Die Herrin von Schlehdorn

Roman von Leni Behrendt

Wohl selten hat ein Ort so viele Naturschönheiten
aufzuweisen wie diese mittelgroße Provinzstadt. Vor ihren

Toren erstreckt sich ein riesiger See, dessen bewaldete
Inseln beliebte Ausflugsplätze sind, zu denen die
erholungssuchenden Menschen auf Dampfern, Segel- oder
Ruderbooten gelangen. Wenn man nun außerhalb der
Stadt die Asphaltchaussee erreicht hat, kommt man nach
drei Kilometern an eine Weggabelung. Links führt der Weg
in den Stadtwald, rechts nach einem weiteren Kilometer zu
einer Buchenallee, die nach dem Gut Schlehdorn führt, das
man mit einem kleinen Paradies bezeichnen kann, so
romantisch liegt es da.
Sozusagen vor der Haustür flutet der See. Hinter dem Park,
eine Sehenswürdigkeit für sich mit seinem alten

Baumbestand, mit dem Weiher, auf dem Schwäne in
majestätischer Ruhe dahinrudern, schließt sich der Wald
an. An seinem Rande wuchern Schlehdornbüsche, denen
das Gut seinen Namen verdankt. Auf der Wiese zwischen
Park und Wald hüpft ein geschwätziges Bächlein seine
unruhige Bahn dahin.
Das Gehöft ist besonders gut eingebaut. Selbst auf dem
großen Hof gibt es uralte Bäume und einen Teich, auf dem
sich Gänse und Enten munter tummeln. Vor dem
schloßartigen Wohnhaus breiten sich Anlagen mit üppigen
Ziersträuchern, ein prächtiger Springbrunnen plätschert auf
dem Rasenrund. Wahrlich glückliche Menschen, die ein so

wundervolles Fleckchen Erde ihr eigen nennen dürfen!
Und doch waren sie es nicht. Wenigstens Edgar Gerholt
nicht, der vor einundzwanzig Jahren dort eingeheiratet
hatte. Das taten vor dem ersten Weltkrieg so manche
Offiziere, die nach einem flotten Leben in finanzielle
Schwierigkeiten geraten waren. Also nicht lange gejammert,
kurz entschlossen eine Gutstochter geheiratet, den
geliebten bunten Rock ausgezogen und Landwirt gespielt.
In manchen Fällen gereichte es den Herren zum Glück, in
anderen zum Unglück, noch andere resignierten langsam.
Zu diesen letzteren gehörte der Dragoneroberleutnant

Edgar Gerholt. Mit sechsundzwanzig Jahren hatte er sein
Vermögen, das ihm sein Vater, ein höherer Militär,

hinterlassen, verjuxt. Sein Gehalt reichte nicht aus, um ihm
ein sorgloses Leben zu ermöglichen – also griff er zu, als
Fräulein Kunigunde Ansleit ihm diskret zu verstehen gab,
daß er sich um sie bewerben könne, ohne mit einem Korb
von dannen ziehen zu müssen. Zwar war sie nicht schön,
dazu fünf Jahre älter als er, wurde jedoch nach dem Tode
der Eltern Alleinbesitzerin des herrlichen Gutes
Schlehdorn. Das lockte.
Der Mann ging mit den besten Vorsätzen in die Ehe, die
ihm jedoch bald zerschlagen wurden, als die Gattin sich
gleich nach den Flitterwochen als herrisch, kleinlich und
beinahe boshaft entpuppte. Nach und nach kam der Mann

zu der Erkenntnis, warum er geheiratet worden war.
Wahrscheinlich hatte es Fräulein Kunigunde an Freiern
gefehlt, die ihr zusagten. Außerdem fand der schneidige
Oberleutnant Gnade vor ihren Augen. War er doch eine
Persönlichkeit, mit der man prahlen konnte.
Nach einem knappen Jahr wurde ein Töchterchen geboren,
das die Mutter ganz in ihrem Sinne erzog. Kaum daß die
Nase der kleinen Alheidis übern Tisch reichte, wurde ihr
eingetrichtert, daß sie etwas Besonderes sei. Warum, ließ
sich allerdings nicht ergründen. Weil sie ein bildhübsches
Dirnlein war? Nun, davon gab es viele auf der Welt. Daß
ihre Wiege in einem wohlhabenden oder gar reichen Hause

stand? Auf einem solchen Fundament schaukelten noch
andere.
Die Mutter flößte Alheidis durch ihre ganze Art
Bewunderung und Respekt ein, der Vater jedoch war etwas,
auf das man ruhig herabschauen durfte. Sie mochte ihn
ganz gern, weil er so gut aussah, viel besser als die Väter
ihrer Freundinnen, aber das war auch alles.
Es berührte sie wenig, als er in den Krieg zog und nach vier
Jahren wiederkehrte. Sie hatte ja die Mutter, die ihr immer
mehr zum Vorbild wurde. Von den darauffolgenden
schweren Jahren merkte sie nichts, da sie ihr gewohntes

Leben fortsetzen konnte.
Allerdings nicht das der früheren höheren Töchter. Denn

als sie das Pensionat hinter sich hatte und somit ihre
Erziehung beendet war, hielt die Mutter es für notwendig,
die Töchter mit der Bewirtschaftung des Gutes vertraut zu
machen, damit sie als ihre spätere Erbin es selbständig
verwalten konnte.
Für Kaffeekränzchen, gesellschaftlichen Sport, Flirt mit
jungen Herren und dergleichen Dinge mehr, mit denen
sich die meisten Töchter wohlhabender Eltern ihre
nutzlosen Tage vertrieben, blieb Alheidis keine Zeit. Die
Mutter nahm sie tüchtig heran, so daß die Landwirtschaft
allmählich das A und O des blutjungen Mädchens wurde.
So hatte Alheidis sich bereits gute landwirtschaftliche

Kenntnisse erworben, als eine tückische Krankheit die
Mutter in wenigen Tagen dahinraffte. Das war genau vor
einem Jahr gewesen.
Soeben kamen Vater und Tochter von dem Grab, auf das
sie einen Kranz niedergelegt hatten, zurück. Es war so ein
richtiges Novemberwetter, mit grauverhangenem Himmel,
einem Gemisch von Schnee und Regen und einem Wind,
der sozusagen bis auf die Knochen ging. Daher waren die
beiden Menschen froh, als sie das Wohngemach erreicht
hatten und sich am brennenden Kamin erwärmen
konnten.
»Das ist so recht abscheulich draußen«, sagte Edgar

Gerholt, indem er eine Zigarre in Brand steckte. Er war
immer noch ein interessanter Mann mit seinen
siebenundvierzig Jahren. So ein Held mit angegrauten
Schläfen, wie sie sogar jungen Mädchen noch gefährlich
werden können. Aber nach einem solchen stand gewiß
nicht des Mannes Sinn, sein Herz ging ganz andere Wege.
Auf diesem befanden sich jetzt auch seine Gedanken.
Keinen Blick hatte er für seine Tochter, die gleichfalls
schweigend im Sessel lehnte. Ein junges Menschenkind,
das die Natur gar reizvoll ausgestattet hatte. Über
mittelgroß die Figur, dazu weich und biegsam wie eine

Gerte. Das Gesicht fein geschnitten, die Augen groß und
blau, mit einem leuchtendgrünen Schimmer. Einzig schön

war das mittelblonde Haar, das den Anschein erweckte, als
wäre Goldstaub darübergestreut. Ungeachtet der
modischen Pagen- und Wuschelköpfe trug Alheidis es glatt
und über den Nacken fallend. Über Scheitel und
Hinterkopf hinweg eine tiefe Welle, unten leicht geringelt,
fiel diese gleißende Pracht so, wie die Natur sie diesem
eigenartigen und sinnverwirrend schönen Menschenkind
mitgegeben hatte. Das ganze Äußere des Mädchens war
dazu angetan, Männerherzen zu betören, wonach ihm
jedoch absolut nicht der Sinn stand.
Äußerlich war Alheidis Gerholt ganz die Tochter ihres
Vaters, während sie charakterlich der Mutter glich.

Selbstherrlich und hochmütig, eigenwillig und
unnachsichtig gegen die Fehler anderer. Kein gutes Erbteil,
das sie da angetreten hatte. Und wenn sie auch einen Teil
der guten Eigenschaften des Vaters mitbekommen haben
sollte, so waren diese jedoch durch die falsche Erziehung so
verschüttet, daß sie nicht durchzudringen vermochten.
Als der Fernsprecher anschlug, verharrte Alheidis
gleichgültig in ihrer Stellung, horchte aber auf, als der Vater
sprach. Wie frohbewegt seine Stimme klang, wie warm sein
Lachen. Es mußte wohl ein lieber Sprecher am anderen
Ende sein, der ihn aus seiner sonstigen Reserve
herauslockte. Er sagte nur einige Worte, und das »Auf

Wiedersehen« berührte wie ein zärtliches Streicheln.
»Mit wem sprachst du denn da?« fragte die Tochter
verwundert, als er wieder Platz nahm.
»Mit Frau Lyth.«
»Wenn du doch endlich den Verkehr mit diesen Leuten
lassen würdest«, entgegnete Alheidis verächtlich. »Seit drei
Jahren bist du täglich mit ihnen zusammen. Du wirst dich
nächstens bei der unmöglichen Familie, die tief unter uns
steht, noch ganz einquartieren.«
Nur mit Aufbietung aller Energie zwang sich der Mann zur
Ruhe. Er mußte an sich halten, damit er der Tochter nicht

in das hochmütig lächelnde Gesicht schlug. Ein Entschluß
stieg in ihm auf, den er gleich in Worte faßte:

»Hast recht – «, sagte er gelassen. »Ich gedenke mich
wirklich nächstens bei ›diesen Leuten und bei dieser
unmöglichen Familie‹ ganz und gar einzuquartieren. Zwar
widerstrebt es mir, dir das, was ich dir zu sagen habe, am
Todestag deiner Mutter zu sagen, aber deine
nichtachtenden Bemerkungen fordern mich direkt dazu
heraus. Ich fühle mich nämlich noch nicht alt genug, um
hier immer weiter zu resignieren, wie ich es einundzwanzig
Jahre hindurch tat. Daher will ich noch ein Zipfelchen
Glück erhaschen, worauf ja jeder Mensch ein Recht hat.
Kurz und gut, ich möchte heiraten – und zwar die
unmögliche Frau Lyth.«

Mit einer ungestümen Bewegung fuhr das Mädchen hoch.
»Das gestatte ich nicht, Papa -!«
»Danach werde ich nun nicht gerade fragen«, entgegnete er
mehr amüsiert als ärgerlich. »Wenn ich hier auch absolut
nichts zu sagen habe, so bin ich dennoch freier Herr über
meine Person – Gott sei Dank!«
»Du hast aber Pflichten gegen deine Tochter.«
»Ach, sieh mal an – «, er kniff die Augen zusammen und
betrachtete sie angelegentlich. »Wer kein Recht hat, der hat
auch keine Pflichten. Und ersteres hast du mir nie
eingeräumt. Es ist schon eines Mannes unwürdig, sich von
seiner Frau schurigeln zu lassen, aber von der Tochter, das

dürfte an Demütigung grenzen.«
»Dann wundere ich mich, daß du das Leben an Mutters
Seite so lange ertragen hast«, lächelte sie verächtlich.
Ein finsterer Zug trat in sein Gesicht. Verbissen antwortete
er:
»Ich mußte es, weil ich nach ihrer Ansicht ihr so viel Dank
schuldete, den abzutragen, mein ganzes Leben nicht
ausreichen würde. Das erklärte sie mir jedesmal mit
hämischen Worten, wenn ich sie bat, uns in Güte zu
trennen. Es kam dann zum erbitterten Streit, dem ich, wie
ich ehrlich zugeben will, nicht gewachsen war. Langsam

resignierte ich, bis – ja, bis die Frau frei wurde, der auch
heute noch mein ganzes Herz gehört.«

»Interessant. Dein Herz ging also andere Wege – aber das
Geld deiner Frau war dir gut genug.«
»Erlaube mal!« fiel er ihr scharf ins Wort. »Du mit deinen
zwanzig Jahren bist noch längst nicht reif genug, um eine
so tiefgründige Angelegenheit richtig beurteilen zu können.
Ich bin mit den besten Vorsätzen in die Ehe gegangen,
habe deiner Mutter ehrliche Zuneigung entgegengebracht,
die sie dann nach und nach in mir tötete. Denn sie –
sowohl wie auch du – seid keine Frauen, mit denen ein
Mann in Liebe und Eintracht leben kann. Solche Wesen
lieben nämlich nur sich selbst. Und von dem Geld deiner
Mutter hatte ich nicht sehr viel, weil sie mir ein Gehalt

zahlte, wie es einem Inspektor zukommt. Nur daß ein
solcher nicht der Sklave seiner Herrin ist, über den sie ganz
nach Willkür herrschen kann.«
»Warum ließest du dir das bieten?«
»Weil ich Streitigkeiten wie die Sünde hasse. Und wie ich
bereits vorhin erklärte, war ich deiner Mutter nicht
gewachsen.«
»Nicht sehr rühmlich für einen Mann«, zogen sich ihre
Mundwinkel verächtlich nach unten. Doch ehe er etwas
erwidern konnte, fragte sie:
»Wann gedenkst du zu heiraten?«
»Möglichst bald«, gab er wie widerwillig zurück. »Wir

brauchen den äußeren Schein nun nicht länger zu wahren,
da heute das Trauerjahr um meine verstorbene Frau um ist,
und Frau Lyth schon seit zwei Jahren Witwe ist.«
Alheidis fuhr auf, ihre Augen waren dunkel vor Zorn. Dann
jedoch gab sie sich gelassen.
»Schön«, näselte sie ziemlich hochmütig. »Ich werde dir
das Geld auszahlen, das meine Mutter dir als Pflichterbteil
hinterlassen hat. Damit dürfte dann alles geregelt sein, und
wir haben nichts mehr miteinander zu schaffen.«
In Edgar Gerholt kochte es. Aber noch immer beherrschte
er sich.

»Man könnte das Geld«, sagte er leise, »auf Schlehdorn
stehen lassen. Ich brauche es nicht so dringend. Für das

Gut hingegen ist es notwendig.«
»Nein«, sagte sie hart. »Du sollst haben, was dir zusteht. Ich
arbeite nicht gern mit fremdem Geld.«
Da erhob sich der Mann und ging ohne ein Wort zu sagen.
Edgar Gerholt ritt nach dem Ort, wohin seine Sehnsucht
ihn zog. Ein mittelgroßes Gut nur, doch tadellos gehalten,
war sein Ziel. Das Haus, schlicht von innen und außen,
konnte sich an dem Schlehdorner nicht messen, an trauter
Behaglichkeit jedoch war es ihm über. Wie eine warme
Welle überflutete es das Herz des Mannes, der wie ein
müder Wanderer Schutz in den Mauern des Hauses suchte.
»Was hat’s denn gegeben, Edgar?« fragte die Frau, über

deren Hand er sich beugte, leise. »Du siehst so verbittert
aus und zugleich gequält. Ist etwas mit deiner Tochter? «
»O ja – «, lachte er hart auf, indem er sich in einen Sessel
am Kamin sinken ließ.
Da fragte sie nicht weiter, strich nur sacht über seine
umwölkte Stirn und sorgte für Kaffee. Und als der Mann
die erste Tasse geleert, dazu die appetitliche Schnitte, die
ihm die Frau fürsorglich auf den Teller gelegt, gegessen
hatte, wurde ihm wohler.
Bei der Zigarre lachte er bereits wieder. Dann sprach er sich
das Herz frei, worauf seine geduldige Zuhörerin dann
traurig meinte: »Unter den Umständen müssen wir wohl

von einer Heirat absehen…«
»Ausgeschlossen!« unterbrach er sie entschieden. »Glaubst
du etwa, ich ließe mir von so einem eigensinnigen Gör
mein Glück zerstören?«
»Es handelt sich um deine Tochter, Edgar.«
»Aber um eine, die ihren Vater genauso schurigelt, wie ihre
Mutter es tat. Wenn ich bei der schon einen Inspektor
spielte, der überhaupt nichts zu melden hatte, so kann ich
mir das von dem jungen Ding unmöglich bieten lassen.
Dann würde ja das letzte bißchen Achtung, das ich noch
vor mir habe, auch noch zum Kuckuck gehen. Das eine

Jahr habe ich aushalten müssen, aber jetzt ist endgültig
Schluß. Mag sie allein auf ihrem Besitz herumwurschteln,

sie wird schon noch durch Schaden klug werden. Wem
nicht zu raten ist, dem ist auch nicht zu helfen und damit
holla! Aber wenn du mich nicht haben willst…«
»Edgar, ich bitte dich -!« hielt sie ihm flehend die Hände
entgegen, die er einfing und nacheinander zärtlich küßte.
»Na ja – «, brummte er verlegen. »Ist ja schon gut. Wo sind
die Kinder?«
»Die müssen jeden Augenblick erscheinen.«
»Wie werden sie es auffassen, daß sie einen neuen Vater
bekommen sollen?«
»Freuen werden sie sich.«
»Meinst du wirklich, Irene?«

»Ganz bestimmt, Edgar. Du weißt doch, wie sehr sie an dir
hängen. Da kommen sie übrigens, also können wir sie
fragen.«
Die Tür wurde schwungvoll geöffnet, und herein stürmten
drei junge Menschenkinder. Als sie den Gast sahen,
umringten sie ihn jubelnd.
»Endlich läßt du dich wieder einmal blicken, du
Ungetreuer«, begrüßte ihn der Sohn des Hauses, ein
prächtiger Bursche mit seiner sehnigen Gestalt, dem
frischen Gesicht und braunen Kraushaar. »Was meinst du
wohl, wie sehr wir dich vermißt haben.«
»Aber wirklich, Onkel Edgar«, schmiegte sich Roselind an

seine Seite, ihn vorwurfsvoll dabei ansehend. »Wir haben
dir doch nichts getan, und du bist so schlecht zu uns.«
»Sehr schlecht – «, bekräftigte das Nesthäkchen. »Ich mag
dich gar nicht mehr leiden.«
Dabei zitterte das Stimmchen bedenklich. Der Mann zog
sie an sich und zupfte neckend an den Locken, die dem
reizenden Dirnlein im Farbton reifer Kastanien über die
Schulter fielen.
»Ei, Irmela, soll das wirklich dein letztes Wort sein? Dann
kann ich ja wieder gehen…«
Schon umschlangen ihn zwei Arme, und ein Mund drückte

sich auf seine Wange.
»Na also – «, lachte er fröhlich. »Wenn ihr kleine Bande nur

wüßtet, wie lieb ich euch habe, dann würdet ihr mir sofort
Absolution meiner Sünden erteilen.«
»Schon geschehen – «, tat der Sekundaner Bernd gnädig.
»Du bist ja jetzt hier und damit genug.«
»Und bleibst auch«, verlangte Roselind.
»So -?« schaute er in die tiefblauen Augen des reizenden
Backfischchens hinein. »Wenn ich dich nun beim Wort
nähme, hm?«
»Kannst du, Onkel Edgar. Wenn du nämlich nicht hier bist,
dann fehlt uns etwas.«
Die kleine Unschuld ahnte nicht, wie sehr sie mit ihren
Bemerkungen dem Mann das Sprechen über das, was er auf

dem Herzen hatte, erleichterte. So nebenbei meinte er:
»Ich bliebe schon gern für immer hier – wenn ich nur
wüßte als was…«
»Als unser Paps – «, kam es spontan über die Lippen der
zehnjährigen Irmela. »Das ist doch so einfach, nicht wahr,
Mutti?«
Diese senkte in peinlicher Verlegenheit den Kopf. Es war
doch nicht leicht, seinen Kindern mit einem so
schwerwiegenden Problem zu kommen. Eine Träne sprang
glitzernd von ihrer Wimper, und das konnte der ruppige
Junge mit dem weichen Herzen nicht ungerührt
mitansehen. Er räusperte sich, als wolle er eine Rede halten

und sagte dann kurz und bündig:
»Geliebte Mutsch, zum Weinen ist das doch nun wirklich
nicht. Machen wir die Sache kurz und schmerzlos und
feiern wir fröhlich Verlobung.«
»Junge, du gehst ja forsch vor«, lachte Gerholt herzlich.
»Aber wenn du meinst…«
»Und ob! Ohne Vater ist es auf die Dauer doch nichts. Man
muß schon manchmal jemand haben, mit dem man reden
kann wie Mann zu Mann. Daß ihr beide euch mögt, das
merkt man doch. Außerdem wäre es ganz im Sinne unseres
guten Papas. – Hm, nun laßt mich doch nicht soviel reden,

das ist ja scheußlich. Ihr Marjellchen könnt schließlich
auch was sagen und nicht so dastehen wie vom Donner

gerührt.«
»Schlingel, komm her«, schmunzelte Edgar Gerholt. »Einen
besseren Brautwerber als dich hätte ich mir gar nicht
wünschen können. Schlag ein, mein Sohn, du bist
erkannt!«
Ein fester Händedruck unter Männern wurde getauscht,
und dann wandte Edgar sich an die beiden Mädchen, die
vor Freude nur so strahlten. Ihres Einverständnisses war er
somit gewiß, da brauchte er nicht erst viele Worte zu
machen.
Schon längst betrachteten ihn die Kinder der geliebten Frau
als zu ihnen gehörig und liebten ihn wie einen Vater und

waren glücklich, daß er als solcher nun immer bei ihnen
bleiben wollte. Wohl hatten sie mit inniger Liebe an ihrem
verstorbenen Vater gehangen und ihm lange
nachgejammert. Aber Kinder vergessen allmählich, zumal
dann, wenn sie ein sonniges Zuhause haben und eine so
gute Mutter, wie Frau Irene es nun einmal war.
Obwohl sie in ihrem Leben manches Schwere mitmachen
mußte, hatte sie sich nie ihrem Kummer hingegeben, um
damit ihren Kindern den Frohsinn nicht zu nehmen.
Sie hatte den Oberleutnant Lyth aus herzlicher Liebe
geheiratet. In sorglosem Glück vergingen die ersten
Ehejahre, das noch durch den kleinen Stammhalter gekrönt

wurde. Doch als das zweite Kind zur Welt kam, sah die
Zukunft nicht allzu rosig aus. Und schon sechs Wochen
später durchgellte Kriegsgeschrei das bis dahin so friedliche
Land.
Jahre der Angst folgten für Irene Lyth. Angst um den
geliebten Mann, die sie jedoch tapfer bezwang, wenn dieser
sich zu kurzem Urlaub einfand. Als Lyth als Krüppel nach
Hause kam, fand er sein zweites Töchterchen vor, eben erst
geboren. Mit herzrührender Freude wurde er von der Gattin
empfangen, dann unermüdlich gehegt und gepflegt. Sie
blieb auch tapfer während der darauffolgenden unruhigen

Jahre, die jedoch erst bitter schwer wurden, als die Inflation
das Vermögen verschlang. Man mußte von der Pension

leben, die man dem Kriegskrüppel zahlte. Bis Irene nach
dem Tode ihres Onkels, eines alten Junggesellen, dessen
Gut erbte, da war man plötzlich aller Sorgen ledig. Zwar
hatte sie keine Ahnung von Landwirtschaft, konnte auch
bei ihrem Mann keine Unterstützung finden, aber dafür
gab es einen tüchtigen Inspektor, der schon seit zwei
Jahrzehnten das Gut verwaltete. Eine ehrliche, biedere
Haut, der seinem neuen Brotherrn bald ebenso treu
ergeben war, wie er es dem Verstorbenen gewesen.
Das Haupt der Familie jedoch siechte langsam dahin, da er
außer den äußeren auch noch innere Verletzungen
davongetragen hatte. Mit Liebe und Geduld umhegte ihn

seine Frau. Freute sich mit ihm, als eines Tages sein
Kriegskamerad Edgar Gerholt unverhofft auftauchte. Da
Kiwitten nur vier Kilometer von Schlehdorn entfernt lag,
wurde der getreue Freund fast täglicher Gast.
Er widmete seine Freizeit dem kranken Kameraden, der
sich an seiner frohen Zuversicht immer wieder aufrichtete.
Leider nahm die Krankheit keinen guten Verlauf.
Ein Jahr nach seinem Einzug in Kiwitten schloß der sieche
Mann seine Augen für immer.
»Nimm dich Irenes an, du treuer Freund«, waren seine
letzten Worte an ihn. »Sie ist eine Frau, wie man sie selten
findet.«

Und das Versprechen, das Edgar dem Sterbenden gab, hielt
er dann auch treu. Stand der zuerst so verzweifelten Witwe,
die nur langsam über den Tod des Gatten hinwegkam, mit
Rat und Tat zur Seite, kümmerte sich um die Kinder, so gut
er es vermochte.
Natürlich blieb es nicht aus, daß die lieben Nachbarn ihre
losen Zungen über seine Besuche in Kiwitten zu wetzen
begannen – und am meisten tat es seine Frau. Ihre
Eifersucht stand in hellen Flammen. Sie schmähte die
unschuldige Irene Lyth, wo sie nur konnte – und je mehr
sie diese schmähte, um so fester schloß ihr Mann sie in sein

Herz. Als die erbitterte Kunigunde ihm einmal sogar mit
einem Hinauswurf drohte, wenn er seine Besuche in

Kiwitten nicht sofort einstellte, bekam sie zur Antwort, daß
ihm nichts Lieberes geschehen könnte.
»Nun gerade nicht!« schrie sie sinnlos vor Wut. »Du gehörst
mir! Mit meinem Geld habe ich dich gekauft! Wage es
nicht, dich meiner entledigen zu wollen. Dann sollst du
mich kennenlernen – du und die Frau, die sich schämen
sollte, eine Ehe zu zerstören!«
Es war nur gut, daß Alheidis nie Zeugin derartiger Auftritte
wurde, sonst hätte sie einen schlechten Begriff von ihrer
Mutter bekommen, die ihr als Vorbild diente. Allein, die
schlaue Frau wußte es immer so einzurichten, daß ihre
Tochter nie in der Nähe war, wenn sie zur Megäre wurde.

Nach einer fröhlichen kleinen Verlobungsfeier, bei der das
junge Volk tapfer mitgehalten und nun zu Bett gegangen
war, erhob sich Edgar Gerholt.
»Nun gilt es Abschied nehmen, herzliebe Irene«, sagte er
zärtlich. »Laß nicht das Köpfchen hängen, es ist ja nicht für
lange. Nach drei Wochen lassen wir uns still
zusammengeben und kehren dann hierher zurück, zu
einem gemeinsamen Leben voll Liebe und Glück. Doch bis
dahin kann ich nicht mit dir unter einem Dach leben.
Du kennst doch die Menschen, und ich möchte nicht, daß
du von lästernden Zungen besudelt wirst. Dazu stehst du
mir zu hoch.«

»Wo wirst du so lange bleiben?« fragte sie leise.
»Ich reise dahin, wo viel Sonne ist. Will mein Herz
vollsaugen, damit ich dir einen großen Teil abgeben kann,
wenn ich dich ganz mein eigen nennen darf. Jeden Tag soll
ein Brieflein von mir dir Kunde bringen.«
»Du bist doch für eine längere Reise gar nicht vorbereitet.
Kehrst du zuerst noch nach Schlehdorn zurück?«
»Nein!« entgegnete er hart. »Da habe ich nichts mehr zu
suchen, nachdem mir meine Tochter so kaltlächelnd den
Abschied gab. Wenn ich erst für immer hier bin, muß sie
mir meine Sachen schicken. Was ich bis dahin brauche, das

kaufe ich mir unterwegs.«
»Oh, Edgar, ich kann das Schuldgefühl nicht loswerden,

dich deiner Tochter entfremdet zu haben. Sie ist doch nach
deinem Fortgang ganz allein.«
»Sie hat sich selbst, und das genügt ihr. Menschen wie sie
lassen keinen neben sich gelten. Sie ist eben ganz die
Tochter ihrer Mutter.«
»Aber etwas muß sie doch auch von dir haben, Edgar.«
»Nicht daß ich wüßte. Und nun zerbrich dir nicht dein
Köpfchen über Dinge, die du doch nicht ändern kannst,
meine Herzliebste. Du nimmst meiner Tochter gar nichts,
weil sie nie Wert auf meine Vaterliebe gelegt hat. Und was
der Mensch für nichts achtet, das kann ihm auch nicht
verlorengehen. Und nun laß uns den Abschied kurz

machen. Denke an mich – und freue dich mit mir auf ein
frohes Wiedersehen.«
Nach dem Fortgang ihres Vaters führte Alheidis ihr
gewohntes Leben weiter. Verwaltete ihren Besitz so, wie sie
es für richtig hielt. Zwar verstand sie für ihre jungen Jahre
erstaunlich viel, allein, um keine Fehler zu machen, dazu
fehlte ihr die richtige fachmännische Ausbildung und
außerdem noch die nötige Erfahrung.
Schlehdorn war überhaupt nie richtig bewirtschaftet
worden, weil die verstorbene Gutsherrin der schwierigen
Aufgabe, die sie sich selbst gestellt, nicht gewachsen
gewesen. Um das zu erkennen, war sie viel zu selbstherrlich

gewesen, was sie tat, blieb für sie über jede Kritik erhaben.
Wenn ihr Mann, der sich im Laufe der Jahre gute
landwirtschaftliche Kenntnisse erworben hatte, sie auf ihre
Fehler aufmerksam machte, hatte sie ihn empört abblitzen
lassen.
Von den Gutsbeamten ließ sie sich schon gar nicht
dreinreden. Solche, die es trotzdem wagten, duldete sie
nicht lange um sich. Ihr waren nur derartige Untergebene
angenehm, die ihrer Selbstherrlichkeit schmeichelten und
sich augendienerisch ihren Befehlen blindlings fügten.
So hatte Alheidis das alles von ihrer Mutter gelernt, und so

handhabte sie es nach deren Tod weiter. Die Warnungen
des Vaters fanden bei ihr nie Gehör, sondern wurden

hochmütig abgetan. Daß er heimlich manchen Schaden
verhütete, das schien sie nicht zu merken. Solange sie ihn
zur Seite hatte, waren auch ernstliche Schäden nicht zu
verzeichnen, weil er den Gutsbeamten scharf auf die Finger
sah und dafür sorgte, daß sie einigermaßen ihre Pflicht
taten.
Nachdem er jedoch Schlehdorn verlassen hatte, riß dort
eine regelrechte Lotterwirtschaft ein. Anscheinend fügte
man sich blindlings dem Befehl der jungen Herrin, nannte
sie jedoch unter sich eine hochmütige dumme Gans, tat,
was man wollte und wirtschaftete ergiebig in seine Tasche.
Inspektor und Rendant steckten schon längst unter einer

schmutzigen Decke und zogen nun auch noch
gleichwertige Kreaturen nach Schlehdorn, so daß dort eine
regelrechte Vetternwirtschaft herrschte, wo jeder einzelne
auf seinen Vorteil bedacht war. Man munkelte auf den
Nachbargütern bereits über die unhaltbaren Zustände auf
Schlehdorn – nur die Herrin selbst hatte keine Ahnung,
was auf ihrem Besitz geschah.
Ihr Vater, der von alledem, was auf Schlehdorn passierte,
genauestens unterrichtet war, machte sich Sorgen um die
Zukunft seiner Tochter, obwohl sie es gewiß nicht verdient
hatte. Er vergaß seinen Groll und schrieb ihr einen langen
Brief, in dem er ihr die Mißstände auf ihrem Besitz genau

auseinandersetzte – und postwendend erhielt er das
Schreiben mit dem Vermerk zurück: Annahme verweigert.
In hellem Zorn sagte er sich da ganz von seiner Tochter los.
Und bald geschah der selbstherrlichen Besitzerin von
Schlehdorn, was schon lange befürchtet wurde: Inspektor
und Rendant waren eines Tages verschwunden und mit
ihnen die reichgefüllte Gutskasse.
Da stand das über alles erhabene Fräulein zum ersten Mal
in seinem Leben ratlos da – und mußte erfahren, daß sich
niemand fand, der sich ihm helfend zur Seite stellte. Auch
der Kriminalkommissar, den sie betreffs des Diebstahls

aufsuchte, zeigte sich außerordentlich reserviert.
»Ja, mein gnädiges Fräulein, da kann man nichts weiter tun

als die Angelegenheit gesetzmäßig verfolgen«, bemerkte er
kühl. »Ob Sie jedoch damit Ihr Geld wiederbekommen, das
steht in Frage.«
»Gibt es denn keine Gerechtigkeit?« fragte sie hochfahrend,
worauf die sachliche Antwort kam:
»Daß Ihnen die wird, dafür werde ich mich einsetzen. Das
ist aber auch alles, was ich für Sie tun kann.«
Aufs tiefste empört ging Alheidis. Was dem Menschen nur
einfiel, sie derart abweisend zu behandeln! Sie suchte doch
weiter nichts als ihr Recht, und er war dazu da, es zu
vertreten. Daß sie sich etwas im Ton vergriffen hatte, als sie
den Beamten um seinen Beistand bat, das kam ihr

natürlich nicht in den Sinn.
In miserabler Verfassung ging sie die Straße entlang, taub
und blind für alles, was um sie her geschah. Daher
bemerkte sie auch den Herrn nicht, der ihr entgegenkam
und bei ihrem Anblick stutzte.
Ei, sieh mal an – das hochnäsige Fräulein Gerholt! Ganz
nett purzeln die Tränen über das blasse Gesicht. Ja, ja,
Kindchen, unser lieber Herrgott sorgt schon dafür, daß die
Bäume nicht in den Himmel wachsen. Da hat er also auch
dich mit einem Dämpferchen bedacht, was du auch redlich
verdient hast. Eigentlich sollte man dich, du selbstherrliche
kleine Person, ungerührt laufen lassen, aber man ist ja

schließlich kein Unmensch. Was mir da eben einfällt, ist
sozusagen ein Schicksalswink mit dem Zaunpfahl. Also
spielen wir da mal so ein bißchen Vorsehung. Du wirst
mich ja wohl in bekannt hochnäsiger Art gehörig abblitzen
lassen, aber ich habe nicht umsonst ein dickes Fell.
Schließlich wirst du ja auch von deinem patenten Herrn
Papa etwas mitgekriegt haben, und nicht nur von Frau
Kunigunde allein belastet sein. Mal ausprobieren…
Großartig, eben geht sie in die Konditorei. Also nach und
forsch vorgegangen, alter Knabe!
In dem großen Raum war wie immer am Frühvormittag

wenig Betrieb. Alheidis setzte sich an einen abseits
stehenden lisch, bestellte Kaffee und sah nicht gerade

freundlich auf den älteren Herrn, der plötzlich vor ihr
stand.
»Guten Tag, gnädiges Fräulein«, grüßte er vergnügt.
»Schauen Sie mich nicht so bitterböse an, sonst muß ich
Reißaus nehmen.«
»Mir ist gewiß nicht zum Scherzen zumute, Herr Haßler…«
»Weiß ich, Kindchen, weiß ich – «, winkte er
beschwichtigend ab. »Sie tun mir gewiß leid, weil Sie so
eklig in der Klemme sitzen. Darf ich Platz nehmen?«
»Bitte…«
Obgleich es recht frostig klang, ließ er sich seelenruhig ihr
gegenüber nieder. Unangenehm berührt von seiner

Vertraulichkeit musterte sie seine breite, untersetzte Gestalt,
sein frisches Gesicht, seinen kantigen Kopf mit dem
Borstenhaar. Als sie jedoch in seine ehrlichen Augen sah,
da senkte sie den Blick.
»Ja, mein kleines Fräulein, das ist nun eine böse Sache«,
ging er forsch vor. »Wir Landwirte haben in dieser
miserablen Zeit sowieso schon zu krebsen. Und wenn
einem da noch so ein schönes Stück Geld abhanden
kommt, das ist natürlich bitter. Sie sind viel zu arglos
gewesen…«
»Herr Haßler, ich muß doch sehr bitten!«
»Na na – «, begütigte er. »Ich meine es gut mit Ihnen, das

müssen Sie doch schließlich fühlen. Nehmen Sie an, Ihr
Vater säße Ihnen gegenüber…«
So, den Hieb mußte er ihr unbedingt versetzen. Und er saß,
wie er mit Behagen feststellen konnte. Sollst schon noch
mehr von mir zu hören bekommen, mein selbstgefälliges
Fräulein – und wenn du mich auch noch so empört
anblitzt. Also sprach er weiter:
»Ich kann mir denken, daß Ihnen augenblicklich nicht
wohl in Ihrer Haut ist…«
»Herr Haßler…«
»Aber kleines Mädchen«, lächelte er nachsichtig über ihren

eisigen Ton. »Man immer sachte mit den jungen Pferdchen.
Ich habe davon gehört, wie übel man Ihnen mitgespielt

hat. Aus dem Schlamassel können Sie unmöglich allein
herausfinden, daher möchte ich Ihnen helfen. Die
Verwaltung eines so großen Gutes macht in der heutigen
Zeit sogar uns hartgesottenen Männern zu schaffen, wie
soll da so ein zartes Fräulein wohl den Schwierigkeiten
gewachsen sein. Die Gutsbeamtenfrage allein ist schon ein
Kapitel für sich. Wer da nicht die richtigen zur Seite hat, der
ist einfach aufgeschmissen. Es gibt nämlich Halunken
darunter, daß es zum Himmel schreit.«
»Worauf wollen Sie hinaus?« fragte sie kurz, und da lachte
er herzlich.
»Kluges Köpfchen, kann nicht anders sagen. Also kann ich

gleich mit der Tür ins Haus fallen. Ich möchte Ihnen
nämlich zu einem Inspektor verhelfen, auf den Sie sich
hundertprozentig verlassen können. Ein Kerl wie Stahl und
Eisen, sage ich Ihnen, so was schafft unser Herrgott nicht
alle Tage. Allerdings ist er ein bißchen schwierig zu
behandeln, läßt sich sozusagen nicht an den Wimpern
klimpern, hat dafür aber landwirtschaftliche Qualitäten
ersten Ranges.«
»Sagen Sie mal, Herr Haßler – «, fragte sie langsam. »Haben
Sie diesen angepriesenen Herrn vielleicht in Ihren
Diensten?«
»Gott bewahre – «, lachte er. »Auf meiner Klitsche kann ich

mir so einen erstklassigen Inspektor wahrhaftig nicht
leisten. Der kommt von einem ganz anderen Gut.«
»Hm, ich dachte nur, Sie wollten den Herrn wegloben.«
»Schau mal an, so mißtrauisch ist das kleine Fräulein. Ist ja
auch schließlich kein Wunder, gebranntes Kind pflegt das
Feuer zu scheuen. Aber mir können Sie schon vertrauen,
ich meine es tatsächlich ehrlich mit Ihnen. Außerdem ist es
noch nicht sicher, ob der betreffende Herr gewillt wäre,
sich um den Posten bei Ihnen zu bewerben. Bei seinen
guten Referenzen dürfte es ihm nämlich nicht schwerfallen,
auch anderweitig unterzukommen. Vielleicht schreckt er

vor den Schwierigkeiten zurück, die in Schlehdorn seiner
warten – denn…«

Jetzt schwand der gutmütige Zug aus seinem Gesicht. Die
hellen Augen blickten wie bei einem Menschen, der fest
entschlossen ist, dem andern die Wahrheit zu sagen,
gleichviel wie er sie auffaßt. Er hatte genug von der vor ihm
Sitzenden gehört, um zu wissen, daß er im Begriff stand,
ihrer Selbstherrlichkeit und ihrem Hochmut einen
gehörigen Dämpfer zu versetzen. Aber es half nichts, wenn
man Schmarotzerbetriebe zart anfaßte. Da mußte man
schon eine scharfe Schere ansetzen, um sie genügend zu
stutzen denn ausrotten ließ sich so ein Wuchergewächs nur
schwer, sehr oft gar nicht.
»Denn – «, sprach er gelassen weiter, »ein Wirtschaften auf

Schlehdorn dürfte alles andere als vergnüglich sein. Und
wenn Sie mich da auch noch so empört anblitzen, gnädiges
Fräulein, so sage ich Ihnen dennoch, daß Schlehdorn das
schlechtbewirtschaftetste Gut in unserem Landkreis ist.
Wenn es einem noch gelingen könnte, die – entschuldigen
Sie – verfahrene Karre aus dem Dreck zu ziehen, dann ist es
der Herr, den ich Ihnen so warm empfohlen habe…«
Weiter kam er nicht. Denn Alheidis sprang auf, warf ein
Geldstück als Bezahlung für den Kaffee auf den Tisch,
musterte den Kühnen mit einem Blick, der ihn eigentlich
hätte in Grund und Boden schmettern müssen und
entfernte sich stolzerhobenen Hauptes wie aus der Nähe

eines Unwürdigen. Er kniff die Augen zusammen, sah ihr
nach und lachte in sich hinein.
Nachher zog er ein kleines Buch aus der Tasche, schrieb
einige Worte hinein, riß das Blatt aus, zahlte und verließ
das Lokal. Er spähte die Straße entlang und hatte auch bald
entdeckt, was er suchte. Nämlich die kurzangebundene
junge Dame, die soeben den Schlag ihres Autos öffnete. Mit
langen Schritten war er heran, drückte der Verblüfften den
Zettel in die Hand und sagte schmunzelnd:
»Das ist die Anschrift Ihres neuen Inspektors, gnädiges
Fräulein. Und nun will ich machen, daß ich aus Ihrer Nähe

komme. Denn mein Happen, nach dem Sie so böse zu
schnappen drohen, dürfte Ihnen doch zu schwer in Ihrem

kleinen Magen liegen.«
Eilig entfernte er sich, bog in die nächste Querstraße ein
und lugte vorsichtig um die Ecke. Deutlich konnte er das
Gesicht des Mädchens erkennen, auf dem die Farbe kam
und ging. Würde sie den Zettel wegwerfen? Nein, sie steckte
ihn ein.
Die Bestellung für das Frühjahr drängte. So sehr Alheidis
auch auf Posten war, tagsüber kaum aus dem Sattel kam,
überall konnte sie trotzdem nicht sein. Dazu waren die
Leute träge und verdrießlich, drückten sich vor der Arbeit,
wo sie nur konnten. Wurden frech, wenn sie ihnen die
Meinung sagte. Einige mußte sie wegen Aufsässigkeit sogar

fristlos entlassen und bekam dann keinen Ersatz für sie,
weil Schlehdorn seiner miserablen Möglichkeiten wegen
bereits verrufen war.
Nein, so ging es nicht weiter. Ein Inspektor mußte zu ihrer
Unterstützung her, dessen wurde Alheidis sich immer
deutlicher bewußt. Also noch ein Inserat aufgeben.
Vielleicht fand sich diesmal unter den Bewerbern einer, der
wenigstens passabel war. Außerdem konnte sie sich auch
noch an eine Stellenvermittlung wenden. Eine solche
wollte sie gleich mal aufsuchen.
Ais sie den Mantel anzog und die Handschuhe aus der
Tasche nahm, flatterte ein Zettel zu Boden. Sie hob ihn

auf…
Richtig, der warmempfohlene Schützling des Herrn Haßler,
an den hatte sie ja gar nicht mehr gedacht. Nun, in
Augenschein konnte sie ihn nehmen, das verpflichtete zu
nichts. Sie bestellte ihn brieflich zu sich, und zur
festgesetzten Zeit traf er dann auch ein.
Hartger v. Elchstorff – Diplomlandwirt, las sie aus der
Visitenkarte, die der Diener ihr ins Arbeitszimmer brachte.
»Ich lasse bitten«, erklärte sie kurz und war nun doch
gespannt, welche Persönlichkeit diesen nicht alltäglichen
Namen führen mochte.

Gleich darauf stand ein Herr vor ihr, den sie zwar
unauffällig, doch scharf musterte. Elegante Reitergestalt,

blond, rassiges Gesicht, blaue kühle Augen und einen
hartgeschnittenen Mund.
»Nehmen Sie Platz, Herr von Elchstorff«, forderte sie ihn in
der ihr eigenen hochmütigen Art auf. Schweigend verharrte
er, bis sie sich gesetzt hatte, und ließ sich dann ihr
gegenüber nieder. Abwartend sah er sie an, was sie
irgendwie irritierte. Wahrscheinlich machten es die Augen,
in denen so etwas wie versteckter Spott blitzte.
»Sie sind nicht der erste, der sich um den Inspektorposten
hier bemüht. Na, wollen mal sehen. Können Sie mir
Zeugnisse vorlegen?«
»Leider nicht, gnädiges Fräulein. Ich habe bisher noch nicht

in fremden Diensten gestanden, sondern auf dem Besitz
meines Bruders gearbeitet.«
»Und warum wollen Sie sich jetzt verändern?«
»Aus privaten Gründen.«
»Hm – da weiß man immer nicht«, dehnte sie, worauf
dann wieder das merkwürdige Licht in seinen Augen
aufblitzte.
»Es steht Ihnen ja frei, gnädiges Fräulein, sich nach mir zu
erkundigen.«
»Gewiß. Aber wie es mit den Auskünften so ist, man kann
nicht viel auf sie geben. Eine Referenz ist Ihnen übrigens
schon erteilt worden, und zwar durch den Bethener Haßler,

der Sie mir vor einigen Wochen wärmstens empfahl. Von
ihm habe ich auch Ihre Anschrift.«
Ein Lächeln huschte um seinen Mund.
»Schau mal an, Herr Haßler. Ein aufrichtiger, biederer
Mensch und tüchtiger Landwirt, nicht wahr?«
»Das zu beurteilen bin ich nicht in der Lage«, hob sich das
feine Naschen. »Ich kenne den Herrn nur vom Sehen und
Hörensagen. Er kommt mir nur so etwas plump vertraulich
vor. Das schätze ich nicht.«
»Natürlich nicht«, gab er zurück, wobei seine Nasenflügel
leicht zuckten. Dann sah er sie wieder so abwartend an, als

wäre er bereit, gute Lehren von ihr anzunehmen. Das gefiel
dem Fräulein – und wiederum auch nicht. Die ganze Art

des Mannes sagte ihr absolut nicht zu. Er war ihr nicht
devot genug, was man von einem Untergebenen wohl
verlangen konnte – nach ihrer Ansicht, die ihr die Mutter
eingetrichtert hatte.
»Wären Sie bereit, auf eine Probezeit von vier Wochen
einzugehen?« fragte sie jedoch.
»Ja.«
Diese kurze und bündige Antwort machte sie immer
mißtrauischer. Ein forschender Blick traf ihn, dem er
gelassen standhielt.
»Dann können wir es versuchen«, meinte sie kühl. »Ich
verlange eine gewisse Selbständigkeit, da ich ja nicht

überall sein kann. Sonst müssen Sie sich allerdings
bedingungslos meinen Anordnungen fügen.«
»Selbstverständlich, gnädiges Fräulein.«
Was war das nun wieder für eine Antwort – die man so und
so deuten konnte. Na egal, versuchen wollte sie es mit ihm.
Daß er nicht unbotmäßig würde, dafür sorgte sie schon.
»Können Sie morgen Ihren Dienst antreten?«
»Ja.«
»Schön. Bezahlung erfolgt nach Tarif, ebenso das Ihnen
zustehende Deputat. Was Sie dafür zu leisten haben,
brauche ich Ihnen wohl nicht zu erklären. Eine geräumige
Dienstwohnung steht Ihnen zur Verfügung, so daß Sie

später, falls ich mich nach abgelaufener Probezeit
entschließen sollte, Sie in meinen Diensten zu behalten,
Ihre Familie nachkommen lassen können. Wie viele Kinder
haben Sie?«
»Keine, da ich nicht verheiratet bin.«
»Ach so. Dann können Sie das möblierte Zimmer beziehen,
das die unverheirateten Inspektoren bisher innehatten. Das
Essen bekommen Sie aus der Herrschaftsküche. Das wäre
alles. Dürfte ich nun um Ihren Ausweis bitten…«
Er entnahm seiner Brieftasche das Gewünschte, reichte es
ihr und sah dann belustigt zu, wie sie seine Personalien

nebst Diplom sorgfältig prüfte. Dann gab sie ihm beides
zurück.

»Danke, das genügt mir. Ich erwarte Sie morgen. Auf
Wiedersehen, Herr Inspektor.«
Er stand auf, verbeugte sich - und dann fiel die Tür hinter
ihm zu. Alheidis griff nach einer Zigarette, steckte sie in
Brand und legte sich seufzend im Sessel zurück. Das wäre
nun endlich erledigt. Hoffentlich hatte sie mit der raschen
Einstellung des wichtigsten Gutsbeamten nicht übereilt
gehandelt.
Am nächsten Morgen war der Inspektor pünktlich zur
Stelle. Alheidis begrüßte ihn kurz und ging dann mit ihm
zu den Arbeitern, um ihnen ihren Vorgesetzten
vorzustellen. Er schritt von einem zum anderen, reichte

jedem freundlich die Hand, die teils verlegen, teils
mürrisch genommen wurde.
Hartger v. Elchstorff merkte wohl, wie mißtrauisch man
ihn musterte, ließ sich jedoch davon nicht beirren. Die
Herren Volontäre benahmen sich direkt herausfordernd,
gaben ungebührliche Antworten, worauf er sie schließlich
mit einem Blick musterte, der ihnen unbehaglich wurde.
Da hatte Herr Haßler schon recht gehabt, als er Alheidis
erklärte, daß für den Inspektor ein Wirtschaften auf
Schlehdorn alles andere als vergnüglich sein würde. Überall
stieß er auf Schwierigkeiten, die sich von heut auf morgen
natürlich nicht beseitigen ließen. Die Arbeiter waren

undiszipliniert, die Herren Volontäre anmaßend. Na,
hoffentlich blieb dieser Inspektor nicht lange, und dann
konnte man wieder das faule Leben führen, wie man es vor
seinem Erscheinen auf Schlehdorn getan. Der
»überkandidelten Gans«, wie sie ihre Herrin unter sich
liebenswürdig betitelten, konnte man schon etwas
vormachen, die hatte ja von Tuten und Blasen keine
Ahnung. Allein, - sie sollten sich getäuscht haben.
Die Zeit verging – und der Inspektor blieb. Nach vier
Wochen fand er einen Brief in seinem Zimmer vor, in dem
ihm gnädigst gestattet wurde, weiter in seinem Dienst zu

bleiben. Ein Vertrag lag bei, den er zu unterschreiben hatte
und der ihn für ein Vierteljahr an seinen Posten band.

Gehalt nur mäßig, Rechte so gut wie keine, dafür Pflichten
reichlich. Eher amüsiert als ärgerlich setzte er seinen
Namen unter das Schriftstück und war nun wohlbestallter
Inspektor von Schlehdorn.
Das Verhältnis zwischen ihm und seiner Brotgeberin
konnte man als passabel bezeichnen. Und nur, weil er
scheinbar alles tat, was sie anordnete – in Wirklichkeit
jedoch ganz nach seinem Ermessen verfuhr. Er machte das
so geschickt, daß sie nie etwas davon merkte.
An einem Tage Anfang Mai ritten sie einen Feldrain
entlang, wo zu beiden Seiten Winterung stand. Die zur
Linken war wunderbar emporgeschossen, üppig und saftig

grün, die zur Rechten spärlich und mickerig.
»Zu welcher Gemarkung gehört das hier?« fragte er
interessiert.
»Zu Kiwitten«, gab sie kurz zurück. »Eine rechte
Augenweide«, meinte er versonnen und ließ dann seine
Blicke zur rechten Seite schweifen. »Das da ist ein Jammer.
Schade um die Saat.«
»Wie meinen Sie das?« fuhr sie gereizt auf. »Sie wollen
doch nicht etwa sagen…?«
»Genau das, gnädiges Fräulein, nämlich: Daß das da zum
Weinen traurig ist. Eine gute Ernte wird es nicht geben.«
»Warum nicht?«

»Weil da, wo nichts hineingesteckt wird, auch nichts
herauskommen kann. Der Acker schreit ja förmlich nach
Dung…«
»Ja, was machen Sie denn da, Eromeit?« fragte er einen
jungen Mann, der längelang auf dem Weg lag. Vor ihm
standen zwei Pferde mit hängenden Köpfen, eingespannt
an einem Wagen, auf dem sich Grünfutter türmte. Der
Mann sprang hoch und stand verlegen da.
»Die Kracken können einfach nicht mehr weiter, Herr
Inspektor«, murmelte er verdrießlich eine Entschuldigung.
»Kein Wunder bei dem miserablen Futter und der

Schinderarbeit. Aber so ist es nun mal auf Schlehdorn: Aus
Mensch und Tier das Unmöglichste herausholen…«

»Mann, was erlauben Sie sich!?« unterbrach die Herrin
empört den kühnen Sprecher. »Sie haben hier zu arbeiten
und nicht aufsässige Reden zu führen.«
Schon wollte sich der Mund des Gemaßregelten zu einer
frechen Entgegnung öffnen, als der Inspektor eingriff.
»Still, Eromeit, sprechen Sie jetzt kein Wort, es könnte
Ihnen hinterher leid tun. Fahren Sie ganz langsam, damit
die armen Tiere nicht gar zu sehr überanstrengt werden.
Geben Sie Ihnen heute Kraftfutter, das wird ihnen vielleicht
auf die Beine helfen.«
»Erst haben, Herr Inspektor. Glauben Sie nur nicht, daß ich
mein Gespann vernachlässige. Ich habe ein Herz für

Tiere…«
»Das weiß ich ja, Eromeit«, fiel Hartger ihm begütigend in
seine verbitterte Rede. »Ich kenne Ihre Liebe für die Ihnen
anvertrauten Pferde. Es soll denen auch fortan bessergehen,
dafür will ich sorgen.«
Er nickte ihm freundlich zu und folgte der Gutsherrin, die
vorausgeritten war. Und kaum, daß er sie eingeholt hatte,
sagte sie unwillig:
»Sie haben ja eine ganz besondere Art, mit den Leuten
umzugehen, Herr Inspektor. Anstatt daß Sie den Mann auf
seine Pflicht hinweisen, da geben Sie ihm gute Worte.
Wohin soll das führen?«

»Ich hoffe zum Guten, gnädiges Fräulein. Denn so, wie es
jetzt ist, kann es unmöglich weitergehen.«
»Vielleicht drücken Sie sich deutlicher aus«, verlangte sie
herrisch, und da blitzte es kalt in seinen Augen auf.
»Wie Sie wünschen. Vorweg möchte ich Ihnen sagen, daß
ich noch nicht ein so schlecht bewirtschaftetes Gut
angetroffen habe wie Schlehdorn. Totes und lebendes
Inventar einfach verheerend, Acker- und Viehwirtschaft
gleichfalls, Leuteverhältnisse miserabel…«
»Herr, ich verbitte mir Ihre Anmaßungen!« fuhr sie
entrüstet auf, doch das ließ ihn nicht abschrecken. Unbeirrt

sprach er weiter:
»Und wenn Sie da noch so böse werden, gnädiges Fräulein,

ich fühle mich verpflichtet, Sie zu warnen. Wenn Sie
nämlich alles im alten Trott belassen, dann können Sie
nach wenigen Jahren Konkurs anmelden.«
Röte und Blässe wechselten auf ihrem Gesicht in jähem
Wechsel, der Mund preßte sich zusammen, in ihren Augen
glitzerte es eisig auf.
Der Mann an ihrer Seite wußte wohl, wie sehr er mit seinen
schonungslosen Worten ihre Selbstherrlichkeit getroffen
hatte, allein, das tat ihm nicht leid. Wer mit verbundenen
Augen sich anmaßte, ein so großes Gut wie Schlehdorn zu
leiten, dem mußte man die Binde rücksichtslos von den
Augen reißen.

Schweigend ritten sie dahin, bogen auf die Chaussee ab
und gelangten so in die Nähe der Insthäuser.
Unbekümmert, als gäbe es keine Gefahren auf der Welt,
kam ein vielleicht zweijähriges Dirndlein ihnen entgegen.
Mitten auf der Chaussee trollte es dahin, wich und wankte
auch nicht, als ein Auto in schnellem Tempo angesaust
kam. Die Hupe heulte, die Bremsen kreischten.
Schon wurde das Kind emporgehoben – und die Gefahr
war vorüber. Obgleich es nun wohlgeborgen auf dem Arm
seines Retters saß, schrie es, was die kleine Kehle nur
hergeben wollte. Erst als ein Stück Zucker in das offene
Mäulchen geschoben wurde, da war aller Schreck

vergessen. Zufrieden lutschte das Dinglein an der Süßigkeit.
Aus dem Fenster des Autos, das mit einem Rad hart am
Chausseegraben stand, beugte sich ein grauhaariger Kopf
mit zorngerötetem Gesicht heraus, und eine
Männerstimme wütete:
»Zum Kuckuck, passen Sie besser auf Ihr Kind auf, junger
Mann! So eine Fahrlässigkeit kann ja auch nur in dem
unmöglichen Schlehdorn vorkommen!«
»Aber nun schelten Sie doch nicht so arg, Herr Weller«,
meinte der Inspektor und trat mit dem Kind auf dem Arm
an den Wagen.

Der Genannte kniff die Augen zusammen – stutzte – und
lachte dann schallend auf:

»Sie sind es, Baron? Daß mich der Hahn hackt! Gehören
Sie etwa in die Weiberwirtschaft hier hinein? Dann sehen
Sie nur zu, daß Sie bald Schwung in diese erbärmliche
Lotterei hineinbekommen. Das dürfte schon eine lohnende
Aufgabe für einen solchen Mordskerl wie Sie sein. Seit
wann haben Sie denn ein Kind?«
»Leider ist es nicht meines, Herr Weller«, lachte der junge
Mann herzlich. »Es gehört dem Oberschweizer des Gutes.«
»Und da tappelt denn so was Niedliches die Chaussee
entlang, als wäre sie ein Spielplatz? Bei mir zu Hause sperrt
man solch Kleinzeug in den Kindergarten, weil die Mütter
arbeiten und so auf ihre Kinder nicht achtgeben können.

Vielleicht reiben Sie das dieser überkandidelten Gutsherrin
mal unter die Nase. Mir stand fast das Herz still vor
Schreck, als auch Sie sich noch in Gefahr begaben und das
Marjellchen im letzten Augenblick wegreißen konnten. Paß
mal auf, du kleiner Tunichtgut! Nächstens klatscht’s auf
dein rosiges Hinterteilchen, wenn du dich wieder
selbständig machst. Wart mal, da muß ich doch so ein
Pflaster haben, das man auf deinen Schreck kleben kann.
Zwar ist es für mein Enkelkind bestimmt, aber nimm
schon.«
Schmunzelnd drückte er eine Tafel Schokolade in das
Kinderhändchen.

»Sei froh, daß du noch die liebe Sonne sehen darfst,
Marjellchen. Und nun gehaben Sie sich wohl, Baron. Soll
ich Ihren Bruder grüßen? Der wird nicht wenig staunen,
wenn ich ihm erzähle, in welch polnische Wirtschaft Sie
hineingeraten sind.«
Die Herren reichten sich lachend die Hände, der Chauffeur
gab Gas, und der Wagen flitzte davon.
Nun wurde auch die Reiterin sichtbar, die hinter dem Auto
gehalten hatte und so unbemerkt geblieben war. Hartger
sah ihr in das wie erstarrte Gesicht und sagte kurz:
»Ich bringe das Kind nach Hause, gnädiges Fräulein.«

Er pfiff nach seinem Pferd, das friedlich am Graben graste,
faßte die Zügel mit der freien Hand und ging eilig zu einem

der Insthäuser, in dessen Tür eine alte Frau stand und
lebhaft winkte.
»Do es et joa, dat Marjellke.«
»Ja, da ist es gottlob heil und unversehrt. Um ein Haar wäre
es unter ein Auto gekommen. Sie müssen sorgfältiger auf
die Kleine achten, Oma.«
»Wie, wat seggt de Herr?« hielt sie die Hand an die
Ohrmuschel, dabei über das ganze liebe Runzelgesicht
strahlend. »Tracht gäwe dat Marjellke? Wahr öck, weil et
ömmer utriete deiht.«
Lachend gab er es auf, der Schwerhörigen ins Gewissen zu
reden. Drückte ihr das Kind in den Arm und schwang sich

in den Sattel.
»So, – gnädiges Fräulein, jetzt können wir den Weg
beruhigt fortsetzen. Wie gut, daß ich noch zur Zeit
eingreifen konnte, sonst wäre es um das Kind geschehen
gewesen.«
»Die Leute sollen auf ihre Kinder besser aufpassen«, gab sie
schroff zurück. »Die Chaussee ist ja schließlich kein
Tummelplatz für Babys.«
Einige Tage später hielt der Rentmeister, mit dem die
Herrin von Schlehdorn dieses Mal einen guten Griff
gemacht hatte, den Inspektor, der gerade an der
Rentmeisterei vorüberging, an.

»Haben Sie eine Stunde Zeit für mich, Herr Baron?«
»Da heute Sonntag ist, auch zwei, mein lieber Herr Schraut.
Aber ich muß doch sehr bitten, meinen Titel zu
verschlucken, der bei meiner Position so wenig angebracht
ist wie eine Ente auf dem Kirchturm.«
»Guter Vergleich. Aber da Sie nun mal ein Recht auf diesen
Titel haben, so sehe ich nicht ein, warum man nicht
Gebrauch davon machen soll. Ehre wem Ehre gebührt.
Außerdem müßte unsere Herrin doch schon längst
spitzgekriegt haben, daß wir sozusagen aus einem Nest
stammen. Wenn nicht, dann will ich es ihr langsam

beibringen.«
»Um Gott, mein Lieber!« hob Hartger abwehrend die

Hände. »Dann nimmt sie bestimmt an, daß ein Halunke
den anderen nachgezogen hat.«
»Na – Halunke – das würden wir beide doch verdammt
übelnehmen, die wir ein fleckenloses Chemisettchen
haben. Sie als Sohn des Baron von Elchstorff in Elchen und
ich als der des dort wohlbestallten Rentmeisters. Was kann
ich dafür, daß meine Bewerbung um die freie
Rentmeisterstelle in Schlehdorn Gnade vor den Augen der
Herrin fand? Aber froh bin ich doch, daß es geklappt hat –
wenigstens in der Beziehung, daß ich mit Ihnen zusammen
arbeiten kann – und dazu mit sauberen Pfoten. Alles
andere – na, Sie werden ja sehen.«

Es war tatsächlich Zufall, daß Ingo Schraut die Stelle dort
als Rentmeister erhalten hatte, wo Hartger von Elchstorff
als Inspektor segensreich wirkte. Letzterer hatte erstem
dazu bestimmt nicht verholfen. Aber einen Glücksgriff
hatte die Herrin mit dem jungen Gutsbeamten schon
gemacht. Ehrenwerter Leute Kind, dazu durch und durch
anständig, intelligent, mit reichem Wissen und Erfahrung
in seinem Beruf. Er hätte sich um die freie Stelle auf
Schlehdorn nicht beworben, wenn es der Bruder des
Brotherrn seines Vaters auch tat. Denn er hing sehr an
Hartger, mit dem er in Elchen zusammen aufgewachsen
war und ihn daher als prächtigen Kameraden kannte.

In dem Büro nahmen die Herren Platz und steckten sich
eine Zigarette an.
»Nun schießen Sie los, mein Lieber«, forderte Hartger den
anderen auf. »Wo krümmt sich ein Härchen?«
»Ein einzelnes nur?« griff Schraut sich in seinen vollen
Schopf. »Sämtliche Haare stehen mir zu Berge! Ich habe
mir immer eingebildet, von meinem Kram eine ganze
Menge zu verstehen, aber diesem Tohuwabohu stehe ich
denn doch gegenüber wie der Ochs dem blanken Tor. Soll
und Haben, daß ich nicht lache! Gesollt wird nichts,
gehabt wird nichts…«

Vorwurfsvoll sah er den Inspektor an, der herzlich lachte.
»Herr Baron, ist das nun fair?«

»Ich bin ja schon still, Sie Armer! Haben Sie schon
versucht, unsere charmante Herrin für Ihr Tohuwabohu zu
interessieren?«
»Charmant – auch das noch«, brummte er. »Na ja, Sie sind
eben ein Kavalier – ich jedenfalls hätte eine andere
Bezeichnung…«
»Ei, Ingo, denken Sie an Ihre gute Kinderstube«, warnte der
andere schmunzelnd. »Doch nun Scherz beiseite. So
trostlos sieht es also in den Büchern aus?«
»Gar keine Bezeichnung dafür. Trost-, hoffnungs- und
aussichtslos würde besser passen. Zettel, Zettel, nichts als
Zettel und in den Büchern eine gähnende Leere. Höchstens

noch ein Tintenklecks findet sich vor. Ich mache hier
Feierabend, Herr Baron!«
»Könnte Ihnen so passen. Glauben Sie etwa, in meinem
Revier sieht es anders aus? Trotzdem lasse ich den Kopf
nicht hängen. Glätte immer wieder hübsch die Haare, die
mir oft genug zu Berge stehen.«
»Wenn Sie bloß dabei keine Glatze kriegen«, lachte nun
auch der junge Mann herzlich, und der andere fiel mit ein.
»Na also! Schwierigkeiten sind dazu da, daß man ihnen zu
Leibe geht. Nun zeigen Sie mal Ihre Sorgenkinder her.
Wäre ja noch schöner, wenn es uns nicht gemeinsam
gelingen sollte, diese zu schaukeln.«

Als er jedoch in die Bücher einsah, schüttelte er verblüfft
den Kopf.
»Sollte man so etwas für möglich halten! Ihr Vorgänger hat
sich da wahrlich das Leben leicht gemacht.«
»Oder vielmehr ganze Arbeit geleistet, indem er einfach mit
der unverbuchten Kasse verschwan«, gab der Rentmeister
trocken zurück. »Merkwürdig ist nur, daß bis vor einem
halben Jahr die Bücher gut geführt sind.«
»Lassen Sie mal sehen, bis zu welchem Datum das
geschehen ist. November, dachte ich mir doch. In dem
Monat hat nämlich Herr Gerholt Schlehdorn verlassen –

merken Sie was?«
»Der Groschen ist gefallen. Bis dahin hat der Herr dem

Halunken von einem Rentmeister wahrscheinlich scharf
auf seine unsauberen Finger gesehen, was sein Töchterlein
fernerhin nicht für die Mühe wert hielt. Und so was ist nun
von dem Wahn besessen, eine vorbildliche Gutsherrin zu
sein.«
»Leider, mein lieber Freund. Nun, machen wir uns daran,
die Zettelei zu sichten. Her damit!«
Sie waren so eifrig dabei, daß sie Zeit und Stunde darüber
vergaßen. Sahen verblüfft auf, als die Herrin plötzlich vor
ihnen stand:
»Ja, meine Herren, was machen Sie denn am Sonntag zehn
Uhr abends im Büro? Schaffen Sie Ihre Arbeit nicht, Herr

Rentmeister, daß Sie auch noch am Ruhetag Überstunden
machen und außerdem noch die Hilfe des Herrn
Inspektors in Anspruch nehmen müssen? Ich stehe
nämlich schon eine ganze Weile hier als stumme
Zuschauerin. Sie waren beide so vertieft, daß Sie mich nicht
bemerkten. Ist es denn eine so schwierige Angelegenheit?«
»Das kann man wohl sagen«, antwortete Elchstorff
gelassen. »Seit November ist nämlich so gut wie nichts
verbucht. Nur Zettel finden sich vor – und die noch längst
nicht vollständig. Eine merkwürdige Art von Buchführung
muß der verflossene Herr Rentmeister an sich gehabt
haben.«

Wie immer, wenn man ihr die Wahrheit sagte, erstarrte
Alheidis auch jetzt in Hochmut. Sehr schön, sehr
unnahbar, sehr indigniert stand sie da. Ihre Stimme klirrte
förmlich, als sie rief:
»Ich werde einen Revisor herbeordern, damit er die Bücher
in Ordnung bringt. Sie scheinen mir dessen nicht fähig zu
sein, Herr Rentmeister.«
»Dann kann ich ja getrost meine Sachen packen, gnädiges
Fräulein.«
»Das habe ich nicht gesagt. Guten Abend, meine Herren.«
Sie ging – und die Zurückbleibenden sahen sich verblüfft

an. Dann lachte der Inspektor amüsiert auf.
»Ihr Gesicht ist zum Malen, Ingo. Ach, was sind wir doch

für armselige Kreaturen gemessen an dieser Herrin! Wollen
wir uns zur Ruhe begeben und unser müdes Haupt betten
mit der traurigen Erkenntnis, daß Undank der Welt Lohn
ist.«
Am nächsten Tag erschien ein Bücherrevisor, der
zusammen mit dem Rentmeister eine Woche lang arbeitete,
daß ihm der Kopf rauchte. Dann ließ er sich bei der
Gutsherrin melden, die ihn sofort empfing. Nachdem man
Platz genommen hatte, sah sie den alten Herrn
erwartungsvoll an, der so umständlich seine Brille putzte,
als hinge wer weiß was davon ab. Endlich sagte er:
»Ja, gnädiges Fräulein, das ist eine ziemlich böse Sache. Die

Bücher sind ja nun soweit in Ordnung, wie es sich bei
ihrem verheerenden Zustand irgendwie machen ließ. Nun
kann der Rentmeister, übrigens ein sehr intelligenter
Mensch, der seinen Kram versteht, sie weiter führen.«
»Und was soll nun böse aussehen?«
»Die Verhältnisse in Schlehdorn. Um Ihnen jedoch alles bis
ins kleinste auseinanderzusetzen, das übersteigt meine
Kompetenz. Da wird Ihr Inspektor, der ja ein Landwirt über
dem Durchschnitt zu sein scheint, besser raten können.«
»Ich danke Ihnen, mein Herr«, entgegnete sie abweisend.
»Wollen Sie bitte Ihre Forderung für geleistete Arbeit
einreichen.«

Damit war er entlassen und trollte sich, halb belustigt, halb
ärgerlich. Alheidis saß regungslos da und kämpfte einen
harten Kampf mit ihrer Selbstherrlichkeit. Schließlich ließ
sie den Inspektor zu sich rufen, der bald darauf abwartend
vor ihr stand. Sie bat ihn Platz zu nehmen und begann
ohne Umschweife:
»Was halten Sie von Schlehdorn, Herr Inspektor?«
Die Frage kam so unerwartet, daß es einige Herzschläge
lang dauerte, bis er sagen konnte:
»Verlangen Sie auf Ihre kurze bündige Frage eine
ebensolche Antwort, gnädiges Fräulein?«

»Bitte.«
»Dann sage ich: Nicht viel.«

»Und wozu raten Sie mir?«
»Das Gut zu verkaufen.«
Er wußte wohl, wie hart sie seine Worte trafen, aber sie tat
ihm nicht leid. Wenn ein Mensch ohne sein Verschulden in
Schwierigkeiten gerät, dann darf man ihm sein Mitgefühl
nicht versagen. Aber hier lagen die Dinge anders.
»Sie sind sehr aufrichtig, Herr Inspektor.«
»Bitte, gnädiges Fräulein, Sie haben gefragt, und ich habe
geantwortet.«
»Ja – gewiß. Aber schließlich verstehe ich ja etwas von der
Landwirtschaft. Und daß ich mich um meinen Besitz nicht
gekümmert habe, etwa nur meinem Vergnügen

nachgegangen bin, den Vorwurf kann mir wohl wirklich
keiner machen.«
»Ganz bestimmt nicht«, klang seine Stimme nun schon um
einen Grad wärmer. »Sie verbeißen sich im Gegenteil zu
sehr in Ihre Arbeit. Vergessen darüber, daß Sie noch so
herrlich jung sind – eben viel zu jung, um einen so großen
Besitz selbständig leiten zu können. Ihnen fehlt die
jahrelange Praxis, die dazu erforderlich ist.«
»Sie tun ja so, als ob Sie uralt wären«, bemerkte sie
spöttisch.
»Und doch zehn Jahre älter als Sie, gnädiges Fräulein«, gab
er gelassen zurück. »Dazu hat mich das Leben hart

angepackt. Mir ist während meiner Lehrzeit nichts erspart
geblieben, das dürfen Sie mir glauben. Außerdem habe ich
zwei Kriegsjahre hindurch immer da gelegen, wo die Hölle
am ärgsten war. Das macht hart und alt vor der Zeit.«
»Und was verlangen Sie nun von mir, Herr Inspektor?«
»Um Gott, gnädiges Fräulein, wie dürfte ich mich
erdreisten, Ihnen Vorschriften machen zu wollen!«
Wohl eine Minute lang war es zwischen ihnen still.
Alheidis hielt den Kopf von ihm abgewandt, so daß er nur
ihr feines Profil sah. Hoch und schmal saß sie da, die
Hände auf die Seitenlehnen des Sessels gestreckt, die

gestiefelten Beine gekreuzt. Die Sonnenstrahlen, die das
Zimmer vergoldeten, flirrten über ihr Haar, ließen es

aufsprühen in metallenem Glanz. Draußen bellte ein
Hund, wieherte ein Pferd, in einem Zimmer schlug
volltönend eine Uhr.
Langsam wandte sie ihm das Gesicht zu. »Warum soll ich
eigentlich Schlehdorn verkaufen?« fragte sie kurz.
»Weil Sie es jetzt noch unter annehmbaren Bedingungen
abstoßen könnten.«
»Das ist Ihr ganzer Rat, Herr Inspektor?«
»Einen andern wüßte ich nicht, gnädiges Fräulein«,
entgegnete er achselzuckend.
»Und eine Sanierung?«
»Dazu gehört Geld.«

»Wer sagt Ihnen denn, daß ich es nicht habe?« fragte sie in
einem Ton, der ihm das Blut ins Gesicht steigen ließ…
»Gnädiges Fräulein, wollen Sie mich etwa zum besten
haben?«
»Durchaus nicht, Herr Inspektor. Ich besitze ein ganz nettes
Barvermögen.«
»Und dann lassen Sie Ihren Besitz erst halb verkommen?
Plagen sich darauf und schöpfen sozusagen Wasser mit
Sieben? Da weiß ich wirklich nicht, was ich dazu sagen
soll.«
Sie wich seinem indignierten Blick aus und meinte
achselzuckend:

»Schließlich muß ein Gut von einigen tausend Morgen
doch wenigstens so viel abwerfen, um gut darauf
wirtschaften zu können. Meine Mutter hat dabei noch
reichlich Geld erspart.«
»Also hat sie das Gut immer nur erpreßt – es dabei langsam
verkommen lassen – und Sie folgen ihrem Beispiel. Sehen
seelenruhig mit an, was einem Außenstehenden schon die
Scham ins Gesicht steigen läßt. Lassen die abgetriebenen
Pferde sich immer weiter schinden, bei hundsmiserablem
Futter. Verlangen Milch von Kühen, die erbärmlich
abgerackert sind. Sind empört, wenn die Gutsleute nur

verdrießlich ihrer Arbeit nachgehen, bei mehr als
schlechten Lebensbedingungen. Der Acker soll tragen, ohne

gedüngt zu werden, die Gebäude ohne jede Reparatur
standhalten, als wären sie für eine Ewigkeit erbaut. Das
alles stört Sie nicht. Die Hauptsache, daß Sie Ihr
Sparguthaben vergrößern können. Nein, mein gnädiges
Fräulein, unter den Umständen mache ich nicht mehr
länger mit und bitte um meine Entlassung. Vielleicht
können Sie einen Inspektor finden, den die Verwahrlosung
des Gutes nicht stört. Mir jedoch ist es nicht möglich, das
alles noch länger mit anzusehen.«
Wort für Wort war gefallen, als wenn Stahl auf Eisen
schlägt. Und gerade diese kalten Worte, in erbarmungsloser
Wahrheit hingesagt, wirkten wie ein Sturz eisiges Wasser.

Ohne seine Herrin noch eines Blickes zu würdigen, erhob
der Inspektor sich, eine kurze Verbeugung – dann schlug
die Tür hinter ihm zu Hartger Elchstorff saß in seinem
Zimmer und schrieb einen Brief, der ihm zu schaffen
machen mußte. Denn immer wieder hielt er inne, stützte
den Kopf in die Hand und grübelte vor sich hin.
Und schwer war es auch, Herrn Gerholt, auf dessen Bitte er
nur nach Schlehdorn gegangen war, mitzuteilen, daß es
ihm leider nicht möglich wäre, auf so einem verlorenen
Posten länger auszuharren. Er schrak zusammen, als es
klopfte, und sah dann überrascht auf die Gutsherrin, die
zögernd eintrat. Sie blieb an der Tür stehen und ließ ihre

Blicke wie hilflos im Zimmer umherschweifen.
Der Anblick war aber auch nicht erfreulich, den der große
Raum bot. Ein Feldbett, ein Schrank, ein Tisch, der
gleichzeitig als Schreibtisch diente, ein Ständer mit
Waschschüssel nebst Wasserkanne, zwei Holzstühle – das
war das ganze Mobilar. Nicht einmal Gardinen gab es an
den Fenstern. In einer Ecke lag ein Sattel, zwei Paar Stiefel
standen daneben. Es roch nach einem Gemisch von
Juchten, feinen Zigaretten und herbem Parfüm.
Dann schweiften die Augen ab, zu dem Mann hin, der
schweigend vor ihr verharrte.

Eine Unnahbarkeit umgab seine Person, die
einschüchternd wirkte. Sein kalter Blick hing an dem feinen

Antlitz, auf dem die Farbe kam und ging. Die blaugrünen
Augen wichen den leuchtendblauen aus.
»Sie wünschen, gnädiges Fräulein?« klirrte seine Stimme
auf. Der Mädchenkopf senkte sich, um gleich darauf in den
Nacken zu rucken.
»Ich möchte Sie sprechen, Herr Inspektor.«
Schweigend schob er ihr einen Stuhl hin, lehnte sich gegen
den Tisch und stand abwartend da.
»Ich habe mir die Sache überlegt«, klang die
Mädchenstimme spröde durch den Raum. »Da Sie
meinten, daß Schlehdorn so, wie es ist, nicht weiter
bestehen kann, so bin ich entschlossen, es zu restaurieren.«

»Das freut mich für Sie, gnädiges Fräulein«, erwiderte er
kühl, als sie ihn fragend ansah. Mit keinem Wort kam er
ihr zu Hilfe, wo er doch fühlen mußte, wie unsagbar
schwer es ihr fiel, bei ihm sozusagen zu Kreuze kriechen zu
müssen. Ihre Handflächen rieben gegeneinander, die
Nasenflügel zitterten nervös, die bebenden Lippen öffneten
und schlossen sich, bis sie dann endlich in fliegender Hast
die Worte formen konnten:
»Dann bitte ich Sie – Ihre Forderung um Entlassung
zurückzuziehen.«
»Wie Sie wünschen* gnädiges Fräulein.«
»Wünschen nicht, Herr Inspektor – ich – ich bitte Sie

darum.«
Die Lippen preßten sich zusammen, als wären ihnen
unbedachte Worte entschlüpft. Der Kopf senkte sich, der
Atem ging rasch und schwer. »Ich danke Ihnen, gnädiges
Fräulein, daß Sie Vertrauen in mich setzen«, sprach darin
die sonore Stimme in die peinliche Stille hinein. »Ich
werde gewiß bemüht sein, mich deswegen würdig zu
zeigen.«
»Danke – ja – «, blieb der Kopf gesenkt. »Ich weiß
allerdings nicht – ob mein Geld ausreicht, um alle Schäden
zu beseitigen.«

»Es braucht ja nicht alles mit einemmal zu sein, so nach
und nach genügt auch. Wenn etwas in das Gut

hineingesteckt wird, dann wirft es auch mehr ab. Also nicht
das Köpfchen hängen lassen, gnädiges Fräulein. Es wäre ja
gelacht, wenn wir hier nicht Schwung hineinbringen
sollten.«
Das klang so frisch und zuversichtlich, daß sie aufatmend
den Kopf hob. Großaufgeschlagen hingen nun die Augen
an seinem Gesicht, über das ein Lächeln huschte. Sie erhob
sich und reichte ihm die Hand, die er artig an die Lippen
zog.
»Wollen Sie bitte mit mir kommen, Herr Inspektor, damit
wir gleich alles Notwendige besprechen können? Da es
regnet, kann draußen doch nichts Besonderes

unternommen werden, und wir sind schon auf einige
Stunden abkömmlich.«
»Wie Sie wünschen, gnädiges Fräulein. Moment mal…«
Er trat an den Tisch, nahm das Briefblatt, riß es in Fetzen
und warf sie in den Papierkorb. Dann war er bereit, ihr zu
folgen.
Nach einigen Tagen kam er spät aus der Stadt zurück. Von
den Verhandlungen mit Handwerkern, vom Viehkauf und
anderen wichtigen Besorgungen mehr war er recht
abgespannt und wollte gleich zu Bett gehen. Überrascht
blieb er an der Schwelle seines Zimmers stehen; denn der
bis dahin so ungemütliche Raum hatte sich in einen

äußerst Behaglichen verwandelt.
Die Möbel gediegen, der Teppich auf dem Fußboden groß
und schwer. Das breite Bett nebst Kleiderschrank durch
einen Wandschirm verdeckt. Gardinen, einige gute Bilder,
Diwan und sogar ein Blumenstrauß auf dem niedrigen
runden Tisch, der zwischen zwei Sesseln stand. Ein
wuchtiger Schreibtisch und ein breiter Bücherschrank
fehlten natürlich auch nicht.
Ja, aber wo sollte er sich waschen? Ahnungsvoll, daß es
noch mehr Überraschungen für ihn geben würde, öffnete er
die Tür zu dem nebenliegenden einfenstrigen Raum – und

siehe da, das bis dahin nicht benutzte Bad war
instandgesetzt. Schmunzelnd schloß er die Tür und machte

sich mit Appetit über die Delikatessen her, die auf dem
Tischchen serviert waren. Trank mit Behagen dazu die gute
Flasche Wein.
Ein Lächeln, halb belustigt, halb gerührt, umzuckte seinen
Mund. Was mag es das hochmütige kleine Mädchen für
Überwindung gekostet haben, die erfreuliche Veränderung
ringsum zu schaffen. Da mußte er seinen Dank wohl recht
zart und behutsam abstatten.
So besorgte er denn am anderen Tag einen Strauß rosa
Nelken, legte eine Karte bei, auf der nur die beiden Worte
standen: Ich danke – und ließ vom Geschäft aus die
Blumen an die zuständige Adresse befördern.

In der nächsten Zeit sollten die Menschen im Umkreis von
Schlehdorn nicht mehr aus dem Staunen herauskommen.
Da wurde nämlich gewirkt an allen Ecken und Enden. Und
zwar mit einem Tempo, das unheimlich anmutete. Der
Inspektor schien doch tatsächlich ein Teufelskerl zu sein,
der Schwung in die Lotterei hineinbrachte.
Zuerst räumte er einmal unter den Gutsleuten auf. Die
gutgearteten, die nur durch die schlechten
Lebensbedingungen verbittert waren, blieben, die Hetzer
und Bösewichte mußten fort. Gleichfalls die beiden
Volontäre, was ihnen ganz und gar nicht gefiel. Sie
versuchten bei der Gutsherrin Klage über den Inspektor zu

führen, wurden jedoch so kühl abgewiesen, daß ihnen
nichts anderes übrigblieb, als wutschnaubend von dannen
zu ziehen.
Erst hielt es schwer, Ersatz für die entlassenen Arbeiter zu
bekommen. Als es sich aber herumsprach, daß die
Insthäuser renoviert waren und die Bedingungen sich
bedeutend gebessert hatten, gab es Bewerber um die freien
Stellen genug. Vieh und Pferde bekamen gutes und
reichliches Futter, Gebäudeschäden wurden behoben, die
Mauern erhielten frischen Anstrich. Das Wohnhaus war
kaum wiederzuerkennen in seinem neuen Glanz, Hof und

Stallungen blitzten vor Sauberkeit. Die nun auserwählten
Arbeiter taten ohne Murren ihre Pflicht. Zwei Volontäre

wurden eingestellt, dazu ein junger Inspektor, so daß
Hartger Elchstorff zum Oberinspektor avancierte, was er
mit belustigtem Lächeln zur Kenntnis nahm. Der
Rentmeister triumphierte, daß es in seinen peinlichst
geführten Büchern wieder etwas zu »sollen und zu haben«
gab. Ein Kinderhort nahm den arbeitenden Müttern die
Sorge um ihre Kleinen ab.
Das alles machte natürlich eine Riesenarbeit, zumal sie
noch zusätzlich geleistet werden mußte. Und nicht nur der
Oberinspektor war vom Morgen bis zum späten Abend
unermüdlich tätig, sondern auch die Gutsherrin. Es schien,
als könne sie ihren Besitz nicht schnell genug in Ordnung

kriegen.
Obwohl Alheidis jetzt mit ihrem ersten Inspektor Hand in
Hand arbeitete, ging sie nie aus ihrer kühlen Reserve
heraus. Nie stahl sich ein privates Wort in ihre
landwirtschaftlichen Gespräche. Hochmütig und unnahbar
ging sie durch ihr Leben, an dem kein anderer teilhaben
durfte.
An einem Sonntagnachmittag ritt der Oberinspektor zu
einem Roggenschlag, der ihm besondere Sorge machte. In
vier Wochen sollte das Getreide geschnitten werden und
stand nun so vermickert da, daß es kaum lohnte, die Sense
anzulegen.

Hartger spähte den Weg entlang, wo ein Reiter sichtbar
wurde. Gleich darauf war er heran und streckte dem andern
erfreut die Hand entgegen.
»Baron, endlich treffe ich Sie einmal. Ich habe immer so
sehnsüchtig nach Ihnen Ausschau gehalten, wie ein
Mägdlein nach dem Liebsten.«
»Guten Tag, Herr Gerholt. Eben habe ich Ihren Roggen
bewundert. Bei dem Anblick kann einem das Herz im Leibe
lachen, während bei dem da es tiefe Trauer erfüllt.«
»Ja, er steht schlecht. Wird wohl im allgemeinen keine gute
Ernte auf Schlehdorn geben, wie?«

»Das fürchte ich auch. Das heißt, dieser Schlag ist der
schlechteste. Wenn das Getreide an andern Stellen wohl

auch nicht gerade üppig steht, aber so miserabel wie hier
denn doch nicht.«
»Bei den ausgelaugten Äckern kein Wunder. Damit ist
schon seit Jahren Raubbau getrieben worden. Aber wie ich
gehört habe, sollen Sie ja tüchtig dabei sein, Schwung in
das verlotterte Schlehdorn hineinzubringen. Wie haben Sie
das bloß fertiggekriegt, meine Tochter zu den
grundlegenden Änderungen zu bewegen?«
»Ich habe nicht viel dazu getan, Herr Gerholt. Die junge
Dame ist wohl selbst zu der Erkenntnis gekommen, daß es
in dem alten Trott nicht weitergehen konnte.«
»Stellen Sie Ihr Licht nur nicht unter den Scheffel, mein

Lieber«, lachte Gerholt. »Wenn meine Tochter Sie nicht zur
Seite hätte, dann wäre sie schon längst aufgeschmissen. Ich
bin Ihnen ja so dankbar, Baron, daß Sie meine Bitte
erfüllten und nach Schlehdorn gingen. Sie hätten einen viel
besseren und leichteren Posten bekommen können, wo Sie
sich nicht so arg schinden müßten. Sie sollen ja fast
Unglaubliches leisten, wie man allgemein hört.«
»Sie wissen ja, wie die Menschen übertreiben, Herr Gerholt.
Entweder sie verdammen einen in Grund und Boden oder
sie heben einen himmelhoch. Den Mittelweg finden sie
selten. Wo genügend Geld zur Verfügung steht, ist es
wahrlich kein Kunststück, ein verwahrlostes Gut wieder

flott zu machen.«
»Darüber wundere ich mich ja am meisten, daß meine
Tochter ihr ängstlich gehütetes Geld herausgerückt hat.
Aber wie ist es, wollen Sie nicht mit mir kommen und
meiner Frau in die Kaffeekanne fallen? Schon längst hat sie
den Wunsch geäußert, Sie näher kennenzulernen.«
»Wenn ich so formlos hereinplatzen darf – «, bemerkte er
zögernd. »Ich bin im Reitanzug!«
»Ach was, auf dem Lande nimmt man es nicht so genau.
Lassen Sie sich überreden.«
»Schon geschehen«, lachte er fröhlich. »Da heute Sonntag

ist, darf ich mir einige Ruhestunden bewilligen.«
In Kiwitten führte der Gutsherr seiner Frau den Gast

freudestrahlend zu.
»Hier, Irene, ist er. Endlich erwischte ich ihn. Habe ich dir
zu viel erzählt?« setzte er augenzwinkernd hinzu.
»Noch viel zu wenig«, gab sie mutwillig zurück. »Seien Sie
mir herzlich willkommen, Baron. Ich freue mich ehrlich,
Sie kennenzulernen.«
»Die Freude ist ganz auf meiner Seite, gnädige Frau. Ich
möchte mich wegen meines unpassenden Anzugs
entschuldigen.«
»Aber warum denn? Das ist doch das meistgetragene
Kleidungsstück des Landwirts. Kommen Sie bitte weiter.
Auf der Terrasse ist bereits der Kaffeetisch gedeckt.«

»Das ist ja eine herrliche Blütenpracht«, meinte der Gast
und schaute einige Minuten später von der Terrasse in den
Park hinab, wo Blumenrabatten den gepflegten Rasen
unterbrachen. »So etwas kann mir schon gefallen.«
»Da haben Sie meiner Frau ein ungewolltes Kompliment
gemacht. Der Blumenflor ist nämlich ihr ganzer Stolz. Ich
glaube, es gibt kaum eine Sorte, die nicht vertreten ist. Wo
sind übrigens die Kinder, Fraule?«
»Auf einem Ausflug durch Feld und Wald. Wenn sie
hungrig sind, dann finden sie sich schon wieder ein.«
»Will ich meinen«, schmunzelte der Hausherr. »Placieren
wir uns, mein junger Freund, und harren der Dinge, die da

kommen sollen.«
Als sie beim Kaffee saßen, kamen sie auf Schlehdorn zu
sprechen, ein Thema, das ihnen allen am Herzen lag.
»Sie haben über die Mißstände doit wohl nicht wenig
gestaunt, Baron«, sagte Gerholt verlegen. »Hoffentlich
geben Sie mir nicht die Schuld daran, der ich doch
einundzwanzig Jahre da gewirkt habe. Aber als sogenannter
Kuli meiner Frau und später als der meiner Tochter hatte
ich absolut nichts zu melden.«
»Edgar«, mahnte die Gattin leise. »Nicht immer gleich so
bitter werden.«

»Na, schön, bleiben wir sachlich. Warum war ich so ein
Trottel, mir alles das bieten zu lassen? Aber wie das so ist:

Man resigniert mit der Zeit und trottet stupid weiter. Wie
anders es sein kann, habe ich ja in meiner zweiten Ehe
erfahren können. Jetzt bin ich doch wieder ein Mensch, der
Achtung vor sich selbst haben darf. Und das verdanke ich
nur dem Fraule hier.« Er griff nach ihrer Hand und drückte
zärtlich die Lippen darauf.
»Glauben Sie ihm nicht, Baron«, lächelte sie. »Er übertreibt
fürchterlich. Wenn ich ihm nur helfen könnte, ihn mit
seiner Tochter wieder zusammenzubringen, aber leider
steht das nicht in meiner Macht, weil jeder Versuch an dem
Starrsinn der jungen Dame scheitern würde.«
»Starrsinn, das ist das richtige Wort dafür, Irene. Zweimal

habe ich dem Gör schon geschrieben – aber die Briefe
kamen zurück. Was habe ich denn schon Böses getan, daß
sie annimmt, mich verachten zu müssen? Ich bin ja nicht
der erste Mann, der eine zweite Ehe einging und werde
nicht der letzte sein. Anstatt, daß sich so ein verstocktes
Ding an uns anschließt, da sitzt es wie von aller Welt
verlassen allein in dem großen Haus, schindet und rackert
sich ab, ohne sich auch nur das kleinste Vergnügen zu
gönnen. Vertrauert seine schönsten Jugendjahre und wird
vor der Zeit alt. Wenn ich nur nicht die Eselei begangen
und mit ihrer Mündigkeitserklärung einverstanden gewesen
wäre, als sie nach dem Tode ihrer Mutter Herrin von

Schlehdorn wurde. Dann würde ich schon ganz anders
vorgehen. Aber so bin ich leider machtlos.«
»Dann müssen Sie die junge Dame gewähren lassen«,
meinte Hartger achselzuckend. »Sie ist eben anders als
junge Mädchen ihres Alters. Eine Einsiedlernatur, die sich
wohl dabei fühlt.«
»Wie kommen Sie mit ihr aus?«
»Gut, weil ich ja nur geschäftlich mit ihr zu tun habe. Sie
möchte mich schön ansehen, wenn ich mich in ihre
Privatangelegenheiten mischen würde.«
»Aber in wirtschaftlicher Hinsicht tun Sie es um so mehr«,

zwinkerte der andere ihm verschmitzt zu. »Ich glaube
nicht, daß ihre Herrinnenwürde noch fest steht; denn in

Wirklichkeit sind Sie doch die Respektsperson auf
Schlehdorn.«
»Das dürfte nicht ganz stimmen, Herr Gerholt. Die
Gutsherrin versteht nämlich eine ganze Menge von der
Landwirtschaft und läßt sich sobald nichts vormachen…«
»Und wäre trotzdem aufgeschmissen, wenn sie ihren
tüchtigen Oberinspektor nicht zur Seite hätte«, warf der
Hausherr trocken ein. »Wie bin ich doch froh, daß ich Sie
überreden konnte, nach Schlehdorn zu gehen. Allerdings
hatte der Bethener Haßler dabei schon sehr gute Vorarbeit
geleistet oder nicht?«
»Das kann man wohl sagen. Die junge Dame muß

irgendwie sein Herz gerührt haben, weil er sich so für sie
einsetzte.«
»Tat sie: Er hat nämlich gesehen, wie sie weinend aus dem
Polizeigebäude kam, als die Halunken ihr mit der
Gutskasse durchgebrannt waren. Da muß sie schon sehr
verzweifelt gewesen sein. Denn Tränen bei meiner Tochter
sind eine große Seltenheit. Wissen Sie übrigens, daß man
die erbärmlichen Wichte gefaßt hat und ihnen noch fast
das ganze Geld abnehmen konnte?«
»Nein, über solche Dinge spricht die Herrin mit ihrem
Inspektor nicht. Aber was kommt denn da für ein reizendes
Dirndlein angesprungen?« Er zeigte in den Park hinab, wo

ein Mädchen den Weg entlang lief.
»Das ist unsere Jüngste«, erklärte Gerholt stolz. »Dann
werden die andern nicht mehr weit sein.«
Und tatsächlich tauchten noch zwei weitere Gestalten auf,
nahmen die Stufen der Terrasse im Sturm und standen
beim Anblick des ihnen fremden Gastes verlegen still.
»Nun kommt schon her«, ermunterte der Vater. »Begrüßt
den Herrn Baron von Elchstorff. Das ist unsere Tochter
Irmela, das die Roselind und das unser Sohn Bernd. Setzt
euch, ihr Bande. Hunger?«
»Ja…!« kam es dreistimmig zurück. Mit Wohlgefallen

ruhten Hartgers Augen auf den Kindern des Hauses. Ein
prächtiger Bursche, hübsch und anscheinend sehr

intelligent. Das Backfischchen entzückend mit dem
blonden Lockenkopf, den strahlenden Augen in dem
feinen Gesichtchen und der zierlichen Gestalt. Der Name
Roselind paßte wie für sie geschaffen. Die kleine Irmela,
süß und lieb mit ihrem molligen Kinderfigürchen, den
braunen Ringellocken und den hellgrauen Augen war ganz
der Mutter Ebenbild. Kein Wunder, daß Herr Gerholt die
prächtigen Kinder so liebevoll betrachtete.
»Könnte Alheidis nun nicht auch hier sein. Wie schön wäre
dann alles – für sie und auch für uns.«
»Hol sie doch her, Paps«, riet Irmela in ihrer Unschuld, und
da mußten die andern ziemlich lachen.

Man wählte ein anderes Gespräch, weil es nie guttut, in
Gegenwart von Kindern schwerwiegende Probleme lösen
zu wollen.
»Nun, Herr Schraut, wie ist es nun in Ihren Büchern mit
dem ›Gehabt und Gesollt‹?« fragte Hartger an einem
Herbstabend den Rentmeister, mit dem er bei einer Flasche
Wein gemütlich zusammensaß. »Was ist nun
überwiegend?«
»Gott sei Dank das ›Gehabt‹«, gab er vergnügt zur Antwort.
»Zwar nur mäßig, aber besser als andersrum. Ich hoffe, daß
wir nach der nächsten Ernte eine Null mehr dranhängen
können. Was Sie aus diesem Schlehdorn gemacht haben,

das steht wohl einzig da, Baron.«
»Na, nun mal langsam, mein Freund. Lassen Sie das bloß
nicht unsere Herrin hören. Sie ist es ja schließlich gewesen,
die den Besitz mit ihrem Geld flottgemacht hat. Ich glaube,
sie besitzt auf ihrem Bankkonto keine Mark mehr, so hat
sie die Sanierung des Gutes ausgeplündert. Hut ab vor ihr!«
»Den halte ich schon längst in der Hand. Dafür sitzt nun
auf meinem Kopf ein Stein, der mich zu Boden drücken
will.«
»Denn mal den Kopf geschüttelt und herunter damit!«
»Wenn das so einfach wäre. Ich möchte nämlich heiraten«,

kam es so kläglich heraus, daß der andere amüsiert lachte.
»Ist denn das so weinerlich?«

»O ja, mein Herz weint, meine süße Kleine weint, weil sie
den glatten Reif noch immer an dem Finger der linken
Hand tragen muß – kurz und gut: Das ganze Leben ist zum
Weinen.«
»Hat die Weinerei etwa der Wein bewirkt, dem Sie so tapfer
zusprechen?« neckte Hartger. »Heiraten ist doch so einfach
in Ihrem Fall. Eine Eingabe an die Gutsherrin um Erlaubnis
zum Ehejoch, und schon klappt der Laden.«
»Meinen Sie?«
»Ich meine.«
»Ich habe aber Angst.«
»Vor wem denn? Etwa vor dem kleinen Mädchen da

drüben?«
»Leider. Wenn man die Dame nämlich mit
Sonderwünschen belästigt, kann sie einen so verflixt
ansehen, daß man sich ganz dämlich vorkommt. Die mit
Ihrer Gletscherkühle wird es bestimmt nicht verstehen
können, daß der Mensch neben seiner Arbeit auch noch
etwas fürs Herz braucht. Daß man sich nach des Tages Müh
und Plage in einer gemütlichen Häuslichkeit erholen will.
Apropos Häuslichkeit! Dafür ist hier keine Gelegenheit
geschaffen, weil die Rentmeister vor mir alle unverheiratet
waren.«
»Dafür steht die Wohnung leer, die mir zukommt. Darin

kann ein junges Paar sich bequem sein gemütliches
Nestchen bauen und später noch einige Junge atzen.«
»Hm – und Sie, Baron? Wenn Sie sich ein Nestchen bauen
wollen, wo geschieht das?«
»Lieber Freund, meine Freiheit ist mir so lieb, daß ich
Nestpflichten nicht auf mich nehmen will.«
»Bis die richtige Schwälbin gefunden ist«, warf der andere
trocken ein. »Bis vor einem Jahr hatte ich nämlich genau
denselben Freiheitsdrang. Aber da flog mir das
Schwälbchen aus dem Hulter Nest in die Flugbahn – und
schon sind meine Flügel geschrammt.«

»Also das Töchterrein des Oberinspektors von Elchen ist’s«,
schmunzelte Hartger. »Keinen schlechten Geschmack

bewiesen. Die kleine Evelyn ist reizend.«
»Danke, freut mich. Und nun zum Kern der Sache: Wollen
Sie bei unserer Herrin ein gutes Wort für mich einlegen,
Baron?«
»Nein, Herr Schraut, das müssen Sie schon allein
ausfechten. Möchte ja einen komischen Eindruck machen,
wenn Sie einen Vormund vorschicken wollten.«
»Aber auf Ihre Fürsprache darf ich rechnen?«
»Wenn mir dazu Gelegenheit gegeben wird, gern. Aber Sie
kennen ja unsere selbstbewußte Herrin, die über derartige
Dinge ganz allein entscheidet.«
Daher überraschte es ihn, daß Alheidis einige Tage später,

als sie an einem abgeernteten Feld entlangritten, um es für
die Bestellung einzuteilen, ganz unvermittelt sagte:
»Der Rentmeister hat mich in einem Schreiben um
Heiratsbewilligung gebeten. Was halten Sie davon, Herr
Oberinspekor?«
»Daß Sie diese ruhig befürworten können, gnädiges
Fräulein. Ich kenne die Braut Herrn Schauts, er hat gut
gewählt.«
»Die Wahl des Rentmeisters interessiert mich nicht. Ich
habe durchaus nichts dagegen, daß er heiratet. Ich weiß
nur nicht, wie ich ihm eine ausreichende Wohnung
beschaffen soll.«

»Die mir Zukommende steht leer, gnädiges Fräulein.«
»Ja, gewiß – aber wenn Sie diese eines Tages benötigen
sollten?«
»Vorläufig ist das nicht zu erwarten. Und wenn ich
tatsächlich einmal heiraten sollte, dann bliebe ich sowieso
nicht hier. Ich trage mich nämlich mit dem Gedanken,
mich selbständig zu machen, sobald mein Bruder in der
Lage ist, mir mein Erbteil auszahlen zu können.«
»So, das ändert die Sachlage. Ich danke Ihnen, Herr
Oberinspektor.«
»Keine Ursache, gnädiges Fräulein.«

Am selben Abend noch kam der Rentmeister
freudestrahlend in das Zimmer des Oberinspektors

gestürmt. »Hurra, ich darf heiraten!«
»Herzlichen Glückwunsch. Also hat’s geklappt?«
»Ohne weiteres. Zwei Wochen Heiratsurlaub sind mir
zugebilligt. Nun nichts wie das Aufgebot bestellt – dann
rein ins Ehejoch…«
»Ein Reinfall wird es doch«, setzte Hartger lachend hinzu.
»Fressen Sie mich bloß nicht, Ingo – ich bin ganz still.«
»Oh, über diesen Spötter! Aber ich will gnädig sein und
Ihnen ein warmes Plätzchen an Heim und Herd zusagen,
weil Sie so großzügig waren, mir die Ihnen zustehende
Wohnung abzutreten. Himmel, was hab ich für eine
Freude…«

Schon war er hinaus, und Elchstorff sah ihm
kopfschüttelnd nach. Muß nicht zu knapp verliebt sein, der
gute Junge, daß ihn die Aussicht, die Liebste heimführen zu
können, ihn einen Freudentaumel versetzt. Zwar
unbegreiflich, aber das war ja manches im Leben.
Eine Woche später wurde in Kiwitten der Geburtstag des
Hausherrn gefeiert, wozu auch Hartger Elchstorff geladen
war. Da er für diesen Besuch kein Gefährt des Gutes
nehmen wollte und im Gesellschaftsanzug nicht reiten
konnte, schickte Gerholt ihm sein Auto. Alheidis, die
Wagen nebst Fahrer kannte, stand vor dem Portal, als der
Oberinspektor auftauchte und dem Chauffeur freundlich

zunickte.
»Ist es nicht noch ein wenig früh, mein lieber Heinz?«
»Nein, Herr Baron. Herr Major gab die Zeit an, weil er
seinen liebsten Gast noch ein wenig für sich allein haben
möchte, ehe die anderen Gäste eintreffen.«
»Das Vergnügen soll er haben.«
Nun hatte er Alheidis entdeckt, zog den Hut und stieg in
den Wagen, dem sie wie entgeistert nachstarrte.
Am nächsten Tage, einem Sonntag, bekam sie Elchstorff
nicht zu Gesicht, doch der Tag darauf, als sie mit ihm
zusammentraf, stellte sie ihn zur Rede:

»Sie waren am Sonnabendnachmittag in Kiwitten, Herr
Oberinspektor?«

»Ja, gnädiges Fräulein, weil dieser Nachmittag ja arbeitsfrei
ist.«
»So meine ich es nicht«, winkte sie herrisch ab. »Mir paßt es
nicht, daß Sie mit den Leuten dort Verkehr pflegen.«
Sein Gesicht wurde hart, die Augen darin blitzten wie
blanke Kiesel. Die Stimme klang eiskalt, als er scharfbetont
sagte: »Unter den ›Leuten‹ befindet sich auch Ihr Vater,
mein gnädiges Fräulein. Und dann – überhaupt – diese
Einmischung in meine Privatangelegenheit möchte ich mir
doch ernstlich verbitten. Während der Dienststunden
können Sie über Ihren Angestellten natürlich gebieten -
aber nicht während seiner Freizeit…«

Brüsk wandte sie sich ab, ging davon, und er sah ihr nach,
halb ärgerlich, halb erheitert.
So darfst du mir natürlich nicht kommen, mein
hochmütiges Kind, dann sind wir bald geschiedene Leute.
Nun gerade!
Er schaffte sich einen schnittigen Zweisitzer an und fuhr
jeden Sonntag nach Kiwitten. Da es um diese Jahreszeit
früh dunkelte, gab es auch frühen Feierabend. Dann suchte
er Zerstreuung in der Stadt oder saß in der gemütlichen
Wohnung des Rentmeisters. Wenn die junge Frau Lust
verspürte, ins Theater oder ins Kino zu gehen, stand ihr das
Auto Hartgers zur Verfügung. Der junge Ehemann klemmte

sich in den Notsitz und war kreuzfidel dabei. Es fiel den
drei Menschen gar nicht ein, ihr Leben zu vertrauern, wie
die Herrin von Schlehdorn es tat. Mochte die in ihrem
feudalen Haus versauern, was ging sie das an?
Der Winter brachte dann auch seine Freuden. Die
spiegelblanke Eisfläche des Sees lockte zum
Schlittschuhlauf, Skigelände gab es auch, zwischendurch
machte das Rodeln Spaß, und abends war es im warmen
Zimmer urbehaglich. Die Bratäpfel brutzelten, der Grog
dampfte auf dem Tisch. Man musizierte, spielte Skat,
Schach, vertrieb sich jedenfalls seine Freizeit auf

angenehme Weise.
Das Weihnachtsfest rückte immer näher, und endlich war

es da. Und was auf Schlehdorn noch niemand erlebt hatte,
das traf jetzt ein. Die Bescherung im Herrenhause. Die
Beamten des Hauptgutes, der Vorwerke, der Forst, sie alle
mit ihren Angehörigen, sämtliche Arbeiter mit Kind und
Kegel waren dazu geladen. Festlich gekleidet erschien man
am Nachmittag und wartete voll Neugier der Dinge, die da
kommen sollten.
Mitten in dem Saal stand eine riesengroße
buntgeschmückte Tanne. Zweimal im Viereck zogen sich
lange Tische darum, die mit glitzernden Bäumchen bestellt
waren. Zwischendurch häufte sich Spielkram für die
Kinder, praktische Dinge für die Frauen, für die Männer

Rauchwaren und Likör. Daneben lag ein Umschlag mit
einem Monatsgehalt.
Ja, da war man denn doch sozusagen platt. Wenn man in
dem verflossenen halben Jahr auf Schlehdorn auch
Überraschungen am laufenden Band gewohnt war, diese
jedoch setzte allem die Krone auf.
Frohbewegt sah man der Gutsherrin entgegen, die wie eine
Lichtgestalt im Saal erschien. Ein weißes Kleid floß in
weichen Falten bis zu den Füßen hinab, in der Taille
schlicht durch einen Goldgürtel gehalten. Das eigenartige
Haar fiel wie eine Welle aus schimmernder Seide über den
Nacken, die Augen leuchteten aus dem zarten Antlitz gleich

kostbaren Steinen, um den hochmütigen Mund lag heute
ein bezauberndes Lächeln.
»Wie ein leibhaftiges Weihnachtsengelchen«, klang die
Stimme einer alten Frau vernehmlich durch die andächtige
Stille. Und die Gestalt erschien auch tatsächlich wie aus
einer anderen Welt, die sich an das Harmonium setzte und
das alte und doch ewig neue Lied von der stillen und
heiligen Nacht ¦spielte,^ wobei zuerst zaghaft dann immer
sicherer, die Stimmen einfielen.
»Fröhliche Weihnacht wünsche ich allen. Nehmen Sie alles
so freudig hin, wie ich es aufgebaut habe. Auf jedem Platz

liegt ein Kärtchen mit Namen«, sagte Alheidis dann.
Das gab nun ein eifriges Suchen, bis jeder das Seine

gefunden hatte. Die Kinder jubelten, die Erwachsenen
lachten fröhlich. Eine Oma weinte, als wäre ihr ein Leid
geschehen, als sie die nun ihr gehörende Schürze probierte.
Und noch sollte die Überraschung nicht zu Ende sein…
»Packen Sie die Sachen bitte zusammen, damit später gar
kein Durcheinander aufkommen kann«, verkündete die
Herrin. »Dann seien Sie bitte meine Gäste beim
Weihnachtsmahl.«
Hurtig wurden die Geschenke verstaut, und dann ging es in
die Räume, wo wieder festlich geschmückte Tafeln standen.
In einem für die Erwachsenen, im anderen für die Kinder.
»Halten Sie mir hier am Ende einen Platz frei«, raunte der

Oberinspektor dem Rentmeister zu. »Ich muß rasch mal
telefonieren.«
Er schlich sich fort zum Arbeitszimmer der Gutsherrin hin,
das heute still und öde dalag. Wählte eine Nummer und
sprach denn:
»Sind Sie es, Herr Gerholt? Hier Elchstorff…«
»Ja, Menschenskind, wo bleiben Sie bloß!« kam es
aufgeregt vom anderen Ende. »Wir können die Kinder
kaum noch bändigen.«
»Bescheren Sie bitte ohne mich, ich bin jetzt hier
unabkömmlich. Große Bescherung vorüber, nun
allgemeines Essen. Ich darf unmöglich dabei fehlen.«

»Jammerschade. Wie lange wird es dauern?«
»Keine Ahnung.«
»Hören Sie zu, mein Freund: Sie kommen unter allen
Umständen noch hierher, und wenn es spät in der Nacht
sein sollte. Wir erwarten Sie auf jeden Fall.«
»Ich komme. Auf Wiedersehen.«
Er hängte ab und schlich dann an die Tafel zurück, wo man
sich inzwischen zwanglos gruppiert hatte. Ganz am Ende
bemerkte er einen freien Stuhl. Auf dem danebenstehenden
saß Evelyn Schraut und winkte ihm.
»Gott sei Dank, daß Sie kommen«, lachte sie ihn an. »Es

war nicht leicht, den Platz für Sie freizuhalten. Als wenn er
besondere Anziehungskraft hätte, so steuerten die meisten

auf ihn zu.«
»Kunststück, bei dem reizenden Magnet«, schmunzelte er.
»Wo ist der Herr Gemahl?«
»Dort sitzt er. Er wurde von dem Menschenstrom erfaßt
und abgedrängt.«
»Schade?«
»Keine Spur. Ich habe in Ihnen ja einen fast vollwertigen
Ersatz«, blinzelte sie ihm spitzbübisch zu. »Mag mein
Tyrann nur eifersüchtig werden, das kann seiner
Selbstherrlichkeit nichts schaden.«
»Reizende kleine Kanaille«, lachte er. »Ganz entzückend
schauen Sie aus.«

»Plumpes Kompliment. Aber was sagen Sie zu der heutigen
Überraschung? Da kann man tatsächlich aus den Schlorren
kippen.«
»Wenn ich welche anhätte, wäre ich es schon längst. Ja, ja,
es geschehen noch Zeichen und Wunder.«
»Es muß doch eine Riesenarbeit gemacht haben, das alles
zu arrangieren. Und dabei so ganz heimlich, still und leise.
Ich kann mich gar nicht sattsehen an der wunderschönen
Erscheinung dort oben am Tisch.«
»So neidlos erkennen Sie das an? Alle Achtung für eine
Frau.«
»Nun werden Sie nur nicht spöttisch, mein lieber Herr

Baron«, lachte sie vergnügt. »Ich besitze nicht so viel
Größenwahn, um mich mit dieser Schönheit etwa
vergleichen zu wollen. In ihrer Haut möchte ich trotzdem
nicht stecken, um alles nicht! Ich fühle mich in der meinen
weniger betörenden entschieden wohler. Schauen Sie nur,
wie die beiden Volontäre sie verzückt anstarren. Wenn das
heute nur nicht gebrochene Herzen gibt.«
»Gönnen wir ihnen das Vergnügen, wenden wir uns lieber
den lukullischen Genüssen zu, die soeben nahen.«
Das Essen war vorzüglich zusammengesetzt. Dazu gab es
Wein, dem man eifrig zusprach und dabei die anfängliche

Befangenheit verlor. Die Fröhlichkeit stieg, und selbst die
alten Omas, die sich sehr geehrt fühlten, an einer so

festlich gedeckten Tafel sitzen zu dürfen und von livrierten
Dienern bedient zu werden, wurden fidel.
Man prostete der Gastgeberin immer wieder zu, die mit
dem bezaubernden Lächeln, das heute kaum von ihrem
Gesicht schwand, Bescheid gab. Auch dem Oberinspektor
hob man oft das Glas entgegen, obgleich er sich so
unbemerkt wie möglich machte. Er amüsierte sich über die
Menschen, die, nachdem der Wein ihre Zungen gelöst, aus
sich herausgingen und mit ihrem Mutterwitz für Stimmung
sorgten. Daß niemand dabei aus der Rolle fiel, zeugte von
ihrer Diszipliniertheit.
In Kiwitten wurde Hartger von Elchstorff mit kaum

zähmbarer Ungeduld erwartet.
»Aber wirklich, Onkel Hartger, das ist gar nicht recht von
dir, daß du so sehr spät kommst«, begrüßte Irmela ihn
vorwurfsvoll. »Wir sind vor Ungeduld schon ganz
kribbelig.«
»Trotz der Geschenke?« neckte er.
»Wir haben doch noch gar nicht beschert. Ohne dich
mochten wir das nicht, weil du doch zur Familie gehörst.«
»Ja, da staunen Sie«, schmunzelte Gerholt. »Die Bande
meuterte einfach, als wir ohne Sie mit der Feier beginnen
wollten.«
»Das ist ja direkt rührend. Wie soll ich das wohl

wettmachen?«
»Hast du schon, weil du da bist. Hörst du das Glöcklein?
Komm schnell…« Die Kleine zog ihn in das große Zimmer,
wo die Weihnachtskerzen auf der glitzernden Tanne
strahlten. Und wie vorhin Alheidis, so spielte jetzt Irene das
Weihnachtslied.
Dann mußte die Jüngste ihr Gedicht aufsagen, was sehr
aufgeregt aber ohne zu stocken vor sich ging. Anschließend
sangen die drei Kinder des Hauses ein reizendes
Weihnachtsliedchen, wozu die Mutter sie auf dem Klavier
begleitete – und dann durfte man endlich seine Geschenke

in Augenschein nehmen. Das gab hellen Jubel, als jeder
gerade das vorfand, was er sich sehnlichst gewünscht, wozu

auch der Gast seinen Teil beigetragen hatte. Dafür wurde
auch er von allen Seiten bedacht, was ein Gefühl der
Rührung in ihm aufkommen ließ.
Die beiden Mädchen hatten ihre Fingerlein mit kleinen
Handarbeiten abgemüht, Bernd ihm eine herrliche Pfeife
geschnitzt, der Hausherr stiftete erstklassigen Tabak dazu,
und die Hausherrin hatte ihm einen wunderhübschen
Pullover gestrickt, dazu tausend gute Wünsche mit hinein,
wie sie mit ihrem Lächeln versicherte.
»Ich bin über die reichen Gaben ja ordentlich beschämt«,
lachte er verlegen, wogegen man entrüstet Protest erhob.
»Und die wunderschöne Puppe, die ich von dir bekommen

habe, ist die wohl nichts?« rief Irmela.
»Und nach der ein gewisses kleines Mädchen sich das
Naschen am Schaufenster des Spielwarengeschäfts
plattgedrückt hat«, ergänzte der Vater schmunzelnd. »Und
die Flinte, nach der ich schon längst liebäugelte – «
»Und mein süßes Necessaire!« erhob Roselind ihre
Stimme.
»Und mein prima Fotoapparat!« schrie Bernd.
»Und das kostbare Porzellan?« meldete sich die Hausfrau
zum Wort. »Das alles ist wohl nichts, wie? Das kam uns
alles so mir nichts dir nichts ins Haus geschneit, mit den
kargen Worten: Vom Weihnachtsmann. Aber ich kenne ja

Ihre Schrift, mein Lieber…«
»Ach was, ich sage du«, lachte sie fröhlich. »Ja, Hartger?«
»Ein liebes Weihnachtsgeschenk, Irene. Ich danke dir.«
»So – und ich soll mich wohl mit dem förmlichen ›Herr
Gerholt‹ zufrieden geben? Nichts da, mein Junge, ich
könnte dein Vater sein.«
»Ziemlich früh, aber soll auch schon mal vorkommen«,
lachte Hartger herzlich. »Kinder, ist das schön bei euch!«
»Das kommt davon, wenn man einen so lieben Hausgeist
hat.« Edgar streichelte zärtlich die Wange Irenes. »Hast alles
ganz wunderbar arrangiert, Fraule. Nun lege doch mit

deiner Weihnachtsbowle Ehre ein. Dazu wünschen wir
lukullische Schnitten, weil wir beim Abendessen vor lauter

Aufregung fast nichts genießen konnten.«
Bald saß man gemütlich beisammen, aß, trank und
plauderte fröhlich. Das Jungvolk bestaunte zwischendurch
immer wieder die Geschenke, scharte sich dann um den
Gast und hörte gespannt zu, was er von der Feier in
Schlehdorn erzählte.
»Wie sah Alheidis denn aus?« erkundigte sich das
Backfischchen neugierig.
»Um mit der alten gerührten Oma zu sprechen: Wie ein
leibhaftiges Weihnachtsengelchen. Hast eine wirklich
schöne Tochter, Edgar.«
»Kunststück, bei dem Vater«, schmunzelte er. »Sie macht

sich, meine Kleine. Wenn mir einer vor einem Jahr gesagt
hätte, daß sie sich so leutselig geben könnte, den hätte ich
wohl dämlich angesehen. Aber sag mal, Junge, wenn du sie
dazu bringen konntest, sich so zu überwinden, dann…«
»Halt!« fuhr er ihm in die Rede. »Daran habe ich keinen
Teil. Ganz allein hat sie das alles vorbereitet, was uns vor
Überraschung fast aus den Schlorren kippen ließ, wie es die
kleine Frau Schraut bezeichnete.«
»Du hast tatsächlich nichts davon gewußt?«
»Nein. Ich war genauso überrascht wie alle andern.«
»Mit Alheidis muß sich irgendwie eine Wandlung
vollzogen haben«, sagte der Vater nachdenklich. »Denn es

ist noch nie dagewesen, daß auf Schlehdorn eine
Leutebescherung stattgefunden hat. Nicht mit der
geringsten Kleinigkeit wurde man dort bedacht. Und nun
Geschenke, ein Monatsgehalt und ein Festmahl noch dazu,
darüber muß ich mich sehr wundern. Wo sie doch sonst so
zugeknöpfte Taschen hat, ist diese große Ausgabe aller
Anerkennung wert. Dazu kommt noch die Riesenarbeit, die
sie mit den Vorbereitungen gehabt hat. Zum erstenmal
habe ich allen Grund, stolz auf meine Tochter zu sein.
Und nun will ich auch aussprechen, woran du mich vorhin
hindertest, Hartger. Wenn du schon so viel bei Alheidis

erreicht hast, das mit der Restaurierung Schlehdorns und
so, könnte es dir da nicht auch noch gelingen, sie uns hier

zuzuführen?«
»Der Hoffnung gib dich nicht hin, Edgar«, antwortete er
entschiedenen Tones. »Ich will es nicht abstreiten, daß sie
bei manchem, was Schlehdorn betrifft, auf mich hört. Aber
eine Einmischung in ihre Privatangelegenheit, das würde
sie sich doch sehr energisch verbitten. Du kennst sie ja und
weißt daher, wie unnahbar und hochmütig sie ist.«
»Leider«, grollte der Vater. »So ein törichtes Kind! Anstatt
hier froh mit uns zu feiern, sitzt es wie ein kleiner Uhu in
seinem einsamen Nest. Na, lassen wir uns deshalb die
vergnügte Laune nicht verderben. Prosit allerseits!
Schmeckt recht lieblich, das Zeug. Besüffeln wir uns ruhig

daran. Ans Steuer brauchst du dich ja nicht zu setzen,
Hartger. Es ist Ehrensache, daß du über die Feiertage hier
bleibst.«
»Ach ja, Onkelchen«, umhalste Irmela ihn recht stürmisch.
»Weißt du was? Morgen holen wir beide unsere große
Schwester her.«
»Du teure Unschuld«, lachte der Vater. »Hast du eine
Ahnung von deren Starrsinn!«
»Man müßte sie einfach entführen«, riet Bernd forsch.
»Auf einem weißen Roß«, spann die eifrige Märchenleserin
Irmela entzückt weiter, um dann bekümmert
hinzuzusetzen: »Aber als Prinz bist du nicht schön genug,

Bernd.«
Vorwurfsvoll sah sie die Lachenden an, die so gar keinen
Sinn für das Märchenhafte hatten. Ging dann zu ihrer
Puppe zurück, um sie zum…zigsten Male freudestrahlend
zu bewundern.
Da es heute für das junge Volk keine Polizeistunde gab,
blieb es bis zum Aufbruch im Familienkreis. So richtig
müd-gefreut suchte es die Betten auf, wie alle andern im
Hause es auch taten.
Nach gemütlich verlebten Feiertagen kehrte Hartger nach
Schlehdorn zurück, um dort wieder auf dem Posten zu

sein. Silvester und Neujahr feierte er gleichfalls in Kiwitten
– und dann begann der graue Alltag, der eigentlich auch

ganz beschaulich war, weil es winterüber für den Landwirt
keine hetzende Arbeit gibt.
Mitte Januar nahm Elchstorff seinen Urlaub, um in Ruhe
Privatangelegenheiten regeln zu können, verbrachte den
Rest von drei Wochen in der Sonne des Südens und kehrte
frisch und braungebrannt nach Schlehdorn zurück, wo das
Ehepaar Schraut ihn schon ungeduldig erwartete.
»Endlich sind Sie wieder da, Herr Baron«, empfing die
junge Frau ihn strahlend. »Ohne Sie war es kein Leben hier.
Wir kamen uns alle vor wie Schafe ohne Hirt.«
»Hauptsächlich dieses weiße Lämmchen«, neckte der Gatte.
»Das kommt davon, wenn man so einen schneidigen Kerl

als Hausfreund duldet.
Übrigens hat Herr Gerholt wiederholt fernmündlich
angefragt, ob Sie noch immer nicht zurück wären. Dort
scheint man auch nicht ohne Sie leben zu können. Nur
unsere Herrin vermißte Sie nicht. Weiß der liebe Himmel,
was die so in ihren Mußestunden treibt. Ohne auch nur die
kleinste Veranstaltung zu besuchen, lebt sie dahin. Pflegt
keinen nachbarlichen Verkehr, hat nie Gäste, keine
Freundin, keine Herrenbekanntschaft. Die wird bestimmt
als alte verschrobene Jungfer dereinst in die Grube fahren.«
»Bewerben Sie sich doch um den Posten eines mâitre de
plaisir«, schlug Hartger vor.

»Vielleicht tun Sie das, mein spöttischer Herr Baron.«
»Gott soll mich bewahren! Ich gehe lieber allein meinem
Amüsement nach. Allenfalls würde ich noch diese
spitzbübische kleine Frau hier dazu mitnehmen. Wie wär’s
zum Beispiel am Rosenmontag in der Redoute? Sie gehen
am besten als Othello, Herr Schraut.«
»Ich aber nicht als Desdemona«, wehrte Evelyn lachend ab.
»Sondern?«
»Als Circe.«
»Das überlaß nur getrost dem Fräulein Gerholt«, meinte
Ingo trocken, doch Hartger war anderer Ansicht.

»Circe? Nein, dazu ist sie zu langweilig. Die junge Dame
würde sich eher zur Vesta eignen, weil sie doch ohnehin so

treu Heim und Herd hütet.«
Am Rosenmontag flatterte Evelyn als reizende Libelle durch
das närrische bunte Völkchen, während Ingo als
Eulenspiegel allerlei Schabernack trieb. Gegenseitig hielten
sie Ausschau nach Carmen und Torero, wie sie Kostüme
vereinbart, in aller Heimlichkeit jedoch andere besorgt
hatten. Von den erstgenannten gab es einige und nun galt
es, die richtigen davon herauszufinden. Zwischendurch
versuchten sie Hartger Elchstorff in dem Wirrwarr zu
erspähen. Allein, seiner Statur gab es verschiedene, die
Masken verdeckten die Gesichter – schwierige
Angelegenheit.

Währenddessen machte ein Cowboy die Umgebung
unsicher, indem er die Masken, die ihm gefielen, geschickt
mit dem Lasso einfing. Überall, wo er auftauchte, gab es
jubelndes Lachen. Gern ließ man sich einfangen, um sich
dann mit dem verwegenen Burschen im Tanz zu wiegen.
Als Lösegeld forderte er eine Blume oder ein ähnliches
Requisit, mit dem er seinen breiten Hut schmückte.
Lockten die roten Lippen verlangend zu ihm empor,
drückte er die seinen darauf, entzogen sie sich spröde, ließ
er es bleiben. Wollte man ihn fangen, entwand er sich mit
fabelhaftem Geschick, tauchte immer da auf, wo man ihn
nicht vermutete und hielt so die weiblichen Masken in

Atem.
Es war leicht für ihn, immer wieder zu entwetzen, weil ja
nicht nur in einem Raum getrubelt wurde. An fünf Stellen
gab es Musik und närrische Menschen- und überall
schwang der freche Cowboy sein Lasso mit Treffsicherheit.
Wo es das größte Hallo gab, da konnte man ihn finden.
Eben fing er sich ein Libellchen ein, das lachend an der
breiten Brust landete. Ein starker Arm umschlang die Taille,
die seidenbeschuhten Füßchen wirbelten über das Parkett,
die schelmischen Braunaugen blitzten durch die Löcher der
Maske.

Der Cowboy lachte in sich hinein. Also hatte er doch
richtig getippt. So ein Rackerchen!

Aber warum versuchte der listige Eulenspiegel, einer
Carmen die Maske zu lüften, was ihm einen Klaps auf die
vorwitzigen Finger eintrug.
Olala, nun war der verwegene Wildwestler im Bilde!
Eulenspiegel, du befindest dich auf falscher Fährte. Was du
suchtest, das halte ich im Arm. Hei, wie war das heute so
närrische Leben schön!
Als er sich bückte, um seinen Mund auf die jungroten
Lippen zu drücken, da entwand sich ihm das Insektchen
blitzschnell und war im Gewühl verschwunden.
Wenn nicht, dann nicht! Suche ich mir etwas anderes fürs
Herz. Aber zuerst einmal ein Glas Sekt in die heute so

durstige Kehle gegossen.
In die Bar zu gehen wagte er nicht, weil man ihn da zu sehr
bestürmt hätte. Aber da kam ihm ein Ober in den Weg, der
auf einem Tablett gefüllte Sektkelche trug. Schon hatte der
Cowboy einen in der Hand, warf dem verblüfften Mann
ein Geldstück zu und entwetzte lachend mit seinem Raub
in den nächsten Raum.
Oh, das war ja hier eine ganz idyllische Angelegenheit. So
recht etwas für verliebte Leute, die stille Verträumtheit dem
lauten Trubel vorzogen. Selbstvergessen drehten sich einige
Paare nach der Musik, die weich und zärtlich von irgendwo
aufklang. Das gedämpfte Licht ließ alles ringsum fast

unwirklich schön erscheinen.
Also eine kleine Insel der Seligen stellte der Cowboy
schmunzelnd fest. Hier lohnte es nicht, das Lasso zu
werfen, weil die männlichen Masken ihn lynchen würden,
wenn er ihnen die weiblichen aus dem Arm zog.
Aber was drückte sich dort in der Ecke so scheu herum?
Unverkennbar ein Veilchen.
Warte, mein feines Blümelein, du sollst bald nicht mehr im
Verborgenen blühen – lachte er in sich hinein, pirschte sich
hinter den Rücken der Ahnungslosen – und schwupp flog
das Lasso um die Taille. Ehe die Maske zur Besinnung kam,

stand sie auch schon vor dem kühnen Banditen, der sie
eingehend betrachtete.

Einfach hinreißend schön, mußte er zugeben.
Veilchensträuße auf ein bauschiges Gazeröckchen geheftet,
das Mieder damit garniert, das breite Samtbänder in
passender Farbe zusammenhielten, von gleicher Tönung
Strümpfe, Seidenschuhe und Maske. Ein Veilchenstrauß
auch im goldlodernden Haar, wie Alabaster Schultern und
Arme.
»Entzückend bist du, fein’s Blümelein«, lachte der Räuber
keck, indem er die blumige Angelegenheit, die einen süßen
Veilchenduft ausströmte, umfaßte und mit ihr
davontanzte. »Du sollst heute meine letzte Beute sein. Darf
ich mal deine Maske lüften, ja? Du schüttelst recht

energisch dein bezauberndes Köpfchen, ergo: Lassen wir es
bleiben. Kind, bist du süß. Gern möchte ich wissen, wer du
bist, aber du belügst mich ja doch!«
Fest zog er sie an sich und tanzte mit ihr nach den
schmeichelnden Klängen. Willig überließ die grazile
Gestalt sich seiner Führung. Ihn beherrschte ein Gefühl,
wie noch nie in seinem Leben zuvor. Heiß wurde ihm Kopf
und Herz. Verflixt noch mal, was hatte er nur! Machte es
der verträumte Raum, die zärtliche Musik, der
Veilchenduft, der ihn umschmeichelte oder gar der
genossene Sekt, was ihn in eine so süßduselige Stimmung
versetzte?

»Ich möchte dir so vieles Gute sagen, doch kommt immer
nur eins heraus: Ich liebe dich. Ich möchte dich auf
Händen tragen…«, sang es irgendwo.
So was Verrücktes – dachte der Cowboy unbehaglich. Aber
hatte er nicht tatsächlich das Verlangen, die grazile Gestalt
einfach auf die Arme zu nehmen und mit ihr
davonzueilen?
»Kind, sei doch nicht so scheu. Bist du etwa unerlaubt
hier?« fragte er.
»Ja«, kam die Antwort wie ein Hauch.
»Verheiratet?«

»Nein.«
»Wer bist du, holdseliges Kind? Darf ich das wirklich nicht

wissen?«
Wieder ein heftiges Kopfschütteln.
Da tat er etwas, was er hinterher als unfair empfand.
Blitzschnell lüftete er die veilchenfarbene Maske und küßte
den Mund darunter wieder und wieder, bis er dann
beschämt innehielt. Abscheulich hatte er sich benommen!
Das verhüllte Antlitz senkte sich, der Körper zitterte in
seinem Arm – aber kein Laut entschlüpfte den Lippen.
»Verzeih – «, bat er leise. »Aber deine sinnverwirrende Süße
kann einem Mann schon das Herz heiß machen. Sei doch
nicht so scheu, du seltsames Kind, geh doch aus dir heraus.
Heute ist Rosenmontag, einen Aschermittwoch gibt es

hinterher und noch lange genug. Hebe nur einmal die
Lider von den Augen.
Hörst du, was die Geige singt? Wie für mich geschaffen:
Heute tanz ich nur mit dir, mit dir allein nur, und das
Leben ist schön. Heute tanz ich nur mit dir, um dir noch
einmal in die Augen zu sehn.
Hörst du, fein’s Blümelein, wie die Geige nun klagt: Denn
morgen bin ich nicht mehr hier. Klingt das nicht traurig?
Darf ich dir die Maske abnehmen, ja? Nur ein lieber Blick –
ein liebes Lächeln…«
Er horchte auf den brandenden Jubel in den
Nebenräumen…

»Demaskierung! Demaskierung! Masken ab!«
»So, mein mißgünstiges Kind, jetzt brauche ich nicht mehr
zu bitten. Gleich werde ich dein Gesichtchen sehen…«
Leichtsinnigerweise löste er den Arm von ihrer Mitte – und
schon verduftete sein Veilchen im wahrsten Sinne des
Wortes. Zwar folgte er sofort, hatte jedoch die Rechnung
ohne die Masken gemacht, die ihn bei seinem Erscheinen
lachend umringten.
»Runter mit der Maske, du frecher Cowboy -! Jetzt steh zu
deinen Schandtaten, du Bandit -!« So umjubelte es den
Mann, der keineswegs fest wie ein Fels in der Brandung

stand.
Noch ehe er die Maske abnehmen konnte, hatten es bereits

zwei kleine Hände energisch besorgt.
»Herr Baron – Elchstorff Hartger!« rief es lachend von allen
Seiten. »Na, so ein charmanter Tunichtgut! Platz da, meine
Herrschaften, damit ich ihn bei den Ohren nehmen kann!«
rief ein Michel, dem ein Landmädchen mit Kopftuch auf
dem Fuß folgte. Nach einigen Hindernissen standen sie
dann endlich vor dem Cowboy.
»I, du vermaledeiter Schlingel!« lachte der Michael alias
Edgar Gerholt. »Uns so an der Nase herumzuführen! Wo
hast du die letzte Stunde gesteckt? Hier mittenmang
bestimmt nicht, sonst hätte es mehr Hallo gegeben.«
»Kinder, laßt mich gehen, damit ich mein Veilchen suchen

kann…«
»Was braucht ein Cowboy ein Veilchen!« schrie eine fesche
Mexikanerin. »Lassen Sie ihn nicht laufen, meine
Herrschaften! Erst muß er Absolution für seine Sünden
erbetteln!«
»Zärtlich?« blitzten die Augen zu der Sprecherin hin, die
ihm drohend eine Faust machte.
»Das wäre! Demut verlangen wir Überrumpelten!«
»Soll euch werden, Marjellchen. Doch zuerst muß ich
meine trockene Kehle anfeuchten.«
»Glaubt ihm nicht«, warnte ein kecker Backfisch in
Matrosenkleid und Mozartzopf mit Riesenschleife im

Nacken. »Er will euch nur entrinnen. Sind hier nicht zwei
Polizeigewaltige?«
Die fanden sich im Aufzug des vorigen Jahrhunderts mit
Helm und herrlichem Schnauzer. Sie nahmen den
Übeltäter in Haft. Unter ihrer Bewachung durfte er die Bar
aufsuchen, um sich zu stärken. Jedesmal, wenn er das Glas
an die Lippen setzten wollte, nahm es ihm jemand aus der
Hand, bis das Landmädchen ihm mitleidig das seine
reichte.
»Dank dir, Irenchen, unter Larven die einzig fühlende
Brust«, setzte er an und trank ihn aus, den Trank voll süßer

Labe. »Eine gräßliche Gesellschaft! Findest du nicht auch?«
»Laß nur nicht abschätzen, wer gräßlicher war«, lachte sie

herzlich. »Die weiblichen Masken hast du ganz nett in
Atem gehalten, bis du dann spurlos verschwandest. Wo
hast du gesteckt?«
»Bei meinem herzigen Veilchen. Aber schau mal an, da ist
ja auch das Libellchen mit Eulenspiegel auf den Fersen.
Habt ihr euch endlich gefunden, die ihr so sehnsüchtig
nach Carmen und Torero suchtet?«
»Dann haben Sie mich womöglich erkannt?« fragte Evelyn
enttäuscht. »Wie bloß?«
»Sie hat ein schelmisch Augenpaar und in den Wangen
Grübchen«, sang er übermütig und so falsch, worüber man
sich vor Lachen ausschütten wollte.

»Und wie haben Sie mich erkannt, Baron?« fragte Ingo.
»Indem Sie jeder Carmen nachliefen.«
»Na, so was – und ich glaubte mich sooo gut getarnt.«
»Ein Cowboy muß gute Augen haben, mein Lieber.«
»Aber Veilchen braucht er nicht!« rief eine Maske. »Nimm
mich, ich bin eine wilde Rose.«
»Auch gut, komm her, mein holdes Gewächs. Glücklich ist,
wer vergißt, was doch nicht zu ändern ist.«
Seine Blume am Arm, winkte er den andern zu und ging in
den Saal zurück, wo eine übermütige Stimmung herrschte.
Er steppte, trottete, walzte und tangote mit den reizendsten
Masken, aber rechte Freude machte es ihm nicht. Sein Herz

hing fest an den Veilchensträußen, die nun für ihn verwelkt
waren. Er tanzte, lachte, scherzte, trank, doch ohne das
alles voll zu genießen. Was half es, daß er sich einen
Narren schalt?
»Suchst du immer noch dein Veilchen?« fragte neckend
Irene, die mit ihm tanzte und seine umhertastenden Blicke
bemerkte. »So bezaubernd kann es doch gar nicht gewesen
sein, weil es mir nicht aufgefallen ist.«
»Es blühte im Verborgenen, Irenchen. Ich habe es entdeckt
und mit meinem Lasso keck gepflückt.«
»Du Barbar! So was pflückt man mit zarter Hand, tut es in

die Brieftasche und birgt diese am Herzen.«
»Wollte ich auch, allein, es ist meinen Händen entfallen.

Ich habe eben zu zart zugefaßt.«
»Hast du denn wenigstens ihren Namen in dein Herz
geschrieben?«
»Leider hat sie ihn mir nicht verraten. Und wenn, dann
wäre er bestimmt falsch gewesen.«
»Was hatte sie für Augen?«
»Weiß ich nicht, weil sie hartnäckig zugedeckelt blieben.«
»Und die Nase?«
»Mit veilchenblauem Atlas bedeckt.«
»Und der Mund?«
»Wie ein Veilchenblatt so weich und süß.«
»Also hast du ihn geküßt, du Schwerenöter!« lachte sie

hellauf. »Schlingel, schüchtern bist du gerade nicht.«
»Viel zu sehr, Maruschka, geliebtes. Sonst wäre die Maske
nicht auf ihrem Gesicht geblieben.«
»Was hatte sie denn für Haare?«
»Rote.«
»Schönes Rot?«
»Nein, häßlich und unnatürlich. Wahrscheinlich trug sie
eine Perücke. Es widerstrebte mir jedenfalls, mein Gesicht
in die flammende Angelegenheit zu drücken, was ich sonst
gewiß getan hätte. Darf ich dich zum Trost küssen,
Maruschka? Dein lachender Mund lockt so süß.«
»Aber nicht für dich, du frecher Wildwestler. Du suche dir

nur deinesgleichen. Schau mal, dort hopst die fesche
Mexikanerin.«
»Gleich und gleich gesellt sich nicht immer gern. Aber das
Libellchen werde ich mir fangen, und du gehst wieder zu
deinem Michel.«
Lachend trennte man sich. Da der Cowboy nun nicht mehr
sein Lasso schwingen konnte, gelang es ihm auch nicht, das
Insektchen einzufangen, das munter umherflatterte.
Auch gut – griff er sich eine andere Maske und drückte sie
an sein Herz, aber das klopfte darum nicht stärker.
Wo mochte sein Veilchen sein? Wo war die Verborgenheit,

in der es blühte? Ein scheußlicher Zustand, ständig an
etwas denken zu müssen, das so aussichtslos war!

Langsam setzte die Schneeschmelze ein. Am Tage schien
die Sonne recht warm, doch mit Nachtfrösten mußte man
immer noch rechnen. Als auch die schwanden, da erwachte
die Natur vollends aus ihrem Winterschlaf. Die ersten
Blumen blühten im Walde und auf den Gartenbeeten. An
den Bäumen saßen glänzende Knospen. Die Rasenflächen
im Park wie die in den Weidegärten schimmerten grün. Auf
dem Weiher ruderten wieder die Schwäne im klaren
Wasser. Am Ufer des Sees leuchtete es weiß von
Schneeglöckchen. Die im Herbst gepflügten Felder konnten
bestellt werden, und somit begann die stramme Arbeit für
den Landwirt.

Dem Oberinspektor von Schlehdorn konnte das nur recht
sein. Er kam sich bereits ganz eingerostet vor. Eben ritt er
mit verhängtem Zügel durch den Wald. Ließ sich die
Frühlingsluft um den unbedeckten Kopf wehen und zog
die würzige Waldluft tief atmend ein. Ah, da erschien die
Herrin. Sie saß mit einer vornehmen Gelassenheit im
Sattel, das mußte ihr der Neid lassen. Ein flauschiger
Pullover aus leuchtendem Blau schmiegte sich um den
schlanken Oberkörper, die hellgraue Reithose saß wie
angegossen, die Lackstiefel blitzten. Das unbedeckte Haar
fiel wie goldgetönte Seide in wunderbarer Gepflegtheit in
den Nacken, das Gesicht, von der Frühlingssonne leicht

gebräunt, zeigte eine klare Schönheit, die Augen leuchteten
in ihrem Blaugrün so eigenartig, daß wohl kein Pinsel sie
naturgetreu auf die Leinwand bannen könnte.
Alles in allem ein bezauberndes junges Menschenkind,
dessen Reiz man sich nicht verschließen konnte. Dazu
unnachahmlich in Haltung und Gebärde. Eine selten
schöne Blume im Garten der Mädchenwelt.
Schade, daß sie nie lacht – dachte der Mann, der ihr
entgegenritt, bedauernd. Es müßte entzückend sein, wenn
die Zähne durch die jungroten Lippen schimmern, wenn
der hochmütige Ausdruck des Gesichts einem lächelnden

weichen würde. Aber dieser herbgeschlossene Mund, die
kühlblickenden Augen wirken direkt erkältend.

»Guten Morgen, gnädiges Fräulein«, grüßte er höflich.
»Wenn wir weiter so ein Sonnenwetter behalten, dann
kann die Arbeit flott weitergehen. Die Acker sind trocken,
also scheint die neuangelegte Drainage glänzend zu
funktionieren.«
»Ja«, kam die Antwort gleichmütig. »Schlehdorn ist in
Ordnung. Nun müssen die beiden Vorwerke in Angriff
genommen werden. In der Försterei sind auch verschiedene
Fehler auszubessern, gleichfalls an den Waldhüterhäusern.«
»Werden Sie geldlich das alles schaffen können, gnädiges
Fräulein?«
»Ich muß«, entgegnete sie kurz. Ließ ihre Augen zu den

Waldriesen schweifen, über die bemoosten Stämme bis
hinauf zum Wipfel, wo zwischen dem vertrockneten Laub
sich bereits grünes drängte. An den Spitzen der Fichten
schimmerte es hell, da strebten die neuen Triebe zum Licht.
Der Waldboden schien von Anemonen und
Leberblümchen überschüttet zu sein.
Ein Leuchten trat in die Mädchenaugen, der Mund lächelte
wie in glückseliger Freude. Doch nur einige Herzschlage
lang, dann war das Antlitz wie gewöhnlich herb und
verschlossen. Knapp und klar sprach sie über
Wirtschaftsangelegenheiten, wobei er aufmerksam zuhörte.
Auf dem Hof saßen sie ab, und während sie dem

Herrenhaus zuschritt, ging er in sein Zimmer, wo er die
Post durchsah und wichtige Briefe gleich beantwortete.
Dann sah er bis Mittag draußen nach dem Rechten und
fuhr nach dem Essen in seinem Auto zur Stadt, wo es
allerlei zu regeln gab, was natürlich Schlehdorn betraf;
denn seine Privatangelegenheiten pflegte er während der
Dienstzeit nicht zu erledigen.
Als er dann nach der Uhr sah und feststellte, daß in einer
halben Stunde sowieso Feierabend war, konnte er ruhigen
Gewissens die Konditorei aufsuchen und dort Kaffee
trinken. Als er den Raum betrat, sah er aber unangenehm

berührt zu einer Dame hin – und die ihr gegenüber saß,
war ihm auch nicht gerade angenehm. Trotzdem war es für

ihn unumgänglich, an den Tisch zu treten »Guten Tag,
Hartger«, begrüßte erstere, eine sehr gut aussehende und
elegant gekleidete Dame Mitte Zwanzig, ihn verlegen.
»Willst du nicht hier Platz nehmen?«
»Wenn es gestattet ist, gnädiges Fräulein?«
Alheidis Gerholt gestattete es, und so setzte er sich zu den
beiden Damen.
»Wie geht’s zu Hause, Ada?« begann er das Gespräch.
»Davon hättest du dich schon längst persönlich überzeugen
müssen«, kam es vorwurfsvoll zurück. »Aber du in deiner
Unversöhnlichkeit…«
»Bitte, Ada, laß das«, schnitt er ihr nicht gerade höflich das

Wort ab. Er bestellte bei dem Ober, der an den Tisch trat,
ein Kännchen Kaffee nebst Gebäck und schien nicht zu
sehen, daß sich die dunkelblauen Augen seiner reizenden
Schwägerin mit Tränen füllten. Diese erhob sich auch bald,
verabschiedete sich, ging hastig davon, und der Schwager
sah ihr spöttisch nach.
»Wahrscheinlich hat die kleine Frau sich bei Ihnen,
gnädiges Fräulein, über mich bitter beklagt«, wandte er sich
dann an Alheidis, die lächelnd antwortete:
»Hat sie. Und ich glaube, daß sie recht damit tut.«
»Na schön. Mein Rücken ist breit, und mein Fell ist dick.«
Der Ober nahte, brachte das Gewünschte. Hartger aß, trank

und unterhielt dabei seine Nachbarin über die
alltäglichsten Dinge. Dann sah er interessiert auf die fünf
Menschen, die draußen an dem großen Fenster
vorübergingen. Auch Alheidis hatte sie bemerkt, erhob sich
hastig und legte ein Geldstück auf den Usch.
»Auf Wiedersehn, Herr Oberinspektor, ich habe es eilig…«
Und während Edgar Gerholt mit seiner Familie durch den
Haupteingang das Cafe betrat, strebte Alheidis einer
Seitentür zu, die auch ins Freie führte. Der Vater sah gerade
noch, wie sie verschwand.
»Hierher!« rief Elchstorff. Schon hatten sie ihn erspäht und

traten an den Tisch.
»Hallo, Hartger, nett, daß du hier bist. Aber sag mal, war

das nicht meine Tochter, die dort hinausging?«
»Ja.«
»Also doch. Da sollte man doch gleich…«
Was, blieb unausgesprochen, weil Irene mahnend ihre
Hand auf die seine legte. Man nahm Platz, und die Eltern
wurden von ihren Kindern, die heute Sonderwünsche
äußern durften, so in Anspruch genommen, daß der Vater
nicht dazu kam, Hartger nach Alheidis zu fragen. Erst als
sie alle vergnügt schmausten, erkundigte er sich kurz.
»Hast du hier mit ihr zusammengesessen?«
»Ja. Sie war bereits hier, als ich eintrat. Und zwar in
Gesellschaft meiner Schwägerin, die sich jedoch bald

verabschiedete.«
»War es Zufall, daß meine Tochter gerade aufbrach, als wir
hier in Erscheinung traten?«
»Nein. Sie hat euch vom Fenster aus kommen sehen.«
Gerholt hätte gern seinem Grimm über die Verstocktheit
seiner Tochter Luft gemacht, was in dem gutbesetzten Lokal
natürlich nicht anging. Außerdem pflegte er in Gegenwart
der Kinder mit seinen Bemerkungen über Alheidis
vorsichtig zu sein.
Liebevoll hing sein Blick an dem lachenden Gesicht Irenes,
an deren Seite er ein volles Glück ’gefunden hatte. Und
nicht zu spät, um es noch eine Reihe von Jahren aus vollem

Herzen genießen zu können. Auf keinen Fall wollte er es
sich durch die Verstocktheit seiner Tochter trüben lassen.
Mochte sie nur weiter darin verharren.
Sie schien sich dabei ja recht wohl zu fühlen – und das
blieb ja schließlich die Hauptsache.
Der Frühling zeigte sich in diesem Jahr von seiner besten
Seite. Als wenn er sich schier verschwenden wollte, so
entfaltete er all seine Pracht. Es machte ihm nichts aus, daß
er dem launischen Knaben April vorübergehend das
Regiment überlassen mußte, der sonnige Mai würde ihn
bald wieder vertreiben.

Heute trieb der griesgrämige Geselle es besonders arg. Es
regnete und stürmte draußen, daß es nur so eine Art hatte.

Alheidis stand am Fenster ihres Arbeitszimmers und
schaute auf den Hof, der nicht nur des schlechten Wetters
wegen so ruhig dalag, sondern weil es der erste
Osterfeiertag war. Eigentlich hätte an dem Fest der
Auferstehung die Natur nur so strahlen müssen, aber der
mißgünstige April vereitelte das, weil er gerade an dem Tag
miserabelster Laune war.
Und das schien auch das junge Menschenkind zu sein, das
am Fenster stand. Mißmutig sah es in das unwirtliche
Wetter hinaus. Am besten sie kroch ins Bett, um über diese
Trostlosigkeit hinwegzuschlafen.
Schon wollte sie den Gedanken in die Tat umsetzen, als sie

ein Auto erspähte, das auf den Hof fuhr. Der Herr, der aus
dem Wagen stieg, flüchtete vor dem strömenden Regen ins
Haus, um gleich wieder draußen zu erscheinen, wo er sich
ratlos umsah.
Alheidis öffnete das Fenster und rief hinaus: »Wen suchen
Sie, mein Herr?«
Er stutzte, entdeckte die Dame und lief mit Riesenschritten
auf das Herrenhaus zu, deren Tür sie geöffnet hatte.
»Herzlichen Dank.« Damit trat der Fremde über die
Schwelle. »Wenigstens eine Pforte steht mir offen, damit
ich vor dem miserablen Wetter Zuflucht suchen kann.
Gestatten, Gnädigste: Lutz Elchstorff. Wenn ich nicht irre,

habe ich die Besitzerin von Schlehdorn vor mir?«
»Stimmt. Seien Sie mir herzlich willkommen, Baron.«
»Tausend Dank, gnädiges Fräulein.« Er beugte sich artig
über die Hand, die sie ihm entgegenstreckte. »Sicherlich
können Sie mir sagen, wo mein Bruder augenblicklich
steckt.«
»Wahrscheinlich in Kiwitten, Baron.«
»Was? Na, so ein Pech! Nun komme ich bei dem
Hundewetter zu ihm und treffe ihn noch nicht einmal an.
Was macht man da?«
»Zuerst bitte ich Sie, näherzutreten«, entgegnete Alheidis

höflich. »Dann können wir beraten, was zu tun ist.«
»Falls ich nicht störe – sehr gern.«

»Sie stören nicht.«
Er zog den Regenmantel aus, hängte ihn samt Hut an die
Garderobe, strich mit den Fingern durch das dichte
Blondhaar und lachte dann die vor ihm Stehende an. Es
bestand zweifellos eine Ähnlichkeit zwischen den Brüdern,
nur wirkte alles an dem jüngeren eleganter, rassiger, als an
dem ein wenig unbeholfenen Hünen.
Alheidis führte ihren unverhofften Gast in ein lauschiges
Gemach, dessen Kamin wohlige Wärme entströmte. Sie
nahmen in den tiefen Sesseln Platz, und die Herrin des
Hauses zeigte mit einladender Handbewegung auf die
Kästchen, die auf dem niederen Tisch standen.

»Da finden Sie Zigaretten und Zigarren, Baron. Bedienen
Sie sich nach Belieben. Ich darf Ihnen doch eine Tasse
Kaffee anbieten?«
»Wenn es Ihnen keine Mühe macht, gnädiges Fräulein – «
»Keineswegs. Kaffee trinke ich ja sowieso, und nun freue
ich mich, Gesellschaft zu haben.«
Sie rief durch ein Klingelzeichen den Diener herbei, erteilte
den Auftrag, den Kaffee zu bringen. Der Gast legte sich im
Sessel zurück und sagte vergnügt:
»Hübsch mollig! Man kann bei dieser Witterung schon
eine warme Stube vertragen. Gemütlich haben Sie es hier,
nur ein bißchen still. Hausen Sie etwa ohne Anhang in

dem großen Kasten, gnädiges Fräulein?«
»Ja.«
»Aber – eine Dame existiert doch wohl, die dem Hause
vorsteht und Sie mütterlich betreut?«
»Nein, auch die nicht. Erstens hätte die Dame nicht
genügend Beschäftigung – und dann gibt es bei mir nichts
zu betreuen.«
Betroffen schüttelte er den Kopf. »Aber gnädiges Fräulein,
Sie sind doch noch viel zu jung, um mutterseelenallein zu
hausen. Ist das nicht trostlos?«
»Durchaus nicht, Baron. Ich habe meine Arbeit und bin

außerdem keine gesellige Natur.«
Da der Diener mit der Kaffeemaschine erschien, mußte das

Gespräch abgebrochen werden. Nachdem er den Tisch
gedeckt und alles das daraufgestellt hatte, was zu einem
Feiertagskaffee gehört, zog er sich lautlos zurück. Alheidis
füllte die feinen Schalen und bat dann den Gast, tüchtig
zuzulangen.
»Herzlichen Dank, gnädiges Fräulein. Wenn mir das so lieb
geboten wird, dann sage ich gewiß nicht nein, selbst auf
die Gefahr hin, Sie zu stören. Eigentlich hätte ich es mir ja
denken können, daß mein Bruder am ersten Osterfeiertag
nicht zu Hause sein würde. Ob ich Kiwitten anrufen soll…«
»Zuerst werden Sie Kaffee trinken. Oder wollen Sie zum
dritten Mal hören, daß Sie mich nicht stören?«

»Jetzt habe ich endlich begriffen. Ja, so ist das nun.
Obgleich ich allen Grund habe, meinem Bruder zu zürnen,
laufe ich ihm nach. Verflixter Hartschädel! Wie kommen
Sie übrigens mit ihm aus, gnädiges Fräulein? Schwierig zu
nehmen, wie?«
»Das kann ich nicht sagen«, entgegnete Alheidis reserviert.
»Ich habe ja nur geschäftlich mit ihm zu tun, und da gibt es
nichts an ihm auszusetzen.«
Lutz Elchstorff hatte schon manches über die junge Herrin
von Schlehdorn gehört, doch da er ihr nun gegenübersaß,
mußte er denen recht geben, die sie äußerst unzugänglich
nannten. Deubel noch eins, das junge Ding hat eine Art,

die einen ganz klein werden ließ! Was sprach man nun
eigentlich mit so einem unnahbaren Persönchen? Was war
da angenehm und was nicht?
»Hoffentlich hält die Schlechtwetterperiode nicht zu lange
an, damit wir Landwirte mit der Arbeit vorankönnen«,
sagte er unverfänglich.
»Das wäre zu wünschen.«
»Hm – ja – so ist es. Also sind Sie mit meinem Bruder
zufrieden?« .
»Ja.«
»Er versteht auch tatsächlich was von der Landwirtschaft.

Ich vermisse seine Mitarbeit sehr.«
»Das glaube ich.«

»Musizieren Sie, gnädiges Fräulein?«
»Ein wenig.«
»Dann besuchen Sie wohl oft musikalische
Veranstaltungen?«
Donner ja, dem Mann wurde es unbehaglicher von Minute
zu Minute in Gesellschaft dieser Sphinx. Da war ihm die
Redseligkeit seiner Frau manchmal zuviel, doch die konnte
man wahrhaftig eher ertragen als eine solche
Schweigsamkeit!
Also trank er die Tasse leer und sagte: »Nun will ich Sie
nicht länger aufhalten, gnädiges Fräulein. Darf ich den
Apparat hier benutzen?«

»Bitte.«
»Kennen Sie vielleicht die Nummer von Kiwitten?«
»Bedaure.«
So suchte und fand er sie denn im Telefonbuch, wählte sie
und sprach gleich darauf:
»Ist dort Kiwitten? Mit wem spreche ich? Mit dem Diener.
Schön. Sagen Sie mal, ist Herr Baron Elchstorff im Hause?
Ja? Ausgezeichnet. Schicken Sie ihn bitte an den Apparat…«
Nach kurzer Wartezeit ging das Gespräch weiter.
»Bist es, Hartger? Jawohl, hier Lutz. Freut dich? Kunststück,
wenn ich dir nachlaufe. Wo ich bin? Im Herrenhaus von
Schlehdorn. Komm gefälligst hierher, ich warte…

Wie bitte – Herr Gerholt spricht jetzt? Freut mich. Ich soll
mich nach Kiwitten bemühen, weil Sie Hartger nicht
weglassen wollen? Muß sich bei Ihnen ja bereits ganz nett
festgesetzt haben. Und ich soll dem hartnäckigen Bengel
gar noch bis Kiwitten nachlaufen? Ist das nicht zu viel
verlangt? Prachtvoller Junge, meinen Sie? Ich habe dafür
eine andere Bezeichnung. Soso – geliebter Onkel Ihrer
Kinder und unentbehrlicher Hausfreund Ihrer Frau
Gemahlin«, lachte der Sprecher herzlich. »Das muß ich mir
denn doch an Ort und Stelle ansehen. Also nehme ich Ihre
liebenswürdige Einladung dankend an, Herr Gerholt. Auf

Wiedersehen.«
Er legte den Hörer in die Gabel und wandte sich

schmunzelnd Alheidis zu.
»Dem Gespräch werden Sie sicherlich entnommen haben,
gnädiges Fräulein, daß ich meinem Bruder bis Kiwitten
nachlaufen muß, wenn ich ihn sprechen will. Dort scheint
er sich ja nicht wenig beliebt gemacht zu haben, der
charmante Schwerenöter.
Und nun will ich machen, daß ich fortkomme. Haben Sie
herzlichen Dank für gewährte Gastfreundschaft, gnädiges
Fräulein. Würde mich freuen, Sie bald in Elchen begrüßen
zu dürfen.«
Ordentlich froh, auf gute Art entrinnen zu können, beugte
er sich höflich über die Hand, die ihm gereicht wurde, und

enteilte.
Wie anders war alles in Kiwitten. Diese blutwarme
Herzlichkeit empfand Lutz jetzt doppelt.
»Wie ähnlich Sie unserm Hartger sehen, Baron«, sagte Irene
froh, und er lachte. »Bis auf den Eisenschädel, gnädige
Frau.«
Schon war der Kontakt da. Als der Gast im behaglichen
Zimmer Platz nahm, hatte er das Gefühl, die Menschen um
ihn her schon lange zu kennen. Der Hausherr, ganz alte
vornehme Schule, die Dame nun, eben Dame. Die Kinder,
wie sie in einer solchen Atmosphäre nicht anders sein
können.

»Das glaube ich, daß es dir hier gefällt, du Schlingel«,
wandte er sich schmunzelnd an den Bruder. »Anstatt daß es
dir schlecht geht, bist du anscheinend so obenauf wie nie.«
»Warum sollte es ihm wohl schlecht gehen?« fragte Irene
verwundert.
»Weil er ein Tunichtgut ist.«
»Das läßt du dir gefallen, Hartger?«
»Soll ich etwa Streit anfangen? Mag er nur reden, mich stört
das nicht.«
»Sehen Sie, gnädige Frau, ist er. Er hält es nicht einmal der
Mühe wert, sich zu verteidigen.«

»Damit würde ich ja eine Schuld anerkennen«, gab der
andere lachend zurück. »Jedenfalls freue ich mich, daß du

gekommen bist, Lutzbruder.«
»I, du verflixter Bengel! Nun sieh mich so an, daß einem
ganz warm ums Herz werden muß«, brummte der Hüne
mit dem weichen Herzen. »Hast du eine Ahnung, wie du
mir in Elchen fehlst? So viele Jahre haben wir miteinander
in Eintracht gehaust und nun – futsch und weg. War das
nötig?«
Ehrlich betrübt sah er Hartger an, in dessen Augen ein
warmer Schein trat. Und warm klang auch seine Stimme,
als er sagte: »Wie wir zueinander stehen, das wissen wir
doch…«
Und dann lächelnd zu den andern:

»Er ist der beste Mensch von der Welt, mein Lutzbruder.
Wenn ich als Junge mich nicht wohl in meiner Haut fühlte,
ging ich zu ihm – und schon war alles gut.«
»Nun übertreibe nur nicht«, wehrte der Gelobte sich
verlegen. »Ich hatte den Schlingel lieb, das war alles.«
»Jetzt nicht mehr, Lutz?«
»Ist das nicht zu viel verlangt, mein Sohn? Daß du wegen
einer Lappalie so ein Sums machen mußtest, war doch
wahrhaftig nicht nötig. Du kennst doch deine Schwägerin
und mußt daher wissen, daß sie manchmal eine flinke
Zunge hat, was ihr hinterher gleich leid tut. Wie sehr, hat
sie doch wohl damit bewiesen, daß sie verschiedentlich um

Verzeihung bitten wollte, wozu du es jedoch nicht
kommen ließest, sondern die Reumütige in deiner
bekannten Kaltschnäuzigkeit zurückwiesest. Das arme Ding
ist ganz zerknirscht, was ich nicht länger mit ansehen kann.
Willst du es jetzt endlich genug sein lassen, du vertrackter
Bengel, und nicht länger dein Vaterhaus meiden? Was
antwortest du mir darauf?«
»Daß ich morgen in Elchen erscheinen werde.«
»Ist doch ein Wort, Junge!« lachte der Hüne so befreit auf,
wie ein Mensch nur lachen kann, dem der berühmte Stein
vom Herzen gefallen ist. »Hab ich eine Freude – jawohl!«

Seine Freude hatte direkt etwas Rührendes, dadurch wurde
er seinen Gastgebern immer sympathischer. Zwar wußten

sie nicht, was zwischen den Brüdern vorgefallen war, aber
daß dieser kindgute Mensch Hartger nichts zuleide getan
haben konnte, dessen war man sich gewiß.
»Wie hast du übrigens gewußt, daß ich hier bin, Lutz?«
»Durch deine Herrin, mein Jungchen«, kam die Antwort
schmunzelnd. »Als ich im Inspektorhaus vor verschlossener
Tür stand, rief sie mich ins Herrenhaus, wo ich in ihrer
Gesellschaft Kaffee getrunken habe. Ich muß Ihnen schon
ein Kompliment über Ihre Tochter machen, Herr Gerholt.
Olala, das ist ja ganz was Bezauberndes! Man kommt sich
ganz klein ihr gegenüber vor.«
»Weniger Zauber und mehr Gemüt wäre mir lieber«,

entgegnete der Vater trocken, setzte jedoch lachend hinzu,
als er das betretene Gesicht des Barons sah: »Es ist nicht
immer leicht, Komplimente zu machen, weil sie manchmal
gegenteilig aufgefaßt werden können.«
»Meines ist aber ehrlich«, gab Lutz gleichfalls lachend
zurück. »Mir spricht sie nur zu wenig, der ich bei meiner
Frau an Redseligkeit gewöhnt bin. Aber da weiß man
wenigstens immer, woran man ist bei meiner
geschwätzigen Schwalbe, was, Hartger?«
»Kann man wohl sagen«, bestätigte dieser schmunzelnd.
»Da lobe ich mir unsere charmante Frau Irene, die ein
Mittelding von Schwätzerin und Schweigerin ist.«

»Es gibt aber noch eine andere Sorte Frauen, die nur durch
die Blume sprechen«, blitzte sie ihn mutwillig an. »Zum
Beispiel – ein Veilchen.«
Sie wollte sich über die verblüfften Gesichter der andern
halbtotlachen. Hauptsächlich über das des Gastes, der
kopfschüttelnd sagte:
»Ich verstehe immer Veilchen. Seit wann bist du für die zu
haben, Hartger? Soviel ich weiß, schwärmtest du immer für
halbverschlossene Rosen… Aber nun mal Scherz beiseite.
Willst du etwa heiraten?«
»Vielleicht.«

»Wann?«
»Wenn die Veilchen blühen.«

»Die blühen doch schon.«
»Aber nicht für mich. Laß ab, Lutzbruder, du findest des
Rätsels Lösung ja doch nicht.«
»Da sehen Sie, meine Herrschaften, so macht er es immer«,
beklagte der Geneckte sich. »Eine präzise Antwort ist bei
ihm nicht zu erzielen. Sie lachen, gnädige Frau – und ich
muß mich ärgern.«
»Na, so ärgerlich sehen Sie nicht aus, Baron, eher
stillvergnügt. Lassen Sie ihn doch ruhig nach Veilchen
suchen.«
»Ich helfe dir dabei, Onkel Hartger«, bot Irmela sich eifrig
an und konnte nicht verstehen, warum die andern lachten.

»Ist das denn so lächerlich, wenn man Veilchen sucht?«
fragte sie vorwurfsvoll.
»Mit Onkel Hartger schon«, wollte das Backfischchen sich
ausschütten. »Das würde schon bei Bernd komisch
aussehen, und der ist noch nicht einmal ein Mann.«
»Aber du dafür eine dum…«
»Ei, Junge«, warnte der Vater, worauf die Fortsetzung des
Satzes in Murmeln unterging. Lutz Elchstorff hatte seine
Freude an den Kindern seiner Gastgeber. Ihm gefiel es in
dem trauten Familienkreis so gut, daß er später, als er sich
verabschiedete, treuherzig fragte, ob er wiederkommen
dürfte.

»So oft Sie mögen, Herr Baron«, entgegnete die Hausherrin
warm. »Selbstverständlich bringen Sie dann auch Ihre
Gattin mit.«
Das versprach er gern. Und somit war eine Freundschaft
geschlossen, die sich aufs herzlichste bewähren sollte.
Am nächsten Vormittag ließ Alheidis den Oberinspektor zu
sich rufen. Als er vor ihr stand, sah sie ihn prüfend an und
sprach dann zögernd:
»Baronin Elchstorff hat eben angerufen und mich für heute
nachmittag so herzlich nach Elchen eingeladen, daß es mir
nicht möglich war, die Einladung auszuschlagen. Was

halten Sie davon, Herr Oberinspektor?«
»Daß meine Schwägerin ein Mensch ist, der impulsiv zu

handeln pflegt. Wenn sie Sie, gnädiges Fräulein, zu sich
einlädt, dann hat sie Gefallen an Ihnen gefunden.«
»Danke, das genügt mir. Fahren Sie heute auch nach
Elchen?«
»Ja.«
»Dann möchte ich vorschlagen, daß wir uns zusammentun.
Es wäre möglich, daß gefeiert wird, und dann müßten Sie
sich ausschließen, wenn Sie sich später ans Steuer setzen
wollen…«
Sie schwieg errötend unter seinem lächelnden Blick. Es
klang aber ganz korrekt, als er antwortete: »Wie Sie
wünschen, gnädiges Fräulein.« So fuhren sie denn im

großen Wagen, den der Chauffeur steuerte, um die
Kaffeezeit nach Elchen, wo sie herzlich empfangen wurden.
»Das ist lieb von Ihnen, Fräulein Gerholt, daß Sie
gekommen sind«, begrüßte die Hausherrin sie in ihrer
lebhaften Art. »Mein Mann hat mir nämlich erzählt, wie
einsam Sie in Schlehdorn leben. Das geht nicht, mein
Kind«, tat die um fünf Jahre Ältere so, als ob sie eine
Matrone wäre und erfahren genug, um weise Ratschläge
erteilen zu können. »Sie müssen unter Menschen, sonst
verfallen Sie dem Trübsinn. Wir meinen es gut mit Ihnen,
nicht wahr, Lutz?«
»Ohne Frage, Ada. Seien Sie uns herzlich willkommen,

gnädiges Fräulein.« Damit zog er artig ihre Hand an seine
Lippen, sie so treuherzig dabei ansehend, daß sie nicht
daran zweifeln konnte, wie ehrlich seine Worte gemeint
waren. Dann wandte er sich dem Bruder zu. »Und da ist ja
auch unser Prinz. Hast du eine Ahnung, wie sehr ich mich
freue?«
»Ei, ich erst«, schaltete seine Frau sich ein. »Endlich geruhst
du, hier zu erscheinen. Meinetwegen hättest du schwieriger
Herr wegbleiben können, aber Lutz gebärdet sich ja so, als
ob er ohne dich nicht leben könnte. Und was tut man
nicht alles seinem Mann zuliebe? Sieh mich nicht so

ironisch an und nimm meinen schwesterlichen Kuß
entgegen. So. Was verlangst du nun noch?«

»Nicht totgeredet zu werden, beste Schwägerin.«
»Na, so ein abscheulicher Mensch! Warte nur -Ah, da sind
auch unsere lieben Nachbarn.«
Damit eilte sie einem älteren Ehepaar nebst Tochter
entgegen, die soeben die Halle betraten. Alheidis wurde
mit ihnen bekannt gemacht, dann folgte die allgemeine
Begrüßung.
»Da haben Sie ja den verlorenen Sohn wieder«, lärmte der
joviale Herr von Stietz, Hartger dabei kräftig die Hand
schüttelnd. »Wie es Ihnen geht, brauche ich erst gar nicht
zu fragen. Sie sehen prächtig aus.«
»Mein Vater hat recht«, begrüßte Fräulein Ilka von Stietz

den jüngeren Elchstorff strahlend. »Ich freue mich, Sie
wiederzusehen.«
»Ich gewiß nicht minder, gnädiges Fräulein«, entgegnete er
höflich. Zutraulich schob sie ihren Arm in den seinen und
folgte so den andern, die nach dem Zimmer gingen, in dem
der Kaffeetisch gedeckt war. Sie blieb wie selbstverständlich
an seiner Seite, als man Platz nahm. Belegte ihn so mit
Beschlag, als ob er nur für sie allein da wäre.
Alheidis saß zwischen den anderen beiden Herren. Stietz
behandelte sie zuerst so wie einen Menschen, den man
nicht für voll nimmt. Nachdem er jedoch einige
verwunderte Blicke von ihr aufgefangen hatte, wurde es

ihm unbehaglich. Weiß der Kuckuck, mit dem jungen Ding
schien nicht gut Kirschen essen zu sein. Das hatte ja ’ne Art
wie eine Prinzeß. Die überließ er lieber dem Hausherrn
und beteiligte sich am Gespräch der andern.
Wie gewöhnlich führte die Hausherrin die Unterhaltung.
Der junge rote Schnabel stand nicht still. Unbekümmert
plauderte er frisch drauflos. Fast jeder Satz begann mit:
Mein Mann sagt, mein Mann meint – so daß man bald
heraus hatte, daß der blonde Hüne das A und O seiner
lebhaften Gattin war.
Und tatsächlich liebte sie ihren Mann über alles. Er wurde

der verhätschelten Tochter eines reichen Vaters so zum
Ideal, daß sie ihm zuliebe gegen ihre Fehler und

Schwächen, die bei einer mehr als nachsichtigen Erziehung
wie Unkraut emporgewuchert waren, tapfer anging. Dank
ihrer gutherzigen Veranlagung konnte sie nicht boshaft
werden und sah mit liebenswerter Freimütigkeit jeden
Lapsus ein, auf den der Gatte sie in seiner gütigen Art
aufmerksam machte.
Es waren auch immer nur kleine Verfehlungen gewesen, die
sie sich hatte zuschulden kommen lassen. Bis dann ein Fall
eintrat, der fast zu einem Bruch der Ehe geführt hätte. Es
war gewiß mehr unbedacht als gehässig gemeint, als sie
eines Tages ihrem Schwager, über den sie sich geärgert
hatte, deutlich zu verstehen gab, daß er absolut kein Recht

dazu hätte, sich in Elchen großartig als Herr aufzuspielen,
das mit ihrem Geld saniert sei. Er hätte sich als Inspektor
zu betrachten – als weiter nichts. Verblüfft hatte sie ihm
dann nachgesehen, als er aus dem Zimmer ging – um es
nicht mehr zu betreten. Noch zur selben Stunde verließ er
sein Vaterhaus.
Was dann kam, traf sie bis in die tiefsten Tiefen ihres Seins.
So zornig, wie sie ihren Mann noch nie gesehen, erklärte er
ihr, daß sie ihr Geld nehmen und Elchen verlassen möge.
Das gab nun einen grenzenlosen Jammer. Sie flehte ihn
herzrührend an, sie doch nicht von sich zu stoßen, weil sie
ihn so unendlich liebe. Winselte um Gnade wie ein treuer

Hund, dem man einen Fußtritt versetzt – allein, er blieb
hart und unzugänglich, was bei dem gutmütigen Menschen
gewiß nur höchst selten geschah. Bis sie eines Tages von
ihrem Jammer zermürbt ohnmächtig zusammenbrach und
es sich herausstellte, daß sie Mutter werden würde. Das
rührte den grollenden Mann so sehr, daß er ihr nicht mehr
mit der unerträglichen Nichtachtung begegnete.
Jedoch sein Groll schwand erst restlos dahin, als er den
Knaben in Augenschein nahm, den ihm die Gattin nach
stundenlanger Qual geboren. Mit einem guten Lächeln trat
er an das Bett der Erschöpften, die ihm mit erschütternder

Gebärde die Arme entgegenstreckte…
»Lutz, sei mir wieder gut«, bat Ada flehend. »Ganz gut -

bitte! Ich habe dich nicht kränken wollen – so doch nicht!
Ich kann ja nie mehr froh werden, wenn du so
unpersönlich zu mir bist.«
Erbarmend umschlossen seine Arme den bebenden Körper
des reumütigen Menschenkindes. Seine Lippen drückten
sich zart auf den zitternden Mund.
»Still, mein Liebstes, ganz still«, sagte er zärtlich. »Wie kann
ich dir böse sein, die du mir einen so prachtvollen Sohn
geschenkt hast? Deshalb muß ich dich doch schon
liebhaben, du kleines Mütterchen.«
Da legte sie beseligt den Kopf an seine Brust. Die Augen
schlossen sich zu dem Schlaf, den sie nach den qualvollen

Stunden so nötig hatte.
Als sie dann wieder auf den Beinen war, ging sie mutig
daran, das Unausgesprochene, das noch immer zwischen
ihr und dem Gatten war, restlos zu beseitigen.
»Nun, was hat mein Schwälbchen denn?« fragte er zärtlich.
»Wo drückt’s Herzchen, hm?«
Sie kuschelte das Gesicht an seine Brust, dann kam es
zaghaft heraus:
»Lutz, ich weiß immer noch nicht ganz genau, warum du
mir so furchtbar böse warst…«
»Lassen wir das, Ada«, unterbrach er sie kurz, doch sie ließ
nicht locker.

»Nein, jetzt wirst du mir endlich Rede und Antwort stehen.
Bitte, Lutz, sprich doch.«
»Oh, über eine so hartnäckige kleine Frau«, seufzte er. »Na
schön, wärmen wir all das Unerquickliche noch einmal
auf. Böse bin ich dir nie gewesen, Ada, nur sehr verletzt
durch dein schonungsloses Betragen.«
»Dir habe ich doch nichts getan, Lutz.«
»Doch, Ada. Wenn man unser Verhältnis zueinander richtig
in Worte faßt, bin ja auch ich nur Inspektor auf Elchen,
weil du mit deinem Geld…«
Entsetzt preßte sie die Hand auf seinen Mund. Ihre Lippen

zitterten so sehr, daß sie kaum die Worte formen konnten:
»Lutz, um Gottes willen – sprich nicht weiter. Zwischen

uns gibt es doch kein Mein und Dein…«
»Und zwischen meinem Bruder und mir erst recht nicht«,
entgegnete er hart. »Schlimm genug, daß der Junge als
Zweitgeborener von seinem Vatererbe so weit zurücktreten
muß. Da bin ich, als der Bevorteilte, wenigstens moralisch
dazu verpflichtet, ihm Zugeständnisse zu machen, soweit
sich das nur ermöglichen läßt. Und da kommst du und
weist ihn erbarmungslos darauf hin…«
Das fassungslose Schluchzen Adas ließ seine erbitterte Rede
stocken. Unter Herzstößen stammelte sie:
»So war das doch – nicht gemeint – so doch nicht! Großer
Gott – was hat – meine Unbedachtsamkeit - da bloß

angerichtet…«
»Na ja, du törichte kleine Frau, wer wird denn über etwas
so fassungslos weinen, das sich nicht mehr ändern läßt? Du
bist ja nicht der erste Mensch und wirst auch nicht der
letzte sein, der durch ein unbedachtes Wort Unheil
schafft.«
Nun hob sie den Kopf und sah ihn mit den verweinten
Augen flehend an.
»Aber wenn man bereut, Lutz – so recht tief bereut, dann
muß sich das doch wiedergutmachen lassen?«
»Im großen und ganzen vielleicht. Allein, ein letzter Stachel
wird immer bleiben.«

»Auch bei dir?« fragte sie erschrocken.
»Nein, bei mir nicht, weil ich ja meine geschwätzige kleine
Schwalbe kenne und liebe. Aber bei Hartger…«
»Ich hol ihn zurück – «, sagte sie eifrig, doch er schüttelte
wehmütig den Kopf.
»Da kennst du den Stolz meines Bruders nicht, Ada. Der ist
fertig mit uns, das kannst du mir schon glauben. So fertig,
daß er sogar das Geld ablehnte, das ich ihm auszuzahlen
verpflichtet bin. Wörtlich heißt es in seinem Schreiben:
Wenn du die Summe aus dem Besitz ziehst, dann bist du
ganz und gar von deiner Frau abhängig – und das muß

unter allen Umständen vermieden werden.«
»So schlecht denkt er von mir?« fragte Ada bedrückt.

»Daran bist du selber schuld. Ja, ja mein Schwälbchen, es
tut nicht gut, wenn man seinem Schnabel freien Lauf läßt.
Das gibt auf manchmal nur kleine Ursachen ganz große
Wirkungen. Das soll dir eine Lehre für die Zukunft sein.«
»Ach, Lutz, dann will ich fortan nicht mehr so viel reden«,
meinte sie kläglich, und er lachte.
»Schwatze nur munter drauflos. Aber gib dabei acht, daß
du keinem damit weh tust.«
»Bin ich denn so boshaft?«
»Gottlob nicht – «, entgegnete er ernst. »Nur manchmal
reichlich unbedacht. Du glaubst, kraft deines Geldbeutels
mit den Menschen umspringen zu können, wie mit

Marionetten…«
»Lutz – bitte…!«
»Na ja, ich bin schon still. Hat auch keinen Zweck, um
Dinge herumzudrehen, die doch nicht mehr zu ändern
sind. Um Hartger brauchen wir uns keine Sorge zu
machen, der beißt sich schon durch. Und mir ist auch
geholfen, wenn er sein Geld noch auf Elchen stehen läßt.
So kann ich dir nach der Ernte schon einen Teil der Summe
zurückzahlen, die du mir vorgestreckt hast.«
»Lutz, du tust mir weh.«
»Wie töricht, Ada! Es war doch so vereinbart, daß das Geld
nur geliehen ist.«

»Und was soll ich damit anfangen?«
»Dir Extradinge leisten und es später dem Jungen
zukommen lassen. Hoffentlich bleibt er nicht unser
Einziger, dann findest du Verwendung für deinen
Geldbeutel noch und noch.«
»Damit ist aber Hartger nicht geholfen. Es paßt mir gar
nicht, daß er in fremden Diensten steht. Ob wir mal
versuchen,’ ihn mit Ilka Stietz zusammenzubringen?«
»Damit auch er von einer Frau abhängig wird?«
»Pfui, Lutz, das war sehr häßlich.«
»Ja, Kind, du bist doch dafür, jedes Ding beim richtigen

Namen zu nennen. Bei ihm stehen die Verhältnisse noch
schwieriger als bei mir. Ich holte mir auf meinen Besitz

eine wohlhabende Frau, da jedoch würde die Frau sich den
Mann auf den ihren holen.«
»Ein Wunder, daß du nicht sagst, sie würde ihn sich
kaufen.«
»Du hast den Sinn erfaßt, mein Kind. Schau mal, ich habe
es mir immer so nett gedacht, wenn Hartger heiraten und
mit seiner Frau hier wohnen würde. Der Kasten ist groß
genug, um zwei Familien bequem beherbergen zu können.
Daß du verträglich bist, das weiß ich, und Hartger hätte an
einer zänkischen Frau gewiß keinen Gefallen gefunden.
Also hätten wir hier in Frieden und Eintracht leben
können, mit den gleichen Rechten und den gleichen

Pflichten. Und da kommst du mit deinem losen
Schnabel… Nun weine nicht wieder. Es war nur ein Traum
– und Träume gehen eben nicht in Erfüllung.«
»Und wenn ich Hartger um seine Rückkehr bitte – so recht
von ganzem Herzen bitte?«
»Das wird dir alles nichts nützen, Ada. Und nun laß gut
sein, geschehen ist geschehen. Alles Grübeln ist hier
zwecklos…«
Das fand Ada nicht. Sie grübelte, und was sie ergrübelte,
das setzte sie gleich in die Tat um. Zuerst schrieb sie dem
Schwager einen langen Brief, in dem sie ihn um Verzeihung
bat und ihn anflehte, nach Elchen zurückzukehren.

Allein, das Schreiben kam zurück.
Darauf rief sie ihn an, um eine Zeit zu vereinbaren, in der
er für sie zu sprechen wäre.
Er lehnte es ab.
Als sie ihn einmal zufällig in der Stadt traf, sich ihm
bittend näherte und er sie zwar höflich aber kalt abfertigte,
da erzählte sie ihrem Mann bitterlich weinend, was sie
bereits alles unternommen hatte, um den Schwager zu
versöhnen und wie unzugänglich er wäre.
Da war Lutz seinem Bruder denn doch gram. Wenn er auch
allen Grund hatte, beleidigt zu sein, so brauchte er bei so

viel Zerknirschung der kleinen Frau nicht unversöhnlich zu
bleiben. Sie tat ihm ordentlich leid. Doch als sie ihn bat,

nach Schlehdorn zu fahren und Hartger in ihrem Namen
um Verzeihung zu bitten, lehnte er ganz entschieden ab.
Zwar bangte er sich sehr nach dem starrköpfigen Bengel
und hätte ihn für sein Leben gern wiedergesehen, aber
deshalb lief er ihm noch lange nicht nach.
Meinte er zuerst. Aber so nach und nach wurde er den
Bitten seiner Frau zugänglicher – bis, ja bis er dann doch
nach Schlehdorn fuhr. Wenn auch brummend und
knurrend, aber er tat’s.
Und dieser gewiß nicht leichte Weg sollte nicht umsonst
gewesen sein. Ohne viel Worte kam die Versöhnung
zustande, und der liebe Bengel war endlich hier, Gott sei

Dank!
Warum seine Frau die Familie Stietz eingeladen hatte,
ahnte Lutz und beobachtete den Bruder, wie er sich Ilka
gegenüber verhielt. Nun, gar nicht mal so reserviert.
Vielleicht bahnte sich da etwas an…
Na, abwarten!
Schmunzelnd nahm er wahr, wie Ilka den Mann umgarnte.
Da fehlte bestimmt nicht viel Zustimmung von seiner Seite,
und sie lag ihm beseligt an der Brust.
Dann gab er sich alle Mühe, Alheidis Gerholt zu
unterhalten, was gewiß nicht einfach war. Entweder
schwieg sie oder gab nur einsilbige Antworten. Er war froh,

als Ada sich diesem schwierigen Gast zuwandte. Der
kleinen Schwätzerin würde es schon eher gelingen, die
rechten Worte für diese Sphinx zu finden.
»Liebes Fräulein Gerholt, es ist mir unverständlich, wie Sie
so einsam leben können«, plauderte die junge Frau frisch
drauflos. »Ich jedenfalls könnte es nicht, muß immer
Menschen um mich haben. Dabei bin ich alles andre als
vergnügungssüchtig, nicht wahr, Lutz? Aber Geselligkeit
muß ich pflegen. Zu lieben Menschen gehen und sie
wiederum bei mir sehen. Theater, Kino, auch ab und zu der
Besuch einer öffentlichen Veranstaltung, kleine Reisen, das

gehört nun mal zu meinem Leben.
Und vor allen Dingen habe ich meinen lieben Mann und

unseren Jungen. Verstehen Sie etwas von Babys, Fräulein
Gerholt? Nein? Das ist schade! So ein kleines molliges
Wesen, das macht glücklich. Aber Sie sagen ja gar nichts,
wie kommt das?«
»Weil du die junge Dame ja gar nicht zu Wort kommen
läßt, mein geschwätziges Schwälbchen.« lachte der Gatte
herzlich, und sie meinte kleinlaut:
»Ach ja, ich rede wieder einmal zu viel. Stört Sie das,
Fräulein Gerholt? Sie schütteln den Kopf, also nicht.
Warten Sie nur, ich zeige Ihnen gleich unseren ganzen
Stolz, den Sie noch nicht kennen. Auch sein Onkel…«
Das weitere verschluckte sie schnell, weil sie sich fest

vorgenommen hatte, den schwierigen Herrn Schwager mit
Worten zu verschonen, die ihm »in die falsche Kehle
kommen könnten.«
Hurtig eilte sie davon, um bald darauf mit einem Baby
zurückzukehren, das rosig auf ihrem Arm hockte. Es sah
nicht anders aus, als andere gepflegte Kleinkinder auch,
aber für die strahlende junge Mutter schien das
Geschöpfchen ein Wunder an Schönheit und Klugheit zu
sein.
»Ist er nicht süß?« fragte sie Alheidis, die lächelnd auf das
Kind schaute, das sie mit den stahlenden Blauaugen des
Vaters ansah. Dann trat Ada zögernd zu dem Schwager, der

nach dem molligen Händchen des kleinen Neffen griff und
einen Kuß darauf drückte.
»Du bist ja ein ganz prächtiges Kerlchen…«
»Nicht wahr?« fiel Ilka ihm eifrig – zu eifrig – ins Wort. »So
etwas Süßes findet man selten. Ich mag Kinder für mein
Leben gern. Und dazu noch so goldige wie dieses. Komm,
mein reizendes Bengelchen, zu der lieben Tante, ja?«
Sie lockte das Kind mit spielenden Fingern zu sich, das sie
zuerst eingehend betrachtete und dann das Köpfchen an
die Wange der Mutter schmiegte. Wahrscheinlich war ihm
das forciert wirkende Getue zu unbehaglich, das laute

Lachen zu unheimlich. Von dem sicheren Platz aus ließ das
Kerlchen die Blauaugen von einem zum anderen

schweifen, bis sie an Alheidis haften blieben. Obgleich sie
sich um den kleinen Knaben nicht im geringsten bemühte,
schien sie ihm lieber zu sein als die andere Tante, die noch
immer süß flötend auf ihn einsprach. Mit einem
Schelmenlächeln streckte er Alheidis die Arme entgegen
und als die Mutter näher trat, klatsche er mit dem dicken
Patschhändchen dem Mädchen vergnügt krähend ins
Gesicht.
»Oh, Fräulein Gerholt!« jubelte Ada. »Sie haben aber eine
rasche Eroberung gemacht. Sonst ist unser Schlingelchen
nämlich sehr zurückhaltend. Nun nehmen Sie es schon.«
Mit einem Ungeschick, das die andern schmunzeln machte,

nahm Alheidis notgedrungen den Jungen von der Mutter
Arm. Ob sie es gern oder ungern tat, das war dem
Bürschlein höchst gleichgültig. Es war zutraulich da, wo es
wollte, scherte sich um keine Unnahbarkeit. Jauchzend
griff es nach dem blitzenden Anhänger, der an einer recht
dünnen Kette hing und wollte ihn in den Mund stecken.
»Halt ein!« gebot die Mutter lachend. »Komm schon lieber
her…«
Dem kleinen Bengel gefiel es gar nicht, als er wieder auf
Adas Arm hockte, aber gab sich dann doch zufrieden –
mehr als Ilka es tat, die sich über die Ablehnung des Kindes
ärgerte. Es war kein freundlicher Blick, den sie Alheidis

zuwarf, die für die spontane Eroberung gewiß nichts
konnte, vielmehr darüber verlegen war, zumal es ihr nicht
entging, wie die Nasenflügel Hartgers vibrierten.
»Das war ungewohnt, nicht wahr, gnädiges Fräulein?«
schmunzelte der Hausherr.
»Aber lassen Sie nur, das lernt sich auch noch.«
»Was es dabei wohl zu lernen gibt?« Ilkas Mundwinkel
zogen sich nach unten. Und dann mit einem
süßlächelnden Blick zu Elchstorff, dem jüngeren, hin: »So
etwas muß einem weiblichen Wesen doch angeboren sein,
stimmt’s, Hartger?«

»Das übersteigt meine Kompetenz«, gab er lachend zur
Antwort. »So tief bin ich in die Materie noch nicht

eingedrungen.«
»Dann wird es aber Zeit«, lärmte Vater Stietz, wohlgefällig
das junge Paar betrachtend, das so ganz nach seinem
Herzen zu sein schien. Er zwinkerte zuerst seiner Frau,
dann Lutz vergnügt zu – und Ada lachte in sich hinein, als
sie den kleinen Knaben zu seiner Pflegerin zurückbrachte.
Na also, die Sache schien ja zu klappen. Wenn das Paar
zusammenkam, würde Lutz sehr zufrieden sein. Sein
Bruder, an dem er so hing, war gut versorgt und blieb
außerdem in seiner Nähe. Direkt glücklich würde ihn das
machen und sie mit, weil sein Glück auch das ihre war.
Hartger Elchstorff hatte keine Ahnung, wie sehr man sich

mit ihm beschäftigte. Den interessierte erst einmal die
Heuernte, die in Schlehdorn ganz anders ausfiel als im
Vorjahr. Unermüdlich war er dabei, den reichen Segen zu
bergen. Alles war so gut organisiert, daß keine Stockung
eintreten konnte. Willig folgten die Arbeiter den Befehlen
des Oberinspektors und es kam niemand in den Sinn, daß
er gar nicht der Herr war. Bei ihm liefen nun einmal die
Fäden zusammen, die er straff in Händen hielt. Er verstand
alles, er wußte für alles Rat, er ging jedem mit gutem
Beispiel voran.
Na also!…
Ermüdet von des Tages Plage ritten an einem Feierabend

die Herrin von Schlehdorn und ihr Oberinspektor dem
Gutshof zu. Vor ihnen schwankte ein Fuder Heu, das letzte
des Tages. Die Sonne stand wie ein Feuer getaucht am
Horizont.
»Das gibt morgen wieder schönes Wetter«, sagte der Reiter
froh. »Wenn es noch eine Woche lang anhält, dann wäre
die Ernte mühelos geschafft. Leider muß man mit Regen
rechnen.
Was haben Sie denn, gnädiges Fräulein?« unterbrach er sich
erschrocken, als er sie im Sattel wanken sah. »Ist Ihnen
nicht wohl?«

»Ich weiß nicht…«
Rasch glitt er vom Pferd und hob die leichte Gestalt von

dem ihren. Legte sie am Feldrain in das weiche Gras, zog
seine Jacke aus, faltete sie zusammen und schob sie der
Willenlosen unter den Kopf. Dann entnahm er der
Satteltasche eine kleine Flasche mit Kognak, goß die klare
Flüssigkeit in den Schraubbecher und hielt ihn dem
Mädchen an den Mund.
»Trinken Sie nur«, sprach er ihr gütig zu. »Wenn das Zeug
auch nicht schmeckt, aber es tut gut.«
Nachdem sie einen Schluck getan hatte, schüttelte sie sich.
»Brr – gräßlich!«
»Macht nichts, brav ausgetrunken – so ist es recht. Besser?«
»Ich glaube ja.«

Sie wollte sich erheben, doch er drückte sie zurück.
»Halt, liegengeblieben! Erst muß Ihr Gesicht wieder Farbe
bekommen.«
»Ich schäme mich.«
»Warum, weil Sie schlappgemacht haben?«
»Ja.«
»Nun, das dürfte auch robusteren Naturen passieren, wenn
sie mit ihrem Körper so Raubbau treiben, wie dieses
unvernünftige kleine Mädchen. Ich dürfte nicht über Sie zu
bestimmen haben…«
Er hielt inne, weil er bemerkte, wie sich die Tränen unter
den geschlossenen Lidern hervorstahlen. Setzte sich neben

sie und verhielt sich ganz still. Um sie herrschte tiefer
Abendfriede. Vom nahen Walde her flatterte ein Eulenruf,
Frösche quakten im Uferschilf des Sees, von fernher klang
das Dängeln einer Sense, auf der Weide wieherte mutwillig
ein Fohlen, worauf die beiden Reitpferde, die am Feldweg
grasten, Antwort gaben – und über all dem
Sommerabendzauber schwebte der süße Duft des Heues.
Keinen Blick ließ der Mann von dem Mädchengesicht, in
das langsam die gesunde Farbe stieg. Ab und zu zitterten
die feinen Nasenflügel nervös, der Mund zuckte.
Ganz unerwartet schlug sie die Augen auf, die noch umflort

waren von Tränen. Schauten hinauf in des Himmels Bläue
und schweiften ab zu dem Mann hin, der den wie

fragenden Blick mit dem seinen festhielt. Vom Gutshof her
flatterten die Klänge einer Ziehharmonika, eine Stimme
sang dazu eine süßschmerzliche Weise von Lieben und
Leiden…
Hastig richtete Alheidis sich auf, drückte sekundenlang die
Knöchel der Zeigefinger in die Augen und sprang dann
hoch.
»So, jetzt geht es mir wieder gut«, sagte sie in gewohntem
Ton. »Entschuldigen Sie, Herr Oberinspektor, daß ich
Ihnen Mühe gemacht habe.«
»Davon kann nicht die Rede sein, gnädiges Fräulein«,
entgegnete er gelassen, indem er ihr in den Sattel half.

Dann saß auch er auf, und langsam ritten sie davon. Immer
wieder gingen die Blicke des Mannes zu dem geneigten
Gesicht des Mädchens hin, bis er zu sprechen anhub:
»So kann das nicht weitergehen, gnädiges Fräulein. Zwar ist
es sonst nicht meine Art, mich in anderer Leute
Angelegenheiten zu mischen, weil das größtenteils eine
undankbare Sache ist, aber wo es die Menschenpflicht
gebietet, muß man es dennoch wagen. Ich will nicht
ableugnen, daß Sie ein in sich gefestigter Charakter sind,
der auf die Gesellschaft anderer nicht unbedingt
angewiesen ist und einsam leben kann. Aber Sie sind noch
viel zu jung, um sich direkt in Einsamkeit zu vergraben.«

»Worauf wollen Sie hinaus?« fragte sie kurz.
»Daß Sie eine Dame ins Haus nehmen, die Sie mütterlich
betreut. Die dafür sorgt, daß Sie sich, wenn Sie müde nach
Hause kommen, nicht noch um den Hauswirtschaftskram
zu kümmern brauchen, sich nicht mit der Dienerschaft
herumärgern müssen. Daß Sie die Mahlzeiten regelmäßig
einnehmen, die nötigen Stunden Ruhe und nebenbei auch
Abwechslung haben, die ein so junges Menschenkind
braucht, wenn es – entschuldigen Sie den krassen Ausdruck
– nicht ganz versäuern soll.«
»Sie sind sehr aufrichtig, Herr Oberinspektor.«

»Gnädiges Fräulein, ein aufrichtiges Wort zur rechten Zeit
hat manchem Menschen schon gutgetan. Daß ich es

ehrlich mit Ihnen meine, werde ich hoffentlich nicht noch
extra betonen müssen.«
»Nein. Sie berücksichtigen nur eines nicht, nämlich, daß
eine Dame, wie sie Ihnen vorschwebt, nicht leicht zu
finden ist, weil man vollstes Vertrauen in sie setzen muß.«
»Zugegeben. Denn gerade Damen auf solchen Posten
enttäuschen oft.«
Nun lachte sie hellauf, was gewiß nicht oft bei ihr vorkam.
Dann blitzte in ihren Augen der Schelm, als sie sagte:
»Ich denke wohl nicht fehl, wenn ich annehme, daß Sie
mir eine geeignete Persönlichkeit empfehlen können, Herr
Oberinspektor.«

»Stimmt«, gab er gleichfalls lachend zurück. »Aber ich muß
da vorsichtig sein, wenn ich nicht in den Verdacht
kommen will, mit meinem Vorschlag einen eigennützigen
Zweck zu verfolgen.«
»Nun, über den Verdacht dürften Sie doch wohl erhaben
sein.«
»Danke, gnädiges Fräulein. Das war ein gutes Wort.« Er
atmete erleichtert auf. »Es handelt sich nämlich um eine
Tante von mir, die ich Ihnen gern aufdrängen möchte. Sie
hat nach dem Tode meiner Mutter, die ich leider früh
verlor, unserm Hause vorgestanden und meinen Bruder
und mich betreut. Sie blieb in Elchen, bis er heiratete.

Dann zog sie in ein Stift, wo sie sich unter den alten, zum
Teil recht schrulligen Dämchen kreuzunglücklich fühlt,
weil sie selbst alles andere als das ist. Ich kann ja meine
Verwandte in vorliegendem Fall nicht allzusehr
herausstreichen, will sie daher nur kurz charakterisieren:
Ein durch und durch anständiger Mensch. Genügt Ihnen
das?«
»Voll und ganz. Also will auch ich mich kurz fassen:
Benachrichtigen Sie die Dame, daß sie mir herzlich
willkommen ist und ich sie so bald wie möglich erwarte.«
»Um Gott, gnädiges Fräulein, ist das nicht zu übereilt?«

»Nein.« Sie winkte kurz ab. »Ich habe nicht vor, Ihrer
Verwandten – verzeihen Sie – ein Asyl zu gewähren,

sondern sie als Hausdame einzustellen, wie ich eine solche
schon lange suche und nie die passende finden konnte. Ich
bin es nämlich schon längst überdrüssig, mich mit dem
Hauswesen zu befassen, was Unerquicklichkeiten aller Art
mit sich bringt, weil ich mich ja nicht ausschließlich damit
befassen kann, wie die meisten Hausfrauen. Daher kommt
Ihre Vermittlung mir wie gerufen und ich sage Ihnen dafür
Dank.«
»Wenn es so ist, gnädiges Fräulein, dann will ich wohl
zufrieden sein. Also darf ich meine Tante sofort
benachrichtigen?«
»Ich bitte darum.«

Eine Woche später hielt dann das Fräulein Gundula von
Bartold ihren Einzug in das Herrenhaus von Schlehdorn.
Man konnte sie als einen Menschen von einer natürlicher
Vornehmheit bezeichnen, dazu umsichtig, gelassen,
lebensklug und taktvoll. Sie besaß Menschenkenntnis
genug, um die junge Herrin richtig einzuschätzen, um zu
wissen, daß man sehr vorsichtig vorgehen mußte, wenn
man ihr Vertrauen gewinnen wollte. Ohne viel Aufhebens
zu machen, war sie bald der gute Geist des Hauses, der
immer da war, wenn er gebraucht wurde, und unsichtbar
blieb, wenn er unerwünscht schien.
Alheidis lernte kennen, wie es ist, wenn man von echter

Mütterlichkeit umhegt wird. Empfand die feine Art der
Dame so wohltuend, daß sie sich ihr, ohne es selbst so
recht zu wissen, immer mehr ergab. Es war doch so
heimelig traut, einen Menschen seiner wartend zu wissen,
wenn man müde nach Hause kam. Wie unbewußt nach
den Erfrischungen zu greifen, die immer bereitstanden.
Eine Stunde, auch zwei, nach dem Abendessen gemütlich
zu verplaudern, bevor man zu Bett ging. Und als Alheidis
erst wußte, wie gut Fräulein Gundula den Flügel
beherrschte, bat sie diese öfter zu musizieren. Ganz still saß
sie dann da und ließ sich von den schmeichelnden Tönen

einspinnen.
Allmählich stieg gar in ihr der Wunsch auf, sich an das

Instrument zu setzen und darauf zu spielen. Sie hatte ja
nicht umsonst jahrelangen vorzüglichen Unterricht gehabt
und war nur aus der Übung gekommen. Zuerst zaghaft,
dann immer sicherer wurde sie im Spiel, ließ ab und zu
auch ihre Stimme hören, die nicht sonderlich geschult,
aber von einschmeichelnder Süße war.
Jedenfalls geizte Gundula mit ihrem Lob nicht, das ehrlich
gezollt wurde. Freute sich über ihren Schützling, der von
Tag zu Tag mehr aus sich herausging.
»Nun, wie wirst du denn mit dem hochmütigen kleinen
Mädchen fertig, Tante Gunde?« erkundigte sich Hartger, als
er der Dame einmal allein begegnete. »Schwierig zu

nehmen, wie?«
»Hochmütig? Ach du lieber Gott! Ein armes Ding ist es, um
das sich bisher niemand liebevoll gekümmert hat. Ihr
ganzer Hochmut ist nichts weiter als ein Verkriechen in
sich selbst. Das bedauernswerte Geschöpf kann ja noch
nicht einmal lachen. Ich begreife den Vater nicht, der sein
eigen Fleisch und Blut in Einsamkeit förmlich verkommen
läßt.«
»Das liegt nicht an ihm, sondern an Fräulein Gerholts
hartnäckigem Widerstand.«
»Ach was, der wird bei einem so jungen Ding wohl noch zu
brechen sein«, entgegnete die Dame unmutig.

»Wahrscheinlich ist der Herr zu bequem, um sich diese
Mühe zu machen. Die wendet er Heber bei seinen
Stiefkindern an…
Aber laß nur, jetzt bin ich ja da, um das verlassene Kind
unter meine Obhut zu nehmen und an Liebe nachzuholen,
was die Eltern ihm schuldig geblieben sind. So bin ich
doch wenigstens zu etwas nütze auf der Welt. Vor allem
muß die Kleine das Lachen so richtig lernen, wozu sie
wahrscheinlich bisher noch keine Veranlassung hatte. Sie
ist mit ihren knapp einundzwanzig Jahren ja vernünftiger
als eine Greisin. Dagegen bin ich ja noch ein Backfisch an

Lebensübermut.
Aber wie könnte es bei dem Leben, das sie bisher geführt

hat, auch anders sein? Arbeit und immer wieder Arbeit von
früh bis spät, das hält kaum ein Mann auf die Dauer aus.«
»Dann soll sie sich doch zwischendurch Abwechslung
verschaffen«, bemerkte er achselzuckend. »Die Stadt ist
doch so nah, die allerlei an Vergnügungen bietet.«
»Du sprichst das so gedankenlos hin, mein Sohn. So allein,
wie sie noch vor kurzem war, konnte sie doch keinem
Vergnügen nachgehen. Um sich Freundinnen oder gar
Freunde anzuschaffen, dazu ist sie nicht leichtlebig genug.
Außerdem pflegen die meisten jungen Menschen ihres
Alters so albern zu sein, daß Alheidis an ihrer Gesellschaft
keine Freude finden könnte. Aber wie gesagt, jetzt bin ich ja

da.«
»Das klingt ja ordentlich drohend«, lachte er amüsiert.
»Recht so, Gundchen, nimm deinen Schützling nur ans
Händchen und führe ihn aus.«
»Worauf du dich verlassen kannst, mein Jungchen.
Jedenfalls werde ich darauf achten, daß das arme Ding
nicht nur schuftet, sondern sich zwischendurch auch
vergnüglich beschäftigt.«
Und tatsächlich sah man in Zukunft die beiden Damen
öfter einmal nach Feierabend im Auto zur Stadt fahren. Am
Sonntag fuhren sie im Viererzug durch die Gegend, was
Alheidis, die kutschierte, viel Freude bereitete. Da Fräulein

Gundula gut zu Pferd saß, begleitete sie ihren Schützling
auch alltags auf seinen Ritten. Wenn sie abends zu Hause
waren, hörte man durch die geöffneten Fenster des
Herrenhauses Klavierspiel und Gesang, zwischendurch
flatterte helles Mädchenlachen.
Also schien es der Hausdame tatsächlich zu gelingen, die
junge Herrin immer mehr aus ihrer ernsten
Verschlossenheit herauszulocken. Aber auch nur der
frischfröhlichen Gundula; denn allen anderen gegenüber
verharrte Alheidis in ihrer hochmütigen Unnahbarkeit.
Gundula von Bartold hatte Geburtstag. – Dieser Tag war für

die alte Dame eine einzige Überraschung, die bereits am
frühen Morgen begann, als sie den Geburtstagstisch sah,

den Alheidis hergerichtet hatte. Was darauf lag, war
auserlesen und feinsinnig gewählt. Dazu herrlicher
Blumenschmuck – kein Wunder, daß das Geburtstagskind
ein Gesicht machte, welches man nicht als besonders
geistreich bezeichnen konnte. Es entlockte Alheidis ein so
herzliches Lachen, wie selbst Gundula es noch nie gehört
hatte.
»Kommen Sie nur wieder zu sich, Fräulein von Bartold…!«
»Na, warten Sie nur! Macht sich so ein Schelm auch noch
darüber lustig, wenn man vor Überraschung sozusagen aus
den Schlorren kippt. Soviel ich weiß, habe ich kein Wort
über meinen Geburtstag verlauten lassen.«

»Ist auch nicht nötig, da ich Ihre Personalien kenne. Lassen
Sie sich recht herzlich gratulieren und alles Gute
wünschen.«
Die zweite Überraschung für Gundula war, daß das
Mädchen sie umfaßte und einen Kuß auf ihre Wange
drückte, was bei seiner sonstigen Zurückhaltung sehr hoch
zu bewerten war. Gerührt zog das alternde Fräulein das
junge Menschenkind in die Arme, das sich mit einem
reizenden Lächeln darein schmiegte.
»Liebes Fräulein Gerholt, was haben Sie mir für eine
Mordsfreude gemacht…«
»Sagen Sie Alheidis zu mir und du, ja?« bettelte sie mit

Augen und Lippen.
»Es nennt mich ja sonst niemand so.«
»Von Herzen gern, mein liebes Kind. Aber dann will ich
auch Tante Gundula für dich sein, einverstanden?«
»Mit tausend Freuden. Ach ja – so ist es schön.«
Immer gerührter wurde die Dame, in deren Herzen so viel
Liebesreichtum brach lag, den sie jetzt über das seltsame
Geschöpf, dessen Holdseligkeit sich nun vor ihr offenbarte,
ausschütten konnte. Da sollte noch jemand kommen und
seine Glossen über die hochmütige Herrin von Schlehdorn
machen, dem würde sie schon eine Abfuhr erteilen!

Auch diesem Herrn Gerholt würde sie gern mal ihre
Meinung sagen. So ein Narr! Hätte alle Vaterfreuden an

dieser Tochter erleben können und kümmerte sich einfach
nicht um sie. Gab seine Liebe den beiden Mädchen, die gar
nicht seines Blutes waren, während dieses danach darben
mußte. Gewiß waren seine Stieftöchter ganz niedliche
Marjellchen, aber mit diesem stolzen, seltsam schönen
Menschenkind überhaupt nicht zu vergleichen! Zärtlich
küßte sie die Augen, die zu ihr emporstrahlten. Tränen
klopften in ihrer Stimme, als sie leise sagte:
»So sehr ich mich über deine Gaben freue, so ist deine
Zutraulichkeit doch das wertvollste Geschenk für mich,
meine kleine Mimose. Es beglückt mich ungemein.«
Alheidis schmiegte ihr Gesicht an den weichen Platz und

bekannte leise:
»Nun habe ich doch einen Menschen, der zu mir gehört.
Ich kann dir gar nicht sagen, wie glücklich mich das macht.
Wenn ich auch nicht besonders weich veranlagt bin – aber
deshalb habe ich doch auch ein – Herz.«
Nun ja, das Gundulas wurde weich wie Butter und öffnete
sich weit. Den Hauptplatz nahm fortan Alheidis darin
ein…
Als das Geburtstagskind sich nach dem Mittagessen
zurückgezogen hatte, machte das junge Mädchen sich
daran, den Kaffeetisch herzurichten. Wo im Park ein alter
Lindenbaum blühte und eine Rosenhecke im Halbrund

sich erstreckte, standen weißlackierte Gartenmöbel. Dieses
wonnevolle Plätzchen war wie geschaffen für eine festliche
Tafelrunde, zumal der strahlendschöne Julitag ein übriges
dazu beitrug. Das beste Porzellan holte Alheidis herbei,
wand ein Rosenkränzchen, legte es um das Gedeck des
Geburtstagskindes, streute duftende Blüten über den Tisch
und besah sich dann ihr Werk zufrieden. Später kam dann
noch das Gebäck darauf, das Gundula gern mochte und
das die Mamsell heimlich hatte backen müssen.
Und dann war der Moment da, wo die drei
Geburtstagsgäste anrückten. Auch sie lachten herzlich über

das verblüffte Gesicht der Tante.
»Gundelchen, mach den Mund zu – «, neckte Hartger.

»Komm, laß dir viel Glück wünschen zu deinem
Wiegenfest.«
Nachdem sie auch die Glückwünsche nebst Geschenken
der andern in Empfang genommen hatte, brach die Freude
durch.
»Kinder, wie rührend, daß ihr den Geburtstag der alten
Tante nicht vergessen habt…«
»Na – alt!« Lutz betrachtete das siebenundvierzigjährige
Fräulein augenzwinkernd, das in seiner jugendlich
wirkenden Schlankheit und mit dem blühenden Gesicht
vor ihm stand. »Du hast ja noch nicht einmal graue Haare.«
»Kommt daher, weil ich mich mit keinem Mann

herumärgern muß«, gab sie schlagfertig zurück. »Aber wie
ist das möglich, daß ihr mich hier so mir nichts dir nichts
überfallen dürft?«
»Weil ich die Herrschaften darum gebeten habe«, erklärte
Alheidis mit einem Lachen, das die Gäste frappiert
aufhorchen ließ, da sie es bei dem sonst so ernsten
Mädchen noch nicht gehört hatten. Auch so froh hatten sie
es noch nicht gesehen. Und da strahlende Freude ja jeden
Menschen zu verschönen pflegt, so machte sie dieses
ohnehin schöne Menschenkind einfach bezaubernd. Doch
während die beiden Herren das nur dachten, mußte die
geschwätzige kleine Schwalbe es natürlich gleich in Worte

fassen:
»Oh, Fräulein Gerholt, Sie sind ja heute entzückend!«
bekannte sie treuherzig, was die Wangen des Mädchens
heiß erglühen ließ vor Verlegenheit. Hastig bat sie die
Gäste, ihr zu folgen.
»Wie bei Dornröschen!« jubelte Ada, als sie das Ziel
erreicht hatten, spontan, wie sie war, griff sie nach dem
Rosenkränzchen und drückte es dem Geburtstagskind auf
den Kopf, das lachend protestierte.
»Na, so habe ich mir ein Dornröschen nun wirklich nicht
vorgestellt. Da würde der Prinz wohl große Augen gemacht

haben. Aber hier…«
Blitzschnell wechselte das duftige Gebilde seinen Platz. Es

schmückte nun das seidenhaarige Haupt der jungen
Alheidis, die erschrocken in die lachenden Gesichter um
sich sah. Als sie jedoch Miene machte, den Kranz zu
entfernen, gebot Lutz Elchstorff Einhalt.
»Daraus wird nichts, gnädiges Fräulein. Sie werden doch
nicht so abgünstig sein und uns den wunderholden
Anblick mißgönnen? Schauen Sie, meine Frau schmückt
sich als Hofdame des Dornröschens bereits.« Er zeigte auf
Ada, die eine Rose ins Haar steckte und also bei Gundula
tat, die sie diesmal geduldig gewähren ließ und
schmunzelnd sagte:
»Ich bin doch schließlich die böse Fee. Gib acht, Alheidis,

gleich werde ich dich in tiefen Schlaf sinken lassen.«
Bei dem trauten Du horchten die drei Gäste überrascht auf.
Es kam ihnen so unerwartet, daß selbst Ada es unterließ,
sich darüber zu äußern.
»Nun, Tante Gundula«, lachte sie fröhlich. »Wie eine böse
Fee siehst du doch wirklich nicht aus. Ernennen wir dich
also zur Königinmutter. Hartger ist der Prinz und mein
lieber Mann der Hofmarschall. Empfanget eure Orden.«
Nachdem auch eine Rose das Knopfloch der Herrenröcke
zierte, nahm man Platz. Man kam sich tatsächlich wie
verzaubert vor, so unwirklich schön war das Plätzchen. Die
Äste der blühenden Linde hingen so weit herab, daß sie die

Hecke berührten. Ihr süßer Duft vermischte sich mit dem
der Rosen. Selbst das Gebäck, das der Diener brachte,
mundete ganz besonders gut, der Kaffee nicht minder. Ada
schwatzte fröhlich in die behagliche Stimmung hinein, was
man vergnügt über sich ergehen ließ. Selbst Alheidis war
aufgeschlossener als sonst. Sie beteiligte sich am Gespräch
und lachte auch hie und da über die Drollerie der kleinen
Baronin.
Alheidis merkte nicht, wie die Blicke Gundulas und die der
Herren immer wieder zu ihr hingingen. Sie hörte amüsiert
dem Geplauder Adas zu. Eben nahm das flinke Zünglein

den Schwager aufs Korn:
»Sag mal, Hartger, was hast du dir eigentlich dabei gedacht,

als du Stietz’ Einladung ausschlugst. War das nötig?«
»Ja, weil ich bereits die von Fräulein Gerholt angenommen
hatte. Auf zwei Stellen zugleich kann der Mensch ja
bekanntlich nicht sein.«
»So ein Pech!«
»Na, erlaube mal, Ada, das ist gerad kein Kompliment für
unsere Gastgeberin.«
»So meine ich es doch nicht.« Sie sah erschrocken zu
Alheidis hin. »Entschuldigen Sie bitte, Fräulein Gerholt.
Das Pech bezog sich auf Ilka Stietz. Sie feiert heute nämlich
auch ihren Geburtstag und ist nun unglücklich, daß bei der
Feier gerade der Gast fehlt, auf den sie den größten Wert

legt. Eine halbe Stunde lang hat sie mir heute vormittag am
Telefon das Ohr vollgejammert, daß sie das Fest ohne dich
begehen muß, Hartger. Ganz durcheinander war sie vor
Enttäuschung und Zorn. Ich glaube, du darfst ihr vorläufig
nicht unter die Augen treten, wenn du diesen nicht zu
spüren bekommen willst. Hast du ihr wenigstens Blumen
geschickt?«
»Nein, weil ich keine Ahnung hatte, daß heute ihr
Geburtstag ist.«
»Und das kannst du so gelassen hinsagen?«
»Nun, soll ich mich etwa dabei aufregen?«
»Lutz, was sagst du bloß zu dem kaltschnäuzigen

Menschen?« fragte sie so konsterniert, daß er lachte und die
anderen mit ihm.
»Daß du die Sorgen anderer doch immer zu den deinen
machen mußt, Ada. Laß gut sein, Ilkas Zorn wird
verfliegen, sofern Hartger ihr unter die Augen tritt.«
»Meinst du?«
»Ich meine.«
»Aber einen Strauß könntest du ihr trotzdem schicken,
Hartger.«
»Wo soll ich den wohl am Sonntag herkriegen?«
»Hier an der Hecke und dort auf den Beeten blühen doch

Blumen in den wundervollsten Sorten und Farben. Die
Besitzerin all der Herrlichkeit wird es gern gestatten, daß du

einen Strauß zusammenstellst. Nicht wahr, Fräulein
Gerholt?«
»Selbstverständlich, Baronin.«
»Na siehst du. Komm, Schwagerherz, ich helfe dir. Das soll
ein herrlicher Strauß werden.«
Als sie eilig aufsprang, winkte er gelassen ab.
»Harmloses Gemüt! Du nimmst doch nicht etwa an, daß
die mondäne Ilka Stietz sich mit den Blumen begnügen
würde, die in einem Gutsgarten blühen. Die müssen
möglichst fern der Heimat gewachsen sein und eine Menge
Geld kosten, wenn sie vor den Augen der anspruchsvollen
Dame Gnade finden sollen.«

»Das verstehe ich nicht«, schüttelte die junge Frau verblüfft
den Kopf. »Lutz hätte mir Disteln schicken können, und
ich wäre darüber erfreut gewesen, weil sie von ihm kamen.«
Das klang so treuherzig, daß die andern gerührt auf sie
schauten. Der Gatte nickte ihr herzlich zu.
»Dafür bist du ja auch mein herzliebes Schwälbchen und
kein bunter Paradiesvogel. Zerbrich dir dein Köpfchen nun
nicht länger über die verpatzte Geburtstagsfeier. Die heikle
Angelegenheit muß der in Ordnung bringen, den sie am
meisten angeht.«
Da gab sie sich denn zufrieden und wandte sich der Tante
zu, um mit ihr über das zu sprechen, was ihre Welt

bedeutete. Das waren der große und der kleine Lutz.
Geduldig hörte Gundula alles mit an, warf nur, wenn die
Schwärmerin zu sehr mit den Augen der Liebe sah,
trockene Bemerkungen dazwischen, die die andern
ergötzten und Ada selbst hellauf lachen ließen. Denn das
gehörte zu ihren guten Eigenschaften, daß sie jede Neckerei
vertrug, sofern sie nicht boshaft gemeint war.
Nachdem sie Mann und Sohn genügend verherrlicht hatte,
verschnaufte sie erst ein wenig, dann bedauerte sie lebhaft,
ihre Laute nicht mitgebracht zu haben, denn zu einer
rechten Geburtstagsfeier gehörte ihrer Ansicht nach nun

einmal froher Gesang.
»Mit einer Laute kann ich Ihnen aushelfen, Baronin«, erbot

sich Alheidis höflich. »Ich habe allerdings lange nicht mehr
darauf gespielt und fürchte, daß sie recht verstimmt sein
wird.«
»Macht nichts, ich kriege sie schon wieder in Ordnung.
Aber da fällt mir ein, daß ich ja noch gar nicht deinen
Geburtstagstisch bewundert habe, Tante Gundula. Willst
du ihn mir nicht zeigen?«
»Muß ich wohl, da du sonst doch keine Ruhe gibst, du
Neugier. Gehen wir also ins Haus. Wo kann ich die Laute
finden, Alheidis? Ich bringe sie dann gleich mit.«
»Ich weiß selbst nicht recht, wo sie steckt, Tante Gundula.
Da muß ich schon selber nachsehen.«

»Na schön, dann schließe dich uns an. Die Herren müssen
solange ohne uns auskommen.«
So gingen denn die drei Damen davon. Tante nebst Nichte
nach dem Zimmer, wo der Geburtstagstisch stand, Alheidis
auf die Suche nach der Laute. Sie fand sie schneller, als sie
vermutet hatte und machte sich auf den Rückweg zur
Rosenlaube. Als sie sich in deren Nähe befand, hörte sie die
Herren in einem Gespräch, das sie peinlich berührte.
Unschlüssig, wie sie sich verhalten sollte, trat sie hinter ein
Gebüsch.
»Ilka war heute vormittag am Telefon nicht wenig in
Fahrt«, sagte Lutz soeben lachend. »Wahrscheinlich hat sie

damit gerechnet, daß sie auf dem Fest ihre Verlobung
bekanntgeben kann.«
»Mit wem?«
»Junge, nun tu bloß nicht so ahnungslos. Mit dir natürlich,
mit wem sonst? Eure bevorstehende Verlobung ist doch
direkt Tagesgespräch. Man wartet jedenfalls mit Spannung
darauf.«
»Aha, nur um die sensationslüsternen Leutchen
zufriedenzustellen, soll ich mich verloben«, klang nun die
sonore Stimme Hartgers auf. »Denn Sensation wäre es
wirklich, wenn ich mich als Knecht bei Ilka Stietz

verdingen sollte.«
»Aber Hartger!«

»Aber Lutz! Was anders wäre ich wohl, wenn ich der
Erbtochter in das aufgestellte Netz ginge? Wie die meisten
Einheiraten endeten, haben wir doch schon oft beobachten
können. Denke nur an Edgar Gerholt. Was war er denn
anders als ein Knecht seiner herrschsüchtigen,
hochfahrenden Frau? Ein wahres Martyrium hat der arme
Kerl hinter sich.«
»Da suchst du dir aber auch einen der krassesten Fälle
heraus, Hartger. Es sind ja nicht alle Erbinnen solche
Kanaillen wie diese Kunigunde. Trotzdem hat Gerholt den
Mut zu einer zweiten Einheirat gehabt und scheint mit
seiner jetzigen Frau recht glücklich zu sein.«

»Dafür ist diese aber auch ein so prächtiges Menschenkind,
wie es unter dem weiblichen Geschlecht nicht oft zu finden
ist. Mit so einer Frau kann ein Mann schon glücklich sein.
Nicht aber mit so einem launenhaften, herrischen
Geschöpf wie Ilka Stietz. Die wird in der Ehe gewiß nicht
anders sein, als die liebe Kunigunde es war. Also hieße es,
erstere ehelichen, mit offenen Augen in sein Verderben
rennen.«
»Hm«, meinte der Bruder nachdenklich. »Du hast recht –
und wiederum auch nicht. Bedenke, daß du einen guten
Batzen ihrem Besitz in die Waage zu werfen hättest, wenn
ich dir dein Vatererbe auszahle.«

»Und doch bleibe, ich immer nur der Mann meiner Frau«,
kam die Antwort hart. »Oder wie ich schon vorhin noch
treffender sagte: Ihr Knecht. Da bin ich in fremden
Diensten bestimmt mehr mein eigener Herr, als auf einem
angeheirateten.
Außerdem möchte ich das Geld noch solange auf Elchen
stehen lassen, bis du es von deinen Einkünften abzahlen
kannst…«
»Hartger, ich bitte dich!«
»Laß nur«, winkte er gelassen ab. »Ich will deiner Frau
gewiß nicht zu nahe treten. Aber…«

Er sprach nicht weiter, weil Ada in langen Sprüngen
angewetzt kam. Langsamer folgte Gundula. Nun war

erstere heran und ließ sich atemlos vom schnellen Lauf in
den Gartensessel sinken.
»Wunderhübsche Sachen hat Fräulein Gerholt unserem
Geburtstagskind aufgebaut. Da kommt sie ja, die
großzügige Spenderin mit der Laute – «
Gleich darauf hielt sie diese im Schoß und bewunderte die
vielen farbigen Bänder, mit denen das übrigens kostbare
Instrument geschmückt war.
»Ist das eine Pracht! Obwohl ich eifrige Sammlerin von
Lautenbändern bin, habe ich es noch nicht einmal bis zur
Hälfte dieser Anzahl hier gebracht. Alle von Verehrern?«
fragte sie naiv.

»O nein. Es brauchen ja nicht immer Verehrer zu sein,
Freundinnen und Bekannte tun’s auch«, gab Alheidis mit
einem Lächeln zur Antwort, das fremd an ihr war. Nicht
hochmütig und abweisend, nicht amüsiert, wie es heute
öfter ihren Mund umzuckte, sondern wie ein Gemisch von
Schmerz und Verbitterung.
Die Augen hatten den strahlenden Schein verloren, das
Gesicht war blaß. Schweigend nahm sie ihren Platz ein und
zog die Schultern hoch, als ob sie fröre.
Das alles bemerkten die anderen nicht. Sie schauten
lächelnd auf Ada, die eifrig die Laute stimmte.
»So, nun ist sie in Ordnung«, stellte sie dann fröhlich fest.

»Vielleicht geben Sie zuerst etwas zum besten, Fräulein
Gerholt?«
»Das überlasse ich gern Ihnen, Baronin. Mein Spiel und
Gesang dürfte alles andere nur kein Genuß sein.«
»Nicht gesagt, daß es bei meinem einer wird. Na, egal.
Wenn es euch zuviel wird, dann schreit.«
Es wurde niemand zuviel. Sie lauschten sogar mit
Vergnügen der frischen Stimme, die kleine Liedchen
schelmisch vortrug. Man konnte Lutz Elchstorff sehr gut
verstehen, daß er sein Herz an dieses fröhliche
Menschenkind gehängt hatte, das Wachs in seinen Händen

war. Das nichts auf der Welt so fürchtete wie seine
Unzufriedenheit und nichts so liebte wie sein frohes

Lachen, seine herzwarme Zärtlichkeit, die es einhüllte wie
in einen weichen Mantel…
Als die Gäste fort waren, galt es für Alheidis noch, den
Dank Gundulas für die ihr bereiteten frohen Stunden in
Empfang zu nehmen – dann konnte sie sich endlich
zurückziehen.
Und da war es denn auch mit ihrer so mühsam
aufrechterhaltenen Beherrschung vorbei. Denn was sie
heute erlauschen mußte, das hatte sie getroffen bis ins
tiefste Herz.
So schätzte man ihre Mutter ein, die ihr stets Vorbild
gewesen und an deren Seite ihr Vater ein – Martyrium

erlitten hatte Und dann das andere…
Nicht mehr denken, schlafen – nur schlafen – am liebsten
gar nicht mehr erwachen. Also nahm sie eine Tablette, warf
die Kleider ab, ging zu Bett und schluchzte sich in einen
Schlummer hinein, der von wirren, quälenden Träumen
durchweht war.
Am nächsten Morgen erwachte Alheidis vom hellen Ton
der Hofglocke, die zur Arbeit rief. Durch das geöffnete
Fenster hörte sie Stimmen, Zurufe wurden laut, Pferde
wieherten, Hunde bellten aufgeregt dazwischen, also war
unten alles bereits mobil.
Richtig, heute begann ja die Roggenernte, daher der

Hochbetrieb. Und so wichtig Alheidis sonst derartige
Begebenheiten genommen hatte, heute machte sie alles
verdrießlich.
Jetzt hörte sie Gundula sprechen, die wahrscheinlich am
Portal stand und jemand frischfröhlich einen guten
Morgen wünschte. Und nun vernahm sie auch die sonore
Stimme, die ihr ein ziemlich bitteres Lachen entlockte.
»Guten Morgen, Gundchen, so früh schon auf den
Beinen?«
»Nun, bei dem Spektakel auf dem Hof kann man doch
unmöglich schlafen«, gab sie lachend Antwort. »Nur unsere

Alheidis scheint es zu können.«
»Nur ruhig schlafen lassen, Tantchen, das kann ihr nur

guttun.«
»Wenn du meinst, den Kram ohne sie schmeißen zu
können…«
»Kann ich. Auf Wiedersehen, Gundchen.«
»Auf Wiedersehen, mein Junge.«
Dann war es still. Alheidis erhob sich und begann mit der
Morgentoilette. Nachdem sie den Körper mit lauwarmem
Wasser abgebraust hatte, fühlte sie sich frisch wie immer.
Wie hatte sie gestern nur so schlappmachen können –
einfach blamabel!
Was war überhaupt geschehen? Nichts weiter, als daß sie
einige Bemerkungen eines Mannes gehört, der in ihren

Diensten stand. Und diese abfälligen Worte galten noch
nicht einmal ihr selbst, sondern ihrer Mutter und dem
Fräulein von Stietz.
Was ging der Mann sie überhaupt an? Nichts! Er hatte als
ihr Angestellter seine Pflicht zu tun, für die er bezahlt
wurde. Es tat ihr leid, daß sie seiner Tante so herzlich
entgegengekommen war. Als sie später mit ihr am
Frühstückstisch saß und so liebevoll von ihr betreut wurde,
schämte sie sich etwas. Und als sie dann mit dem
Oberinspektor zusammentraf, zerstoben ihre
aufrührerischen Betrachtungen wie lose Blätter im Wind.
Seine blitzblauen Augen, die so hart und wiederum so froh

blicken konnten, seine sonore Stimme, die so scharf und
doch gütig klingen konnte, sein warmes, unwiderstehliches
Lachen überhaupt der ganze Mann… wiederum so froh
blicken konnten, seine sonore Stimme, die so scharf und
wiederum so gütig klingen konnte, sein warmes,
unwiderstehliches Lachen – überhaupt der ganze Mann…
»Guten Morgen, gnädiges Fräulein«, begrüßte er sie, als ihr
Pferd neben dem seinen hielt. »Gut geschlafen?«
»Danke. Wie ich sehe, geht die Arbeit flott voran.«
»Ja – «, entgegnete er froh. »Wenn wir das Getreide trocken
bergen können, soll es schon ein reicher Segen werden.

Hallo, Holtscher, was gibt’s?« wandte er sich an den
Gutskämmerer, der näher trat, höflich die Herrin grüßte

und dann in seiner bedächtigen Art sagte, indem er sich
den Hinterkopf kratzte:
»Dat ös schon er rieker Sägen, Herr Owerinspekter. I der
Schinder! Dat Koarnke steht so dicht, dat de Binders et
nich schaffe könne. Doa motte e poar Wiewers ran, da
noahelpe.«
»Sehen Sie, mein Freund, so hat man seine Sorgen«, lachte
der Oberinspektor. »Steht das Korn schlecht, ärgert man
sich. Steht es zu üppig, ärgert man sich auch, weil es nur
mühsam zu überwältigen ist. Was macht man da, gnädiges
Fräulein?«
»Das überlasse ich Ihnen«, kam es so abweisend zurück,

daß er sie erstaunt ansah und dann gelassen die Achseln
zuckte. Er saß ab und folgte dem Mann aufs Feld, wo reges
Leben herrschte.
Zwei Selbstbinder glitten durch das Korn, es so exakt
niedermähend, wie es eine Sense nicht besser vermocht
hätte. Gleichzeitig band die Maschine die Schwaden zu
Garben, die fix und fertig auf die Erde rollten. Nur an
manchen Stellen war der goldene Segen so reich, daß
kleine Schichten liegenblieben, die zwei Frauen, die der
Oberinspektor anstellte, rasch rafften und bündelten. Ihre
bunten Kopftücher leuchteten im Sonnenlicht, ihr frohes
Lachen klang bis zu der Reiterin hin, die mit gemischten

Gefühlen dem emsigen Treiben zusah.
Niemand kümmerte sich um sie, alle folgten sie willig dem
Befehl des Mannes, der hoch und stolz über das Feld
schritt, als wäre es sein Eigentum. Ab und zu klang sein
mitreißendes Lachen auf, in das die Menschen lustig
einfielen.
»Das ist schon eine übermütige Gesellschaft. Aber besser so
als anders«, sagte Hartger, als er zurück war.
Er rief sein Pferd, das am Feldrain graste, auf den
bekannten Pfiff die Ohren spitzte und auf seinen Herrn
zutrabte, der ihm auf dem Handteller ein Stückchen Zucker

hinhielt. Vorsichtig wurde es mit den Lefzen genommen
und dann mit Behagen verspeist.

»So, mein lieber Kerl.« Der Mann klopfte den
seidenglänzenden Hals des Prachttieres. »Nun wieder
frischauf zu fröhlichem Tun!«
Er sah auf und sah zu der Herrin hin, die schlank und rank
wie eine Amazone im Sattel saß. Eine weiße Bluse, aus
deren weißen Ärmeln die leichtgebräunten Arme
heraussteckten, umschloß den Oberkörper, die Hose saß
wie angegossen, gleichfalls die Lackstiefelchen. Das Haar
gleißte in der Sonne wie dunkles Gold.
Sie ist schön – dachte der Mann. Gefährlich schön. Gut,
daß sie so zurückgezogen lebt – sonst…
Aber was ging ihn das an?

Nichts – Gott sei Dank!
»Was beginnen wir heute?« fragte Gundula ihren
Schützling, als sie mit ihm zu Mittag speiste. »Für eine
Wagenfahrt ist das Wetter ungeeignet. Also schlage ich vor,
im Auto zur Stadt zu fahren und uns das Kinostück
anzusehen, von dem man so viel Aufhebens macht. Soll
ich telefonisch Karten bestellen?«
»Ich habe keine Lust.«
»Die kommt schon noch, Alheidis. Wenn man die Woche
hindurch so auf Posten gewesen ist wie du, dann darf man
sich am Sonntag schon Abwechslung gönnen.«
»Wüßte nicht, was ich viel getan hätte.« Das Mädchen

zuckte resigniert die Achseln. »Seitdem ich den tüchtigen
Oberinspektor beschäftige, habe ich auf meinem Besitz
nichts mehr zu sagen.«
Erschrocken sah Gundula in das junge Gesicht, um dessen
Mund ein bitteres Lächeln spielte. Sie griff nach der Hand,
die auf dem Tisch lag und umschloß sie warm mit der
ihren.
»Kind, das klingt ja so, als ob du dich verdrängt fühlst«,
sagte sie gütig. »Wie töricht wäre das. Denn die Herrin von
Schlehdorn bist du – und das ist doch schließlich die
Hauptsache. Ich kenne meinen Neffen so gut, um

behaupten zu können, daß es gewiß nicht in seiner Absicht
liegt, sich Rechte anzumaßen, die ihm nicht zukommen. Er

hält es für selbstverständlich, dir Arbeit abzunehmen,
soweit er es vermag, weil du trotz deiner Herrinnenwürde
nur ein kleines zartes Mädchen bist. Ich gebe dir den guten
Rat, Hartger nie etwas davon merken zu lassen, daß du
dich übergangen fühlst. Sofort würde er Konsequenzen
ziehen, darauf gebe ich dir mein Wort.«
»Mag er doch, es gibt noch andere tüchtige Inspektoren«,
entgegnete sie so hochmütig, daß Gundula verletzt
schwieg. Doch schon legten sich zwei weiche Arme um
ihren Hals, und eine zarte Wange schmiegte sich an die
ihre.
»Dich habe ich doch nicht kränken wollen, du liebe Güte.

Das hast du doch wirklich nicht um mich verdient. Sei mir
wieder gut, ja?«
»Na schön«, seufzte die Dame, die dem Mädchen nun
einmal nicht böse sein konnte. »Du hast eine ganz verflixte
Art, mein Kind, die nicht jeder vertragen kann. Ich wundere
mich, daß Hartger sich die gefallen läßt. Das kommt wohl
daher, weil er dich einfach nicht ernst nimmt, du
hochmütige Herrin, die im Grunde genommen nichts
anderes als ein törichtes kleines Mädchen ist, dem seine
Würde in den Kopf gestiegen ist. – Ja, sieh mich nur so
empört an, einer muß dir doch die Wahrheit sagen. Wie ist
es nun, soll ich Karten bestellen?«

»Wenn du durchaus willst – «
»Herzchen, wie kann man nur in den jungen Jahren so
resigniert sein. Als ich so alt war, erschien mir die Welt im
rosigsten Licht. Und auch heute gefällt sie mir noch,
obwohl ich nur eine alte Jungfer bin.«
Jetzt lachte das Mädchen hellauf, und Gundula war
zufrieden.
Sie eilte hurtig davon, um bald darauf wieder zu
erscheinen.
»Zwei Logenplätze habe ich noch erwischen können.
Scheint ein gutes Stück zu sein, wie das Kinofräulein

beteuerte. Na, wollen uns überraschen lassen.«
Das Kino war schon gut besetzt, als die beiden Damen

erschienen. Beim Eintreten der Loge verhielt Alheidis den
Schritt. Die beiden vorderen Plätze waren noch frei, doch
auf den hinteren saßen das Ehepaar Gerholt nebst Sohn
Bernd und Hartger Elchstorff. Schon wollte Alheidis die
Loge verlassen, als letzterer auch schon vor ihr stand.
Während er sich zur Begrüßung über ihre Hand beugte,
raunte er ihr zu:
»Kein Aufsehen erregen, gnädiges Fräulein. Wir werden
nämlich von vielen Augen beobachtet – und Sie wissen, der
Klatsch blüht…«
Ehe sie antworten konnte, stand auch der Vater vor ihr und
streckte ihr die Hand entgegen.

»Guten Tag, mein Kind«, sagte er herzlich. Ohne viel Worte
zu machen, führte er sie zu seiner Frau, die sie mit liebem
Lächeln begrüßte. Bernd machte eine linkische
Verbeugung, weil er nicht recht wußte, wie er sich zu
verhalten hatte – und dann war die peinliche Begrüßung
vorüber. Gundula wurde vorgestellt und dann mußten die
beiden Damen rasch die Plätze einnehmen, weil es im
Raum dunkel wurde.
Nach der üblichen Reklame kam die ebenso übliche
Wochenschau, und dann begann das Hauptstück, das
wirkungslos an Alheidis vorüberzog. Was kümmerte sie das
Schicksal der Menschen auf der Leinwand? Sie hatte sich

gegen das ihre genug zu wehren.
Hinter ihr saß nun der Mann, der durch Bande des Blutes
zu ihr gehörte – und der sie rücksichtslos allein gelassen
hatte, um eine Frau an sein Herz zu nehmen, die sie haßte
– und deren Kindern die Vaterliebe zu geben, an die seine
einzige leibliche Tochter ein heiliges Recht hatte.
Und dann saß neben ihnen ausgerechnet noch der Mann,
der mit seinen schonungslosen Worten sie bis ins tiefste
Herz hinein getroffen hatte – den sie zu hassen glaubte,
wenn sie ihn nicht sah – und diesen Haß
zusammenbrechen ließ, wenn er nur nahte…

Alheidis hätte aufspringen mögen und laufen – laufen,
ohne Rast und Ruh, immerzu, bis ans Ende der Welt.

Und mußte doch ruhig auf ihrem Platz verharren, weil sie
den Menschen rundherum kein Schauspiel bieten durfte.
Der Klatsch blüht – hatte er ihr zugeraunt. Was ging sie das
an, was man über sie klatschte? Mochten sie sich doch die
Klatschmäuler darüber zerreißen, daß sie ihrem Vater seine
zweite Heirat nicht verzeihen konnte. Mochte er mit dieser
zweiten Frau nur glücklich sein, nachdem er an der Seite
der ersten ein Martyrium erlitten hatte. Daher konnte er
auch das Kind nicht lieben, das sie ihm geboren.
Es waren sehr bittere Gedanken, die in ihrem Herzen
wühlten, während sie auf die Leinwand sah, ohne zu
erfassen, was da vor sich ging.

So schlug sich Alheidis länger als eine Stunde mit ihren
verbitterten Gedanken herum. Schrak zusammen, als Licht
wurde und die Menschen sich von den Plätzen erhoben.
Sie tat dergleichen und wappnete sich mit Ablehnung, als
der Vater fröhlich sagte:
»Wie wäre es, wenn wir in die Konditorei gingen, um dort
noch gemütlich zusammen zu sein. Wer macht mit?«
Schon wollte Alheidis den Mund zur schroffen Absage
öffnen, als ihr Blick auf Hartger Elchstorff fiel, der sie mit
seinen zwingenden Augen zu hypnotisieren schien. Und als
gar noch Gundula vergnügt sagte:
»Wir machen gern mit, nicht wahr, mein Herzchen?« Da

nickte sie wie unter einem Zwang. Ließ es sogar geschehen,
daß der Vater seinen Arm unter den ihren schob und mit
ihr davonging, als lebten sie in bestem Einvernehmen. Sie
bemerkten sehr wohl die neugierigen Blicke der Menschen,
die gleich ihnen dem Ausgang des Kinos zustrebten. Wie
ein Schaustück kam sie sich vor, das man ohne weiteres
bekritteln durfte.
Warum tat sie denn nicht, wozu sie Lust hatte? Weshalb
ging sie so geduldig am Arm des Vaters dahin, wo es doch
richtig gewesen wäre, ihm ihre Verachtung zu zeigen,
indem sie hocherhobenen Hauptes davonschritt.

Statt dessen – ach, sie verstand sich selbst nicht mehr!
Fürchtete sie sich vor zwei Männeraugen, die bei

manchem, was sie tat, so etwas wie Bedauern widerspiegeln
konnten. War sie diesen zwingenden Augen bereits so
verfallen, daß sie sich von ihnen regieren ließ und so
immer weiter von dem Weg abirrte, den sie schnurgerade
gehen wollte? Wohin konnte der führen? Doch nur in eine
blühende Wildnis voll von tückischen Blüten und Dornen,
aber nimmer auf eine sonnenüberflutete Straße, die von
tausend roten Rosen der Liebe umsäumt war.
Einige Male war sie schon fest entschlossen gewesen, den
Oberinspektor zu entlassen, um dem unhaltbaren Zustand
ein Ende zu machen. Wollte auf die Stimme des Herzens
nicht hören – und mußte ihr doch immer wieder lauschen.

Die Konditorei war recht gut besucht. Eine Kapelle spielte
abwechselnd einschmeichelnde oder schwungvolle Weisen.
Und wie es mit dem Kaffeehauspublikum so ist: Je lauter
die Musik spielt, um so lauter und angeregter wird die
Unterhaltung. Man lachte und schwatzte, ließ sich Kaffee
und Kuchen gut schmecken und kam sich wie losgelöst
vom Alltag vor.
Die Hinzugekommenen fanden noch einen Platz mit
einem Ecksofa und bequemen Armstühlen. Ob es Zufall
war oder nicht, jedenfalls saß Alheidis zwischen dem Vater
und seiner Frau. Neben dieser Gundula und gegenüber
hatten Hartger und Bernd ihren Platz.

Wenn Alheidis sich auch gegen ihren Willen hatte
herschleifen lassen, so war es damit gerade genug. Da
durfte man nicht noch verlangen, daß sie aus sich
herausging. Hochmütig wie nur je saß sie da, gab auf die
Fragen des Vaters nur knappe Antworten und schien die
bittenden Blicke seiner Frau nicht zu sehen. So wirkte sie
störend in dem Kreis, was die andern jedoch nicht merken
ließen. Die Unterhaltung war so allgemein gehalten, daß
man nicht das Wort an das unnahbare Mädchen direkt zu
richten brauchte.
Bernd, der sich zuerst gar nicht wohl in seiner Haut fühlte

und sich daher recht linkisch benahm, fand allmählich
seine Sicherheit wieder. Mochte diese… Gans, wagte er

nicht einmal zu denken, weil sie doch die Tochter von Paps
war… mochte also diese hochmütige junge Dame von ihm
denken was sie wollte, dadurch ließ er sich noch lange
nicht seine gute Laune verderben. Man ließ sie einfach
links liegen, dann brauchte man sich keiner Abfuhr
auszusetzen.
So saß denn Alheidis unter den Menschen wie eine
Fremde, die zufällig zu ihnen geraten war. Gundula, die
diesen unnatürlichen Zustand als peinlich empfand, suchte
nach einem triftigen Grund, aufbrechen zu können. Die
andern folgten ihrem Beispiel und verabschiedeten sich vor
der Konditorei.

»Kommst du mit uns, Hartger?« fragte die Tante.
»Täte ich gern, wenn ich nicht meinen Wagen in Kiwitten
hätte. So muß ich mich der Gesellschaft anschließen, mit
der ich hergekommen bin.«
»Muß ist gut – «, lachte Irene, sich wie selbstverständlich in
seinen Arm hängend. »Wir hätten dich sowieso nicht
freigelassen, du Böser, der sich in letzter Zeit bei uns so rar
macht.«
»Finde ich auch«, meinte Bernd, sich an der anderen Seite
einhakend. »Wie ein Gefangener wirst du abgeführt. Wage
nicht etwa Reißaus zu nehmen, weil ich sonst Gewalt
anwenden müßte.«

»Renommiere nur nicht. Mein kleiner Finger genügt, um so
ein Pennälerlein k. o. zu schlagen.«
»Das sagt er mir, wo ich so viel von ihm weiß«, brachte der
Junge so drollig heraus, daß die andern, außer Alheidis,
herzlich lachen mußten. Man ging auseinander und suchte
getrennt seine Fahrzeuge auf. Obwohl Gundula ihren
Schützling wegen seiner Unzugänglichkeit am liebsten
getadelt hätte, unterließ sie es, weil auch sie eine Abfuhr
fürchtete. So begann sie denn ein harmloses Gespräch und
war froh, als der Wagen vor dem Portal des
Schlehdornschen Herrenhauses hielt.

Während der nächsten Wochen kam man in der
Landwirtschaft kaum zur Besinnung. Das gute Wetter

mußte ausgenutzt werden, um die Ernte trocken zu bergen.
Zwar regnete es auch mal zwischendurch, aber ein richtiger
Landregen trat gottlob nicht ein.
Die Ernte auf Schlehdorn war im Vergleich zum Vorjahr
direkt fabelhaft, und der Rentmeister verbuchte mit
Freuden gar stattliche Summen. Stolz zeigte er während
einer Mittagspause dem Oberinspektor die mit peinlichster
Ordnung geführten Bücher, der lachend sagte:
»Na also, da wird jetzt ja ganz anständig gehabt und
gesollt. Wenn ich daran denke, wie es noch vor einem Jahr
in Ihrem Bereich aussah, dann kann man nur staunen.«
»Das müßten Sie zuerst einmal über sich selbst, Baron«,

entgegnete der junge Mann vergnügt. »Denn daß
Schlehdorn jetzt so dasteht, ist doch wahrlich Ihr Werk.«
»Fehlgedacht, mein Lieber«, wehrte der andere trocken. »In
der Hauptsache ist es das Werk des Geldbeutels unserer
Herrin. Wenn der sich nicht so unerschöpflich gezeigt,
hätte ich trotz besten Willens wohl kläglich versagt.«
»Na schön, streiten wir uns nicht. Dazu bin ich viel zu
friedfertig. Ich muß mich nur beklagen, daß Sie sich in
letzter Zeit so rar bei uns gemacht haben.«
»Eigentlich müßte ich in dreifacher Ausfertigung
einherwandeln«, lachte Hartger. »Denn von drei Seiten ist
mir das Rarsein zum Vorwurf gemacht worden. Mir steht

nämlich immer nur der Sonntag zur Verfügung, wo ich
mich an einer Stelle sichtbar machen kann. Abends bin ich
froh, wenn ich zu Bett gehen kann. Aber wenn meine faule
Zeit beginnt, dann will ich es mir schon wieder an Ihrem
Herd gutsein lassen. Hoffentlich sind Sie dann schon zu
dritt. Wie geht’s übrigens der kleinen Frau Evelyn?«
»Den Verhältnissen entsprechend gut. Sie hat ebenso wenig
Zeit wie Sie, Baron, weil sie Berge von Baby kram anfertigt,
als erwarte sie Vierlinge.«
»Wäre doch schön, wie?«
»Danke, so unbescheiden bin ich nicht«, wehrte er

schmunzelnd. »Mir würde ein kleiner Schreihals genügen.
Außerdem kann man es der Herrin nicht zumuten, für

unsere Familie anbauen zu lassen. So viel Verständnis
dürfte ihr wohl abgehen. Was ist übrigens los mit ihr?
Gesprächig war sie ja nie, doch neuerdings gibt sie ihre
Befehle nur noch im Telegrammstil. Ich für meinen Teil
schwitze, wenn sie bei mir ist und bin erkältet, wenn sie
geht. Geschieht Ihnen das auch?«
»Dann würde ich aus der Schwitz- und Erkältungstour ja
gar nicht mehr herauskommen«, war die lachende
Erwiderung. »Denn ich bin ja täglich stundenlang mit ihr
zusammen.«
»Sie Ärmster! Aber nun mal Scherz beiseite. Unsere Herrin
gefällt mir nicht.«

»Wäre ja auch noch schöner!«
»Baron – na, nun mal Vorsicht! Ich meine gesundheitlich.
Sie sieht irgendwie krank aus. Ob wir ihr mal den Onkel
Doktor aufs Hälschen hetzen?«
»Erbarmung, ich kneife!«
Lachend eilte Hartger davon, weil die Hofglocke zur Arbeit
rief.
Als er mit der Herrin zusammentraf, beobachtete er sie
verstohlen. Der Rentmeister hatte recht, sie schien
tatsächlich nicht gesund zu sein, wie ihr blasses Gesicht,
ihre müde Haltung verrieten. Da mußte er doch mal Tante
Gundula fragen…

»Daß mit Alheidis irgendwas nicht in Ordnung ist, das
habe ich schon längst bemerkt«, entgegnete sie bekümmert,
als er sie fragte. »Aber sie ist ja viel zu verschlossen, um
über sich selbst zu sprechen. Jedenfalls ißt sie schlecht,
wird unlustiger mit jedem Tag, scheint an nichts Freude zu
haben. Man hat schon seine Not mit dem unzugänglichen
Mädchen. Wenn es mir nicht so sehr ans Herz gewachsen
wäre, dann würde ich mein Bündel schnüren. Manchmal
muß ich schon auf den absurden Gedanken kommen, daß
die Kleine unglücklich verliebt ist.«
»Der Gedanke ist wirklich absurd, Gundchen. Denn bei so

viel loreleihafter Kühle dürfte ihr dergleichen nicht
passieren. Also zerbrechen wir uns nicht den Kopf, sondern

lassen wir den Dingen ihren Lauf. Sie ist ja schließlich
erwachsen und daher für sich verantwortlich.«
»Leicht gesagt. Ich jedenfalls mache mir Sorgen um sie und
möchte am liebsten mit ihrem Vater in Verbindung treten.«
»Dabei würde nichts herauskommen, Tante Gundula«,
bemerkte er ernst. »Du weißt doch, wie feindlich sie ihm
gegenübersteht. Damit würdest du nur erreichen, daß er
sich um seine Tochter noch mehr Sorgen macht, als er es
ohnehin schon tut.«
Also ließ man wirklich den Dingen ihren Lauf.
An einem Sonntag im August äußerte Alheidis ihrer
Hausdame gegenüber den Wunsch, einen Ausflug zu

machen.
»Im Viererzug?«
»Nein, Tante Gundula. Die Tiere werden während der
Erntezeit als Reitpferde gerade genug bewegt und müssen
daher sonntags ihre wohlverdiente Ruhe haben. Zu Fuß
möchte ich nach der Waldschenke wandern, die so
idyllisch liegt.«
»Wirst du den weiten Weg auch schaffen, Alheidis?«
»Warum nicht?« war die verwunderte Gegenfrage.
»Weil du dich wochentags abrackerst und kaum aus dem
Sattel kommst.«
»Eben deshalb möchte ich einmal wandern. Aber wenn du

nicht magst…«
»Natürlich mag ich, sogar mit Freuden. So ein
Waldspaziergang ist für mich sehr reizvoll.«
Also brachen sie nach dem Mittagessen auf. Am
Inspektorhaus stand Hartger vor der Tür und rief der Tante
neckend zu:
»Du siehst ja so unternehmungslustig aus, Gundchen?«
»Bin ich auch, du Schlingel. Zur Abwechslung wollen wir
mal per pedes in die Ferne schweifen. Hast du Lust
mitzukommen?«
»Lust hätte ich schon, aber man erwartet mich in Elchen.«

»Sag ab.«
»Kurz und bündig«, lachte er. »Ganz Tante Gundula. Und

wenn sie das dort in die falsche Kehle bekommen?«
»Geht vorüber.«
»Wohin soll es gehen?«
»Nach dem Waldhaus zu den drei Eichen.«
Überlegend stand er da. Eigentlich eine gute Gelegenheit,
Ilka Stietz auszuweichen, die sicherlich in Elchen auf ihn
wartete, um ihm mit ihrer Anhimmelei lästig zu fallen. Da
konnte er die Wanderung als Ausrede gebrauchen…
»Vielleicht geh’s«, sagte er kurz entschlossen. »Aber du
bestimmst so einfach, Tante Gundula, ohne vorher
Fräulein Gerholt gefragt zu haben. Wenn sie nun mit
meiner Begleitung nicht einverstanden ist?«

»Oh, bitte sehr.« Das klang nicht freundlich, aber auch
nicht abweisend.
»So bitte ich die Damen um Geduld, bis ich Elchen
angerufen habe…«
Gleich darauf hörten sie ihn im Zimmer sprechen:
»Guten Tag, Ada. Bist du mir sehr böse, wenn ich heute
nicht zu euch komme? Ja, du bist es? Sei lieb, kleine
Schwägerin, es geht nicht anders. Tante Gundula möchte
mit Fräulein Gerholt eine Wanderung durch den Wald
machen, was für zwei einzelne Damen nicht ganz
ungefährlich ist. Daher möchte ich sie begleiten. Fräulein
von Stietz würde mir mein Nichterscheinen schwer

verdenken, meinst du. Darüber brauchst du dich doch
nicht aufzuregen. Dem Zorn muß schließlich ich
standhalten. Dir persönlich macht es nichts aus, wenn ich
nicht komme und Lutz auch nicht, weil er Dringendes zu
erledigen hat? Das wollte ich nur hören. Also auf
Wiedersehen andermal, wartet nicht auf mich. Unser Ziel?
Das Waldhaus zu den drei Eichen.
So, das wäre geschafft.« Er steckte lachend den Kopf zum
Fenster hinaus. »Ich mache mich rasch fertig. Bitte schon
voranzugehen.«
»Ich glaube, daß der Junge froh ist, weil er der Ilka

entfliehen kann«, sagte Gundula im Weiterschreiten zu
Alheidis. »Hat die also immer noch nicht gemerkt, daß

Hartger nichts von ihr wissen will. Dazu gehört schon eine
gute Portion Dickfelligkeit. Ich bin schließlich auch einmal
in der Blüte meiner Jugend gewesen, doch da hätte ich mir
eher die Augen aus dem Kopf geschämt, als einem Mann
nachzulaufen. Und dazu noch einem wie Hartger, dem
Aufdringlichkeit an einer Frau verhaßt ist…
Da bist du ja, mein Sohn«, nickte sie dem Neffen zu, der sie
eingeholt hatte. »Also hurtig davon auf Schusters Rappen.«
Sie überquerten den großen Hof, gingen noch ungefähr
zweihundert Meter einen Feldrain entlang, dann war der
Wald erreicht. Gundula wandte sich um und schaute nach
dem Gutshof zurück. Die Dächer der Wirtschaftsgebäude

leuchteten rot im strahlenden Sonnenschein, durch die
Bäume der Anlagen schimmerten die weißen Mauern des
Herrenhauses, rechts blitzte der See silbern auf.
»Ist doch, ein herrliches Fleckchen Erde, dieses
Schlehdorn«, sagte sie versonnen. »Wie glücklich kannst du
sein, es dein eigen nennen zu dürfen, Alheidis.«
»Ja«, entgegnete diese, doch recht überzeugt klang es nicht.
Betroffen sah Gundula in das recht junge Gesicht, das von
einer wehen Trauer überschattet war.
Da stimmte wirklich etwas mit der Kleinen nicht – aber
was? Wie fragend sah sie den Neffen an, der hinter dem
Mädchen stand und die Achseln zuckte.

»Da steht man vor einem Rätsel«, meinte die Dame
unverständlich für Alheidis. »Na kommt, Kinder, setzen wir
uns in Trab.«
Es war ein müheloses Wandern auf der glatten
Waldchaussee, die an dieser Stelle nur wenig belebt war.
Gundula und ihr Neffe sorgten für angeregte Unterhaltung.
Stimmten sogar ein Wanderlied an, wovon sie jedoch bald
absehen mußten, weil Hartger durch falsche Töne die Tante
aus der Melodie brachte. Es bereitete Alheidis so viel
Vergnügen, daß sie hellauf lachte.
»Na also«, schmunzelte Gundula, sang zwar nicht mehr,

sorgte jedoch mit ihrem trockenen Humor dafür, daß das
Mädchenlachen immer wieder aufklang. Dadurch verging

die Zeit so rasch, daß sie ganz erstaunt vor ihrem Ziel
standen.
»Das kann doch nicht die Waldschenke ›Zu den drei
Eichen‹ sein?« murmelte Alheidis.
»Sie ist im Frühjahr umgebaut worden. Wußten Sie das
nicht, gnädiges Fräulein?«
»Nein, ich bin schon lange nicht mehr hier gewesen.
Schade, es war früher so gemütlich in dem alten Waldhaus.
Jetzt sieht es nicht anders aus als viele andere Ausflugsorte.
Die ganze Traulichkeit ist futsch. Am liebsten möchte ich
umkehren.«
»Aber nicht, ohne vorher Kaffee getrunken zu haben«,

protestierte Gundula. »Es kann dir kleinen Einsiedlerin gar
nicht schaden, wenn du einmal unter viele Menschen
kommst. Denn dem Radau nach zu schließen herrscht hier
ein Mordsbetrieb.«
Sie fanden in dem vollbesetzten Garten noch einen Tisch,
der ihnen zwar nicht zusagte. Aber bei der Fülle mußten sie
froh sein, überhaupt ein Plätzchen erwischt zu haben. Die
Tische standen so dicht beieinander, daß die Bedienung
mit den vollbepackten Tabletts sich hindurchschlängeln
mußte und man jeden Augenblick gewärtig sein konnte,
irgend etwas auf den Kopf zu bekommen. Dazwischen
spielten lärmende Kinder gar noch Ball oder rollten ihre

Holzreifen. Ungeduldige Gäste schrien nach der
Bedienung, die Musikkapelle dudelte und jazzte, und auf
der runden Tanzfläche herrschte ein Gewühl, daß die
Tanzenden kaum einen Schritt tun konnten.
»Das soll nun schön sein«, sagte Gundula kopfschüttelnd.
»Ich für mein Teil finde es nervenaufreibend und du
wahrscheinlich auch, Alheidis, weil du ein so
kreuzunglückliches Gesicht machst. Wollen zusehen, daß
wir Kaffee erwischen, und dann entfleuchen wir.«
Der Kaffee, den ein abgehetztes Servierfräulein nach
geraumer Zeit brachte, war schlecht und mäßig warm, der

Kuchen schauderhaft, wie es bei solchen
Massenfütterungen üblich zu sein pflegt.

Während Hartger zahlte, fragte er: »Hier tagt wohl ein
Verein?«
»Ganz recht, mein Herr. Eine Innung…«
Schon war sie davon, um den ärgsten Schreier
zufriedenzustellen. Sie stieß fast mit den beiden Damen
zusammen, die soeben an den Tisch traten.
»Ja, da staunen Sie«, lachte Ilka Stietz, die nebst Ada
Elchstorff wie aus dem Boden gewachsen plötzlich vor den
drei Menschen stand, die alles andere als freudig überrascht
waren. Nach der Begrüßung machte Hartger sich auf die
Suche nach zwei Stühlen, die er mit Hilfe einer Bedienung,
der er ein gutes Trinkgeld in die Hand gedrückt, durch das

Gewühl schleppte. Daß er dabei kein frohes Gesicht
machte, konnte ihm wohl niemand verdenken.
»Sehr erfreut scheinen Sie über meinen Besuch wohl nicht
zu sein, Baron«, murmelte Ilka.
»Dazu bin ich zu überrascht, gnädiges Fräulein. Warum ist
Lutz nicht mitgekommen, Ada?«
»Er hatte keine Lust«, entgegnete sie kleinlaut. Als der
Schwager sie forschend ansah, errötete sie und senkte den
Blick. Man dachte sich sein Teil und gab sich Mühe, durch
ein lebhaftes Gespräch keine Peinlichkeit aufkommen zu
lassen. Ilka, die über den kühlen Empfang von Seiten des
Barons wütend war, warf andauernd spitze Bemerkungen

dazwischen, die von den andern überhört wurden.
Dadurch geriet sie immer mehr in Wut, machte den
Eindruck, als ob sie jeden Augenblick platzen müßte. Die
Augen funkelten, die zu rot lackierten Lippen zitterten.
Überhaupt hatte sie sich viel zu sehr herausgeputzt. Ihrer
Aufmachung nach hätte sie in einen Tanzsaal gehört und
nicht an einen Ausflugsort. Die drei andern Damen stachen
in ihren zwar eleganten doch zweckmäßigen Kleidern
angenehm von ihr ab.
Besonders Alheidis, die in ihrem duftigen
Sommerkleidchen bezaubernd aussah, zog die Blicke der

Herren auf sich. Hauptsächlich der eine am Nebentisch
schien sie mit seinen Augen verschlingen zu wollen.

Plötzlich stand er vor ihr und machte seine schönste
Tanzstundenverbeugung.
»Danke, die Dame tanzt nicht«, winkte Hartger gelassen ab,
worauf der junge Mann sich mit langem Gesicht
verkrümelte. Und nun hatte Ilka etwas, womit sie dem
Mann, dessen reserviertes Verhalten sie ungeheuer wurmte,
eins auswischen konnte.
»Diese Bevormundung würde ich mir an Ihrer Stelle nicht
bieten lassen, Fräulein Gerholt«, hetzte sie. Doch bevor sie
antworten konnte, kam der Baron ihr zuvor.
»Der Dame liegt gar nichts daran, in dem Tanzgewühl die
Ellenbogen ihrer Mitmenschen in die Rippen zu kriegen

und sich die Füße abtreten zu lassen.«
»Das können Sie ja gar nicht wissen. Jedenfalls würde ich es
mir ernstlich verbitten, wenn der Oberinspektor meines
Gutes sich so eigenmächtig in meine Angelegenheiten
mischen wollte – «
»Aber Fräulein von Stietz!« rief Ada erschrocken
dazwischen, doch der Schwager winkte gelassen ab.
»Laß nur, Kleine. Die Taktlosigkeit eines Menschen fällt
letzten Endes immer auf ihn selbst zurück.«
Wer weiß, wozu die ungnädige junge Dame sich noch hätte
hinreißen lassen, wenn nicht ein Herr an den Tisch getreten
wäre, der ihnen allen bekannt war. Man begrüßte sich,

wechselte einige nichtssagende Worte, dann sagte der
Hinzukommende:
»Ist es gestattet, daß ich Fräulein von Stietz zum Tanz
entführe?«
Man gestattete, und Ilka nahm den Arm des Herrn, Hartger
dabei einen höhnischen Blick zuwerfend. Und kaum daß
sie außer Hörweite war, machte Gundula ihrer Entrüstung
Luft:
»So eine impertinente kleine Kanaille!« begann sie, mußte
dann jedoch in das amüsierte Lachen des Neffen
einstimmen.

»Hast recht, Junge. Sie ist es wirklich nicht wert, daß man
sich über sie ärgert. Es war keine gute Idee, Ada, mit ihr

hierher zu kommen.«
»Von mir stammt die bestimmt nicht, Tante Gundula. Sie
hat mir so arg zugesetzt, bis ich, um nur Ruhe zu haben,
herkam, obgleich Lutz mir deswegen zürnt«, setzte sie
bekümmert hinzu. »Ilka war nämlich sehr enttäuscht, als
sie Hartger in Elchen nicht vorfand. Auch auf ihre beiden
Briefe hat er nicht geantwortet, wie sie mir wutschnaubend
erzählte. Und da du sie hier noch so kalt abgefertigt hast,
Hartger, wird ihre Wut wohl kaum noch Grenzen kennen.
Ich graue mich schon davor, wenn ich mit ihr zurückfahren
muß.«
»Sie wird allein nach Hause fahren.«

»Aber das geht doch nicht, Hartger.«
»Und wie es gehen wird, mein Kind. Sündenbock bei der
impertinenten Dame zu spielen, das hast du doch
wahrhaftig nicht nötig. Außerdem scheint sie sich an die
Bekannten anzuschließen, an deren Tisch sie soeben Platz
nimmt.«
»Von Schlehdorn in meinem Auto. Allerdings mußt du uns
per pedes dorthin begleiten, weil wir auf die Art
hergekommen sind. Wenn die beiden Damen sich
ausgeruht haben, mache ich den Vorschlag aufzubrechen,
denn um länger als notwendig hier zu verweilen, dafür
dürfte es zu ungemütlich sein. Oder fühlen Sie sich etwa in

diesem Trubel wohl, gnädiges Fräulein?«
»Nein, ich finde es schauderhaft und möchte so schnell wie
möglich fort. Aber um zu gehen, bin ich zu müde. Rufen
Sie bitte Schlehdorn an, Baron, und bestellen Sie den
großen Wagen hierher.«
Er beeilte sich, dem Befehl nachzukommen. Als er
zurückkehrte, sagte er zu Ada:
»Ich habe auch gleich Elchen angerufen und Lutz Bescheid
gesagt.«
»Ist er mir noch böse?«
»Nein. Er wird bis zur Stadt entgegenkommen, um mit dir

auf den Jahrmarkt zu gehen.«
Oh, wie strahlte die kleine Frau da. Sie konnte es kaum

erwarten, bis das Schlehdorner Auto zur Stelle war. Als sie
jedoch erklärte, daß sie sich von Fräulein Stietz
verabschieden wolle, die einige Tische weiter in lustiger
Gesellschaft saß, hielt der Schwager sie zurück.
»Hiergeblieben, Ada! Ein Mensch, der so unhöflich ist wie
die Dame, hat auch keine Höflichkeit von seinen
Mitmenschen zu verlangen. Es schallt immer so aus dem
Wald heraus, wie man hineinruft.«
»Richtig«, bekräftigte die Tante. »Dieses gutmütige kleine
Schaf bekäme es tatsächlich fertig, der anmaßenden Person
nachzulaufen. Übrigens hat sie schon bemerkt, daß wir
aufbrechen. Hoffentlich kommt sie uns nicht nach, um

ihrer Wut freien Lauf zu lassen. Denn so wie ich sie seit
heute beurteile, ist sie zu allem fähig.«
Nein, so weit vergaß Fräulein Ilka von Stietz sich denn
doch nicht. Sie erreichten unangefochten das Auto, wo der
Chauffeur sich an Hartger wandte.
»Soll ich den kürzeren Weg zur Stadt fahren, Herr
Oberinspektor, oder den Umweg über Schlehdorn
nehmen?«
Zum ersten Mal war Gundula Zeuge davon, wie die Herrin
einfach übergangen wurde, wie der Mann sich wie
selbstverständlich mit seiner Frage an den Oberinspektor
wandte. Sie empfand die Situation als äußerst peinlich und

atmete erleichtert auf, als der Neffe sagte:
»Da müssen wir unsere Herrin entscheiden lassen. Wie
befehlen Sie, gnädiges Fräulein?«
»Den kürzeren Weg. Halten Sie am Rummelplatz, Walter«,
bestimmte sie in ihrer kurzen Art. Sie schien es gar nicht
bemerkt zu haben, was Gundula so peinlich berührte.
Man nahm Platz, und schon zehn Minuten später hielt der
Wagen an erwähnter Stelle, wo Lutz Elchstorff sie bereits
erwartete. Neben ihm stand Herr Haßler, der über das
ganze Gesicht strahlte, als er die Damen begrüßte.
»Na, dann wollen wir uns mal ins Vergnügen stürzen.«

»Sie auch?« fragte Ada lachend.
»Selbstverständlich, Baronin. Möchte mich gern als Ihr

Ritter anbieten, wenn ich nicht den Zorn Ihres Gatten
fürchtete. Aber wie ist es mit uns, gnädiges Fräulein?«
zwinkerte er Gundula verschmitzt zu.
»Ich fürchte nun wie er den Zorn Ihrer Gattin«, gab sie
vergnügt zurück. »Außerdem können wir sechs ja hübsch
zusammenbleiben.«
»Bei dem Gedränge wird sich das schlecht machen lassen«,
schmunzelte Lutz. »Also nimm schon Herrn Haßlers
Ritterdienste an, Gundelchen. Fräulein Gerholt läßt sich
von Hartger beschützen, und ich spiele Kavalier bei meiner
Liebsten. Treffpunkt in der Konditorei. Einverstanden?«
»Man weiß ja noch gar nicht, ob Fräulein Gerholt

überhaupt mitmachen will«, gab der jüngere Elchstorff zu
bedenken. »Der Trubel dürfte nämlich nicht nach ihrem
Geschmack sein. Stimmt’s, gnädiges Fräulein?«
»Ach was, mitgefangen, mitgehangen«, bestimmte
Gundula. »Oder willst du wirklich Spielverderber sein,
Alheidis?«
»Nein, ich mache mit.«
Die Damen hakten sich bei ihren Kavalieren ein und
gingen geschlossen zu dem großen Platz, auf dem es vor
Menschen nur so wimmelte. Zuerst blieben die drei Paare
auch zusammen, doch allmählich wurden sie abgedrängt.
»Es ist besser, wenn ich Sie unterfasse, gnädiges Fräulein«,

schlug Hartger seiner Dame vor, die ihre Fingerspitzen auf
seinem Arm hielt. »Sie hängen ja wie eine Schneeflocke
und können leicht abgeweht werden. Ist’s gestattet?«
»Bitte.«
Hartger schob den Arm unter den von Alheidis und war
nun seiner Partnerin sicher. Diese schaute mit großen
Augen um sich. War es doch das erste Mal, daß sie sich
mitten in so einem bunten Treiben befand. Denn selbst als
Kind hatte sie nie einen Jahrmarkt besuchen dürfen, weil
die Mutter es zu vulgär fand, sich unter das »rohe Volk« zu
mischen.

»Wenn Ihnen der Lärm auf die Nerven fällt, dann wollen
wir lieber kehrtmachen«, sagte ihr Begleiter besorgt, doch

sie winkte ab.
»Nein, bitte. Es ist mir nur alles so neu.«
»Aber nicht unangenehm?«
»Bestimmt nicht.«
So schoben sie denn durch das Gedränge. Von allen Seiten
hörte man die Marktschreier, die Musik der Schaubuden
und Karussells. Dazwischen quietschen, bliesen, quarrten
und rasselten die Kinder mit ihrem Radauspielzeug, wovon
sich auch mancher Erwachsene nicht ausschloß. Bunter
Flitter gleißte in Buden und Verkaufsständen.
Rostbratwürste lockten, belegte Brötchen, Pfefferkuchen
und Süßigkeiten aller Art.

Vor einer Würfelbude, in der allerlei Kleinkram ausgestellt
war, blieb Hartger stehen und schüttelte die Würfel im
Becher. Dreimal gab es nichts, beim vierten Mal durfte er
wählen. Und zwar fiel seine Wahl auf einen Bastkorb mit
schreiend rotgrünen Karos, den er stolz über den Arm
hängte.
»Was wollen Sie denn damit?« fragte Alheidis, die dem
allen mit Spannung gefolgt war.
»Meine Gewinne hineintun«, kam es vergnügt zurück. »Der
Korb muß voll werden.«
»Dann herzlichen Glückwunsch«, lachte sie so übermütig,
wie noch nie in ihrem Leben zuvor.

Ihr Begleiter lachte in sich hinein. Na warte nur, du
ernsthaftes kleines Mädchen, du sollst heute noch recht
vergnügt werden. Wenn dir das hier keinen Spaß macht,
dann bleibst du ein Sauertöpflein dein Leben lang.
Mit Vergnügen nahm er wahr, wie das bunte Treiben sie
aus ihrer kühlen Reserve herauszulocken begann. Eifrig
machte sie all seine Torheiten mit.
Wo es nur etwas zu würfeln gab, da tat er es mit zäher
Ausdauer, bis er eine Süßigkeit erwürfelt hatte, die dann in
den Korb wanderte, der sich langsam füllte.
Bei einem Stand, an dem es allerlei Krimskrams zu

gewinnen gab, erregte ein großer Teddybär Alheidis
Entzücken.

»So einen habe ich mir schon immer gewünscht, aber nie
bekommen«, verriet sie eifrig, und er lachte sie an.
»Welcher Teddy soll es denn sein?«
»Der so herrlich zottige, braune.«
»Das ist schon ein prachtvoller Kerl, den müssen wir
haben. Fordern wir also Fortuna heraus.«
Er kaufte einige Lose, die sich jedoch als Nieten
entpuppten. Aber er ließ nicht locker, griff immer wieder in
den Kasten. Nieten, kleine Gewinne von Süßigkeiten, die
alle in den Korb wanderten, wechselten sich ab. Ein großes
Pfefferkuchenherz in rotem Stanniolpapier, das an einem
langen Band baumelte, hing er Alheidis, die vor Aufregung

ganz rote Bäcklein hatte, um den Hals, mit in dem zweiten
schmückte er sich. Los auf Los ging durch seine Hände, bis
er endlich einen Haupttreffer erwischte und Alheidis den
gewünschten Teddy in den Arm drücken konnte. Da erst
zog er sie mit sich fort hinter eine Bude, wo es
verhältnismäßig ruhig war. Ihr Mund lachte, die Augen
strahlten wie die eines Kindes am Weihnachtsabend.
»Da brauche ich gar nicht erst zu fragen, wie es Ihnen auf
dem Radauplatz gefällt, gnädiges Fräulein«, schmunzelte
er. »Das Herz hängt Ihnen ja direkt zum Halse heraus.
Wollen mal lesen, was darauf steht: Küssen ist keine Sund –
na also! Und was sagt mein Herz: Wehe, wehe, dreimal

wehe, auf die Liebe folgt die Ehe.
Schauerlich schön! Machen wir nicht mit, was gnädiges
Fräulein? Ist nur was für Dummköpfe. So, nun ziehen wir
weiter auf Raub aus.«
Den rechten Arm unter den des Mädchens geschoben, über
den linken den Korb gehängt, der schon fast gefüllt war, so
zog er frohgemut von dannen. An einer Schießbude
machte er halt, schoß mit der Sicherheit des geübten Jägers
für Alheidis und sich ein keckes Jägerhütchen und mit so
geschmückten Häuptern zogen sie weiter, von manchem
lachenden Blick gefolgt. Wenn er die andern beiden Paare

erspähte, verkrümelte er sich rasch, weil ihm nichts daran
lag, mit ihnen zusammenzutreffen.

»Wie ist’s damit?« Er zeigte auf ein Karussell, das
schwungvoll dahinsauste. Dazu spielte die Musik mehr laut
als schön, aber das gehörte nun mal dazu.
»Wollen wir es wagen, gnädiges Fräulein?«
Sie nickte strahlend, und schon zog er sie durch das
Gewühl bis zum Karussell hin, hob sie in den Wagen, der
von zwei Schwänen gezogen wurde – und fort ging’s in
atembeklemmendem Tempo. Als er sah, wie sie sich
angstvoll an die blitzende Stange klammerte, umfaßte er
sie und zog sie dicht zu sich heran.
Hei, wie das ging, blitzschnell wie der Wind! Bergauf,
bergab, gerade und schräg. Die Musik dudelte, die

Burschen pfiffen, die Mädchen kreischten. Nicht genug
bekommen konnte Alheidis von der tollen Fahrt, bis
Hartger ein Machtwort sprach und sie aussteigen mußte.
Sie taumelte, als sie festen Boden unter den Füßen hatte,
lachte ihn an und war glücklich – so aus vollem Herzen
glücklich. Wenn er vorschlug, den Platz zu verlassen, fand
sie immer noch etwas, das sie unbedingt mitmachen
mußte. Sie schien Zeit und Stunde vergessen zu haben. Wie
ein störrisches Kind mußte er sie schließlich von dem
Rummelplatz ziehen, auf dem die stolze, hochmütige
Herrin von Schlehdorn auf Stunden glücklich gewesen war
– restlos glücklich.

In der Konditorei warteten die andern beiden Paare auf die
Säumigen. Man wollte sich ausschütten vor Lachen über
das verwegene Pärchen, das gar herrlich geschmückt
daherkam. Das Mädchen hielt den Teddy fest ans Herz
gedrückt, der Mann trug stolz den leuchtendbunten Korb,
der bis zum Rande gefüllt war.
»Na ihr habt ja gut gehamstert«, lachte Gundula, verstohlen
dabei in das strahlende Gesicht ihrer jungen Herrin
blickend. »Ich habe mir die Augen nach euch ausgeschaut,
konnte euch jedoch nirgends entdecken.«
»Was schmunzeln Sie denn so, Herr Haßler?« fragte

Alheidis. »Ich lese eben die Aufschrift Ihres Herzens, meine
kleine Gnädige. Richten Sie sich danach – und Sie werden

selig, seliger als Ihr Partner, dem nach der Liebe die Ehe
winkt, was wiederum sein Herz verrät. Wehe, wehe,
dreimal wehe…!
Aber da taucht ja unser Nachbar Gerholt auf. Schon hat er
uns erspäht…«
Wie ein kalter Reif legte es sich auf Alheidis’ Freude, als ihr
Vater mit seiner Familie an den Tisch trat. Während er die
anderen begrüßte, hörte sie eine raunende Stimme an
ihrem Ohr:
»Nicht abweisend werden, gnädiges Fräulein, sondern die
frohe Laune behalten. Heut ist heut, der graue Alltag
kommt morgen schon von selbst – «

Sie schaute mitten in Hartgers bittende Augen hinein, der
neben ihr saß – und da lachte sie schon wieder. Begrüßte
den Vater nebst den Seinen unbefangen und zuckte auch
nicht zurück, als ersterer ihre glühende Wange streichelte.
»Alheidis, mein liebes Kind, wie bin ich glücklich, dich so
froh zu sehen«, sagte er leise, nur ihr verständlich. Konnte
sich nicht sattsehen an seiner Tochter, die er noch nie so
zauberhaft schön gesehen hatte.
Das fanden auch die andern, hüteten sich jedoch, es laut
werden zu lassen. Man konnte bei der kleinen Mimose nie
wissen, wie sie es auffaßte.
In den letzten Tagen des Monats erhielt Gundula von einer

alten Verwandten einen Brief, in dem diese herzlich um ihr
Kommen bat, weil ihre langjährige Gesellschafterin sich
einer Operation unterziehen mußte. Solange die Getreue
im Krankenhaus lag, war die alte Dame einsam.
Gundula, die aber der Tante viel verdankte, mochte ihr die
Bitte ungern abschlagen. Wiederum wollte sie auch
Alheidis nicht allein lassen, die mehr denn je
Aufmunterung brauchte.
»Natürlich fährst du«, erklärte die junge Herrin von
Schlehdorn in ihrer bestimmten Art, als Gundula mit ihr
über den Brief der Tante sprach. »Die alte Dame hat dich

nötiger als ich.«
»Das möchte ich nicht so ohne weiteres behaupten«,

entgegnete das Fräulein trocken. »Auf dich muß man
nämlich aufpassen wie auf ein kleines Kind, damit du die
notwendige Nahrung zu dir nimmst. Ich mache mir Sorgen
um dich, Alheidis.«
»Wie töricht, Gundchen. Ich verspreche dir, mich während
deiner Abwesenheit aufzunudeln wie eine
Weihnachtsgans.«
»Es ist nicht das allein, Herzchen. Ich fürchte, daß du ohne
mich in Trübsinn versinkst.«
»Aber Tante Gundula! Es ist eben nicht meine Art, sehr
munter zu sein. Du mußt mich schon so nehmen, wie ich
von Natur aus bin. Fahre nur, die wenigen Wochen komme

ich schon ohne dich zurecht obgleich ich dich sehr
vermissen werde.«
»Das war ein gutes Wort, mein Mädchen«, sagte die Dame
gerührt. »Wenn ich mich bloß um die Reise herumdrücken
könnte, dann täte ich es bestimmt. Vielleicht kann ich der
Tante eine Vertretung besorgen.«
»Dazu mußt du erst einmal dort gewesen sein. Und nun
Schluß. Du fährst und damit holla!«
Also trat Gundula schweren Herzens die notwendige Reise
an. Alheidis vermißte sie sehr. Ohne ihre Getreue wußte sie
einfach nichts mehr mit sich anzufangen. So schrecklich
allein war sie sich noch nie in ihrem Leben vorgekommen.

Sie ging durch ihre Tage wie ein Mensch, der keine
Hoffnung mehr hat.
Hartger Elchstorff…
Oh, daß sie diesen Namen nie gehört, den Mann, der ihn
trug, nie gesehen hätte! Wie wohl wäre ihr dann.
Um nur nichts von ihren Gefühlen zu verraten, wurde sie
gegen ihn schroff und ungerecht. Es war erstaunlich, wie
viel der sonst so stolze Mann sich von dem kleinen
ungnädigen Mädchen bieten ließ. Bis Alheidis eines Tages
die Nerven verlor und sich hinreißen ließ, was nie hätte
geschehen dürfen. Die Ursache dazu war gering.

Als nämlich der Kämmerer den Oberinspektor etwas fragte,
während die Herrin dabeistand, da geschah es. Warum?

Das wußte sie wohl selbst nicht.
Kaum daß der Mann sich entfernt hatte, machte sie dem
Oberinspektor Vorwürfe schroffster Art. Er maße sich
Rechte an, die unerhört wären. Die Herrin von Schlehdorn
wäre immer noch sie.
Er sah sie nur an, als ob sie ihm leid täte, wandte sich
weinend ab, ging – und Alheidis hatte das Gefühl, als
wanke der Boden unter ihren Füßen.
Und dann stand sie am Fenster, sah auf den Hof hinaus
und wartete mit angstzitterndem Herzen auf das, was
unweigerlich kommen mußte. Trostlos sah es draußen aus.
Der Regen rieselte unaufhörlich vom grauverhangenen

Himmel. Wie anklagend streckten die Bäume die fast
entlaubten Äste in die Luft. Was noch daran hing, war welk
und braun. Klagend sang der Wind sein Lied vom Sterben
und Verderben.
Unverwandt starrte Alheidis auf die Tür, die zur Wohnung
des Oberinspektors führte. Gleich würde er aus ihr
heraustreten, auf das Herrenhaus zukommen…
Und dann – und dann…
Qualvoll stöhnte sie auf. Ein dumpfer Schmerz bohrte in
ihrem Herzen, der es langsam auseinanderzuzerren schien.
Wenn er doch endlich kommen würde – und so alles
vorüber wäre. Das ließ sich gewiß leichter ertragen, als

dieses entsetzliche Warten. Aber war es denn so sicher, daß
er überhaupt kam? Er konnte seine Kündigung ja auch
schriftlich einreichen. Dafür war heute, der erste
November, der richtige Termin.
Mit beiden Händen umklammerte sie den Kopf, in dem es
zerrte und riß. Jetzt nur etwas unternehmen, sich ablenken,
sonst wurde sie noch wahnsinnig. Mechanisch stellte sie
den Rundfunk an, ließ sich in den danebenstehenden
Sessel sinken und horchte fast widerwillig auf den Gesang.
Was die Stimme da klagte, war wie für sie bestimmt.
Ach, ich habe sie verloren, all mein Glück ist nun dahin,

war, o war ich nie geboren, weh daß ich auf Erden bin…
Sie drückte das Gesicht in die Hände und weinte, als müßte

sie sich das Herz aus der Brust schluchzen. Sie war so
vertieft in ihren Jammer, daß sie den Mann nicht bemerkte,
der in der Tür stand und betroffen auf das unglückliche
Menschenkind schaute.
Leise schloß er die Tür und ging nachdenklich davon. Was
mochte das allzeit beherrschte Mädchen so sehr aus der
Fassung gebracht haben, daß es so herzzereißend weinen
mußte? Denn wegen einer Lappalie vergoß Alheidis
Gerholt gewiß keine Tränen.
Jedenfalls war jetzt nicht der rechte Augenblick, sie um
seine Entlassung anzugehen, weswegen er sie aufgesucht
hatte.

Scheußliches Gefühl, eine Frau weinen zu sehen – und
dazu noch Alheidis Gerholt – dieses stolze, hochmütige,
süße, törichte kleine Mädchen. Ganz erbärmlich war ihm
zumute!
Als er aus der Portaltür trat, wäre der Rentmeister fast gegen
ihn gerannt.
»Hallo, Herr Schraut, warum so eilig?«
»Herr Baron, ich habe Sie gesucht wie eine Stecknadel –
meine Frau…«
Ein Blick in das verstörte Gesicht des Mannes, und Hartger
war im Bilde.
»Nun, man nicht so aufgeregt, lieber Freund. Es wird so

schlimm nicht werden.«
»Ist es schon.« Der Verzweifelte raufte sich buchstäblich die
Haare. »Ich glaube, die Ärmste schafft es nicht mehr bis zur
Klinik. Es kam alles so unvorbereitet. Helfen Sie, Baron!«
»Ja, indem ich Arzt und Hebamme hole…«
Schon rannte er davon, machte den großen Wagen flott
und sauste ab. In unwahrscheinlich kurzer Zeit erschien er
mit den Helfern, und eine Viertelstunde später war der
Rentmeister Vater eines strammen Jungen. Er benahm sich
so närrisch, wie ein Mensch sich nur benehmen kann,
schüttelte Hartger fast die Hand aus dem Gelenk.

»Baron, wenn Sie nicht gewesen wären! Es hätte schwarz
werden können – ganz schwarz.«

»Was, das Kind. Sie verdrehter Kerl. Das ist doch sicher
rosenrot. Wie geht’s dem kleinen Mütterchen?«
»Gut. Es lacht und strahlt. Ist das eine Frau! Lieber Gott, ich
danke dir, daß ich dich erwischt habe…«
Schon war er davon, und der Baron sah ihm
kopfschüttelnd nach. Daß Freude so närrisch machen
kann, hätte er nicht geglaubt.
Aber aufregend war so was schon. Ihm steckte der Schreck
noch in den Gliedern, obgleich ihn das alles gar nichts
anging. Hoffentlich fühlte die Herrin sich nicht wieder
einmal übergangen, daß er ihr Auto genommen hatte,
ohne vorher um Erlaubnis zu fragen. Aber dazu war

wirklich keine Zeit gewesen. Wenn sie das nicht einsah,
dann ließ sie es bleiben.
Doch sie sah es ein, nachdem sie erst erfaßte, worum es
ging. Vom Fenster aus beobachtete sie, wie der
Oberinspektor mit dem Auto absauste. Warum, wurde ihr
klar, als später zwei Personen aus dem Wagen stiegen und
eiligst im Inspektorhaus verschwanden. Die hätten im
Zweisitzer des Oberinspektor keinen Platz gefunden –
daher also…
Ob er nun zu ihr kam? Nein, er verschwand in der Haustür,
die zu seiner Wohnung führte. Fünf Minuten später trat er
wieder ins Freie. Er war mit einem Regenmantel bekleidet

und trug die Flinte über der Schulter. Rasch schritt er über
den Hof und war dann ihren Augen entschwunden.
Also hieß es für sie immer länger warten. Wie das peinigte
und quälte, wie das an ihrem Herzen zerrte und riß. Durfte
sie hoffen – oder würde sie morgen sein
Kündigungsschreiben erhalten?
Alheidis lief im Zimmer auf und ab, begann dieses und
jenes, allein, die quälenden Gedanken ließen sich nicht
ablenken. Nervös fuhr sie zusammen, als der Fernsprecher
anschlug. Hob den Hörer auf – und erblaßte bis in die
Lippen über das, was sie zu hören bekam.

»Verzeihen Sie, gnädiges Fräulein, daß ich Sie belästigen
muß«, sprach am anderen Ende eine Stimme, die ihr Herz

erzittern ließ. »Ich habe schon mehrere Male die
Rentmeisterei angerufen, doch da meldet sich niemand.
Nun ist mir ein kleines Malheur passiert, das es mir
unmöglich macht, nach Schlehdorn zurückzukehren.
Wollen Sie die Güte haben und dem Rentmeister Bescheid
sagen, daß er mich mit meinem Auto von der Jagdhütte
abholen möchte?«
»Was ist Ihnen denn geschehen?« fragte sie mit einer
Stimme, die ihr kaum gehorchen wollte.
»Nichts von Bedeutung, gnädiges Fräulein. Der Kopf sitzt
jedenfalls noch an seinem richtigen Platz«, setzte er mit
dem Lachen hinzu, das sie so sehr liebte, jetzt jedoch als

Qual empfand. Sie mußte erst einige Male ansetzen, ehe sie
sagen konnte:
»Ich werde alles Nötige veranlassen.«
»Verbindlichsten Dank.«
Sie hörte am Knacken in der Leitung, daß er den Hörer
aufgelegt hatte, tat dasselbe – und mußte sich erst einmal
setzen, weil ihr die Knie weich wurden. Sie zitterte vor
Erregung, die Hände waren eiskalt, der Kopf glühte, hinter
dessen Stirn die Gedanken rasten.
Ja, was saß sie denn noch hier, wo er sicherlich Hilfe
brauchte? Jetzt sich nicht lange mit Wenn und Aber
herumschlagen, sondern handeln.

Hastig warf sie den Regenmantel über, hastete zur Garage,
brachte den Zweisitzer in Gang und fuhr dem Wald zu. Die
Hände konnten das Steuer kaum halten, so sehr flatterten
sie.
Obwohl sie kaum drei Kilometer zurückzulegen hatte,
schien es ihr, als führe sie schon stundenlang. Endlich war
die Stelle erreicht, wo sie halten mußte. Sie sicherte den
Wagen und lief den Waldpfad entlang, der zur Jagdhütte
führte. Als sie davor stand, hatte sie das Gefühl, als müßte
ihr das Herz zum Halse herauskommen, so raste sein
Schlag. Es wurde ihr schwarz vor den Augen.

Jetzt nicht schlappmachen, erst wissen, wie es ihm ging.
Mühsam öffnete sie die Tür, sah wie durch einen Schleier

Hartger Elchstorff auf dem alten Kanapee sitzen. Sein Bein
war umwickelt, um die Stirn ein Verband gelegt.
Da stöhnte sie auf und sank in sich zusammen.
Der Mann erschrak bis ins tiefste Herz. Mühsam humpelte
er auf die Gestalt zu, die regungslos am Boden lag. Seiner
Schmerzen nicht achtend, die ihm der verletzte Fuß
bereitete, hob er unter unsagbarer Anstrengung die
Ohnmächtige auf die Arme und trug sie mühsam zu dem
Polster. Rasch setzte er sich dazu, weil der Schweiß ihm aus
allen Poren brach und der Raum sich vor seinen Augen zu
drehen begann.
Verflixt, das war ja ganz abscheulich! Wenn auch er noch

zusammensackte, das konnte gut werden. Doch davon
blieb er gottlob verschont. Das Schwächegefühl wich
allmählich, die Nebel vor den Augen schwanden, und er
konnte wieder klar denken und sehen. Angstvoll hing sein
Blick an dem todblassen Gesicht des Mädchens, an dem
Mund, der wie im Schmerz verkrampft war.
Ja, da mußte nun etwas geschehen. Er konnte das arme
Ding doch nicht so liegen lassen. Die Schmerzen
verbeißend, humpelte er zum Schrank, entnahm ihm eine
Flasche mit belebender Essenz, humpelte zu der
Ohnmächtigen zurück, rieb Stirn und Schläfen mit der
scharfriechenden Flüssigkeit, benetzte die Lippen damit

und bemerkte dann aufatmend, wie die Lider zu zucken
begannen.
»Gnädiges Fräulein, hören Sie mich?«
»Ja«, kam es leise wie ein Hauch.
»Versuchen Sie einmal kräftig zu atmen.« Damit hielt er ihr
die Flasche unter die Nase. Erst schwach, dann immer
stärker zog sie den starken Geruch ein. Die gesunde Farbe
kam langsam in ihr Gesicht zurück – und dann schlug sie
plötzlich die Augen auf.
»Baron…«, flüsterte sie.
»Ruhig bleiben, gnädiges Fräulein«, beschwichtigte er.

»Erst muß – ich wissen – ob -Sie…«
»Noch leben?« lachte er in ihr Gestammel hinein. »Aber

sehr! Mein Fuß ist verknacks, und mein Kopf hat ein
Löchlein. Mehr habe ich nicht aufzuweisen.«
»Wie konnte das – geschehen…?«
»Ganz einfach. Ich stolperte über eine Baumwurzel und
schlug mit dem Schädel auf einen spitzen Ast.
Aber jetzt muß ich gehörig mit Ihnen zanken, weil Sie
hierher gekommen sind, obgleich Sie sich nicht wohl
fühlten, wie die Ohnmacht bewies. War denn der
Rentmeister nicht zu erreichen?«
»Das weiß ich nicht«, entgegnete sie leise. »Ich mußte
kommen – weil ich wollte – weil ich habe…
Ach, es ist doch so entsetzlich schwer.«

»Was denn, gnädiges Fräulein?« fragte er mit tiefer, weicher
Stimme, die ihr Herz in Aufruhr brachte. »Wenn Sie nicht
sprechen mögen, dann tun Sie es bitte nicht.«
»Ich muß aber doch«, rief sie verzweifelt. »Muß Sie um
Verzeihung bitten – weil ich – «
Es blitzte überrascht in seinen Augen auf. Das sah ja ganz
nach rabenschwarzem Gewissen aus – oder gar Reue. Aber
erst mal abwarten. Bei der kleinen Mimose mußte man es
können, wenn man sich nicht sozusagen in die Nesseln
setzen wollte. Er zuckte mit keiner Wimper, als sie flehend
bat:
»Kommen Sie mir doch zu Hilfe, Baron – so ein ganz klein

wenig nur – «
»Wenn ich doch keine Ahnung habe von dem, was Sie mir
sagen wollen.«
»Wie tue ich es nur – «, kam es so kläglich heraus, daß er
nur mit Mühe ein Lachen

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unterdrücken konnte.

»Fallen Sie doch mit der Tür ins Haus«, riet er harmlos. Da
setzte sie sich auf. Ihre Augen wirkten fast schwarz in dem
nun wieder erblaßten Gesicht. Die Lippen zuckten, die
dann wie zornig die Worte formten:
»Schön, falle ich mit der Tür ins Haus. Also: Nehmen Sie
Ihre Kündigung zurück, Herr Oberinspektor.«

»Aber ich habe eine solche ja noch gar nicht
ausgesprochen«, war er nun wirklich überrascht.

»Allerdings hatte ich es vor, kam deshalb zu Ihnen und sah
Sie weinen…«
Sie zuckte zusammen und drückte das Gesicht in die
Hände, durch die Tränen tropften.
»Gnädiges Fräulein, wollen Sie mir nicht sagen, was Sie
quält?« fragte er behutsam, doch ein heftiges Kopfschütteln
war die Antwort.
»Ja, dann kann ich Ihnen leider nicht helfen – und ich täte
es doch so gern.«
Die Hände sanken vom Gesicht. In den Augen lag ein
Ausdruck, der mehr als viele Worte verriet. Aber noch hielt
der Mann an sich, obwohl er in dem Mädchengesicht wie

in einem offenen Buch zu lesen glaubte. Wie rührend es
wirkte, als sie nun bettelte:
»Baron, sind Sie mir – sehr böse?«
»Nein, gnädiges Fräulein.«
»Dann – dann gehen – Sie nicht fort?«
»Wenn Sie schön darum bitten, daß ich bleibe, dann
nicht.«
»Ja, o ja«, atmete sie auf. »Das will ich mehr als einmal.
Und nun ist alles gut.«
»Alles – gnädiges Fräulein…?«
Verwirrt von seinem seltsamen Ton, errötete sie, schlug die
Augen nieder und saß nun da wie ein kleines Mädchen, das

in seines Herzens süßester Not nicht mehr aus noch ein
weiß. Die Finger verschlangen sich im Schoß, der Mund
öffnete und schloß sich automatisch.
»Kleine dumme Alheidis«, traf es da wie ein Hauch ihr Ohr.
Zaghaft hob sie den Blick – und was sie da in seinen Augen
las, ließ ihr den Atem stocken. Wie abwehrend streckte sie
die Arme aus, stammelte fast entsetzt:
»Aber – das – geht – doch – nicht – «
»Warum nicht?« fragte er tiefernst. »Täusche ich mich etwa,
wenn ich annehme, daß ich Ihnen nicht ganz gleichgültig
bin?«

»Nein, gewiß nicht.« Die Augen flackerten vor Erregung in
dem todblassen Gesicht. »Aber ich bin die – Besitzerin von

Schlehdorn – und ich habe gehört, wie Sie zu Ihrem Bruder
sagten, daß Sie nie – Knecht – sein könnten…«
»Alheidis, das haben Sie gehört?« fragte er erschüttert.
»Dann läßt sich vieles erklären. Ich muß schon sagen, daß
ich… mich da ganz gehörig festgefahren habe.
Und wenn Sie mir nun nicht behilflich sind, mein
Lebenswägelchen wieder flottzumachen, dann bleibe ich
damit stecken bis an mein Lebensende.«
»Wenn ich nur wüßte wie – «
»Einige Worte genügen.«
»Darf ich dann sagen: Was mein ist – ist auch dein?« kam
es so demütig heraus, daß der Mann nun nicht mehr länger

an sich halten konnte, sondern das bezaubernde Geschöpf
in seine Arme zog. Aber er küßte noch nicht den Mund, der
so verlockend zu ihm emporblühte, nahm nur das weiche
Antlitz wie eine Kostbarkeit in seine Hände und sagte mit
tränendunkler Stimme:
»Hör zu, Alheidis: Gottlob habe ich es nicht nötig, bei dir -
Knecht – zu sein, weil ich einen guten Batzen deinem
Besitz in die Waage zu werfen habe. Ich will ja auch nicht
Schlehdorn, ich will dich – die ich so unsagbar liebe.«
»Oh – «, stammelte sie ordentlich erschrocken. »Oh – dann
bin ich ja so unendlich – glücklich – «
Verschämt drückte sie ihr heißerglühtes Gesicht gegen seine

Schulter, und er lachte so herzlich, so frei, frisch und froh,
wie nur ein Mensch lachen kann, dem so recht wohl in
seiner Haut ist.
»Das beruhigt mich ungemein, du stachelige kleine Person
du. Du hast nämlich eine ganz verflixte Art, deine
Mitmenschen zu peinigen. Aber mich verschone fortan
damit, sonst desertiere ich. Herrin von Schlehdorn sollst du
bleiben, aber nicht für mich. – Nun hebe dein Köpfchen
und sage auch mal was. Ich komme mir bereits wie ein
Mensch vor, der sich gern reden hört.«
»Ich mache es kürzer.« Ihre Augen strahlten ihn an wie

zwei Sonnen. »Ich sage nur: Ich – hab – dich lieb – «
Was weiter geschah, war unausbleiblich. Vier Lippen

vergnügten sich bei dem uralten und doch ewig neuen
Spiel. In zwei Herzen sang das uralte, ewig neue Jubellied
der Liebe. Das Mein und Dein spielte bei so heißer,
beseligender Liebe keine Rolle mehr, das war
zusammengeschweißt zu einem festgefügten Ganzen.
Freudig trat das stolze Mädchen seine Herrinnenwürde an
den Mann ab, dem es mit ganzem Herzen und ganzer Seele
verfallen war.
»Du hättest tatsächlich deinen Dienst gekündigt?« fragte sie
endlich.
»Ohne weiteres. Ich war ja deswegen schon bei dir. Als ich
dich jedoch so bitterlich weinen sah, wurde mein Herz

weich wie Butter.«
»Wie schön«, lächelte sie so ein ganz klein bißchen
niederträchtig. Er nahm sie bei den rosigen Ohren und
stieß seinen Kopf gegen den ihren.
»Nicht, Hartger, das muß dir doch weh tun«, sagte sie
erschrocken und zugleich beschämt, daß sie in ihrem
Glück seinen Unfall vergessen konnte. »Hast du arge
Schmerzen?«
»Bisher spürte ich sie vor Freude nicht. Aber jetzt fangen sie
langsam an, sich bemerkbar zu machen.«
»Da hast du Ärmster mich noch vom Boden heben und
hierher schleifen müssen. Ich schäme mich, so

schlappgemacht zu haben.«
»Laß nur, sonst wären wir längst noch nicht so weit. Du
apartes Personellen mußtest eben auch bei deiner
Verlobung etwas Apartes haben. Doch was spielst du
andauernd mit dem Medaillon an deinem Hals und siehst
mich dabei so – na, sagen wir mal – niederträchtig an.«
»Oh – es ist mein Talisman.«
»Nichts Besonderes.«
»Für mich schon. Soll ich die Kapsel mal öffnen?«
»Wenn es sein muß.«
Gleich darauf starrte er nicht gerade geistreich auf den

Inhalt des goldglänzenden Dinges. Auf einer Seite sein
Bild, auf der andern ein – Veilchen…

Und dann perlte ein Lachen über die jungroten Lippen,
einfach betörend in seiner klingenden Süße.
»Oh, du Mann mit der langen Leitung!«
»Da soll doch gleich. Alheidis, warst du etwa das -
Veilchen?«
»Ich habe mir erlaubt.«
»Ach, ich Tölpel! Da bildet man sich ein, nicht gerade auf
den Kopf gefallen zu sein – und nun.
Aber da sieht man doch wieder einmal, daß so ein Herz
unbestechlich ist. Wie habe ich nach meinem Veilchen, das
mich so ganz und gar betörte, gesucht. Zuerst fieberhaft,
dann geruhsamer – doch fort und fort - immer noch,

gestern noch. Du raffinierte kleine Person hast mich ja gut
am Bändel gehabt.«
»Das freut mich. Ach, Hartger, wie habe ich gehofft,
gebangt und gelitten. Ich liebte dich, wohl schon gleich, als
ich dich sah. Und du warst so eiskalt. Um dich nur einmal
anders zu sehen, denn nur als korrekten Oberinspektor,
deshalb habe ich mich ja nur auf die Redoute geschlichen –
und dann deine betörende Art – dein Kuß.«
»Es war gräßlich!«
»Danke, soll das etwa ein Kompliment sein?«
»Nur.«
»Dann bin ich beruhigt. Was sind wir beide doch töricht

gewesen. Liebe hier, Liebe da – dazu Stolz gegen Stolz. Bei
uns hat das Schicksal noch gnädig gewaltet, aber in vielen
Fällen tut es das nicht. Wie heißt es doch bei Geibel: Oh,
Stolz war schlimm, das eine Wort blieb ungesprochen. So
schieden sie.
Ja, sieh mich nur so entsetzt an. Bald hätten wir das auch
von uns sagen können.«
Bang sah sie in sein tiefernstes Gesicht. Ihre Augen füllten
sich mit Tränen, die er zärtlich fortküßte. Seine Stimme
klang unendlich weich, als er sagte:
»Wir wollen uns das eine Warnung sein lassen für unser

ferneres Leben, mein Liebstes. Es nie zu einem
Mißverständnis kommen lassen, hörst du?«

»Ja, Hartger. Ich bin klein geworden in meiner Liebe zu
dir.«
»Also nicht mehr die Herrin von Schlehdorn?« neckte er.
»Das bin ich schon längst nicht mehr«, entgegnete sie
kläglich. »Ich will es ja auch gar nicht mehr sein.«
»Für die andern mußt du es sogar, Alheidis. Doch jetzt
müssen wir aus unsern sieben Himmeln für ein Weilchen
auf die Erde zurückkehren. Wie komme ich nach Hause?
Bist du mit dem Auto hier?«
»Ja, mit deinem, das ich jedoch am Fahrweg stehen lassen
mußte, weil der Waldpfad hierher zu schmal ist.«
»Nun, die kurze Strecke schaffe ich es schon.«

Es ging tatsächlich besser, als zu befürchten war. Alheidis
bot ihm so gute Hilfestellung, daß er den verletzten Fuß
nur wenig aufzusetzen brauchte. Der war nur vertreten, wie
der Arzt später feststellte. Eine zwar schmerzhafte, jedoch
nur harmlose Angelegenheit, die in wenigen Tagen
behoben sein würde. Über die Wunde an der Stirn verlor
der alte Herr kaum ein Wort. Er klebte ein Pflaster darauf
und überließ die Heilung der Natur.
Am nächsten Sonntag, an dem der November seinem
Namen alle Ehre machte, saß man in Kiwitten beim
Nachmittagskaffee. In dem traulichen Gemach spürte man
nichts von Regen und Sturm, der draußen wütete.

Zentralheizung und Kamin sorgten für mollige Wärme,
Kaffee und Kuchen für Sättigung und die lustigen
Gespräche für frohe Stimmung. Eben hatte man von
Hartger gesprochen, der plötzlich in der Tür stand – und
noch jemand, dessen Anblick der Familie den Atem
stocken ließ…
Der Hausherr faßte sich zuerst und trat seiner Tochter
entgegen, die ihn freundlich anlachte.
»Alheidis, mein liebes, liebes Kind«, sagte er mit
schwankender Stimme. »Sei uns herzlich willkommen.
Und so glücklich siehst du aus…«

»Kunststück – als meine Braut – «, unterbrach Elchstorff
ihn schmunzelnd.

Vier Worte nur, die jedoch von so ungeheurer Bedeutung
waren, daß man von Salzsäule sprechen konnte, zu denen
fünf Menschen erstarrten.
Edgar Gerholt sah so hilflos aus wie ein Kind, das die
Mutter allein gelassen hat. Seine Frau machte ein Gesicht,
als ob sie weinen wollte, und ihre drei Kinder hatten wohl
noch nie so dämlich dreingeschaut wie in diesem
Augenblick.
Hartgers herzliches Lachen, in das Alheidis einfiel, löste
endlich die Erstarrung. Nicht wiederzuerkennen war die
hochmütige Herrin von Schlehdorn mit den Augen, aus
denen das Glück nur so leuchtete. So strahlend hatte der

Vater sein Kind noch nie gesehen.
»Aber Papa, nun komme doch endlich zu dir«, neckte sie
mit allerliebster Schelmerei, die auch neu an ihr war. »Ist es
denn so schwer zu begreifen, daß ich Hartgers Braut bin?«
»Kind, Kind – «, murmelte er – und dann brach die Freude
bei ihm durch. Er zog das Mädchen in die Arme, küßte und
streichelte es. Schämte sich der hellen Tränen nicht, die
über sein Gesicht liefen. Dann rief er seine Frau herbei, die
sich der Gruppe nicht zu nähern gewagt hatte.
»Komm her, Irene. Sag unserer Tochter, wie glücklich wir
sind, sie endlich bei uns zu haben – und daß sie uns einen
Schwiegersohn bringt, wie wir uns einen lieberen gar nicht

denken können. Sie wird lieb zu dir sein. Schau nur, wie sie
dich anlacht.«
»Alheidis – «, sagte die Frau zwischen Lachen und Weinen,
indem sie die Stieftochter in die Arme schloß, die ihr durch
ihre Unzugänglichkeit manch trübe Stunde bereitet hatte.
»Kind, du bringst uns ja eine glückselige Freude ins Haus.«
Nun waren auch die beiden Mädchen nicht mehr zu
halten. Jubelnd umringten sie die große Schwester, vor der
sie kein bißchen Scheu mehr hatten. Bernd näherte sich ihr
in männlicher Würde, aber der Druck seiner Hand ließ sie
schmerzhaft fühlen, daß er die Freude der andern teilte.

Nachdem der Sturm sich gelegt hatte, nahm man am
Kaffeetisch Platz, konnte jedoch vor Aufregung kaum etwas

genießen. Man bestürmte das Brautpaar mit Fragen wie, wo
und wann es sich gefunden hatte. Bernd wollte es schon
vorher gewußt haben, was man natürlich anzweifelte.
»Ihr harmlosen Gemüter«, bemerkte er herablassend. »Daß
die beiden lichterloh brannten, weiß ich schon seit dem
Rummel, wo ich sie heimlich beobachten konnte. Traulich
vereint strolchten sie dahin, und als im Karussell, wo ich
hinter ihnen meinen Platz hatte, der Herr Oberinspektor
die Herrin von Schlehdorn kühn in den Arm nahm, was
die sonst so Unnahbare friedlich duldete, da konnte mir
keiner mehr ein X für ein U vormachen. Ich schwieg über
meine Beobachtungen, weil ich Paps nicht beunruhigen

wollte!«
Eine stürmische Heiterkeit brach los, in die Hartger
hineinrief:
»Na warte, du Schlingel, hier so aus der Schule zu
plaudern! Das streichen wir ihm schwarz an, was, mein
Herzliebelein?«
»Ich finde, daß er lange genug seinen Mund gehalten hat«,
nahm Alheidis den Angegriffenen in Schutz. »Wir werden
sicherlich gute Freunde werden, nicht wahr, Bruder Bernd?«
»Und ob, Schwester Alheidis. Du bist nämlich goldrichtig.«
»Und so wunderschön«, schmiegte Irmela sich an sie.
»Schau nur, Mutti, was für herrliche Haare sie hat. Oh, wie

bin ich stolz auf meine große Schwester!«
»Wenn das kein Kompliment ist«, schmunzelte der Vater,
der heute so von ganzem Herzen glücklich war. Seine Frau,
deren Herz ein gleiches Gefühl erfüllte, wandte sich mit
spitzbübischem Lächeln an Hartger.
»Also doch nicht -Veilchen?«
»Fehlgedacht – «, gab er schadenfroh zurück. »Mein Herz
ist mehr denn je von Veilchenduft erfüllt.«
»Laß dir das nicht gefallen, Alheidis«, hetzte sie. »Ich an
deiner Stelle würde eifersüchtig sein.«
»Auf mich?« fragte sie harmlos.

»Nein, auf Hartgers angeschwärmtes Veilchen.«
»Das bin ich doch«, wollte sie sich nun über Irenes

verblüfftes Gesicht halbtot lachen. Hartger war
barmherziger und gab humorvoll die Narretei zum besten,
was natürlich einen Heiterkeitsausbruch zur Folge hatte.
Von allen Seiten wurde er geneckt, was er sich auch
gutmütig gefallen ließ. Gerholt, der sich so ganz wohl in
seiner Haut fühlte, meinte schmunzelnd:
»Wie wäre es, Fraule, wenn wir die Elcher herbitten würden
und wir gemeinsam Verlobung feierten?«
»Mit Freude bin ich dafür, Edgar. Das sind wir unserer
Tochter schuldig. Auf die verblüfften Gesichter bin ich
gespannt.«
O ja, sie waren verblüfft, was bei Ada allerdings nicht lange

anhielt. Sie war halb närrisch vor Freude. Beteuerte immer
wieder, wie glücklich sie über ihre Schwägerin wäre.
Lutz zeigte seine Freude weniger stürmisch. Er nannte
seinen Bruder einen Glückspilz und sah Alheidis verliebt
an.
»Potztausend, Hartger, da hast du dir ja was ganz
Bezauberndes auf den Hals geladen. Wenn ich durch meine
Frau nicht gegen Liebe gefeit wäre, dann bliebe mein Herz
ganz gewiß an dieser kleinen Schönheit hängen.«
»Untersteh dich!« machte Ada ihm eine Faust. »Ich kratze
dir und ihr die Augen aus. Hach, was habe ich bloß für
eine Mordsfreude! Schon wegen der gräßlichen Ilka Stietz.

Wenn die erfährt, daß Alheidis ihr den Hartger
weggeschnappt hat, dann gibt es Wutanfälle noch und
noch.«
Die gab es tatsächlich, und die armen Eltern hatten dabei
nichts zu lachen. Die Verlobung wirbelte überhaupt viel
Staub auf. Zu denen, die sich herzlich darüber freuten,
gehörte auch Haßler.
»Eigentlich haben Sie Ihr Glück nur mir zu verdanken,
verehrtes Brautpaar«, schmunzelte er bei der Gratulation.
»Hätte ich diesen Prachtkerl nicht der bezaubernden Herrin
von Schlehdorn aufgedrängt, dann gäbe es zwei glückliche

Menschen weniger auf der Welt.«
Sollte man ihm recht geben?

Hocherfreut zeigten sich auch der Rentmeister und seine
Frau, die sich auf ihre Mutterwürde viel zugute tat. Sie bat
die Verlobten, Patenschaft bei ihrem Jungen zu stehen,
damit er ein gutes Vorbild hätte. Ingo Schraut beteuerte,
nun noch einmal so gern in den Büchern zu »Haben« und
zu »Sollen«, weil es für das charmanteste Paar geschähe.
Sehr zufrieden waren die Gutsleute über die Verlobung. Sie
hielten es nun für gut und richtig, daß sich zwei Menschen
zusammentaten, die schon weit über ein Jahr an einem
Strang zogen. Sie blähten sich ordentlich vor Stolz über
ihre Herrschaft.
Und dann Gundula. Die Überraschung warf sie fast um, als

sie nach Schlehdorn zurückkehrte. Dann lachte und weinte
sie in einem Atemzug vor Freude, pries den Herrgott in
allen Tonarten, daß er wieder einmal so ein prächtiges Paar
zusammenführte. Zärtlich streichelte sie Alheidis, die sich
glücklich an sie schmiegte.
»Nun, mein Mädchen, jetzt hast du gut lachen, wie? Ja, ja,
was doch die Liebe so alles zuwege bringt. – Doch wie ist es
nun.« Sie zwinkerte verschmitzt. »Soll er dein Herr sein?«
»Als ob er das nicht schon längst wäre.« Alheidis zog eine
Grimasse! »Seitdem er auftauchte, war sie nur noch eine
Staffage – die Herrin von Schlehdorn.«

-ENDE-