Start ins Unendliche

Die  Welt  der  Zukunft  hat  das  Problem  der  Unsterb-
lichkeit  gelöst.  Aber  die  Unsterblichkeit  wird  nicht
wahllos  allen  Menschen  verliehen  –  sie  muß  durch
hervorragende  Leistungen  erworben  werden.  Der
Pfad zur Unsterblichkeit ist steil. Ein falscher Schritt
kann dazu führen, daß eine schwarze Limousine vor-
fährt,  und  ein  Beauftragter  vollstreckt  das  Todesur-
teil.

Grayven Warlock, ein Bürger der Weltmetropole

Clarges, hat das schwerste aller Verbrechen begangen
–  er  hat  einen  Menschen  getötet.  Warlock  weiß,  daß
er  der  Bestrafung  nur  entgehen  kann,  wenn  es  ihm
gelingt, wieder in die Kaste der Unsterblichen aufge-
nommen  zu  werden.  Die  Story  seiner  verzweifelten
Flucht  führt  durch  das  Labyrinth  einer  phantasti-
schen  Welt,  in  der  die  Bewohner  nach  der  Unsterb-
lichkeit streben – und blind für das höchste Ziel der
Menschheit sind: die Sterne.

Clarges, die letzte Metropole der Welt, erstreckte sich
fünfzig Kilometer weit am Nordufer des Chant, bevor
der Fluß zur Mündung hin breiter wurde.

Clarges war eine alte Stadt; zwei oder gar drei

Jahrtausende  alte  Gebäude  und  Denkmäler  waren
hier nicht selten. Die Bürger der Stadt schätzten diese
Erinnerungen  an  die  Vergangenheit,  die  ihnen  das
Gefühl einer beruhigenden Kontinuität gaben. Da sie
aber  in  einem  abgewandelten  Wettbewerbssystem
lebten,  fühlten  sie  sich  ständig  zu  Neuerungen  ge-
drängt; Clarges bestand deshalb aus einer seltsamen
Mischung  zwischen  alt  und  neu,  und  seine  Bürger
litten unter verständlichen Gefühlskonflikten.

Die Welt hatte noch nie eine Stadt gesehen, die

großartiger  oder  schöner  als  Clarges  gewesen  wäre.
In der City erhoben sich Türme wie schlanke Turma-
linkristalle,  deren  Spitzen  die  Wolken  berührten;  zu
ihren  Füßen  lagen  Kaufhäuser,  Theater  und  Wohn-
blocks,  dann  folgten  die  Vororte  und  das  Industrie-
gebiet,  an  das  sich  ein  breiter  Streifen  unbebauten
Landes anschloß, der bis zum Horizont reichte. Über-
all herrschte Bewegung, waren menschliche Anstren-
gungen zu spüren. Eine Million Fenster blitzte in der
Sonne  auf,  unzählige  Fahrzeuge  drängten  sich  auf
den  breiten  Boulevards,  das  Summen  zahlreicher
Flugzeuge erfüllte die Luft. Männer und Frauen gin-
gen rasch durch die Straßen, schritten zielbewußt aus
und vergeudeten keine Sekunde.

Auf dem gegenüberliegenden Ufer erstreckte sich

das Sumpfland, ein unfruchtbarer öder Landstrich,

dessen  einzige  Daseinsberechtigung  darin  bestand,
daß er die zweihundertfünfzig Hektar von Carnevalle
beherbergte.  Vor  diesem  düsteren  Hintergrund
blühte Carnevalle wie eine Blume auf einer Abraum-
halde;  seine  zweihundertfünfzig  Hektar  boten  Ver-
gnügungen und Abwechslung für jeden Geschmack.

In Clarges war das Leben auf die Tätigkeiten der

Menschen  beschränkt,  aber  Carnevalle  schien  selbst
zu leben. Morgens herrschte hier noch tiefes Schwei-
gen. Gegen Mittag waren vereinzelte Schritte und der
Lärm  der  Reinigungsmaschinen  zu  hören.  Nachmit-
tags  erwachte  Carnevalle  wie  ein  frisch  ausge-
schlüpfter  Schmetterling,  der  zitternd  die  Flügel  be-
wegt.  Bei  Sonnenuntergang  folgte  eine  kurze  Pause,
aber  dann  begann  die  lange  Nacht  der  ungezählten
Vergnügungen.

Pavillons glühten in allen Farben des Regenbogens;

Pagoden schienen in flüssiges Feuer gehüllt; aromati-
sche  Düfte  erfüllten  die  Nacht,  unter  deren  Sternen
sich Hunderttausende durch die Straßen und Gassen
von  Carnevalle  bewegten.  Die  Geräusche  aus  den
Vergnügungsstätten,  die  Stimmen  der  Ausrufer  und
der Klang unzähliger Musikinstrumente vermengten
sich mit erschrockenen, überraschten oder entzückten
Schreien  der  Besucher.  Die  Feiernden  drängten  sich
durch  den  Lärm  und  die  Musik;  sie  atmeten  Düfte
und Wohlgerüche aller Art; sie trugen Kostüme und
Masken;  überlieferte  Sitten  und  natürliche  Zurück-
haltung  galten  hier  nichts  und  wurden  mit  Vergnü-
gen ignoriert.

Um Mitternacht erreichte der Tumult seinen Hö-

hepunkt. Alle Schranken fielen, und erst gegen Mor-
gen stolperten die letzten Männer und Frauen über-

Der Mann mit der Bronzemaske stand auf einem Po-
dium vor dem Haus des Lebens. Über ihm leuchteten
Unendlichkeitssymbole auf; hinter ihm hing das ver-
größerte Abbild einer idealen Lebenskarte, auf der
sich die hellrote Lebenslinie in einer perfekten Halb-
parabel durch die Grenzen der Phylen zog.

Der Mann wandte sich eindringlich an die Vor-

übergehenden. »Freunde, welche Phyle ihr auch im-
mer erreicht habt, hört mir zu! Ist euch das Leben ei-
nen Florin wert? Wollt ihr ewig leben? Kommt ins
Haus des Lebens! Ihr werdet Didaktor Moncure und
seine bemerkenswerten Methoden segnen!« Er betä-
tigte einen Schalter; aus den Lautsprechern am Rand
des Podiums drang ein leises Summen und Pfeifen.

»Steigung! Steigung! Kommt ins Haus des Lebens

und laßt eure Zukunft von Didaktor Moncure analy-
sieren! Lernt die Methoden und die richtige Technik!
Nur einen Florin für das Haus des Lebens!«

Das Geräusch aus den Lautsprechern wurde all-

mählich schriller und unerträglich. Der Mann mit der
Bronzemaske hatte eine beruhigend wohlklingende
Stimme; wenn das Geräusch die Spannungen des
täglichen Lebens imitierte, bedeuteten der Mann und
seine Stimme Sicherheit und Selbstbeherrschung.

»Jeder besitzt ein Gehirn, das sich kaum von dem

seines Nachbarn unterscheidet. Warum sind also ei-
nige von uns Brut, andere Keil, wieder andere Dritte,
Rand und Amaranth?«

Er beugte sich nach vorn, als habe er eine dramati-

sche Enthüllung zu machen. »Das Geheimnis des Le-

bens ist die richtige Technik! Didaktor Moncure lehrt
diese Technik! Ist die Unendlichkeit einen Florin
wert? Kommt alle ins Haus des Lebens!«

Eine Anzahl Vorübergehender bezahlte den Eintritt

und drängte sich durch das hohe Portal. Das Haus
war endlich voll.

Der Mann mit der Bronzemaske stieg vom Podium.

Eine Hand berührte seinen Arm; er wandte sich ruck-
artig um. Der andere wich zurück.

»Waylock, du hast mich erschreckt! Ich bin's – Ba-

sil.«

»Das sehe ich«, antwortete Gavin Waylock kurz.

Basil Thinkoup hatte sich als mystischer Vogel ver-
kleidet, was nicht recht zu seiner untersetzten Gestalt
paßte. Falls er Waylocks unfreundliche Art bemerkte,
übersah er sie geflissentlich.

»Ich dachte, du würdest von dir hören lassen«, fuhr

Thinkoup fort. »Seit unserem letzten Gespräch
über...«

Waylock schüttelte den Kopf. »Danke, für diesen

Job bin ich nicht geeignet.«

»Aber deine Zukunft!« protestierte Basil. »Es ist

wirklich paradox, daß du andere Menschen anfeuerst
und selbst ein Glark* bleibst.«

Waylock zuckte mit den Schultern. »Alles zu seiner

Zeit.«

»Aber inzwischen verstreichen wertvolle Jahre,

und deine Lebenslinie verläuft flach!«

»Ich habe meine Pläne; ich bereite mich vor.«

* Glark: Menschen, die nicht nach den Regeln des Gleiche-

Chancen-für-alle-Systems leben – etwa 20 Prozent der erwachse-
nen Bürger von Clarges.

»Während andere vorankommen! Du enttäuschst

mich, Gavin!«

»Wenn du schweigst, verrate ich dir ein Geheim-

nis«, sagte Waylock.

Basil Thinkoup starrte ihn an. »Bin ich nicht ver-

trauenswürdig? Sieben Jahre lang habe ich...«

»Einen Monat weniger als sieben Jahre. Sobald die-

ser Monat zu Ende ist, lasse ich mich als Brut regi-
strieren.«

»Wunderbar! Komm, wir trinken ein Glas Wein auf

deinen Erfolg!«

»Ich kann jetzt nicht fort.«
Basil schüttelte den Kopf und schwankte dabei; er

war offensichtlich angeheitert. »Du bist mir ein Rät-
sel, Gavin. Sieben Jahre lang hast du...«

»Fast sieben Jahre.«
Thinkoup blinzelte. »Sieben Jahre hin, sieben Jahre

her – du bist mir trotzdem ein Rätsel.«

»Ich bin durchaus nicht geheimnisvoll«, wider-

sprach Waylock. »Du müßtest mich nur besser ken-
nen.«

Basil reagierte nicht darauf. »Du mußt mich dem-

nächst  in  der  Beruhigungsanstalt  besuchen«,  ver-
langte  er.  »Ich  wende  in  letzter  Zeit  neue  Methoden
an«, erklärte er dann flüsternd. »Wenn sie Erfolg ha-
ben,  können  sie  uns  beiden  weiterhelfen,  und  ich
hätte  endlich  eine  Möglichkeit,  einen  Teil  meiner
Schuld zu begleichen.«

Waylock lachte und antwortete: »Die geringste al-

ler Schulden, Basil.«

»Keineswegs!« rief Thinkoup aus. »Wo wäre ich,

wenn du mir nicht den richtigen Weg gewiesen hät-
test? Vermutlich noch an Bord der Amprodex.«

Waylock machte eine wegwerfende Handbewe-

gung. Vor sieben Jahren waren er und Basil an Bord
des  Frachters  Amprodex  Kameraden  gewesen.  Hes-
per  Wellsey,  der  Kapitän  des  Schiffs,  war  Keil  und
hatte trotz größter Anstrengungen nie den Aufstieg in
Dritte  geschafft.  Er  war  nicht  für  die  zehn  Jahre
dankbar, die ihm Keil schenkte, sondern steigerte sich
immer mehr in seine Verbitterung hinein. Und als der
Frachter  sich  eines  Tages  wieder  Clarges  näherte,
hatte  der  Kapitän  einen  Tobsuchtsanfall  bekommen;
er hatte nach einer Feueraxt gegriffen, den Schiffsin-
genieur  erschlagen,  die  Fenster  der  Messe  zertrüm-
mert und war schließlich in den Maschinenraum ge-
klettert, um den Reaktor zu zerstören.

Waylock hatte den Kapitän aufhalten wollen, aber

beim  Anblick  der  gräßlichen  Axt  hatte  ihn  der  Mut
verlassen.  Und  dann  war  Basil  Thinkoup  vor  dem
Tobenden  aufgetaucht.  Wellsey  hatte  die  Axt  ge-
schwungen, ohne aber Basil zu treffen, der geschmei-
dig  auswich  und  dabei  ununterbrochen  auf  den  Ka-
pitän einsprach. Dann setzte die natürliche Reaktion
ein, und Wellsey brach bewußtlos zusammen.

Waylock hatte ihn nachdenklich angestarrt. »Das

reinste Wunder, Basil! Du wärest der richtige Mann
für eine Beruhigungsanstalt!«

Basil hatte die Stirn gerunzelt. »Ist das dein Ernst?«
»Selbstverständlich.«
Basil hatte seufzend den Kopf geschüttelt. »Ich bin

nicht dafür ausgebildet.«

»Du brauchst keine Ausbildung, sondern nur Be-

weglichkeit und gute Lungen«, hatte Waylock ihm
erklärt. »Die Verrückten jagen dich herum, bis sie
selbst erschöpft sind. Dort kannst du es weit bringen,

Basil Thinkoup!«

Basil hatte ihn zweifelnd angestarrt. »Glaubst du

wirklich?«

»An deiner Stelle würde ich es unbedingt versu-

chen.«

Basil hatte es versucht und war schon nach fünf

Jahren  in  Keil  eingebrochen.  Seine  Dankbarkeit  ge-
genüber Waylock kannte keine Grenzen. Jetzt klopfte
er Gavin auf die Schulter. »Du mußt zu mir in die Be-
ruhigungsanstalt  kommen!  Immerhin  bin  ich  dort
Assistent  des  Direktors  –  uns  fällt  schon  etwas  ein,
das dir Steigung sichert. Zunächst nur einfache Auf-
gaben, aber im Laufe der Zeit bekommst du weitere
Entwicklungsmöglichkeiten.«

Waylock lachte spöttisch. »Als Sandsack für Ver-

rückte, Basil? Das ist nichts für mich.« Er stieg wieder
auf  sein  Podium  und  blieb  unter  den  leuchtenden
Unendlichkeitssymbolen  stehen.  Seine  Stimme  über-
tönte den Lärm der Menge. »Steigung für jeden! Di-
daktor Moncure enthüllt das Geheimnis des Lebens!
Lest seine Broschüren, nehmt seine Mittel, laßt euch
zu  Übungsstunden  eintragen!  Steigung,  Steigung,
Steigung!«

Das Wort ›Steigung‹ hatte damals eine besondere Be-
deutung, denn es war der Maßstab für den Aufstieg
eines Menschen durch seine Phyle; es enthielt eine
Bewertung seiner Vergangenheit und bestimmte den
Zeitpunkt seines Hinscheidens. Steigung bezeichnete
den Winkel der Lebenslinie eines Menschen – eine
Funktion seiner Verdienste in Relation zu seinem Le-
bensalter.

Das System beruhte auf dem vor über dreihundert

Jahren  verabschiedeten  Gleichheitsgesetz,  das  zur
Zeit des Malthusischen Chaos entstanden war, als die
Erdbevölkerung sich jeweils innerhalb weniger Jahre
verdoppelte.  Theoretisch  war  das  dadurch  entstan-
dene  Problem  lösbar:  Geburtenkontrolle,  Erzeugung
synthetischer Nährstoffe, Urbarmachung der Wüsten
und Euthanasie für alle, die unter einem bestimmten
Standard blieben. Aber diese Theorie ließ sich nicht in
die Tat umsetzen, weil sie allzu viele Gegner aus ver-
schiedenen Lagern fand. Während das Grand-Union-
Institut  seine  Methoden  entwickelte,  die  später  das
Alter besiegen sollten, brachen die ersten Hungerun-
ruhen aus – das Jahrhundert des Malthusischen Cha-
os hatte begonnen.

Die Welt taumelte in eine unvorstellbare Katastro-

phe. Städte wurden geplündert und gebrandschatzt;
wilde  Horden  durchstreiften  das  Land.  Nur  die
Stärksten  überlebten;  bald  gab  es  mehr  Leichen  als
Lebende.  Die  Erdbevölkerung  wurde  auf  ein  Viertel
reduziert;  Rassen  und  Nationalitäten  vermischten
sich; politische Einheiten wurden bedeutungslos und

machten Wirtschaftsräumen Platz.

Eines dieser Gebiete, die Region Clarges, hatte ver-

hältnismäßig  wenig  gelitten  –  die  Stadt  wurde  zur
Hochburg der Zivilisation. Sie riegelte notwendiger-
weise ihre Grenzen ab, aber die wilden Horden war-
fen  sich  gegen  die  Elektrobarrieren,  als  könnten  sie
das  Hindernis  durch  bloße  Willensanstrengung
überwinden. Ihre verkohlten Leichen hingen zu Tau-
senden an den Hochspannungsdrähten, und die No-
maden  begannen  zu  dieser  Zeit,  Clarges  und  seine
Bürger leidenschaftlich zu hassen.

Die Stadt beherbergte das Grand-Union-Institut,

dessen Forscher die begonnene Arbeit fortsetzten, bis
das Gerücht auftauchte, sie hätten ein Mittel zur Le-
bensverlängerung  gefunden.  Dieses  Gerücht  ent-
sprach  nicht  ganz  der  Wahrheit,  denn  die  Wissen-
schaftler  hatten  ein  Verfahren  entwickelt,  das  ein
ewiges Leben garantierte. Nach Bekanntgabe der For-
schungsergebnisse  kam  es  zu  Ausschreitungen  em-
pörter Massen, bis endlich das Gleichheitsgesetz ver-
abschiedet wurde, das Verdienste um die Öffentlich-
keit mit zusätzlichen Lebensjahren belohnte.

Fünf Phylen, die Verdienststufen entsprachen,

wurden  geschaffen:  Erste,  Zweite,  Dritte,  Vierte,
Fünfte. Erste erhielt im Volksmund die Bezeichnung
Brut;  Zweite  war  als  Keil  bekannt;  Dritte  hieß  gele-
gentlich  auch  Arrant;  Vierte  wurde  als  Rand  um-
schrieben;  und  als  die  Wissenschaftler  des  Instituts
die  Amaranth-Gesellschaft  ins  Leben  riefen,  bekam
Fünfte den Namen Amaranth.

Das Gleichheitsgesetz bestimmte die Vorausset-

zungen für den Aufstieg. Kinder wurden nicht als
Angehörige der Phyle ihrer Eltern geboren, sondern

konnten sich mit sechzehn Jahren als Brut registrieren
lassen,  wodurch  sie  in  Zukunft  den  Bestimmungen
des Gleichheitsgesetzes unterworfen waren. Falls sie
es  vorzogen,  sich  nicht  registrieren  zu  lassen,  lebten
sie durchschnittlich zweiundachtzig Jahre, ohne Aus-
sichten  auf  Lebensverlängerung  zu  haben  –  als
›Glarks‹ ohne besondere gesellschaftliche Stellung.

Die Lebenserwartung eines Angehörigen der Brut

entsprach laut Gesetz der durchschnittlichen Lebens-
dauer eines Außenstehenden – etwa zweiundachtzig
Jahre.  Der  Durchbruch  zu  Keil  brachte  eine  Spezial-
behandlung,  die  den  Alterungsprozeß  aufhielt  und
weitere  zehn  Lebensjahre  bedeutete;  Dritte  verlän-
gerte  das  Leben  wieder  um  sechzehn  Jahre,  und
Amaranth brachte endlich die größte Belohnung.

Damals hatte die Region Clarges bereits zwanzig

Millionen  Einwohner,  während  das  erstrebenswerte
Maximum, das bald erreicht sein würde, bei fünfund-
zwanzig Millionen lag. Was sollte also mit den Ange-
hörigen  einer  Phyle  geschehen,  die  das  zulässige
Höchstalter  überschritten?  Das  Problem  ließ  sich
vermutlich  nicht  durch  Auswanderung  lösen,  denn
Clarges war überall verhaßt, und wer einen Fuß über
seine  Grenzen  setzte,  unterschrieb  praktisch  ein  To-
desurteil. Trotzdem wurde ein Auswanderungsmini-
ster  ernannt,  der  sich  mit  diesem  Problem  befassen
sollte.

Der Auswanderungsminister erschien wenig später

vor dem Prytaneon, um seinen Bericht zu erstatten.

Außer Clarges gab es auf der Erde nur noch fünf

andere  Gebiete,  in  denen  eine  Art  Zivilisation  be-
stand:  Kypre,  Sous-Ventre,  das  Imperium  Godwan,
Singhalien  und  Nova  Roma.  Eine  Auswanderung

dorthin war nur möglich, wenn das Prinzip der Ge-
genseitigkeit gewahrt blieb, so daß dieses Verfahren
offenbar undurchführbar war.

Selbstverständlich konnte Clarges auch seine Gren-

zen gewaltsam ausweiten, bis die Region eines Tages
die ganze Erde umfaßte. Dadurch würde das eigentli-
che Problem aber nicht gelöst, sondern nur aufge-
schoben.

Das Prytaneon beriet lange und änderte schließlich

das  Gleichheitsgesetz.  Der  Auswanderungsminister
erhielt  den  Auftrag,  die  ursprüngliche  Absicht  des
Gesetzgebers  zu  verwirklichen  –  er  war  also  dafür
verantwortlich,  daß  jeder  Bürger,  der  das  zulässige
Höchstalter  seiner  Phyle  erreicht  hatte,  unauffällig
beseitigt wurde.

Das Gleichheitsgesetz trat mit dieser Ausführungs-

bestimmung in Kraft. Das System war von Anfang an
erfolgreich und brachte Clarges ein Goldenes Zeital-
ter, in dem Wissenschaft, Kunst, Handwerk und
Technik zu ungeahnter Blüte gelangten.

Im Laufe der Jahre wurde das Gleichheitsgesetz

mehrmals  abgeändert.  Das  Höchstalter  der  Angehö-
rigen einer Phyle hing jetzt von verschiedenen Fakto-
ren ab: Produktionsindex, Bevölkerung der jeweiligen
Phyle,  Anteil  der  Glarks  an  der  Gesamtbevölkerung
und anderen Variablen. Die Auswertung und Berück-
sichtigung  dieser  Daten  wurde  einem  riesigen  Elek-
tronenrechner übertragen, der die Bezeichnung ›Ak-
tuarius‹  erhielt.  Die  Maschine  gab  auf  Wunsch  auch
gedruckte  Lebenskarten  aus,  die  dem  Antragsteller
zeigten,  ob  seine  Lebenslinie  sich  der  Grenze  der
nächsthöheren Phyle oder dem vertikalen Terminator
näherte.  Sobald  die  Lebenslinie  den  Terminator  er-

reichte, erfüllten der Auswanderungsminister und
seine Assassinen ihre gesetzliche Pflicht. Dieses Ver-
fahren war brutal, aber unparteiisch – und notwen-
dig.

Das System besaß allerdings auch einige Nachteile,

denn  die  besten  Köpfe  verlegten  sich  auf  bekannte
Gebiete,  anstatt  sich  neuen  zuzuwenden,  auf  denen
vielleicht  keine  Karrierepunkte  zu  sammeln  waren.
Lebensangst  und  Enttäuschung  waren  logische  Be-
gleiterscheinungen  des  Aufstiegs  durch  die  Phylen;
die Beruhigungsanstalten füllten sich mit Menschen,
die vor der Wirklichkeit in eine Scheinwelt geflüchtet
waren.

Binnen weniger Generationen war das Bedürfnis

nach mehr und mehr Steigung Teil des Gefühlsinhalts
der Bürger von Clarges geworden, die ihr Leben nur
auf  dieses  eine  Ziel  ausrichteten.  Freizeitbeschäfti-
gungen  verschwanden,  gesellschaftliche  Veranstal-
tungen  wurden  kaum  noch  besucht,  aber  Schulen
und  Fortbildungskurse  verzeichneten  ungeheuren
Andrang.  Dieser  Lebensstil  wäre  ohne  irgendein  Si-
cherheitsventil unmöglich gewesen, aber zum Glück
bot Carnevalle jedem die Möglichkeit, den Ernst des
Lebens  einige  Stunden  lang  zu  vergessen  und  sich
unbeschwert im Kreise Gleichgesinnte zu amüsieren.
Selbst die Amaranth kamen gelegentlich hierher, um
maskiert  und  unerkannt  an  dem  fröhlichen  Treiben
teilzunehmen,  bei  dem  es  keine  Unterschiede  zwi-
schen den Phylen gab.

Nach Carnevalle kam auch die Jacynth Martin – seit
drei Jahren Amaranth und erst vor zwei Wochen aus
der Klausur entlassen.

Die Jacynth Martin hatte von Brut aus drei Versu-

che unternommen, in eine höhere Phyle aufzusteigen:
zuerst als Expertin für mittelalterlichen Chorgesang,
dann als Cellistin und schließlich als Kritikerin für
zeitgenössische Musik. Ihre Lebenslinie war dreimal
steil angestiegen, um dann jeweils wieder flach zu
verlaufen.

Mit achtundvierzig hatte sie den Entschluß gefaßt,

die  gesamte  Entwicklung  der  Musik  von  Anfang  an
zu  ihrem  Fachgebiet  zu  machen.  Ihre  Lebenslinie
stieg unaufhaltsam, und mit vierundfünfzig schaffte
sie den Durchbruch zu Keil. (Dies war nun ihr stati-
sches Alter, bis sie entweder die nächsthöhere Phyle
erreichte  oder  bis  die  schwarze  Limousine  vor  ihrer
Tür hielt.)

Sie befaßte sich ausschließlich mit zeitgenössischer

Musik und entwickelte eine interessante Theorie mu-
sikalischer Symbolgehalte. Diese Arbeit brachte ihr
im Alter von siebenundsechzig Jahren den Aufstieg
in Dritte.

Die merkwürdige und in vieler Beziehung außer-

ordentliche  Kultur  des  Inselkönigreichs  Singhalien
hatte schon früher ihre Neugier geweckt, und sie be-
mühte sich jetzt, alle Hindernisse zu überwinden, um
dort  forschen  und  arbeiten  zu  können.  Sie  bereitete
sich sorgfältig vor, lernte die Sprache, machte sich mit
den  Sitten  des  Landes  vertraut,  verschaffte  sich  die
entsprechende Kleidung und ließ sich sogar die Haut
färben.  Unter  großen  Schwierigkeiten  gelang  es  ihr
schließlich  auch,  einen  Aircar  mit  Eigenantrieb  zu
erwerben, den sie für ihr Unternehmen benötigte, da
die  in  Clarges  üblichen  Luftfahrzeuge  mit  ausge-
strahlter Energie arbeiteten, deren Reichweite an den

Grenzen der Region endete. Nachdem sie alle Vorbe-
reitungen abgeschlossen hatte, begann sie ihre Expe-
dition zu den Barbaren, bei denen sie sich ständig in
Lebensgefahr befinden würde.

In Kandesta trat sie als Zauberin auf und machte

sich  mit  Hilfe  einiger  wissenschaftlicher  Tricks  bald
einen guten Namen. Sie setzte ihre Studien fort, und
als der Grande des Imperiums Godwan ihr anbot, sie
dürfe  sein  Reich,  das  noch  kein  Fremder  gesehen
hatte,  unter  seinem  persönlichen  Schutz  besuchen,
nahm sie begierig an, verschob aber ihren Besuch auf
einen  späteren  Zeitpunkt,  um  nach  Clarges  zurück-
zukehren  und  dort  einige  Kompositionen  aufführen
zu  lassen,  die  das  Ergebnis  ihrer  Forschungen  in
Singhalien waren. Die öffentliche Aufführung wurde
zu einem persönlichen Triumph, der ihr im Alter von
zweiundneunzig  Jahren  den  Aufstieg  in  Rand  si-
cherte.

Nun hatte sie etwa dreißig Jahre Zeit, die Grundla-

gen für die Aufnahme in Amaranth zu legen, aber wo
andere in ihrer Lage sorgfältig geplant und gearbeitet
hätten,  faßte  sie  den  raschen  Entschluß,  die  Einla-
dung  des  Granden  anzunehmen  und  das  Imperium
Godwan zu bereisen. Viereinhalb Jahre später war sie
einem  Nervenzusammenbruch  nahe  und  kehrte  mit
letzter  Kraft  nach  Clarges  zurück.  Dort  brauchte  sie
fast zwei Jahre, um sich von dem Schock ihrer Erleb-
nisse  in  einem  Land  zu  erholen,  in  dem  Leben  und
Freiheit  des  Individuums  nichts  galten.  In  den  fol-
genden  Jahren  schrieb  und  veröffentlichte  sie  nach-
einander ihre siebenteilige Studie der Kunst des Imperi-
ums  Godwan,  die  mit  großem  Beifall  aufgenommen
wurde.

Mit einhundertvier Jahren gelang ihr auf diese

Weise der Durchbruch in die höchste Phyle; sie wur-
de eine Amaranth und hieß jetzt ›die Jacynth Martin‹,
nachdem  sie  die  Klausur  hinter  sich  gebracht  hatte,
aus  der  sie  als  neunzehnjähriges  Mädchen  hervor-
ging.  Die  neue  Jacynth  war  tatsächlich  ein  junges
Mädchen, nicht nur eine künstlich verjüngte Greisin,
besaß  aber  Persönlichkeit,  Charakterzüge  und  Erin-
nerungen der alten Jacynth Martin.

An diesem Abend trug sie ein Kostüm aus silber-

glänzenden  Schuppen,  das  ihren  schlanken  Körper
freizügig enthüllte und ihr entfernt das Aussehen ei-
nes exotischen Fisches gab. Aschblondes Haar fiel in
weichen  Wellen  auf  die  bloßen  Schultern  herab  und
umrahmte ein zartes Gesicht, dessen ausdrucksvolle
Augen verrieten, daß Die Jacynth Martin einem klas-
sischen Ideal entsprach, das einen gesunden Geist in
einem gesunden Körper forderte. Sie hatte ihren Air-
car in der Garage gelassen und war ohne Begleitung
nach Carnevalle gekommen, wo sie jetzt langsam oh-
ne  festes  Ziel  durch  die  Straßen  der  gigantischen
Amüsierstadt  ging.  Sie  ließ  sich  mit  der  Menge  trei-
ben und blieb erst vor dem Haus des Lebens stehen,
dessen  Ausrufer  ihre  Aufmerksamkeit  erregte,  weil
seine  Stimme  sie  an  den  Tonfall  des  Hohenpriesters
von Tonpengh erinnerte.

»Freunde, was tut ihr für eure Steigung?« rief

Waylock.  »Kommt  ins  Haus  des  Lebens!  Didaktor
Moncure kann jedem helfen! Warum noch mit Stun-
den  geizen,  wenn  Didaktor  Moncure  euch  Jahre  ge-
ben kann? Ein Florin, sage ich, nur ein Florin! Ist das
zuviel  für  die  Ewigkeit?  Ein  lächerlicher  Florin  für
das Geheimnis des Lebens!«

Einige Passanten waren stehengeblieben; Waylock

wies auf einen untersetzten Mann »Sie! Wann steigen
Sie in Rand auf?«

»Wahrscheinlich nie. Ich bin und bleibe Brut – als

Rollkutscher.«

»Sie sehen aber wie Dritte aus, denn dort gehören

Sie hin. Machen Sie den Versuch mit Didaktor Mon-
cures Ausbildung, dann können Sie Ihren Assassinen
in zehn Wochen Lebwohl sagen... Sie!« Er wandte
sich an eine ältere Frau. »Wie steht es mit Ihren Kin-
dern?«

»Die jungen Teufel sind mir schon voraus«, ant-

wortete die Frau lachend.

»Hier erfahren Sie, wie Sie ihnen die Absätze zei-

gen können! Didaktor Moncure hat bereits zweiund-
vierzig Amaranth unter seinen ehemaligen Schülern.«
Sein Blick fiel auf das Mädchen im silberglänzenden
Kostüm. »Sie – die schöne junge Dame! Haben Sie
keine Lust, Amaranth zu werden?«

Die Jacynth lachte. »Danke, das interessiert mich

nicht.«

Waylock hob verblüfft die Hände. »Nein? Und

weshalb nicht?«

»Vielleicht will ich lieber als Glark leben.«
»Dann könnte Ihr Leben hier eine Wende zum Bes-

seren  nehmen.  Ist  der  Versuch  nicht  einen  einzigen
Florin  wert?«  Als  Die  Jacynth  lächelnd  mit  den
Schultern zuckte, wandte er sich wieder an die übri-
gen  Zuhörer.  »Treten  Sie  ein,  meine  Herrschaften,
wenn Sie heute Didaktor Moncure begegnen wollen!
Beeilt euch, Freunde – die Vorstellung beginnt in we-
nigen Sekunden!«

Als das Klingelzeichen ertönte, das Didaktor Mon-

cures Auftritt ankündigte, sprang Waylock zu Boden.
Für  heute  war  er  frei,  denn  dies  war  die  letzte  Vor-
stellung des Abends, da das Haus des Lebens in den
Morgenstunden  wegen  Besuchermangel  schloß.  Er
drängte sich durch die Menge und suchte nach einem
silbernen Kostüm. Da, dort drüben! Gavin ging dar-
auf  zu  und  stellte  sich  der  schönen  Unbekannten  in
den Weg.

Sie schien nicht überrascht zu sein, ihn plötzlich

vor sich zu sehen. »Gehen die Geschäfte im Haus des
Lebens so schlecht, daß Didaktor Moncure seine
Schergen auf Kundensuche schicken muß?« fragte sie
mit einem Lächeln.

Waylock schüttelte den Kopf. »Von jetzt an bis

morgen abend bin ich mein eigener Herr«, erklärte er
ihr.

»Aber du verkehrst doch sonst in höchsten Kreisen

– warum also dieses plötzliche Interesse an einem
gewöhnlichen Glark-Mädchen?«

»Gewöhnlich ist nicht gerade der richtige Aus-

druck«, widersprach Gavin. »Du bist wirklich eine
Schönheit – ist dir das nicht klar?«

»Würde ich sonst ein so auffälliges Kostüm tra-

gen?« lautete ihre Gegenfrage.

»Und du bist allein in Carnevalle?«
Die Jacynth nickte lächelnd.
»Darf ich dir meine Begleitung anbieten?«
»Selbstverständlich. Ich fürchte nur, daß du dich in

meiner Gesellschaft bald langweilen wirst.«

»Dieses Risiko nehme ich gern auf mich«, versi-

cherte Waylock ihr. »In welcher Richtung sollen wir
weitergehen?«

»Ich habe keine bestimmte Vorstellung. Ich wollte

eigentlich vor allem die Menschen beobachten und
die Atmosphäre dieser Stadt auf mich wirken lassen.«

»In diesem Fall muß ich also die Wahl treffen. Ich

lebe und arbeite hier in Carnevalle, habe aber trotz-
dem noch längst nicht alles gesehen.«

Die Jacynth warf ihm einen überraschten Blick zu.

»Du lebst hier – in Carnevalle?«

»Ich habe ein Appartement bei den Tausend Die-

ben; dort wohnen viele, die hier arbeiten.«

Sie runzelte die Stirn. »Du bist also ein Berber?«
»O nein. Berber stehen außerhalb der Gesetze. Ich

bin ein gewöhnlicher Mann, der seine Arbeit tut – ein
Glark wie du.«

»Und das alles hängt dir nie zum Hals heraus?« Sie

wies auf das hektische Treiben unter Tausenden von
bunten Lichtern.

»Manchmal habe ich es gründlich satt«, gab er zu.
»Warum lebst du dann hier? In zwei Minuten

kannst du in Clarges sein.«

Waylock schüttelte langsam den Kopf. »Ich fahre

nur selten nach Clarges«, murmelte er. »Dort komme
ich mir immer wie ein Fremder vor...« Er gab sich ei-
nen Ruck und deutete auf die glitzernde Fassade des
Cafés Pamphylia. »Was hältst du von einer kleinen
Erfrischung?«

»Mit Vergnügen«, stimmte sie zu.
Sie fanden einen Tisch am Rand der Dachterrasse,

und Waylock bestellte zweimal Sangre de Dios. Ein
Robokellner brachte die Pokale mit der violetten
Flüssigkeit und verschwand geräuschlos.

»Ein wirklich erfrischender Drink«, stellte Gavin

fest. »Er vertreibt jede Müdigkeit.«

»Aber ich bin nicht müde.«

Er seufzte. »Ich schon.«
Die Jacynth lächelte spöttisch. »Dabei hat die Nacht

eigentlich erst begonnen.«

»Keine Angst, ich schlafe nicht am Tisch ein.« Er

hob seine Maske und leerte den Pokal auf einen Zug.

Sie beobachtete ihn nachdenklich. »Du hast mir

nicht gesagt, wie du heißt«, sagte sie.

»Das ist hier üblich.«
»Ich möchte trotzdem deinen Namen wissen.«
»Gavin.«
»Ich heiße Jacynth.«
»Ein hübscher Name.«
»Nimm deine Maske ab, Gavin«, verlangte Die

Jacynth plötzlich. »Laß mich dein Gesicht sehen.«

»Gesichter in Carnevalle bleiben am besten verbor-

gen.«

»Das ist unfair, Gavin. Mein Kostüm verbirgt

nichts, während du...«

»Masken regen die Phantasie an«, stellte Waylock

fest. »Solange ich meine trage, könnte ich ein Mär-
chenprinz sein; nehme ich sie aber ab, siehst du nur
mein Alltagsgesicht.«

»Ich lege keinen Wert auf Märchenprinzen«, versi-

cherte sie ihm. »Komm, nimm die Maske ab!«

»Vielleicht später.«
»Möchtest du, daß ich dich für häßlich halte?«
»Nein, bestimmt nicht.«
»Bist du etwa häßlich?«
»Hoffentlich nicht.«
Die Jacynth lachte. »Du willst mich nur neugierig

machen!«

»Keineswegs. Ich bin das Opfer eines inneren

Zwanges, der mich dazu drängt, meine kleinen Ge-

heimnisse zu bewahren.«

»Wie die alten Tuaregs«, murmelte Die Jacynth

nachdenklich.

Gavin warf ihr einen überraschten Blick zu. »Für

ein Glark-Mädchen bist du sehr gebildet«, stellte er
fest.

»Wir sind überhaupt ein wunderliches Paar«, sagte

Die Jacynth. »Zu welcher Phyle gehörst du?«

»Glark wie du.«
»Aha.« Sie nickte zufrieden. »Mir ist nur etwas an

dir aufgefallen.«

Waylock starrte sie an. »Was?«
»Alles zu seiner Zeit, Gavin.« Sie erhob sich. »Sol-

len wir jetzt unseren Rundgang machen?«

Waylock stand ebenfalls auf. »Wie du willst«, ant-

wortete er.

Sie legte ihm eine Hand auf den Arm. »Ich wette,

daß du mich nicht dorthin begleiten willst, wohin ich
gehen möchte.«

Waylock lachte. »Ich folge dir überallhin.«
»Das sagst du jetzt.«
»Du brauchst mich nur auf die Probe zu stellen.«
»Gut, komm mit.« Sie ging auf den Boulevard hin-

aus.

Gavin legte einen Arm um ihre Taille und drückte

sie an sich. »Du bist ein Wunder«, flüsterte er. »Eine
herrliche Blüte, ein zum Leben erweckter Wunsch-
traum.«

»Ah, Gavin«, sagte sie tadelnd, »du bist ein

schrecklicher Lügner!«

»Ich sage die Wahrheit«, protestierte er.
»Wahrheit? Was ist wahr?«
»Das weiß niemand.«

Die Jacynth blieb stehen. »Wir werden es bald er-

fahren – hier steht der Tempel der Wahrheit.«

Waylock schüttelte den Kopf. »Auch dort gibt es

keine Wahrheit – nur boshafte Narren mit spitzen
Zungen.«

Sie griff nach seiner Hand. »Komm, Gavin, wir zei-

gen ihnen, daß wir noch boshafter sein können.«

»Warum gehen wir nicht lieber in...«
»Gavin! Du hast versprochen, mir überallhin zu

folgen.«

Waylock nickte zögernd und schritt neben ihr

durch das Tempelportal.

»Die Nackte Wahrheit oder die Verbrämte Wahr-

heit?« fragte der Diener am Eingang.

»Die Nackte Wahrheit!« sagte Die Jacynth.
Waylock wollte protestieren, aber Die Jacynth

drohte ihm lächelnd mit dem Zeigefinger. »Denkst du
noch an dein Versprechen, Gavin?«

»Schön, wenn mir keine andere Wahl bleibt«,

murmelte Waylock vor sich hin.

»Nach links, bitte«, sagte der Diener.
»Komm, Gavin.« Sie ging durch den langen Korri-

dor voraus. »Stell dir vor, jetzt erfährst du endlich
genau, was ich von dir halte.«

»Du willst nur erreichen, daß ich meine Maske ab-

nehme«, warf Gavin ihr vor.

»Selbstverständlich. War das nicht ohnehin deine

Absicht? Oder wolltest du mich umarmen, ohne sie
zuvor abzulegen?«

Ein anderer Diener empfing sie und wies ihnen

Umkleidekabinen  an.  »Sie  entkleiden  sich  hier  und
hängen  sich  diese  Nummern  um  den  Hals.  Das  Mi-
krophon  dient  dazu,  Ihre  Kommentare  festzuhalten,

die jeweils mit der Nummer des oder der Betreffen-
den beginnen. Wenn Sie den Tempel verlassen, er-
halten Sie eine Aufstellung der Bemerkungen anderer
über Ihre Person.«

Fünf Minuten später trat Die Jacynth Martin in den

großen Saal hinaus. Ihre Bekleidung bestand jetzt nur
aus der Nummer 202 an ihrem Hals und einem win-
zigen Mikrophon in ihrer rechten Hand.

Der weitläufige Saal war dick mit Teppichen aus-

gelegt und angenehm temperiert. Fünfzig oder sech-
zig nackte Männer und Frauen gingen hier auf und
ab oder unterhielten sich miteinander.

Gavin Waylock erschien mit der Nummer 98 – ein

schlanker, aber trotzdem muskulöser Mann von etwa
dreißig Jahren. Sein Haar war dicht und schwarz; die
Augen hellgrau und durchdringend; das Gesicht ha-
ger, männlich und ausdrucksvoll.

Er kam näher und erwiderte ruhig ihren Blick.

»Weshalb starrst du mich so an?« fragte er.

Die Jacynth wandte sich plötzlich ab. »Wir müssen

jetzt unseren Rundgang beginnen, damit die anderen
uns beurteilen können.«

»Die Kommentare sind oft nicht gerade schmei-

chelhaft«, stellte Waylock fest und betrachtete sie von
Kopf bis Fuß. »Du bist allerdings über jede Kritik er-
haben.« Er hielt das Mikrophon an den Mund und
sprach einige Sätze. »Meine Eindrücke sind jetzt fest-
gehalten.«

Sie bewegten sich eine Viertelstunde lang durch

den Saal und sprachen mit anderen, die großen Wert
darauf zu legen schienen. Dann kehrten sie in die
Umkleidekabinen zurück, zogen sich an und nahmen
an Ausgang zwei Umschläge in Empfang, auf denen

DIE NACKTE WAHRHEIT stand. Die Umschläge
enthielten alle Bemerkungen, die über sie gemacht
worden waren – im allgemeinen recht offene und un-
verschämte Kommentare.

Die Jacynth runzelte die Stirn, kicherte, wurde rot

und las schließlich amüsiert weiter.

Waylock warf einen Blick auf das Papier in seiner

Hand und zeigte kaum Interesse daran, bis er plötz-
lich den Kopf senkte und aufmerksam las:

Hier  ist  ein  Gesicht,  an  das  ich  mich  erinnere,  obwohl
ich  nicht  weiß,  wann  ich  es  zuletzt  gesehen  habe.  Eine
Stimme  in  meinem  Inneren  flüstert  mir  zu:  Der
Grayven Warlock! Aber dieses Ungeheuer wurde verur-
teilt und den Assassinen übergeben. Wer ist also dieser
Mann?

Gavin sah wieder auf. Die Jacynth beobachtete ihn. Er
faltete das Papier zusammen und steckte es langsam
ein. »Komm, wir gehen«, sagte er nur.

Gavin Waylock hätte sich am liebsten selbst geohr-
feigt, weil er sich so unglaublich tölpelhaft und leicht-
sinnig benommen hatte. Es war ihm sieben Jahre lang
gelungen, seine Identität geheimzuhalten, aber dann
war er dem Zauber eines schönen Gesichts erlegen –
und hatte sich in ernste Gefahr gebracht.

Die Jacynth konnte nur vermuten, was Waylock in

diesem Augenblick empfand. Die Bronzemaske ver-
barg sein Gesicht, aber seine Finger zitterten, als er
das Papier zusammenfaltete und in die Tasche schob.

»Fühlst du dich in deiner Eitelkeit getroffen?«

wollte sie wissen.

Gavin zuckte mit den Schultern. »Ich bin leicht

verwundbar«, antwortete er ruhig. »Machen wir eine
kleine Pause im Ultra Lazuli?«

Sie überquerten die Straße und nahmen zwischen

Orchideen auf der Terrasse Platz, wo sie das Treiben
der Menge beobachten konnten. Beide schwiegen und
waren in Gedanken versunken; der zuvor begonnene
Flirt schien plötzlich beendet zu sein.

»Hat dir der Tempel der Wahrheit nicht gefallen?«

fragte Die Jacynth schließlich.

»Er hat mich etwas verblüfft«, antwortete Waylock.

»Hör dir das an.« Er las den Absatz vor, der ihn so er-
schreckt hatte.

Sie hörte ohne großes Interesse zu. »Und?«
Waylock lehnte sich in seinen Stuhl zurück. »Ei-

gentlich erstaunlich, daß du dich an Ereignisse aus
deiner Kindheit erinnerst.«

»Ich?« fragte Die Jacynth.

»Nur du hast meine Nummer gekannt. Nachdem

wir uns getrennt hatten, habe ich sie umgedreht.«

»Ich muß zugeben, daß mir dein Gesicht bekannt

vorkam«, erwiderte sie.

»Dann hast du mich absichtlich getäuscht«, warf

Gavin ihr vor. »Du kannst kein Glark-Mädchen sein,
denn vor sieben Jahren hättest du dich noch nicht um
Skandale gekümmert. Brut scheidet aus dem gleichen
Grund aus. Folglich bist du Keil oder höher – aber in
Keil gibt es keine Mädchen mit achtzehn oder neun-
zehn Jahren.«

Die Jacynth zuckte mit den Schultern. »Du besitzt

eine blühende Phantasie.«

»Wenn du weder Glark noch Brut noch Keil noch

Dritte noch Rand bist, mußt du logischerweise Ama-
ranth  sein.  Deine  bemerkenswerte  Schönheit  ist  ein
weiterer  Beweis  für  meine  Theorie,  denn  unmodifi-
zierte  Gene  bringen  selten  solche  Perfektion  hervor.
Darf ich um deinen Namen bitten?«

»Ich bin Die Jacynth Martin.«
Waylock nickte. »Meine Schlußfolgerungen waren

richtig; deine sind es teilweise. Ich trage in der Tat die
Züge des Mannes, der früher Der Grayven Warlock
war. Wir sind identisch, denn ich bin sein Relikt.«

Sobald  ein  Amaranth  in  die  höchste  Phyle  aufge-
nommen  worden  war,  zog  er  sich  in  eine  strenge
Klausur  zurück.  Seinem  Körper  wurden  fünf  Zellen
entnommen, die in Nährlösungen innerhalb weniger
Wochen zu perfekten Kopien des Originals herange-
züchtet wurden, nachdem sie geringfügig verbessert
worden waren. Erhielt eine dieser idealisierten Kopi-
en später das Gedächtnis der ursprünglichen Persön-
lichkeit, war sie ein vollkommenes Abbild des Betref-
fenden: ein echtes Surrogat.

Während der Entwicklung dieser Surrogate war

der Amaranth nie vor Unfällen sicher und lebte des-
halb in ständiger Angst. Nach Ende der Klausur hatte
er jedoch nichts mehr zu befürchten, denn falls er ei-
nen gewaltsamen Tod fand, standen fünf Kopien sei-
ner selbst bereit, die mit gleicher Energie fortsetzten,
was er begonnen hatte.

Trotz aller Vorsichtsmaßnahmen kam es aber vor,

daß ein Amaranth während seiner Klausur getötet
wurde. Seine unbeseelten Surrogate, die als ›Relikte‹
bezeichnet wurden, entkamen meistens auf eine oder
andere Weise und führten in der Außenwelt ein ganz
normales Leben, da sie sich nur durch ihre Unsterb-
lichkeit von gewöhnlichen Männern und Frauen un-
terschieden. Legten sie Wert auf den Aufstieg durch
die Phylen, mußten sie sich wie alle anderen registrie-
ren lassen; blieben sie dagegen Glarks, hatten sie den
Vorteil ewiger Jugend, mußten aber ständig befürch-
ten, entdeckt und den Vorschriften entsprechend als
Brut registriert zu werden.

»Ein Relikt«, wiederholte Die Jacynth nachdenklich.
»Der Grayven Warlock... vor sieben Jahren... Für die-
se kurze Zeitspanne scheinst du bemerkenswert gut
entwickelt zu sein.«

»Ich bin sehr anpassungsfähig«, erklärte Waylock

ihr. »In mancher Beziehung ist das eher hinderlich,
denn heutzutage haben nur Spezialisten Erfolg.«

Die Jacynth nahm einen Schluck aus ihrem Glas.

»Der Grayven Warlock war recht erfolgreich. Übri-
gens auf welchem Gebiet?«

»Journalismus. Er hat den Clarges Direction gegrün-

det.«

»Jetzt erinnere ich mich wieder. Der Abel Mande-

ville vom Clarion war sein Rivale.«

»Und sein erbitterter Feind. Eines Abends kam es

zu einer Auseinandersetzung, nachdem Der Grayven
ihn  um  seinen  Besuch  gebeten  hatte,  durch  den  ihr
Verhältnis geklärt werden sollte. Der Abel wurde tät-
lich; Der Grayven setzte sich zur Wehr, und Der Abel
stürzte  dreihundert  Meter  tief  aus  einem  geöffneten
Fenster.  Der  Grayven  wurde  als  Mörder  gebrand-
markt  und  den  Assassinen  ausgeliefert,  bevor  seine
Surrogate  beseelt  waren.  An  ihm  sollte  ein  Exempel
statuiert werden, weil der unglückliche Zwischenfall
sich  nicht  vertuschen  ließ.  Der  Grayven  wurde  den
Assassinen  übergeben,  obwohl  er  erst  wenige  Tage
zuvor in die höchste Phyle aufgestiegen war.«

»Der Grayven Warlock hätte seine Klausur nicht

frühzeitig verlassen dürfen«, stellte Die Jacynth unge-
rührt fest. »Niemand hat ihn dazu gezwungen, dieses

Risiko einzugehen.«

»Der Grayven war impulsiv und ungeduldig; er

konnte und wollte sich nicht so lange verborgen hal-
ten. Und er hatte nicht mit der Rachgier seiner Feinde
gerechnet!«

Die Jacynth schüttelte energisch den Kopf. »Wir

alle  sind  Gesetzen  unterworfen.  Allein  die  Tatsache,
daß  sie  gelegentlich  mißachtet  werden,  macht  sie
nicht  ungerecht.  Wer  Gewalt  anwendet,  muß  damit
rechnen, gewaltsam beseitigt zu werden.«

Waylock starrte sie wortlos an. »Was hast du jetzt

vor?« fragte er schließlich.

Sie spielte mit ihrem Glas. »Dieses neue Wissen ist

mir keineswegs sympathisch. Ich fühle mich natürlich
verpflichtet, das Ungeheuer zu entlarven und...«

»Es gibt kein Ungeheuer zu entlarven!« unterbrach

Waylock sie rasch. »Der Grayven hat seine Strafe vor
sieben Jahren erhalten.«

Die Jacynth nickte. »Ja, natürlich.«
Ein rundliches Gesicht unter schwarzen Federn er-

schien an der Balustrade. »Das ist doch Gavin – der
gute alte Gavin Waylock!«

Basil Thinkoup stolperte heran und ließ sich

schwer auf einen Stuhl fallen. Sein Vogelkostüm war
zerzaust, und er schien betrunken zu sein.

Waylock erhob sich. »Du entschuldigst uns bitte,

Basil; wir wollten eben gehen.«

»Nicht so rasch! Ich sehe dich sonst immer nur auf

deinem Podium!« Er bestellte einen Drink. »Gavin ist
mein ältester Freund«, erklärte er mit einem Seiten-
blick auf Die Jacynth.

»Tatsächlich?« fragte sie. »Wie lange kennen Sie

ihn schon?«

Waylock setzte sich langsam wieder.
»Vor sieben Jahren haben wir Gavin Waylock aus

dem Wasser gezogen und an Bord der Amprodex ge-
holt, auf der Kapitän Hesper Wellsey das Kommando
führte. Erinnerst du dich noch an seinen Tobsuchts-
anfall, Gavin?«

»Ja«, antwortete Gavin einsilbig. Er wandte sich an

Die Jacynth: »Komm, wir...«

Sie schüttelte den Kopf. »Dein Freund Basil interes-

siert mich... Ihr habt also Gavin Waylock aus dem
Wasser gezogen.«

»Er ist am Steuer seines Aircars eingeschlafen; die

Maschine stürzte ab, sobald sie den Bereich der Ener-
gieausstrahlung verlassen hatte.«

»Und das geschah vor sieben Jahren?« wollte Die

Jacynth wissen.

»Richtig, vor ziemlich genau sieben Jahren. Gavin

kann Ihnen alles erklären; er hat ein hervorragendes
Gedächtnis.«

»Gavin erzählt mir sehr wenig von sich.«
Basil Thinkoup nickte. »In dieser Beziehung ist er

recht  zurückhaltend.«  Als  Gavin  nicht  darauf  ant-
wortete,  stand  Basil  kurze  Zeit  später  auf  und  ent-
schuldigte  sich  für  einen  Augenblick.  Er  stolperte
über die Terrasse davon.

Waylock und Die Jacynth starrten einander an.
Die Jacynth sagte leise: »Vor sieben Jahren entflieht

Der Grayven Warlock den Assassinen. Vor sieben
Jahren wird Gavin Waylock aus dem Wasser gezo-
gen. Aber das ist nicht weiter wichtig – das Ungeheu-
er ist vernichtet worden.«

Waylock beobachtete sie schweigend. Als Basil zu-

rückgekehrt war, entschuldigte er sich ebenfalls, bog

aber außer Sichtweite in die nächste Televisorzelle ab
und wählte mit zitternden Fingern eine Zahlenkom-
bination.

Der Bildschirm leuchtete grünlich auf, zeigte je-

doch statt eines Gesichts nur einen schwarzen Kreis.

»Wer ruft an?« flüsterte eine heisere Stimme.
Waylock nahm die Hände vom Gesicht.
»Ah, Gavin Waylock.«
»Ich muß mit Carleon sprechen.«
»Er hat im Museum zu tun.«
»Verbinde mich mit ihm!«
Ein rundes weißes Gesicht erschien auf dem Bild-

schirm. Jettschwarze Augen betrachteten Waylock
neugierig.

Waylock trug seinen Wunsch vor; Carleon lehnte

zunächst ab. »Ich muß meine Besucher führen.«

Waylock runzelte die Stirn. »Deine Besucher kön-

nen warten!«

Carleons Gesichtsausdruck veränderte sich nicht.

»Zweitausend Florins.«

»Tausend sind reichlich«, sagte Waylock.
»Du bist kein armer Mann, Waylock.«
»Gut, einverstanden. Zweitausend. Aber schnell!«
»Wird sofort erledigt.«
Waylock kam an den Tisch zurück und stellte fest,

daß Basil es wieder einmal verstanden hatte, das Ge-
spräch auf sein Lieblingsthema zu bringen – seine
Arbeit in der Beruhigungsanstalt. Die Jacynth hörte
aufmerksam zu, hob dann den Kopf und betrachtete
Waylock lächelnd.

»Was nun, Gavin?« fragte sie.
»Wollen wir gehen?«
Sie schüttelte den Kopf. »Ich bleibe noch etwas

hier, Gavin. Aber du bist bestimmt müde. Geh nach
Hause und schlaf dich aus.« Ihr Lächeln wurde fast
ein Lachen. »Basil Thinkoup leistet mir noch etwas
Gesellschaft. Oder ich...« Sie richtete sich auf. »Albert!
Denis!«

Zwei Männer in prächtigen Kostümen blieben ste-

hen. »Die Jacynth! Welche angenehme Überra-
schung!«

Sie kamen auf die Terrasse; Waylock runzelte die

Stirn und ballte die Fäuste.

Die Jacynth übernahm die Vorstellung. »Der Albert

Pondiferry, Der Denis Lestrange – Basil Thinkoup
und... Gavin Waylock.«

Der Denis Lestrange war groß und schlank und

trug  sein  blondes  Haar  altmodisch  kurz;  Der  Albert
Pondiferry  war  untersetzt  und  schwarzhaarig,  mit
glitzernden  dunklen  Augen  und  scharfen  Gesichts-
zügen. Beide deuteten eine höfliche Verbeugung an.

Die Jacynth warf Gavin einen Blick zu und fuhr

fort: »Albert und Denis, wißt ihr eigentlich, daß hier
die interessantesten Leute herumlaufen?«

»Tatsächlich?« Sie betrachteten Waylock und Basil

Thinkoup ohne allzu große Neugier.

»Basil Thinkoup strebt als Psychiater in der Beru-

higungsanstalt Balliasse.«

»Dann haben wir sicher gemeinsame Bekannte«,

erklärte Der Denis lächelnd.

»Und Gavin Waylock – das erratet ihr nie!«
Waylock biß die Zähne zusammen.
»Dann versuche ich es gar nicht erst«, meinte Der

Albert.

»Oh, ein Versuch kann nicht schaden«, sagte Der

Denis und sah prüfend zu Waylock hinüber. »Dem

Körperbau nach... Artist oder Akrobat.«

»Nein«, antwortete Die Jacynth. »Dreimal darfst du

raten.« Waylock holte tief Luft; dieses Frauenzimmer
war unerträglich.

»Ich bezweifle, daß Waylock dieses Rätselraten ge-

fällt«, warf Der Albert ein.

»Es gefällt ihm bestimmt nicht«, versicherte Die

Jacynth ihm. »Aber das Spiel erfüllt einen bestimmten
Zweck. Wenn ihr jedoch...«

In diesem Augenblick pfiff etwas so leise durch die

Luft,  daß  nur  Waylock  darauf  aufmerksam  wurde.
Die  Jacynth  zuckte  zusammen  und  griff  sich  an  die
Schulter, aber der Pfeil war so winzig und spitz, daß
sie  jetzt  nichts  mehr  spürte  und  annehmen  mußte,
der plötzliche Schmerz sei ein Insektenstich gewesen.

Basil Thinkoup legte die Hände flach auf den Tisch

und sah von einem zum anderen. »Mir knurrt der
Magen«, stellte er fest. »Hat sonst noch jemand Ap-
petit auf frische Krebse?«

Da ihn offenbar niemand begleiten wollte, stand er

nach einer kurzen Pause auf. »Schön, dann gehe ich
eben allein – ich muß ohnehin bald ins Bett. Diese
glücklichen Amaranth, die sich keine Sorgen um den
nächsten Tag zu machen brauchen!«

Der Albert und Der Denis wünschten ihm höflich

einen guten Abend; Die Jacynth schwankte leicht auf
ihrem Stuhl. Sie atmete stoßweise und schien nach
Luft zu ringen.

Waylock erhob sich. »Ich begleite dich, Basil. Für

mich wird es allmählich Zeit.«

Die Jacynth senkte den Kopf und schloß die Augen.

Der Albert und Der Denis beobachteten sie über-
rascht.

»Ist etwas nicht in Ordnung?« fragte Waylock.
Die Jacynth antwortete nicht.
»Vielleicht ist ihr schlecht«, meinte Der Albert.

»Zuviel Aufregung, zu viele Drinks.«

»Das gibt sich wieder«, sagte Der Denis unbeküm-

mert. »Laßt sie in Ruhe.«

Die Jacynth legte den Kopf auf die Arme; ihr blon-

des Haar bedeckte die Tischplatte.

»Fehlt ihr wirklich nichts?« erkundigte Waylock

sich.

»Wir kümmern uns um sie«, versprach Der Albert.

»Lassen Sie sich nicht länger aufhalten.«

Waylock zuckte mit den Schultern. »Komm, Basil.«
Als sie das Café verließen, drehte er sich noch ein-

mal um. Die Jacynth bewegte sich nicht mehr. Der
Albert und Der Denis starrten sie an und schienen
nicht recht zu wissen, was sie tun sollten.

Waylock seufzte. »Komm, Basil, wir gehen.«

Waylock fühlte sich müde und erschöpft. Er verab-
schiedete sich vor einem der Restaurants von Basil
Thinkoup. »Ich habe keinen Hunger; ich bin nur mü-
de.«

Basil klopfte ihm auf die Schulter. »Hoffentlich

denkst du über meinen Vorschlag nach, Gavin. In der
Beruhigungsanstalt ist immer ein Posten für dich
frei!«

Waylock ging langsam die Esplanade entlang. Über

dem  Fluß  lag  bereits  der  erste  Schimmer  des  kom-
menden  Tages,  vor  dem  Carnevalle  verblaßte.  Die
farbigen Lichter strahlten weniger hell, und die weni-
gen  Nachtschwärmer,  denen  Waylock  jetzt  noch  be-
gegnete,  waren  grau  im  Gesicht  und  hatten  Ringe
unter den Augen.

Er hing seinen Gedanken nach, ohne auf die Vor-

übergehenden zu achten. Vor sieben Jahren hatte er
einen allzu heftigen Schlag geführt; Der Abel Mande-
ville war dreihundert Meter tief gefallen. Heute hatte
er einen zweiten Tod veranlaßt, weil eine Frau es sich
in den Kopf gesetzt zu haben schien, ihn zu vernich-
ten. Er war also in zweifacher Beziehung ein Unge-
heuer.

Ein Ungeheuer. Dieses Wort bezeichnete ein Aus-

maß an Verworfenheit und Niedertracht, das
menschliche Vorstellungen fast überstieg. Schon das
Wort ›Tod‹ war der schrecklichste Fluch, und ein
Mensch, der den Tod verursachte, war das gräßlich-
ste Scheusal in Person.

Dabei hatte Waylock im Grunde genommen keinen

Mord begangen. Der Abel Mandeville führte sein Le-
ben vor Ablauf einer Woche weiter; eine neue Jacynth
Martin würde ebenfalls nach kurzer Zeit erscheinen.
Hätten die Assassinen jedoch vor sieben Jahren ihren
Auftrag  durchführen  können,  wäre  dies  einem  kalt-
blütigen  Mord  gleichgekommen,  denn  der  Grayven
Warlock  hatte  noch  keine  beseelten  Surrogate  zur
Verfügung. Er hatte die Gelegenheit genützt und war
in seinem Aircar über die Grenzen der Region geflo-
hen. Für die Assassinen war sein Fall damit erledigt.
Wer  die  Region  verließ,  hatte  den  sicheren  Tod  vor
Augen;  die  Nomaden  veranstalteten  ein  Fest,  wenn
ihnen ein Mann aus Clarges in die Hände fiel.

Waylock hatte sich jedoch am äußersten Rand des

Energiebereichs  aufgehalten  und  hatte  Clarges
mehrmals  in  großer  Entfernung  umkreist.  Nachdem
er den Frachter Amprodex entdeckt hatte, brauchte er
nur noch eine Notlandung zu simulieren und sich an
Bord  ziehen  zu  lassen,  wo  er  sofort  anheuerte,  um
sich  die  Passage  zu  verdienen.  Von  diesem  Tag  an
existierte Gavin Waylock.

Falls die Assassinen vermuteten, er habe sie ge-

täuscht, würden sie jetzt entschlossen reagieren.
Waylock hatte sich jahrelang verborgen gehalten und
war nie ohne ein Alter-Ego, das sein wahres Gesicht
wie eine zweite Haut bedeckte, nach Clarges gefah-
ren.

Er wohnte in einem bescheidenen Appartement bei

den  Tausend  Dieben,  aber  selbst  dort  zeigte  er  sich
nie  ohne  die  Bronzemaske  oder  das  Alter-Ego.  Jetzt
hatte er allen Grund zur Enttäuschung, denn in kaum
vier Wochen wäre Der Grayven Warlock laut Gesetz
tot  gewesen.  Waylock  erhielt  dadurch  die  Möglich-

Der  letzte  Monat  verstrich  ohne  weitere  Zwischen-
fälle.  Waylock  arbeitete  wie  gewohnt  im  Haus  des
Lebens  und  fuhr  einmal  wöchentlich  nach  Clarges
hinüber,  wo  er  eine  nur  ihm  bekannte  Adresse  auf-
suchte.

Der Monat war zu Ende, und nun war es sieben

Jahre her, daß Der Grayven Warlock die Region ver-
lassen hatte. Nach Ablauf dieser Frist wurde er auto-
matisch für tot erklärt. Gavin Waylock konnte nun
auf die Bronzemaske oder sein Alter-Ego verzichten
und unbesorgt durch die Straßen von Clarges gehen.
Der Grayven Warlock war tot; Gavin Waylock lebte.

Er kündigte seine Stellung im Haus des Lebens,

gab das Appartement bei den Tausend Dieben auf
und mietete eine kleine Wohnung am Oktagon, wo er
möglichst weit vorn Esterhazy-Platz und dem riesi-
gen Gebäude entfernt war, das den Aktuarius beher-
bergte.

Am nächsten Morgen brach er früh auf, fuhr mit

dem  Förderband  durch  die  Allemand-Avenue,  bog
an  der  Oliphant-Straße  nach  rechts  ab  und  erreichte
so  den  Esterhazy-Platz.  Dort  ließ  er  sich  im  Café
Dalmatia nieder, bestellte einen Becher Tee und ver-
folgte das lebhafte Kommen und Gehen an der Vor-
derfront des Aktuarius, wo sich Männer und Frauen
in kleinen Kabinen nach dem Stand ihrer Karriere er-
kundigten.

Waylock konnte seine begreifliche Nervosität nicht

völlig unterdrücken. In den letzten sieben Jahren
hatte er verhältnismäßig ruhig und zurückgezogen

Waylock fand sich in einer riesigen Halle wieder und
entdeckte schließlich den Informationsschalter. Einer
der Angestellten, ein blasser junger Mann mit dicken
Brillengläsern, hob den Kopf und fragte: »Kann ich
Ihnen irgendwie behilflich sein, Sir?«

»Ich möchte mich in Brut registrieren lassen.«
»Aktivieren Sie bitte diesen Fragebogen.«
Waylock

ging

mit

dem

Bogen

die

Kodier-

maschine

und

füllte ihn mit Hilfe der Tastatur aus, die

seine

Angaben

Schreibmaschinenschrift

und

gleich-

zeitig als magnetische Informationspunkte festhielt.

Eine Frau in mittleren Jahren näherte sich dem

Schalter. Sie hatte verweinte Augen und hielt ein zer-
knülltes Taschentuch in der Hand.

»Kann ich Ihnen irgendwie behilflich sein, Ma-

dam?«

Die Frau stieß hervor: »Es handelt sich um meinen

Mann. Er heißt Egan Fortam. Ich bin drei Tage lang
zu einem Seminar fortgewesen; als ich heute zurück-
kam, war er verschwunden.« Sie schluchzte leise. »Ich
dachte, hier könnte mir vielleicht jemand helfen.«

Der Angestellte nickte mitfühlend und füllte den

Fragebogen selbst aus. »Ihr Name, Madam?«

»Gold Fortam.«
»Ihre Phyle?«
»Keil; ich bin Lehrerin.«
»Wie war noch der Name Ihres Gatten?«
»Egan Fortam.«
»Und seine Phyle?«
»Brut.«

»Und seine Kennziffer?«
»IXD-995-AAC.«
»Ihre Adresse?«
»Wibleside, Cleobury Court 2241.«
»Einen Augenblick bitte, Mrs. Fortam.«
Er steckte die Karte in den Schlitz vor sich und be-

antwortete die Fragen eines jungen Mannes von etwa
achtzehn Jahren, der sich wie Waylock in Brut regi-
strieren lassen wollte.

Ein Klingelzeichen ertönte, dann wurde die Karte

wieder ausgeworfen; der Angestellte warf einen kur-
zen Blick darauf und wandte sich an die Lehrerin.

»Mrs. Fortam, Ihr Gatte ist am vergangenen Mon-

tag um acht Uhr neununddreißig von seinem Assas-
sinen besucht worden.«

»Vielen Dank«, flüsterte Mrs. Fortam und stolperte

davon.

Der Angestellte nahm Waylocks Fragebogen auf.

»Ausgezeichnet, Sir; drücken Sie bitte Ihren rechten
Daumen gegen diese Folie.«

Waylock tat wie geheißen, und der Abdruck ver-

schwand in einem anderen Schlitz. »Wir müssen ihn
überprüfen«, erklärte ihm der Angestellte, »sonst
käme ein Schlaukopf womöglich auf die Idee, sich
nochmals registrieren zu lassen, bevor seine Lebens-
linie den Terminator erreicht.«

Waylock nickte zustimmend. Seine Karte war ver-

mutlich längst aussortiert worden... Er wartete. Der
Angestellte betrachtete seine Fingernägel.

Diesmal ertönte ein lauteres Klingelzeichen, das

den Mann hinter dem Schalter aufschrecken ließ. Er
starrte Waylock an. »Duplikation!«

Waylock beherrschte sich mühsam. Der Angestellte

nahm die Karte auf und las: »Identisch mit dem Ab-
druck des Verbrechers Grayven Warlock.« Er starrte
Waylock erschrocken an. »Den Assassinen ausgelie-
fert am... hm... vor sieben Jahren.«

»Ich bin sein Relikt«, sagte Waylock heiser. »Ich

habe sieben Jahre lang auf diese Gelegenheit gewar-
tet, mich in Brut registrieren zu lassen.«

»Oh«, meinte der andere. »Richtig, das hätte ich

fast vergessen... Jedenfalls ist alles in Ordnung, weil
Ihre Abdrücke nicht denen eines Lebenden gleichen.
Wir bekommen hier nicht oft Relikte zu sehen.«

»Es gibt auch nicht allzu viele.«
»Ganz recht.« Er drückte Waylock eine Metallpla-

kette in die Hand. »Ihre Kennziffer ist KAE-321-JCR.
Falls Sie Auskunft über Ihre Lebenslinie wünschen,
brauchen Sie die Plakette nur in den Schlitz einer un-
serer Kabinen zu stecken.«

Waylock nickte. »Danke, das habe ich verstanden.«
»Gehen Sie jetzt bitte in Raum C hinüber, wo Ihre

Gehirnströme für unsere Televektorabteilung aufge-
zeichnet werden.«

In Raum C erhielt Waylock einen Untersuchungs-

stuhl angewiesen, bekam eine Metallkappe über den
Kopf gestülpt und mußte stillsitzen, während eine
Krankenschwester den Enzephalographen bediente.

Sekunden später nahm ihm die Schwester wieder

die Elektroden ab. »Vielen Dank, Sir. Gehen Sie bitte
durch die erste Tür rechts hinaus.«

»Ist das alles?«
»Das war alles. Sie sind jetzt in Brut registriert.«
Waylock verließ das Gebäude, überquerte den gro-

ßen Platz und setzte sich im Café Dalmatia an den
gleichen Tisch.

Über dem Haupteingang des Aktuarius hing eine

Konstruktion  aus  Eisenstäben:  der  Prangerkäfig,  auf
dessen Boden eine alte Frau hockte, die offenbar wäh-
rend  Waylocks  Abwesenheit  in  den  Käfig  gesteckt
worden war. Sie mußte versucht haben, den Aktuari-
us  irgendwie  zu  betrügen  und  büßte  jetzt  auf  her-
kömmliche Weise für ihr Vergehen.

Am Nebentisch sprachen zwei Männer – der eine

groß und hager, der andere fast in Fett erstickt – über
die Alte. »Ein komischer Anblick, was?« sagte der
Dicke. »Die alte Schachtel muß versucht haben, den
Aktuarius hereinzulegen!«

»Das passiert heutzutage öfter als früher«, stellte

sein Begleiter fest. »In meiner Jugend war der Käfig
oft monatelang leer.« Er schüttelte betrübt den Kopf.
»Das kommt davon, daß Zeloten und Zweifler und
alle möglichen anderen Sekten die alte Ordnung um-
stoßen wollen.«

Der Dicke rieb sich verstohlen die Hände. »Die

Zeloten kommen heute nacht bestimmt hierher.«

»Früher hätte es das nicht gegeben«, versicherte

ihm der Hagere erregt. »Die Leute wurden um Mit-
ternacht in aller Stille freigelassen... Und jetzt machen
die Zeloten ein widerliches Schauspiel daraus. Die
reinsten Ungeheuer!«

Der Dicke grinste nur und wies auf die Alte. »Ge-

gen die dort drüben ist jeder Zelot harmlos. Wer den
Aktuarius betrügt, stiehlt uns das Leben.«

Sein

Freund

wandte

sich

ab.

»Dir

kann

sie

nichts

steh-

len. Du bist ein Glark und wirst stets einer bleiben.«

»Du auch!«
Waylock hob in diesem Augenblick zufällig den

Kopf und sah eine schlanke Frauengestalt dicht an

sich vorbeigehen – Die Jacynth Martin. Er wollte ihr
unwillkürlich zunicken, beherrschte sich aber gerade
noch rechtzeitig. Sie mußte ihn ebenfalls gesehen ha-
ben, wenn er ihren Gesichtsausdruck richtig deutete,
schien jedoch nicht zu wissen, wen sie vor sich hatte,
und bog um die nächste Ecke.

Gavin lehnte sich in seinen Sessel zurück und holte

tief Luft. Zum Glück hatte die neue Jacynth ihn nicht
erkannt – das war völlig ausgeschlossen. Sie war für
ihn nur eine schöne Unbekannte, und er war für sie
eines der vielen Gesichter aus ihrer Vergangenheit.

Waylock verdrängte ihr Bild aus seinen Gedanken

und befaßte sich wieder mit seiner eigenen Zukunft.

Er dachte über Basil Thinkoups Vorschlag nach, bei

ihm in der Beruhigungsanstalt zu arbeiten. Eine we-
nig sympatische Idee, denn dort wäre er verschiede-
nen  Einflüssen  ausgesetzt,  die  sich  schwer  kompen-
sieren ließen. Also lieber ein anderes Gebiet, auf dem
es nicht allzu viel Konkurrenz gab? Waylock runzelte
nachdenklich  die  Stirn,  rief  einen  Zeitungsverkäufer
heran  und  kaufte  den  Clarion,  in  dessen  Spalten  er
Anregungen zu finden hoffte.

Er brauchte nicht lange zu suchen. Auffällige Zu-

nahme  der  Selbsttransition  in  den  unteren  Phylen...
Soziologen  stehen  vor  einem  Rätsel...  Abbruch  der
Slums  in  Gosport,  um  Platz  für  eine  Stadtautobahn
mit  acht  Fahrspuren  zu  schaffen...  Einweihung  der
neuen  Trabantenstadt  Meynard...  Und  ein  Interview
mit Didaktor Talbert Falcone, dem bekannten Psych-
iater. Didaktor Falcone war

... entsetzt über die ständig wachsende Zahl der Geistes-
kranken. Zweiundneunzig Prozent aller Krankenbetten

sind  heutzutage  mit  Patienten  dieser  Art  belegt.  Über
fünfzehn Prozent der Erwachsenen sind zu irgendeinem
Zeitpunkt  in  einer  Beruhigungsanstalt  gewesen.  Das
alles  beweist,  daß  unsere  Heilverfahren  dringend  über-
holungsbedürftig sind. Aber niemand befaßt sich damit,
weil  auf  diesem  Gebiet  kaum  Karrierepunkte  zu  sam-
meln

sind;

der

Anreiz

für unsere besten Köpfe fehlt völlig.

Waylock las den Absatz zweimal durch. Genau seine
Meinung! Er las weiter:

Der  häufigste  psychische  Defekt  ist  ohne  Zweifel  das
manisch-katakonische  Syndrom,  dessen  Ursachen  und
Wirkungen  nur  allzu  gut  bekannt  sind.  Intelligente
Männer und Frauen, die ein Leben lang hart gearbeitet
haben, müssen plötzlich feststellen, daß ihre Lebenslinie
sich trotz aller Anstrengungen dem Terminator nähert.
Dem Betroffenen wird schlagartig klar, daß dieses Ver-
hängnis sich durch nichts abwenden läßt. Folglich gibt
er  auf  und  verfällt  in  einen  mehr  oder  weniger  tiefen
Trancezustand.  Von  Zeit  zu  Zeit  erwacht  er  daraus,
verwandelt sich in ein tobendes Ungeheuer, das gewalt-
sam gebändigt werden muß, und versinkt wieder in sei-
nen Dämmerzustand.

Dies ist eine charakteristische Krankheit unserer Zeit.

Bedauerlicherweise lehrt die Erfahrung, daß die Zahl der
Kranken um so rascher zunimmt, je mehr der Aufstieg
durch die Phylen erschwert wird. Ist das nicht eine wah-
re Tragödie? Wir entreißen der Natur ihre letzten Ge-
heimnisse, durchqueren den interstellaren Raum, bauen
unsere Türme bis zu den Wolken und haben das Alter
besiegt – aber trotzdem stehen wir noch immer hilflos an
der Schwelle des menschlichen Geistes!

Am  Nachmittag  des  gleichen  Tages  betrat  Gavin
Waylock die Empfangshalle der Beruhigungsanstalt,
erkundigte  sich  nach  Basil  Thinkoup  und  wurde  in
Zimmer  303  im  dritten  Stock  geschickt.  Er  benützte
die Rolltreppe, verirrte sich zunächst und fand dann
tatsächlich Zimmer 303. An der Tür stand in großen
Buchstaben:

BASIL THINKOUP

Assistent des Direktors

Und darunter in kleinerer Schrift:

SETH CADDIGAN

Psychotherapeut

Waylock schob die Tür auf und trat ein, ohne anzu-
klopfen.

Hinter dem Schreibtisch saß ein jüngerer Mann

und zeichnete farbige Kurven auf grünes Millimeter-
papier. Das mußte Seth Caddigan sein. Er war groß
und muskulös, mit hagerem Gesicht, rötlichem Haar,
kurzer Stupsnase und langer Oberlippe. Er sah unge-
duldig zu Waylock auf.

»Ich möchte mit Mister Thinkoup sprechen«, er-

klärte Waylock ihm.

»Basil hat eine Besprechung.« Caddigan wandte

sich seiner Arbeit zu. »Nehmen Sie Platz, er muß
gleich kommen.«

Waylock ging ans Fenster und starrte auf den ge-

pflegten Park hinaus. Caddigan beobachtete ihn und
fragte plötzlich: »Was wollen Sie von Mister Thin-
koup? Vielleicht kann ich Ihnen behilflich sein.
Kommen Sie als Patient?«

Waylock lachte. »Sehe ich verrückt aus?«
Caddigan betrachtete ihn abschätzend. »›Verrückt‹

ist ein unwissenschaftlicher Ausdruck, den wir selten
gebrauchen.«

»Entschuldigung«, sagte Waylock. »Sie sind also

Wissenschaftler?«

»Ich hoffe es jedenfalls.«
Auf seinem Schreibtisch lag ein grauer Zeichen-

karton mit roten Strichen. Waylock nahm ihn auf.
»Und ein Künstler dazu.«

Caddigan schüttelte den Kopf. »Das hat ein Patient

gezeichnet – es gehört zur Therapie.«

»Hm«, meinte Waylock. »Ich hätte die Zeichnung

auch Ihnen zugetraut.«

»Warum?« fragte Caddigan.
»Oh, sie sieht so wissenschaftlich aus und...«
Caddigan runzelte die Stirn. »Dann leiden Sie unter

den gleichen Illusionen wie dieser Patient.«

Waylock grinste. »Was soll das eigentlich sein?«
»Der Patient sollte sein Gehirn zeichnen.«
Waylock war erstaunt. »Haben Sie viele Zeichnun-

gen dieser Art?«

»Sehr viele.«
»Werden sie irgendwie klassifiziert?«
Caddigan deutete auf seine Kurven. »Ich bin eben

damit beschäftigt.«

»Und

wenn

Sie alle klassifiziert haben – was dann?«

Caddigan zögerte unentschlossen und antwortete

schließlich: »Vielleicht wissen Sie, daß die Psycholo-

gie weniger Fortschritte als andere wissenschaftliche
Bereiche gemacht hat.«

»Ich nehme an, daß sie unter einem Mangel an

erstklassigen Männern leidet«, sagte Waylock nach-
denklich.

Caddigan sah zur Tür. »Die größte Schwierigkeit

ist die Unzugänglichkeit des menschlichen Nervensy-
stems, das geradezu unglaublich komplex aufgebaut
ist. Selbstverständlich gibt es Tausende von Verfah-
ren zur Deutung der wichtigsten Probleme, aber ich
glaube, daß meine Arbeit einige neue Wege aufzeigen
wird.«

»Das Gebiet ist also statisch?«
»Im Gegenteil, es befindet sich sogar in ständigem

Aufruhr. Aber alle Bemühungen scheitern daran, daß
das menschliche Gehirn für uns noch immer eine Ter-
ra incognita ist. Unsere Methoden haben sich seit
Freud und Jung kaum gewandelt – wir behandeln auf
Verdacht.« Er starrte Waylock durchdringend an.
»Möchten Sie Amaranth werden?«

»Sehr gern.«
»Lösen Sie eines der zwanzig Grundprobleme der

Psychologie. Dann haben Sie es geschafft.« Er beugte
sich über seine Zeichnung und schien das Gespräch
für beendet zu halten. Waylock zuckte lächelnd die
Schultern und ging wieder ans Fenster.

In der Wand neben ihm öffnete sich eine Tür; er

sah ein geräumiges Arbeitszimmer, an das sich offen-
bar der Konferenzraum anschloß. Basil Thinkoup
stand auf der Schwelle und begrüßte Waylock mit ei-
nem überraschten Lächeln. Er trug eine strenge graue
Uniform, die nicht recht zu seinem rundlichen Ge-
sicht paßte.

Gavin Waylock verließ die Anstalt erst gegen Abend
und bestellte sich ein Lufttaxi, um unterwegs in aller
Ruhe nachdenken zu können. Basil war sofort bereit
gewesen, ihm auf jede nur mögliche Weise zu helfen,
und hatte Waylock mehrmals versichert, er habe die
bestmögliche Wahl getroffen. »Hier gibt es Arbeit zu
tun, Gavin – Berge von Arbeit! Arbeit und Steigung!«

Caddigan hatte seinen Vorgesetzten nur schwei-

gend angestarrt; er litt offenbar unter der Vorstellung,
Waylock könnte der erste einer langen Reihe von Di-
lettanten sein, deren einzige Qualifikation ihre
Freundschaft mit Basil Thinkoup war.

Waylock überlegte sich, daß es vermutlich ange-

bracht  war,  sich  den  fachlichen  Wortschatz  dieser
Leute einigermaßen anzueignen. Aber er durfte seine
ursprüngliche  Absicht  nicht  darüber  vergessen  –  er
mußte die Sackgassen vermeiden, in die Hunderttau-
sende vor ihm hineingestolpert waren. Trotzdem kam
es  zunächst  darauf  an,  Vorgesetzte  und  Ranghöhere
günstig  zu  beeinflussen,  indem  er  mit  den  Wölfen
heulte. Steigung war wichtiger als alles andere!

Nachdem ihn das Lufttaxi vor seinem Apparte-

ment abgesetzt hatte, ging er zum nächsten Zeitungs-
kiosk, der gleichzeitig eine Filiale der Zentralbiblio-
thek war, und ließ sich den Katalog geben. Er wählte
zwei Fachbücher über Psychologie aus, warf einen
Florin in den Schlitz und druckte die entsprechenden
Tasten. Eine Minute später erhielt er zwei Mikrofilme
in Zellophanumschlägen.

Er kehrte in sein Appartement zurück, aß eine

Kleinigkeit,  wollte  anschließend  mit  dem  Studium
der  Bücher  beginnen  und  schlief  darüber  ein.  Als  er
aufwachte, hatte er heftige Kopfschmerzen, und seine
Armbanduhr zeigte auf halb zwölf. Er entschied sich
für  einen  nächtlichen  Spaziergang  an  der  frischen
Luft und erreichte zwanzig Minuten später das Café
Dalmatia, wo er nur mit Mühe noch einen Platz fand.

Auf der breiten Terrasse drängten sich Männer und

Frauen, die gespannt das Gebäude des Aktuarius be-
obachteten.

Waylock empfand die erwartungsvolle Atmosphä-

re instinktiv als bedrohlich. Unter den dunklen Arka-
den des Esterhazy-Platzes und in den Nebenstraßen
schien etwas zu lauern. Nirgendwo ein Laut oder ei-
ne Bewegung. Aber jeder wußte, daß dort die Zeloten
warteten.

Mitternacht. Im Café herrschte tiefes Schweigen.
Der Prangerkäfig wurde langsam herabgelassen,

berührte das Pflaster und zerfiel in sechs Teile. Die
alte Frau war wieder frei; sie hatte ihre Strafe abge-
büßt.

Die Menschen im Café Dalmatia beugten sich vor

und wagten kaum zu atmen.

Die Alte setzte sich langsam in Bewegung und ging

auf die Bronzestraße zu.

Ein Stein fiel vor ihr zu Boden. Noch einer und

noch einer. Der vierte Stein traf sie an der Hüfte.

Als sie zu rennen begann, kamen weitere Steine aus

der Dunkelheit. Einer traf sie im Nacken. Sie stolperte
und fiel.

Dutzende von Steinen folgten.
Dann kam sie wieder auf die Füße, rettete sich in

die Bronzestraße und verschwand.

Waylock erschien am nächsten Morgen pünktlich in
der Beruhigungsanstalt. Diese Tatsache fiel ihm selbst
auf, und er dachte spöttisch: Du benimmst dich schon
wie die übrigen Streber – dir fehlt nur noch ein Magenge-
schwür.

Da Basil Thinkoup an diesem Vormittag anderwei-

tig beschäftigt war, meldete Waylock sich bei Seth
Caddigan, der ihm einen Fragebogen zuschob. »Bitte
ausfüllen«, sagte er dabei.

Als Waylock den Fragebogen mit gerunzelter Stirn

durchlas, erklärte Caddigan ihm: »Das ist Ihre Be-
werbung als Krankenpfleger.«

»Aber ich bin doch bereits als Krankenpfleger an-

gestellt«, protestierte Waylock.

»Füllen Sie das Ding trotzdem aus«, empfahl Cad-

digan ihm.

Waylock beantwortete einige Fragen, machte bei

den meisten nur einen Strich und legte Caddigan den
Fragebogen auf den Schreibtisch. »Da haben Sie mei-
nen Lebenslauf.«

Caddigan zog die Augenbrauen hoch. »Ihr Leben

scheint überwiegend aus Schrägstrichen zu beste-
hen.«

»Ist das wirklich so wichtig?«
Caddigan zuckte mit den Schultern. »Sie werden

noch feststellen, daß unsere Bonzen streng nach Vor-
schrift arbeiten. Ihr Fragebogen wirkt vermutlich wie
ein rotes Tuch auf sie.«

»Vielleicht haben die Bonzen eine kleine Anregung

nötig.«

Caddigan starrte ihn an. »Krankenpfleger wirken

selten anregend, ohne es später zu bedauern.«

»Ich hoffe, daß ich nicht allzu lange Krankenpfleger

bleibe.«

Caddigan grinste plötzlich. »Keine Angst, das ist

ziemlich unwahrscheinlich.« Als Waylock nicht dar-
auf reagierte, fragte er: »Sind Sie schon auf Ihre neuen
Pflichten gespannt?«

»Ich interessiere mich zumindest dafür«, erwiderte

Waylock.

»Ausgezeichnet. Ich muß Ihnen allerdings ganz

ehrlich sagen,  daß  die  Arbeit  nicht  gerade  schön ist.
Manchmal ist sie sogar gefährlich. Wer einen Patien-
ten  verletzt,  büßt  wertvolle  Karrierepunkte  ein.  Wir
dürfen  uns  weder  Gewalttätigkeiten  noch  Gefühl-
sempfindungen  leisten  –  es  sei  denn,  wir  würden
selbst  krank.«  Caddigan  erhob  sich.  »Kommen  Sie,
ich zeige Ihnen, was ich meine...«

»Das  ist  Ihr  zukünftiger  Wirkungsbereich«,  stellte
Caddigan  ironisch  fest.  Er  zeigte  auf  den  langen
Raum,  der  Waylock  irgendwie  an  ein  Museum  erin-
nerte.  Zu  beiden  Seiten  des  Mittelganges  standen
Betten  –  insgesamt  sechsunddreißig.  Durchsichtige
Plastikwände  trennten  die  Betten  voneinander,  so
daß jeder Patient eine Nische für sich allein hatte, die
an der Rückseite durch die grüngestrichene Saalwand
begrenzt  wurde.  Die  Kranken  lagen  starr  und  steif
mit ausgestreckten Armen in ihren weißen Betten; ei-
nige hatten die Augen geöffnet, andere hielten sie fest
geschlossen.  In  diesem  Saal  waren  nur  Männer  zwi-
schen Dreißig und Fünfzig untergebracht. Ihre Betten
blitzten  vor  Sauberkeit,  die  Gesichter  waren  frisch
gewaschen und rasiert.

»Sauber und ordentlich und ruhig«, sagte Caddi-

gan. »Das sind alles ernste Fälle; sie machen kaum ei-
ne  Bewegung.  Aber  ab  und  zu  bekommen  sie  einen
Rappel  –  sie  verfallen  ins  manische  Stadium  ihrer
Krankheit,  um  es  etwas  wissenschaftlicher  auszu-
drücken.«

»Und dann werden sie gewalttätig?«
»Das ist individuell verschieden. Manche bleiben

selbst  dann  im  Bett  und  winden  sich  nur  lautlos  in
Krämpfen. Andere springen auf, schreiten wie Götter
durch den Saal und zerstören alles, was ihnen unter
die  Finger  kommt.  Das  heißt«,  fügte  er  mit  einem
Grinsen  hinzu,  »sie  würden  es  tun,  wenn  sie  nur
könnten. Sehen Sie diese Löcher im Boden?« Er deu-
tete auf ein halbes Dutzend Vertiefungen am Fußen-

de  des  ersten  Bettes.  »Sobald  ein  Patient  sein  Bett
verläßt, bewirkt die damit verbundene Gewichtsver-
lagerung, daß hier Stahlstäbe aus dem Boden schnel-
len.  Der  Kranke  kann  also  nicht  hinaus  und  hat  nur
noch eine Möglichkeit, sich auszutoben – er kann die
Bettwäsche zerreißen. Wir haben nach langen Versu-
chen  eine  Stoffart  entwickelt,  die  schwer  zerreißbar
ist und gleichzeitig laute Geräusche ergibt. Der Pati-
ent tobt sich aus, und wir betreten dann seine Nische
und bringen ihn ins Bett zurück.«

»Verwenden Sie keine Beruhigungsmittel?« fragte

Waylock.

Caddigan zuckte mit den Schultern. »Das hängt

von  der  Heftigkeit  des  Anfalls  ab.  Ansonsten  be-
stimmen  die  Theorien  –  oder  die  Launen  –  des  ver-
antwortlichen  Psychiaters  unsere  Methoden.  Diese
Abteilung  untersteht  offiziell  Didaktor  Alphonse
Clou,  aber  Didaktor  Clou  ist  so  sehr  mit  einem  For-
schungsprojekt  beschäftigt,  daß  Basil  Thinkoup  un-
beaufsichtigt  tun  und  lassen  kann,  was  ihm  Spaß
macht. Basil hält nichts von Drogen und Spritzen. Er
hat  unkonventionelle  Ideen  und  arbeitet  nach  dem
Prinzip,  alle  bewährten  Methoden  seien  falsch  und
müßten durch das genaue Gegenteil ersetzt werden.
Wenn lange Versuchsreihen ergeben haben, daß Mas-
sage  bei  bestimmten  hysterischen  Zuständen
krampflösend wirkt, läßt Basil die Patienten entweder
in die Zwangsjacke stecken oder verschafft ihnen ge-
waltsam  Bewegung.  Basil  experimentiert  leiden-
schaftlich gern und scheint dabei nie Gewissensbisse
zu haben.«

»Hat er schon Erfolge mit seiner Methode erzielt?«

wollte Gavin wissen.

Caddigan zuckte mit den Schultern. »Den Patien-

ten geht es deshalb auch nicht schlechter. Einigen
scheint es sogar zu helfen... Aber Basil weiß natürlich
selbst nicht, was er eigentlich tut.«

Sie gingen von einem Bett zum anderen. Überall

der gleiche Ausdruck auf den Gesichtern der Kran-
ken: eine erschütternde Melancholie, eine abgrundtie-
fe Hoffnungslosigkeit, aus der es kein Entrinnen
mehr geben konnte.

»Schrecklich«, murmelte Waylock. »Diese Gesich-

ter... Sind sie bei Bewußtsein? Denken sie noch? Emp-
finden sie wirklich, was ihr Gesicht ausdrückt?«

»Sie leben jedenfalls. Und ihr Verstand funktioniert

weiterhin auf der untersten Ebene.«

Waylock schüttelte den Kopf.
»Hüten Sie sich vor dem Fehler, sie als menschliche

Lebewesen zu betrachten«, warnte Caddigan ihn.
»Sobald Sie damit anfangen, sind Sie verloren. Die
Patienten sind für uns nur eine Aufgabe, die wir nach
besten Kräften zu lösen versuchen, um dadurch Kar-
rierepunkte zu sammeln... Kommen Sie, ich zeige Ih-
nen jetzt, was Sie hier zu tun haben.«

Waylock  fand  seine  Pflichten  geradezu  abstoßend.
Als  Krankenpfleger  mußte  er  sich  um  das  leibliche
Wohl  von  sechsunddreißig  fast  leblosen  Patienten
kümmern,  die  jederzeit  unglaublich  heftige  Tob-
suchtsanfälle  bekommen  konnten.  Zudem  hatte  er
Eintragungen  in  die  Krankenblätter  zu  machen  und
Caddigan oder Basil zu helfen, wenn sie neue Thera-
pieversuche unternahmen.

Jetzt stand er im Mittelgang und betrachtete nach-

denklich  die  sechsunddreißig  Betten,  die  seiner  Ob-
hut anvertraut waren. Sechsunddreißig Männer zwi-
schen  Dreißig  und  Fünfzig,  die  alle  eine  flache  Le-
benslinie  gemeinsam  hatten.  Ihre  Psychose  war
durchaus  nicht  geheimnisvoll  oder  gar  unerklärlich.
Sie  würden  hier  ihren  Lebensabend  verbringen,  bis
eines Tages die schwarze Limousine am Tor der An-
stalt vorfuhr, um sie abzuholen.

Waylock ging von einem Bett zum anderen und

betrachtete die hoffnungslosen Gesichter. Bei jedem
Patienten fragte er sich: Welche Therapie würde ich
in seinem Fall anwenden?

Er blieb vor einem Bett stehen, in dem ein kleiner

Mann mit geschlossenen Augen lag. Am Kopfende
des Bettes waren Name und Phyle des Patienten an-
gegeben: Olaf Gerempsky, Keil. Darunter stand eine
Kombination aus Buchstaben und Ziffern, die Way-
lock nicht verstand.

Waylock berührte die Hand des Kranken. »Olaf«,

flüsterte er. »Aufwachen, Olaf. Du bist gesund. Du
kannst nach Hause gehen, Olaf. Wach auf, du darfst

nach Hause.«

Gerempskys Gesichtsausdruck veränderte sich

nicht im geringsten. Folglich war diese Methode un-
geeignet.

»Olaf Gerempsky«, sagte Waylock lauter, »Ihre Le-

benslinie ist in Dritte durchgebrochen. Meinen
Glückwunsch, Olaf Gerempsky! Sie sind jetzt in
Dritte!«

Das Gesicht blieb unbeweglich, aber Waylock bil-

dete sich ein, trotzdem einen schwachen Hoffnungs-
funken hinter geschlossenen Augen beobachtet zu
haben. »Olaf Gerempsky, Dritte. Olaf Gerempsky,
Dritte«, sagte er mit der Stimme eines Ausrufers vor
dem Haus des Lebens. »Olaf Gerempsky, Sie gehören
jetzt zu Dritte!« Aber der melancholische Hoffnungs-
funken war bereits wieder erloschen.

Waylock trat einen Schritt zurück und runzelte die

Stirn. Dann beugte er sich dicht über den Kranken.

»Leben«, flüsterte er. »Leben! Leben! Ewiges Le-

ben!«

Das starre Gesicht veränderte sich nicht.
»Tod«, sagte Waylock heiser. »Tod! Tod! Tod! Ewi-

ger Tod!«

Er beobachtete das Gesicht. Es blieb unbeweglich,

aber unter dieser Maske flammte etwas auf. Waylock
beobachtete die Veränderung aufmerksam.

Gerempsky öffnete plötzlich die Augen, starrte

nach links und rechts und fixierte dann Waylock. Sei-
ne Augen schienen zu glühen; er zog die Lippen zu-
rück, fletschte die Zähne wie ein Hund und stieß ei-
nen  lauten  Schrei  aus.  Dann  sprang  er  plötzlich  auf
und  griff  nach  Waylocks  Kehle,  aber  Waylock  war
rechtzeitig  zurückgetreten.  Er  spürte  einen  Wider-

stand hinter sich – die Stahlstäbe waren automatisch
aus dem Fußboden geschossen und schnitten ihm
jetzt den Fluchtweg ab.

Gerempsky stürzte sich auf Waylock; seine Hände

waren wie stählerne Klammern. Gavin setzte sich zur
Wehr und wollte seine Arme nach oben schlagen,
aber Gerempskys Muskeln schienen aus Eisen zu be-
stehen. Waylock versetzte ihm einen Schlag ins Ge-
sicht, und der Kranke taumelte rückwärts.

Waylock rüttelte an den Stäben. »Hilfe!« brüllte er.

»Hilfe!«

Gerempsky fiel wieder über ihn her. Waylock ging

zu Boden und wollte ihn abschütteln, aber der Patient
klammerte  sich  an  seinem  Rücken  fest.  Waylock  riß
sich endlich von ihm los, mußte aber seine neue Jacke
in  Gerempskys  Händen  zurücklassen.  Er  flüchtete
hinter das Bett und rief weiter um Hilfe. Gerempsky
lachte  heiser  und  schlich  auf  ihn  zu.  Waylock  kroch
unters  Bett.  Gerempsky  zerfetzte  seine  Jacke  und
bückte  sich  dann,  aber  Waylock  befand  sich  außer
Reichweite. Der Kranke setzte mit einem Sprung über
das Bett, um ihn von der anderen Seite aus zu errei-
chen, aber Waylock rollte sich nach links.

Dieses Spiel wurde einige Minuten lang fortgesetzt:

Gerempsky sprang über das Bett, und Waylock
wälzte sich jeweils auf die andere Seite. Dann blieb
der Kranke ruhig am Fußende des Bettes stehen und
schien darauf zu warten, daß Waylock endlich wieder
zum Vorschein kam.

Endlich näherten sich Schritte. »Hilfe!« rief Way-

lock nochmals. »Ich liege hier unter dem Bett!«

Vor den Gitterstäben erschienen Schuhe: Seth Cad-

digans Schuhe.

»Dieser Verrückte will mich erwürgen!« rief Way-

lock verzweifelt. »Ich bin hier unten gefangen!«

»Immer mit der Ruhe«, antwortete Caddigan gelas-

sen. Hinter ihm ertönten weitere Schritte. Die Gitter-
stäbe versanken plötzlich. Gerempsky stieß einen
Schrei aus und setzte sich in Bewegung. Er wurde
aufgehalten, eingehüllt und ins Bett zurückgebracht.

Waylock kroch darunter hervor und richtete sich

auf. Seine Knie zitterten noch immer, während er be-
obachtete,  daß  Caddigan  dem  Kranken  eine  Sprüh-
dose an den Mund hielt und auf den Knopf drückte.
Gerempsky  schloß  die  Augen  und  blieb  wie  leblos
liegen.  Caddigan  wandte  sich  ab,  nickte  Waylock
höflich zu und verschwand in Begleitung der beiden
anderen Krankenpfleger.

Waylock starrte ihm nach, ging einige Schritte hin-

ter ihm her und lehnte sich dann an die Wand, bis das
Zittern  in  seinen  Knien  aufgehört  hatte.  Als  er  sich
wieder  besser  fühlte,  folgte  er  Caddigan  in  Basils
Vorzimmer,  das  der  Psychotherapeut  als  Büro  be-
nützte.  Caddigan  saß  wieder  an  seinem  Schreibtisch
und wertete Krankenblätter aus. Waylock ließ sich in
einen Sessel fallen und holte tief Luft.

»Puh, das war scheußlich!«
Caddigan zuckte mit den Schultern. »Sie können

sich noch glücklich schätzen, daß Gerempsky ein
Schwächling ist.«

»Schwächling! Seine Hände waren wie Eisen! Er

muß unheimlich stark sein!«

Caddigan nickte ironisch lächelnd. »Denken Sie in

Zukunft immer daran, daß unsere Patienten in dieser
Verfassung geradezu übermenschliche Kräfte ent-
wickeln, die in keinem Verhältnis zur normalen Lei-

stungsfähigkeit  ihrer  Muskulatur  stehen.  Olaf  Ge-
rempsky war in diesem Zustand stärker als Sie, aber
Olaf  ist  im  Grunde  genommen  ein  Schwächling.
Nehmen Sie sich vor unseren Athleten in acht: Maxi-
milian Hertzog oder Fido Vedelius. Beide hätten mit
der  Faust  durch  die  Matratze  gestoßen  und  Ihren
Kopf durch das Loch zu sich heraufgezogen. Deshalb
möchte  ich  Ihnen  dringend  empfehlen,  keine  weite-
ren  Experimente  mit  unseren  Kranken  zu  machen,
selbst wenn sie noch so friedlich wirken sollten.«

Waylock schwieg vernünftigerweise. Der Psycho-

therapeut lehnte sich in seinen Sessel zurück und
legte die Finger aneinander.

»Ich habe die Aufgabe, Ihre Fortschritte zu bewer-

ten. Dabei versteht sich eigentlich von selbst, daß ich
mich  bemühe,  absolut  fair  zu  sein.  Aber  angesichts
dieses Vorfalls werden Sie es mir nicht verübeln, daß
ich  Ihre  heutigen  Leistungen  keineswegs  hoch  be-
werte.  Ich  weiß  nicht,  was  Sie  vorgehabt  haben.  Ich
will es auch gar nicht wissen.«

Waylock wollte etwas sagen, aber Caddigan hob

abwehrend die Hand. »Vielleicht wollen Sie Basil
Thinkoup nacheifern, um seine Erfolge zu imitieren.
Sollte das der Fall sein, schlage ich vor, daß Sie sorg-
fältiger planen oder ansonsten herausbekommen,
worauf sein unwahrscheinliches Glück beruht.«

Waylock beherrschte sich. »Sie haben die Situation

falsch verstanden«, wandte er ein.

»Das hoffe ich allerdings«, antwortete Caddigan

mit gespielter Herzlichkeit. »Ich dachte schon, Sie
und Basil Thinkoup wollten gemeinsam eine Ham-
mer-und-Zangen-Therapie verwirklichen.«

»Ich finde Ihre witzig gemeinten Bemerkungen

ziemlich überflüssig«, stellte Waylock fest.

Basil Thinkoup war leise hereingekommen und sah

jetzt  von  einem  zum  anderen.  »Ist  Caddigan  schon
hinter  dir  her?«  fragte  er  Waylock.  »Als  ich  hier  an-
fing,  mußte  ich  ihn  Tag  für  Tag  aushalten.  Wahr-
scheinlich bin ich nur deshalb so rasch in Keil aufge-
stiegen, weil ich dort vor ihm sicher war.«

Caddigan äußerte sich nicht dazu. Basil grinste und

nickte Waylock zu: »Du hast ein kleines Abenteuer
bestanden, höre ich eben.«

»Nur eine Bagatelle«, versicherte Waylock ihm.

»Beim nächstenmal passe ich besser auf.«

»Richtig«, stimmte Basil zu. »So kannst du es noch

weit bringen.«

Seth Caddigan erhob sich. »Entschuldigen Sie

mich, Basil aber ich muß jetzt gehen. Ich habe heute
abend noch zwei Vorlesungen.« Er nickte den beiden
zu und verließ den Raum.

Basil schüttelte mitleidig den Kopf. »Der arme Kerl

bildet sich wirklich ein, er könne den Aufstieg schaf-
fen, indem er sich mit nutzlosem Ballast vollstopft.«

»Was kümmert dich das?« fragte Waylock. »Jeder

kann schließlich nach seiner eigenen Fasson selig
werden.«

Basil antwortete nicht gleich. »Hmm, eigentlich

hast du recht, Gavin«, gab er dann zu. »Wir sind eben
nicht alle gleich.« Er lächelte wieder. »Dein Dienst ist
für heute fast zu Ende; am besten gehst du gleich
nach Hause. Wir haben morgen einen großen Tag vor
uns.«

»Mit Vergnügen«, antwortete Waylock. »Ich muß

selbst noch einiges lernen.«

»Du gibst dir ernsthaft Mühe, was?«

Waylock betrat sein kleines Appartement, blieb in der
Diele  stehen  und  betrachtete  mißmutig  die  ge-
schmacklosen  Möbel  in  den  drei  winzigen  Räumen.
Er  dachte  an  die  prächtige  Villa,  die  Der  Grayven
Warlock  besessen  hatte.  Im  Grunde  genommen  war
sie  noch  immer  sein  rechtmäßiges  Eigentum  –  aber
wie  sollte  er  sie  wieder  in  Besitz  nehmen,  ohne  sich
zu verraten?

Nach dem Abendessen blieb er am Tisch sitzen und

überlegte, wie oder wo er die nächsten Stunden ver-
bringen  sollte.  Öffentliche  Vergnügungsstätten  und
Carnevalle  schieden  von  Anfang  an  aus.  Er  wollte
sich  nicht  amüsieren,  sondern  ein  vernünftiges  Ge-
spräch mit anderen Menschen führen. Das Café Dal-
matia?  Nein.  Basil  Thinkoup?  Nein.  Seth  Caddigan?
Kein  ausgesprochen  geselliger  Mensch,  der  zudem
nicht allzu viel von Waylock zu halten schien – aber
warum eigentlich nicht?

Waylock gab dem Impuls nach, ging an seinen Te-

levisor und ließ das Teilnehmerverzeichnis vor sich
ablaufen. A... B... C... Ca... Caddigan... Seth Caddigan.
Er löschte die übrigen Namen und drückte auf den
Rufknopf.

Seth Caddigans Gesicht erschien auf dem Bild-

schirm. »Oh... Waylock.«

»Hallo, Caddigan. Wie waren die Vorlesungen?«
»Wie üblich.« Caddigan betrachtete ihn mißtrau-

isch.

Waylock improvisierte einen Vorwand für seinen

Anruf. »Sind Sie noch sehr beschäftigt? Ich dachte, Sie

könnten mir vielleicht einen guten Rat geben.«

Caddigan lud ihn mürrisch ein, ihn in seiner Woh-

nung zu besuchen, und Waylock brach sofort auf. Der
Psychotherapeut lebte in Vauconford, einem der öst-
lichen  Vororte,  die  eher  zu  den  zweitklassigen
Wohnvierteln  gehörten.  Sein  Appartement  war
durchgehend  mit  antiken  Möbeln  ausgestattet,  und
Waylock  fand  den  Gesamteindruck  reichlich  exzen-
trisch.

Zu seiner großen Überraschung hatte Caddigan

zudem eine ausgesprochen hübsche Frau, die Way-
lock diesem unfreundlichen Zeitgenossen nie zuge-
traut hätte.

Caddigan stellte sie als Pladge vor und fügte hinzu:

»Pladge ist bereits Keil, während ich noch in Brut
stecke. Sie arbeitet als Bühnenbildnerin und scheint
recht erfolgreich zu sein.«

»Ah, Sie sind beim Theater«, murmelte Waylock.

»Das erklärt die... die...«

Pladge Caddigan lachte. »Die verrückte Einrich-

tung? Sagen Sie ruhig, was Sie davon halten. Unsere
Freunde glauben ohnehin, wir seien übergeschnappt.
Aber wir wohnen lieber mit diesen alten Möbeln, die
wesentlich besser konstruiert sind als das ganze
neumodische Zeug.«

»Der Raum hat eine durchaus persönliche Note«,

stimmte Waylock zu.

»Richtig, das finde ich auch. Aber Sie müssen mich

jetzt entschuldigen, Mister Waylock, ich habe noch zu
arbeiten.«

Pladge verschwand im Nebenzimmer, und Caddi-

gan sah ihr stolz nach. Dann wandte er sich wieder an
Gavin, der die seltsame Tapete an der gegenüberlie-

genden Wand studierte. Sie bestand aus Lebenskar-
ten, wie sie der Aktuarius ausgab; die verschieden-
farbigen Linien bildeten ein faszinierendes Muster.

»Hier sehen Sie unsere Triumphe und Niederla-

gen«, erklärte Caddigan ihm. »Unsere Biographie, ein
Abbild unseres Lebens. Manchmal wünsche ich mir
fast, ich wäre ein Glark geblieben. Ein kurzes, aber
unbeschwertes und fröhliches Leben.« Seine Stimme
veränderte sich. »Schön, Sie sind also hier. Was woll-
ten Sie mich fragen?«

»Kann ich mich auf Ihre Verschwiegenheit verlas-

sen?« erkundigte Waylock sich.

Caddigan schüttelte den Kopf. »Ich bin nicht ver-

schwiegen, obwohl ich in meinem Beruf bessere Aus-
sichten hätte, wenn ich es wäre.«

»Behandeln Sie mein Problem wenigstens vertrau-

lich?«

»Offen gesagt«, antwortete Caddigan, »kann ich für

gar nichts garantieren. Tut mir leid, wenn Ihnen das
unfreundlich erscheint, aber ich möchte verhindern,
daß Sie sich Illusionen machen.«

Waylock nickte. Er hatte nichts dagegen einzu-

wenden, da er nie die Absicht gehabt hatte, Caddigan
um seinen Rat zu bitten. »In diesem Fall verlasse ich
mich lieber auf meine eigenen Fähigkeiten.«

»Das ist immer empfehlenswert«, stimmte Caddi-

gan zu. »Ich kann mir allerdings gut vorstellen, mit
welchem Problem Sie zu kämpfen haben.«

»Offenbar sind Sie mir einige Schritte voraus, Cad-

digan«, sagte Waylock gelassen.

»Und so bleibt es auch in Zukunft. Wollen Sie hö-

ren, wie ich Ihr ›Problem‹ analysiert habe?«

»Bitte.«

»Es betrifft selbstverständlich Basil Thinkoup, sonst

hätten Sie nicht nach meiner Verschwiegenheit ge-
fragt. Welches Problem hängt mit Basil zusammen, ist
aber nicht von ihm, sondern nur von einem Mann in
seiner Umgebung zu lösen? Sie sind ein ehrgeiziger
Mann und vermutlich ziemlich rücksichtslos.«

»Heutzutage ist jeder rücksichtslos«, warf Waylock

ein, aber Caddigan reagierte nicht darauf.

»Sie müssen sich also die Frage stellen: Wie eng soll

ich  mich  an  Basil  binden?  Wird  er  aufsteigen  oder
fallen?  Sie  möchten  mit  ihm  aufsteigen,  haben  aber
keine  Lust,  gemeinsam  mit  ihm  zu  fallen.  Deshalb
wollen  Sie  hören,  wie  ich  Basils  Zukunft  beurteile.
Sobald  Sie  wissen,  was  ich  davon  halte,  machen  Sie
sich Ihre eigenen Gedanken darüber, weil Ihnen klar
ist, daß ich nicht mit Basils pragmatischen Methoden
einverstanden  bin.  Trotzdem  bin  ich  Ihrer  Meinung
nach  intelligent  und  ehrlich  genug,  um  seine  Lage
ausreichend beurteilen zu können. Habe ich recht?«

Waylock schüttelte lächelnd den Kopf.
Caddigan grinste ironisch. »Darf ich Ihnen wenig-

stens einen Becher Tee anbieten?«

»Ja, vielen Dank.« Waylock lehnte sich in seinen

Sessel zurück. »Caddigan, Sie scheinen eine Abnei-
gung oder ein Vorurteil gegen mich gefaßt zu haben.
Darf ich mich nach dem Grund dafür erkundigen?«

»›Abneigung‹ ist nicht der richtige Ausdruck«, kor-

rigierte  Caddigan  ihn.  »›Vorurteil‹  ist  besser,  aber
trotzdem ungenau. Ich habe das Gefühl, daß Sie Ihre
Arbeit  nicht  ernst  nehmen,  daß  Sie  nur  deshalb  zu
uns gestoßen sind, weil Sie glauben, auf diesem Ge-
biet  rasch  Punkte  sammeln  zu  können.  Ich  möchte
Ihnen  jedoch  aus  eigener  Erfahrung  versichern,  daß

Sie sich in dieser Beziehung gewaltig irren.«

»Wieso ist Basil dann so rasch aufgestiegen?«
»Glück gehabt.«
Waylock schien darüber nachzudenken.
»Hüten Sie sich davor, Basil falsch einzuschätzen«,

riet Caddigan ihm. »Jetzt ist er fröhlich und optimi-
stisch. Aber Sie hätten ihn vor einigen Monaten sehen
sollen – er war fast reif für den Krankensaal.«

»Das ist mir neu.«
»Immerhin muß man ihm zugute halten, daß er

wirklich die Welt verbessern will«, fuhr Caddigan
fort und warf seinem Besucher einen bedeutungsvol-
len Blick zu. »Er hat neun Patienten als geheilt entlas-
sen – keine schlechte Leistung. Aber er klammert sich
an die verrückte Idee, daß viel Therapie neunhundert
Kranke heilen müßte, wenn wenig Therapie neun ge-
holfen hat. Er gleicht einem Idioten, der einen Pfeffer-
streuer erwischt hat – wenig Pfeffer verbessert den
Geschmack, deshalb muß viel Pfeffer ihn noch besser
machen.«

»Sie bezweifeln also, daß Basil seinen Aufstieg fort-

setzt?«

»Nichts ist unmöglich.«
»Und wie steht es mit der neuen Therapie, von der

er gesprochen hat?«

Caddigan zuckte mit den Schultern. »Wieder das

System Pfefferstreuer«, antwortete er.

Pladge Caddigan kam herein. Sie trug jetzt einen

bunten Sari, hatte ein Dutzend klirrende Bronzeringe
an Handgelenken und Knöcheln und hielt einen Fä-
cher aus Pfauenfedern in der Hand.

»Ich dachte, du wolltest noch etwas arbeiten«, sagte

Caddigan.

Pladge nickte. »Aber dann ist mir dieses Kostüm

eingefallen, und ich wollte es euch gleich zeigen.«

»Wer ständig von Idee zu Idee springt, sammelt

nirgends Karrierepunkte«, stellte Caddigan fest.

»Pah! Du und deine komischen Punkte!«
»Warte nur, bis ich zu Keil und Dritte aufgestiegen

bin – dann lachst du nicht mehr!«

Pladge schlug in gespielter Verzweiflung die Hän-

de zusammen. »Manchmal tut es mir fast leid, daß ich
Keil bin. Wer will schon Amaranth werden?«

»Ich«, sagte Waylock grinsend. Pladge gefiel ihm,

und er stellte amüsiert fest, daß Seth darüber wütend
war.

»Ich auch«, stellte Caddigan fest. »Du ebenfalls,

Pladge, wenn du gerade keinen Unsinn redest.«

»Ich rede keinen Unsinn. In der guten alten Zeit

fürchteten die Menschen ihr Lebensende...«

»Pladge«, mahnte Seth.
Sie schüttelte den Kopf. »Benimm dich nicht kin-

disch, mein Lieber. Alle müssen sterben – nur die
Amaranth nicht.«

»Trotzdem ist das kein Gesprächsthema.«
»Warum nicht?« fragte Pladge und ließ sich in ei-

nen Sessel fallen. »Ich habe eine Theorie. Wollt ihr sie
hören?«

»Selbstverständlich«, sagte Waylock.
»Pladge«, warf Caddigan vorwurfsvoll ein, aber sie

ignorierte ihn.

»Meiner Auffassung nach steckt in jedem Men-

schen ein Auflösungstrieb. Die Beruhigungsanstalten
hätten vielleicht weniger Patienten, wenn wir ihn
nicht unterdrücken würden.«

»Unsinn«, wandte Seth ein. »Ich bin schließlich

Psychiater. Dieser angebliche Drang hat nichts mit
den Erkrankungen zu tun. Unsere Patienten leiden an
übersteigerter Lebensangst und schwerer Melancho-
lie.«

»Vielleicht, aber sieh dir doch an, wie die Men-

schen sich in Carnevalle benehmen!«

Seth nickte Waylock zu. »Er ist Experte für Car-

nevalle, er hat sieben Jahre lang dort gearbeitet.«

Pladge lächelte begeistert. »Das muß herrlich ge-

wesen sein!«

»Es war ganz interessant«, sagte Waylock.
»Ich habe ein Gerücht gehört, das Carnevalle be-

trifft«, fuhr Pladge atemlos fort. »Vielleicht können
Sie es bestätigen, Mister Waylock.«

»Was haben Sie gehört?«
»Nun, die Menschen in Carnevalle stehen doch

mehr oder weniger außerhalb der Gesetze, nicht
wahr?«

Waylock zuckte mit den Schultern. »Jedenfalls ge-

schehen dort Dinge, für die man in Clarges verhaftet
würde.«

»Oder über die man sich in Clarges schämen müß-

te«, murmelte Seth.

Pladge achtete nicht auf ihn. »Aber wie tief geht

diese Gesetzlosigkeit wirklich? Ich meine... nun, ich
habe gehört, daß es dort ein sehr exklusives Haus ge-
ben soll, in dem reiche Besucher für viel Geld zuse-
hen können, wie junge Männer und Frauen ermordet
werden!«

»Pladge«, krächzte Seth, »was sagst du da? Bist du

völlig übergeschnappt?«

»Ich habe sogar gehört«, flüsterte Pladge heiser,

»daß man mit viel Geld einen Menschen kaufen und

selbst auf beliebige Weise töten kann...«

»Pladge!« brüllte Seth. »Kein Wort mehr davon!«
»Seth, ich habe dieses Gerücht gehört und möchte

Mister Waylock fragen, ob er etwas davon weiß«, er-
widerte Pladge erregt. »Falls er es bestätigen kann,
müssen wir etwas dagegen unternehmen!«

»Das Gerücht existiert natürlich«, stimmte Waylock

zu und dachte an Carleon, Loriot und die übrigen
Berber. »Aber ich kann es nicht aus eigener Erfahrung
bestätigen und habe noch nie einen getroffen, der et-
was Ähnliches erlebt hätte.«

»Alles nur Unsinn«, stellte Caddigan fest.
»Du redest Unsinn, Seth«, warf Pladge ihm vor.

»Was  deinen  sogenannten  wissenschaftlichen  Er-
kenntnissen  widerspricht,  existiert  für  dich  einfach
nicht. Du schiebst alle Zweifel mit einer großartigen
Handbewegung  beiseite,  ohne  zu  erkennen,  daß
Zweifel das Salz des Lebens sind.«

Caddigan zuckte mit den Schultern und sah zu

Waylock hinüber. »Pladge hat sich den Zweiflern an-
geschlossen, und ich bekomme seitdem nichts ande-
res mehr zu hören.«

»Zweifler?«
»Alles Menschen, die an irgendwelchen Aspekten

unserer  gegenwärtigen  Ordnung  und  ihren  Zu-
kunftsaussichten  zweifeln«,  erklärte  Pladge  ihm  eif-
rig. »Wir treffen uns regelmäßig und diskutieren ge-
meinsam  über  unsere  Zweifel.  Sie  müssen  gelegent-
lich  eine  unserer  Versammlungen  besuchen,  Mister
Waylock.«

»Gern. Wo finden sie denn statt?«
»Oh, hier und dort und überall. Manchmal in Car-

nevalle im Haus der Erleuchtung.«

»Dort sind eigentlich schon genügend andere Ver-

rückte«, murmelte Seth.

Pladge ließ sich nicht beirren. »Dort haben wir

Platz und werden nicht gestört. Hoffentlich kommen
Sie bald einmal, Mister Waylock.«

Nach einer kurzen Pause erhob Waylock sich. »Ich

muß leider wieder nach Hause.«

»Sie haben aber Ihr Problem noch gar nicht er-

wähnt«, stellte Caddigan fest.

»Danke, es hat sich weitgehend von selbst erle-

digt«, sagte Waylock. Er wandte sich an Pladge. »Auf
Wiedersehen und gute Nacht.«

»Gute Nacht, Mister Waylock. Kommen Sie bald

wieder!«

Waylock sah zu Seth hinüber. »Mit Vergnügen,

Mrs. Caddigan.«

Als Waylock am nächsten Morgen in die Anstalt kam,
saß Caddigan bereits hinter seinem Schreibtisch. Der
Psychotherapeut

nahm

Waylocks

Anwesenheit

mit

ei-

nem kurzen Nicken zur Kenntnis, und Waylock be-
gann

seinen

Dienst.

Laufe

des

Vormittags

ging

Cad-

digan mehrmals durch den großen Saal, aber Way-
lock

hatte

sorgfältig

gearbeitet,

und

Caddigan

entdeck-

te keine Mängel.

Gegen Mittag eilte Basil Thinkoup wie gehetzt

durch die Abteilung, sah Waylock und blieb stehen.
»Immer fleißig, was?« Er warf einen Blick auf seine
Uhr. »Komm, Gavin, wir gehen zum Essen. Ich sage
Caddigan, daß er sich inzwischen um den Saal küm-
mern soll.«

Sie aßen schweigend, aber bei Kaffee und Zigaret-

ten beugte Thinkoup sich plötzlich nach vorn und
sagte eindringlich: »Gavin, es fällt mir nicht leicht,
das zuzugeben – aber du bist der einzige Mensch in
der ganzen Anstalt, zu dem ich Vertrauen habe. Alle
anderen halten mich für übergeschnappt.« Er lächelte
verzerrt. »Kurz gesagt, ich brauche deine Hilfe.«

»Das ehrt mich«, antwortete Waylock. »Aber es

verblüfft mich auch. Du brauchst meine Hilfe?«

»Mir bleibt keine andere Wahl. Du weißt, daß ich

dich bewundere, aber ich würde mir trotzdem lieber
von  einem  Fachmann  helfen  lassen.«  Er  schüttelte
den Kopf. »Leider ist das ausgeschlossen. Meine Vor-
gesetzten bezeichnen mich herablassend als ›Empiri-
ker‹,  und  Untergebene  wie  Seth,  die  mir  Respekt
schulden,  lassen  sich  davon  anstecken  –  folglich  bin

ich auf mich selbst angewiesen.«

»Heutzutage ist jeder auf sich selbst angewiesen.«
»Richtig«, stimmte Basil zu. »Aber was hältst du

von meiner Bitte?«

»Ich bin dir jederzeit gern behilflich.«
»Ausgezeichnet!« sagte Basil erleichtert. »Es han-

delt sich übrigens um eine neue Therapie, die ich an
Maximilian Hertzog ausprobieren will.«

Waylock erinnerte sich daran, daß Caddigan diesen

Namen erwähnt hatte.

»Einer unserer schwersten Fälle«, fuhr Basil fort.

»Normalerweise liegt er wie eine Marmorstatue im
Bett, aber wenn er seine Zustände bekommt, ist er
einfach schrecklich!«

»In welcher Beziehung soll ich dir helfen?« erkun-

digte Waylock sich vorsichtig.

Basil sah sich mißtrauisch nach allen Seiten um,

bevor er antwortete. »Gavin«, flüsterte er heiser, »ich
habe die Lösung des Problems gefunden – eine wirk-
same Therapie, die achtzig Prozent unserer Kranken
heilen müßte.«

»Hmm.« Waylock runzelte die Stirn. »Ist das über-

haupt wünschenswert?«

»Wie meinst du das?«
»Sobald wir Kranke als geheilt entlassen, verschärft

sich draußen der allgemeine Konkurrenzkampf.«

Basil starrte ihn an. »Du bist also der Meinung, wir

sollten keine Anstrengungen machen, die Patienten
zu heilen?«

»Nicht unbedingt«, antwortete Waylock. »Aber ich

vermute, daß die verstärkte Konkurrenz dazu führt,
daß die Psychose weiter um sich greift.«

»Vielleicht«, murmelte Basil ohne große Begeiste-

rung.

»Meiner Auffassung nach sorgt jeder Entlassene

dafür, daß zwei neue Kranke in Beruhigungsanstalten
eingeliefert werden müssen.«

Basil runzelte die Stirn und sagte dann energisch.

»Na, das ist jedenfalls nicht unsere Sorge. Uns steht es
nicht zu, über das Schicksal unserer Mitmenschen zu
urteilen; diese Funktion erfüllt der Aktuarius. Wir
können nur tun, was in unseren Kräften steht.«

Waylock zuckte mit den Schultern. »Du hast ei-

gentlich recht, das Problem betrifft uns gar nicht. Un-
sere Aufgabe ist es nur, Kranke zu heilen. Das Pryta-
neon bestimmt die Richtlinien unseres Daseins; der
Aktuarius beurteilt unsere Leistungen; die Assassinen
sorgen für das rechtzeitige Ende – das sind ihre
Funktionen.«

»Ganz recht«, stimmte Basil zu. »Sprechen wir also

wieder von meiner neuen Therapie. Ich habe bereits
einige  Versuche  angestellt  und  gewisse  Erfolge  er-
zielt.  Aber  Maximilian  Hertzog  ist  ein  geradezu  ex-
tremer Fall. Wenn ich ihn heilen oder seinen Zustand
nur  deutlich  bessern  kann,  ist  meine  Methode  glän-
zend gerechtfertigt.« Basil lehnte sich in seinen Stuhl
zurück.

»Falls alles wie geplant klappt, müßtest du sofort in

Dritte aufsteigen«, stellte Waylock fest.

»Dritte, vielleicht sogar Rand. Meine Therapie ist

wirklich umwälzend!«

»Wenn sie wirkt.«
»Das will ich eben beweisen«, sagte Basil.
»Darf ich mich nach Einzelheiten dieser Methode

erkundigen?«

Basil machte eine abwehrende Handbewegung.

»Darüber möchte ich jetzt noch nicht sprechen. Sie ist
im Gegensatz zu den bisher angewandten Therapien
eine  Art  Schockbehandlung.  Natürlich  besteht  dabei
die  Gefahr,  daß  Hertzogs  Zustand  sich  weiter  ver-
schlechtert.« Er runzelte die Stirn. »Sollte dieser Fall
eintreten,  bekomme  ich  natürlich  ernste  Schwierig-
keiten;  meine  Vorgesetzten  würden  behaupten,  ich
hätte  Menschen  als  Versuchskaninchen  mißbraucht.
Und dieser Vorwurf wäre sogar gerechtfertigt.« Basil
legte die Hände auf den Tisch und beugte sich nach
vorn.  »Gavin,  ich  brauche  deine  Hilfe.  Sollte  ich  Er-
folg haben, bringt dir die Verbindung mit mir weitere
Vorteile.  Aber  aus  dem  gleichen  Grund  nimmst  du
auch  ein  gewisses  Risiko  auf  dich,  wenn  du  mir
hilfst.«

»Warum?«
Basil zuckte mit den Schultern. »Außer mir ist nie-

mand von meiner Therapie begeistert.«

»Ich helfe dir«, sagte Waylock.

Maximilian Hertzog lag bewegungslos auf dem gro-
ßen  Operationstisch  in  Basil  Thinkoups  Laboratori-
um; vor seinem Transport hierher war er mit Meioral
betäubt  worden,  aber  dieser  Zustand  würde  nicht
mehr allzulange anhalten. Waylock betrachtete seinen
athletischen  Körper  mißtrauisch,  aber  Basil  rieb  sich
zufrieden die Hände. »Ein prächtiges Versuchsobjekt,
das uns den Aufstieg sichern wird«, meinte er. »Und
vielleicht wird der arme Kerl dabei sogar geheilt.«

Er schnallte Hertzogs Arme und Beine los, setzte

ihm einen Metallzylinder auf den muskulösen Ober-
körper und betätigte einen Schalter am Kopfende des
Operationstisches. Über den Bildschirm neben dem
Schaltpult huschten Lichtpunkte; am unteren Rand
erschien die Zahl 38.

»Der Puls ist noch ziemlich langsam«, stellte Basil

fest. »Aber wir brauchen nicht lange zu warten. Mei-
oral verflüchtigt sich rasch.«

»Was dann?« fragte Waylock. »Ist er bewegungslos

oder gewalttätig, wenn er aufwacht?«

»Vermutlich bewegungslos. Setz dich, Gavin, ich

muß dir das Verfahren erklären.«

Waylock nahm auf einem Hocker Platz; Basil

lehnte sich an das Schaltpult. Der Pulszähler auf
Hertzogs Brust zeigte inzwischen 41 an.

»Das wichtigste Symptom der Schizophrenie«, be-

gann Thinkoup, »sind Störungen oder Fehlleitungen
der Gehirnströme. Unsere Patienten leiden an einer
gänzlich verschiedenen Krankheit – ihr Verstand hat
Ähnlichkeit mit einem ›abgewürgten‹ Motor, der

nicht imstande ist, ein offenbar unüberwindliches
Hindernis zu bewältigen.«

Waylock nickte verständnisvoll. Er warf einen Blick

auf den Pulszähler, der jetzt 46 anzeigte.

»Ich habe die anerkannten Heilverfahren kritisch

analysiert und bin zu dem Schluß gekommen, daß sie
ohne Ausnahme mehr oder weniger ungeeignet sind,
weil

sie

am Kern des Problems vorbeizielen. Keine der

bisher

angewendeten

Therapien

beseitigt

die

wahre

Ur-

sache der Erkrankung – Lebensangst, Enttäuschung
und Melancholie. Wer unsere Patienten kurieren will,
muß entweder das Hindernis entfernen – das heißt, er
müßte

unsere

gesamte

Zivilisation

von

Grund

auf

än-

dern,

was

offensichtlich

undurchführbar

wäre

–

oder

muß den Verstand der Kranken so beeinflussen, daß
dieses Hindernis nicht mehr unüberwindbar er-
scheint.«

»Richtig, das verstehe ich«, stimmte Waylock zu.
Basil lächelte ironisch. »Alles ganz einfach, nicht

wahr?

Aber

ist trotzdem erstaunlich, daß kaum eine

der bekannten Behandlungsmethoden dieses Prinzip
berücksichtigt. Wodurch sollen die Kranken von ihrer
Lebensangst  und  Melancholie  geheilt  werden?  Sug-
gestion oder Hypnose sind nicht wirkungsvoll genug;
Operationen sind zu radikal, da der Patient organisch
völlig  gesund  ist.  Elektroschockbehandlungen  müs-
sen  wirkungslos  bleiben,  denn  die  Krankheit  beruht
nicht  auf  ungenügend  funktionierenden  Stromkrei-
sen.  Drogen  sind  vielleicht  eher  angebracht,  da  sie
Nervenzentren

lähmen

oder

ganz ausschalten können;

das Problem besteht darin, sie selektiv zu machen.«

Waylock beobachtete den Pulszähler, der jetzt 54

anzeigte.

»Ich habe den ersten Hinweis in einer Arbeit ge-

funden,  die  Helmut  und  Gerard  vom  Neurochemi-
schen  Institut  veröffentlicht  haben«,  fuhr  Basil  fort.
»Damit  meine  ich  natürlich  ihre  Forschungen  auf
dem  Gebiet  der  synaptischen  Chemie,  die  sich  mit
den  Vorgängen  beschäftigt,  die  jeweils  dann  auftre-
ten, wenn ein Impuls von Nerv zu Nerv weitergelei-
tet  wird  –  der  grundlegende  Vorgang  des  Denkpro-
zesses.  In  diesem  kurzen  Zeitraum  ereignen  sich
nacheinander

einundzwanzig

verschiedene chemische

Reaktionen; sobald eine dieser Reaktionen nicht statt-
findet,

wird

der Impuls ebenfalls nicht weitergeleitet.«

»Ich kann mir vorstellen, worauf du hinauswillst«,

sagte Waylock.

»Diese Erkenntnis legt den Schluß nahe, daß wir

mit  Hilfe  dieser  Methode  den  Denkvorgang  unserer
Patienten unterbrechen könnten. Wir suchen nach ei-
nem Mittel, das die Erinnerung an ein Hindernis oder
Problem auslöscht. Aber wie soll man dabei eine be-
stimmte Wahl treffen? Logischerweise am besten da-
durch,  daß  man  eine  der  Verbindungen  oder  ihren
Katalysator angreift, während der jeweilige Denkvor-
gang  abläuft.  Ich  habe  mich  für  die  Substanz  ent-
schieden,  die  Helmut  und  Gerard  als  Heptant  be-
zeichnen,  weil  dieser  Stoff  im  Verlauf  des  Denkpro-
zesses  nur  kurzzeitig  entsteht.  Das  eigentliche  Pro-
blem ist gelöst, sobald man ein Mittel zur Verfügung
hat, das Heptant bindet und so den ganzen Vorgang
unterbricht.  Didaktor  Vauxine  Tuderstell  von  der
Biochemischen Klinik hat sich in meinem Auftrag mit
diesem Problem befaßt und es auch gelöst.« Basil öff-
nete  den  Medizinschrank  und  holte  eine  orangerote
Flasche  daraus  hervor.  »Das  ist  die  Lösung  –  Anti-

heptant.  Wasserlöslich,  ungiftig,  in  kleinsten  Dosen
wirksam.  Sobald  es  mit  dem  Blutstrom  ins  Gehirn
gelangt, hat es die gleiche Wirkung wie die Löschta-
ste  eines  Tonbandgeräts  –  es  löscht  den  Bewußt-
seinsinhalt aktiver Stromkreise, ohne dabei die passi-
ven zu beeinflussen.«

»Basil«, sagte Waylock ehrlich überzeugt, »das

klingt wirklich genial!«

»Ein schwieriges Problem blieb allerdings noch zu

lösen«, fuhr Basil lächelnd fort. »Wir wollten vermei-
den, daß auch der Wortschatz des Patienten gelöscht
wird, was eine unausbleibliche Nebenwirkung dieser
Behandlung zu sein schien. Glücklicherweise beein-
flußt Antiheptant den Wortschatz des Kranken nicht
im geringsten. Ich kann mir nicht einmal vorstellen,
weshalb das so ist, bin aber verständlicherweise sehr
zufrieden damit.«

»Hast du das Mittel bereits ausprobiert?« fragte

Waylock.

»Bisher nur an einem Patienten, dessen Erkran-

kung kaum der Rede wert war. Maximilian Hertzog
soll die Probe aufs Exempel sein.«

»Sein Puls wird allmählich normal«, sagte Way-

lock. »Wenn wir uns nicht vorsehen, kann er...«

Basil machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Kein  Grund  zur  Sorge;  wir  können  jederzeit  das
Netz  fallen  lassen.«  Er  wies  auf  das  engmaschige
Netz,  das  ausgebreitet  über  dem  Operationstisch
hing. »Wir müssen sogar erreichen, daß er einen sei-
ner Anfälle bekommt.«

Waylock zog die Augenbrauen hoch. »Ich dachte,

wir würden uns alle Mühe geben, diesen Zustand zu
verhindern.«

Basil schüttelte den Kopf. »Seine Gedanken sollen

sich  ausschließlich  mit  dem  unüberwindbaren  Hin-
dernis  befassen,  das  sein  größtes  Problem  ist.  Dann
geben  wir  ihm  Antiheptant!  Das  Heptant  seines  Ge-
dankenvorgangs  wird  sofort  gebunden  und  un-
schädlich gemacht; der Stromfluß endet – und damit
verschwindet  auch  das  eingebildete  Hindernis.  Der
Patient ist wieder gesund.«

»So einfach ist das!«
»Einfach und elegant.« Basil warf einen Blick auf

Hertzogs Gesicht. »Er wacht bald auf. Gavin, du be-
hältst der. Schalter in der Hand, mit dem das Netz
ausgelöst wird, und regelst die Antiheptantzufuhr.«

»Was habe ich genau zu tun?«
»Zuerst schließen wir ein Meßgerät an, das uns

zeigt,  wie  hoch  die  Antiheptantkonzentration  in
Hertzogs  Gehirn  ist.  Wir  dürfen  nicht  übertreiben,
sonst werden auch andere Gedankenprozesse unter-
brochen,  die  intakt  bleiben  sollen.«  Basil  legte  zwei
Elektroden an den Kopf des Patienten an. »Das Anti-
heptant  ist  schwach  radioaktiv,  was  die  Mengenbe-
stimmung  sehr  erleichtert.«  Er  verband  die  Drähte
mit  dem  Schaltpult,  auf  dem  mehrere  bunte  Signal-
lampen in einer Reihe angebracht waren. Jetzt leuch-
tete ein rotes Lämpchen auf. »Das ist unser Anzeige-
gerät. Du mußt dafür sorgen, daß die gelbe Lampe in
der Mitte aufleuchtet, denn das ist der Idealzustand.
Sobald  sich  die  Färbung  zu  grün  verändert,  ist  die
zulässige  Dosierung  überschritten;  wird  sie  jedoch
rötlich,  muß  mehr  Antiheptant  zugeführt  werden.
Verstanden?«

»Natürlich.«
Basil schob Hertzog eine Nadel in die Vene und

verband  den  dünnen  Schlauch  mit  einem  Tropfbe-
hälter. »Siehst du diesen Knopf, Gavin? Sobald du ihn
drückst,  wird  ein  Milligramm  Antiheptant  in  Hert-
zogs Blut freigesetzt. Der Hebel hier löst notfalls das
Netz aus; du betätigst ihn, wenn ich es sage. Sei aber
vorsichtig,  damit  du  mich  nicht  darunter  einsperrst.
Wenn  ich  dir  ein  Zeichen  gebe,  drückst  du  kurz  auf
den Knopf. Verstanden?«

Waylock nickte wortlos.
Basil warf einen Blick auf den Bildschirm des Puls-

zählers. »Jetzt braucht er noch eine Spritze, dann ist
sein ›Normalzustand‹ wieder erreicht.« Er gab Hert-
zog eine Injektion.

Der Kranke holte langsam tief Luft; sein Gesichts-

ausdruck, der eben noch fast entspannt gewesen war,
veränderte sich wieder zu einer starren Maske. Way-
lock sah, daß Hertzog die Fäuste ballte. »Vorsichtig,
Basil, er wird gleich gewalttätig.«

»Ausgezeichnet«, antwortete Basil, »mehr wollen

wir gar nicht.« Er sah sich um. »Du mußt ihn ständig
im Auge behalten, damit du das Netz rechtzeitig
auslösen kannst.«

»Wird gemacht«, versicherte Waylock ihm.
»Gut.« Basil beugte sich über den Patienten. »Hert-

zog. Maximilian Hertzog!«

Hertzog schien rascher zu atmen.
»Hertzog!« rief Basil laut. »Maximilian Hertzog!

Wach auf!«

Hertzog bewegte sich.
»Hertzog. Du mußt aufwachen. Ich habe gute

Nachrichten für dich. Maximilian Hertzog!« Hertzogs
Lider zitterten. »Antiheptant«, wies Basil Waylock an.

Waylock drückte auf den Knopf und schickte ein

Milligramm Antiheptant in Hertzogs Adern. Das rote
Licht wurde orange und schließlich orangegelb. Basil
nickte zufrieden.

»Hertzog! Aufwachen! Gute Nachrichten!«
Die Augen des Patienten öffneten sich einen Spalt

breit. Aus gelb wurde wieder rot. »Antiheptant«,
sagte Basil. Waylock drückte auf den Knopf; die
Lampe leuchtete gelb auf.

»Hertzog«, flüsterte Basil drängend, »du bist ein

Versager.  Du  kannst  nie  in  Dritte  aufsteigen  –  Anti-
heptant, Gavin –, Hertzog, du hast dir alle Mühe ge-
geben,  aber  zu  viele  Fehler  gemacht.  Daran  bist  nur
du  allein  schuld.  Du  hast  dein  Leben  vergeudet,
Hertzog.«

Der Kranke atmete schwer. Basil gab Waylock ein

Zeichen,  ihm  noch  mehr  Antiheptant  einzuflößen.
»Maximilian Hertzog«, fuhr er rasch fort, »du bist ein
jämmerlicher  Versager.  Andere  Männer  erreichen
Dritte,  aber  du  schaffst  es  nie.  Du  hast  versagt.  Du
hast  deine  Zeit  vergeudet.  Du  hast  ein  Ziel  vor  Au-
gen, das du nie erreichen wirst.«

Auf Hertzogs Stirn traten die Adern hervor. Sein

Atem kam stoßweise. »Antiheptant, Gavin, Antihep-
tant.«

Waylock drückte auf den Knopf, und die Lampe

leuchtete wieder gelb. Basil wandte sich nochmals an
den  Patienten.  »Hertzog  –  erinnerst  du  dich  an  die
vielen verpaßten Gelegenheiten? An die Männer, die
keineswegs  intelligenter  als  du  waren,  obwohl  sie
jetzt in Dritte oder Rand sind? Und du hast nur eine
letzte  Fahrt  in  der  schwarzen  Limousine  zu  erwar-
ten!«

Maximilian Hertzog setzte sich langsam auf. Er

starrte Basil an, bewegte dann den Kopf und sah zu
Waylock hinüber.

Keiner der drei Männer sprach. Basil war sprung-

bereit, Waylock stand wie erstarrt. Das rote Licht
leuchtete wieder.

»Mehr Antiheptant?« fragte Waylock leise.
»Nein«, antwortete Basil nervös, »vorläufig noch

nicht... Wir dürfen nicht allzuviel auslöschen.«

»Was wollen Sie auslöschen?« erkundigte Hertzog

sich. Er betastete seinen Kopf, spürte die Elektroden
und betrachtete verblüfft seinen Arm. »Was hat das
alles zu bedeuten?«

»Bitte«, sagte Basil rasch und machte eine abweh-

rende Handbewegung. »Lassen Sie bitte alles, wie es
jetzt ist, sonst können wir die Behandlung nicht fort-
setzen.«

»Behandlung?« Hertzog schüttelte verblüfft den

Kopf. »Bin ich denn krank? Ich fühle mich eigentlich
ganz wohl.« Er rieb sich die Stirn. »Mir ist es nie bes-
ser gegangen. Wissen Sie bestimmt, daß Sie den rich-
tigen Mann behandeln? Ich bin...« Er runzelte die
Stirn. »Mein Name ist...«

Basil warf Waylock einen bedeutungsvollen Blick

zu. Das Mittel hatte Hertzogs Erinnerungsvermögen
so stark beeinflußt, daß er selbst seinen Namen ver-
gessen hatte.

»Sie heißen Maximilian Hertzog«, erklärte Basil

ihm.

»Ah. Ja – richtig.« Hertzog sah sich um. »Wo bin

ich?«

»Sie sind im Krankenhaus«, sagte Basil beruhigend.

»Wir sorgen für Sie.«

Maximilian Hertzog starrte ihn forschend an, und

Basil fuhr rasch fort: »Am besten legen Sie sich wie-
der zurück und entspannen sich. In drei oder vier Ta-
gen können wir Sie wieder entlassen.«

Hertzog sank zurück und sah mißtrauisch von Ba-

sil  zu  Waylock.  »Wo  bin  ich  eigentlich?  Was  fehlt
mir?  Ich  habe  keine  Ahnung.«  Er  starrte  das  Netz
über sich an. »Was...?« Dann las er die gestickten Sil-
berbuchstaben  auf  Waylocks  linker  Brusttasche:  Pal-
liatorium Balliasse.

»Beruhigungsanstalt Balliasse«, krächzte Hertzog.

»Bin  ich  als  Verrückter  eingeliefert  worden?«  Seine
Stimme  wurde  heiser.  »Lassen  Sie  mich  hinaus,  mir
fehlt  nichts;  ich  bin  so  normal  wie  jeder  andere!«  Er
riß sich die Elektroden vom Kopf und die Nadel aus
dem Arm.

»Nein, nein«, rief Basil beschwörend. »Sie müssen

ganz ruhig bleiben, Sie dürfen sich nicht aufregen!«

Hertzog schob ihn von sich fort und wollte vom

Operationstisch springen.

Waylock löste das Netz aus; es fiel schwer nach

unten  und  hielt  Hertzog  auf  dem  Tisch  fest.  Er  be-
gann  zu  kreischen  und  hatte  schließlich  sogar
Schaum  vor  dem  Mund,  während  er  die  unnachgie-
bigen Maschen zu zerreißen versuchte.

Basil näherte sich ihm mit einer Impfpistole in der

Hand. Sekunden später lag Hertzog bewußtlos auf
dem Tisch.

Waylock holte tief Luft. »Puh!« Basil ließ sich auf

einen Stuhl fallen. »Nun, was hältst du davon, Ga-
vin?«

»Er scheint für kurze Zeit vernünftig und an-

sprechbar gewesen zu sein«, antwortete Waylock
vorsichtig. »Die Methode ist offenbar aussichtsreich.«

»Aussichtsreich«, rief Basil. »Gavin, sie ist unver-

gleichlich! Keines der anderen Verfahren hätte ein
ähnlich gutes Resultat erzielt!«

Sie nahmen Hertzog das Netz ab, legten ihn auf ei-

ne Tragbahre und ließen ihn von zwei Krankenpfle-
gern in den Saal für Schwerkranke zurückbringen.

»Morgen müssen wir bis zu den Querverbindun-

gen vordringen«, stellte Basil fest. »Wir dürfen uns
nicht auf die eigentliche Ursache seiner Erkrankung
beschränken, sondern auch die Nebenwirkungen be-
rücksichtigen.«

Als sie durch Basils Arbeitszimmer hinausgingen,

räumte Seth Caddigan eben seinen Schreibtisch auf.
»Nun, meine Herren«, fragte er neugierig, »wie geht
die Sache voran?«

Basil zuckte mit den Schultern. »Oh, ich bin recht

zufrieden.«

Caddigan warf ihm einen skeptischen Blick zu,

schien etwas sagen zu wollen, schwieg dann aber
doch und wandte sich ab.

Basil und Gavin fuhren in die Stadt zurück und

suchten  eine  der  alten  Tavernen  auf,  wo  sie  eine
holzgetäfelte Nische für sich allein hatten. Sie tranken
Bier aus großen Steinkrügen. Waylock brachte einen
Toast  auf  Basils  neue  Heilmethode  aus,  und  Basil
antwortete  mit  einem  auf  Gavins  erfolgreiche  Zu-
kunft.

»Ich freue mich, daß du nichts mehr mit Carnevalle

zu tun hast«, stellte Basil fest. »Dabei fällt mir übri-
gens ein – Die Jacynth Martin hat mich neulich ange-
rufen. Erst gestern abend, um es genau zu sagen.«

Waylock starrte ihn an.
»Ich kann mir nicht vorstellen, was sie von mir

wollte«,  fuhr  Basil  fort  und  griff  nach  seinem  Bier-
krug.  »Wir  haben  drei  oder  vier  Minuten  lang  über
unbedeutende Kleinigkeiten gesprochen, dann hat sie
sich  bedankt  und  aufgelegt.  Ein  faszinierendes  We-
sen.« Basil trank seinen Krug leer und setzte ihn ge-
räuschvoll  auf  den  Tisch.  »So,  jetzt  muß  ich  nach
Hause, Gavin.«

Die beiden Männer verabschiedeten sich vor der

Taverne. Basil fuhr in sein bescheidenes Appartement
am Semaphore Hill; Waylock ging nachdenklich die
Riverside Road entlang.

Die Jacynth Martin hatte also begonnen, nach der

Ursache ihres plötzlichen Hinscheidens zu forschen.
Nun, von Basil würde sie nicht viel erfahren, und er
selbst würde sich hüten, ihr etwa zu erklären, wie es
dazu gekommen war.

Ein Ungeheuer. Waylock lachte grimmig in sich

hinein. Diesen Namen würden ihm die Bürger von
Clarges geben.

Der heimtückische Mord, dem Die Jacynth Martin

zum Opfer gefallen war, sollte offenbar nicht bekannt
werden – das war die übliche Methode, wenn Ama-
ranth in die Affäre verwickelt waren. Waylock erin-
nerte sich verbittert daran, daß ein anderer Todesfall
vor sieben Jahren keineswegs vertuscht, sondern im
Gegenteil unmäßig aufgebauscht worden war.

Wenige Minuten später erreichte er sein Apparte-

ment. Er öffnete die Tür. Die Jacynth Martin saß ruhig
auf seiner Couch.

Die Jacynth erhob sich. »Sie entschuldigen hoffentlich
mein Eindringen. Die Tür war unverschlossen, des-
halb bin ich gleich hereingekommen.«

Waylock wußte bestimmt, daß er die Tür abge-

schlossen hatte. »Ich freue mich, daß Sie gleich hier-
geblieben sind.« Er trat rasch auf sie zu, umarmte sie
und gab ihr einen Kuß. »Ich habe Sie schon sehn-
süchtig erwartet.«

Die Jacynth löste sich aus seiner Umarmung und

starrte Waylock unsicher an. Sie trug heute ein weites
weißes Kleid, das gut zu dem blonden Haar und den
dunkelblauen Augen paßte.

»Wirklich ein außergewöhnlicher Anblick«, mur-

melte Waylock. »Allein wegen Ihrer Schönheit müß-
ten Sie eine Amaranth sein.«

Er streckte nochmals die Arme nach ihr aus, aber

Die Jacynth trat zurück.

»Ich muß Sie leider enttäuschen«, sagte sie mit ei-

ner abwehrenden Bewegung. »Ihr Verhältnis zu der
früheren Jacynth betrifft mich nicht im geringsten. Ich
bin die neue Jacynth!«

»Die neue Jacynth? Weshalb?«
»Das muß sich noch herausstellen.« Sie betrachtete

ihn von Kopf bis Fuß. »Sie sind... Gavin Waylock?«

»Selbstverständlich.«
»Sie haben große Ähnlichkeit mit einem anderen –

mit einem Mann namens Grayven Warlock.«

»Der Grayven Warlock lebt nicht mehr. Ich bin sein

Relikt.«

Die Jacynth zog die Augenbrauen hoch. »Tatsäch-

lich?«

»Tatsächlich. Aber ich verstehe nicht, was Sie von

mir wollen.«

»Schön, dann erkläre ich es Ihnen«, antwortete sie

rasch.  »Ich  bin  Die  Jacynth  Martin.  Vor  etwa  einem
Monat  wurde  meine  frühere  Version  in  Carnevalle
entleibt.  Anscheinend  haben  wir  einen  Teil  des
Abends  gemeinsam  verbracht.  Wir  saßen  im  Café
Pamphylia  und  trafen  dort  Basil  Thinkoup;  wenig
später  kamen  auch  Der  Albert  Pondiferry  und  Der
Denis  Lestrange  an  unseren  Tisch.  Unmittelbar  vor
meinem  Hinscheiden  entfernten  Sie  sich  mit  Basil
Thinkoup. Stimmt das alles?«

»Lassen Sie mich überlegen«, bat Waylock. »Sie

heißen also nicht Mira Martin und sind kein Glark-
Mädchen?«

»Ich bin Die Jacynth Martin.«
»Und Sie wurden entleibt?«
»War Ihnen das nicht klar?«
Waylock zuckte mit den Schultern. »Wir sahen, daß

Sie auf dem Tisch zusammengesunken waren. Offen-
bar war Ihnen irgend etwas nicht bekommen – Ihnen
war vermutlich schlecht geworden. Der Albert und
Der Denis wollten sich um Sie kümmern. Wir konn-
ten also unbesorgt gehen.« Er deutete auf die Couch.
»Nehmen Sie doch wieder Platz; ich möchte Ihnen ein
Glas Wein anbieten.«

»Nein. Ich bin nur gekommen, um Ihnen einige

Fragen zu stellen.«

»Gut, wenn es sein muß. Was wollen Sie von mir

wissen?«

Ihre Augen funkelten. »Die näheren Umstände

meines Hinscheidens! Ein Bösewicht hat mir mein

Leben geraubt. Ich muß seinen Namen erfahren und
an ihm Rache nehmen. Dieses Verbrechen schreit
nach Rache!«

»Verbrechen ist kaum der richtige Ausdruck«, er-

widerte Waylock gelassen. »Sie leben weiterhin. Sie
stehen vor mir und sind so schön und jugendlich wie
damals in Carnevalle.«

»Mit dem gleichen Argument würde auch ein Un-

geheuer sein Verbrechen entschuldigen wollen.«

»Sie werfen mir vor, ich sei ein Ungeheuer, ich sei

an Ihrem Hinscheiden schuld?«

»Ich habe Ihnen nichts dergleichen vorgeworfen;

ich habe nur Ihre Denkungsart kritisiert.«

»Dann denke ich in Zukunft nie wieder«, versprach

Waylock lächelnd. »Außerdem fällt mir eben ein net-
terer Zeitvertreib ein.« Er streckte wieder die Arme
nach ihr aus.

Die Jacynth trat rasch zurück und wurde vor Wut

und Verlegenheit blutrot. »Ich habe nichts mit Ihrem
Verhältnis zu meiner Vorgängerin zu schaffen; Sie
sind mir völlig fremd!«

»Ich mache gern einen neuen Anfang«, sagte

Waylock. »Kommen Sie, darf ich Ihnen ein Glas Wein
anbieten?«

»Ich will keinen Wein, sondern nur Informationen!

Ich muß wissen, wie ich entleibt worden bin.« Sie
ballte die Fäuste. »Ich muß es wissen und werde es
erfahren! Erzählen Sie mir davon!«

Waylock zuckte mit den Schultern. »Da gibt es

nicht viel zu erzählen.«

»Wir sind uns irgendwo begegnet... wo haben wir

uns getroffen? Wann? Haben Sie nicht in Carnevalle
vor dem Haus des Lebens gearbeitet?«

»Ah, ich sehe, daß Sie sich gut mit Basil Thinkoup

unterhalten haben.«

»Ja. Vor einem Monat waren Sie noch in Carnevalle

beschäftigt. Dann haben Sie plötzlich diesen Beruf,
den Sie sieben Jahre lang ausgeübt hatten, von einem
Tag zum anderen aufgegeben. Sie haben sich in Brut
registrieren lassen und Ihre ganze Lebensweise geän-
dert. Warum?«

Waylock kam langsam auf sie zu. Die Jacynth wich

Schritt für Schritt vor ihm zurück, bis sie mit dem
Rücken an der Wand stand. Er legte ihr die Hände
auf die Schultern. »Ihre Fragen sind reichlich imper-
tinent.«

»So«, flüsterte sie. »Wie leicht Sie zu finden waren,

wie deutlich Ihnen das Schuldbewußtsein im Gesicht
geschrieben steht!«

»Sie beurteilen mich falsch«, protestierte Waylock.

»Sie sind von Anfang an der Überzeugung gewesen,
ich sei an Ihrem Ende schuld.«

Die Jacynth machte sich mit einem Ruck frei. »Ich

kann die Berührung Ihrer Hände nicht ertragen.«

»Dann ist nicht einzusehen, weshalb Sie noch län-

ger bleiben sollen.«

»Sie haben also nicht die Absicht, meine Fragen of-

fen und ehrlich zu beantworten?«

»Nein. Solange Ihr Verdacht gegen mich besteht,

würden Sie mir ohnehin nicht glauben.«

»Dann müssen Sie eben unter Zwang antworten,

dafür kann ich sorgen!« Sie drängte sich an ihm vor-
bei und erreichte die Tür; dort blieb sie kurz stehen,
warf ihm noch einen wütenden Blick zu und ging
dann. Die Tür fiel hinter ihr ins Schloß.

Waylock hörte ihre Schritte im Flur verhallen. Er
blieb einige Minuten lang bewegungslos stehen und
hing seinen Gedanken nach. Weshalb hatte Die
Jacynth es gewagt, ihn um diese Zeit ohne Begleitung
in seinem Appartement aufzusuchen obwohl sie ihn
bereits in Verdacht hatte, an ihrem Hinscheiden mit-
schuldig zu sein?

Plötzlich fiel ihm etwas ein; er sah sich suchend um

und ließ sich auf die Knie nieder. Unter der Couch lag
tatsächlich ein Sender – ein winziges Gerät, das nicht
größer als eine Streichholzschachtel war. Irgend je-
mand mußte das Gespräch mitgehört haben und wä-
re vermutlich sofort gekommen, wenn Tätlichkeiten
zu befürchten waren. Das erklärte ihre unbegreifliche
Kühnheit.

Waylock zermalmte den Sender mit dem Absatz

und warf die Trümmer in den Müllschlucker.

Dann nahm er eine Weintraube aus der Obstschale,

ließ sich auf die Couch fallen und dachte angestrengt
nach.

Die Jacynth Martin brauchte nur eine Beschwerde-

anzeige einzureichen. Die Assassinen würden ihn in
eine Verhörzelle einliefern. Drei Tribunen würden
beim Verhör anwesend sein, um darüber zu wachen,
daß alles mit rechten Dingen zuging – aber er konnte
nicht verhindern, daß er unter Einfluß der Wahr-
heitsdroge alles aussagte, was er im Zusammenhang
mit diesem Fall wußte.

Sollte er sich als unschuldig erweisen, würde Die

Jacynth Schadenersatz leisten müssen. War er jedoch

schuldig, konnte er nicht auf Gnade oder Mitleid hof-
fen; in diesem Fall würde es bald keinen Gavin Way-
lock mehr geben.

Waylock starrte mißmutig aus dem Fenster in die

Nacht  hinaus.  Seine  eigenen  Gedanken  würden  ihn
verraten; ein Verhör dieser Art brachte unweigerlich
die  Wahrheit  an  den  Tag...  Er  sprang  plötzlich  auf.
Gedankenerforschung!  Sie  sollten  ruhig  versuchen,
seine Gedanken zu erforschen! Sie würden trotzdem
keinen  Hinweis  finden!  Ihm  war  eben  eingefallen,
wie er sich davor schützen konnte.

Er ging erregt auf und ab. Eine halbe Stunde ver-

strich,  fünfundvierzig  Minuten,  eine  Stunde.  Dann
setzte er sich an sein Tonbandgerät und diktierte zwei
längere Passagen. Er verpackte das erste Band in ei-
nem  Karton;  das  zweite  blieb  auf  dem  Gerät  und
wurde  durch  eine  kurze  schriftliche  Erklärung  er-
gänzt, die an ihn selbst gerichtet war.

Dann stellte er seinen Wecker auf sechs Uhr und

ging zu Bett.

Waylock traf ungewöhnlich früh in der Anstalt ein
und begegnete am Tor den Schwestern und Pflegern,
die Nachtdienst gehabt hatten.

Der Pförtner verlangte seinen Ausweis. Waylock

zeigte ihn vor und fuhr mit dem Lift in den dritten
Stock hinauf.

Auf Basils Schreibtisch leuchtete ein rotes Blinklicht

auf, das anzeigen sollte, daß eine Nachricht für ihn
vorlag. Waylock drückte auf den Lautsprecherknopf
und hörte sich die Aufzeichnung an.

»Aus dem Büro des Verwaltungsdirektors Benber-

ry«,  sagte  eine  weibliche  Stimme.  »Für  Basil  Thin-
koup  persönlich.«  Dann  kam  Benberrys  heisere
Stimme. »Basil, kommen Sie bitte sofort zu einer Be-
sprechung  zu  mir.  Ich  mache  mir  ernsthaft  Sorgen.
Wir müssen gemeinsam überlegen, wie wir Ihre Ar-
beit  dem  Aufsichtsrat  gegenüber  rechtfertigen  kön-
nen. Diese planlosen und undisziplinierten Versuche
müssen endlich aufhören. Arbeiten Sie auf keinen Fall
weiter, bevor Sie mit mir gesprochen haben.«

Waylock verließ das Büro und ging ins Laboratori-

um hinüber. Dort füllte er eine Injektionsspritze mit
Antiheptant. Der orangerote Plastikbehälter war fast
leer. Aber Basil würde kein Antiheptant mehr brau-
chen, während Waylock dieses Mittel vielleicht auch
in Zukunft nutzbringend verwerten konnte...

Er füllte den Rest in eine Flasche ab und goß den

Plastikbehälter voll destilliertes Wasser. Dann ging er
in Basils Arbeitszimmer zurück, setzte sich an den
Schreibtisch und legte die erste Tonbandspule ein.

Dann hob er die Injektionsspritze und wollte sich

das Mittel einspritzen, zögerte aber noch und schrieb
zuerst eine Notiz, die er auf den Schreibtisch vor sich
legte. Jetzt nahm er die Spritze ein zweitesmal zur
Hand und injizierte sich das Antiheptant.

Er wartete und konzentrierte sich auf seine Aufga-

be. An nichts denken. Jeder Gedanke, jede Idee mußte
gelöscht werden. Nichts denken. Gar nichts denken. Sein
Kopf schmerzte, als müsse er im nächsten Augenblick
zerspringen. Ich heiße Gavin Waylock...

Daran dachte er nur einmal; später wußte er nicht

mehr, wie er hieß. Auf seiner Stirn erschienen große
Schweißperlen. Nichts, nichts, nichts. Die Tonband-
stimme begann zu sprechen. Sie beschrieb den Abend
in Carnevalle, an dem ihm Die Jacynth Martin begeg-
net war.

Das Tonbandgerät verstummte. Waylock schloß

die Augen, lehnte sich in den Sessel zurück und ent-
spannte sich völlig. Das Antiheptant verbreitete sich
durch seinen Körper. Waylock wußte nicht mehr, wo
er war und was er tat... Er setzte sich wieder auf. Der
engbeschriebene Zettel erregte seine Aufmerksam-
keit. Er beugte sich nach vorn und las:

Ich habe eben die Erinnerung an ein bestimmtes Ereig-

nis  aus  meinem  Gedächtnis  gelöscht.  Vielleicht  habe  ich
auch  andere  Tatsachen  vergessen.  Ich  heiße  Gavin  Way-
lock.  Falls  mich  jemand  danach  fragen  sollte,  bin  ich  das
Relikt des verstorbenen Grayven Warlock. Meine Adresse
lautet Phariot Way 414, Appartement 820.

Dann folgten andere Informationen ähnlicher Art,

die mit der Warnung schlossen:

... Weitere Gedächtnislücken sind zu erwarten. Versuche

nicht zu erraten, welche Erinnerungen gelöscht wurden.

Es ist möglich, daß die Assassinen dir einen Besuch abstat-
ten; vielleicht kommt es auch zu einem Verhör, in dem du
nach dem Hinscheiden der Jacynth Martin gefragt wirst,
von dem du nichts weißt.

ACHTUNG: Du mußt die Aufzeichnungen der letzten

Viertelstunde löschen. Du darfst sie dir unter keinen Um-
ständen anhören, weil dadurch der Versuchserfolg zunichte
gemacht würde.

Waylock las die Nachricht zweimal durch und

löschte dann die Aufzeichnung. Er hieß also Gavin
Waylock; der Name kam ihm irgendwie bekannt
vor...

Er legte die Injektionsspritze an ihren Platz zurück

und entfernte dann sorgfältig alle Spuren seines Ver-
suchs.

Seth Caddigan kam wenige Minuten später herein;

er warf Waylock einen überraschten Blick zu. »Wes-
halb sind Sie schon so früh hier?«

»Arbeitseifer«, erklärte Waylock ihm. »Gewissen-

haftigkeit.«

»Erstaunlich.« Caddigan ging an seinen Schreib-

tisch und runzelte die Stirn. »Anscheinend fehlt
wirklich nichts.«

Waylock ignorierte ihn. »Haben Sie das letzte Ge-

rücht schon gehört?« fragte Caddigan wenig später.
»Basils Stunden sind offenbar gezählt. Er soll wegen
erwiesener Unfähigkeit entlassen werden. Vermutlich
wird es Ihnen nicht viel besser gehen. An Ihrer Stelle
würde ich mich nach einem anderen Tätigkeitsbe-
reich umsehen.«

»Vielen Dank für den guten Rat«, sagte Waylock.

»Ihre ehrliche Abneigung ist wirklich erfrischend,
Caddigan. Sie ist mir jedenfalls viel lieber als eine

synthetische Freundschaft.«

Caddigan lächelte grimmig und vertiefte sich in

seine Papiere.

Dann erklangen draußen Basils Schritte. Er kam

fröhlich lächelnd herein. »Guten Morgen, Seth; guten
Morgen, Gavin! Wieder ein arbeitsreicher Tag vor
uns! Verschiebe nie auf morgen, was du heute kannst
besorgen. Die Uhr steht nicht still; verschwendete
Zeit ist vergeudetes Leben!«

»Meine Güte, wie fröhlich!« murmelte Caddigan

spöttisch.

Basil drohte ihm unbekümmert mit dem Zeigefin-

ger. »Sie werden sich noch an meinen guten Rat erin-
nern, wenn der Assassine an Ihrer Tür klopft. Komm,
Gavin, wir machen uns gleich an die Arbeit.«

Waylock folgte ihm zögernd in sein Arbeitszimmer

und starrte verlegen aus dem Fenster, während Basil
sich die Aufzeichnung anhörte. Basil stand einen Au-
genblick wie erstarrt, dann holte er tief Luft. »Pah!«
Er schaltete das Gerät aus, kam ans Fenster und sah
zu Waylock auf. »Das habe ich einfach nicht gehört.
Hast du Benberrys Anweisung gehört, Gavin?«

Waylock zögerte. Der orangerote Behälter war jetzt

nur  mit  destilliertem  Wasser  gefüllt.  »Wir  können
jetzt  nicht  einfach  aufhören«,  fuhr  Basil  fort.  »Wir
stehen dicht vor einer großen Entdeckung! Wenn wir
uns  von  Kleinigkeiten  beeinflussen  lassen,  sind  wir
verloren.«

»Vielleicht wäre es doch besser, wenn wir...«, be-

gann Waylock, aber Basil unterbrach ihn sofort. »Du
mußt tun, was du für richtig hältst, Gavin. Ich habe
jedenfalls die Absicht, das Experiment zu Ende zu
führen. Wenn du mir dabei nicht helfen willst, kom-

me ich auch allein zurecht.«

Waylock schluckte trocken. Benberrys Anweisung

kümmerte ihn herzlich wenig; aber er konnte Basil
nicht erklären, wozu er das Antiheptant benützt hat-
te.

Basil stand bereits an der Gegensprechanlage und

gab Anweisung, Maximilian Hertzog in sein Labora-
torium zu bringen.

Waylock folgte ihm zögernd in den Nebenraum.

Eine Wasserinfektion konnte Hertzog nicht schaden;
vielleicht wachte er nicht einmal aus seinem Däm-
merzustand auf. Bekam er jedoch einen Anfall – nun,
dann war schließlich noch das Netz da.

Er machte einen letzten Versuch, das Experiment

aufzuhalten;  aber  Basil  ließ  sich  nicht  umstimmen.
»Ich  habe  Verständnis  für  deine  Bedenken,  Gavin;
meinetwegen  kannst  du  mich  mit  ihm  allein  lassen
und inzwischen etwas anderes tun, ohne daß ich dir
deswegen  böse  wäre.  Aber  ich  muß  diesen  Versuch
zu Ende führen. Er ist wichtiger als alles andere, denn
wenn  er  glückt,  ist  endlich  bewiesen,  daß  meine
werten Kollegen mich bisher unterschätzt haben. Ich
werde sie öffentlich bloßstellen! Und Benberry – die-
ser lächerliche Affe!«

Ein Glockenton erklang, dann öffnete sich die Tür.

Zwei Krankenwärter brachten Maximilian Hertzog
auf einer Tragbahre herein, legten den Bewußtlosen
auf den Operationstisch und verließen das Laborato-
rium.

Basil traf seine Vorbereitungen. Waylock beobach-

tete ihn schweigend. Wenn er zugab, daß er das An-
tiheptant für seine Zwecke verwendet hatte, mußte er
einen Grund dafür angeben. Er konnte sich nicht

mehr genau daran erinnern, aber die Nachricht, die er
für sich selbst niedergeschrieben hatte, enthielt einen
Hinweis darauf.

Basil betrachtete sein Schweigen als Zustimmung.

»Erinnerst du dich noch an deine Aufgaben?«

»Natürlich«, murmelte Waylock. Das Netz erschien

ihm plötzlich viel zu schwach und keineswegs unzer-
reißbar. Er öffnete die Tür des Lagerraums, der sich
an das Laboratorium anschloß.

»Was soll das?« wollte Basil wissen.
»Das ist unser Notausgang, falls das Netz reißt«,

erklärte Waylock ihm.

»Hmmm«, meinte Basil. »Heute brauchen wir das

Netz bestimmt nicht. Fertig? Antiheptant!«

Waylock drückte auf den Knopf; einige Milli-

gramm Wasser flossen in Hertzogs Adern.

Basil beobachtete den Strahlungsmesser. »Mehr,

mehr!« Er runzelte die Stirn. »Was ist mit der ver-
dammten Apparatur los?«

»Vielleicht ist es das falsche Mittel«, wandte Way-

lock ein. »Oder es ist schon zu alt.«

»Das verstehe ich einfach nicht. Gestern hat alles

wunderbar  geklappt.«  Basil  warf  einen  kritischen
Blick auf den orangeroten Behälter. »Die gleiche Lö-
sung...  Na,  vielleicht  kommen  wir  auch  so  zurecht.«
Er beugte sich über die bewegungslose Gestalt. »Ma-
ximilian  Hertzog!  Wach  auf!  Maximilian  Hertzog!
Wach auf! Maximilian Hertzog – heute wirst du aus
der Anstalt entlassen. Wach auf!«

Hertzog richtete sich so plötzlich auf, daß Basil

rückwärts taumelte und gegen Waylock prallte. Hert-
zog riß sich die Elektroden vom Kopf und die Infusi-
onsnadel aus dem Arm. Er stieß ein heiseres Knurren

aus, sprang vom Tisch und starrte die beiden Männer
mit blutunterlaufenen Augen an.

»Das Netz!« rief Basil.
Hertzog streckte den Arm nach ihm aus; Basil wich

blitzschnell zurück. Waylock warf Hertzog einen
Hocker vor die Beine, hielt Basils Arm fest und zerrte
ihn hinter sich her in den Lagerraum.

Hertzog stieß den Hocker beiseite und rannte hin-

ter ihnen her. Die Tür fiel vor seiner Nase ins Schloß.
Er stemmte sich mit aller Kraft dagegen; Basil und
Waylock spürten, daß die ganze Wand nachzugeben
drohte.

»Wir können nicht einfach hierbleiben«, stellte Ba-

sil fest. »Wir müssen ihn überwältigen.«

»Wie?«
»Das weiß ich selbst nicht – aber wir müssen es

schaffen! Sonst bin ich ruiniert!«

Draußen ertönten leise Schritte, die allmählich

schwächer  wurden,  als  schleiche  jemand  durch  das
Laboratorium.  Schließlich  verstummten  sie  völlig.
Dann  folgten  fast  gleichzeitig  ein  dumpfes  Knurren
und  ein  Schreckensschrei:  Seth  Caddigans  entsetzte
Stimme.

Waylock schloß die Augen. Der Schrei wurde ein

schwaches Wimmern, das plötzlich aufhörte. Dann
hörten sie ein triumphierendes Brüllen: »Ich bin
Hertzog! Der Killer Hertzog! Maximilian Hertzog!«

Basil war in die Knie gesunken. Waylock beobach-

tete  ihn  aus  dem  Augenwinkel  heraus  und  war  sich
darüber  im  klaren,  daß  er  die  Schuld  an  Caddigans
Tod trug. Er öffnete die Tür, schlich durch das Labo-
ratorium  und  blieb  auf  der  Schwelle  zu  Basils  Ar-
beitszimmer stehen.

Seth Caddigans Leiche lag am Fenster. Waylock

starrte den zerschmetterten Körper erschüttert an. In
diesem Augenblick fühlte er sich wirklich wie ein
Ungeheuer. Er hatte Tränen in den Augen.

Basil Thinkoup war leise hereingekommen. Er sah

Caddigan und schlug die Hände vors Gesicht. Vom
Korridor her erklang ein schriller Schrei, ein heiseres
Gebrüll, eine entsetzte weibliche Stimme.

Waylock rannte ins Laboratorium zurück und

füllte  eine  Impfpistole  mit  dem  stärksten  Betäu-
bungsmittel  in  Basils  Vorräten,  das  augenblicklich
wirken mußte. Aber die Pistole allein war nicht wirk-
samer als ein Schneebesen. Waylock griff nach einem
fast  zwei  Meter  langen  Plastikrohr,  befestigte  die
Impfpistole  mit  Klebstreifen  am  vorderen  Ende  und
band eine Schnur um den Abzug. Jetzt war er ausrei-
chend bewaffnet.

Er rannte durch das Büro, wich Basil aus und blieb

an der Tür stehen, um vorsichtig in den Flur hinaus-
zusehen.

Der Angstschrei einer Frau verriet ihm, wo Hert-

zog stecken mußte. Waylock lief den Korridor entlang
und blieb vor einer zertrümmerten Tür stehen. Hert-
zog beugte sich über die Leiche eines Mannes. An der
Wand stand eine Krankenschwester mit vor Schreck
glasigen Augen. Sie schrie nochmals entsetzt auf, als
Hertzog  sich  ihr  langsam  näherte.  Der  Kranke  griff
nach  ihren  Haaren,  vergrub  die  Finger  darin  und
schüttelte ihren Kopf verspielt hin und her, als wolle
er ihn im nächsten Moment mit einem einzigen Ruck
abreißen.  Hinter  der  gläsernen  Trennungswand
drängten  sich  schreckensbleiche  Gesichter  mit  offe-
nen Mündern.

Waylock blieb auf der Schwelle stehen und starrte

den Toten an. Vor ihm lag Didaktor Benberry.

Er holte tief Luft, trat vor, hielt die Impfpistole

dicht an Hertzogs Nacken und betätigte den Abzug
mit Hilfe der Schnur; die Ladung drang durch die
Haut in die Nervenzentren des Amokläufers.

Hertzog ließ sein Opfer los und warf sich herum.

Er griff nach seinem Nacken, starrte Waylock aus-
druckslos an und stürzte sich auf ihn. Gavin wich zu-
rück, wehrte den Angriff mit dem Plastikrohr ab und
wäre fast über Didaktor Benberrys Leiche gestolpert.
Zum Glück sackte Hertzog im gleichen Augenblick
bewußtlos zusammen, als das Betäubungsmittel end-
lich zu wirken begann.

Waylock ließ das Rohr fallen, lehnte sich an den

Türrahmen und wartete, bis die Krankenpfleger ka-
men. In ihrer Begleitung erschien der stellvertretende
Didaktor Sam Yudill; er blieb in der Tür stehen und
starrte die Leiche seines Vorgesetzten an.

Waylock hatte das Gefühl, der Raum drehe sich vor

seinen Augen. Die Stimmen wurden leiser, bis er nur
noch sein Herz dröhnend laut schlagen hörte.

Caddigans  Leiche  war  entfernt  worden.  Basil  stand
am  Fenster  und  rang  die  Hände.  »Armer  Kerl...«  Er
drehte  sich  nach  Waylock  um.  »Was  kann  passiert
sein?  Gavin,  was  kann  eigentlich  schiefgegangen
sein?«

»Wir müssen irgend etwas übersehen haben«,

murmelte Waylock.

Basil starrte ihn forschend an, als sei plötzlich ein

bestimmter Verdacht in ihm aufgestiegen. Aber dann
zuckte er nur hoffnungslos und verbittert mit den
Schultern, ließ sich ebenfalls in einen Sessel fallen
und schloß müde die Augen.

Waylock fiel etwas ein. »Ist Caddigans Frau be-

nachrichtigt worden?«

»Was?« Basil schrak auf. »Yudill hat vorhin bei ihr

angerufen und ihr unser Beileid ausgesprochen.«

Sie saßen einige Minuten lang schweigend neben-

einander. Dann wurde Basil am Visorphon verlangt;
der Anrufer war Didaktor Sam Yudill, der vorläufig
die Leitung der Anstalt übernommen hatte.

»Thinkoup, die Untersuchungskommission ist hier;

wir wollen uns gleich an die Arbeit machen. Kommen
Sie sofort in mein Büro.«

»Selbstverständlich«, antwortete Basil. »Ich bin

gleich da.«

Der Bildschirm wurde dunkel; Basil erhob sich

schwerfällig.  »Die  letzte  Runde«,  murmelte  er  und
fügte  dann  mit  gespielter  Heiterkeit  hinzu:  »Du
brauchst  dir  meinetwegen  keine  Sorgen  zu  machen,
Gavin;  ich  schaffe  es  schon  irgendwie.«  Er  klopfte

Waylock auf die Schulter und ging hinaus.

Waylock kehrte ins Laboratorium zurück, räumte

die zertrümmerten Einrichtungsgegenstände zur
Seite und suchte nach dem orangeroten Behälter. Er
goß das destillierte Wasser aus und warf den Behälter
in den Müllschlucker. Dann nahm er im Vorzimmer
an Caddigans Schreibtisch Platz.

Kurze Zeit später hielt er es nicht mehr auf Caddi-

gans Stuhl aus und ging unruhig auf und ab, als kön-
ne er dadurch seine Verzweiflung mildern. Weshalb
empfand er eigentlich dieses Schuldbewußtsein? Das
Leben  in  Clarges  glich  einem  fortgesetzten  harten
Existenzkampf  –  wer  in  eine  höhere  Phyle  aufstieg,
bewirkte  damit  nur,  daß  sich  das  Leben  sämtlicher
Angehöriger der untersten Phyle um einige Sekunden
verkürzte.  Gavin  Waylock  hatte  die  Absicht,  in  die-
sem  Kampf  siegreich  zu  bleiben;  er  hielt  sich  im
Grunde genommen streng an die Wettbewerbsregeln.
Der Grayven Warlock hatte bereits die höchste Phyle
erreicht, und Gavin Waylock befand sich deshalb im
Recht,  wenn  er  alle  Möglichkeiten  ausschöpfte,  um
diese Stufe wieder zu erklimmen.

Draußen ertönten Schritte. Basil Thinkoup betrat

mit hängenden Schultern den Raum. »Ich bin entlas-
sen«, sagte er. »Meine Arbeit im Palliatorium Ballias-
se ist beendet. Dabei habe ich noch Glück gehabt,
denn ich wäre fast den Assassinen übergeben wor-
den.«

Der  bedauerliche  Unglücksfall,  dem  Didaktor  Rufus
Benberry und Seth Caddigan zum Opfer gefallen wa-
ren, wurde überall in Clarges ausführlich diskutiert.
Gavin  Waylock  wurde  wegen  seines  Einfallsreich-
tums und seiner ›vorbildlichen Tapferkeit‹ allgemein
gelobt;  Basil  Thinkoup  wurde  als  ›sturer  Mechanist‹
bezeichnet, der ›die seiner Obhut anvertrauten hilflo-
sen  Patienten  als  Versuchsobjekte  mißbrauchte,  um
dadurch in eine höhere Phyle zu gelangen‹.

Als Basil sich endlich von Gavin Waylock verab-

schiedete, war er ein gebrochener Mann. Seine Haare
hingen  ihm  wirr  ins  Gesicht,  in  den  Augen  standen
Tränen, die er nicht unterdrücken konnte; er war völ-
lig  verwirrt.  »Woran  kann  es  nur  gelegen  haben?«
fragte  er  immer  wieder.  »Vielleicht  hat  es  nicht  sein
sollen, Gavin. Vielleicht wollte das Große Gute Prin-
zip, daß wir an dieser Krankheit leiden, damit unser
Stolz nicht überhandnimmt.« Er lächelte schwach.

»Was hast du jetzt vor?« fragte Waylock.
»Ich muß mir einen anderen Beruf suchen; Psy-

chotherapie ist anscheinend doch nicht meine Stärke.
Ich habe mich schon auf einem anderen Gebiet umge-
sehen; wenn ich dort Erfolg habe, kann ich vermut-
lich...« Er schüttelte den Kopf. »Aber das muß sich
erst herausstellen.«

»Ich wünsche dir jedenfalls alles Gute«, sagte

Waylock.

»Und ich dir, Gavin.«

Der neue Anstaltsleiter war Didaktor Leon Gradella,
ein  Fremder  in  Balliasse,  der  aus  einer  anderen  An-
stalt  hierher  versetzt  worden  war.  Gradella  hatte  ei-
nen  schlecht  proportionierten  Körper  –  an  einem
massiven  Rumpf  saßen  spindeldürre  Arme  und  Bei-
ne.  Sein  Haupt  mit  der  silbergrauen  Löwenmähne
war eindrucksvoll; die dunklen Augen schienen jede
Kleinigkeit wahrzunehmen.

Gradella

gab

bekannt,

habe

die

Absicht,

das

Perso-

nal

umgehend

auf

seine

Eignung

prüfen,

Zu-

kunft Fehlbesetzungen zu vermeiden. Keiner der Be-
troffenen

verließ

lächelnd

sein

Arbeitszimmer,

und

nie-

mand wollte über den Verlauf seines Interviews spre-
chen.

zweiten

Tag

wurde

Gavin

Waylock

nachmit-

tags zu Gradella gerufen, der ihm wortlos einen Stuhl
anwies und seinen Personalakt in den Projektor legte.

»Gavin Waylock, Brut.« Gradella las weiter und sah

dann auf. »Sie sind noch nicht lange hier, Waylock.«

»Richtig.«
»Sie sind als Krankenpfleger angestellt.«
»Ja.«
»Weshalb haben Sie Ihre Bewerbung nicht voll-

ständig ausgefüllt?«

»Ich dachte, meine Arbeit würde für sich selbst

sprechen.«

Gradella ließ sich nicht beeindrucken. »Von Zeit zu

Zeit gelingt es Männern, den Aufstieg durch einen
frechen Bluff zu schaffen. Das kommt hier bei uns
nicht in Frage. Ihre Qualifikationen sind völlig unzu-
reichend.«

»Ich bin anderer Meinung.«
Gradella lehnte sich in seinen Sessel zurück. »So –

aber können Sie mich überzeugen?«

»Was ist Psychiatrie?« fragte Waylock ihn. »Die

Lehre  von  den  Gemütskranken  und  ihrer  Heilung.
Der  Ausdruck  ›Qualifikation‹  bezieht  sich  offenbar
auf  ein  längeres  Studium  auf  diesem  Gebiet.  Die
›qualifizierten  Kräfte‹  haben  jedoch  meistens  keinen
Erfolg,  wenn  es  um  die  Heilung  unserer  Kranken
geht. Deshalb sind Ihre ›Qualifikationen‹ illusorisch.
Es dürfte nur einen Bewertungsmaßstab geben – die
nachgewiesene Fähigkeit, Psychosen zu heilen. Besit-
zen Sie selbst diese Qualifikation?«

Gradella lächelte fast jovial. »Nein, nicht nach Ihrer

Definition. Haben Sie etwa das Gefühl, wir sollten die
Rollen tauschen?«

»Warum nicht? Ich bin einverstanden.«
»Nein, Sie behalten Ihren bisherigen Posten. Aber

Sie werden aufmerksam beobachtet und beurteilt.«

Waylock verbeugte sich und ging.

Am Abend des gleichen Tages wurde Waylock durch
den Summer an der Tür bei seinen Studien unterbro-
chen. Ein hagerer Mann in Schwarz stand im Flur.

»Sie sind Gavin Waylock, Brut?«
Waylock betrachtete den formlosen schwarzen

Umhang des anderen und erkannte die winzigen
goldenen Kragenspiegel, die zwei gekreuzte Dolche
zeigten.

»Ich bin Waylock. Sie wünschen?«
»Ich bin ein Assassine. Auf Wunsch zeige ich Ihnen

gern meinen Ausweis. Ich möchte Sie bitten, mich zu
einem kurzen Verhör in die nächste Bezirksstelle zu
begleiten. Sollte der gegenwärtige Zeitpunkt ungele-
gen sein, können wir gemeinsam einen anderen be-
stimmen.«

»Weshalb soll ich verhört werden?«
»Wir untersuchen ein Verbrechen, dem Die Jacynth

Martin zum Opfer gefallen ist, und müssen einer An-
zeige gegen Sie nachgehen.«

»Darf ich fragen, wer die Anzeige erstattet hat?«
»Alle Namen werden vertraulich behandelt. Ich

empfehle Ihnen, mich gleich jetzt zu begleiten. Sie
können jedoch auch eine andere Zeit bestimmen.«

Waylock erhob sich. »Ich habe nichts zu verber-

gen.«

»Ausgezeichnet. Mein Dienstwagen steht unten.«
Sie fuhren schweigend zur Bezirksstelle, die in ei-

nem alten Gebäude am Parmenter-Platz unterge-
bracht war. Der Assassine ließ Waylock dort in einer
kleinen Zelle zurück, wo sich eine Krankenschwester

oder Assistentin seiner annahm. Waylock erhielt ei-
nen Sessel mit hoher Rückenlehne zugewiesen und
durfte zwischen Likör und Mineralwasser wählen.

Er lehnte beides ab. »Wo sind die Tribunen?«

wollte er wissen. »Sie müssen anwesend sein, wenn
meine Gedanken erforscht werden.«

»Drei Tribunen stehen zu Ihrer Verfügung, Sir. Sie

können weitere anfordern, wenn Sie es für notwendig
halten.«

»Wer sind die Tribunen?« fragte Waylock.
Sie nannte drei Namen. Waylock nickte zufrieden;

alle drei waren als aufrechte Männer bekannt.

»Bitte gedulden Sie sich noch etwas, Sir. Das letzte

Verhör ist noch nicht zu Ende.«

Fünf Minuten später öffnete sich die Tür; drei Tri-

bunen betraten die Zelle, dann folgte der Inquisitor,
ein rundlicher Mann, der Waylock fröhlich lächelnd
begrüßte.

Der Inquisitor begann das Verhör mit der Feststel-

lung:  »Gavin  Waylock,  wir  sind  mit  der  Untersu-
chung  der  Umstände  beschäftigt,  die  dazu  geführt
haben, daß Die Jacynth Martin ein gewaltsames Ende
gefunden hat. Deshalb sollen Sie heute nach Ihrer Tä-
tigkeit  zur  Zeit  ihres  Hinscheidens  gefragt  werden.
Haben Sie dagegen Einwände zu erheben?«

Waylock überlegte. »Sie haben ›zur Zeit ihres Hin-

scheidens‹ gesagt. Das ist mir zu vage. Dieser Aus-
druck könnte eine Sekunde, eine Stunde oder einen
ganzen Tag bedeuten. Fragen Sie mich also, was ich
vom Zeitpunkt ihres Hinscheidens weiß; das muß für
Ihre Zwecke genügen.«

»Der Zeitpunkt steht nicht genau fest, Sir. Wir kön-

nen uns nicht festlegen.«

»Wäre ich schuldig, wüßte ich den genauen Zeit-

punkt«, erklärte Waylock ihm. »Da ich aber unschul-
dig bin, braucht Sie mein Privatleben nicht zu küm-
mern.«

»Sie können sich auf unsere Verschwiegenheit

verlassen, Sir«, wandte der Inquisitor lächelnd ein.
»Wir haben einen Eid darauf geleistet. In Ihrem Pri-
vatleben gibt es doch hoffentlich nichts zu verber-
gen?«

Waylock sah zu den Tribunen hinüber. »Sie haben

meine Bedingung gehört. Wollen Sie mich entspre-
chend schützen?«

Die Tribunen nickten. »Wir lassen nur Fragen zu,

die den unmittelbaren Zeitpunkt des Hinscheidens
betreffen«, versicherte ihm einer der Männer.

»Ausgezeichnet«, sagte Waylock. »Dann können

wir  anfangen.«  Er  setzte  sich  im  Sessel  zurecht,  be-
kam  eine  Art  Helm  aufgesetzt,  von  dem  zahlreiche
Drahte zu einem Schaltpult führten, und erhielt eine
Injektion,  die  sein  Erinnerungsvermögen  stärken
sollte.

Die anderen schwiegen. Der Inquisitor ging unru-

hig auf und ab; die Tribunen beobachteten die Szene
aufmerksam. Zwei Minuten später drückte der Inqui-
sitor einen Knopf. Waylock sah Sterne und verschie-
denfarbige Feuerspiralen, die alle auf einen gemein-
samen Mittelpunkt zusteuerten.

»Beobachten Sie die Lichter«, sagte der Inquisitor.

»Entspannen Sie sich... mehr brauchen Sie nicht zu
tun. Entspannen Sie sich... es ist bald vorbei.«

Waylock schien eben erst das Bewußtsein verloren

zu haben, als er bereits wieder aufwachte. Der Inqui-
sitor stand vor ihm und betrachtete ihn mit gerun-

zelter Stirn. Die Gedankenerforschung hatte offenbar
nicht zum gewünschten Ergebnis geführt. Die Tribu-
nen lächelten zufrieden, als rechneten sie damit,
heute durch unbeugsame Gerechtigkeit wertvolle
Karrierepunkte gesammelt zu haben. Hinter den Tri-
bunen stand Die Jacynth Martin.

Waylock wies anklagend auf sie. »Wer hat diese

Frau hereingelassen? Ich werde mich über diese Un-
gerechtigkeit beschweren! Sie alle müssen dafür be-
straft werden!«

John Foster, der Obertribun, hob abwehrend die

Hand. »Die Anwesenheit dieser Frau mag ge-
schmacklos sein, ist jedoch nicht durch Gesetz ver-
boten.«

»Weshalb haben Sie mich nicht gleich auf offener

Straße verhört?« fragte Waylock aufgebracht.

»Sie verstehen mich falsch. Die Jacynth ist anwe-

send, weil sie selbst zu den Assassinen gehört. Aller-
dings erst seit heute, möchte ich hinzufügen.«

Waylock starrte sie verblüfft an. Die Jacynth nickte

langsam. »Ja, ich untersuche mein eigenes Hinschei-
den«, sagte sie. »Ein Ungeheuer ist daran schuld; ich
möchte wissen, wer es war.«

Waylock zuckte mit den Schultern. »Haben Sie

schon Fortschritte gemacht?« fragte er dann.

»Einige – bis wir es mit Ihrem seltsam lückenhaften

Gedächtnis zu tun hatten.«

Der Inquisitor räusperte sich. »Sie haben keine be-

wußten Wahrnehmungen zu erläutern?«

»Wie könnte ich?« fragte Waylock. »Ich weiß nichts

von diesem Verbrechen.«

Der Inquisitor nickte. »Das haben wir festgestellt.

Ihr Gedächtnis enthält keine Hinweise auf den kriti-

schen Zeitpunkt.«

»Weshalb fragen Sie dann?«
»Einige Andeutungen lassen den Schluß zu, daß

Ihr Unterbewußtsein verschiedene Informationen
unterdrückt.« Der Inquisitor zuckte mit den Schultern
und wandte sich ab; die Tribunen standen auf. »Vie-
len Dank, Mister Waylock. Sie haben sich in anerken-
nenswerter Weise bemüht.«

Waylock verbeugte sich. »Ich habe Ihnen für Ihre

Hilfe zu danken.«

»Wir haben nur unsere Pflicht getan, Mister Way-

lock.«

Waylock warf seiner Verfolgerin noch einen wü-

tenden Blick zu, verließ wortlos den Raum und ging
durch den langen Korridor. Er hörte rasche Schritte
hinter sich; Die Jacynth schien ihn einholen zu wol-
len. Er blieb stehen. Sie lächelte wenig überzeugend.
»Ich muß mit Ihnen sprechen, Gavin Waylock.«

»Worüber?«
»Das wissen Sie selbst.«
»Ich kann Ihnen beim besten Willen nicht mehr er-

zählen.«

Die Jacynth biß sich auf die Unterlippe. »Aber Sie

haben mich damals begleitet! Dieser Teil des Abends
ist rätselhaft. Aber er muß einen Hinweis enthalten!«

Waylock zuckte mit den Schultern.
Sie trat dicht an ihn heran und sah ihm ernst in die

Augen. »Gavin Waylock, wollen Sie sich irgendwo in
Ruhe mit mir unterhalten?«

»Wie Sie wünschen.«

Sie  fanden  einen  ruhigen  Tisch  in  einem  der  alten
Kellerlokale  der  Stadt,  dessen  Wände  mit  dunklem
Holz getäfelt waren. Überall hingen Fotografien, die
Sportler  im  früher  üblichen  Dreß  zeigten.  Ein  Ober
brachte schweigend die bestellten Getränke und ver-
schwand wortlos.

»Gavin Waylock«, begann Die Jacynth, »schildern

Sie mir die Ereignisse jenes Abends.«

»Da gibt es nicht viel zu erzählen. Ich habe Sie an-

gesprochen; wir schienen aneinander Gefallen zu fin-
den. Wir besuchten verschiedene Häuser und Ver-
gnügungsstätten und saßen zuletzt im Café Pamphy-
lia. Alles weitere müssen Sie von Ihren Freunden er-
fahren haben.«

»Wo waren wir vor unserem Besuch im Pamphy-

lia?«

Waylock schilderte die Ereignisse, soweit er sich

noch an sie erinnerte. Als er den Teil erreichte der aus
seinem  Gedächtnis  gelöscht  war,  zögerte  er  fast  un-
merklich  und  beschrieb  dann  die  Minuten  vor  dem
Augenblick,  in  dem  er  sich  gemeinsam  mit  Basil
Thinkoup verabschiedet hatte.

Die Jacynth protestierte. »Hier haben Sie vieles

ausgelassen – das ist ganz offensichtlich!«

Waylock runzelte die Stirn. »Ich weiß nichts davon.

Vielleicht war ich betrunken.«

»Nein«, stellte Die Jacynth fest. »Der Albert und

Der Denis sind sich darüber einig, daß Sie völlig
nüchtern waren.«

Waylock zuckte mit den Schultern. »Offenbar ist

nichts geschehen, was mich beeindruckt hätte.«

»Noch etwas«, fuhr Die Jacynth fort. »Sie haben

nicht er wähnt, daß wir im Tempel der Wahrheit ge-
wesen sind.«

»Wirklich nicht? Es muß mir ebenfalls entfallen

sein.«

»Seltsam. Der Diener erinnert sich noch deutlich an

uns.«

»Wirklich seltsam«, stimmte Waylock zu.
»Interessiert Sie meine Theorie?« fragte Die Jacynth

leise.

»Selbstverständlich, wenn Sie mir davon erzählen

wollen.«

»Ich bin der Überzeugung, daß ich irgendwann im

Verlauf des Abends – vielleicht im Tempel der Wahr-
heit – zu Informationen gelangt bin, die Ihnen ge-
fährlich erschienen. Deshalb mußte ich beseitigt wer-
den, bevor ich mein Wissen weitergeben konnte. Was
haben Sie dazu zu sagen?«

»Nichts.«
»Sie hatten auch während des Verhörs nichts zu

sagen«, warf sie ihm vor. »Eigenartigerweise ist Ihr
Gedächtnis nur in dieser Beziehung schlecht. Ich weiß
nicht, mit welchem Trick Sie das erreicht haben, aber
ich bin fest entschlossen, dieses Rätsel zu lösen. Und
in der Zwischenzeit werde ich dafür sorgen, daß Sie
keine Vorteile aus Ihrem Verbrechen ziehen können.«

»Was soll das heißen?«
»Das merken Sie früh genug.«
»Sie sind ein merkwürdiges Wesen«, meinte Way-

lock nachdenklich.

»Ich bin ein normaler Mensch mit starken Empfin-

dungen.«

»Ich habe ebenfalls starke Empfindungen«, sagte

Waylock. Die Jacynth starrte ihn an. »Wie ist das zu
verstehen?«

»Ich wollte nur andeuten, daß eine Auseinander-

setzung zwischen uns beiden schlimme Folgen haben
könnte.«

Die Jacynth lachte. »Sie sind verwundbarer als ich.«
»Und deshalb rücksichtsloser.«
Die Jacynth erhob sich. »Ich muß jetzt gehen. Aber

ich bezweifle, daß Sie mich vergessen werden.« Sie
ging rasch die Treppe hinauf und verschwand.

Am nächsten Morgen trat Waylock zur gewohnten

Zeit seinen Dienst in der Beruhigungsanstalt an. Eine
Stunde später wurde er bereits in Didaktor Gradellas
Büro gerufen.

Gradella kam sofort zur Sache. »Ich habe mir Ihren

Fall nochmals durch den Kopf gehen lassen. Sie sind
für Ihren Posten ungeeignet und deshalb fristlos ent-
lassen.«

Basil Thinkoup rief Waylock am folgenden Tag in
seinem Appartement an. »Ah, Gavin! Ich fürchtete
schon, du seist vielleicht nicht zu Hause.«

»Kein Grund zur Sorge, Basil. Ich arbeite nicht

mehr in der Anstalt. Ich bin fristlos entlassen wor-
den!«

Basil verzog das Gesicht zu einer weinerlichen

Grimasse. »Das tut mir aber leid, Gavin! So ein Pech!«

Waylock zuckte mit den Schultern. »Die Arbeit hat

mir nie sonderlich gut gefallen. Vielleicht bin ich auf
anderen Gebieten mehr begabt.«

Basil seufzte. »Ich wollte, ich könnte ebenso opti-

mistisch sein.«

»Hast du noch keine Pläne gemacht?«
»In meiner Jugend war ich ein ziemlich guter Glas-

bläser«, antwortete Basil. »Vielleicht fange ich wieder
damit an. Ich bin noch unentschlossen.«

»Sieh dich vorher gründlich um«, empfahl Way-

lock ihm.

»Selbstverständlich. Aber ich muß an meine Stei-

gung denken, und ich bin noch weit unter Dritte.«

»Vielleicht fällt uns gemeinsam etwas ein«, schlug

Waylock vor.

Basil machte eine abwehrende Handbewegung.

»Du brauchst dir meinetwegen keine Sorgen zu ma-
chen; ich finde schon etwas... Aber im Augenblick bin
ich wirklich ratlos.«

»Schön, überlegen wir also... Du hast bewiesen, daß

die Psychiatrie neue Impulse braucht.«

Basil schüttelte müde den Kopf. »Aber was habe

ich davon gehabt?«

»Ich denke eben an den Aktuarius«, fuhr Waylock

fort. »Ist es nicht möglich, daß wir seine Funktion zu
kritiklos betrachten?«

Basil hob abwehrend die Hände. »Gavin, du rüt-

telst an den Grundlagen unseres Lebens!«

»Keineswegs, ich denke nur unvoreingenommen

darüber  nach.  Der  Aktuarius  spielt  seit  dreihundert
Jahren die gleiche Rolle. Seitdem hat sich viel verän-
dert  –  aber  der  Aktuarius  rechnet  noch  immer  mit
denselben  Gleichungen,  mit  der  gleichen  Verteilung
innerhalb der Phylen, mit derselben Geburtenziffer.«

Basil runzelte die Stirn. »Welchen Wert sollte eine

Veränderung haben?«

»Du brauchst nur an unsere Gesamtbevölkerung

zu  denken«,  antwortete  Waylock.  »Sie  ist  auf  fünf-
undzwanzig Millionen beschränkt, obwohl angesichts
der  höheren  Produktivität  mehr  Menschen  in  Rand
oder  sogar  Amaranth  aufgenommen  werden  könn-
ten. Wer diesen Nachweis erbrächte, könnte mit etli-
chen Karrierepunkten rechnen.«

Basil schien nicht überzeugt zu sein.
»Noch etwas«, fuhr Waylock fort. »Der Prangerkä-

fig.«

»Abstoßend«, murmelte Basil.
»Eine grausame Strafe, selbst bevor die Zeloten auf

der Bildfläche erschienen.«

Basil lächelte. »Wer Clarges von den Zeloten be-

freit, könnte mit allgemeiner Anerkennung rechnen.«

Waylock nickte. »Ohne Zweifel. Aber der Mann,

der den Prangerkäfig abschafft, würde sich größere
Verdienste erwerben.«

Basil schüttelte den Kopf. »Davon bin ich nicht

überzeugt. Wer protestiert, wenn der Prangerkäfig
aufgehängt wird? Niemand. Und wenn der Bestrafte
freigelassen wird, versammeln sich ehrbare Leute,
um seine Flucht zu erleben.«

»Oder um sich unter die Zeloten zu mischen.«
Basil holte tief Luft. »Vielleicht fällt mir doch noch

etwas ein. Wirklich nett von dir, daß du dir solche
Mühe mit mir gibst.«

»Die Diskussion hilft uns beiden.«
»Was hast du vor?« fragte Basil interessiert.
»Ich will eine Arbeit über die Zeloten schreiben: ih-

re Motive, Psychologie und Gewohnheiten: ihre Ver-
teilung auf die einzelnen Phylen und ihre Gesamt-
zahl.«

»Eine schwierige Aufgabe...«, murmelte Basil.
»Aber eine Studie dieser Art würde beträchtliches

Aufsehen erregen«, antwortete Waylock lächelnd.

»Wo willst du das Material sammeln? Niemand

gibt freiwillig zu, daß er Zelot ist. Du müßtest un-
endlich viel Geduld, List, Mut und Tapferkeit auf-
wenden, um...«

»Vergiß nicht, daß ich sieben Jahre lang bei den

Tausend Dieben gelebt habe. Solange ich gut bezahle,
kann ich über hundert Berber verfügen.«

»Aber das Geld! Das Projekt erfordert Unsum-

men!«

»Das ist meine geringste Sorge.«
Basil war beeindruckt, aber keineswegs überzeugt.

»Nun, jeder muß selbst wissen, was er in Zukunft für
seine Karriere tun will. Ich rufe dich gelegentlich
wieder an und erkundige mich nach deinen Fort-
schritten.«

Der Bildschirm wurde dunkel. Waylock setzte sich

an seinen Schreibtisch und verfaßte einen Entwurf
der geplanten Untersuchung. Die vorbereitenden Ar-
beiten würden etwa ein halbes Jahr dauern, für die
Niederschrift mußte er weitere drei Monate rechnen.
Diese Arbeit mußte ihm den Aufstieg in Keil sichern.

Er vereinbarte einen Termin mit dem größten Ver-

lag von Clarges und erschien dort am gleichen
Nachmittag mit seinem Entwurf.

Das Interview verlief, wie er gehofft hatte. Verret

Hoskins,  der  verantwortliche  Mann,  mit  dem  er
sprach, brachte die gleichen Einwände wie Basil vor,
und  Waylock  antwortete  mit  den  gleichen  Argu-
menten.  Hoskins  ließ  sich  überzeugen  und  war
schließlich sogar von der Idee begeistert. Der Vertrag
sollte am nächsten Morgen zur Unterschrift bereitlie-
gen.

Waylock kehrte in bester Stimmung nach Hause

zurück, aber die Ernüchterung folgte schon eine halbe
Stunde später: Hoskins rief ihn an. Er wirkte bedrückt
und konnte Waylock nicht in die Augen sehen.

»Offenbar bin ich etwas zu voreilig gewesen, Mi-

ster Waylock«, sagte er verlegen. »Wir können Ihre
Arbeit leider doch nicht übernehmen.«

»Was!« rief Waylock entgeistert aus. »Sie haben mir

doch versprochen, morgen...«

»Die Sache sieht jetzt anders aus, und meine Vor-

gesetzten sind gegen dieses Projekt.«

Waylock schaltete das Visorphon wütend ab. Am

nächsten Tag versuchte er es bei einigen anderen
Verlagen und wurde überall mit durchsichtigen Aus-
flüchten abgewiesen.

Nach der Rückkehr in sein Appartement ging er

lange unruhig auf und ab. Schließlich ließ er sich vor

dem Visorphon nieder, suchte im Teilnehmerver-
zeichnis nach einer bestimmten Rufnummer und
wählte sie.

Auf dem Bildschirm erschien Die Jacynth; sie zog

überrascht die Augenbrauen hoch, als sie den Anru-
fer erkannte.

Waylock kam sofort zur Sache. »Sie mischen sich in

meine Angelegenheiten ein«, warf er ihr vor.

Die Jacynth betrachtete ihn lächelnd. »Ich habe im

Augenblick keine Zeit, mich mit Ihnen zu unterhal-
ten, Gavin Waylock.«

»Hören Sie sich lieber an, was ich zu sagen habe.«
»Vielleicht später einmal.«
»Auch gut. Wann?«
Sie überlegte und lächelte dann amüsiert. »Heute

abend bin ich im Künstlerklub. Dort können Sie mir
erzählen, was Sie zu sagen haben.« Sie machte eine
bedeutungsvolle Pause. »Vielleicht habe ich Ihnen
ebenfalls etwas zu sagen«, fügte sie dann hinzu.

Das Lufttaxi setzte Waylock auf dem Landeplatz vor
dem Künstlerklub ab, auf dem bereits zwei Dutzend
Privatmaschinen standen – glitzernde Spielzeuge, an
denen  nur  Glarks  und  Angehörige  der  höchsten
Phyle  Vergnügen  haben  konnten.  Waylock  folgte
dem  beleuchteten  Pfad  durch  die  weitläufigen  Gar-
tenanlagen und erreichte schließlich ein Marmorpor-
tal.  In  der  Eingangshalle  hing  ein  Plakat;  Waylock
blieb davor stehen und las:

HEUTE

AQUEFAKTE

von

REINHOLD BIERBURSSON

Unter dem Plakat saß eine ältere Dame an einem
Tischchen; vor ihr stand ein Schild mit der Aufschrift:
Spenden werden dankbar angenommen. Die Dame schien
sich zu langweilen und häkelte irgend etwas aus
Metallfäden. Als Waylock einen Florin auf den Tisch
legte, dankte sie ihm mit einem Kopfnicken, ohne ih-
re Arbeit zu unterbrechen. Waylock öffnete die Samt-
portieren und betrat den Großen Saal.

Die Aquefakte des ihm unbekannten Reinhold

Bierbursson,  verschlungene  Konstruktionen  aus  er-
starrtem  Wasser,  waren  an  den  Wänden  aufgebaut.
Waylock betrachtete sie flüchtig, fand sie wenig inter-
essant  und  befaßte  sich  lieber  mit  den  übrigen  Gä-
sten.

Etwa zweihundert geladene Gäste standen in klei-

neren Gruppen beieinander oder gingen langsam an
den  ausgestellten  Kunstwerken  vorüber.  Reinhold
Bierbursson stand am Eingang – ein großer stattlicher
Mann,  der  sich  nicht  als  Ehrengast,  sondern  als  be-
mitleidenswerter  Märtyrer  zu  fühlen  schien.  Diese
Ausstellung mußte viel für ihn bedeuten – Triumph,
Rechtfertigung oder vielleicht nur finanziellen Erfolg
–, aber Bierbursson benahm sich, als sei er gegen sei-
nen  Willen  zu  dieser  Veranstaltung  geschleppt  wor-
den.  Er  sprach  nur,  wenn  er  selbst  angesprochen
wurde; aber Waylock fiel auf, daß er trotzdem höflich
und freundlich alle Fragen beantwortete.

Die Jacynth hielt sich ebenfalls in der Nähe des

Eingangs auf und sprach dort mit einer jungen Frau,
die ein atemberaubendes grünes Kleid trug. Sie selbst
hatte heute eine lose dunkelblaue Robe gewählt, de-
ren raffinierter Schnitt ihren schlanken Körper wir-
kungsvoll zur Geltung brachte. Als Waylock den Saal
betrat, hatte sie kurz aufgesehen, ihn jedoch offenbar
nicht erkannt oder ihn nicht erkennen wollen.

Waylock durchquerte langsam den Saal. Die

Jacynth beobachtete weiterhin den Eingang. Ihre Be-
gleiterin, ein schwarzhaariges zierliches Wesen, sah
in die gleiche Richtung. Waylock kam das hübsche
Gesicht mit den dunklen Augen bekannt vor; er hatte
es irgendwo schon einmal gesehen.

Er blieb dicht hinter den beiden stehen und hörte

so einen Teil ihres Gesprächs mit, ohne von ihnen
beiden bemerkt zu werden.

»Glaubst du, daß er wirklich kommt?« fragte Die

Jacynth nervös.

»Natürlich«, antwortete die andere beruhigend.

»Der lächerliche Kerl liegt mir zu Füßen.«

Waylock zog die Augenbrauen hoch. Die beiden

warteten also auf einen andern. Er war enttäuscht.

Die Jacynth runzelte die Stirn. »Ob seine Anhäng-

lichkeit so weit geht, daß er es wirklich tut?«

»Vincent würde bei den Nomaden Erbauungs-

schriften verteilen, wenn ich ihn darum gebeten hät-
te... Da kommt er schon.«

Waylock folgte ihrem Blick und studierte den jun-

gen

Mann,

der

eben

den

Saal

betreten

hatte:

etwa

drei-

ßig, gut angezogen, vermutlich Dritte, selbstbewußtes
Auftreten, schmales Gesicht, sandfarbenes Haar,
graue Augen, lange Nase und gespaltenes Kinn.

Die Jacynth wandte sich ab. »Vielleicht ist es besser,

wenn er uns nicht nebeneinander sieht.«

Ihre Begleiterin zuckte mit den Schultern. »Wie du

willst...«

Waylock zog sich unauffällig zurück, als Die

Jacynth in seine Nähe kam. Die dunkelhaarige junge
Frau blieb an ihrem Platz, wurde aber sofort von ei-
nem anderen jungen Mann in ein Gespräch verwik-
kelt. Zwei ältere Herren unterhielten sich über eines
der Kunstwerke, erkannten Die Jacynth neben sich
und wollten ihre Meinung dazu hören.

Waylock ging weiter durch den Saal. Der Mann

namens Vincent schien eine Rolle in dem Feldzug zu
spielen, den Die Jacynth gegen ihn begonnen hatte.
Vielleicht war es angebracht, seine Bekanntschaft zu
machen.

Vincent war auf die schwarzhaarige junge Frau zu-

gegangen und hatte sich enttäuscht abgewandt, als er
sah, daß sie sich bereits mit einem anderen unterhielt.
Jetzt hatte er Reinhold Bierbursson in ein Gespräch
verwickelt.

Waylock näherte sich den beiden.
»Ich muß leider zugeben«, sagte der junge Mann

eben, »daß mir Ihr Werk nicht allzu vertraut ist.«

»Nur wenige kennen es wirklich«, antwortete Bier-

bursson.

»Mich interessiert vor allem ein technisches Pro-

blem, Mister Bierbursson – ich bin selbst Techniker.
Wie erzeugen Sie diesen verblüffenden Formen-
reichtum, bevor das Wasser erstarrt?«

Bierbursson lächelte. »Für mich ist das kein Pro-

blem, denn ich habe alle Vorteile auf meiner Seite. Ich
bin Raumfahrer und arbeite in einer Umgebung, in
der es keine Schwerkraft gibt.«

»Wohin hat Sie Ihr letzter Flug geführt, Mister

Bierbursson?« fragte Waylock.

»Unsere Ziele waren Sirius und die zehn Hunde-

planeten.«

»Ah«, sagte Vincent. »Dann waren Sie also an Bord

der Star Endeavor!«

»Ich bin Meisternavigator«, antwortete Bierburs-

son.

Ein untersetzter Mann in mittleren Jahren hatte

sich ihnen angeschlossen. »Erlauben Sie, daß ich mich
vorstelle«, sagte er. »Ich heiße Jacob Nile.«

Vincent schien förmlich zu erstarren. »Ich bin Vin-

cent Rodenave«, murmelte er.

Waylock schwieg; Bierbursson betrachtete die drei

ohne großes Interesse.

»Ich habe noch nie mit einem Raumfahrer gespro-

chen«, fuhr Nile fort und wandte sich dabei an Bier-
bursson. »Darf ich Ihnen einige Fragen stellen?«

»Selbstverständlich.«
»Angeblich gibt es innerhalb unserer Galaxis un-

endlich viele Planeten.«

Bierbursson nickte.
»Auch solche, die für Menschen bewohnbar sind?«
»Ja.«
»Erforschen Sie diese Planeten, wenn sich eine Ge-

legenheit dazu bietet?«

Bierbursson lächelte. »Nicht allzuoft. Ich bin nicht

mehr als der Pilot eines Lufttaxis, der sich nach den
Wünschen der Fahrgäste zu richten hat.«

»Aber Sie können uns doch bestimmt mehr dar-

über erzählen!« widersprach Nile.

Bierbursson nickte. »Es gibt einen Planeten, von

dem ich nicht oft spreche. Er gleicht einem fruchtba-
ren Paradies – und er gehört mir, denn ich habe ihn
zuerst betreten. Niemand kann ihn mir streitig ma-
chen.«

»Dann sind Sie reich«, stellte Nile fest. »Ein benei-

denswerter Mann.«

Bierbursson schüttelte den Kopf. »Ich habe diesen

Planeten nur einmal gesehen, wie man aus Zufall ein
Gesicht in der Menge entdeckt. Ich habe ihn wieder
verloren und suche ihn seitdem vergeblich.«

»Es gibt noch andere Welten«, sagte Nile. »Viel-

leicht für jeden von uns, wenn wir uns nur die Mühe
machen würden, nach ihnen zu suchen.«

»Manchmal bilde ich mir ein, ich wäre als Raum-

fahrer glücklicher geworden«, sagte Waylock.

Jacob Nile lachte. »Wir Bürger von Clarges sind für

dieses Geschäft wenig geeignet. Bierbursson ist völlig
aus der Art geschlagen. Er ist ein Mann der Vergan-
genheit – oder der Zukunft.«

Bierbursson runzelte die Stirn, äußerte sich jedoch

nicht dazu.

»Wir leben in einer Festung«, fuhr Nile fort. »Wir

errichten Barrieren gegen die Nomaden; wir bewoh-
nen  eine  Insel  inmitten  der  stürmischen  Meere  und
fühlen  uns  recht  wohl  dabei.  Steigung!  Steigung!
Steigung!  –  das  ist  der  ganze  Lebensinhalt  unserer
Mitbürger.«  Nile  machte  eine  verächtliche  Handbe-
wegung und tauchte in der Menge unter.

Rodenave entfernte sich ebenfalls; Waylock zögerte

noch und folgte ihm dann. Sie unterhielten sich ange-
regt über die ausgestellten Kunstwerke, und Waylock
beobachtete, daß Die Jacynth noch immer mit den
beiden älteren Herren sprach.

»Dort drüben steht Die Jacynth Martin«, warf er

wie beiläufig ein. »Haben Sie schon ihre Bekannt-
schaft gemacht?«

Rodenave starrte ihn forschend an. »Nein, leider

nicht. Gehören Sie zu ihren Freunden?«

»Oh, ich kenne sie nur entfernt«, antwortete Way-

lock rasch.

»Ich bin auf Einladung hier«, sagte Rodenave

selbstbewußt. »Die Anastasia de Fancourt hat mich
um mein Erscheinen gebeten.«

»Wie schön«, murmelte Waylock. Jetzt wußte er,

weshalb ihm das Gesicht der schwarzhaarigen jungen
Frau so bekannt vorkam. Die Anastasia de Fancourt,
die berühmte Schauspielerin.

Rodenave runzelte die Stirn. »Die Jacynth ist gut

mit ihr befreundet.«

Waylock lachte. »Es gibt keine Freundschaften un-

ter den Amaranth; sie sind nicht auf Freunde ange-
wiesen.«

»Sie scheinen ihre Psychologie genau studiert zu

haben«, stellte Rodenave fest.

Waylock zuckte mit den Schultern und zeigte auf

Reinhold Bierbursson. »Zu welcher Phyle gehört er?«

»Rand. Die Raumfahrt ist immer zuverlässig. Kein

langes Studium, keine Anstrengungen...«

»Nur sehr geringe Überlebenschancen.«
Rodenave sprach von seiner eigenen Phyle – Dritte

– und berichtete von seiner Arbeit; er war in der In-
standhaltungsabteilung des Aktuarius beschäftigt.
Waylock erkundigte sich nach seinem Aufgabenbe-
reich.

»Allgemeine Forschung und Aufspüren von Feh-

lermöglichkeiten. Letztes Jahr habe ich an einer Ver-
einfachung des Televektor-Systems gearbeitet. Bisher
mußte ein Kodezeichen entschlüsselt und als Koordi-
nate  auf  die  große  Karte  übertragen  werden.  Jetzt
wird  die  Information  direkt  auf  einen  Filmstreifen
gedruckt, der selbst Teil der Karte ist. Dieser Verbes-
serung  verdanke  ich  übrigens  meinen  Aufstieg  in
Dritte.«

»Herzlichen Glückwunsch«, sagte Waylock. »Einer

meiner Freunde will zukünftig beim Aktuarius ar-
beiten; er wird sich freuen, wenn ich ihm erzähle, daß
es dort noch Aufstiegsmöglichkeiten gibt.«

Rodenave schien nicht damit einverstanden zu

sein. »In welcher Funktion?«

»Wahrscheinlich auf dem Sachgebiet Öffentlich-

keitsarbeit.«

»Dort kann er keine Punkte sammeln«, versicherte

Rodenave ihm.

»Sind denn nicht überall Verbesserungen mög-

lich?« fragte Waylock. »Ich habe selbst schon mit dem
Gedanken gespielt, dort zu arbeiten.«

Rodenave starrte ihn verwirrt an. »Was soll diese

Völkerwanderung zum Aktuarius? Unsere Arbeit ist
nicht weiter aufregend; wir kennen weder Personal-
probleme noch Umsatzsteigerungen noch Flauten –
folglich sind auch die Aufstiegschancen sehr gering.«

»Sie haben es aber trotzdem geschafft«, stellte

Waylock fest.

Rodenave schnaubte verächtlich. »Geschafft?«

wiederholte er.

»Was hilft mir das, wenn die Zeit so kurz ist? Ich

müßte eigentlich zu Hause sitzen und Logarithmen
lernen.«

»Logarithmen lernen?« fragte Waylock verblüfft.
»Auswendiglernen trifft eher zu. Ich will die Log-

arithmen aller Zahlen bis hundert und die aller na-
türlichen Konstanten im Gedächtnis haben.«

Waylock lächelte ungläubig. »Was ist der Log-

arithmus von 42?«

»Der natürliche oder der Zehner-Logarithmus? Ich

weiß beide.«

»Der Zehner-Logarithmus.«
»1,62325.«
»85?«
Rodenave schüttelte den Kopf. »Ich bin erst bei 71

angelangt.«

»Dann bitte 71.«
»1,85126.«
»Wie können Sie das behalten?« erkundigte Way-

lock sich.

Rodenave machte eine wegwerfende Handbewe-

gung. »Ich benütze natürlich ein mnemotechnisches
System und verwandle jede Ziffer in einen Satzteil. 1
ist ein Eigenschaftswort; 2 ein Hauptwort, tierisch; 3
ein Hauptwort, pflanzlich; 4 ein Hauptwort, minera-

lisch; 5 ein Zeitwort; 6 ein Umstandswort oder Eigen-
schaftswort, das Gefühle oder Gedanken bezeichnet;
7 eine Farbe; 8 eine Richtung; 9 eine Größe; 0 eine
Verneinung.

Nach diesem Kode merke ich mir einen Satz für je-

de Zahl. Das Verfahren ist ganz einfach. ›Vorsichtiger
Bär Gras und Fisch frißt.‹ Das bedeutet 1,62325, der
Zehner-Logarithmus von 42, denn die Kennziffer er-
gibt sich von selbst.«

»Erstaunlich.«
Rodenave seufzte. »Heute abend wäre ich bis 74

oder gar 75 gekommen. Hätte Die Anastasia mich
nicht ausdrücklich gebeten, ihr...« Er machte eine
Pause. »Da kommt sie ja!«

Die Anastasia kam lächelnd näher. »Guten Abend,

Vincent«, sagte sie mit klarer Stimme. Sie warf Way-
lock einen kurzen Blick zu; Rodenave hatte ihn be-
reits vergessen.

»Ich habe alles wie gewünscht besorgt, obwohl das

sehr riskant war.«

»Ausgezeichnet, Vincent!« Die Anastasia legte Ro-

denave eine Hand auf den Arm. »Besuchen Sie mich
nach der Vorstellung in meiner Garderobe.«

Rodenave erklärte sich stotternd dazu bereit. Die

Anastasia lächelte nochmals und verschwand wieder
in der Menge. Die beiden Männer sahen ihr bewun-
dernd nach. »Unvergleichlich«, murmelte Rodenave.

Die Anastasia erreichte Die Jacynth und flüsterte

ihr etwas zu, wobei sie auf Vincent Rodenave deute-
te. Die Jacynth drehte sich nach den beiden Männern
um, aber Waylock wandte sich rasch ab und zeigte
ihr nur seinen Rücken.

Vincent Rodenave war diese Bewegung aufgefal-

len. Er starrte Waylock neugierig an. »Sie haben mir
Ihren Namen bisher verschwiegen«, sagte er.

»Ich bin Gavin Waylock.«
Rodenaves Unterkiefer sackte herab. »Gavin...

Waylock...?« flüsterte er.

»Ja.«
Rodenave sah sich verzweifelt um. »Dort drüben

kommt Jacob Nile. Ich entferne mich lieber.«

»Was gefällt Ihnen an Nile nicht?« fragte Waylock.
Rodenave zog die Augenbrauen hoch. »Haben Sie

noch nie von den Zweiflern gehört?«

»Ich habe gehört, daß sie im Haus der Erleuchtung

Versammlungen abhalten.«

Rodenave nickte. »Niles Unsinn interessiert mich

nicht. Der Kerl ist noch dazu ein Glark!«

Rodenave entfernte sich eilig. Waylock beobachtete

Die Jacynth, stellte fest, daß sie wie zuvor in eine
Unterhaltung vertieft war, und folgte Rodenave, der
vor einem Aquefakt stand.

Rodenave sah ihn kommen und wandte sich rasch

ab. Waylock berührte seine Schulter; der andere
drehte sich langsam nach ihm um.

»Ich möchte mit Ihnen sprechen, Rodenave.«
»Tut mir leid«, stotterte Rodenave. »Aber im Au-

genblick...«

»Vielleicht begleiten Sie mich nach draußen.«
»Ich habe kein Bedürfnis nach frischer Luft.«
»Dann gehen wir in einen Nebenraum; vielleicht

können wir die Sache dort in Ordnung bringen.«
Waylock nahm Rodenaves Arm und führte ihn hin-
aus.

»Los, her mit dem Zeug«, forderte er dann mit aus-

gestreckter Hand.

»Was?«
»Sie tragen etwas bei sich, das Die Anastasia be-

kommen soll. Da es mich betrifft, möchte ich es se-
hen.«

»Sie irren sich.« Rodenave wollte gehen, aber

Waylock hielt ihn zurück, ohne sich um den Protest
des anderen zu kümmern. Er griff in Rodenaves Jacke
und holte einen Umschlag aus der Innentasche; Ro-
denave machte eine abwehrende Handbewegung, lei-
stete jedoch keinen ernsthaften Widerstand.

Waylock riß den Umschlag auf, der drei Mikrofil-

me enthielt. Er nahm einen heraus und hielt ihn ans
Licht. Einzelheiten waren nicht zu erkennen, aber die
Beschriftung war deutlich genug: DER GRAYVEN
WARLOCK.

»Aha«, murmelte Waylock. »Allmählich verstehe

ich.« Rodenave stand wie ein ertappter Sünder vor
ihm.

Der zweite Filmstreifen trug die Aufschrift GAVIN

WAYLOCK, der dritte war mit DIE ANASTASIA DE
FANCOURT bezeichnet.

»Offenbar handelt es sich dabei um Televektorfil-

me«, sagte Waylock. »Vielleicht erzählen Sie mir
freundlicherweise, was...«

»Ich erzähle Ihnen gar nichts«, unterbrach Rodena-

ve ihn wütend.

Waylock betrachtete ihn nachdenklich. »Können

Sie sich die Konsequenzen einer Anzeige vorstellen?«

»Die Sache ist völlig harmlos! Ein Scherz, eine be-

langlose Gefälligkeit!«

»Harmlos? Ein Scherz? Wenn Sie mit meinem Le-

ben spielen? Obwohl selbst die Assassinen keine Te-
levektoren benützen dürfen?«

»Sie überschätzen die Bedeutung der ganzen An-

gelegenheit«, murmelte Rodenave betreten.

»Sie überschätzen Ihre Entfernung vom Prangerkä-

fig.«

Rodenave streckte die Hand aus. »Geben Sie mir

jetzt die Filme zurück«, verlangte er.

»Sind Sie übergeschnappt?« fragte Waylock er-

staunt.

Rodenave suchte nach einer Ausrede. »Ich habe sie

schließlich für Die Anastasia beschafft.«

»Was wollte sie damit?«
»Keine Ahnung«, murmelte Rodenave.
»Sie wollte die Filme an Die Jacynth weitergeben,

glaube ich.«

Rodenave zuckte mit den Schultern. »Das kann mir

egal sein.«

»Haben Sie die Absicht, ihr noch weitere Filme zu

besorgen?« fragte Waylock leise.

Rodenave starrte ihn an und ließ dann den Kopf

sinken. »Nein.«

»Werden Sie bitte diesem Vorsatz nicht untreu.«
Rodenave warf einen Blick auf den Umschlag in

Waylocks Hand. »Was haben Sie damit vor?«

»Keine

Angst,

betrifft

Sie

nicht

geringsten.

Sei-

Sie

froh, daß Ihre traurige Rolle damit zu Ende ist.«

Rodenave machte auf dem Absatz kehrt und ver-

ließ den Raum.

Waylock sah ihm mit gerunzelter Stirn nach, war-

tete noch einige Minuten und trat dann in den Saal
hinaus. Die Jacynth schien ihn bereits erwartet zu ha-
ben, denn sie beobachtete ihn mit einem leichten Lä-
cheln, als er den Saal durchquerte, um zu ihr zu ge-
langen.

»Haldeman hat die Ruinen in der Biskaya mit eigenen
Augen gesehen«, sagte der jüngere der beiden Män-
ner, neben denen Die Jacynth stand. »Ein Mauerrest,
eine Bronzestelle, ein zerstörtes Mosaik und sogar ei-
ne unbeschädigte blaue Glasscheibe!«

Der andere klatschte begeistert in die Hände. »Das

muß wirklich aufregend gewesen sein! Wäre ich nicht
durch mein Amt an Clarges gefesselt, würde ich mich
Ihrer Expedition anschließen!«

Die Jacynth legte eine Hand auf Waylocks Arm.

»Hier  ist  ein  Mann,  der  Abenteuer  liebt!  Ein  Ritter
ohne  Furcht  und  Tadel!«  Sie  stellte  ihn  ihren  Freun-
den vor. »Mister Sisdon Cam...« – ein kräftig gebauter
Mann mit sonnengebräuntem Gesicht – »... und Seine
Ehren, der Kanzler des Prytaneons, Claude Imish« –
ein  weißhaariger  älterer  Mann,  der  Waylock  mit  ei-
nem freundlichen Nicken begrüßte.

Waylock murmelte einige Höflichkeitsfloskeln; Die

Jacynth, die zu spüren schien, daß er innerlich kochte,
schwatzte munter weiter. »Wir haben eben von Mi-
ster Cams letzter Expedition gesprochen. Er ist Un-
terwasserarchäologe.«

Kanzler Imish deutete lächelnd auf die Aquefakte

an den Wänden. »Dann ist er hier gerade richtig, fin-
de ich!«

»Ist das nicht erstaunlich, Gavin Waylock?« fuhr

Die Jacynth fort. »Zerstörte Städte im Meer!«

»Schrecklich aufregend«, warf Kanzler Imish ein.
»Wie könnte die Stadt früher geheißen haben?« er-

kundigte Die Jacynth sich.

Cam schüttelte den Kopf. »Wer weiß? Vielleicht

bringen die nächsten Tauchversuche einen brauchba-
ren Hinweis.«

»Werden Sie nicht von nomadischen Piraten belä-

stigt?« fragte Imish.

»Bis zu einem gewissen Grad. Aber sie sind schon

vorsichtiger geworden.«

Waylock konnte seine Ungeduld nicht länger be-

herrschen. »Haben Sie einen Augenblick Zeit für
mich?« fragte er Die Jacynth.

»Selbstverständlich.« Sie entschuldigte sich bei

Cam und Imish und entfernte sich einige Schritte von
ihnen. »Nun, Gavin Waylock, wie geht es?«

»Warum haben Sie mich heute abend hierher ge-

lotst?« wollte Waylock wissen.

Sie zog überrascht die Augenbrauen hoch. »Woll-

ten Sie denn nicht mit mir sprechen?«

»Ich möchte Sie nur warnen. Wenn Sie sich in mei-

ne Angelegenheiten einmischen, bin ich gezwungen,
mich auch in Ihre zu mischen.«

»Das klingt fast wie eine Drohung, Gavin.«
»Nein«, sagte Waylock, »es ist nur eine letzte War-

nung, die ich an Ihrer Stelle beherzigen würde.«

Die Jacynth sah an ihm vorbei und schien kaum auf

seine Worte zu achten; er stellte fest, daß ihre Pupil-
len vor Aufregung geweitet waren. »Hier kommt ein
Mann, den Sie unbedingt begrüßen müssen«, flüsterte
sie ihm zu. »Die Anastasia bezeichnet ihn als ihren
gegenwärtigen Liebhaber, aber jeder weiß, daß sie
noch ein halbes Dutzend andere hat.«

Waylock drehte sich um; hinter ihm stand Der Abel

Mandeville. Die beiden Männer starrten sich an.

»Der Grayven Warlock!« rief Der Abel aus.

»Ich heiße Gavin Waylock«, erklärte Waylock ihm

eisig höflich.

»Gavin ist angeblich nur sein Relikt«, fügte Die

Jacynth hinzu.

»Nun, es tut mir leid, wenn...« Der Abel kniff die

Augen zusammen. »Relikt? Nicht Surrogat?«

»Relikt«, sagte Waylock.
Der Abel betrachtete ihn von Kopf bis Fuß. »Mög-

lich.  Unter  Umständen  möglich.  Aber  Sie  sind  kein
Relikt.  Sie  sind  Der  Grayven,  und  die  Tatsache,  daß
Sie  Ihrer  verdienten  Strafe  entgangen  sind,  ist  eine
himmelschreiende  Ungerechtigkeit.«  Er  wandte  sich
an Die Jacynth. »Ist dieses Ungeheuer wirklich unbe-
siegbar?«

»Vielleicht«, antwortete Die Jacynth nachdenklich.
»Weshalb geben Sie sich überhaupt mit ihm ab?«

wollte Der Abel wissen.

»Ich muß zugeben, daß er mich... interessiert.«
Der Abel machte eine wegwerfende Handbewe-

gung. »Unser System hat einen entscheidenden Feh-
ler,  das  habe  ich  schon  immer  behauptet.  Wenn  die
Assassinen  ihren  Auftrag  erfüllen,  sollten  sie  ganze
Arbeit  leisten,  damit  keine  Spur  des  Verurteilten  in
Clarges zurückbleibt!«

»Abel«, warf Die Jacynth ein, »warum halten wir

uns mit vergangenen Untaten auf? Gibt es nicht auch
gegenwärtig Ungerechtigkeiten, wohin man blickt?«

Der Abel schüttelte wütend den Kopf. »Ich verste-

he einfach nicht, weshalb Sie sich mit diesem min-
derwertigen Subjekt abgeben!« Er wandte sich brüsk
ab und verschwand in der Menge.

Die Jacynth und Waylock sahen ihm nach. »Er ist

heute reizbarer als gewöhnlich«, erklärte Die Jacynth

ihm. »Die Anastasia flirtet mit anderen, und seine Ei-
fersucht plagt ihn wie ein Magengeschwür.«

»Haben Sie mich für heute abend eingeladen, da-

mit Der Abel mich besichtigen kann?« fragte Way-
lock.

»Erraten«, antwortete Die Jacynth lächelnd. »Ja, ich

wollte diese Begegnung miterleben. Bisher war mir
nicht klar, weshalb Sie damals mein Hinscheiden ver-
anlaßt haben könnten. Aber ich glaubte, endlich eine
brauchbare Spur gefunden zu haben, als mir auffiel,
daß Sie wie Der Grayven aussehen.«

»Ich heiße Gavin Waylock.«
Sie reagierte nicht darauf. »Ich mußte mir Gewiß-

heit verschaffen. Die ursprüngliche Jacynth hatte kein
großes Interesse an Ihnen; sie kannte kaum Einzel-
heiten der Warlock-Mandeville-Affäre.«

»Selbst wenn Sie recht hätten – weshalb sollte ich

Ihnen schaden wollen?«

»Sieben Jahre sind vergangen; Der Grayven War-

lock  ist  nach  den  Bestimmungen  des  Gesetzes  tot.
Wer nun behauptet, sein Relikt zu sein, kann sich un-
gefährdet  in  Clarges  bewegen.  Ich  habe  Sie  in  Car-
nevalle  wiedererkannt;  Sie  mußten  fürchten,  ich
würde Sie den Assassinen ausliefern.«

»Und – nehmen wir einmal an, Ihre phantastischen

Behauptungen träfen wirklich zu – hätten Sie es ge-
tan?«

»Selbstverständlich! Sie haben ein Verbrechen be-

gangen, und in Carnevalle haben Sie es wiederholt.«

»Sie sind von einer fixen Idee besessen«, murmelte

Waylock.

»Halten Sie mich etwa für dumm, Gavin Way-

lock?« fragte Die Jacynth.

»Selbst wenn ich schuldig wäre – was ich nie zuge-

ben würde –, woraus konstruieren Sie dann ein Ver-
brechen? Weder Sie noch Der Abel hatten mehr als
eine kleine Unannehmlichkeit zu erdulden.«

»Ihr Verbrechen ist abstrakt und fundamental«, er-

klärte Die Jacynth leise. »Sie haben das Leben zweier
Menschen beendet.«

Waylock warf einen Blick auf den Saal und die üb-

rigen Gäste. »Hier ist kaum der richtige Ort, an dem
sich dieses Problem in Ruhe diskutieren ließe«, sagte
er langsam. »Ich möchte Sie aber darauf aufmerksam
machen, daß jeder von uns – die Glarks ausgenom-
men – dieses ›Verbrechen‹ begeht, ohne sich um die
Folgen zu kümmern.«

»Sie erschrecken mich!« flüsterte Die Jacynth mit

gespielter Angst. »Beschreiben Sie mein Verbrechen –
schildern Sie mir die grausigen Details!«

Waylock nickte. »Auf zweitausend normale Bürger

der vier unteren Phylen kommt ein Amaranth. Als Sie
in die Amaranth-Gesellschaft aufgenommen wurden,
erhielt  der  Aktuarius  neue  Informationen,  die  ent-
sprechend  ausgewertet  wurden.  Zweitausend
schwarze  Limousinen  setzten  sich  in  Bewegung;
zweitausend  Verzweifelte  nahmen  Abschied  von  ih-
ren  Lieben,  verließen  ihr  Haus  und  bestiegen  eine
Limousine; zweitausend...«

Die Jacynth machte eine abwehrende Handbewe-

gung. »Das ist nicht meine Schuld; jeder strebt unter
den gleichen Voraussetzungen.«

»Und jeder frißt jeden«, fügte Waylock hinzu. »Der

Existenzkampf ist härter als jemals zuvor in der Ge-
schichte der Menschheit. Sie haben sich blenden las-
sen; Sie vertrauen auf falsche Theorien; Sie sind gera-

Waylock  lehnte  sich  in  einen  Sessel  zurück.  Die
Jacynth hatte ihn hierher gelockt, um sich seine Iden-
tität bestätigen zu lassen – wenn nicht durch die Tat-
sache,  daß  Der  Abel  Mandeville  ihn  wiedererkannt
hatte,  dann  durch  einen  Vergleich  der  Televektorfil-
me, die ihr Die Anastasia von ihrem Verehrer Vincent
Rodenave hatte verschaffen lassen.

Waylock nahm die Filme aus dem Umschlag und

untersuchte  sie  so  gut  wie  möglich  ohne  Projektor.
Alle  Details  der  Darstellungen  waren  verwischt,  als
seien  verschiedene  Felder  der  ursprünglichen  Karte
übereinandergelegt  worden.  Auf  jedem  Film  waren
zwei rote Kreuze zu sehen – das eine klar und deut-
lich,  das  andere  etwas  verschwommen.  Die  beiden
Filme, die Waylock betrafen, schienen völlig überein-
zustimmen. Waylock zerriß sie lächelnd.

Er betrachtete den dritten Film nochmals einge-

hend und stellte fest, daß auch hier eine Überlage-
rung vorgenommen worden war. Weshalb? Ein tech-
nischer Fehler schied aus. Waylock hatte eher den
Eindruck, die Karten zweier Menschen seien absicht-
lich auf einem Filmstreifen dargestellt worden.

Aber das war eigentlich unmöglich; die Alpha-

Wellen jedes Gehirns waren unverwechselbar und
einzigartig.

Plötzlich fiel ihm eine mögliche Lösung ein, und er

hatte fast gleichzeitig eine großartige Idee, die ihm
zunächst so phantastisch erschien, daß er selbst nicht
recht daran glauben konnte...

Aber wo steckt der Fehler, wenn ich diese Filmstreifen

Die  Anastasia  de  Fancourt  kehrte  in  ihre  Garderobe
zurück und ließ die Tür hinter sich ins Schloß fallen.
Sie  war  erschöpft,  aber  trotzdem  mit  sich  zufrieden,
denn die Vorstellung war ein voller Erfolg gewesen.
Die  Beifallsrufe  und  der  Applaus  der  Zuschauer
klangen weiter in ihren Ohren nach...

Sie richtete sich auf. Irgend jemand befand sich in

ihrer Nähe; irgend jemand, den sie nicht kannte. Sie
warf einen Blick in den kleinen Salon, der sich an die
Garderobe anschloß. Dort saß ein Mann in einem der
Sessel und stützte den Kopf in die Hände.

Die Anastasia näherte sich ihm überrascht. »Mister

Bierbursson, ich freue mich, daß Sie sich die Mühe
gemacht haben, mich hier aufzusuchen.«

Bierbursson schüttelte den Kopf. »Nein, die Freude

liegt ganz auf meiner Seite. Eigentlich müßte ich mich
für mein Eindringen entschuldigen, aber als Raum-
fahrer bildet man sich gelegentlich ein, über den
Konventionen zu stehen.«

Die Anastasia lachte. »Ich würde vielleicht zu-

stimmen, wenn ich wüßte, welche Konvention Sie
meinen.«

Bierbursson sah ihr unverwandt in die Augen. »Ich

bin kein Mann großer Worte«, begann er. »Meine Ge-
danken  sind  Bilder,  die  ich  nicht  recht  beschreiben
kann.  Ich  halte  Tage,  Wochen  und  Monate  Wache
und  bin  für  das  Schiff  verantwortlich,  während  die
Wissenschaftler  und  Forscher  in  ihren  Zellen  schla-
fen. Das ist meine Aufgabe.«

Die Anastasia nahm in dem Sessel neben ihm Platz.

»Ihr Leben muß sehr einsam sein«, stellte sie fest.

»Ich habe meine Arbeit. Ich habe meine Bildhauer-

kunst. Und ich habe Musik. Heute abend haben Sie
eine Vorstellung gegeben. Ich war überrascht. Bisher
habe ich immer geglaubt, nur Musik könne so beredt
und empfindsam ausdrücken, was ich...«

»Das ist ganz natürlich. Schauspieler und Musiker

stehen einander geistig sehr nahe. Beide gebrauchen
Symbole, die abstrakte Formen der Wirklichkeit
sind.«

Bierbursson nickte langsam. »Ja, das verstehe ich.«
Die Anastasia erhob sich, blieb dicht vor ihm ste-

hen und betrachtete sein Gesicht. »Sie sind ein selt-
samer Mann, ein wundervoller Mann. Warum sind
Sie zu mir gekommen?«

»Ich wollte Sie bitten, mit mir zu kommen«, erwi-

derte Bierbursson. »Die Star Enterprise, das neue
Raumschiff, ist in wenigen Wochen startbereit und
soll uns nach Acharnar bringen. Ich möchte, daß Sie
mit mir kommen und mein Leben teilen.«

Die Anastasia lächelte bedauernd. »Ich bin so zag-

haft und furchtsam wie alle anderen.«

»Das kann ich nicht glauben.«
»Es ist leider wahr.« Sie legte ihm die Hände auf

die Schultern. »Ich darf meine Surrogate nicht verlas-
sen; unsere Empathie wäre gefährdet, und ich könnte
ihre weitere Entwicklung nicht mehr beeinflussen. Ich
dürfte sie aber auch nicht mitnehmen und sie der Ge-
fahr völliger Vernichtung aussetzen. Deshalb...« Sie
machte eine bedauernde Geste. »Ich bin Gefangene
meiner eigenen Freiheit.«

Hinter ihnen flog die Tür auf, dann kamen laute

Schritte näher.

»Eine hübsche Szene«, sagte eine spöttische Stim-

me.

Der Abel Mandeville stand in der Nähe der Tür

und starrte Die Anastasia wütend an. Er trat einen
Schritt auf sie zu. »Du gibst dich also mit dieser Vo-
gelscheuche ab – du umarmst ihn sogar!«

Die Anastasia stampfte wütend mit dem Fuß auf.

»Abel, das geht wirklich zu weit«, zischte sie.

»Pah! Meine Grobheit ist weniger abstoßend als

deine Nymphomanie, das kannst du mir glauben!«

Bierbursson erhob sich langsam. »Tut mir leid, daß

ich Ihnen offenbar den Abend verdorben habe«, sagte
er traurig.

Mandeville lachte böse. »Sie überschätzen sich,

guter Mann. Von Ihnen und Ihresgleichen lasse ich
mir keinen Abend verderben!«

Eine dritte Männerstimme kam von der Tür her.

»Haben Sie einen Augenblick Zeit für mich, Ana-
stasia?« fragte Vincent Rodenave.

»Noch einer?« wollte Der Abel wissen.
Vincent Rodenave trat auf ihn zu. »Sie sind beleidi-

gend, Sir.«

»Das kümmert mich wenig. Was haben Sie hier zu

suchen?«

»Sie haben kein Recht, mich danach zu fragen.«
Der Abel kam drohend näher; Vincent Rodenave

blieb tapfer stehen, obwohl er körperlich deutlich
unterlegen war. Die Anastasia trat zwischen sie.
»Hört auf, ihr Kampfhähne! Sofort aufhören, habe ich
gesagt! Bitte geh jetzt, Abel!«

Der Abel starrte sie wütend an. »Ich soll gehen?«
»Ja.«
»Ich gehe erst, wenn die beiden gegangen sind.« Er

deutete auf die Tür. »Dort hinaus, meine Herren, aber
schnell!«

»Geht alle«, rief Die Anastasia. »Ich will keinen

mehr sehen!«

Reinhold Bierbursson verbeugte sich leicht und

ging hinaus.

Vincent Rodenave blieb stehen. »Haben Sie später

einen Augenblick Zeit für mich? Ich muß Ihnen...«

Die Anastasia machte eine abwehrende Handbe-

wegung.

»Nicht heute abend, Vincent. Ich brauche nach die-

ser Aufregung etwas Ruhe.«

Rodenave zögerte unentschlossen, verließ dann

aber doch den Raum.

Die Anastasia drehte sich nach Mandeville um.

»Bitte, Abel. Ich muß mich umziehen.«

Der Abel blieb unbeweglich stehen. »Ich will mit

dir sprechen.«

»Aber ich nicht mit dir!« Die Anastasia lachte ver-

ächtlich. »Verstehst du wirklich nicht, Abel? Ich bin
mit dir fertig – endgültig, völlig, unwiderruflich. Ver-
schwinde jetzt!«

Die Anastasia wandte sich brüsk ab, nahm vor dem

Garderobenspiegel Platz, griff nach einem Watte-
bausch und begann sich abzuschminken.

Hinter ihr näherten sich schwere Schritte; dann

folgten ein unterdrückter Aufschrei, ein Keuchen und
ein stetes Tropfen, das wenig später aufhörte.

Am  Morgen  nach  der  Ausstellung  war  Waylock
schon beim Aufstehen in gedrückter und pessimisti-
scher Stimmung. Er zog sich langsam an, verließ das
Haus und ging in Richtung Süden davon. Eine Vier-
telstunde  später  erreichte  er  den  Perlenpavillon,  der
inmitten  eines  weitläufigen  Parks  an  einem  künstli-
chen See lag. Dort nahm er auf der sonnenüberflute-
ten Terrasse Platz und bestellte ein leichtes Frühstück.

Die Sonne wärmte ihn und vertrieb seine trübselige

Laune. Die schrecklichen Ereignisse des vergangenen
Abends dienten schließlich zu seiner Rechtfertigung –
das  mußte  selbst  Die  Jacynth  zugeben.  Sollte  sie  be-
reit sein, ihn nicht länger zu verfolgen, würde er sei-
nerseits  den  Plan  aufgeben,  der  am  vergangenen
Abend  in  ihm  gereift  war.  Und  trotzdem  –  die  Idee
war eigentlich um ihrer selbst willen reizvoll.

Er griff in die Tasche und nahm Rodenaves Um-

schlag heraus, der den Filmstreifen mit der Aufschrift
DIE ANASTASIA DE FANCOURT enthielt. Vermut-
lich war es nicht allzu schwierig, die überlagerten
Darstellungen voneinander zu trennen. Das war ein
rein technisches Problem, das mit technischen Mitteln
zu lösen sein mußte...

Er wog den Umschlag nachdenklich in der Hand.

Rodenave hatte viel für Die Anastasia gewagt und ei-
ne schwere Bestrafung riskiert – jedenfalls die fristlo-
se Entlassung, wahrscheinlich aber auch den Pran-
gerkäfig. Er war dazu bereit gewesen, ohne auf eine
Belohnung hoffen zu können. Waylock fragte sich,
was er ein zweitesmal riskieren würde, wenn er eine

Belohnung vor Augen hatte.

Waylock beendete sein Frühstück, bestellte einen

zweiten  Becher  Tee  und  lehnte  sich  in  seinen  Sessel
zurück. Dann richtete er sich plötzlich auf und kniff
die  Augen  zusammen,  als  er  das  seltsame  Paar  am
Seeufer  stehen  sah:  ein  ernster  junger  Mann  in
Schwarz und eine hübsche rothaarige Frau in grünem
Rock  und  schwefelgelber  Bluse,  zu  der  sie  ein  Dut-
zend klirrender Armreifen trug.

Waylock erkannte die junge Frau: Pladge Caddi-

gan. Sie sah im gleichen Augenblick zu ihm herüber.
»Gavin Waylock!« rief sie und winkte ihm zu. Dann
nahm sie den Arm ihres Begleiters, betrat die Terrasse
und blieb vor Waylocks Tisch stehen.

»Roger Buisly, Gavin Waylock«, sagte sie einfach.

»Dürfen wir Ihnen Gesellschaft leisten?«

»Selbstverständlich«, antwortete Waylock, Pladge

schien sich verblüffend rasch von ihrem Schock über
Caddigans Tod erholt zu haben.

Pladge setzte sich, und der junge Mann folgte ih-

rem Beispiel.

»Ich habe große Hoffnungen, Roger«, sagte Pladge,

»daß Gavin Waylock sich uns anschließt.«

»Wobei?« fragte Waylock.
»Ich erwarte, daß Sie ebenfalls ein Zweifler wer-

den«, antwortete Pladge zuversichtlich. »Alle bedeu-
tenden Leute sind heutzutage Zweifler.«

»Das freut mich«, erwiderte Waylock sarkastisch.

»Vielleicht erklären Sie mir endlich genau, was unter
einem Zweifler zu verstehen ist.«

Pladge schüttelte bedauernd den Kopf. »Das ist

leider unmöglich, denn jeder von uns würde Ihnen
eine andere Definition geben. Wir sind uns nur im

Prinzip darüber einig, daß die gegenwärtigen Zu-
stände unerträglich sind. Deshalb schließen wir uns
zusammen, um eine Ratsversammlung ins Leben zu
rufen.«

»Wozu?«
Pladge starrte ihn überrascht an. »Damit wir end-

lich die dringend notwendigen Veränderungen unse-
res Systems durchsetzen können!«

»Welche?«
Pladge seufzte leise. »Wären wir uns darüber einig,

wäre alles andere ein Kinderspiel. Der augenblickli-
che Zustand ist unerträglich; wir wollen ihn ändern –
nur Roger Buisly nicht.«

Buisly lächelte ironisch. »Wir leben in einer unvoll-

kommenen  Welt.  Meiner  Überzeugung  nach  ist  das
gegenwärtige  System  die  beste  Lösung.  Es  setzt  be-
stimmte Normen fest, steckt erreichbare Ziele ab und
erfüllt die Hoffnungen der Menschheit. Zudem wäre
jede  Änderung  mit  großen  Nachteilen  für  uns  alle
verbunden.«

Pladge schnitt eine Grimasse. »Roger ist heute wie-

der unerträglich konservativ.«

Waylock sah zu dem jungen Mann hinüber. »Wes-

halb ist er dann Zweifler geworden?«

»Warum nicht?« fragte Buisly. »Ich bin ein größerer

Zweifler als die anderen. Pladges Freunde befassen
sich mit dem Problem: ›Wie soll unsere Zukunft aus-
sehen?‹ Ich ergänze diese Fragestellung und überlege:
›Wie soll unsere Zukunft aussehen, wenn diese Ver-
rückten ans Ruder kommen?‹«

»Er hat nie konstruktive Ideen«, klagte Pladge.

»Statt dessen gibt er sich alle Mühe, uns lächerlich zu
machen.«

»Keineswegs«, widersprach Buisly. »Ich gehe nur

von einfachen Voraussetzungen aus, die deine komi-
schen  Freunde  nicht  akzeptieren  wollen.  Meine  Er-
kenntnis  beruht  auf  drei  Tatsachen.  Erstens:  Jeder
möchte unsterblich sein. Zweitens: Wir können nicht
jedem diesen Wunsch erfüllen, weil sonst unsere Zi-
vilisation gefährdet wäre. Drittens: Da nicht alle ewig
leben  können,  müssen  wir  eine  Auswahl  nach  be-
stimmten Gesichtspunkten treffen. Und genau das tut
unser gegenwärtiges System.«

»Aber wie steht es mit dem Leid, das diese Aus-

wahl  über  die  Menschen  bringt?«  warf  Pladge  ein.
»Wie  steht  es  mit  Kummer  und  Sorgen  und  Wirren
und  Aufregungen  und  Schrecken?  Wie  steht  es  mit
den  armen  Kerlen  in  Beruhigungsanstalten?  Fünf-
undzwanzig Prozent aller Teilnehmer!«

Buisly zuckte mit den Schultern. »Unsere Welt ist

eben unvollkommen. Es hat schon immer Kummer
und Sorgen gegeben. Wir geben uns Mühe, diesen
Zustand zu verbessern. Ich bin der Meinung, daß eine
weitere Verbesserung nicht möglich ist.«

»Roger! Ist das wirklich deine Überzeugung?«
»Ja, solange keiner kommt und mir das Gegenteil

beweist.« Er wandte sich an Waylock. »Das ist wirk-
lich meine Meinung. Selbstverständlich verabscheuen
sie mich deswegen, aber ich wirke immerhin wie ein
Blitzableiter auf diese Leute.«

»Vermutlich eine notwendige Funktion«, stellte

Waylock fest. »Gestern abend habe ich einen Zweifler
getroffen. Er hieß Jacob Nile und war...«

»Jacob Nile!« Pladge legte Buisly eine Hand auf

den Arm. »Roger, du mußt ihn gleich anrufen; er
wohnt hier in der Nähe und kommt vielleicht einen

Augenblick vorbei.«

Roger Buisly war nicht dazu bereit, obwohl Pladge

sich große Mühe gab, ihn umzustimmen.

»Gut«, sagte sie schließlich, »dann rufe ich ihn eben

selbst an.«

Sie erhob sich und verschwand.
»Eine energische Person«, stellte Buisly fest.
»Offensichtlich.«
Pladge kam triumphierend zurück. »Er wollte eben

einer. Spaziergang machen und kommt gleich vor-
bei.«

Jacob Nile erschien wenige Minuten später. Er be-

trachtete Waylock mit gerunzelter Stirn. »Ihr Gesicht
kommt mir bekannt vor. Sind wir uns schon früher
begegnet?«

»Ja«, antwortete Waylock, »gestern abend im

Künstlerklub.«

»Oh?« Nile runzelte die Stirn. »Vielleicht. Ich kann

mich nicht mehr daran erinnern... Eine schreckliche
Sache.«

»Wirklich schrecklich.«
»Was war schrecklich?« fragte Pladge neugierig

und ließ sich alles ausführlich erzählen. Dann spra-
chen sie wieder von den Zweiflern, und Nile schil-
derte eindringlich, welche Gefahren einer zur Bewe-
gungslosigkeit erstarrten Gesellschaft drohten.

»Jacob, Sie haben den Blick für die Wirklichkeit

verloren«, protestierte Roger Buisly. »Wohin sollen
wir uns bewegen, wenn wir kein Ziel haben?«

»Wir müßten uns nur auf unsere eigentliche Auf-

gabe besinnen«, antwortete Nile. Er zuckte mit den
Schultern.

»Aufgabe?«

»Die Menschheit hat ihren größten Feind besiegt;

wir kennen das Geheimnis der Unsterblichkeit – und
müßten es allen zugänglich machen!«

Buisly lächelte spöttisch. »Das wäre geradezu un-

menschlich, Jacob. Stellen Sie sich vor, was geschehen
würde, wenn die Menschen plötzlich alle unsterblich
wären!«

Waylock nickte zustimmend. »Clarges müßte sich

in alle Richtungen ausbreiten und würde schon nach
wenigen Jahrzehnten die gesamte Welt umfassen. Die
Unsterblichen würden hundert Jahre später Schulter
an Schulter stehen, so weit das feste Land reicht!«

Jacob Nile seufzte. »Ich wüßte eine andere Lösung,

wage aber nicht zu hoffen, daß andere mir auf diesem
Weg folgen würden.«

»Wollen Sie nicht wenigstens andeuten, woraus

diese Lösung besteht?« fragte Roger Buisly.

Nile deutete lächelnd zum Himmel hinauf. »Dort

zwischen den Sternen liegt unsere eigentliche Aufga-
be. Das Universum erwartet uns.«

Die anderen schwiegen fast verlegen. Jacob Nile

beobachtete sie lächelnd. »Sie halten mich für einen
Phantasten? Vielleicht haben Sie recht. Verzeihen Sie
mir, daß ich Sie mit meinen Wunschträumen belästigt
habe.«

»Nein, nein«, widersprach Pladge.
»Ihr Vorschlag könnte tatsächlich eine Lösung des

Problems sein«, stimmte Buisly ernsthaft zu. »Aber
nicht für uns, die wir in Clarges aufgewachsen sind.
Wir haben unsere Karrieren, unsere überlieferten Ge-
bräuche; wir fühlen uns nur innerhalb der Grenzen
dieser Region sicher und...«

»Der Festungskomplex«, stellte Nile enttäuscht fest.

Er wies auf das riesige Gebäude des Aktuarius, das
jenseits des Parks sichtbar war. »Dort drüben erhebt
sich der Festungskern – das Herz der Stadt.«

Pladge seufzte. »Das erinnert mich daran, daß ich

meine Lebenslinie überprüfen lassen wollte. Ich weiß
seit zwei Wochen nicht mehr, wo ich stehe. Begleitet
mich jemand?«

Buisly erklärte sich dazu bereit; Waylock und Nile

erhoben sich ebenfalls, verließen den Pavillon und
gingen ihrer Wege. Waylock kaufte eine Zeitung,
überflog die erste Seite und blieb überrascht stehen.

Der Abel Mandeville hatte ein zweites Verbrechen

begangen  –  Selbstentleibung.  Der  Artikel  berichtete,
daß ihn die Verzweiflung über das Hinscheiden einer
›bekannten  Schauspielerin‹  zu  diesem  Schritt  getrie-
ben haben mußte. Aubrey Hervat, der Oberste Assas-
sine,  hatte  ihn  zu  einem  kurzen  Verhör  aufgesucht,
war Zeuge der Selbstentleibung geworden und hatte
sie vergeblich zu verhindern versucht.

Waylock zuckte mit den Schultern und machte sich

auf den Weg nach Hause.

Am nächsten Morgen fand Waylock sich frühzeitig
im Personalbüro des Aktuarius ein und bewarb sich
dort um Anstellung.

Die junge Frau, die neue Bewerber interviewte,

machte  ihm  allerdings  wenig  Hoffnung.  »Selbstver-
ständlich ist es Ihr gutes Recht, hier eine Karriere an-
zustreben,  aber  ich  möchte  vorschlagen,  daß  Sie
nochmals darüber nachdenken. Auf jede Position, die
aussichtsreich  erscheint,  warten  bereits  zehn  oder
fünfzehn  hervorragende  Männer.  Ein  ehrgeiziger
Mann kann anderswo erfolgreicher sein.«

Waylock ließ sich nicht entmutigen. Seine Bewer-

bung wurde daraufhin bearbeitet, und er mußte ver-
schiedene Eignungsprüfungen ablegen. Als er wieder
in das Büro zurückkam, war die junge Frau bereits
mit der Auswertung seiner Tests beschäftigt.

Sie sah lächelnd zu ihm auf. »Ihr Gesamtergebnis

liegt in Klasse A, Abschnitt D – ausgezeichnet. Aber
ich  kann  Ihnen  trotzdem  nicht  allzu  viel  bieten.  Sie
sind  nicht  als  Techniker  ausgebildet  und  kommen
deshalb weder für Konstruktion noch Entwicklung in
Frage... Vielleicht kann ich Sie in der Öffentlichkeits-
arbeit unterbringen – einer der Reiseinspektoren steht
kurz  vor  seinem...  Ausscheiden.  Ich  erkundige  mich
gleich.«

Waylock setzte sich auf eine Bank; die junge Frau

verließ den Raum.

Minuten verstrichen – zehn, zwanzig, eine halbe

Stunde. Waylock wartete ungeduldig. Nach weiteren
zehn Minuten kam die junge Frau zurück und nahm

schweigend an ihrem Schreibtisch Platz.

Er stand auf und ging zu ihr hinüber. »Nun?«
»Tut mir leid, Mister Waylock, aber ich habe mich

offenbar geirrt«, sagte sie, ohne ihm ins Gesicht zu
sehen. »Die Position, von der ich vorhin gesprochen
habe, ist leider schon besetzt. Ich kann Ihnen nur eine
Lehrstelle als Wartungstechniker anbieten.«

Als Waylock verblüfft die Stirn runzelte, fügte sie

rasch hinzu: »Selbstverständlich haben Sie auch dort
die Möglichkeit, sich für andere Positionen zu quali-
fizieren, die Ihnen erfolgversprechender erscheinen.«

Waylock starrte sie an. »Eine seltsame Entwick-

lung«, sagte er schließlich. »Mit wem haben Sie ge-
sprochen?«

»Die Entscheidung hängt nicht von mir ab, Sir«,

versicherte sie ihm.

»Wer hat Sie angewiesen, mir diese Auskunft zu

geben?«

Sie wandte sich ab. »Sie müssen mich jetzt ent-

schuldigen; ich habe noch zu arbeiten.«

Waylock schlug mit der Faust auf den Schreibtisch.

»Antworten Sie! Bei wem sind Sie vorhin gewesen?«

»Ich wollte Ihre Bewerbung wie üblich von mei-

nem Dienststellenleiter abzeichnen lassen.«

»Und dann?«
»Er war der Meinung, Sie seien für den anderen

Posten nicht geeignet.«

»Bringen Sie mich zu Ihrem Vorgesetzten.«
»Wie Sie wünschen, Sir«, sagte die junge Frau

sichtbar erleichtert.

Ihr Vorgesetzter war Cleran Tiswold, Keil, ein vier-

schrötiger Mann mit rotem Gesicht und spärlichem
Haarwuchs. Er kniff die Augen zusammen, als Way-

lock sein Büro betrat.

Die Diskussion dauerte eine Viertelstunde. Tiswold

bestritt  energisch,  daß  seine  Entscheidung  von  au-
ßerhalb  beeinflußt  worden  war,  aber  seine  Stimme
klang wenig überzeugend, und er weigerte sich, einer
Gedankenerforschung  zuzustimmen,  die  Waylock
vorschlug.  Er  mußte  zugeben,  daß  Waylock  bei  den
Eignungsprüfungen  hervorragend  abgeschnitten
hatte – und daß Bewerber mit diesen Resultaten nor-
malerweise für gehobene Posten in Frage kamen. »Ich
beurteile die Ergebnisse jedoch selbst«, fügte Tiswold
hinzu,  »und  lasse  mich  dabei  von  den  Eindrücken
leiten, die ich von dem Bewerber gewonnen habe.«

»Wie können Sie Eindrücke von mir gewinnen,

wenn Sie mich nie zuvor gesehen haben?« fragte
Waylock.

»Ich habe wirklich keine Zeit mehr«, antwortete

Tiswold unwillig. »Nehmen Sie die Stelle an oder
nicht?«

»Ja«, sagte Waylock. »Ich nehme sie an.« Er stand

auf. »Morgen früh melde ich mich zum Dienstantritt.
Ich gehe jetzt zu den Tribunen und erstatte Anzeige
gegen Sie. Genießen Sie den Nachmittag – vielleicht
ist es Ihr letzter.«

Er kehrte nach Hause zurück, ließ sich auf die

Couch fallen und starrte lange die Decke an. Wenn
Die Jacynth und andere Mitglieder der Amaranth-
Gesellschaft nicht aufhörten, ihn ständig und überall
zu verfolgen, würde er geeignete Gegenmaßnahmen
ergreifen müssen.

Aber vor allem mußte er seiner unversöhnlichen

Feindin klarmachen, welche Folgen ihre Hartnäckig-
keit haben konnte.

Waylock setzte sich an sein Visorphon, um Die

Jacynth anzurufen.

Auf dem Bildschirm erschien nur ihr Wappen; sie

meldete sich, ließ aber die Aufnahmekamera ausge-
schaltet.

»Gavin Waylock! Sie sehen so wütend aus!« Ihre

Stimme klang spöttisch.

»Ich muß mit Ihnen sprechen.«
»Danke, ich habe kein Bedürfnis danach. Wenn Sie

sich aussprechen wollen, brauchen Sie nur zu Caspar
Jarvis zu gehen und Ihre Verbrechen zu bekennen.«

»Hören Sie, ich...« Er sprach nicht weiter, denn der

Bildschirm wurde plötzlich dunkel. Die Jacynth hatte
ihr Gerät ausgeschaltet.

Waylock zuckte mit den Schultern und überlegte

angestrengt. Wer würde sich für ihn einsetzen? Wer
hatte  Einfluß  auf  Die  Jacynth?  Doch  sicher  Der  Ro-
land  Zygmont,  der  Präsident  der  Amaranth-
Gesellschaft.  Er  suchte  Zygmonts  Rufnummer  aus
dem Teilnehmerverzeichnis heraus und wählte sie.

Auf dem Bildschirm erschien wieder ein Wappen,

dann fragte eine Stimme: »Wer sind Sie? Was wün-
schen Sie?«

»Hier spricht Gavin Waylock; ich rufe wegen eines

Problems an, das Die Jacynth Martin betrifft, und hof-
fe, daß Der Roland Zygmont eine Minute für mich
erübrigen kann.«

»Augenblick, bitte.«
Auf dem Bildschirm erschien jetzt ein Mann; Der

Roland betrachtete Waylock forschend. »Ich sehe ein
Gesicht aus der Vergangenheit«, sagte er langsam.
»Der Grayven Warlock!«

»Das hat nichts mit der Angelegenheit zu tun, die

ich Ihnen vortragen muß«, wandte Waylock unge-
duldig ein.

Der Roland lächelte. »Ich weiß bereits, was Sie sa-

gen wollen.«

»Dann ist es Ihre Pflicht, auf Die Jacynth einzuwir-

ken!«

Der Roland schüttelte überraschend den Kopf. »Ein

Ungeheuer hat Die Jacynth entleibt. Wir können nicht
zulassen, daß Mitglieder unserer Gesellschaft bedroht
werden; darüber müssen Sie sich im klaren sein.«

»Hat die Amaranth-Gesellschaft also offiziell be-

schlossen, mich zu verfolgen?«

»Keineswegs. Wir streben nur nach Gerechtigkeit.

Ich gebe Ihnen den guten Rat, sich an die Gesetze zu
halten. Alles andere schadet nur Ihrer Karriere.«

»Bestreiten Sie etwa, daß das Verhör meine Un-

schuld erwiesen hat?«

»Das Verhör war eine Farce; ich habe das Protokoll

gelesen. Sie haben offenbar eine Methode gefunden,
mit

deren

Hilfe

Sie

Erinnerungen

löschen

können.

Die-

ses

Wissen

gefährdet

unsere

Gesellschaft,

und

Sie

müs-

sen schon aus diesem Grund abgeurteilt werden.«

Waylock brach die Verbindung ab, ließ sich wieder

auf  die  Couch  fallen  und  schlief  augenblicklich  ein,
während draußen ein schweres Gewitter niederging.
Als er aufwachte, wurde es bereits dunkel; er machte
sich  eine  Tasse  Kaffee  und  trank  sie  nachdenklich
aus. Er mußte Die Jacynth unter vier Augen sprechen
und  ihr  seine  schwierige  Lage  erläutern;  vielleicht
war  trotz  aller  Widerstände  doch  eine  friedliche
Übereinkunft möglich.

Er zog sich um, legte einen dunkelblauen Abend-

anzug an und ging in die Nacht hinaus.

Waylock drückte auf den Klingelknopf; Die Jacynth
kam selbst an die Tür ihrer Villa. Als sie den Besucher
erkannte, runzelte sie die Stirn – offenbar hatte sie
andere Gäste erwartet. »Was wollen Sie hier?«

Waylock trat einen Schritt näher. »Darf ich herein-

kommen?«

Sie zögerte eine Sekunde lang. »Gut, treten Sie ein«,

sagte sie dann und ging durch die Diele in den gro-
ßen Wohnraum voraus. Dort blieb sie an der Ter-
rassentür stehen, starrte nach draußen und drehte
sich plötzlich nach Waylock um. »Also – was wollen
Sie hier?«

Waylock sah sie bewundernd an, aber sie lächelte

nur eisig. »Meine Gäste müssen bald eintreffen. Soll-
ten Sie ein weiteres Verbrechen planen, dürfen Sie
nicht hoffen, unentdeckt fliehen zu können; anderer-
seits ist jetzt kaum der richtige Zeitpunkt für den
Flirt, den Sie Ihrem Gesichtsausdruck nach beginnen
möchten.«

»Ich hatte weder das eine noch das andere vor«,

antwortete Waylock gelassen. »Ihr Benehmen fordert
allerdings das eine ebenso heraus wie Ihr Aussehen
das andere.«

Die Jacynth lachte. »Wollen Sie nicht Platz nehmen,

da Sie anscheinend fest entschlossen sind, heute
abend amüsant zu sein?«

Waylock ließ sich auf der niedrigen Couch am Fen-

ster nieder. »Ich wollte mit Ihnen reden... Sie ermah-
nen... Sie anflehen, wenn alle anderen Mittel versa-
gen.« Er machte eine Pause, aber Die Jacynth beob-

achtete ihn nur schweigend.

»In den vergangenen Wochen haben Sie mich zu-

mindest dreimal ernstlich in meiner Karriere behin-
dert«, fuhr Waylock fort.

Die Jacynth schien etwas sagen zu wollen, schwieg

dann aber doch.

Waylock sprach eindringlich weiter. »Sie haben

mich  im  Verdacht,  ein  Verbrechen  begangen  zu  ha-
ben.  Sollten  Sie  sich  irren,  tun  Sie  mir  sehr  unrecht.
Haben  Sie  jedoch  recht,  bin  ich  ein  verzweifelter
Mann, der Ihre Einmischung nicht ohne weiteres hin-
nehmen wird.«

»Ah«, flüsterte Die Jacynth. »Sie drohen mir?«
»Keineswegs. Ich möchte Ihnen nur begreiflich ma-

chen, welche Folgen Ihre Hartnäckigkeit haben
kann.«

Die Jacynth sah nach draußen, wo eben ein Lufttaxi

auf dem Landeplatz im Garten aufsetzte. »Da kom-
men meine Freunde.«

Zwei Männer und eine Frau näherten sich dem

Haus. Waylock stand auf, aber Die Jacynth hielt ihn
zurück. »Bleiben Sie doch hier – wir schließen einen
zweistündigen Waffenstillstand.«

»Ich würde ihn gern auf unbegrenzte Dauer ab-

schließen; vielleicht ließen sich unsere Beziehungen
noch weiter verbessern.«

»Halt!« rief Die Jacynth lachend. »Ungeheuer und

Schürzenjäger zugleich! Die Opfer müssen sich wirk-
lich in jeder Beziehung vorsehen!«

Bevor Waylock antworten konnte, schlug die Glok-

ke nochmals an, und Die Jacynth ging hinaus, um ih-
re Gäste zu begrüßen.

Es handelte sich um den Komponisten Rory

McClachern, Mahlon Kermanetz, der antike Musikin-
strumente reparierte und nachbaute, und ein apartes
rothaariges  Glark-Mädchen  namens  Fimfinella.  We-
nig  später  trafen  weitere  Gäste  ein,  zu  denen  auch
Kanzler  Claude  Imish  gehörte,  der  seinen  Sekretär
Rolf Aversham mitbrachte.

Nach dem Essen hatte Waylock Gelegenheit, sich

mit Kanzler Imish in einer Ecke des Salons zu unter-
halten, während McClachern seine letzte Kompositi-
on auf dem Klavier vortrug.

»Wir sind uns schon einmal begegnet«, begann der

Kanzler, »aber mir ist entfallen, bei welcher Gelegen-
heit das war.«

Waylock erinnerte ihn an die Ausstellung im

Künstlerklub.

»Ja, natürlich«, sagte Imish. »Wissen Sie, ich sehe

jeden Tag so viele Leute, daß ich die Gesichter nicht
auseinanderhalten kann.«

»Das ist durchaus verständlich«, antwortete Way-

lock. »In Ihrem Amt und Ihrer Stellung haben Sie
ständig mit anderen Leuten zu tun.«

Der Kanzler lachte. »Ich lege Grundsteine, gratulie-

re  neuen  Amaranth  und  verlese  Ansprachen  im
Prytaneon.«  Er  machte  eine  wegwerfende  Handbe-
wegung.  »Alles  nur  lächerliche  Nebenbeschäftigun-
gen.  Im  Grunde  genommen  habe  ich  weitreichende
Befugnisse, die ich allerdings nicht ausnütze.«

Waylock stimmte höflich lächelnd zu, obwohl er

wie  jeder  andere  genau  wußte,  daß  der  Kanzler  in-
nerhalb  von  vierundzwanzig  Stunden  durch  Be-
schluß des Prytaneons seinen Posten verlieren würde,
sobald  er  den  Versuch  machte,  diese  Befugnisse
praktisch  auszunützen.  Seine  Position  war  ein  Ana-

chronismus, eine Erinnerung an vergangene Zeiten,
in denen gelegentlich rasche Entscheidungen erfor-
derlich gewesen waren.

»Sie brauchen nur in der Verfassung nachzulesen.

Der Kanzler sollte eine Art öffentliches Gewissen dar-
stellen. Es ist mein Recht – sogar meine Pflicht –, öf-
fentliche  Einrichtungen  zu  inspizieren.  Ich  berufe
Versammlungen des Prytaneons ein und vertage sie;
ich bin Oberaufseher der Assassinen.« Imish lachte in
sich hinein. »Mein Posten hat nur einen Nachteil – er
bringt keine Karrierepunkte.« Sein Blick fiel auf den
schwarzhaarigen  jungen  Mann,  der  ihn  begleitete.
»Das  ist  der  zweite  Nachteil.  Ein  Dorn  in  meinem
Fleisch.«

»Wer ist das?«
»Mein Sekretär, Untergebener, Mädchen für alles

und Prügelknabe. Er trägt den Titel ›Vizekanzler‹,
und sein Job ist eine noch größere Sinekure als mei-
ner. Rolf bildet sich jedoch ein, er sei geradezu uner-
setzlich.« Imish zuckte mit den Schultern. »Was tun
Sie für Ihre Karriere, Waylock?«

»Ich arbeite beim Aktuarius.«
»Ah, wirklich?« Imish schien diese Auskunft inter-

essant zu finden. »Eine faszinierende Einrichtung. Ich
muß sie gelegentlich wieder einmal besuchen.«

Das Musikstück war zu Ende; die Gäste applau-

dierten und umringten den Komponisten. McCla-
chern wehrte ihre Glückwünsche bescheiden lächelnd
ab. Dann wurden Drinks serviert.

Um Mitternacht verließen die ersten Gäste das

Haus. Waylock blieb auf der Couch am Fenster sit-
zen, bis er schließlich mit der Gastgeberin allein war.

Die Jacynth nahm neben ihm Platz und betrachtete
ihn fragend. »Nun? Sie wollten doch mahnen oder
flehen – haben Sie das ganz vergessen?«

»Ich frage mich nur, ob das sinnvoll wäre.«
»Das bezweifle ich.«
»Warum sind Sie so unnachgiebig?«
Die Jacynth antwortete nicht.
»Wie steht es mit den Zeloten?« fragte Waylock

nach einer kurzen Pause. »Weshalb ist der Abel Man-
deville vor Ihrem Zorn sicher? Schließlich hat er nicht
nur sich, sondern auch Die Anastasia entleibt.«

»Wenn es nach mir ginge«, erwiderte Die Jacynth,

»würde jedes Ungeheuer in jeder Phyle ausgerottet!«

»Aber Sie wissen selbst, daß dieses Ideal uner-

reichbar ist. Warum verfolgen Sie also nur mich?«

Die Jacynth sah ihm in die Augen. »Gavin Way-

lock«, flüsterte sie dann, »hätten Sie mir nur in Car-
nevalle vertraut! Jetzt sind Sie mein persönliches Un-
geheuer, das ich nicht ignorieren kann.«

Waylock nahm ihre Hand. »Liebe ist besser als

Haß«, sagte er leise.

»Und Leben ist besser als Nicht-Leben«, antwortete

sie trocken.

»Ich lege Wert darauf, daß Sie meine Position rich-

tig verstehen«, fuhr Waylock fort. »Ich kämpfe um
mein Leben, und wenn es um diesen Einsatz geht,
kann ich keine Rücksicht mehr nehmen.«

Sie zog ruckartig ihre Hand zurück. »Sie wollen

sich also nicht einem gerechten Urteil unterwerfen?
Sie sind ein Ungeheuer, das getötet werden muß, be-

vor es andere infiziert!«

»Ich führe diesen Kampf nicht freiwillig«, gab

Waylock zu bedenken.

Die Jacynth schüttelte den Kopf. »Ich habe nichts

zu entscheiden, denn ich bin nicht Ihr Richter; ich ha-
be Ihren Fall der Amaranth-Gesellschaft vorgetragen
und halte mich an ihre Beschlüsse.«

Waylock erhob sich. »Sie wollen sich nicht um-

stimmen lassen?«

Die Jacynth stand ebenfalls auf. »Selbstverständlich

nicht!«

Waylock wandte sich ab. »Der Ausgang des Kamp-

fes entscheidet vielleicht nicht nur über mein Schick-
sal, sondern auch über Ihres«, sagte er noch.

Die Jacynth zögerte unentschlossen. »Gavin Way-

lock, verlassen Sie mein Haus«, forderte sie ihn dann
auf. »Ich habe Ihnen nichts mehr zu sagen.«

Am nächsten Morgen trat Waylock seinen Dienst im
Gebäude  des  Aktuarius  an.  Er  erhielt  eine  Aus-
weisplakette und wurde zu seinem Vorgesetzten ge-
führt. Techniker Ben Reeve war ein untersetzter dun-
kelhaariger Mann mit dem zufriedenen Gesichtsaus-
druck  eines  Wiederkäuers.  Er  begrüßte  Waylock
freundlich und sagte dann: »Sie müssen ziemlich weit
unten  anfangen.  Aber  Sie  haben  natürlich  nichts  an-
deres erwartet, nicht wahr?«

»Nein«, antwortete Waylock. »Ich möchte nur eine

Chance, mein Bestes zu tun.«

»Das hört man gern«, meinte Reeve zufrieden. »Sie

bekommen Ihre Chance, darauf können Sie sich ver-
lassen. Kommen Sie, ich zeige Ihnen Ihren zukünfti-
gen Arbeitsplatz.«

Er führte Waylock durch lange Korridore, große

Säle  voll  summender  Maschinen,  über  Treppen  und
Rampen  in  einen  abgelegenen  Teil  des  riesigen  Ge-
bäudes.  Unterwegs  wurden  sie  dreimal  von  unifor-
mierten  Posten  angehalten,  die  ihre  Ausweise  kon-
trollierten und Reeve nach seinem Ziel fragten. Diese
Vorsichtsmaßnahmen  beeindruckten  Waylock,  der
weniger wirksame Sicherheitsvorkehrungen erwartet
hatte.

»Unser Sicherheitsdienst schläft nicht, wie Sie

selbst sehen«, erläuterte Reeve. »Bleiben Sie innerhalb
Ihrer Zone, sonst bekommen Sie Schwierigkeiten.«

Waylocks Arbeitsplatz befand sich an der Ausga-

beseite eines großen Computers. Reeve blieb stehen
und erklärte ihm, was er zu tun hatte. Er mußte

zwanzig  Schnelldrucker  überwachen,  jeweils  recht-
zeitig  neue  Papierrollen  einlegen  und  bei  Störungen
den  Wartungsdienst  verständigen.  Zu  Beginn  der
Schicht  mußte  er  verschiedene  Instrumente  ablesen,
die  Werte  in  eine  Kladde  eintragen  und  ein  halbes
Dutzend  Lager  schmieren,  die  nicht  an  die  Zentral-
schmierung angeschlossen waren. Das Ganze war ei-
ne Arbeit, die jeder Hilfsschüler tun konnte.

Waylock ließ sich seine Enttäuschung nicht anmer-

ken und machte sich an die Arbeit. Reeve beobachtete
ihn dabei, und Waylock glaubte ein Grinsen auf sei-
nem Gesicht zu sehen. »Ich weiß, daß ich noch viel
lernen muß«, sagte er, »aber mit einiger Übung bin
ich der Sache bestimmt gewachsen.«

Reeve lachte schallend. »Jeder muß einmal anfan-

gen«, stellte er fest, »und Sie fangen eben hier an.
Wenn Sie vorankommen wollen, empfehle ich Ihnen
unsere Fortbildungskurse.« Er beobachtete Waylock
noch einige Zeit, bevor er zufrieden nickte und in sein
Büro zurückging.

Waylock arbeitete ohne große Begeisterung bis

zum  späten  Nachmittag  und  rief  dann  Vincent  Ro-
denave  an,  der  irgendwo  im  gleichen  Gebäude  sein
Arbeitszimmer  hatte.  Rodenave  lehnte  zunächst  ab,
als Waylock ihn bat, er möge ihm Gelegenheit zu ei-
nem kurzen Gespräch geben. »Tut mir leid, aber das
ist heute wirklich unmöglich.«

»Die Sache ist aber dringend«, versicherte Waylock

ihm.

»Ich habe keine...«
»Lassen Sie mich zu einem Interview holen.«
»Nein, das ist ausgeschlossen.«
»Erinnern Sie sich noch an etwas, das Sie für Die

Anastasia beschafft haben?« fragte Waylock.

Rodenave wurde blaß. »Gut«, sagte er, »ich lasse

Sie holen.« Wenige Minuten später kam einer der Po-
sten an Waylocks Arbeitsplatz. »Gavin Waylock,
Technikerlehrling?«

»Richtig.«
»Kommen Sie bitte mit.«
Der Uniformierte führte Waylock in Rodenaves Bü-

ro und ließ sich dort bestätigen, daß Rodenave die
Verantwortung für Waylocks Anwesenheit in der in-
neren Sicherheitszone übernahm.

Waylock setzte sich. »Können wir hier ungestört

miteinander sprechen?«

»Ja.« Rodenave nickte widerwillig. »Ich habe den

Raum selbst überprüft; er ist abhörsicher.«

»Und Sie nehmen unser Gespräch nicht auf?«
»Nein.«
»Ich habe nämlich die Absicht, die Wahrheit zu sa-

gen«, erklärte Waylock ihm. »Dabei handelt es sich
nicht nur um die bereits erwähnten Gegenstände, die
Sie für Die Anastasia beschafft haben, sondern auch
um die geplante Verwendung der...«

»Das genügt«, zischte Rodenave. Er drückte auf ei-

nen Knopf. »Unser Gespräch wird nicht aufgezeich-
net.«

Waylock grinste zufrieden. »Vermute ich richtig,

daß Sie Die Anastasia weiterhin verehren?«

»Ich bin kein leichtsinniger Narr mehr, wenn Sie

das  meinen«,  antwortete  Rodenave.  »Und  ich  habe
keine  Lust,  mich  von  den  Zeloten  steinigen  zu  las-
sen.«  Er  betrachtete  Waylock  nachdenklich.  »Mein
Privatleben  braucht  Sie  nicht  zu  interessieren.  Wes-
halb sind Sie also hier?«

»Ich will etwas. Sie können es mir verschaffen,

wenn ich Ihnen gebe, was Sie wollen.«

Rodenave runzelte die Stirn. »Was könnten Sie mir

schon geben?«

»Die Anastasia de Fancourt.«
»Unsinn!«
»Schön, sagen wir lieber nicht Die Anastasia, son-

dern eine Anastasia – ein Surrogat ihrer selbst.«

Rodenave schüttelte den Kopf. »Niemand weiß, wo

sich die Zelle befindet, in der ihre Surrogate aufbe-
wahrt werden.«

»Doch, ich weiß es«, stellte Waylock fest.
»Aber Ihr Angebot ist wertlos. Die Surrogate rea-

gieren wie das Original. Wenn eine mich nicht aus-
stehen kann, wirke ich auf die anderen ebenfalls ab-
stoßend.«

»Auch dagegen gibt es ein Mittel.«
Rodenave starrte ihn an. »Unmöglich!«
»Sie haben mich noch nicht gefragt, was ich von

Ihnen will.«

»Was denn?«
»Sie haben einen Televektorfilm herausgeschmug-

gelt. Ich will andere.«

Rodenave lachte verächtlich. »Jetzt weiß ich, daß

Sie übergeschnappt sind. Ist Ihnen klar, was Sie da
verlangen? Soll ich Ihretwegen meine Karriere aufs
Spiel setzen?«

»Sie legen also keinen Wert auf Die Anastasia?«
»Ihr Vorschlag ist unannehmbar!«
»Vergangene Woche haben Sie einen ähnlichen an-

genommen.«

Rodenave schüttelte energisch den Kopf. »Nein.

Nein, das ist ausgeschlossen!«

»Ich möchte Sie daran erinnern, daß Sie nicht einen,

sondern drei Filme für Die Anastasia beschafft ha-
ben«, sagte Waylock gelassen. »Bisher habe ich noch
keine Anzeige erstattet, aber das läßt sich nachho-
len...«

Rodenave machte eine resignierte Handbewegung.

In der folgenden halben Stunde versuchte er alle
möglichen Ausflüchte, aber Waylock blieb ungerührt
und ließ sich nicht vom Thema abbringen.

»Ich verlange nichts von Ihnen, was Sie nicht be-

reits getan haben. Erfüllen Sie meinen Wunsch, dann
erhalten Sie, was Sie letzte Woche verloren haben;
weigern Sie sich jedoch, müssen Sie die Konsequen-
zen Ihres Diebstahls tragen.«

Rodenave lehnte sich erschöpft in seinen Sessel zu-

rück. »Das muß ich mir noch überlegen«, murmelte
er.

»Dagegen ist nichts einzuwenden. Ich warte solan-

ge.«

Rodenave schien angestrengt nachzudenken und

sagte schließlich: »Mir bleibt keine andere Wahl.«

»Bis wann kann ich die Filme haben?«
»Sie wollen nur Filme von Mitgliedern der Ama-

ranth-Gesellschaft?«

»Richtig.«
»Ich muß sie zunächst aussortieren und wiegen.

Dazu  brauche  ich  eine  Schicht.  Am  nächsten  Tag
bringe  ich  eine  Packung  Filme  mit,  die  in  Größe,
Dichte  und  Gewicht  mit  den  Originalen  überein-
stimmen.  Dann  kann  ich  die  Filmstreifen  durch  die
Ausgangskontrolle schmuggeln.«

»Heute ist Dienstag. Also Donnerstag abend?«
»Vielleicht nicht Donnerstag. Ich muß eine Füh-

rung mitmachen – Kanzler Imish kommt zur Besich-
tigung.«

»Tatsächlich?« Waylock erinnerte sich an sein Ge-

spräch mit Imish; der Kanzler hatte anscheinend Feu-
er gefangen. »Gut, Donnerstag. Ich hole die Filme in
Ihrem Appartement ab.«

Rodenave machte eine abwehrende Handbewe-

gung. »Nein, ich bringe sie Ihnen ins Café Dalmatia.
Und dann sehe ich Sie hoffentlich nie wieder!«

Waylock erhob sich lächelnd. »Sie brauchen mich

noch, wenn es darum geht, die Belohnung für Ihre
Mühen in Empfang zu nehmen.«

Er verabschiedete sich mit einem kurzen Nicken,

verließ Rodenaves Büro und wurde an seinen Ar-
beitsplatz zurückgeführt.

Kanzler  Imish  stand  auf  einer  Galerie  über  dem  Ar-
chivraum des Aktuarius und betrachtete erstaunt die
riesigen  Maschinen  unter  sich.  Zu  seiner  Begleitung
gehörten  Hemet  Gaffens,  der  etwas  dickliche  stell-
vertretende  Direktor,  dessen  Assistent,  drei  weitere
höhere Beamte und Rolf Aversham, Imishs Sekretär.
Ein  schrilles  Summen  erfüllte  den  weiten  Raum,
wurde leiser, schwoll wieder an und überschritt fast
die  Hörschwelle,  während  der  Mechanismus  unauf-
hörlich  weitere  Informationen  verarbeitete,  die  das
Leben der Bürger von Clarges betrafen.

Der Kanzler schüttelte verwundert den Kopf. »Ich

habe mir das alles weniger kompliziert vorgestellt«,
gab er zu.

»Hier sehen Sie ein verkleinertes Abbild unserer

Zivilisation vor sich«, bemerkte einer der Beamten.

»Ja, Sie haben wirklich recht«, sagte Imish.
Hemet Gaffens wandte sich an den Kanzler. »Sol-

len wir weitergehen, Sir?« Er blieb am Ausgang ste-
hen, weil sich dort die Grenze zwischen zwei Sicher-
heitszonen befand; die Hausassassinen ließen sich ih-
re Ausweise zeigen und kontrollierten sie.

»Sie sind hier wirklich vorsichtig«, stellte Imish

bewundernd fest.

»Eine notwendige Maßnahme«, antwortete Gaffens

kurz.

Sie überquerten den breiten Korridor und erreich-

ten die Televektor-Abteilung. Gaffens rief Normand
Neff, den Abteilungsleiter, und Vincent Rodenave,
dessen Assistenten, zu sich und stellte sie dem hohen

Besuch vor.

»Ihr Gesicht ist mir irgendwie bekannt«, sagte

Imish zu Rodenave. »Aber ich weiß nicht mehr, wo
ich es gesehen habe.«

»Wir sind uns neulich im Künstlerklub begegnet«,

erwiderte Rodenave.

»Ah, natürlich. Sie sind mit der lieben Anastasia

befreundet.«

»Ganz recht, Sir«, antwortete Rodenave steif.
Normand Neff hatte es eilig, an seinen Schreibtisch

zurückzukommen und sagte deshalb zu Rodenave:
»Vielleicht zeigen Sie dem Kanzler, wie wir hier ar-
beiten.«

»Mit Vergnügen.« Rodenave runzelte nachdenklich

die Stirn. »Hmmm – am besten führe ich Ihnen unser
Televektorsystem in Betrieb vor.«

Er führte die Besucher durch den Saal voller Ma-

schinen auf den kleinen Raum zu, in dem die Aus-
wertung erfolgte. An der Tür wurden sie nochmals
kontrolliert und mußten nacheinander eine Schleuse
betreten, in der automatisch registriert wurde, was sie
in sämtlichen Taschen bei sich trugen.

»Wozu diese strengen Sicherheitsvorkehrungen?«

fragte Imish erstaunt. »Hier will doch niemand ein-
brechen, was?«

Gaffens lächelte. »In diesem Fall bewachen wir das

Privatleben unserer Bürger, Sir. Selbst Generaldirek-
tor Jarvis von den Assassinen erhält nur dann Infor-
mationen aus diesem Raum, wenn der Betreffende
seine Lebensdauer bereits überschritten hat.«

Kanzler Imish nickte. »Äußerst lobenswert! Und

wie funktioniert das alles?«

»Rodenave kann Ihnen die Arbeitsweise an einem

Beispiel vorführen.«

Rodenave nickte und ging neben dem Kanzler her

auf die Maschine zu. »Die Gehirnwellen jedes Men-
schen sind so unverwechselbar wie seine Fingerab-
drücke«, erklärte er ihm dabei. »Bei der Aufnahme in
Brut werden sie registriert und hier gespeichert.«

Imish nickte. »Weiter, bitte.«
»Sobald die Maschine den Auftrag erhält, eine be-

stimmte  Person  zu  lokalisieren,  sendet  sie  von  drei
verschiedenen Punkten aus einen Dauerton auf seiner
speziellen  Frequenz.  Dieses  Zusammentreffen  mit
den  Wellen  des  Betreffenden  wird  als  momentane
Störung registriert und erscheint als Punkt auf unse-
ren  Karten  innerhalb  eines  Koordinatensystems,  das
aus den Richtfunkstrahlen zweier Sender besteht. Se-
hen Sie...« Er drückte einige Knöpfe und betätigte ei-
nen Schalter. »Das ist Ihr persönlicher Index, Sir. Der
Kreuzungspunkt dieser beiden roten Linien bezeich-
net  den  Aktuarius;  der  schwarze  Punkt  sind  Sie
selbst.«

»Verblüffend!«
Rodenave sprach weiter und beobachtete dabei

Gaffens,  der  sich  mit  dem  Chef  vom  Dienst  unter-
hielt.  Die  Anastasia  wurde  nochmals  erwähnt;  Ro-
denave  ließ  wie  beiläufig  ihren  Streifen  auswerfen
und  betätigte  dann  den  Schalter,  der  den  Sortierme-
chanismus  in  Betrieb  setzte,  so  daß  alle  Amaranth-
Streifen  erschienen.  Die  hauchdünnen  Filmstreifen
ergaben einen kaum Zentimeter hohen Stapel.

Rodenaves Hände zitterten heftig, als er den Stapel

aus der Halterung nahm. »Diese Streifen sind natür-
lich verschwommen, weil sie...« Das kleine Paket fiel
ihm aus der Hand.

»Rodenave, wie können Sie so ungeschickt sein!«

rief Gaffens wütend.

»Kommen Sie, wir heben das Zeug gleich auf«,

schlug Imish gutmütig vor. Er bückte sich und griff
nach den Streifen.

»Das ist nicht nötig, Sir«, wehrte Rodenave verle-

gen ab. »Wir kehren sie einfach zusammen und wer-
fen sie in den Müllschlucker.«

»Oh...« Imish richtete sich wieder auf.
»Wenn Sie genügend gesehen haben, Sir, können

wir weitergehen«, schlug Gaffens vor.

Die Besucher verschwanden nacheinander in der

Schleuse.  Nur  Rolf  Aversham  blieb  noch  einen  Au-
genblick  lang  zurück.  Er  hob  neugierig  einen  Film-
streifen  auf,  hielt  ihn  ans  Licht,  kniff  die  Augen  zu-
sammen und runzelte die Stirn. Dann wandte er sich
an  Gaffens,  der  eben  die  Schleuse  betreten  wollte.
»Hallo,  Mister  Gaffens!«  rief  Aversham  hinter  ihm
her.

Waylock  saß  im  Café  Dalmatia  und  langweilte  sich.
Er  hatte  das  Gefühl,  irgend  etwas  tun  zu  müssen,
wußte  aber  nicht,  was  im  Augenblick  zu  erledigen
war.  Er  konnte  nur  geduldig  warten,  bis  Rodenave
endlich auftauchte.

Vom Aktuarius her ertönte plötzlich ein gedämpf-

tes Alarmsignal, das kurze Zeit später ebenso jäh ab-
brach. Waylock hob den Kopf und sah zu dem riesi-
gen Gebäude hinüber, dessen monumentale Fassade
nicht verriet, was hinter ihr vorging.

Die Passanten blieben stehen, starrten das Gebäude

neugierig an und gingen dann weiter; einige kamen
jedoch ins Café, um von dort aus den Prangerkäfig zu
beobachten.

Eine halbe Stunde war verstrichen. Dann klirrten

schwere Ketten – der Käfig erschien über dem
Haupteingang des Aktuarius.

Waylock wollte seinen Augen zunächst nicht recht

trauen. Hinter den Gitterstäben hockte Vincent Ro-
denave und sah wütend zum Café Dalmatia hinüber,
wo er Waylock in einer halben Stunde hätte treffen
sollen.

Mitternacht auf dem Esterhazy-Platz. Ein leichter Ne-
bel zog vom Fluß herauf und verhüllte die Gestalt des
Mannes, der bewegungslos im Prangerkäfig saß. Auf
der Terrasse des Cafés Dalmatia hatten sich Hunderte
von Neugierigen versammelt, um die Freilassung des
Gefangenen zu sehen. Und irgendwo im Schatten der
Nebenstraßen und Gassen lauerten die Zeloten auf
den gleichen Augenblick...

Als der letzte Glockenschlag verhallt war, wurde

der Käfig langsam zu Boden gelassen; er zerfiel in
sechs Teile, und Vincent Rodenave war wieder frei.

Er blieb lauschend stehen. In den Nebelschwaden

schien etwas zu rascheln. Er machte einen Schritt
vorwärts. Ein Stein kam aus der Dunkelheit geflogen
und traf ihn an der Schulter. Gleichzeitig ertönte ein
lauter Schrei – das war ungewöhnlich, denn die Ze-
loten hatten bisher stets geschwiegen.

Rodenave schlug einen Haken und rannte auf das

Café zu. Ein wahrer Steinhagel überschüttete ihn. Er
stolperte, schien zu fallen, raffte sich wieder auf und
taumelte weiter. Dann senkte sich ein dunkler Schat-
ten  vor  ihm  herab  –  ein  unbeleuchteter  Aircar.  Die
Tür flog auf, Rodenave wurde hineingezerrt und sah
Waylock  vor  sich,  der  sofort  wieder  startete,  bevor
die  Zeloten  sich  von  ihrer  Überraschung  erholt  hat-
ten.

Rodenave hockte zusammengesunken auf seinem

Sitz, starrte mit blicklosen Augen vor sich hin und
schien vor Erschütterung nicht sprechen zu können.

Waylock parkte den Aircar und führte Rodenave in

sein Appartement. Rodenave zögerte an der Tür, sah
sich um, zuckte mit den Schultern und ließ sich in ei-
nen Sessel fallen. »Ich bin fertig«, krächzte er. »Ent-
ehrt. Verstoßen. Entlassen. Verfemt.« Er sah zu Way-
lock auf. »Sie äußern sich gar nicht dazu. Haben Sie
die Sprache verloren?«

Waylock antwortete nicht.
»Sie haben mir das Leben gerettet«, fuhr Rodenave

fort, »aber Sie haben mir damit keinen Gefallen er-
wiesen. Wo soll ich in Zukunft Karriere machen? Ich
bleibe ewig in Dritte hängen. Das ist eine Katastro-
phe!«

»Für mich ebenfalls«, stellte Waylock fest.
»Was haben Sie darunter zu leiden?« krächzte Ro-

denave. »Ihre verdammten Filmstreifen sind in Si-
cherheit.«

»Was!«
»Zumindest vorläufig.«
»Warum? Was ist passiert? Wo sind die Filme?«
Rodenave grinste plötzlich. »Aha, jetzt sitze ich am

längeren Hebel.«

Waylock nickte langsam. »Aber wenn Sie Ihre Zu-

sage erfüllen und mir die Streifen verschaffen, halte
ich auch mein Versprechen.«

»Ich bin fertig! Was nützen mir jetzt schöne Frau-

en?«

»Die Anastasia könnte Ihren Schmerz vermutlich

etwas lindern«, sagte Waylock lächelnd. »Schließlich
ist noch nicht alles verloren. Sie sind begabt und in-
telligent; die ganze Welt liegt offen vor Ihnen. Es gibt
andere Gebiete, auf denen man schneller voran-
kommt.«

Rodenave schnaubte verächtlich.

»Wo sind die Filmstreifen?« fragte Waylock.
Die beiden Männer starrten sich an, dann senkte

Rodenave den Kopf. »Unter dem Aufschlag an
Kanzler Imishs rechtem Jackenärmel.«

»Was!«
»Sein Sekretär hat den Alarm ausgelöst. Er ist mit

einem unbelichteten Filmstreifen durch die Schleuse
gerannt.  Als  das  Alarmsignal  ertönte,  mußte  ich  die
Filme  loswerden;  ich  habe  Imish  am  Ärmel  zurück-
gehalten  und  die  Streifen  unter  den  Aufschlag  ge-
steckt.«

»Und dann?«
»Gaffens brauchte nur einen Blick auf den leeren

Filmstreifen zu werfen, um zu erkennen, was gespielt
wurde. Er hatte mich sofort in Verdacht, ließ sich die
anderen Streifen zeigen und stellte fest, daß einige
meine Fingerabdrücke trugen. Damit war alles klar –
die Assassinen verhafteten mich und steckten mich
nach einem kurzen Verhör in den Käfig.«

»Und Imish?«
»Ging mit den Filmstreifen seiner Wege.«
Waylock sprang auf. Es war bereits ein Uhr. Er

stellte die Verbindung zur Residenz des Kanzlers in
Trianwood her.

Nach einer längeren Pause erschien Rolf Aver-

shams Gesicht auf dem Bildschirm. »Ja?«

»Ich muß den Kanzler sprechen.«
»Der Kanzler hat sich bereits zurückgezogen; er ist

nicht mehr zu sprechen.«

»Nur einen Augenblick!«
»Tut mir leid, Mister Waylock. Soll ich Sie für einen

Termin vormerken?«

»Gut, morgen früh um zehn.«

Aversham sah auf seinen Terminkalender. »Der

Kanzler ist um diese Zeit beschäftigt.«

»Dann eben früher oder später.«
Aversham runzelte die Stirn. »Vielleicht hat er um

zehn Uhr vierzig einen Augenblick für Sie Zeit.«

»Einverstanden«, sagte Waylock.
»Wollen Sie mir den Zweck Ihres Besuchs mittei-

len?«

»Nein.«
»Wie Sie wünschen«, sagte Aversham. Der Bild-

schirm wurde dunkel.

Als Waylock sich nach Rodenave umdrehte, sah er,

daß der andere ihn neugierig anstarrte.

»Sie haben mir nie gesagt, wofür Sie die Filme

brauchen«, stellte Rodenave fest. »Was haben Sie da-
mit vor?«

Waylock lächelte spöttisch. »Das kann ich Ihnen

leider nicht verraten«, antwortete er, »aber Sie erfah-
ren es noch früh genug.«

Kanzler  Imish  residierte  in  einer  alten  Villa,  die  in-
mitten  eines  gepflegten  Parks  auf  einem  Höhenzug
über Clarges lag. Waylock stieg um zehn Uhr dreißig
aus seinem Lufttaxi, blieb einen Augenblick am Lan-
deplatz  stehen,  um  die  herrliche  Aussicht  zu  genie-
ßen, und ging dann langsam durch den Park auf das
Hauptgebäude zu. Etwa hundert Meter vom Eingang
entfernt  stieß  er  auf  eine  Schranke,  die  den  Weg  ab-
sperrte; daneben stand ein Posten, der Waylock miß-
trauisch entgegensah. »Ja, Sir?«

Waylock gab seinen Namen an; der Posten hakte

eine Liste ab und ließ ihn passieren.

Waylock erreichte das Portal und stieg die Mar-

morstufen hinauf. Er brauchte nicht zu klingeln, denn
ein livrierter Diener öffnete die schwere Tür von in-
nen, und Waylock betrat die große Halle. Unter dem
großen Kronleuchter stand Rolf Aversham.

»Guten Morgen, Mister Waylock.«
Waylock murmelte irgend etwas, und Aversham

neigte leicht den Kopf. »Ich muß Ihnen leider mittei-
len«,

sagte

er dann, »daß der Kanzler indisponiert ist.«

»Wie bedauerlich.«
»Sie erinnern sich vielleicht, daß ich Vizekanzler

bin. Können Sie Ihre Wünsche nicht auch mir vortra-
gen?«

»Ich weiß, daß Sie mir gern behilflich wären. Aber

ich möchte meinen Freund Imish auf jeden Fall besu-
chen.«

Aversham zuckte mit den Schultern. »Folgen Sie

mir bitte.«

Er führte Waylock an die Rückwand der Halle zum

Fahrstuhl. Im ersten Stock gingen sie den Flur entlang
und erreichten einen kleinen Salon. Aversham warf
einen Blick auf seine Uhr, wartete genau dreißig Se-
kunden, als wolle er Waylock damit beeindrucken,
und klopfte dann an eine Tür.

»Herein«, sagte Imish laut.
Aversham schob die Tür auf und blieb draußen

stehen. Waylock betrat das Arbeitszimmer des Kanz-
lers. Imish saß an seinem Schreibtisch und blätterte
mißmutig in einem alten Buch. »Ah«, sagte Waylock,
»wie geht es Ihnen?«

»Danke, nicht besonders«, antwortete Imish.
Aversham kam ebenfalls herein und nahm am Fen-

ster Platz. Waylock ignorierte ihn.

Der Kanzler klappte sein Buch zu, lehnte sich in

den Sessel zurück und wartete darauf, daß Waylock
die Ursache seines Kommens erwähnen würde. Er
trug eine bequeme Leinenjacke – ganz entschieden
nicht die Jacke, in der die Filmstreifen steckten.

Waylock räusperte sich. »Sir, ich komme nicht als

Bekannter  zu  Ihnen,  sondern  vielmehr  als  Bürger  –
als  gewöhnlicher  Mann,  dessen  Sorgen  so  gewichtig
sind,  daß  er  sich  die  Zeit  zu  diesem  Besuch  genom-
men hat, ohne zu berücksichtigen, daß seine Karriere
darunter leiden könnte.«

Imish richtete sich auf und runzelte unbehaglich

die Stirn. »Worum handelt es sich?«

»Um eine Angelegenheit, deren Hintergründe mir

nur teilweise bekannt sind. Trotzdem weiß ich, daß
sie eine gewisse Bedrohung darstellt.«

»Was soll das heißen?«
Waylock zögerte. »Sind Ihre Untergebenen absolut

vertrauenswürdig?« Er sah absichtlich nicht zu Aver-
sham hinüber. »Ich muß mich darauf verlassen kön-
nen, daß dieses Gespräch unter uns bleibt.«

»Das klingt recht melodramatisch«, stellte der

Kanzler fest.

Waylock zuckte mit den Schultern. »Vielleicht ha-

ben Sie recht. Ich...« Er lachte verlegen. »Am besten
sage ich nichts mehr davon – bis ich meinen Verdacht
beweisen kann.«

»Tun Sie das«, stimmte Imish erleichtert zu.
Waylock lehnte sich in seinen Sessel zurück. »Ich

bedaure aufrichtig, daß Ihr Besuch beim Aktuarius
ein so schlimmes Ende genommen hat. In gewisser
Beziehung fühle ich mich sogar verantwortlich.«

»Weshalb?«
Waylock beobachtete aus dem Augenwinkel her-

aus, daß Aversham sich gespannt vorbeugte.

»Nun, schließlich habe ich Ihnen diesen Besuch

suggeriert.«

Imish machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Deswegen brauchen Sie sich keine Sorgen zu ma-
chen, Waylock. Sprechen wir nicht mehr darüber –
die Angelegenheit war schon peinlich genug.«

Waylock lächelte zustimmend. »Ihre Residenz ist

wirklich ein prachtvoller alter Bau. Aber finden Sie
ihn nicht gelegentlich etwas... nun, deprimierend?«

»Sogar sehr. Die Villa ist mein Amtssitz, aber ich

wohne nur höchst ungern hier.«

»Wie alt ist sie eigentlich?«
»Sie muß zwei oder drei Jahrhunderte vor dem

Chaos errichtet worden sein.«

»Ein prächtiges Monument.«
»Ja, das kann man wohl sagen.« Der Kanzler sah zu

Aversham hinüber. »Rolf, wollten Sie nicht die Einla-
dungen für das nächste Bankett versenden?«

Aversham erhob sich widerwillig und verließ zö-

gernd den Raum. »Heraus mit der Sprache, Way-
lock«, forderte Imish ihn auf. »Was soll der ganze Un-
sinn?«

Waylock sah sich um. »Ist hier alles gegen Ab-

höranlagen gesichert?«

Auf Imishs Gesicht mischten sich Zweifel und Ent-

rüstung.  »Warum  sollte  sich  jemand  für  meine  Ge-
spräche  interessieren?«  Er  lächelte  sarkastisch.
»Schließlich  bin  ich  nur  der  Kanzler  –  eine  Null  mit
hochtrabenden Titeln.«

»Sie sind Vorsitzender des Prytaneons.«
»Pah! Ich darf nicht einmal mit den anderen ab-

stimmen. Würde ich den Versuch machen, meine so-
genannten Befugnisse auszunützen, wäre ich den
letzten Tag im Amt.«

»Vermutlich. Aber...«
»Aber was?«
»Nun, das Volk scheint in letzter Zeit immer unzu-

friedener zu werden.«

»Das gibt sich wieder.«
»Haben Sie sich schon mit der Möglichkeit befaßt,

daß diese Unruhe organisiert sein könnte?«

Imish starrte ihn an. »Worauf wollen Sie hinaus?«
»Sind Ihnen die Zweifler ein Begriff?«
»Natürlich. Eine Ansammlung von Spinnern und

Verrückten.«

»Jedenfalls an der Oberfläche. Aber darunter ver-

birgt sich eine bestimmte Absicht, die mit gerissenen
Methoden verfolgt wird.«

»Welche Absicht?«

»Wer weiß? Ich habe gehört, daß der Kanzlerpo-

sten ihr unmittelbares Ziel ist.«

»Lächerlich«, wehrte Imish ab. »Ich sitze fest im

Sattel. Meine Amtszeit läuft erst in sechs Jahren ab.«

»Auch wenn es... äh... zu Ihrem Hinscheiden kä-

me?«

»Waylock!« Der Kanzler runzelte unwillig die

Stirn.

»Ich wollte nur eine hypothetische Frage stellen:

Was würde in diesem Fall geschehen?«

»Aversham ist Vizekanzler. Er...«
»Eben«, sagte Waylock.
Der Kanzler warf ihm einen überraschten Blick zu.

»Sie wollen doch nicht etwa behaupten, daß Rolf dar-
an Interesse hat, mich...«

»Ich habe nichts behauptet. Ich habe nur Tatsachen

erwähnt, aus denen Sie Ihre Schlüsse gezogen ha-
ben.«

»Wie kommen Sie überhaupt darauf?« wollte Imish

wissen.

Waylock lehnte sich in seinen Sessel zurück. »Ich

habe eine Karriere vor mir und weiß, daß ich sie nur
in  gesicherten  Verhältnissen  machen  kann.  Deshalb
bemühe  ich  mich,  zu  ihrer  Sicherung  beizutragen.
Selbstverständlich  wäre  ich  nicht  unglücklich,  wenn
sich dabei ein paar Karrierepunkte ergäben.«

»Aha!« Der Kanzler lächelte ironisch. »Das ist also

des Pudels Kern!«

»Die Propaganda der Zweifler stellt Sie als Symbol

luxuriösen Lebens und automatischer Karriere dar.«

»Automatische Karriere!« Imish lachte ungläubig.

»Wenn sie nur wüßten!«

»Es wäre vielleicht eine gute Idee, ihnen die Wirk-

lichkeit vor Augen zu führen; damit wäre das Symbol
zerstört.«

»Wie ließe sich das anfangen?« fragte Imish neu-

gierig.

»Die wirksamste Gegenpropaganda wäre meiner

Auffassung nach ein Visiofilm in mehreren Folgen –
eine historische Übersicht in Verbindung mit einer
Darstellung Ihres persönlichen Werdegangs. Das
müßte alle Zweifel ausräumen.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, daß sich jemand da-

für interessieren würde. Der Kanzler ist schließlich
nur ein unbedeutender Funktionär.«

»Außer in Krisensituationen – dann muß er helfend

eingreifen.«

Imish lächelte. »In Clarges gibt es keine Krisen

mehr. Wir sind bereits zu zivilisiert.«

»Die Zeiten ändern sich, und die allgemeine Unru-

he  ist  nicht  zu  verkennen.  Der  enorme  Zulauf,  den
die  Zweifler  zu  verzeichnen  haben,  ist  ein  weiterer
Beweis dafür. In dieser Atmosphäre könnte der vor-
hin  erwähnte  Visiofilm  beruhigend  und  aufklärend
wirken.  Gelingt  es  uns,  Ihr  Prestige  auf  diese  Weise
zu heben, ist uns beiden geholfen.«

Imish runzelte nachdenklich die Stirn. »Ich habe

nichts gegen einen Visiofilm einzuwenden, aber Sie
müßten...«

»Ich würde selbstverständlich darauf bestehen, daß

Sie das Drehbuch nach eigenen Vorstellungen redi-
gieren«, warf Waylock ein.

»Hmm, das könnte jedenfalls nicht schaden«,

murmelte Imish vor sich hin.

»Dann mache ich mich also gleich heute an die Ar-

beit und beginne mit Notizen.«

»Ich möchte mir die Sache nochmals überlegen, be-

vor ich eine Entscheidung treffe«, wandte Imish ein.

»Das ist Ihr gutes Recht.«
»Ich habe den Verdacht, daß Sie ziemlich übertrie-

ben haben, Waylock. Besonders der Gedanke, daß
Rolf... Das kann ich einfach nicht glauben.«

»Vertagen wir also die Entscheidung, bis wir mehr

darüber wissen«, schlug Waylock vor. »Aber inzwi-
schen braucht er nichts von unserem Plan zu erfah-
ren, nicht wahr?«

»Einverstanden.« Imish warf Waylock einen fra-

genden Blick zu. »Was wollen Sie eigentlich in die-
sem Film darstellen?«

»Sie werden darin als aufrechter, traditionsbe-

wußter Mann geschildert, der seine Pflicht in diesem
hohen Amt erfüllt und trotzdem einfach und be-
scheiden lebt.«

Imish lachte in sich hinein. »Da haben Sie sich viel

vorgenommen... Mein Lebensstil ist schließlich all-
gemein bekannt.«

»Interessant wäre vor allem Ihre Garderobe«, fuhr

Waylock nachdenklich fort. »Die zeremoniellen Ko-
stüme, Ihre Amtstracht, die Roben für verschiedene
Anlässe.«

Imish runzelte verwundert die Stirn. »Ich könnte

mir eher vorstellen, daß...«

»Das wäre eine gute Einführung«, versicherte

Waylock ihm. »Denken Sie daran, daß die Tradition
im Vordergrund stehen soll.«

Imish zuckte mit den Schultern. »Schön, vielleicht

haben Sie recht.«

Waylock stand auf. »Ich würde jetzt gern Ihre Gar-

derobe besichtigen und einige Notizen für die erste

Folge machen.«

»Wie Sie wünschen.« Imish streckte die Hand nach

dem Klingelknopf auf seinem Schreibtisch aus. »Ich
lasse Sie von Rolf führen.«

Waylock machte eine abwehrende Bewegung. »Mir

wäre es lieber, wenn ich ohne Mister Aversham ar-
beiten könnte. Sagen Sie mir nur, wo die Garderobe
liegt; ich finde mich schon zurecht.«

Imish lächelte. »Wirklich eine verrückte Idee, mei-

ne Garderobe zu Propagandazwecken auszunützen!
Na, wenn Sie meinen...« Er wollte ebenfalls aufstehen.

»Nein, nein«, wehrte Waylock ab. »Ich möchte Sie

nicht von Ihrer Arbeit abhalten. Außerdem kommen
mir die besten Ideen, wenn ich allein bin.«

Imish setzte sich wieder. »Gut, dann will ich Sie

nicht stören.« Er beschrieb Waylock den Weg zur
Garderobe.

Waylock ging den Korridor entlang und blieb vor der
Tür stehen, die Imish ihm bezeichnet hatte. Hinter
ihm war niemand zu sehen. Er schob die Tür auf und
betrat das Ankleidezimmer.

Imishs Lebensstil war kaum bescheiden zu nennen,

wie dieser Raum nachdrücklich bestätigte. Schwarzer
Marmor an den Wänden, ein weißer Schaumteppich
auf dem Boden, seidene Vorhänge an den offenen
Fenstern und Möbel aus Edelhölzern zeigten, daß der
Kanzler zu leben verstand. Waylock bewunderte die-
se Pracht einen Augenblick lang und ging dann durch
die nächste Tür in die eigentliche Garderobe.

Hier hingen Hunderte von Anzügen, Kostümen,

Umhängen, Mänteln und Roben auf langen Gestellen;
die Wandregale enthielten ein reichhaltiges Sortiment
Schuhe, Stiefel und Sandalen in allen nur vorstellba-
ren Farben und Formen. Waylock blieb auf der
Schwelle stehen und suchte die Reihen nach einem
purpurroten Farbfleck ab, der die bestickte Jacke be-
zeichnete, die der Kanzler gestern getragen hatte.

Er ging langsam durch die Reihen, bis er die ge-

suchte Jacke endlich im zweiten Gestell entdeckt
hatte. Er griff danach... und blieb wie erstarrt stehen.
Rolf Aversham war hinter ihm aufgetaucht und kam
jetzt langsam näher.

»Mir war Ihr reges Interesse für die Garderobe des

Kanzlers zunächst unerklärlich«, sagte er mit einem
spöttischen Lächeln auf den schmalen Lippen. »Aber
seitdem ich weiß, worauf Sie es abgesehen haben, ist
mir einiges klar geworden.«

»Offenbar haben Sie meine Absicht erkannt«, sagte

Waylock.

»Ich erkenne nur, daß Sie vor der Jacke stehen, die

Kanzler Imish bei seiner Besichtigung des Aktuarius
getragen hat. Darf ich sie haben?«

»Wozu?«
»Ich bin nur neugierig.«
Waylock griff nach dem Jackenärmel und wollte

die  Filmstreifen  herausziehen;  er  spürte  sie  mit  den
Fingerspitzen,  erreichte  sie  aber  nicht  ganz.  Aver-
sham  trat  rasch  näher,  streckte  die  Hand  aus  und
packte  den  Jackenärmel.  Waylock  riß  daran,  aber
Aversham  hielt  eisern  fest.  Waylock  schlug  ihm  ins
Gesicht;  Aversham  trat  nach  seinem  Schienbein.
Waylock hielt den Fuß fest und zog ihn hoch; Aver-
sham  verlor  das  Gleichgewicht  und  stolperte  rück-
wärts  auf  die  offenen  Fenster  zu.  Er  klammerte  sich
an den Vorhängen fest, deren dünne Seide unter sei-
nen  Fingern  nachgab,  stieß  einen  entsetzten  Schrei
aus und stürzte aus dem Fenster im dritten Stock.

Waylock rannte ans Fenster und beugte sich hin-

aus. Rolf Aversham lag bewegungslos neben einer
großen steinernen Blumenschale, an der er sich den
Schädel eingeschlagen hatte.

Waylock wandte sich ab, griff mit zitternden Hän-

den nach der purpurroten Jacke, holte die Filmstrei-
fen unter dem Aufschlag hervor und steckte sie ein.

Minuten später stürzte er ins Imishs Arbeitszim-

mer. Der Kanzler hob erstaunt den Kopf. »Was ist
denn plötzlich in Sie gefahren?«

»Ich habe doch recht gehabt«, keuchte Waylock.

»Aversham hat mich in der Garderobe überfallen! Er
muß unser Gespräch belauscht haben!«

Kanzler Imish saß leichenblaß und zitternd an seinem
Schreibtisch und diktierte einen Bericht für die Au-
ßenstelle der Assassinen in Trianwood.

»Seine Arbeitsweise war in letzter Zeit immer

nachlässiger geworden. Dann entdeckte ich, daß er
mir systematisch nachspionierte. Ich entließ ihn und
stellte meinen Freund Gavin Waylock als Sekretär an.
Er überfiel mich heute vormittag in meiner Gardero-
be. Zum Glück befand sich Gavin Waylock im glei-
chen Raum. Es kam zu einem Handgemenge, bei dem
Aversham aus dem Fenster stürzte. Alles war nur ein
Unfall – ein bedauerliches Unglück.«

Der Assassine verbeugte sich und ging. Imish kam

in den Nebenraum, wo Waylock auf ihn wartete.
»Alles erledigt«, sagte der Kanzler. Er starrte Way-
lock an. »Hoffentlich war das richtig.«

»Es war die einzige Erklärung«, versicherte Way-

lock ihm. »Jede andere Erklärung hätte einen Skandal
heraufbeschworen.«

Imish schüttelte den Kopf; er schien noch immer

nicht fassen zu können, was geschehen war.

»Übrigens«, sagte Waylock, »wann soll ich meinen

Dienst antreten?«

Imish hob verblüfft den Kopf. »Wollen Sie wirklich

Rolfs Platz einnehmen?«

»Nun, meine bisherige Tätigkeit füllt mich nicht

aus, und ich wäre Ihnen gern nach besten Kräften be-
hilflich.«

»So machen Sie nie Karriere – wenn Sie ständig den

Beruf wechseln.«

»Ich bin ganz zufrieden dabei«, antwortete Way-

lock lächelnd.

Imish schüttelte den Kopf. »Der Sekretär des

Kanzlers ist Sekretär einer Null – und das ist schlim-
mer als die Null selbst.«

»Ich habe mir schon lange einen Titel gewünscht.

Als Ihr Sekretär werde ich automatisch Vizekanzler.
Außerdem haben Sie den Assassinen mitgeteilt, Sie
hätten mich als Ersatz für Aversham angestellt.«

Imish machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Das ist kein Problem. Sie brauchen den Job nur ab-
zulehnen.«

»Ich fürchte aber, daß das einen schlechten Ein-

druck machen würde. Wir müssen die Reaktion der
Zweifler berücksichtigen...«

Imish ließ sich in einen Sessel fallen und warf

Waylock einen anklagenden Blick zu. »Jetzt stecke ich
wirklich in der Klemme!«

»Sie können sich darauf verlassen, daß ich alles tue,

um Sie daraus zu befreien.« Waylock erwiderte gelas-
sen seinen Blick.

»Gut, wenn Sie unbedingt wollen«, seufzte der

Kanzler schließlich.

Ein Monat war vergangen. Der Herbst zog in Clarges
ein. Die Bäume färbten sich gelb und rot, morgens lag
dichter Nebel über der Stadt, und der kalte Wind
brachte den ersten Eishauch des kommenden Winters
mit sich.

Waylock verbrachte den Tag des großen Herbstfe-

stes  in  seinem  ehemaligen  Appartement  am  Phariot
Way,  in  dem  jetzt  Vincent  Rodenave  untergebracht
war, Rodenave war abgemagert; unter seinen Augen
lagen  tiefe  Schatten,  denn  er  arbeitete  buchstäblich
Tag und Nacht wie ein Besessener, ohne sich mehr als
drei oder vier Stunden Schlaf zu gönnen.

Als Waylock ihn aufsuchte, hatte Rodenave etwa

die  Hälfte  der  Televektorfilme  ausgewertet.  Hinter
seinem  Arbeitsplatz  hing  eine  große  Karte  der  Regi-
on, auf der rote Stecknadeln die Zellen bezeichneten,
in  denen  Amaranth-Surrogate  im  Tiefschlaf  auf  den
Tag warteten, an dem sie benötigt wurden. Waylock
lächelte zufrieden, während er die Karte aufmerksam
studierte.

»Dieses Stück Papier ist gefährlicher als jede Bom-

be«, sagte er zu Rodenave.

»Das ist mir durchaus klar«, antwortete Rodenave.

Er zeigte auf das Fenster. »Dort unten auf der Straße
hält  ständig  ein  Assassine  Wache.  Ich  kann  keinen
Schritt  außer  Haus  tun,  ohne  beschattet  zu  werden.
Was  wird  aus  uns,  wenn  sie  auf  die  Idee  kommen,
das Appartement zu durchsuchen?«

Waylock runzelte die Stirn, zog die Stecknadeln

aus der Karte und faltete das Papier zusammen, um

es in die Tasche zu stecken. »Machen Sie wie bisher
weiter«, wies er Rodenave an. »Wenn ich mich diese
Woche frei machen kann...«

»Wenn Sie sich frei machen können? Arbeiten Sie

denn überhaupt?«

Waylock grinste. »Ich arbeite für drei. Aversham

hat sich die Arbeit leicht gemacht. Ich mache mich
unersetzlich.«

»Wie?«
»Ich werte vor allem Imishs Position auf. Er war

schon mit seinem Los zufrieden und erwartete seinen
Assassinen in Dritte. Jetzt hofft er, bald in Rand auf-
zusteigen. Wir lassen uns überall sehen, und er nützt
seine  Stellung  nach  Möglichkeit  publikumswirksam
aus.  In  letzter  Zeit  wirkt  er  tatsächlich  wie  eine  be-
deutende  Persönlichkeit  des  öffentlichen  Lebens.«
Waylock  schwieg  nachdenklich.  »Vielleicht  setzt  er
eines  Tages  alle  in  Erstaunen  –  er  hat  jedenfalls  das
Zeug dazu.«

Waylock  kehrte  nach  Trianwood  zurück  und  suchte
sofort  den  Kanzler  in  dessen  Arbeitszimmer  auf.
Imish  lag  schlafend  auf  seiner  Couch.  Waylock  ließ
sich geräuschvoll in einen Sessel fallen.

Imish erwachte und richtete sich blinzelnd auf.

»Ah, Gavin. Wie läßt sich der Festtag in Clarges an?«

Waylock überlegte. »Nicht allzu gut, wenn ich ehr-

lich sein soll.«

»Warum nicht?«
»Die Atmosphäre scheint förmlich geladen zu sein.

Fließendes Wasser verliert seine Energie, aber wenn
sein Fluß gehemmt wird, staut sich der Druck und
wird bedrohlich.«

Imish gähnte ungeniert.
»Die Straßen sind überfüllt«, fuhr Waylock fort.

»Mister Jedermann ist unterwegs und streift unruhig
umher. Niemand weiß, weshalb er das tut, aber er tut
es jedenfalls.«

»Vielleicht will er sich nur Bewegung verschaffen«,

meinte Imish gähnend. »Er genießt die frische Luft
und sieht sich die Stadt an.«

»Nein«, widersprach Waylock. »Er wirkt über-

nächtigt und innerlich erregt. Er interessiert sich nicht
für die Stadt, sondern starrt seine Mitbürger an. Und
er ist enttäuscht, weil sie seinen Blick mit dem glei-
chen fragenden Ausdruck erwidern.«

Imish runzelte die Stirn. »Sie zeichnen ein trostlo-

ses Bild von ihm.«

»Das war auch meine Absicht.«
»Unsinn!« sagte Imish kurz. »Clarges ist nicht

durch solche Männer groß geworden.«

»Ich bin ganz Ihrer Meinung. Unsere große Zeit

liegt Jahrhunderte zurück.«

»Wie können Sie das angesichts unserer vielen

Fortschritte  auf  allen  Gebieten  behaupten?«  fragte
Imish  entrüstet.  »Die  Verwaltung  funktioniert  rei-
bungslos,  die  Produktion  hat  neue  Höhepunkte  er-
reicht, jeder Bürger kann...«

»Und die Beruhigungsanstalten sind voller als je

zuvor«, warf Waylock ein.

»Sie sind heute in ausgesprochen trüber Stim-

mung«, stellte Imish fest.

»Manchmal frage ich mich, weshalb ich eigentlich

Karriere zu machen versuche«, sagte Waylock. »Was
nützt mir die Unsterblichkeit, wenn um mich herum
alles aus den Fugen geht?«

Imish schien halb belustigt und halb besorgt zu

sein. »Leiden Sie öfters unter sollen pessimistischen
Anwandlungen?« erkundigte er sich.

»Ein großer Mann, ein großer Kanzler könnte die

zukünftige Entwicklung bestimmen. Er könnte Clar-
ges retten.«

Imish stand auf und nahm an seinem Schreibtisch

Platz. »Ein interessanter Gedanke.« Er lächelte. »Jetzt
verstehe ich auch, worauf die Gerüchte beruhen, die
ich über Sie gehört habe.«

Waylock zog die Augenbrauen hoch. »Gerüchte

über mich?«

»Richtig.« Imish machte eine vielsagende Geste.

»Die Gerüchte sind in der Tat bemerkenswert.«

»Was soll das heißen?«
»Angeblich folgt Ihnen ein schwarzer Schatten; wo

Sie Ihren Fuß hinsetzen, breiten sich Unheil und Ver-

derben aus.«

Waylock schnaubte. »Und wer bringt diesen Un-

sinn unter die Leute?«

»Caspar

Jarvis,

der

Generaldirektor

der

Assassinen.«

»Der Generaldirektor verbringt seine Zeit damit,

Unschuldige zu verleumden, während Zeloten und
Zweifler wie ein Richtschwert über unserer Zivilisati-
on hängen.«

Imish lächelte. »Halten Sie die Lage wirklich für so

gefährlich?«

Waylock hatte die Zweifler nur als gefährlich be-

zeichnet, um einen Vorwand für seinen Besuch in
Imishs Garderobe zu haben, aber nun konnte er nicht
plötzlich von seinen früheren Behauptungen abrük-
ken und die Zweifler als harmlos darstellen.

»Die Zeloten sind Psychopathen ohne feste Organi-

sation;  die  Zweifler  sind  schwärmerische  Phanta-
sten«,  fuhr  Imish  überzeugt  fort.  »Die  wirklich  ge-
fährlichen Verbrecher sind längst nach Carnevalle ge-
flohen  und  haben  dort  bei  den  Tausend  Dieben  Zu-
flucht gefunden.«

Waylock schüttelte den Kopf. »Wir kennen sie; sie

sind dort vollkommen isoliert und deshalb unschäd-
lich. Aber die anderen halten sich überall in der Stadt
auf,  arbeiten  unermüdlich  und  sind  praktisch  nicht
zu fassen. Die Zweifler haben sich zum Beispiel eine
besonders  wirksame  Methode  ausgedacht.  Sie  sind
schon zufrieden, wenn sie jemand davon überzeugen
können, daß Clarges krank ist und unbedingt geheilt
werden  muß  –  denn  dann  haben  sie  einen  neuen
Zweifler gewonnen.«

Imish starrte ihn verblüfft an. »Aber genau das ha-

ben Sie mir doch vor fünf Minuten erzählt! Dann sind

Sie also ein Erzzweifler!«

»Vielleicht haben Sie sogar recht«, antwortete

Waylock lächelnd, »aber ich würde das Problem auf
weniger revolutionäre Weise zu lösen versuchen.«

Der Kanzler war noch nicht überzeugt. »Jeder

weiß, daß wir in einem Goldenen Zeitalter leben. Ge-
neraldirektor Jarvis hat mir erst neulich versichert,
unsere...«

»Jarvis müßte es eigentlich besser wissen«, unter-

brach Waylock ihn. »Aber auch er ist nicht unfehlbar,
deshalb wäre eine kleine Erinnerung von Ihrer Seite
vielleicht durchaus angebracht. Vergessen Sie nicht,
daß es nicht nur Ihre vornehmste Aufgabe, sondern
sogar Ihre Pflicht ist, für das Wohlergehen der Bürger
von Clarges zu sorgen.«

Imish senkte den Kopf und schloß nachdenklich

die Augen. Waylock hörte aufmerksam zu, als der
Kanzler endlich wieder aufsah und zu sprechen be-
gann.

»Gavin, Sie wissen selbst, daß ich eine Art lebender

Anachronismus  bin.  Das  Goldene  Zeitalter  benötigt
keinen  starken  Führer.  Aber  trotzdem...«  Er  machte
eine Pause und starrte nachdenklich aus dem Fenster.
»Wir  haben  ein  starkes  Sicherheitsbedürfnis  und
brauchen einen Halt in Zeiten der Gefahr.

Nur deshalb hat das Amt des Kanzlers Jahrhun-

derte überdauert.« Er runzelte die Stirn. »In Clarges
geschehen seltsame Dinge – aber niemand scheint
sich darum zu kümmern. Ich habe die Absicht, etwas
dagegen zu unternehmen... Rufen Sie den Generaldi-
rektor der Assassinen an und bitten Sie ihn, mich um
elf Uhr abends aufzusuchen.«

Waylock nickte. »Wie Sie wünschen, Sir.«

Caspar  Jarvis  erschien  um  zehn  Minuten  vor  elf  in
Begleitung seiner beiden Leibwächter. Er durchquerte
die große Eingangshalle, blieb dicht vor Waylock ste-
hen  und  betrachtete  ihn  lächelnd.  »Wie  schön,  daß
wir  uns  endlich  einmal  von  Angesicht  zu  Angesicht
sehen.«

Waylock nickte wortlos.
»Hoffentlich begegnen wir uns noch recht oft«,

fuhr Jarvis fort. »Wo ist der Kanzler?«

»Ich führe Sie gleich zu ihm.«
Waylock ging in Imishs Arbeitszimmer voraus;

Jarvis folgte ihm und ließ seine Leibwächter an der
Tür Posten beziehen. Imish begrüßte den Generaldi-
rektor und nickte dann Waylock zu.

»Ich brauche Sie nicht mehr, Gavin. Sie können ge-

hen.«

Nachdem Waylock sich zurückgezogen hatte, kam

Jarvis sofort zur Sache. »Ich bin ein vielbeschäftigter
Mann, Sir. Ich nehme an, daß Sie etwas Wichtiges zu
besprechen haben.«

Der Kanzler nickte. »Ganz recht. Mir ist zu Ohren

gekommen, daß...«

Jarvis hob eine Hand. »Einen Augenblick, Sir. Falls

Waylock etwas damit zu tun hat, rufen Sie ihn lieber
gleich wieder herein, denn der Kerl hat bestimmt ein
Abhörgerät versteckt und hört ohnehin jedes Wort.«

Imish lächelte. »Ich kann Ihnen versichern, daß

dieser Raum kein Abhörgerät enthält.«

Jarvis sah sich skeptisch um. »Darf ich das kurz

überprüfen?«

»Selbstverständlich.«
Jarvis holte eine Suchröhre aus der Tasche, ging

langsam durch den Raum und beobachtete den Zei-
ger des Meßinstruments. Dann runzelte er die Stirn
und wiederholte die Überprüfung.

»Tatsächlich nicht«, murmelte er verblüfft. Er öff-

nete die Tür, sah seine Leibwächter auf ihrem Posten
stehen und kam an den Schreibtisch zurück. »Jetzt
können wir unbesorgt sprechen.«

Waylock, der im Nebenraum stand und ein Ohr

gegen das winzige Loch in der schalldichten Wand-
verkleidung preßte, grinste vor sich hin.

»In gewisser Beziehung hat Waylock doch etwas

mit dem Fall zu tun«, begann Imish. »Er hat mich auf
eine Gefahr aufmerksam gemacht, die Ihnen viel-
leicht entgangen ist.«

»Ich befasse mich nur mit realen Gefahren und ha-

be keine Zeit, mich mit Dingen zu befassen, die sich
noch im Entwicklungsstadium befinden.«

Imish nickte. »Aber vielleicht ist das meine Pflicht.

Ich spreche von den Zweiflern, die...«

Jarvis machte eine ungeduldige Handbewegung.

»Die Zweifler interessieren uns nicht.«

»Sie werden also nicht überwacht?«
»Nein. Unsere Leute können nicht jeden Verrück-

tenklub unter die Lupe nehmen, der...«

»Ich wünsche, daß Sie die Umtriebe der Zweifler

sofort untersuchen lassen«, sagte Imish.

In der folgenden Diskussion ließ Imish sich nicht

von dieser Forderung abbringen, bis Jarvis endlich
zustimmte. »Gut, Sie sollen Ihren Willen haben.
Heutzutage ist alles möglich; vielleicht haben wir die
Gefahr tatsächlich unterschätzt.«

Imish nickte zufrieden, und Jarvis fuhr fort: »Ich

möchte Ihnen noch einen guten Rat geben, Sir. Tren-
nen  Sie  sich  von  Waylock.  Entlassen  Sie  ihn  sofort.
Der  Mann  ist  ein  Ungeheuer.  Vermeiden  Sie  einen
Skandal,  indem  Sie  ihn  aus  Ihrer  Umgebung  entfer-
nen, bevor wir ihn abholen.«

Der Kanzler starrte ihn verwirrt an. »Meinen Sie

das... äh... Hinscheiden meines vorherigen Sekretärs
Rolf Aversham?«

»Nein.« Jarvis beobachtete sein Gegenüber mit zu-

sammengekniffenen Augen. Imish senkte den Kopf.
»Sie haben doch selbst ausgesagt, Waylock sei völlig
unschuldig.«

»Ja«, sagte Imish laut. »Natürlich.«
»Ich spreche von einem anderen Verbrechen:

Waylock hat vor einigen Monaten die Jacynth Martin
in Carnevalle entleiben lassen.«

»Was!«
»Wir haben Verbindung zu seinem Helfershelfer

aufgenommen, einen Berber namens Carleon. Dieser
Mann ist bereit, ausreichende Beweise gegen Way-
lock zu liefern, verlangt aber eine Gegenleistung da-
für.«

»Weshalb erzählen Sie mir das alles?« fragte Imish

erstaunt.

»Weil Sie uns helfen können.«
»Wodurch?«
»Carleon verlangt eine Amnestie. Er will nach

Clarges zurückkehren. Sie haben das Recht, diese
Amnestie zu erlassen.«

Imish schüttelte den Kopf. »Meine Rechte stehen

nur auf dem Papier; das wissen Sie selbst.«

»Trotzdem sind sie vorhanden. Ich könnte den Fall

auch vor das Prytaneon bringen, aber dann würde er
in der Öffentlichkeit breitgetreten.«

»Aber dieser Carleon – ist er nicht auch ein Verbre-

cher? Warum sollen wir einen Halunken begnadigen,
um einen anderen bestrafen zu können?«

Jarvis schien zu überlegen. »Waylock ist ein spezi-

eller Fall«, sagte er dann. »Ich habe den Befehl, ihn
unter allen Umständen einer gerechten Bestrafung
zuzuführen.«

»Legt die Amaranth-Gesellschaft so großen Wert

darauf?«

Jarvis nickte. »Überlegen Sie selbst: Carleon und

Waylock befinden sich beide in Freiheit, aber sobald
wir Carleon begnadigen, liefert er uns Waylock aus.
Das ist ein klarer Gewinn.«

»Ja, das sehe ich ein... Haben Sie die Papiere mitge-

bracht?«

Jarvis legte eine Urkunde auf den Schreibtisch. »Sie

brauchen nur hier zu unterzeichnen, Sir.«

Imish las den Text langsam durch und stellte fest,

welche  Untaten  Carleon  auf  dem  Gewissen  hatte.
»Das  ist  unmöglich«,  rief  er  entrüstet  aus.  »Im  Ver-
gleich  zu  diesem  Halunken  ist  Waylock  das  reinste
Unschuldslamm!«

Jarvis nickte ungerührt. »Denken Sie aber bitte dar-

an, Sir, daß wir die Wünsche hochgestellter Persön-
lichkeiten zu berücksichtigen haben.«

Imish setzte seine Unterschrift unter das Doku-

ment. »So, da haben Sie Ihre Begnadigung.«

Jarvis nahm die Urkunde an sich und stand auf.

»Ich danke Ihnen für Ihre Hilfe, Sir.«

»Hoffentlich macht mir das Prytaneon keine

Schwierigkeiten«, murmelte der Kanzler.

»Das ist nicht zu befürchten«, versicherte Jarvis

ihm. »Die Sache gelangt nie an die Öffentlichkeit.«

Jarvis war eben erst in sein Büro zurückgekehrt, als

das Visorphon auf seinem Schreibtisch summte. Der
Bildschirm zeigte Imishs Gesicht.

»Direktor, ich muß Ihnen mitteilen, daß Waylock

verschwunden ist.«

»Verschwunden? Was soll das heißen?«
»Ich kann es mir selbst nicht erklären. Er ist fortge-

gangen, ohne mir ein Wort zu sagen.« Imish runzelte
die Stirn. »Glauben Sie, daß er trotz unserer Sicher-
heitsvorkehrungen gelauscht...«

»Ich kümmere mich gleich darum«, unterbrach Jar-

vis ihn. »Vielen Dank für Ihren Anruf, Sir.«

Der Bildschirm wurde dunkel. Jarvis überlegte

kurz, drückte dann auf den Knopf der Gegensprech-
anlage  und  sagte:  »Carleons  Begnadigung  ist  fertig,
Butler.  Setzen  Sie  sich  mit  ihm  in  Verbindung  und
vereinbaren  Sie  eine  Besprechung  –  je  früher  desto
besser.«

Der  Mann  in  der  Bronzemaske  schlich  lautlos  die
Rückwand des niedrigen Gebäudes entlang, blieb vor
einer Stahltür stehen, sah sich vorsichtig um und trat
rasch über die Schwelle. Er bewegte sich drei Schritte
weiter  und  blieb  zwei  Sekunden  lang  ruhig  stehen,
bis  die  Feuerstrahlen  erloschen  waren.  Dann  verließ
er die Falle und stieg eine enge Treppe in den Keller
hinab.  In  dem  spärlich  möblierten  Vorraum  saß  ein
kleiner  Mann  mit  runzligem  Gesicht  der  Treppe  ge-
genüber an einem Tisch.

»Wo ist Carleon?« fragte der Mann mit der Maske.
Der kleine Mann wies auf die Tür hinter sich. »In

seinem Museum.«

Der Maskierte öffnete die Tür, ging durch einen

langen Korridor weiter und stieß eine zweite Tür auf.
Dahinter lag ein prächtig ausgestatteter Raum mit
geisterhaft grüner Beleuchtung.

Ein dicklicher Mann, dessen Gesicht leichenhaft

blaß wirkte, sah ihm fragend entgegen. Er hielt einen
Arm hinter dem Rücken verborgen. Seine Augen glit-
zerten, als er die Bronzemaske erkannte. »Ja?«

Der Besucher nahm die Maske ab.
»Waylock!« Carleon streckte den Arm aus; er hielt

eine Pistole in der Hand. Aber Waylock kam ihm zu-
vor. Carleon sackte lautlos in sich zusammen. Way-
lock lächelte verächtlich.

Er kehrte in den Vorraum zurück. Der kleine Mann

saß wie zuvor an seinem Tisch. »Ich habe Carleon er-
schossen«, sagte Waylock.

Der andere zuckte mit den Schultern.

»Carleon wollte über den Fluß in die Stadt zurück«,

erklärte Waylock ihm. »Er war sich bereits mit den
Assassinen einig.«

Der kleine Mann zeigte keine Überraschung. »Ich

brauche hundert Männer, Rubel«, fuhr Waylock fort.
»Ich zahle fünfhundert Florins für eine Nacht.«

Rubel nickte langsam.
»Gefährlich?«
»Nicht übermäßig.«
»Bezahlung im voraus?«
»Die Hälfte voraus.«
»Hast du das Geld?«
»Ja, Rubel.« Der Grayven Warlock, Herausgeber

des Clarges Direction, war reich gewesen. »Du über-
nimmst die Auszahlung.«

»Wann brauchst du die Männer?«
»Ich gebe dir vier Stunden vorher Nachricht. Die

Leute müssen kräftig und intelligent sein; sie dürfen
nicht vor Hindernissen zurückschrecken. Und sie
müssen meine Befehle genau ausführen.«

»Ich bezweifle, daß es in Carnevalle hundert Män-

ner dieser Art gibt«, sagte Rubel.

»Dann nimmst du eben Frauen. In einigen Fällen

sind sie sogar besser geeignet.«

Rubel nickte zustimmend.
»Noch etwas, Rubel. Die Assassinen arbeiten meist

mit dir zusammen. Du bist ihr Agent in Carnevalle.«

Rubel schüttelte lächelnd den Kopf, aber Waylock

sah darüber hinweg.

»Deshalb kennst du die kleineren Spitzel. Die As-

sassinen dürfen nichts davon erfahren. Du bist dafür
verantwortlich. Ist das klar?«

»Völlig«, antwortete Rubel.

Die Amaranth-Gesellschaft hatte sich zu ihrem zwei-
hundertneunundsiebzigsten  Konklave  versammelt.
Jedes Mitglied saß zu Hause vor einem riesigen Bild-
schirm,  der  in  zehntausend  kleine  Felder  unterteilt
war.  In  jedem  Feld  erschien  das  Gesicht  eines  Ama-
ranth und sein Stimmanzeiger – eine winzige Leuch-
te, die in verschiedenen Farbtönen aufblitzen konnte:
rot  für  heftige  Ablehnung,  orange  für  Ablehnung,
gelb für Neutralität, grün für Zustimmung oder blau
für begeisterte Zustimmung.

Im Zentrum des Mosaiks befand sich ein großer

Bildschirm für den jeweiligen Sprecher und ein Ta-
bulator, der das Ergebnis jeder Abstimmung durch
ein Farbsignal anzeigte.

Als die traditionelle Eröffnungszeremonie begann,

nahmen zweiundneunzig Prozent aller Mitglieder der
Gesellschaft  daran  teil.  Dann  ergriff  Der  Roland
Zygmont das Wort und sagte: »Ich will keine Zeit mit
Begrüßungsworten  vergeuden,  denn  wir  haben  uns
heute  versammelt,  um  ein  Problem  zu  diskutieren,
dessen Existenz wir alle bisher geflissentlich überse-
hen  haben:  die  gewaltsame  Entleibung  von  Mitglie-
dern  unserer  Gesellschaft.  Fälle  dieser  Art  hat  es
schon  immer  gegeben  –  ich  erinnere  in  diesem  Zu-
sammenhang  an  die  Tragödie,  der  Die  Anastasia  de
Fancourt und Der Abel Mandeville zum Opfer gefal-
len sind. Aber heute geht es nicht um dieses Drama,
sondern um Gavin Waylock, der Ihnen vielleicht bes-
ser  als  Der  Grayven  Warlock  bekannt  ist.  Das  Wort
hat jetzt Die Jacynth Martin, die mit den näheren Um-

ständen des Falles am besten vertraut ist.«

Die Jacynth erschien auf dem großen Bildschirm.

Ihre Augen waren unnatürlich geweitet; sie schien
vor innerlicher Erregung zu zittern.

»Lassen Sie mich zunächst aufzählen, für welche

Entleibungen  Gavin  Waylock  unmittelbar  verant-
wortlich  ist:  Der  Abel  Mandeville,  Die  Jacynth  Mar-
tin,  Seth  Caddigan,  Rolf  Aversham  und  erst  gestern
der  Berber  Carleon.  Ich  habe  Gavin  studiert.  Er  hat
diese Verbrechen mit Vorbedacht begangen; er ist ein
Ungeheuer  ohne  Moralbegriffe,  das  vernichtet  wer-
den muß. Er bedroht alle und jeden von uns!«

Die Gesichter des Mosaiks gerieten in Bewegung.

»Wieso?« rief eine Stimme, dann nahmen andere den
Ruf auf.

»Gavin Waylock mißachtet unsere Gesetze«, erwi-

derte Die Jacynth. »Er bricht sie nach Belieben. Dieser
Erfolg kann ansteckend wirken. Andere werden sei-
nem Beispiel folgen, bis er ganz Clarges infiziert hat.«

Hunderte von Stimmen wurden gleichzeitig laut,

bis Die Jacynth abwehrend die Hand hob.

»Gavin Waylock will in unsere Gesellschaft aufge-

nommen werden, das hat er selbst oft genug verkün-
det.« Sie machte eine bedeutungsvolle Pause. »Es
steht in unserer Macht, ihm diesen Wunsch zu erfül-
len und die Gesetze von Clarges zu ignorieren. Ich
bitte um Abstimmung.«

Das Stimmengewirr im Lautsprecher klang wie das

Rauschen einer weit entfernten Brandung. Die Felder
des Mosaiks leuchteten auf: hier und dort blau, etwas
häufiger grün, verschiedentlich gelb, überwiegend
orange und rot. Der Tabulator zählte die Stimmen,
dann leuchtete sein Feld hellrot auf.

Die Jacynth hob die Hand. »Aber ich warne Sie –

wenn wir uns nicht ergeben, müssen wir kämpfen. Er
läßt  sich  nicht  entmutigen  oder  einschüchtern,  des-
halb muß er... vernichtet werden! Dieses Raubtier in
Menschengestalt bedroht uns alle, darum müssen wir
ihm zuvorkommen und ihn daran hindern, seine Plä-
ne  zu  verwirklichen.  Rücksichtnahme  und  Mitleid
sind  hier  fehl  am  Platze;  unser  Feind  schreckt  vor
nichts zurück, deshalb müssen wir mit gleichen Waf-
fen kämpfen!«

Sie nickte kurz, und Der Roland Zygmont erschien

wieder  auf  dem  zentralen  Bildschirm.  »Die  Jacynth
hat  einen  spezifischen  Aspekt  unseres  Problems  er-
läutert«,  begann  er  langsam.  »Dieser  Grayven  War-
lock ist ohne Zweifel ein gerissener Bursche; er ist den
Assassinen  entkommen,  hat  sich  sieben  Jahre  lang
verborgen gehalten und hat sich als Relikt in Brut re-
gistrieren lassen, um auf diese Weise eine neue Auf-
stiegsmöglichkeit zu haben.«

»Und was ist daran auszusetzen?« wandte eine lei-

se Stimme ein.

Der Roland ignorierte die Frage, aber Die Jacynth

erschien sofort wieder auf dem Bildschirm und
suchte die Gesichter auf den zehntausend Feldern ab.
»Wer hat eben gesprochen?«

»Ich.«
»Wer sind Sie?«
»Ich bin Gavin Waylock – oder Der Grayven War-

lock, wenn Ihnen das lieber ist. Als Vizekanzler des
Prytaneons habe ich das Recht, hier zu sprechen.«

»Ich kann Sie nicht daran hindern«, sagte Die

Jacynth.

Waylocks Gesicht erschien auf dem zentralen Bild-

schirm. Zehntausend Augenpaare studierten das ern-
ste Gesicht.

»Vor sieben Jahren«, fuhr Waylock fort, »wurde ich

wegen eines Verbrechens, das ich nicht vorsätzlich
begangen hatte, den Assassinen übergeben. Durch ei-
nen glücklichen Zufall bin ich heute in der Lage, da-
gegen zu protestieren. Ich bitte das Konklave, das
damals ergangene Urteil aufzuheben und meine Mit-
gliedschaft zu bestätigen.«

Der Roland Zygmont runzelte besorgt die Stirn.

»Es steht der Versammlung frei, über diesen Antrag
abzustimmen.«

Das Leuchtfeld des Tabulators glühte dunkelrot.
»Sie haben abgelehnt«, stellte Waylock fest. »Darf

ich fragen – ich wende mich dabei an den Vorsitzen-
den –, weshalb man mir mein gutes Recht verwei-
gert?«

»Ich kann nur Vermutungen über die Gründe an-

stellen«, murmelte Der Roland. »Ihre Methoden sind
abstoßend  und  aggressiv;  Sie  haben  Unregelmäßig-
keiten,  wenn  nicht  sogar  Verbrechen  begangen.  Die
dabei  gezeigten  Charaktereigenschaften  sind  Ihrem
Aufnahmegesuch nicht eben förderlich gewesen.«

»Aber mein Charakter spielt doch in meinem Fall

ebensowenig eine Rolle wie bei anderen Amaranth«,
erwiderte Waylock gelassen. »Ich bin Der Grayven
Warlock, und ich verlange Anerkennung.«

Die Jacynth erhielt das Wort. »Sie haben sich als

Gavin Waylock registrieren lassen, nicht wahr?«

»Richtig, aber ich...«
»Damit ist bereits alles gesagt. Der Grayven War-

lock ist nicht mehr unter uns, und Sie sind Gavin
Waylock, Brut.«

»Ich habe mich als Relikt ausgegeben, um Schwie-

rigkeiten  zu  vermeiden.  Trotzdem  bin  ich  mit  dem
ursprünglichen  Amaranth  identisch  und  habe  des-
halb  ein  Anrecht  auf  alle  seine  Privilegien.  Der
Grayven  Warlock  und  Gavin  Waylock  sind  nur  ver-
schiedene Namen für die gleiche Person.«

Die Jacynth lachte. »Der Roland ist für derartige

Probleme eher zuständig; ich muß Sie deshalb an ihn
verweisen.«

»Mister Waylocks Behauptung entbehrt jeder rea-

len Grundlage«, stellte Der Roland fest. »Der Grayven
war nur kurze Zeit Mitglied unserer Gesellschaft und
konnte unmöglich über lebensfähige Surrogate ver-
fügen.«

»Das ist jedoch der Fall«, wandte Waylock ein. »Sie

haben mich selbst als Warlocks Surrogat anerkannt;
ich stelle hiermit einen Aufnahmeantrag als der neue
Grayven Warlock.«

»Ich darf den Antrag nicht entgegennehmen«, er-

widerte Der Roland zögernd. »Sie sind vielleicht sein
Relikt, aber Der Grayven hat keine Surrogate beses-
sen.«

»Widerspricht das nicht Ihrer Theorie über die Be-

deutung der Surrogate?« fragte Waylock. »Ist nicht
jedes Surrogat eine Identität Ihrer selbst?«

Die beiden Männer erschienen jetzt gleichzeitig auf

dem zentralen Bildschirm.

»Jedes Surrogat ist ein selbständiges Lebewesen,

bis es die legale Identität des ursprünglichen Ama-
ranth erhält und als diese Persönlichkeit in unsere
Gesellschaft aufgenommen wird.«

Waylock runzelte die Stirn. »Die Surrogate sind al-

so selbständige Lebewesen?«

»Ja«, antwortete Der Roland.
»Sind Sie alle der gleichen Meinung?« fragte Way-

lock die Versammlung.

Der Tabulator leuchtete blau.
»Dann begehen Sie im Grunde genommen ständig

ein schweres Verbrechen«, fuhr Waylock nachdenk-
lich fort.

Betroffenes Schweigen folgte.
»Wie Sie wissen, habe ich bestimmte Pflichten zu

erfüllen«, sagte Waylock. »In Abwesenheit des
Kanzlers vertrete ich seine Stelle und fühle mich des-
halb berechtigt, die Amaranth-Gesellschaft eindring-
lich zu ermahnen.«

»Was soll der Unsinn?« fragte Der Roland.
»Sie halten Erwachsene gefangen, nicht wahr? Ich

ordne deshalb kraft meines Amtes ihre sofortige
Freilassung an. Weigern Sie sich, diesen Befehl auszu-
führen, müssen Sie die Konsequenzen tragen.«

Zehntausend Stimmen gaben ihrer Empörung

gleichzeitig Ausdruck. »Sie sind verrückt, Waylock«,
rief der Vorsitzende entrüstet.

Waylock lächelte gelassen. »Sie haben selbst zuge-

geben, was ich Ihnen jetzt vorwerfe. Treffen Sie also
Ihre Wahl. Die Surrogate sind entweder selbständige
Lebewesen oder Identitäten des ursprünglichen
Amaranth.«

Der Roland schüttelte den Kopf. »Ich verstehe

nicht, was Sie damit bezwecken, Waylock.«

»Das müßte Ihnen allmählich klar sein«, antwortete

Waylock. »Nehmen Sie mich in die Gesellschaft auf –
oder lassen Sie Ihre Surrogate frei.«

Zunächst herrschte Schweigen, dann ertönte leises

Gelächter.

»Sie wissen genau, daß wir unsere Surrogate nie

freilassen würden«, sagte Der Roland. »Ihr Vorschlag
ist einfach phantastisch!«

»Dann geben Sie also zu, daß ich ein Recht auf Mit-

gliedschaft besitze?«

Der Tabulator leuchtete orange, dann rot. »Nein«,

riefen Hunderte von Stimmen. »Wir lassen uns nicht
erpressen!«

»Überlegen Sie gut«, mahnte Waylock. »Ich bin

nicht hilflos, und ich habe nicht die Absicht, mich ein
zweitesmal von Ihnen opfern zu lassen.«

»Wie können Sie das behaupten?« fragte Der Ro-

land. »Der Grayven Warlock hatte ein Verbrechen
begangen und ist dafür bestraft worden.«

»Aber Sie haben die Höchststrafe ausgesprochen,

obwohl andere in gleicher Lage völlig straffrei aus-
gingen. Der Abel Mandeville hat zwei Seelen ausge-
löscht – aber seine Surrogate leben ungestraft weiter.«

»Der Grayven hätte sich in acht nehmen sollen, bis

seine Surrogate lebensfähig waren«, stellte Der Ro-
land fest.

»Ich lasse mich nicht abweisen!« rief Waylock lei-

denschaftlich. »Ich verlange mein Recht! Wenn ich es
nicht erhalte, bin ich gezwungen, es mir zu erkämp-
fen!«

»Vielleicht ist die Gesellschaft bereit, Ihren Fall

nochmals zu diskutieren«, sagte Der Roland beruhi-
gend. »Ich bezweifle allerdings, daß...«

»Nein! Ich lasse mich nicht länger hinhalten, son-

dern ergreife jetzt die Initiative – als Vorbeugungs-
maßnahme oder als Gegenschlag. Sie haben die Wahl
zwischen beiden Möglichkeiten.«

»Was haben Sie vor? Was wollen Sie tun? Was

können Sie unternehmen?«

»Ich kann Ihre Surrogate befreien.« Waylock lä-

chelte grimmig. »Sie werden bereits in diesem Au-
genblick befreit, denn ich habe Ihre Reaktion voraus-
gesehen. Die Aktion geht weiter, bis meine Forderun-
gen erfüllt – oder bis alle Surrogate befreit sind.«

Die Amaranth schwiegen betroffen.
Der Roland lächelte erschrocken. »Dieser Mann –

Gavin Waylock oder Der Grayven – kann seine Dro-
hung nicht verwirklichen, denn er weiß nicht, wo un-
sere Zellen liegen.«

Waylock hielt einen Zettel hoch. »Folgende Zellen

sind bereits leer...« Er las ein Dutzend Namen und
Adressen vor.

Entsetzte Aufschreie von allen Seiten. Zehntausend

Gesichter gerieten in Bewegung, als die Amaranth
diskutierten, ob sie bleiben oder zu ihren Zellen eilen
sollten.

»Es ist zwecklos, das Konklave jetzt zu verlassen«,

sagte Waylock. »Heute nacht werden nur vierhundert
Zellen geöffnet. Die Arbeit ist fast beendet und wird
abgeschlossen, bevor jemand eingreifen könnte. Mor-
gen  werden  wieder  vierhundert  Zellen  geöffnet,
übermorgen  ebenfalls,  bis  keine  mehr  übrig  sind.
Wollen  Sie  nun  meine  Forderungen  erfüllen  –  oder
muß ich Sie alle unglücklich machen?«

Der Roland schüttelte den Kopf. »Wir dürfen nicht

zu Gesetzesbrechern werden.«

»Das habe ich nie verlangt. Ich bestehe nur auf

meinem Recht.«

»Wir brauchen Zeit.«
»Sie müssen sich sofort entscheiden.«
»Ich kann nicht für alle Mitglieder sprechen.«

»Dann sollen sie abstimmen.«
Der Roland hob den Kopf, als das Visorphon auf

seinem Schreibtisch summte. Er hörte kurz zu und
rief entsetzt: »Es ist wahr! Sie brechen die Zellen auf
und schicken die Surrogate hilflos in die Nacht hin-
aus!«

»Lassen Sie abstimmen«, forderte Waylock.
Der Roland nickte wortlos.
Der Tabulator leuchtete nacheinander grün, gelb,

orange, wieder grün und schließlich blau-grün.

»Sie haben gesiegt«, flüsterte Der Roland.
»Tun Sie Ihre Pflicht!«
»Ich nehme Sie hiermit in die Amaranth-

Gesellschaft auf«, sagte Der Roland heiser. »Ab sofort
besitzen Sie sämtliche Rechte und Pflichten.«

Waylock nickte zufrieden und hob ein Mikrophon

an die Lippen. »Operation einstellen!« Er wandte sich
an die zehntausend Gesichter. »Tut mir leid, daß ei-
nige von Ihnen persönlich betroffen sind, aber ich
kann nur sagen, daß Sie selbst...«

Ein lautes Rattern unterbrach ihn. Vor zehntausend

entsetzten Zuschauern, die vor Schreck und Abscheu
wie gelähmt waren, sackte Gavin Waylock leblos in
seinem Sessel zusammen.

Hinter ihm erschien Die Jacynth Martin. Sie lä-

chelte  verzerrt;  ihre  Augen  waren  unnatürlich  ge-
weitet. »Wir haben von Gerechtigkeit gesprochen; sie
ist  ihm  zuteil  geworden.  Ich  habe  das  Ungeheuer
vernichtet.  Und  jetzt  sind  meine  Hände  mit  seinem
Blut befleckt. Aber ihr werdet mich nie wieder in eu-
rer Mitte sehen!«

»Warten Sie!« rief Der Roland. »Wo sind Sie jetzt?«
»In Anastasias Haus«, erwiderte Die Jacynth.

Die Stadt befand sich in einem Zustand unterdrückter
Erregung. Die Morgenzeitungen berichteten nur am
Rande von den Ereignissen der vergangenen Nacht,
deren Konsequenzen noch nicht überschaubar waren;
das Volk ging seiner gewohnten Arbeit nach, ohne er-
fahren zu haben, was Gavin Waylock getan hatte.

Für die Mitglieder der Amaranth-Gesellschaft be-

deutete  der  Name  Gavin  Waylock  erheblich  mehr,
denn  zum  Zeitpunkt  seines  Hinscheidens  war  das
grausige  Werk  bereits  vollendet.  Vierhundert  Zellen
waren  aufgebrochen  worden;  die  Surrogate  wurden
geweckt, in die Nacht hinausgeführt und dort ihrem
Schicksal  überlassen  –  insgesamt  eintausendsieben-
hundertzweiunddreißig.

Vierhundert Amaranth hatten entsetzlich darunter

zu  leiden,  denn  sie  wußten  nur  allzu  gut,  daß  ihre
Unsterblichkeit in höchster Gefahr war. Sie reagierten
mit  geradezu  psychotischer  Übertreibung,  schlossen
sich in ihren Häusern ein und wagten sich nicht mehr
ins Freie, weil sie um ihr Leben fürchteten. Wie leicht
konnte es passieren, daß ein Aircar abstürzte! Gab es
nicht täglich Hunderte von Unfällen, bei denen Men-
schen  zu  Schaden  kamen?  Las  man  nicht  oft  von
Amokläufern,  die  über  andere  Menschen  herfielen?
Wohin  man  blickte,  drohten  Gefahren,  denen  man
jetzt schutzlos ausgeliefert war!

Weitere Einzelheiten des Zwischenfalls drangen an

die Öffentlichkeit, die breite Masse assimilierte die
Nachrichten und begann zu reagieren. Einige waren
über diesen Bruch der Tradition besorgt, andere

Vincent

Rodenave

war aktiv an den Ereignissen dieser

denkwürdigen Nacht beteiligt gewesen. Er flog in ei-
nem

gemieteten

Aircar

nach

Skyhaven, fünfundvierzig

Kilometer außerhalb von Clarges, und landete neben
einer kleinen Villa inmitten eines riesigen Parks. Die
Tür war fest verschlossen, aber er brach sie auf und
durchsuchte

das

Haus, bis er die Zelle gefunden hatte.

Dort lagen drei Surrogate in hypnotisch erzeugtem

Tiefschlaf  und  warteten  auf  den  Tag,  an  dem  Die
Anastasia  de  Fancourt  zu  neuem  Leben  erwachen
sollte. Rodenave konnte seine Ungeduld nicht länger
beherrschen,  beugte  sich  über  die  erste  Gestalt  und
berührte mit zitternden Fingern ihren bloßen Arm.

Die Anastasia vor ihm erwachte. Gleichzeitig rich-

teten sich auch die beiden anderen auf und starrten
den Eindringling erschrocken an.

»Die Anastasia ist nicht mehr«, sagte Rodenave.

»Wer tritt nun an ihre Stelle?«

»Ich«, sagte eine. Die drei Surrogate verwandelten

sich plötzlich in eine Person und zwei Surrogate. »Ich
bin Die Anastasia.« Sie wandte sich an die anderen.
»Ihr bleibt hier zurück, und ich gehe in die Welt hin-
aus.«

»Ihr kommt alle mit«, stellte Rodenave fest.
Die Anastasia warf ihm einen erstaunten Blick zu.

»Aber das ist nicht richtig!«

»Darüber bestimme ich«, antwortete Rodenave und

fügte rasch hinzu: »Die Anastasia hat mich seit ihrem
letzten Besuch bei euch geheiratet. Du bist jetzt meine
Frau.«

Die neue Anastasia und ihre beiden Surrogate be-

trachteten ihn interessiert.

»Das verstehe ich nicht ganz«, sagte die neue Ana-

stasia. »Du kommst mir allerdings bekannt vor. Wie
heißt du?«

»Vincent Rodenave.«
»Ah – jetzt erkenne ich dich wieder. Wir haben von

dir gehört.« Sie zuckte lachend mit den Schultern.
»Ich habe in meinem Leben schon viele Torheiten be-
gangen. Vielleicht habe ich dich wirklich geheiratet.
Aber ich kann es nicht recht glauben.«

»Los, kommt mit«, forderte Rodenave sie auf.
»Aber die beiden anderen müssen hierbleiben«,

protestierte Die Anastasia. »Was wird sonst aus unse-
rer Empathie?«

»Ihr müßt alle mitkommen«, sagte Rodenave laut,

»sonst zwinge ich euch mit Gewalt dazu.«

Sie wichen vor ihm zurück. »Das ist unerhört«, flü-

sterte die neue Anastasia. »Was ist aus meiner Vor-
gängerin geworden?«

»Ein eifersüchtiger Liebhaber hat ihr Hinscheiden

verursacht.«

»Das muß Der Abel gewesen sein.«
Rodenave machte eine ungeduldige Handbewe-

gung. »Kommt endlich, wir müssen gehen.«

»Aber dann gibt es drei Anastasias«, wandte sie

ein. »Die anderen sind mit mir identisch!«

»Eine von euch ist in Zukunft Die Anastasia. Die

zweite wird meine Frau, und die dritte kann tun, was
ihr beliebt.«

Die drei Anastasias betrachteten ihn nachdenklich,

dann sagte die erste: »Wir haben nicht den Wunsch,
mit dir verheiratet zu sein. Sollte tatsächlich eine Ehe

bestehen, wird sie wieder gelöst. Wenn es sein muß,
verlassen wir unsere Zelle – mehr kannst du nicht
von uns erwarten.«

Rodenave wurde blaß. »Eine von euch begleitet

mich! Entscheidet euch – welche kommt mit mir?«

»Nicht ich.« »Nicht ich.« »Nicht ich.« Dreimal der

gleiche verächtliche Tonfall.

»Aber ihr könnt doch nicht einfach die bestehende

Ehe ignorieren!«

»Selbstverständlich können wir das. Und wir haben

auch die Absicht, es zu tun. Du bist kein Mann, mit
dem wir verheiratet sein möchten.«

Rodenave trat einen Schritt vor und holte mit der

rechten Hand aus; Die Anastasia zuckte zusammen,
als der Schlag ihre Wange traf. Dann wandte er sich
ab, rannte zu seinem Aircar und flog allein nach
Clarges zurück.

Die nächste Versammlung der Amaranth-Gesellschaft
hatte sich mit dem schwierigen Problem der befreiten
Surrogate zu befassen – wie sollten diese neuen Bür-
ger  in  Zukunft  klassifiziert  werden?  Jeder  der  vier-
hundert  Amaranth,  deren  Zellen  aufgebrochen  wor-
den waren, existierte jetzt in vier oder fünf Versionen,
die  alle  die  gleiche  Ausbildung,  die  gleiche  Vergan-
genheit  und  die  gleichen  Zukunftserwartungen  hat-
ten. Alle waren mit Recht der Auffassung, vollwerti-
ge Amaranth zu sein, und beanspruchten die entspre-
chenden  Privilegien;  die  Situation  war  völlig  unge-
klärt und mußte schnellstens bereinigt werden.

Der Roland leitete die erregteste Sitzung seit Beste-

hen  der  Gesellschaft,  in  der  die  einzig  mögliche  Lö-
sung  beschlossen  wurde:  die  eintausendsiebenhun-
dertzweiunddreißig Surrogate wurden als Mitglieder
mit allen Rechten und Pflichten aufgenommen. Damit
schien  das  Problem  zunächst  gelöst  zu  sein,  obwohl
einige Unzufriedene darüber klagten, daß diese Ver-
mehrung  der  Mitgliederzahl  keinesfalls  im  Interesse
der  Gesellschaft  liege.  Allerdings  konnte  zu  diesem
Zeitpunkt  noch  niemand  ahnen,  wie  nachteilig  sie
sich später tatsächlich auswirken würde...

Nach

dieser

stürmischen Sitzung kehrte Der Roland

Zygmont spät abends müde und erschöpft nach Hau-
se zurück. Er freute sich bereits auf ein heißes Bad
und

zehn

Stunden

ungestörten Schlaf, die einen neuen

Menschen aus ihm machen würden. Aber die größte
Überraschung des Abends stand ihm noch bevor. In
der Diele seines Hauses wartete ein Mann auf ihn.

Der Roland blieb wie erstarrt stehen. »Gavin Way-

lock«, flüsterte er.

Waylock nickte lächelnd. »Der Gavin Waylock,

wenn ich bitten darf.«

»Aber... aber... Sie leben doch nicht mehr!«
Waylock zuckte mit den Schultern. »Ich weiß

kaum, was sich in letzter Zeit ereignet hat. Meine ein-
zige Informationsquelle waren Zeitungen.«

»Aber...«
»Weshalb sind Sie so verblüfft?« fragte Waylock

ungehalten. »Haben Sie vergessen, daß ich Der
Grayven Warlock bin?«

Der Roland begann zu verstehen. »Sie sind eines

seiner Surrogate!«

»Selbstverständlich. Gavin Waylock hat sieben Jah-

re lang Zeit gehabt, völlige Empathie mit den Surro-
gaten zu erreichen.«

Der Roland ließ sich in einen Sessel fallen. »Warum

habe ich das nicht vorausgesehen?« Er schlug sich an
die Stirn. »Schrecklich! Was soll ich nur tun?«

Waylock zog die Augenbrauen hoch. »Gibt es da

noch eine Frage?«

Der Roland seufzte. »Nein. Wir wollen nicht wie-

der damit anfangen. Sie haben gesiegt, und ich kann
Ihnen die Früchte Ihres Sieges nicht vorenthalten.
Kommen Sie.« Er ging in sein Arbeitszimmer voraus,
schlug das Mitgliederverzeichnis der Amaranth-
Gesellschaft auf und trug den Namen GAVIN WAY-
LOCK ein.

Er klappte das schwere Buch wieder zu. »Das war

alles. Sie gehören zu uns. Da Sie die Behandlung
schon hinter sich haben, sind keine weiteren Forma-
litäten erforderlich.« Er betrachtete Waylock von

Kopf bis Fuß. »Ich bringe es nicht über mich, Ihnen
meinen Glückwunsch auszusprechen, aber ich
möchte Ihnen ein Glas Cognac anbieten.«

»Ich nehme mit Vergnügen an.«
Die beiden Männer tranken schweigend. Der Ro-

land  lehnte  sich  in  seinen  Sessel  zurück.  »Sie  haben
Ihr  Ziel  erreicht«,  stellte  er  fest,  »aber  mit  welchen
Methoden...!«  Er  schüttelte  sorgenvoll  den  Kopf.
»Vierhundert  Amaranth  sind  nun  in  ihren  eigenen
Häusern Gefangene, bis die neuen Surrogate lebens-
fähig sind; einige haben vielleicht Unfälle, denen sie
erliegen – und unter diesen Umständen gibt es keine
Rettung für sie. Alles das haben Sie auf dem Gewis-
sen, Waylock!«

Waylock zuckte ungerührt mit den Schultern.

»Daran hätten Sie vor sieben Jahren denken müssen.«

»Das steht hier nicht zur Debatte.«
»Vielleicht. Jedenfalls schmälert jeder Aufstieg die

Lebenserwartung  anderer  Menschen  in  den  unteren
Phylen. In dieser Beziehung habe ich mir wenig vor-
zuwerfen.  Meine  zwei  oder  drei  Opfer  sind  völlig
unbedeutend,  wenn  man  berücksichtigt,  daß  jedes
andere  Mitglied  der  Gesellschaft  indirekt  zweitau-
send Menschenleben auf dem Gewissen hat.«

Der Roland starrte ihn an. »Bilden Sie sich etwa ein,

Ihr Fall sei eine Ausnahme? Der Aktuarius hat Ihren
Aufstieg  bereits  registriert  und  die  Konsequenzen
daraus  gezogen.  Auch  Sie  sind  schuld  daran,  daß
zweitausend  Menschen  früher  von  den  Assassinen
aufgesucht werden!« Er zuckte hilflos mit den Schul-
tern. »Streiten wir uns nicht länger darüber; Sie sind
Mitglied  unserer  Gesellschaft,  aber  ich  muß  Ihnen
schon jetzt mitteilen, daß die Verhältnisse sich erheb-

lich geändert haben.«

»Weshalb?«
»Die siebzehnhundertzweiunddreißig Surrogate

hatten ein Anrecht auf Mitgliedschaft und sind des-
halb heute in die Amaranth-Gesellschaft aufgenom-
men worden.«

Waylock hob verblüfft den Kopf. »Sie sorgen wirk-

lich für Ihre Leute! Und wie beeinflußt das die Le-
benserwartung der unteren Phylen?«

Der Roland schien antworten zu wollen, runzelte

dann die Stirn und zögerte. »Wir können nur tun,
was wir für richtig halten«, sagte er langsam.

Waylock stand auf. »Ich will nicht länger stören

und wünsche Ihnen eine gute Nacht.«

»Gute Nacht«, sagte Der Roland. Er begleitete sei-

nen Besucher an die Haustür.

Der Roland schlief unruhig, wurde von schrecklichen
Alpträumen geplagt und wachte bei Tagesanbruch in
kaltem  Schweiß  gebadet  auf.  Von  der  Straße  her
drang  ein  seltsames  Geräusch  durch  die  geschlosse-
nen  Jalousien,  das  er  nicht  gleich  identifizieren
konnte.  Es  erinnerte  ihn  an  das  Rauschen  eines  gro-
ßen Flusses...

Er stand auf und ging ans Fenster. Auf der Straße

drängten sich Tausende von Menschen, so weit das
Auge reichte. Sie bewegten sich alle in Richtung
Esterhazy-Platz.

Das Visorphon hinter ihm summte; Der Roland

ging wie ein Schlafwandler darauf zu und tastete un-
sicher nach dem Sprechknopf. Auf dem Bildschirm
erschien Der Olaf Maybow, der stellvertretende Vor-
sitzende der Amaranth-Gesellschaft.

»Roland«, rief er erregt aus. »Hast du sie gesehen?

Was sollen wir tun?«

Der Roland rieb sich nachdenklich das Kinn. »Auf

der Straße hat sich eine große Menge angesammelt.
Meinst du das?«

»Menge«, rief Der Olaf heiser. »Wilde Horden! Ein

Volksaufstand!«

»Aber warum nur? Was hat das alles zu bedeu-

ten?«

»Hast du die Morgennachrichten noch nicht gese-

hen?«

»Ich bin eben erst aufgewacht.«
»Sieh dir die Schlagzeilen an.«
Der Roland schaltete den Projektor ein, der eine

Zusammenfassung der letzten Meldungen an die
Wand warf.

»Du lieber Himmel«, murmelte er.
»Genau!«
Der Roland schwieg betroffen.
»Was sollen wir tun?« fragte Der Olaf.
Der Roland überlegte. »Hmm, irgend etwas muß

wohl getan werden.«

»Den Eindruck habe ich auch.«
»Obwohl wir eigentlich nicht dafür zuständig

sind.«

»Wir müssen trotzdem etwas unternehmen – wir

sind schließlich dafür verantwortlich!«

»Unsere Zivilisation hat irgendwie versagt«, flü-

sterte Der Roland.

Der Olaf schüttelte unwillig den Kopf. »Wir haben

jetzt keine Zeit für philosophische Überlegungen! Ir-
gend jemand muß die Initiative ergreifen, irgend je-
mand muß entschlossen handeln!«

»Ganz recht«, stimmte Der Roland zu. »Ein guter

Kanzler könnte jetzt beweisen, was in ihm steckt.«

Der Olaf schnaubte verächtlich. »Claude Imish?

Lächerlich! Wir müssen selbst etwas dagegen unter-
nehmen.«

»Aber ich kann die Berechnungen des Aktuarius

doch nicht umstoßen! Oder soll ich etwa die Anwei-
sung geben, siebzehnhundertzweiunddreißig Ama-
ranth in Brut zu registrieren?«

Der Olaf achtete nicht auf diese rethorische Frage.

»Hörst du sie brüllen? Hör dir das an, Roland!«

Draußen ertönten plötzlich laute Schreie, in denen

sich die Erregung der Menge entlud.

»Du mußt etwas unternehmen«, drängte Der Olaf.

Der Roland gab sich einen Ruck. »Gut, ich trete vor

sie hin. Vielleicht kann ich sie dazu bewegen, Ruhe
und Ordnung...«

»Sie reißen dich in Stücke!«
»Dann bleibe ich lieber zu Hause. Wahrscheinlich

legt sich die ganze Aufregung ohnehin von selbst,
und die Leute kehren an ihre Arbeitsplätze zurück,
um Karrierepunkte zu sammeln.«

»Auch wenn ihre Karriere inzwischen bedeu-

tungslos geworden ist?«

Der Roland ließ sich in einen Sessel fallen. »Weder

du  noch  ich  noch  irgendein  anderer  kann  etwas  an
dieser  Situation  ändern.  Ich  spüre  es;  ich  kann  mir
vorstellen, was sich dort draußen ereignet. Die Men-
schen  sind  wie  aufgestautes  Wasser  –  der  Damm  ist
gebrochen, und das Wasser strömt aus, bis der natür-
liche Stand erreicht ist.«

»Aber was haben sie vor?«
»Wer weiß? Vielleicht wäre es angebracht, in Zu-

kunft nur noch bewaffnet außer Haus zu gehen.«

»Wer dir zuhört, muß den Eindruck haben, die

Bürger von Clarges seien Barbaren!«

»Wir sind mit den Barbaren verwandt. Ihre und

unsere Vorfahren haben jahrhundertelang gemein-
sam als Wilde gelebt, während die getrennte Ent-
wicklung erst seit Jahrhunderten stattfindet.«

Die beiden Männer starrten einander erschrocken

an, als der Lärm der Massen wieder lauter wurde.

Die Ursachen des Aufruhrs, der jetzt in den Straßen
von Clarges herrschte, waren nur aus der geschichtli-
chen Entwicklung dieser Regionen zu erklären; aber
der  unmittelbare  Anlaß  war  allgemein  bekannt:  die
Erweiterung  der  Amaranth-Gesellschaft  um  sieb-
zehnhundertzweiunddreißig  neue  Mitglieder.  Der
Aktuarius hatte diese Informationen ausgewertet und
in  nüchterne  Zahlen  umgesetzt,  von  denen  die  Le-
benserwartung jedes einzelnen Angehörigen der vier
unteren  Phylen  entscheidend  beeinflußt  wurde.
Durch  die  Aufnahme  neuer  Mitglieder  verringerte
sich die Lebensdauer der Menschen in Brut um etwas
über  fünf  Monate,  die  der  Angehörigen  höherer
Phylen entsprechend weniger.

Das Volk reagierte augenblicklich und strömte in

Massen  auf  die  Straßen.  Die  Arbeitsplätze  standen
leer  –  wer  wollte  noch  arbeiten,  wenn  seine  Mühen
mit  dem  Abzug  von  fünf  kostbaren  Monaten  seines
Lebens belohnt wurden? Warum nicht einfach aufge-
ben?

Hunderte konnten sich nicht den Demonstrationen

anschließen, weil sie wie erstarrt in ihren Apparte-
ments lagen. Aber Tausende gingen auf die Straßen,
tauchten im Gedränge unter, wurden formloser Be-
standteil der Masse und bewegten sich schreiend und
lärmend in Richtung Esterhazy-Platz.

Auf dem weiten Platz hatte sich eine unruhige

Menge versammelt, als der Aircar auf dem Dach des
Aktuariusgebäudes landete. Ein Mann stieg aus und
näherte sich vorsichtig der Dachkante. Es war Der

Roland Zygmont, Vorsitzender der Amaranth-
Gesellschaft. Er hob einen tragbaren Lautsprecher an
den Mund, aus dem seine Stimme über den Platz
hallte.

Die Masse achtete kaum auf seine Worte; sie rea-

gierte nur auf den Tonfall und wurde noch erregter.
Ein Ruf pflanzte sich durch die dichtgedrängten Rei-
hen fort: »Der Roland Zygmont! Der Vorsitzende der
Amaranth-Gesellschaft! Der Roland Zygmont!«

Der Ruf wurde lauter, verwandelte sich in einen

wütenden  Aufschrei.  Der  Roland  hatte  sein  Podest
etwas  unglücklich  gewählt  –  die  Menge  fühlte  sich
verhöhnt,  als  sie  den  Vorsitzenden  der  Amaranth-
Gesellschaft auf dem Gebäude des Aktuarius stehen
sah.  Tausende  von  Kehlen  schrien  sich  gleichzeitig
heiser,  während  Tausende  von  ausgestreckten  Hän-
den  nach  dem  Mann  auf  dem  Dach  zu  greifen  ver-
suchten; dann setzte sich die Menge wie auf einen Be-
fehl hin plötzlich in Bewegung.

Unter diesem Ansturm gaben die Eingangstüren

des Gebäudes nach. Fünf oder sechs Assassinen, die
sich  der  Masse  in  den  Weg  stellen  wollten,  wurden
überrannt  und  niedergetrampelt.  Die  Menschen
strömten  weiter  ins  Innere  des  Gebäudes,  überwan-
den alle Absperrungen, zertrümmerten Instrumente,
rissen mit bloßen Händen Leitungen ab und zerstör-
ten  hochempfindliche  Maschinen  mit  Stöcken  und
Steinen.  Funken  knisterten,  Rauch  wallte  auf,  Deto-
nationen  erschütterten  die  Wände.  Der  großartige
Mechanismus  starb  wie  ein  Mensch,  dessen  Gehirn
zerstört wird.

Dieser leidenschaftliche Ausbruch des Volkszorns

schien kein Ende nehmen zu wollen. Der Roland

Zygmont beobachtete die brodelnde Masse vom Dach
des Gebäudes aus und überlegte sich dabei, daß die-
ser leidenschaftliche Ausbruch in der gesamten Ge-
schichte der Menschheit einmalig war.

Der Olaf kam heran und griff nach seinem Arm.

»Schnell, wir müssen fliehen! Sie sind schon bis hier-
her vorgedrungen!« Die beiden Männer liefen auf den
startbereiten  Aircar  zu;  aber  sie  waren  zu  langsam
und  wurden  eingeholt.  Johlende  Horden  schleppten
sie  trotz  heftigster  Gegenwehr  an  den  Dachrand  zu-
rück,  faßten  sie  dort  an  Armen  und  Beinen,  holten
kräftig Schwung und schleuderten sie ins Leere hin-
aus.

Im Innern des Gebäudes ereignete sich eine gewal-

tige  Detonation;  eine  Flammensäule  stieg  hundert
Meter  hoch  zum  Himmel  auf.  Die  Männer  auf  dem
Dach waren von den Treppen abgeschnitten und ka-
men in Rauch und Flammen um; unter ihnen fanden
Tausende  den  Tod,  als  das  riesige  Gebäude  bis  auf
die Grundmauern niederbrannte.

Die Menge achtete nicht mehr darauf, sondern

hörte gespannt einem Mann zu, der am Rand des
Platzes ein improvisiertes Podium bestiegen hatte. Es
war Vincent Rodenave, der vor Erregung außer sich
zu sein schien. Sein Gesicht war hektisch gerötet, und
seine Stimme überschlug sich fast. »Gavin Waylock!«
brüllte er heiser. »Das ist der Mann, der an diesem
Unrecht schuld ist! Gavin Waylock!«

Die Massen nahmen seinen Schrei auf, ohne sich

dessen bewußt zu werden. »Gavin Waylock! Tötet
ihn! Bringt ihn um! Nehmt Rache an Gavin Way-
lock!«

Gavin  Waylock  wurde  überall  in  Clarges  gesucht.
Sein  Appartement  lag  in  Trümmern,  nachdem  die
empörte  Menge  dort  eingedrungen  war,  und  einige
Männer,  die  ihm  entfernt  ähnlich  sahen,  wurden
mißhandelt  und  fast  gelyncht,  bis  sie  ihre  Identität
beweisen konnten.

Von irgendwoher tauchte ein Gerücht auf: Waylock

war angeblich in Elgenburg gesehen worden. Wenig
später waren die nach Süden führenden Straßen von
wütenden Horden verstopft.

Elgenburg wurde Haus für Haus durchsucht, aber

Waylock war seinen Verfolgern offenbar wieder ein-
mal entkommen.

In der Nähe lag der Raumhafen, wo die Star Enter-

prise  sich  startbereit  erhob.  Der  schlanke  Metallpfeil
ragte  hoch  über  den  menschlichen  Ameisen  auf,  die
sich  am  Rand  des  eingezäunten  Geländes  versam-
melten.

Aus allen Himmelsrichtungen strömten immer

neue Massen heran. Diesmal schienen sie weniger er-
regt als damals vor dem Aktuarius; aber diese Ruhe
war trügerisch, denn als sie Hindernisse und Absper-
rungen vor sich sahen, erwachte ihr Zorn wieder. Die
Menge klatschte begeistert und drängte näher heran,
als fünfzehn oder zwanzig Männer ein langes Eisen-
rohr als Rammbock gegen das verschlossene Tor des
Raumhafens einsetzten.

Dann schwebte ein großer Aircar aus Richtung

Clarges heran und landete innerhalb der Umzäu-
nung. Sechs Männer stiegen aus: der Großrat der Tri-

bunen. An ihrer Spitze ging Guy Carskadden, der
Obertribun.

Die Menge zögerte unentschlossen, und der

Rammbock wurde niedergelegt.

»Dieser Wahnsinn muß ein Ende haben«, rief der

Obertribun gebieterisch. »Was wollt ihr hier?«

»Waylock«, antworteten hundert Stimmen gleich-

zeitig. »Wir wollen den Verbrecher, das Ungeheuer!«

»Seid ihr Barbaren, die alles zerstören und die Ge-

setze der Region mißachten?« wollte Carskadden
wissen.

Die Antwort wurde lauter und trotziger gegeben:

»Es gibt keine Region Clarges mehr!«

Carskadden machte eine resignierte Handbewe-

gung. Die Massen setzten sich in Bewegung; das Tor
gab nach, schwankte unter diesem Ansturm und
wurde schließlich aus den Angeln gerissen. Die Tri-
bunen wichen langsam zurück, hoben die Hände und
riefen immer wieder: »Kehrt um, kehrt um!«

Der Vormarsch der Menge kam erst unter der Star

Enterprise zum Stehen, die im Licht der Nachmittags-
sonne  wie  ein  silberner  Pfeil  glänzte.  Die  Tribunen
hatten  hier  eine  Linie  gebildet,  und  Carskadden  un-
ternahm  einen  letzten  Versuch,  weitere  Ausschrei-
tungen zu verhindern. »Halt!« brüllte er. »Kehrt nach
Hause zurück und nehmt eure Arbeit wieder auf!«

Ein dumpfes Murmeln antwortete ihm. »Waylock!

Das Ungeheuer Waylock! Er hat uns Leben geraubt!«

Die Masse setzte sich wieder in Bewegung und

überrannte die Tribunen. Sechs ängstliche Männer
hasteten die Gangway hinauf und hatten nur ein Ziel
vor Augen: die offene Luftschleuse in fünfzehn Meter
Höhe über dem Boden.

Dann erschien Reinhold Bierbursson auf der Platt-

form vor der Schleuse. Er beobachtete die Menge mit
zusammengekniffenen Augen und schüttelte mitlei-
dig den Kopf. Als die ersten Männer den Fuß auf die
Gangway setzten, hob er den Eimer in seiner Rechten
und leerte ihn mit einem Ruck aus.

Grünes Gas wallte in dichten Schwaden auf; die

Menschen husteten, keuchten, schrien heiser auf und
wichen entsetzt zurück.

Bierbursson sah zum Himmel auf, wo sich eben ein

Aircar näherte, warf noch einen Blick auf die Menge
und  verschwand  im  Innern  des  Schiffs.  Der  Aircar
schwebte  an  die  Plattform  heran,  setzte  einen  Mann
ab  und  startete  wieder,  der  Mann  hielt  einen  Laut-
sprecher  an  der  Hand,  und  seine  Stimme  übertönte
das Geschrei der Massen, die das weite Vorfeld füll-
ten.

»Freunde – einige von euch kennen mich bereits.

Ich bin Jacob Nile. Darf ich zu euch sprechen? Was
ich zu sagen habe, betrifft die Zukunft von Clarges.«

Das Geschrei verstummte; die Menge hörte auf-

merksam zu.

»Freunde, ihr seid mit Recht erregt und aufge-

bracht, denn ihr habt heute mit der Vergangenheit
gebrochen, und die Zukunft liegt klar und offen vor
euch.

Ihr seid hierher gekommen, um Gavin Waylock zu

suchen, aber das ist eine Torheit.«

Wütendes Gemurmel aus der Menge, dann eine

laute Stimme: »Er hält sich im Raumschiff verbor-
gen!«

Jacob Nile sprach ungerührt weiter. »Wer ist Gavin

Waylock? Wie können wir ihn hassen, wie können

wir uns selbst hassen? Gavin Waylock ist ein Abbild
unserer selbst! Er hat getan, was wir alle gern getan
hätten. Er hat ohne Hemmungen, ohne Rücksicht und
ohne Furcht gehandelt. Gavin Waylock ist erfolgreich
gewesen, und wir sind deshalb wütend, wir beneiden
ihn um diesen Erfolg!

Waylock ist weniger schuldig als alle anderen – als

die gesamte Region Clarges mit allen ihren Bürgern.
Wir  haben  diesen  Schandfleck  auf  dem  Antlitz  der
Erde  geduldet,  wir  haben  ein  Verbrechen  gegen  die
Menschheit begangen. Wie? Warum? Wodurch? Wir
haben  uns  selbst  starre  Grenzen  gesetzt;  wir  haben
uns  mit  der  glorreichen  Vorstellung  ewigen  Lebens
gequält, haben diese herrliche Frucht vor Augen ge-
habt und schließlich doch nur Asche gegessen.

Die Spannung war auf die Dauer unerträglich;

heute ist es zur Explosion gekommen. Sie war un-
vermeidbar; Waylock war nur der Katalysator. Er hat
den Lauf der Geschichte beschleunigt, und wir müs-
sen ihm dafür sogar dankbar sein.« Jacob Nile machte
eine kurze Pause und sprach dann weiter, ohne sich
um die Unmutsäußerungen aus der Menge zu küm-
mern.

»Mehr ist über Waylock nicht zu sagen: er selbst ist

unbedeutend. Aber er hat viel für uns getan. Er hat
das System zerstört. Wir sind frei!

Welchen Gebrauch wollen wir von unserer Freiheit

machen?  Wir  können  den  Aktuarius  instand  setzen
und  die  frühere  Einteilung  der  Phylen  beibehalten;
wir  können  uns  freiwillig  wieder  in  die  Gefangen-
schaft  begeben,  unter  der  wir  bisher  geschmachtet
haben. Oder wir können eine neue Seite im Buch der
Geschichte  aufschlagen  –  wo  das  Leben  allen  Men-

schen gehört, nicht nur einem Glücklichen von zwei-
tausend!

Wie sollen wir das verwirklichen? Wir haben im-

mer  gehört,  die  Welt  sei  für  Unsterbliche  zu  klein.
Das ist richtig. Wir müssen wieder Pioniere werden,
müssen neue Gebiete erschließen! In früheren Zeiten
zogen Menschen in die Wildnis, um sich dort Lebens-
raum zu schaffen; wir müssen ihrem Beispiel folgen
und  können  dies  zur  Voraussetzung  ewigen  Lebens
machen.  Ist  das  nicht  gerecht?  Hat  nicht  jeder  An-
spruch auf Leben, der selbst für Lebensraum und Le-
bensunterhalt sorgen kann?«

»Leben«, murmelten Tausende von Stimmen, »Le-

ben! Leben!«

»Wo gibt es diesen Lebensraum, wohin sollen wir

uns  wenden,  um  ihn  zu  suchen?  Zunächst  hier  auf
der Erde – in der Wildnis und bei den Nomaden. Wir
müssen  uns  ausbreiten,  müssen  zu  den  Barbaren
vordringen; aber wir dürfen nicht als Eroberer kom-
men, sondern müssen als Missionare zu ihnen gehen.
Wir  müssen  sie  als  unsere  Brüder  und  Schwestern
akzeptieren. Und dann – wenn die Erde besiedelt ist
–, wo finden wir dann Lebensraum? Wohin sollen wir
uns wenden, wenn hier alle Möglichkeiten erschöpft
sind?« Jacob Nile drehte sich nach der Star Enterprise
um und sah zum Himmel auf. »Seitdem der Aktuari-
us zertrümmert ist, liegt der Weg zu den Sternen of-
fen vor uns. Nun kann endlich jeder unsterblich sein,
wenn  er  den  Wunsch  danach  hat.  Der  Mensch  kann
nicht ohne Fortschritt leben; jeder Stillstand bedeutet
einen Rückschlag für ihn. Heute hat er die Erde in Be-
sitz  genommen;  seine  Zukunft  liegt  in  den  Sternen.
Das gesamte Universum erwartet uns! Warum zögern

wir also noch, das Geschenk ewigen Lebens anzu-
nehmen?« Die Menge seufzte tief auf, als sei diese
Zukunftsvision zu überwältigend schön, um wahr zu
sein.

»Ihr seid das Volk von Clarges«, fuhr Nile fort, »ihr

habt zu bestimmen, welche Veränderungen eintreten
sollen. Was bestimmt ihr also?«

In diesem Augenblick rief eine einzelne Stimme –

war es Vincent Rodenave? – aus der ersten Reihe:
»Aber Gavin Waylock! Was wird aus Gavin Way-
lock?«

»Ah, Waylock«, sagte Nile nachdenklich. »Er ist

gleichzeitig  ein  großer  Verbrecher  und  ein  großer
Held.  Wäre  es  deshalb  nicht  angebracht,  ihn  gleich-
zeitig zu bestrafen und zu belohnen?« Er wies auf die
Star Enterprise, die hinter ihm aufragte. »Hier steht ein
großes Raumschiff startbereit. Könnte es einen besse-
ren  Auftrag  erhalten,  als  neue  Welten  für  die
Menschheit  zu  erschließen?  Könnte  Gavin  Waylock
seine Schuld besser sühnen als durch Erkundungsrei-
sen an Bord der Star Enterprise? Sie wären Strafe und
Belohnung zugleich.«

Ein Mann trat aus der Luftschleuse und blieb neben

Jacob Nile auf der Plattform stehen. Die Menge
brüllte wütend auf und drängte nach vorn. Gavin
Waylock hob eine Hand, und die Massen schwiegen
atemlos.

»Ich habe gehört, welches Urteil ihr über mich ge-

fällt habt«, sagte Waylock. Er richtete sich auf. »Ich
begrüße eure Entscheidung und nehme den Auftrag
an. Ich werde den Raum erforschen und neue Welten
für die Menschheit suchen.«

Er hob grüßend die Hand, wandte sich ab und ver-

Document Outline