Cortazar, Julio Situacion del intelectual latinoamericano

��Te debo una carta, y unas p�ginas para el n�mero de la Revista que tratar� de la situaci�n del intelectual latinoamericano contempor�neo. Por lo que ver�s a rengl�n casi seguido, me resulta m�s sencillo unir ambas cosas; hablando contigo, aunque s�lo sea desde un papel por encima del mar, me parece que alcanzar� a decir mejor algunas cosas que se me almidonar�an si les diera el tono del ensayo, y t� ya sabes que el almid�n y yo no hacemos buenas camisas. Digamos entonces que una vez m�s estamos viajando en auto rumbo a Trinidad y que despu�s de habernos apoderado con gran astucia de los dos mejores asientos, con probable c�lera de Mario, Ernesto y Fernando api�ados en el fondo, reanudamos aquella conversaci�n que me vali� pasar tres maravillosos d�as en enero �ltimo, y que de alguna manera no se interrumpir� jam�s entre t� y yo.
��Prefiero este tono porque palabras como “intelectual” y “latinoamericano” me hacen levantar instintivamente la guardia, y si adem�s aparecen juntas me suenan en seguida a disertaci�n del tipo de las que terminan casi siempre encuadernadas (iba a decir enterradas) en pasta espa�ola. S�male a eso que llevo diecis�is a�os fuera de Latinoam�rica, y que me considero sobre todo como un cronopio que escribe cuentos y novelas sin otro fin que el perseguido ardorosamente por todos los cronopios, es decir su regocijo personal. Tengo que hacer un gran esfuerzo para comprender que a pesar de esas peculiaridades soy un intelectual latinoamericano; y me apresuro a decirte que si hasta hace pocos a�os esa clasificaci�n despertaba en m� el reflejo muscular consistente en elevar los hombros hasta tocarme las orejas creo que los hechos cotidianos de esta realidad que nos agobia (�realidad esta pesadilla irreal, esta danza de idiotas al borde del abismo?) obligan a suspender los juegos, y sobre todo los juegos de palabras. Acepto, entonces, considerarme un intelectual latinoamericano, pero mantengo una reserva: no es por serlo que dir� lo que quiero decirte aqu�. Si las circunstancias me sit�an en ese contexto y dentro de �l debo hablar, prefiero que se entienda claramente que lo hago como un ente moral, digamos lisa y llanamente como un hombre de buena fe, sin que mi nacionalidad y mi vocaci�n sean las razones determinantes de mis palabras. El que mis libros est�n presentes desde hace a�os en Latinoam�rica no invalida el hecho deliberado e irreversible de que me march� de la Argentina en 1951 y que sigo residiendo en un pa�s europeo que eleg� sin otro motivo que mi soberana voluntad de vivir y escribir en la forma que me parec�a m�s plena y satisfactoria. Hechos concretos me han movido en los �ltimos cinco a�os a reanudar un contacto personal con Latinoam�rica, y ese contacto se ha hecho por Cuba y desde Cuba; pero la importancia que tiene para m� ese contacto no se deriva de mi condici�n de intelectual latinoamericano; al contrario, me apresuro a decirte que nace de una perspectiva mucho m�s europea que latinoamericana, y m�s �tica que intelectual. Si lo que sigue ha de tener alg�n valor, debe nacer de una total franqueza, y empiezo por se�alarlo a los nacionalistas de escarapela y banderita que directa o indirectamente me han reprochado muchas veces mi “alejamiento” de mi patria o, en todo caso, mi negativa a reintegrarme f�sicamente a ella.
��En �ltima instancia, t� y yo sabemos de sobra que el problema del intelectual contempor�neo es uno solo, el de la paz fundada en la justicia social, y que las pertenencias nacionales de cada uno s�lo subdividen la cuesti�n sin quitarle su car�cter b�sico. Pero es aqu� donde un escritor alejado de su pa�s se sit�a forzosamente en una perspectiva diferente. Al margen de la circunstancia local, sin la inevitable dial�ctica del challenge and response cotidianos que representan los problemas pol�ticos, econ�micos o sociales del pa�s, y que exigen el compromiso inmediato de todo intelectual consciente, su sentimiento del proceso humano se vuelve por decirlo as� m�s planetario, opera por conjuntos y por s�ntesis, y si pierde la fuerza concentrada en un contexto inmediato, alcanza en cambio una lucidez a veces insoportable pero siempre esclarecedora. Es obvio que desde el punto de vista de la mera informaci�n mundial, da casi lo mismo estar en Buenos Aires que en Washington o en Roma, vivir en el propio pa�s o fuera de �l. Pero aqu� no se trata de informaci�n sino de visi�n. Como revolucionario cubano, sabes de sobra hasta qu� punto los imperativos locales, los problemas cotidianos de tu pa�s, forman por as� decirlo un primer c�rculo vital en el que debes obrar e incidir como escritor, y que ese primer c�rculo en el que se juega tu vida y tu destino personal a la par de la vida y el destino de tu pueblo, es a la vez contacto y barrera con el resto del mundo, contacto porque tu batalla es la de la humanidad, barrera porque en la batalla no es f�cil atender a otra cosa que a la l�nea de fuego.
��No se me escapa que hay escritores con plena responsabilidad de su misi�n nacional que bregan a la vez por algo que la rebasa y la universaliza; pero bastante m�s frecuente es el caso de los intelectuales que, sometidos a ese condicionamiento circunstancial, act�an por as� decirlo desde fuera hacia adentro, partiendo de ideales y principios universales para circunscribirlos a un pa�s, a un idioma, a una manera de ser. Desde luego no creo en los universalismos diluidos y te�ricos, en las “ciudadan�as del mundo” entendidas como un medio para evadir las responsabilidades inmediatas y concretas “Vietnam, Cuba, toda Latinoam�rica” en nombre de un universalismo m�s c�modo por menos peligroso; sin embargo, mi propia situaci�n personal me inclina a participar en lo que nos ocurre a todos, a escuchar las voces que entran por cualquier cuadrante de la rosa de los vientos. A veces me he preguntado qu� hubiera sido de mi obra de haberme quedado en la Argentina; s� que hubiera seguido escribiendo porque no sirvo para otra cosa, pero a juzgar por lo que llevaba hecho hasta el momento de marcharme de mi pa�s, me inclino a suponer que habr�a seguido la concurrida v�a del escapismo intelectual, que era la m�a hasta entonces y sigue siendo la de much�simos intelectuales argentinos de mi generaci�n y mis gustos. Si tuviera que enumerar las causas por las que me alegro de haber salido de mi pa�s (y quede bien claro que hablo por m� solamente, y de manera a t�tulo de parang�n) creo que la principal ser�a el haber seguido desde Europa, con una visi�n des-nacionalizada, la revoluci�n cubana. Para afirmarme en esta convicci�n me basta, de cuando en cuando, hablar con amigos argentinos que pasan por Par�s con la m�s triste ignorancia de lo que verdaderamente ocurre en Cuba; me basta hojear los peri�dicos que leen veinte millones de compatriotas; me basta y me sobra sentirme a cubierto de la influencia que ejerce la informaci�n norteamericana en mi pa�s y de la que no se salvan, incluso crey�ndolo sinceramente, infinidad de escritores y artistas argentinos de mi generaci�n que comulgan todos los d�as con las ruedas de molino subliminales de la United Press y las revistas “democr�ticas” que marchan al comp�s de Time o de Life.
��Aqu� ya puedo hablar en primera persona, puesto que de eso se trata en los testimonios que nos has pedido. Lo primero que dir� es una paradoja que puede tener su valor si se la mide a la luz de los p�rrafos anteriores en que he tratado de situarme y situarte mejor �No te parece en verdad parad�jico que un argentino casi enteramente volcado hacia Europa en su juventud, al punto de quemar las naves y venirse a Francia, sin una idea precisa de su destino, haya descubierto aqu�, despu�s de una d�cada, su verdadera condici�n de latinoamericano? Pero esta paradoja abre una cuesti�n m�s honda: la de si no era necesario situarse en la perspectiva m�s universal del viejo mundo, desde donde todo parece poder abarcarse con una especie de ubicuidad mental, para ir descubriendo poco a poco las verdaderas ra�ces de lo latinoamericano sin perder por eso la visi�n global de la historia y del hombre. La edad, la madurez, influyen desde luego, pero no bastan para explicar ese proceso de reconciliaci�n y recuperaci�n de valores originales; insisto en creer (y en hablar por m� mismo y s�lo por m� mismo) que, si me hubiera quedado en la Argentina, mi madurez de escritor se hubiera traducido de otra manera, probablemente m�s perfecta y satisfactoria para los historiadores de la literatura, pero ciertamente menos incitadora, provocadora y en �ltima instancia fraternal para aquellos que leen mis libros por razones vitales y no con vistas a la ficha bibliogr�fica o la clasificaci�n est�tica. Aqu� quiero agregar que de ninguna manera me creo un ejemplo de esa “vuelta a los or�genes” -tel�ricos, nacionales, lo que quieras- que ilustra precisamente una importante corriente de la literatura latinoamericana, digamos Los pasos perdidos y, m�s circunscritamente, Do�a B�rbara. El telurismo como lo entiende entre ustedes un Samuel Feij�o, por ejemplo, me es profundamente ajeno por estrecho, parroquial y hasta dir�a aldeano; puedo comprenderlo y admirarlo en quienes no alcanzan, por razones m�ltiples, una visi�n totalizadora de la cultura y de la historia, y concentran todo su talento en una labor “de zona“, pero me parece un pre�mbulo a los peores avances del nacionalismo negativo cuando se convierte en el credo de escritores que, casi siempre por falencias culturales, se obstinan en exaltar los valores del terru�o contra los valores a secas, el pa�s contra el mundo, la raza (porque en eso se acaba) contra las dem�s razas. �Podr�as t� imaginarte a un hombre de la latitud de un Alejo Carpentier convirtiendo la tesis de su novela citada en una inflexible bandera de combate? Desde luego que no, pero los hay que lo hacen, as� como hay circunstancias de la vida de los pueblos en que ese sentimiento del retorno, ese arquetipo casi junguiano del hijo pr�digo, de Odiseo al final de periplo, puede derivar a una exaltaci�n tal de lo propio que, por contragolpe l�gico, la v�a del desprecio m�s insensato se abra hacia todo lo dem�s. Y entonces ya sabemos lo que pasa, lo que pas� hasta 1945, lo que puede volver a pasar.
��Quedamos, entonces, para volver a m� que soy desganadamente el tema de estas p�ginas, que la paradoja de redescubrir a distancia lo latinoamericano entra�a un proceso de orden muy diferente a una arrepentida y sentimental vuelta al pago. No solamente no he vuelto al pago sino que Francia, que es mi casa, me sigue pareciendo el lugar de elecci�n para un temperamento como el m�o, para mis gustos y, espero, para lo que pienso todav�a escribir antes de dedicarme a la vejez, tarea complicada y absorbente como es sabido. Cuando digo que aqu� me fue dado descubrir mi condici�n de latinoamericano, indico tan s�lo una de las consecuencias de una evoluci�n m�s compleja y abierta. �sta no es una autobiograf�a, y por eso resumir� esa evoluci�n en el mero apunte de sus etapas. De la Argentina se alej� un escritor para quien la realidad, como lo imaginaba Mallarm�, deb�a culminar en un libro; en Par�s naci� un hombre para quien los libros deber�n culminar en la realidad. Ese proceso comport� muchas batallas, derrotas, traiciones y logros parciales. Empec� por tener conciencia de mi pr�jimo, en un plano sentimental y por decirlo as� antropol�gico; un d�a despert� en Francia a la evidencia abominable de la guerra de Argelia, yo que de muchacho hab�a seguido la guerra de Espa�a y m�s tarde la guerra mundial como una cuesti�n en la que lo fundamental eran principios e ideas en lucha. En 1957 empec� a tomar conciencia de lo que pasaba en Cuba (antes hab�a noticias period�sticas de cuando en cuando, vaga noci�n de una dictadura sangrienta como tantas otras, ninguna participaci�n afectiva a pesar de la adhesi�n en el plano de los principios). El triunfo de la revoluci�n cubana, los primeros a�os del gobierno, no fueron ya una mera satisfacci�n hist�rica o pol�tica; de pronto sent� otra cosa, una encarnaci�n de la causa del hombre como por fin hab�a llegado a concebirla y desearla. Comprend� que el socialismo, que hasta entonces me hab�a parecido una corriente hist�rica aceptable e incluso necesaria, era la �nica corriente de los tiempos modernos que se basaba en el hecho humano esencial, en el ethos tan elemental como ignorado por las sociedades en que me tocaba vivir, en el simple, inconcebiblemente dif�cil y simple principio de que la humanidad empezar� verdaderamente a merecer su nombre el d�a en que haya cesado la explotaci�n del hombre por el hombre. M�s all� no era capaz de ir, porque, como te lo he dicho y probado tantas veces, lo ignoro todo de la filosof�a pol�tica, y no llegu� a sentirme un escritor de izquierda a consecuencia de un proceso intelectual sino por el mismo mecanismo que me hace escribir como escribo o vivir como vivo, un estado en el que la intuici�n, la participaci�n al modo m�gico en el ritmo de los hombres y las cosas, decide mi camino sin dar ni pedir explicaciones. Con una simplificaci�n demasiado maniquea puedo decir que as� como tropiezo todos los d�as con hombres que conocen a fondo la filosof�a marxista y act�an sin embargo con una conciencia reaccionaria en el plano personal, a m� me sucede estar empapado por el peso de toda una vida en la filosof�a burguesa, y sin embargo me interno cada vez m�s por las v�as del socialismo. Y no es f�cil, y �sa es precisamente mi situaci�n actual por la que se pregunta en esta encuesta. Un texto m�o que publicaste hace poco en la revista “Casilla del camale�n” puede mostrar una parte de ese conflicto permanente de un poeta con el mundo, de un escritor con su trabajo.
��Pero para hablar de mi situaci�n como escritor que ha decidido asumir una tarea que considera indispensable en el mundo que lo rodea, tengo que completar la s�ntesis de ese camino que lleg� a su fin con mi nueva conciencia de la revoluci�n cubana. Cuando fui invitado por primera vez a visitar tu pa�s, acababa de leer Cuba, isla prof�tica, de Waldo Frank, que reson� extra�amente en m�, despert�ndome a una nostalgia, a un sentimiento de carencia, a un no estar verdaderamente en el mundo de mi tiempo aunque en esos a�os mi mundo parisiense fuera tan pleno y exaltante como lo hab�a deseado siempre y lo hab�a conseguido despu�s de m�s de una d�cada de vida en Francia. El contacto personal con las realizaciones de la revoluci�n, la amistad y el di�logo con escritores y artistas, lo positivo y lo negativo que vi y compart� en ese primer viaje actuaron doblemente en m�; por un lado tocaba otra vez la realidad latinoamericana de la que tan alejado me hab�a sentido en el terreno personal, y por otro lado asist�a cotidianamente a la dura y a veces desesperada tarea de edificar el socialismo en un pa�s tan poco preparado en muchos aspectos y tan abierto a los riesgos m�s inminentes. Pero entonces sent� que esa doble experiencia no era doble en el fondo, y ese brusco descubrimiento me deslumbr�. Sin razonarlo, sin an�lisis previo, viv� de pronto el sentimiento maravilloso de que mi camino ideol�gico coincidiera con mi retorno latinoamericano; de que esa revoluci�n, la primera revoluci�n socialista que me era dado seguir de cerca, fuera una revoluci�n latinoamericana. Guardo la esperanza de que en mi segunda visita a Cuba, tres a�os m�s tarde, te haya mostrado que ese deslumbramiento y esa alegr�a no se quedaron en mero goce personal. Ahora me sent�a situado en un punto donde converg�an y se conciliaban mi convicci�n en un futuro socialista de la humanidad y mi regreso individual y sentimental a una Latinoam�rica de la que me hab�a marchado sin mirar hacia atr�s muchos a�os antes.
��Cuando regres� a Francia luego de esos dos viajes, comprend� mejor dos cosas. Por una parte, mi hasta entonces vago compromiso personal e intelectual con la lucha por el socialismo entrar�a, como ha entrado, en un terreno de definiciones concretas, de colaboraci�n personal all� donde pudiera ser �til. Por otra parte, mi trabajo de escritor continuar�a el rumbo que le marca mi manera de ser, y aunque en alg�n momento pudiera reflejar ese compromiso (como alg�n cuento que conoces y que ocurre en tu tierra) lo har�a por las mismas razones de libertad est�tica que ahora me est�n llevando a escribir una novela que ocurre pr�cticamente fuera del tiempo y del espacio hist�rico. A riesgo de decepcionar a los catequistas y a los propugnadores del arte al servicio de las masas, sigo siendo ese cronopio que, como lo dec�a al comienzo, escribe para su regocijo o su sufrimiento personal, sin la menor concesi�n, sin obligaciones “latinoamericanas” o “socialistas” entendidas como a prioris pragm�ticos. Y es aqu� donde lo que trat� de explicar al principio encuentra, creo, su justificaci�n m�s profunda. S� de sobra que vivir en Europa y escribir “argentino” escandaliza a los que exigen una especie de asistencia obligatoria a clase por parte del escritor. Una vez que para mi considerable estupefacci�n un jurado insensato me otorg� un premio en Buenos Aires, supe que alguna c�lebre novelista de esos pagos hab�a dicho con patri�tica indignaci�n que los premios argentinos deber�an darse solamente a los residentes en el pa�s. Esta an�cdota sintetiza en su considerable estupidez una actitud que alcanza a expresarse de muchas maneras pero que tiende siempre al mismo fin; incluso en Cuba, donde poco podr�a importar si habito en Francia o en Islandia, no han faltado los que se inquietan amistosamente por ese supuesto exilio. Como la falsa modestia no es mi fuerte, me asombra que a veces no se advierta hasta qu� punto el eco que han podido despertar mis libros en Latinoam�rica se deriva de que proponen una literatura cuya ra�z nacional y regional est� como potenciada por una experiencia m�s abierta y m�s compleja, y en la que cada evocaci�n o recreaci�n de lo originalmente m�o alcanza su extrema tensi�n gracias a esa apertura sobre y desde un mundo que lo rebasa y en �ltimo extremo lo elige y lo perfecciona. Lo que entre ustedes ha hecho un Lezama Lima, es decir, asimilar y cubanizar por v�a exclusivamente libresca y de s�ntesis m�gico-po�tica los elementos m�s heterog�neos de una cultura que abarca desde Parm�nides hasta Serge Diaghilev, me ocurre a m� hacerlo a trav�s de experiencias tangibles, de contactos directos con una realidad que no tiene nada que ver con la informaci�n o la erudici�n pero que es su equivalente vital, la sangre misma de Europa. Y si de Lezama puede afirmarse, como acaba de hacerlo Vargas Llosa en un bello ensayo aparecido en la revista Amaru, que su cubanidad se afirma soberana por esa asimilaci�n de lo extranjero a los jugos y a la voz de su tierra, yo siento que tambi�n la argentinidad de mi obra ha ganado en vez de perder por esa �smosis espiritual en la que el escritor no renuncia a nada, no traiciona nada sino que sit�a su visi�n en un plano desde donde sus valores originales se insertan en una trama infinitamente m�s amplia y m�s rica y por eso mismo -como de sobra lo s� yo aunque otros lo nieguen- ganan a su vez en amplitud y riqueza, se recobran en lo que pueden tener de m�s hondo y de m�s valedero.
��Por todo esto, comprender�s que mi “situaci�n” no solamente no me preocupa en el plano personal sino que estoy dispuesto a seguir siendo un escritor latinoamericano en Francia. A salvo por el momento de toda coacci�n, de la censura o la autocensura que traban la expresi�n de los que viven en medios pol�ticamente hostiles o condicionados por circunstancias de urgencia, mi problema sigue siendo, como debiste sentirlo al leer Rayuela, un problema metaf�sico, un desgarramiento continuo entre el monstruoso error de ser lo que somos como individuos y como pueblos en este siglo, y la entrevisi�n de un futuro en el que la sociedad humana culminar�a por fin en ese arquetipo del que el socialismo da una visi�n pr�ctica y la poes�a una visi�n espiritual. Desde el momento en que tom� conciencia del hecho humano esencial, esa b�squeda representa mi compromiso y mi deber. Pero ya no creo, como pude c�modamente creerlo en otro tiempo, que la literatura de mera creaci�n imaginativa baste para sentir que me he cumplido como escritor, puesto que mi noci�n de esa literatura ha cambiado y contiene en s� el conflicto entre la realizaci�n individual como la entend�a el humanismo, y la realizaci�n colectiva como la entiende el socialismo, conflicto que alcanza su expresi�n quiz� m�s desgarradora en el Marat-Sade de Peter Weiss. Jam�s escribir� expresamente para nadie, minor�as o mayor�as, y la repercusi�n que tengan mis libros ser� siempre un fen�meno accesorio y ajeno a mi tarea; y sin embargo hoy s� que escribo para, que hay una intencionalidad que apunta a esa esperanza de un lector en el que reside ya la semilla del hombre futuro. No puedo ser indiferente al hecho de que mis libros hayan encontrado en los j�venes latinoamericanos un eco vital, una confirmaci�n de latencias, de vislumbres, de aperturas hacia el misterio y la extra�eza y la gran hermosura de la vida. S� de escritores que me superan en muchos terrenos y cuyos libros, sin embargo, no entablan con los hombres de nuestras tierras el combate fraternal que libran los m�os. La raz�n es simple, porque si alguna vez se pudo ser un gran escritor sin sentirse part�cipe del destino hist�rico inmediato del hombre, en este momento no se puede escribir sin esa participaci�n que es responsabilidad y obligaci�n, y s�lo las obras que la trasunten, aunque sean de pura imaginaci�n, aunque inventen la infinita gama l�dica de que es capaz el poeta y el novelista, aunque jam�s apunten directamente a esa participaci�n, s�lo ellas contendr�n de alguna indecible manera ese temblor, esa presencia, esa atm�sfera que las hace reconocibles y entra�ables, que despierta en el lector un sentimiento de contacto y cercan�a.
��Si esto no es a�n suficientemente claro, d�jame completarlo con un ejemplo. Hace veinte a�os ve�a yo en un Paul Val�ry el m�s alto exponente de la literatura occidental. Hoy contin�o admirando al gran poeta y ensayista, pero ya no representa para m� ese ideal. No puede representarlo quien, a lo largo de toda una vida consagrada a la meditaci�n y a la creaci�n, ignor� soberanamente (y no s�lo en sus escritos) los dramas de la condici�n humana que en esos mismos a�os se abr�an paso en la obra ep�nima de un Andr� Malraux y, desgarrada y contradictoriamente pero de una manera admirable precisamente por ese desgarramiento y esas contradicciones, en un Andr� Gide. Insisto en que a ning�n escritor le exijo que se haga tribuno de la lucha que en tantos frentes se est� librando contra el imperialismo en todas sus formas, pero s� que sea testigo de su tiempo como lo quer�an Mart�nez Estrada y Camus, y que su obra o su vida (�pero c�mo separarlas?) den ese testimonio en la forma que les sea propia. Ya no es posible respetar como se respet� en otros tiempos al escritor que se refugiaba en una libertad mal entendida para dar la espalda a su propio signo humano, a su pobre y maravillosa condici�n de hombre entre hombres, de privilegiado entre despose�dos y martirizados.
��Para m�, Roberto, y con esto terminar�, nada de eso es f�cil. El lento, absorbente, infinito y ego�sta comercio con la belleza y la cultura, la vida en un continente donde unas pocas horas me ponen frente a los frescos de Giotto o los Vel�zquez del Prado, en la curva del Rialto del Gran Canal o en esas salas londinenses donde se dir�a que las pinturas de Turner vuelven a inventar la luz, la tentaci�n cotidiana de volver como en otros tiempos a una entrega total y fervorosa a los problemas est�ticos e intelectuales, a la filosof�a abstracta, a los altos juegos del pensamiento y de la imaginaci�n, a la creaci�n sin otro fin que el placer de la inteligencia y de la sensibilidad, libran en m� una interminable batalla con el sentimiento de que nada de todo eso se justifica �ticamente si al mismo tiempo no se est� abierto a los problemas vitales de los pueblos, si no se asume decididamente la condici�n de intelectual del tercer mundo en la medida en que todo intelectual, hoy en d�a, pertenece potencial o efectivamente al tercer mundo puesto que su sola vocaci�n es un peligro, una amenaza, un esc�ndalo para los que apoyan lenta pero seguramente el dedo en el gatillo de la bomba. Ayer, en Le Monde, un cable de la UPI transcrib�a declaraciones de Robert McNamara. Textualmente, el secretario norteamericano de la defensa (�de qu� defensa?) dice esto: “Estimamos que la explosi�n de un n�mero relativamente peque�o de ojivas nucleares en cincuenta centros urbanos de China destruir�a la mitad de la poblaci�n urbana (m�s de cincuenta millones de personas) y m�s de la mitad de la poblaci�n industrial. Adem�s, el ataque exterminar�a a un gran n�mero de personas que ocupan puestos clave en el gobierno, en la esfera t�cnica y en la direcci�n de las f�bricas, as� como una gran proporci�n de obreros especializados.” Cito ese p�rrafo porque pienso que, despu�s de leerlo, un escritor digno de tal nombre no puede volver a sus libros como si no hubiera pasado nada, no puede seguir escribiendo con el confortable sentimiento de que su misi�n se cumple en el mero ejercicio de una vocaci�n de novelista, de poeta o de dramaturgo. Cuando leo un p�rrafo semejante, s� cu�l de los dos elementos de mi naturaleza ha ganado la batalla. Incapaz de acci�n pol�tica, no renuncio a mi solitaria vocaci�n de cultura, a mi empecinada b�squeda ontol�gica, a los juegos de la imaginaci�n en sus planos m�s vertiginosos; pero todo eso no gira ya en s� mismo y por s� mismo, no tiene ya nada que ver con el c�modo humanismo de los mandarines de occidente. En lo m�s gratuito que pueda yo escribir asomar� siempre una voluntad de contacto con el presente hist�rico del hombre, una participaci�n en su larga marcha hacia lo mejor de s� mismo como colectividad y humanidad. Estoy convencido de que s�lo la obra de aquellos intelectuales que respondan a esa pulsi�n y a esa rebeld�a se encarnar� en las conciencias de los pueblos y justificar� con su acci�n presente y futura este oficio de escribir para el que hemos nacido.