Cubuyata

Daniel Cloutier

Prolog

Der ältere Mann stellte seinen Kragen hoch und blickte in die
Dunkelheit. Der Wind presste nasse, braune Blätter an seinen Man-
tel, den er mit beiden Händen geschlossen hielt. Er ging einige Sch-
ritte und entfernte sich damit von der belebten Hauptstraße mit
ihren tausend Augenpaaren, die ihn seinem Gefühl nach alle wis-
send ansahen. Ein Bambusgerüst stieg zur Linken empor, entlang
der unzureichend verklinkerten Stahlbetonwand eines zehnstöcki-
gen Hauses. Heruntergefallene Blätter und Pfützen überzogen den
Boden. Über seinem Kopf schlängelte sich ein chaotisches Gewirr
aus Wäscheleinen und Stromkabeln. Lediglich die Beleuchtung im
Inneren der Gebäude, die aus den Fenstern schienen, spendete ihm
Licht für die Gasse vor ihm. Oft war er hier in jungen Jahren um-
hergezogen, gemeinsam mit seinen Männern. Wenn er den Weg
heute betrat, senkten sich Wehmut und verklärte Nostalgie wie Ho-
nig über seine Gedanken.
Der Mann beschleunigte seinen Gang und ließ den Hinterausgang
eines Lokals hinter sich. Ein Küchengehilfe, der sich gerade in einer
Zigarettenpause befand, sah ihm nach und zog sich ohne weiteren
Blick zurück in die Küche. Der nasse Boden erstickte die Glut seines
Zigarettenstummels.
Der ältere Mann nahm eine Abzweigung in eine Gasse zwischen
zwei Industriehallen. Kein Licht leuchtete seinen Weg aus, lediglich
der von der größeren Gasse in seinem Rücken einfallende Schein
bot seinen Augen Orientierung. Sein Schatten zeichnete entlang des
schwarzbraun gefleckten Wegs eine grotesk verzerrte Linie.

Hinter der Lagerhalle stand eine Reihe ärmlicher, drei- bis fünf-
stöckiger Häuser. Der Mann trat durch ein unverschlossenes Tor im
Zaun aus verwittertem Holz und begab sich in den Innenhof, vorbei
an umgestoßenen Mülltonnen und ihn beobachtenden Katzen. Auf
dem Boden lag ein ePaper der gestrigen Cubuyata Times - Datum
2558-12-10 - das der feuchte Boden schwer beschädigt hatte und
einen bizarr blinkenden Sportteil anzeigte.
Grün-gelbe Leitern und Querverbindungen aus Bambus führten
ringsum zu den einzelnen Wohnungen. Er achtete bei jedem Schritt
darauf wohin er trat. Abgesehen vom Schein des Mondes brannte
hier lediglich im vorletzten Stock ein einzelnes Licht, dem sich der
Mann über das klapprige Treppenhaus näherte. Nassmodriger, er-
diger Geruch breitete sich in seiner Nase aus.
Kurz bevor er oben ankam, stieß die Tür neben dem erhellten Fen-
ster auf. Er schreckte zurück und verharrte kurz. Hoffentlich ist es
das wert, dachte er und stieg dann die letzte Leiter hinauf. Er trat in
den wärmenden Einzugsbereich der Tür und blickte ins Innere.
"Sie sind spät."
Das Innere der Wohnung passte nicht so recht zur Fassade und der
ärmlichen Lage. Handgeknüpfte Teppiche bedeckten den mit Gran-
it ausgekleideten Boden. Dunkle Holzmöbel, allen voran ein breiter
Schreibtisch und ein langes Bücherregal entlang der Wand, ver-
liehen dem Raum eine deplatzierte Werthaftigkeit inmitten dieses
schäbigen Viertels. Ein ausladender, roter Ohrensessel stand einem
Kamin zugewandt, aus dessen Richtung der begrüßende Tadel kam.
Der Mann hängte seinen Mantel an die verschnörkelte Garderobe
und ging geradeaus auf das große Fenster zu. Es roch nach SoyCaf
und süsslichem Parfüm.
"Im Gegensatz zu ihnen habe ich eine feste Anstellung."
Der junge Mann im Sessel lachte und drehte den Sessel in Richtung
seines Gastes. Dieser blickte hinaus auf eine zerklüftete Landschaft

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aus verschiedenartigen Dächern mit Wassertanks, Kommunika-
tionsschüsseln, Antennen, Schornsteinen und Wäscheleinen. Das
Knacken des Kamins sorgte für ein wohliges Gefühl in der Ma-
gengegend des älteren Mannes.
Der junge Mann stand auf und stellte sich neben ihn. Er trug einen
hellblauen Kimono, der sein hageres Äußeres unterstrich.
"Sehen sie nur. Und hören sie. Diese trügerische Ruhe währt nicht
mehr lange. Bald beherrschen sie jeden Winkel dieser Stadt." Der
ältere Mann schnaubte hörbar. Unten auf der Strasse durchwühlte
ein Bettler die vor den Häusern stehenden Mülltonnen.
"Was dann noch von ihr übrig ist. Ihre Motive für die Unter-
stützung meiner Pläne sind höchst undurchsichtig."
"Sagen wir einfach, es gibt noch mehr als bürgerliche Freiheit.
Freiheit auf Eigentum beispielsweise. Reichlich Eigentum."
Ihre Blicke kreuzten sich für einen Augenblick. Die Augen des
Jüngeren offenbarten für einen Wimpernschlag brennende Gier.
"Ich bin mir nicht sicher ob ihre Leute diese Einstellung teilen,
mein Freund", sagte der ältere Mann in einem Tonfall, der dem
jüngeren klar machen sollte, dass er nicht sein Freund war.
"Selbst ihr Zweifel trägt die Antwort in sich. Es sind meine Leute.
Sie folgen mir an jeden Ort, bis in den Tod."
Ein kurzer Weg, dachte der Ältere.

Kapitel 1

Christophers Kopf dröhnte. Die letzten beiden Stunden im Region-
altransport vom Raumhafen Cubuyata zur City hatten ihn mehr an-
gestrengt als die gleiche Zeitspanne im Raumtransporter zuvor. Am
Raumhafenbahnhof hatte der Sprecher durchgesagt, dass aufgrund
der anhaltenden Bombendrohungen auf die Magnetschwebebahn
schon seit Wochen lediglich drei von zehn Routen parallel in die

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Hauptstadt fuhren. Christophers Beobachtungen der letzten beiden
Stunden nach brachte dies die Kabinen schier zum Bersten. Die
genauen Hintergründe zu den Bombendrohungen kannte er nicht.
Erdbewohner kannten Cubuyata als ehemals großchinesischen Ex-
portplaneten mit gewaltigen Mengen seltener Erden. Christopher
war beim Gang durch den Bahnhof überrascht gewesen, dass er
zwei Drittel der Bahnreisenden als Japaner identifiziert hatte, was
sich auch in dem Abteil, in dem er sich jetzt befand, widerspiegelte.
Er hatte mit deutlich mehr chinesischstämmigen Menschen gerech-
net,

verfügte

aber

über

keine

Informationen

zu

Einwanderungsreports.
Sein Magen knurrte vorwurfsvoll. Die minimale Verpflegung auf
dem Nonstop-Flug von der Erde ließ seinen Magen bereits seit
Stunden auf Essen warten, doch der latente Schweißgeruch des
dicken Mannes in einer Fließjacke neben ihm verschonte ihn vor
einem übermäßigen Hungergefühl. Auch Christopher schwitzte in
seinem braunen Sommerpulli, eine dünne Windjacke hing über
seiner Schulter. Seine Kollegen hatten ihn im Vorfeld versichert,
dass er um jedes Stück Stoff froh sein werde, Cubuyata sei das San
Francisco der Milchstraße. Mark Twain hatte einmal gesagt, er
habe dort im Sommer seinen kältesten Winter erlebt. Davon spürte
er in den vollklimatisierten Zügen bislang nichts, doch durch die
Glaswände sah er die dünn besiedelte Umgebung von Schnee
bedeckt.
Zwischen seinen Beinen stand auf dem schweren Reisekoffer sein
alter, schwarzer Rucksack, in dem er seine elektronischen Helfer
und Schreibwerkzeuge mit sich führte. Christopher hatte zwischen
all den genervten Müttern, gestressten Pendlern und lauten Schul-
kindern kaum genügend Platz, sein PersonalDevice in aus-
reichender Entfernung zu seinen Augen zu halten, um die re-
ißerischen Schlagzeilen der lokalen Regenbogenpresse entziffern zu
können.

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"Linksradikale

beleidigen

Propheten!",

"Er

errettet

uns!",

"Bombendrohung vor erster Messe!" schrien die Titel Christopher
entgegen. Eine journalistische Hochburg, ging es ihm durch den
Kopf. Was um alles in der Welt soll ich hier bloß? So eine Zeitung
musste er sich auch noch besorgen. Meist boten sie ein gutes Bild
davon, was in den Köpfen vieler Bewohner vorging. Besonders ein
Klatschblatt Namens Cubuyata News schien hier weit verbreitet zu
sein. Er selbst hatte auf dem Flug zwei lokale Qualitätszeitungen
des heutigen Tages, dem 5. März 2559 gelesen: Die Cubuyata Times
und die New Rothul Telegraph. Bei der Lektüre hatte er den
Eindruck gewonnen, dass beide eher regierungsnah waren, letztere
zusätzlich religiös gefärbt, was ihn bei der ihm bekannten hiesigen
Verschmelzung von politischer Führung und Religion nicht ver-
wunderte. Auf Cubuyata existierte keine strikte Trennung zwischen
Religion und Politik, ein auf der Erde für ein entwickeltes Land un-
glaublicher Zustand.
Die Zeitungen informierten ihn trotz der tendenziösen Ausrichtung
über die aktuelle Situation auf dem Planeten. Die Institution der
Kirche wurde demnach aufgrund materialistischer Verwirrung der
jungen Bevölkerung von einer Handvoll Terroristen bedroht. Das
schlug sich des Telegraphs nach auf Wirtschaft, Löhne der
arbeitenden Bevölkerung, Kleinstkriminalität und dadurch not-
wendige Überwachungsmassnahmen durch. Christopher wunderte
sich, dass die Terroristen nicht auch noch für das schlechte Wetter
verantwortlich zu sein schienen.
Der Gestank von gebratenem Soja und Zwiebeln riss ihn aus seinen
Gedanken. Die untergehende Sonne blendete ihn in einer engen
Kurve, die die Bahn mit Schwung passierte. Christopher sah sein
abgespanntes Spiegelbild im abgedunkelten Fenster. Seine hell-
braunen, kurzen Haare standen zerzaust über seinem jungenhaften,
unrasierten Gesicht. Ein Leser seiner Artikel hätte ihn anhand des
offiziellen Autorenbilds nicht erkannt.

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Er öffnete seinen Nachrichteneingang, las erneut die Mitteilung
seines Chefs und ärgerte sich wie beim erstmaligen Lesen. Robert
hatte ihn von einer spannenden Story über gigantische Umwelt-
sünden der ehemaligen großchinesischen Regierung abgezogen,
damit er sich auf einem erst kürzlich terraformten Planeten mit der
Wiederkehr eines angeblichen Propheten einer jungen, zugegeben-
ermaßen äußerst erfolgreichen Glaubensgemeinschaft befassen
sollte. Sein Historikerherz blutete. Christophers ursprünglicher
Plan hatte vorgesehen, noch weitere Artikel über die großchinesis-
che Zeit zu schreiben und anschließend ein Buch zu verfassen. Be-
flügelt durch das beeindruckende Echo auf seinen dritten Artikel
vor knapp anderthalb Jahren hatte er erstmalig die Motivation für
ein so langfristiges Projekt bei sich wecken können. Die Kritiker
hatten ihn im vergangenen Jahr mit Lob und Preisen überhäuft.
Die Gedanken an Interviews und Auftritte in hochklassigen Diskus-
sionsstreams brachten ihn noch heute zum Lächeln. Doch nun
musste er eine unfreiwillige Pause von mindestens ein bis zwei
Monaten für diese lächerliche Prophetenstory einplanen.
Sie fuhren an einer der reich verzierten Kathedralen vorbei, die sich
überall in der Stadt und gehäuft im reichen Zentrum verteilten. Mit
ihren weißen, schlanken und schneebedeckten Türmen erinnerten
sie in ihrer gotischen Bauweise an uralte Zeichnungen aus Ar-
chitekturbüchern, die Christopher gelegentlich zum Zeitvertreib
las. Jedoch mit dem gewichtigen Unterschied, dass einige der
Erbauer der kirchlichen Bauten hier auf Cubuyata noch lebten. Er
kannte die Religionsgeschichte auf der Erde, einem nicht erst nach
der großchinesischen Revolution bis auf wenige Ausnahmen
weitestgehend vom Gottglauben befreiten Planeten. Damals hatten
die weit verbreiteten Religionen über Zeitalter hinweg eine ge-
waltige Macht über die Erdbewohner, ihr Denken und ihre Kultur,
bis schließlich und unumstößlich das langsame Siechtum des
Glaubens an höhere Mächte begann und in seiner vollständigen Au-
flösung endete. Mehr als zweihundert Jahre lag das nun zurück.
Heute existierten auf der Erde nur noch versprengte Zellen

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christlicher Fundamentalisten und kleine muslimisch-azraqitische
Inseln des Glaubens im Osten und dem aufstrebenden afrikanis-
chen Kontinent.
Der Untergang der Religion betraf dabei nicht nur die abrahamit-
ischen Religionen, sondern sämtliche Spielarten göttlicher Wesen.
Frühere, auch in religiöser Form entwickelte Traditionen wie der
Buddhismus hatten sich auf ihre Wurzeln als Weisheitslehre
zurückbesonnen. Die große Masse der Bevölkerung hatte Religion
durch Wissenschaft oder weltliche Ersatzreligionen ersetzt. Doch
nicht so auf Cubuyata. Auf diesem ressourcenreichen Planeten, ent-
deckt während der Hochzeit des großchinesischen Reichs vor zwei-
hundert Jahren, stand eine junge Kirchengemeinde auf dem Zenith
ihrer Bedeutung und Macht. Mit Gotteshäusern, nach alter Weise
gebaut, tatsächlich aber erst in den letzten achtzig bis neunzig
Jahren entstanden. Soviel hatte Christopher bereits im Vorfeld
recherchiert. Die vielen japanischen Menschen um ihn herum
mussten erst später auf den Planeten gekommen sein.
Der Zug überquerte eine lange Brücke, die einen Bogen weg vom
reichen Zentrum vollzog und Christopher einen beeindruckenden
Ausblick über die Armensiedlungen von Cubuyata bot. Am Hori-
zont wuchsen die gewaltigen Hochhäuser des reichen Zentrums in
Richtung der tiefstehenden Sonne. Ein verstörender Kontrast, auf
so vielen Welten vorhanden und auf erfolgreichen Planeten immer
stark ausgeprägt. Wie damals in Afrika, zu Beginn des sechsun-
dzwanzigsten Jahrhunderts , als die reichen Hutu die weiße
Minderheit in Wellblechslums am Leben hielt, während die Eliten
die Reichtümer der kilometergroßen Solarfelder mit vollen Händen
ausgaben.
Christopher wandte sich erneut der Nachricht seines Chefs zu und
studierte die Details. Er hatte nur wenig Gelegenheit zur Recherche
abseits der Zeitungslektüre gehabt. Zwischen der Mitteilung und
seinem Flug auf Cubuyata lagen nur sechs Stunden, die er
hauptsächlich in das Packen seines Koffers investiert hatte.

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Religionsgeschichte, Hintergrundinformationen über Land, Leute
und Politik, Besiedlungsgeschichte, all das musste er sich hier
direkt vor Ort aneignen. Kollegen in einer lokalen Außenstelle
seines Arbeitgebers, der Metropolitan Times, die je nach Quartal
zweit- bis drittgrößte Zeitung der alten Erde, sollten ihn dabei un-
terstützen. Sein Chef versprach sich von der Propheten-Story offen-
bar viel, sonst hätte er ihn nicht so unmissverständlich und kurz-
fristig abgezogen.
"Das haben wir alles Leuten wie euch zu verdanken", rief der Mann
in der Fließjacke. Christopher blickte von seinem PD auf und fühlte
sich angesprochen. Tatsächlich richtete sich der Ärger gegen eine
junge Frau in einem grünen T-Shirt, die sich gerade an ihnen
vorbeidrückte. Sie drehte sich um und warf nach kurzer Musterung
dem Mann einen abschätzigen Blick zu. Sie war einen Kopf kleiner
als Christopher und hatte leuchtendrote Haare.
"Du solltest besser Zeitungen mit mehr Text als Bildern lesen, dann
wärest du mir dankbar", sagte sie in einem Ton, der Christopher
zurückweichen lies. Er registrierte das unter den Arm des Manns
geklemmte, billige EPaper. Es zeigte eines jener Boulevardblätter,
die auch auf der Erde vorgeblich niemand las, aber ungebrochen
hohe Auflagen vorwiesen. Der Mann runzelte die Stirn und sah für
einen kurzen Moment noch etwas älter aus als zuvor. Erst jetzt
fielen Christopher die weißen, leicht fettigen Haare auf, die unter
seiner schwarzen Mütze hervorlugten und ihn sein Alter auf um die
sechzig schätzen ließ. Die Augen zu Schlitzen verengt, zeigte er auf
sie mit seinem dicken Zeigefinger.
"Ich hatte noch nie Probleme mit den guayun. Ihr jungen Leute
solltet besser das Buch von Rothul lesen, anstatt euch nutzlos
aufzulehnen."
"Wegen Schafen wie dir muss ich heute auf die Straße." Sie streckte
ihm ihre rechte Hand mit abgespreizten kleinen Finger und Mit-
telfinger entgegen, drehte sich um und drückte sich vorbei an den

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Mitreisenden durch den Gang. Der Mann ließ sie nicht aus den Au-
gen und murmelte etwas Unverständliches vor sich hin. Einige Mit-
fahrer lachten, ein junger Mann rief "Bravo". Christopher folgte ihr.
Informationen aus erster Hand waren unbezahlbar.
"Entschuldigung", rief er ihr zu. Sie hörte ihn nicht, oder wollte ihn
nicht hören. "Entschuldigung, hätten sie kurz Zeit für mich?"
Sie hielt zwischen zwei jungen Männern mit Kopfhörern, die wie
Studenten aussahen.
"Was wollen Sie? Sind sie Kontrolleur? Ich habe keine Karte, das
Geld ist woanders besser investiert." Zorn und Resignation beg-
leiteten ihre Stimme. Er lächelte sie an, in der Hoffnung, sie zu
besänftigen.
"Nein, ich bin kein Kontrolleur. Ich bin Journalist." Sie behielt
ihren ablehnenden Blick bei. Er fuhr fort: "Was meinen Sie damit,
dass das Geld woanders besser investiert sei?" Er kannte nur die
Sicht der konservativen Zeitungen, die die derzeit aufbegehrenden
politischen Gegner undifferenziert als Rebellen bezeichnete.
"Ein Journalist, sieh an. Von welcher Zeitung? Vom Telegraph?
Dem Observer? Der Times? Wissen sie wohin das Geld investiert
werden sollte? In unabhängige Zeitungen, damit ihr miesen
Schreiberlinge einmal etwas Wahres schreibt."
Überrascht von ihrer Reaktionen und bevor er etwas entgegnen
konnte, hatte sie sich mit Wiederholung der obszönen Geste an den
beiden jungen Männern vorbeigeschoben, die amüsiert Blicke
wechselten.
Christopher warf ihnen einen finsteren Blick zu, zog sein schwarzes
Notizbuch aus seiner Tasche und vermerkte auf vergilbten Seiten
das Erlebte.
Es lag in der Tat einiges an Recherche vor ihm. Was hatte der Mann
gesagt? Mit wem hatte er nie Probleme? Mit den guayun? Er
schrieb sich alle Fragen auf, die ihm einfielen. Wie ist die

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tatsächliche politische Situation auf diesem Planeten? Welchen
Einfluss hat die Kirche? Was hat es mit den Rebellen auf sich?
Seine Gedanken geisterten unkontrolliert in seinem Kopf umher,
wie ein Affe, der von Baum zu Baum springt. Christopher schloss
die Augen und konzentrierte sich auf seinen Atem. Nach und nach
erschienen die Gedankenfetzen vor seinem geistigen Auge. Er ver-
suchte, sie nicht festzuhalten oder wegzustoßen. Nach einigen
Minuten öffnete er seine Augen wieder. Er mochte den geklärten
Zustand nach dieser Übung.
Die Magnetbahn fuhr in einen langen, kunstlichtdurchfluteten Tun-
nel, an dessen Ende das monotone Pfeifen des Elektromotors ver-
stummte. Endstation.

* * *

Christopher wurde von den anderen Passagieren des Zugs mit aus-
gestiegen. Als sich das unmittelbare Gedränge auflöste, warf er sich
seinen Rucksack über die Schulter und folgte den anderen auf die
Rolltreppen, die von den Gleisen im ersten Stock in den ebenerdi-
gen Bahnhof führten. Bilder von Attraktionen des Planeten wech-
selten sich mit Werbung ab, akkurat aufgehängt entlang den mit
kleinen roten und schwarzen Kacheln überzogenen Wänden. Die
Plakate für das neueste PersonalDevice von Meyers hatten deren
PR Profis auf den hiesigen Markt angepasst und auf das Display
eine gewaltige Kathedrale mit Vorplatz abgebildet. Quer über das
Bild zog sich die umgangssprachliche Bezeichnung "peedee".
Daneben hing eine bunte Anzeige für Daloon Electrics, allem An-
schein nach ein hiesiger Stromkonzern. Das animierte Display
zeigte zwei attraktive junge Chinesinen, die durch einen Solarpark
schlenderten. Nach einem übersichtlich gehaltenen Plan des
Bahnhofs prankte zum Abschluss Werbung für Kawashima

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Mobility, die auf der Erde in erster Linie günstige Kleinwagen mit
Brennstoffzellen verkauften.
Er betrat die Bahnhofshalle. Ein angenehm kühler Windhauch we-
hte ihm entgegen. Er zog dennoch seine Jacke an, er wollte sich
nicht bereits am Ankunftstag erkälten. Auf dem Parkett unter der
hohen Halle bewegten sich Unmengen von Bahnreisenden, grün
gekleidete Menschen mit Fahnen und Plakaten, Dutzende Pol-
izisten in roten Uniformen, Getränke-, Obst- und Allesverkäufer.
Die als Demonstration zu identifizierende Versammlung lief auf
den ersten Blick friedlich ab. Keiner der Reisenden ließ sich von der
Vielzahl an Schildern und der großen Menge von Protestierenden,
immerhin gut die zehnfache Menge der anwesenden Polizisten, ir-
ritieren. Unter den Polizisten befand sich ein deutlich höherer An-
teil an chinesisch aussehenden Personen als unter den Protestlern.
Dort identifizierte er auch fast ausschließlich japanische Ein-
wohner. Zu seiner Überraschung schlängelten sich Pendler aus
seinem Zug ungerührt durch die Ansammlung, ohne die Beteiligten
eines Blickes zu würdigen.
Er beobachtete die routiniert ablaufende Szene. Die Polizisten
sprachen und lachten miteinander, die grünen Schildträger sprac-
hen entspannt mit einer Handvoll interessierter Passanten. Das
alles kam ihm so vor, als wäre es nicht erst seit heute Morgen so.
Die Zeitungen hatten darüber kein Wort verloren, was darauf hin-
wies, dass dieser Zustand schon lange anhielt und für die hiesigen
Medien nicht berichtenswert war. Oder war ihnen das Thema zu
heiß für eine Veröffentlichung?
Christopher durchquerte die Bahnhofshalle, verließ durch den
Haupteingang die Station und stieß draussen auf dem Vorplatz auf
ein ähnliches Bild. Er blieb neben der Eingangstür stehen und
notierte sich die Aufschriften der Protestschilder: "Gleichheit für
die Zweiten", "Wann FENGt Demokratie an", "Dein Kreuz für Mat-
suo". Polizisten in dunkelbraunen, martialischen Uniformen
führten gerade einen Protestler rüde ab. Bei einem weiteren Schild

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erhaschte Christopher lediglich einen Blick auf die Worte
"Hokkaido" und "Haruto".
Das Wissen über die gerade beobachteten gesellschaftlichen Un-
ruhen in Cubuyata City hatte es nicht bis zur Erde geschafft. Ein
Umstand, dem er sicher Abhilfe leisten könnte. Gleich nach dem
Bericht über Varlas, den rothulanischen Propheten und dem Inter-
view mit ihm würde er sich des Themas annehmen. Um sein Buch
über die großchinesische Zeit würde er sich auf Cubuyata ohnehin
nicht kümmern können. Dazu waren relevante Informationen und
Recherchemöglichkeiten zu diesem Thema zu weit entfernt. Chris-
topher wog seine Möglichkeiten ab. Er könnte eine theoretische
Betrachtung der Unruhen über Zeitungen, Bibliotheken und
Livestreams vornhemen oder den direkten Weg wählen. Er sah zu
einer Gruppe Polizisten an einer Art Bushaltestelle.
"Guten Morgen", sprach er einen jungen Polizisten an, der etwas
abseits von den anderen stand. Seine hagere Gestalt in Kombina-
tion mit seinem Alter ließen ihn unerfahren erscheinen.
"Ruhiger Tag heute?"
Der Polizist musterte ihn und blickte irritiert. Wahrscheinlich sah
er selten Menschen die keine japanische oder chinesische Abstam-
mung hatten. Christopher kam sich selbst fremd vor, seit er am
Flughafenbahnhof in die überfüllte Bahn gestiegen war. Vielleicht
hatte bislang aber auch nur noch kein Passant den Polizisten
angesprochen.
"Wer sind sie?" Der junge Mann nahm eine förmliche Haltung ein
und präsentierte ein ernstes Gesicht. Statt eines Namensschilds
trugen die Polizisten Nummern an der Brusttasche ihrer Uniform.
Bei Christophers Gegenüber lautete sie 13832.
"Mein Name ist Harmon, ich mache hier auf Cubuyata Urlaub."
"Unruhige Zeit für einen entspannten Urlaub", sagte 13832. Mis-
strauen schwang in seiner Stimme mit.

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"Sehen sie mich als Abenteuertouristen. Das sind nicht die ersten
Unruhen, in denen ich mich befinde." Er zeigte ein joviales Lächeln,
so als wollte er hinzufügen "Im Gegenteil, so ruhig wie hier war es
bei meinen Reisen selten"
13832 antwortete verunsichert. "Wieso Unruhen? Das sind nur ein
paar Störer, die sich in jeder Demokratie als Perversion der Unzu-
friedenen herauskristallisieren."
Christopher klopfte sich mental selbst auf die Schulter. Ein Kollege
mit mehr Erfahrung hätte diesen offensichtlich auswendig gel-
ernten Satz variiert. Christopher war sich nun sicher, dass es sich
um mehr als nur ein paar Störer handelte. Die friedlichen Demon-
stranten hier im Bahnhof passten nicht zu den radikalen Bes-
chreibungen in den Zeitungen, aber wahrscheinlich waren damit
auch nicht die Demonstranten gemeint.
Er bedankte sich beiläufig bei dem Polizisten und betrat den ver-
schneiten Bahnhofsvorplatz. Bahnreisende, Demonstranten und
Polizisten standen zwischen Straßenlaternen, an denen Wahl-
plakate für eine unmittelbar bevorstehende Parlamentswahl
prangten. Christopher wusste, dass zwei kirchennahe Parteien
Cubuyata regierten, den Plakaten nach gab es aber mindestens fünf
Parteien, die sich die massenhaft angebrachten, wetterfesten
ePaper leisten konnten. Am häufigsten zu sehen war Wahlwerbung
der Rothulpartei mit dem Abbild des freundlich lächelnden reli-
giösen Führers Feng, sowie ein stilisierter grüner Kreis mit zwei un-
terschiedlich dunklen Hälften, darunter in großen Buchstaben
MATSUO. Taxis quälten sich zwischen den dichtgedrängten
Passanten hindurch, eine Straßenbahn klingelte bei der Abfahrt von
der Haltestelle.
Er wollte gerade einen der Demonstranten ansprechen, als er neben
einem kleinen, schwarzen Magnetfahrzeug eine junge Frau sah, die
ein Schild mit seinem Namen in Händen hielt. Er winkte und lief
über die Straße zu ihr hin. Sie hatte, wie die meisten Menschen auf

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dem Platz, pechschwarzes Haar und trug über einem geschäfts-
mäßigen Kostüm einen grauen, knielangen Thermomantel.
"Christopher Harmon?", fragte sie und strich sich eine kinnlange
Haarsträhne hinter die Ohren. Ihre Hände zitterten.
“Frau Megumi? Vielen Dank, dass sie mich abholen. Ist ja ganz
schön was los in ihrer Stadt.”
Sie nickte zögerlich.
“Herzlich willkommen in Cubuyata City. Sie haben sich eine... in-
teressante Zeit für ihren Besuch ausgesucht.” Es klang förmlich. Sie
stiegen in Jinglei Megumis Fahrzeug. Vor dem Schließen der Tür
klopfte sich Christopher den schmutzigen Schnee von den Schuhen.

* * *

Das Innere des Kawashima stellte sich noch genügsamer dar als es
das nüchterne Äußere vermuten ließ. Christopher nahm auf dem
Beifahrersitz des Kleinwagens Platz und hatte Mühe seine Beine
zwischen dem Gewirr an ePapers und Notizblöcken im Fußraum
unter zu bekommen. Auf der Erde hatte die vierzig Jahre alte
Baureihe des energieintensiven Kawashimas in kaum einem Staat
noch eine Verkaufszulassung.
"Sie müssen entschuldigen. Das ist unser Redaktionswagen. Nicht
jeder gibt ihn in dem Zustand zurück, in dem er ihn bekommen
hat."
"Kein Problem. Nach der Bahnfahrt bin ich mit allem zufrieden, bei
dem mir niemand auf die Füße tritt."
Sie nickte flüchtig und setzte den Wagen in Bewegung. Sie fuhren
aufgrund der vielen Menschen mit Schrittgeschwindigkeit durch
den Schneematsch des Bahnhofsvorplatzes.
"Hat die Demonstration etwas mit diesem Varlas zu tun?"

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Sie wich kurz für zwei ältere und in grün gekleidete Damen mit
hochgehaltenen Flaggen aus, die aufgrund der überfüllten Bord-
steine auf der Straße standen.
"Auch, aber nicht nur. Kommenden Sonntag sind Wahlen, und un-
abhängigen Umfragen zufolge haben jayun-nahe Arbeiterparteien
erstmals realistische Chancen auf eine Regierungsbeteiligung. Die
Wiederkehr Varlas gilt vielen liberalen Menschen im Land als
Wahlwerbung für die guayun."
Christopher sah sie ausdruckslos an.
"Ich bin erstaunt", sagte Jinglei Megumi. "Ich dachte immer,
Recherche sei in der Journalistik ein Schlüssel zum Erfolg?"
Er zeigte eine schuldbewusste Miene.
"Das ist richtig. Nur war ich gestern noch an einer anderen Story
und die breite Öffentlichkeit auf der Erde unterzieht ihren Heimat-
planeten nun nicht gerade einer differenzierten Betrachtung."
"Das ist tragisch."
Mittlerweile hatten sie den Platz hinter sich gelassen und fuhren
mit gleichbleibender Geschwindigkeit, was Christopher trotz der
freien Straßen an das Tempo verstopfter Innenstädte in den Verein-
igten Staaten erinnerte.
In der Mitte der Fahrbahn zog sich ein breiter Induktionsstreifen
durch den Asphalt, der die Batterie des Fahrzeugs kontinuierlich
mit Energie versorgte. Eine altmodische Technik, die auf der Erde
nur noch aufstrebende Entwicklungsländer im Nahverkehr einset-
zten. Solar in Kombination mit Brennstoffzellen auf Wasserstoff-
basis hatte sich nach Jahrhunderten der Reife als die ideale Kom-
bination bei Personenkraftwagen erwiesen. Während seines Hin-
flugs auf Cubuyata hatte er die gewaltigen Sonnenkollektorenfelder
weit vor den Toren der Stadt gesehen. Wie es schien, deckten die
Bewohner von Cubuyata ihren Energiehunger zentralisiert über die
geschenkten Strahlen der Sonne ab.

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"Haben sie auf dem Flug Zeitung gelesen?", fragte sie. Er nickte.
"Die Cubuyata Times nehme ich an. Wahrscheinlich auch der Tele-
graph? Sie müssen wissen, die Presse auf Cubuyata ist genauso wie
die Ressourcen fest in der Hand der Menschen, die mit der ersten
Besiedlungswelle auf diesem Planeten landeten."
"Die guayun?" Er begann, erste Zusammenhänge zu verstehen.
"Richtig. Als die Chinesen diesen Planet besiedelten, war das
großchinesische Reich auf seinem Höhepunkt angelangt. Es hatte
zu dieser Zeit die gewaltigste Macht und die größte Ausdehnung,
die je ein Imperium hatte."
Christopher war zumindest diese Information als einem Experten
auf dem Gebiet großchinesischer Historie bekannt.
"Etwas davon ist auch heute noch lebendig. Die guayun sehen sich
als die Elite von Cubuyata, und das zu Recht. Auf der guten, alten
Erde mag China weltpolitisch heute keine Rolle mehr spielen. Sie
müssen Cubuyata wie eine Enklave verstehen, ein aus der Zeit
gerissener Ort für die geplagte großchinesische Seele, in denen die
alten Allmachtsfantasien noch immer existieren. Und wie in allen
abgekapselten Regionen, die weit von ihrer ursprünglichen Kultur
entfernt sind, und die sich in ihrem ursprünglichen Geltungsraum
weiterentwickelten, klammern sich diese Menschen in der Fremde
auf fundamentalistische Weise an Traditionen, die es in der Heimat
nicht mehr geben kann. Die guayun sind ausgesprochen konservat-
iv. Und gottesfürchtig. Und sie sind es nicht gewohnt, dass sich je-
mand gegen sie auflehnt. Die von ihnen gelesenen Zeitungen sind
allesamt regierungsnah, was bis heute gleichbedeutend ist mit
guayun-nah."
Villen im großchinesischen Stil des frühen fünfundzwanzigsten
Jahrhunderts wechselten sich am Straßenrand mit Parkanlagen ab.
Dieses Viertel musste für Mittelständler, falls es etwas ents-
prechendes hier gab, unbezahlbar sein.

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"Am Bahnhof sah ich viele japanische Menschen. Als ich ihren Na-
men hörte, dachte ich, dass das eher die Ausnahme sei", sagte
Christopher.
"Bis vor mehr als einhundert Jahren war das auch so. Da las sich
das Telefonbuch von Cubuyata noch so wie eines aus Beijing oder
Neu Shanghai."
Christopher bemühte sich trotz beginnender Kopfschmerzen um
Kombination. "Der Zusammenbruch des großchinesischen Reichs?"
Jinglei nickte.
"Das ist richtig. Nach den folgenden politischen Tumulten gestat-
tete die damalige Regierung über Jahre hinweg eine zweite
Besiedlungswelle."
"Das fiel zeitlich mit dem Untergang von Hokkaido zusammen?",
vermutete Christopher. Damals hatte sich die Nordamerikanische
Kontinentalplatte unter die Philippinische geschoben, auf der die
südlichen Inseln Japans fussten. Auch weite Teile Honshus, der ja-
panischen Hauptinsel, versanken in den Tiefen des Pazifiks. Von
dieser Katastrophe hatte sich das Land erst durch Zukauf ehemali-
gen großchinesischen Festlands erholen können. Achtzig Jahre
waren seit dem vergangen und die japanische Seele litt noch heute
darunter, während sich die hiesige Wirtschaft durch Konjunk-
turpakete der damaligen Regierung nach kurzer Zeit erholt hatte.
"Ich dachte, dass ich mich in der Zeit nach dem Zusammenbruch
gut auskenne. Aber ich habe noch nie etwas von einem Flücht-
lingsschiff aus Japan gehört, dass auf Cubuyata flog. Auf Verian, Xi-
angshu und Datou, klar. Aber das reiche Cubuyata?"
"Cubuyata war nicht das ursprüngliche Ziel. Fünfundvierzig Besied-
lungsschiffe waren nach Xiangshu unterwegs, die Reise dauerte
damals acht Jahre. In der Zwischenzeit war dort die liberale Regier-
ung abgewählt worden. Die an die Macht gekommenen National-
isten lehnten jede Aufnahme ab, nahmen gegen eine gewaltige
Summe aber die reichsten Japaner auf."

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"Es wundert mich nicht, dass die regierungsnahen Medien davon
international nichts berichteten. Nicht gerade ein selbstloser Akt."
Altruismus und Politik. Wie Feuer und Wasser, dachte Christopher.
"Richtig. Zweiundvierzig Schiffe mit mehr als vierzigtausend Per-
sonen mussten erneut auf die Reise. Glücklicherweise war zu
diesem Zeitpunkt eine nach der Revolution gegen den großchinesis-
chen Einfluß liberale Regierung an der Macht in Cubuyata, die sie
aufnahm."
Christopher beobachtete die Passanten, an denen sie vorbeifuhren.
Je mehr sie sich vom Zentrum entfernten, desto häufiger entdeckte
er klar als japanisch erkennbare Menschen. Die edlen Villen ließen
sie hinter sich, einfachere Reihen- und Mehrfamilienhäuser
säumten die Straßen. Jinglei hatte ihm durch das kurze Gespräche
Stunden an Recherche erspart.
Auf der Erde kannte man Cubuyata, so glaubte er zumindest bis
gestern. Ein Planet aus der Zeit der großen Expansion. Ein Ort
voller Reichtümer, gewonnen durch die Ausbeutung der seltenen
Erden auf der ehemaligen Kolonie. Nach dem Zusammenbruch des
Imperiums folgte eine blutige Revolution mit anschließender Selb-
stverwaltung. Und die Rothulaner. Diese junge Kirche mit ihrem
lebenden, wiedergekehrten Propheten. All das war bekannt. Von
der zweiten Besiedlungswelle und den lokalen Spannungen hatte er
jedoch noch nie etwas gehört. Diese Story klang für ihn mittlerweile
doch vielversprechend.
Sein Blick streifte abwesend über die vielen Menschen, die an
Bushaltestellen, vor Supermärkten und Straßenläden standen. Er
würde den Aufenthalt hier produktiv nutzen, um eine neue Facette
der großchinesischen Zeit und ihre Folgen zu beschreiben.
"Wir sind da", sagte Jinglei. Sie stoppte den Wagen und riss Chris-
topher in das Hier und Jetzt zurück.
Sie stiegen vor einem renovierungsbedürftigen Gebäude mit sieben
Stockwerken aus. Rote Klinkersteine überzogen die in Fassade.

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Christopher fühlte sich an backsteinexpressionistische Häuser auf
der Erde erinnert. Über dem doppeltürigen Eingang stand auf
einem schneebedeckten, braun-weißen Schild "Metropolitan Times
Cubuyata".
"Über was für eine Auflage verfügen sie hier auf Cubuyata?"
Derzeit eine halbe Million. Wir sind die beliebteste nichtkonforme
Zeitung. Wären wir kleiner, hätten uns die zuständigen Behörden
bereits verboten. Die Regierung scheut einen Aufstand. Wir haben
allerdings einige Restriktionen einzuhalten, mit denen mein Chef
leider wenig Probleme hat."

* * *

Im Empfangszimmer saß eine brünette junge Frau an einem lan-
gen, hohen Schreibtisch aus billigem Bambus. In ihrer Hand hielt
sie ein flaches, halbtransparentes E-Paper, das auf der Rückseite
eine attraktive Frau mit einem Neugeborenen zeigte. Jinglei grüßte
sie im Vorbeigehen, ihr Name war Amaya. Sie hatte wie Jinglei ja-
panische Züge. Mit einem Blick auf das Namensschild vor ihr kon-
nte er die gleiche Beobachtung machen wie zuvor bei der Journal-
istin. Chinesischer Vorname, japanischer Nachname.
Amayas vormals gelangweilte Augen weiteten sich, als ihr Blick auf
Christopher fiel.
"Harmon Xiansheng." Sie stand auf. "Welche Ehre". Ihre über-
schminkten Gesichtszüge waren aufgewacht, sie lächelte ihn an. Ihr
Strahlen verriet ihm unreflektierte Bewunderung. Er fühlte sich von
ihrem Blick durchbohrt und antwortete überrascht: "Ganz
meinerseits."
Ungebremst und mit einem abschätzigen Blick ging Jinglei an ihr
vorbei. Christopher verabschiedete sich nickend und schloss zu ihr
auf.

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"Mir war gar nicht klar, dass ich hier so beliebt bin." Es misslang
ihm ein Grinsen zu unterdrücken. "Bilden sie sich nichts darauf
ein", sagte Jinglei, "Amaya hat lediglich mitbekommen, dass sie ein
bekannter Journalist von der Erde sind. In ihren Käsemagazinen
waren sicherlich Berichte über ihr Jet-Set-Leben mit Interviews
und Paparazzifotos. Ich bezweifle, dass sie irgendwann einmal ein-
en Artikel von Ihnen gelesen hat."
Christopher hatte kurz nach seinem durchschlagenden Erfolg tat-
sächlich so etwas wie Bekanntheit erlangt und infolgedessen ein
wenig über die Stränge geschlagen. Die Phase währte allerdings nur
so lange wie der Bonus seines Arbeitgebers. Erst danach raffte er
sich auf, an seinem Erstling über die großchinesische Historie zu
schreiben, den er bis heute nicht abgeschlossen hatte.
"Wie ich sehe haben sie gut recherchiert", sagte Christopher.
"Sollten Sie auch einmal versuchen, es hilft ungemein", sagte
Jinglei.
Sie betraten den großen Redaktionsraum, der wirkte, als habe der
Architekt ihn aus drei Stockwerken herausgeschnitten. Die
verbliebenen Enden entlang zog sich ringsum auf jedem Stockwerk
ein mit gläsernen Geländern umzogener Gang, der die Betrieb-
samkeit der Redaktion offenbarte. Gegenüber den Christopher
bekannten Redaktionsräumen auf der Erde war dieser hier zwar
deutlich kleiner, erweckte in ihm beim Durchqueren aber das Ge-
fühl, Besucher in einem Ameisenhügel zu sein. Er fühlte ehrlichen
Journalistengeist in den Büros.
Auf der gegenüberliegenden Seite des Raums angekommen stiegen
sie eine Wendeltreppe bis in den obersten Stock, gingen bis zur
Mitte des Gangs mit Blick auf den Redaktionsraum und betraten
eines der kleinen Büros, dessen Glastür wie bei den restlichen sicht-
baren Räumen geöffnet. An den Wänden hingen eingerahmte
Artikel historischer Zeitungen auf Papier, in einem Eck stand ein
alter elektronischer Microfishapparat. Hinter einem billigen

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Pressspan-Schreibtisch mit Kirschbaumfurnier saß Chefredakteur
Wang Dun, der bei Sichtung Christophers förmlich aufsprang.
"Harmon Xiansheng." Er zeigte ein zahnloses Grinsen, stand auf
und schüttelte ihm ungelenk die Hand.
"Wang Xiansheng, ich bin erfreut Sie kennen zu lernen."
Wang Dun bot ihm den Stuhl auf der gegenüberliegenden Tisch-
seite an.
"Harmon Xiansheng möchte sicherlich einen Kaffee. Jinglei, wärst
du bitte so freundlich?" Kurz blitzte sie ihren Chef an, machte aber
kehrt und verließ den Raum bevor Christopher etwas sagen konnte.
Er musterte den älteren Mann. Ohne weitere Informationen würde
er ihn auf Ende sechzig schätzen. Nach seiner Erfahrung waren
Chefredakteure durch den gewaltigen Stress, Unmengen von Kaffee
und häufig auch übermäßigen Zigarettenkonsum meist Jahre
jünger als es ihr Äußeres vermuten ließ. Er schätzte ihn auf etwa
Ende fünfzig, Anfang sechzig.
"Wie war ihre Anreise?" Christopher war müde und hungrig. Er
wollte auf das Vorgeplänkel verzichten und direkt in medias res
gehen.
"Das Empfangskomitee war ziemlich laut. Dennoch nicht unsym-
pathisch". Wang Dun musterte ihn.
"Wir haben derzeit einige Unstimmigkeiten zwischen den Erst- und
Zweitbesiedlern, das ist wahr. Wichtig ist, dass wir ehrliche
Berichterstattung produzieren."
Jinglei kam gerade wieder zur Tür herein und stellte die beiden
Kaffees auf den von ePapern mit Berichten und Bildern übersäten
Tisch. Wang Dun konnte gerade noch rechtzeitig für die Tassen
Platz machen.
"Ich benötige etwas Zeit und gute Quellen für Recherche, insbeson-
dere in Bezug auf die Rothulaner. Der Artikel soll ja in erster Linie
von Varlas Wiederkehr berichten?" Wang Dun nickte. "Kann ich

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auch über die Zusammenhänge zwischen den Unruhen und den
Wahlen schreiben?". Jingleis Chef kratzte sich am Hals. Seine Haut
sah so dünn und blass aus wie Papier. Christopher erwartete jeden
Moment Blut an Wang Duns Händen. "Nun, wir müssen hier etwas
vorsichtig sein. Die eingesetzte Regierung unterstützte stets die Au-
frechterhaltung unserer Lizenz", sein nervöser Blick haftete einen
Augenblick auf dem Neuankömmling, "allerdings nur unter bestim-
mten... Voraussetzungen."
Christopher fühlte sich nach diesem Geständnis vier Jahre zurück-
versetzt. Damals ging er das Risiko ein den Schützengraben der
politischen Kämpfe zu verlassen und gewann grandios. Er kannte
sich hier auf Cubuyata aber kaum aus, Widerstände und Kon-
sequenzen ließen sich von ihm zu diesem Zeitpunkt nicht
einschätzen.
Sie besprachen den morgigen Tag. Gegen 11h Ortszeit sollte die fei-
erliche Messe mit Varlas, dem wiedergekehrten Propheten und
Großmeister Feng dem Dritten, Oberhaupt der Kirche von Rothul
beginnen. Im Anschluss, gegen 13h, würde es eine Art Pressekon-
ferenz geben, für die Wang Dun Christopher einen Stapel ePaper
zur Thematik bei der Verabschiedung überreichte.

* * *

Jinglei fuhr ihn anschließend in sein Hotel, das einige Kilometer
weiter entlang einer Straße lag, die zwischen dem äußeren
Stadtring mit all seinen mittelständigen Reihenhäusern und Mehr-
familienhäusern und den armen Vorortvierteln auf der gegenüber-
liegenden Seite eine harte Grenze zog.
Nach der mit traditioneller Verbeugung begangenen Verab-
schiedung von Jinglei checkte er in die unerwartet gepflegte, in Rot
gehaltene Hotellobby ein, stellte seinen Koffer in das annehmbare

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Dreisternezimmer und fragte über die Haussprechanlage an der
Rezeption nach einem Imbiss in der Nähe. Er bekam eine brasilian-
ische, zwei großchinesische und eine japanische Lokalität em-
pfohlen und entschied sich für letztere. Die untersetzte Empfangs-
dame beschrieb ihm grob den Weg. Anschließend zog er sich eine
andere Hose und ein frisches Hemd an, wanderte durch Treppen-
haus und Eingangsbereich des Hotels und betrat die dicht be-
fahrene Straße.
Der Weg führte ihn zuerst entlang der breiten Hauptstraße zwis-
chen den beiden Vierteln, bog dann aber in eine Seitenstraße in den
ärmeren Teil ab. Große Wohnblöcke standen hier neben zum Teil
verlassenen Fabriken und schäbigen Geschäften, tiefe Schlaglöcher
verstreuten sich wie Narben über die Straße. Vor den Türen
standen leere oder mit Schrott und Abfall gefüllte Kartons, hoch
über

der

Straße

zwischen

den

Wohnhäusern

trockneten

Kleidungsstücke auf Wäscheleinen. Christopher wehte ein Hauch
von Urin und Waschmittel entgegen.
Die Sonne war mittlerweile vollständig hinter dem Horizont ver-
schwunden. Bunte Straßenlaternen hingen in unregelmäßigen und
immer größeren Abständen zu einander und spendeten kaum Licht.
Glücklicherweise brannte hier in den meisten Häusern Licht.
Der japanische Imbiss, das Utamakura, lag direkt gegenüber einem
verlassenen Fabrikgebäude, dessen rote, fensterlose Backsteinwand
durch die Schatten des gut besuchten Lokals fast lebendig wirkte.
An ihr prangte ein knallrotes Graffiti, das aus der Nähe betrachtet
ein stilisiertes Bildnis des Kopfs eines jungen Japaners zeigte. Dar-
unter stand in fetten, schwungvollen Lettern "Jayun vereinigt euch!
HARUTO kämpft für uns!". Christopher mutmaßte, dass es sich bei
Haruto um einen Freiheitskämpfer oder ähnliches handelte.
Beim Betreten des Lokals strömte ihm wohlig warme, nach gegrill-
tem Essen duftende Luft entgegen. Er musterte kurz das größten-
teils junge Publikum. Viele trugen jene grünen Protestshirts, die er

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bereits am Bahnhof gesehen hatte. Er fand einen freien, kleinen
Tisch in einer der hinteren Ecken und nahm Platz. Christopher be-
stellte einen deftigen Sukiyaki Chanko-nabe, einen gehaltvollen
Eintopf mit Rindfleisch, Tofu und Nudeln. Er fragte sich, ob es hier
auf Cubuyata tatsächlich noch Rinderzucht gab oder die üblichen
gezüchteten Muskel-, Fett- und Fleischmassen aus den Laboren, die
er von der Erde kannte.
Das erinnerte ihn an seine Recherche. Er hatte sich die Unterlagen
von Wang Dun mitgenommen, übertrug sie auf das flache, breite
PersonalPaper und wählte sich in das öffentliche Netz des Lokals
mit seinem PD ein. Er bestellte sich einen grünen Senchatee und
genoss kurze Zeit darauf den grasigen Geschmack. Er kramte den
Notizblock aus seiner Tasche und legte ihn gemeinsam mit einem
frisch angespitzten Bleistift vor sich auf den Tisch. Dann wischte er
über das PersonalPaper und begann zu lesen.
Nach einer halben Stunde des Studiums trockener Reports, langat-
miger Berichte und von uralten Papierzeitungen abfotografierter
Artikel gab er auf. Der Eintopf lag ihm schwer im Magen und die
Anreise steckte ihm noch in den Knochen. Zudem lud das Utamak-
ura eher zum gemütlichen Entspannen als zum angestrengten
Studieren ein. Er nahm das noch nicht abgeräumte Geschirr in die
Hand, packte seine elektronischen Helfer in den Rucksack und
schlenderte Richtung Bar auf der Suche nach einem freien Platz. Er
nahm auf einem schmalen Hocker Platz und erntete von dem alten
Japaner hinter dem Tresen ein freundliches Nicken für die Abgabe
des Geschirrs. Er bestellte ein großes Sojabier und beobachtete die
anwesenden Gäste. Arbeiter im Blaumann betranken sich bei Sake
über einer Partie Go, Junge Männer und Frauen, teils in grünen T-
Shirts, debattierten laut auf japanisch. Christopher schnappte aus-
reichend Worte auf, um die kommende Wahl als Thema
auszumachen.
"Sie sind neu hier, richtig?"

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Christopher wandte sich nach links. Eine japanische Mitdreissiger-
ing mit jugendlicher Ausstrahlung, Jeans und dem allgegenwärti-
gen grünen T-Shirt lächelte ihn an.
"Sieht man mir wohl an." Er nahm einen kräftigen Schluck von dem
erfrischend herben Bier und sah sich hinter sich um.
"Sind sie öfter hier? Kommen sie aus der Gegend?", fragte er Sie,
die daraufhin lachte.
"Das habe ich schon origineller gehört", sagte sie.
"Nein, nein, so meinte ich das nicht. Ich bin hier um zu arbeiten
und quasi auch jetzt noch im Dienst."
Sie sah ihn interessiert an.
"Sie schauen sich so misstrauisch um. Ist ihr Beruf denn gefähr-
lich?" Er hörte Spott in ihrer Stimme.
"Kommt darauf an. Ich bin Journalist. Auf der Erde habe ich in
dem einen oder anderen Land Einreiseverbot". Eine Lüge. Zwar
war er in China nicht gerne gesehen und die eine oder andere Stadt
in Südafrika hatte ihn in den staatlichen Medien zum Abschuss
freigegeben, offiziell als Persona Non Grata bezeichnete ihn aber
kein Staat.
"Mein Name ist Akemi, wie heißen sie?"
"Christopher Harmon. Sie tragen einen japanischen Namen?"
Sie nippte an einem unidentifizierbaren Cocktail.
"Meine Eltern nennen mich Xiaomeng, aber ich ziehe es vor meine
japanischen Wurzeln zu betonen."
"Was genau ist hier auf Cubuyata los? Erste Vorboten einer Revolu-
tion?" Sollte er tatsächlich das Glück haben bei einer globalen polit-
ischen Umwälzung dabei zu sein? Gänsehaut breitete sich auf sein-
en Armen aus.
Akemi zuckte mit den Achseln.

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"Sie komm von der Erde? Wir suchen lediglich Gleichberechtigung.
Wissen Sie, das wir noch heute nur einen Bruchteil eines Stimm-
rechts bei der Wahl, eine deutlich schlechtere Krankenversorgung
und kaum Aufstiegschancen haben?" Sie beugte sich zu ihm und
flüsterte ihm ins Ohr: "Jedes Jahr verschwinden hunderte Zweitbe-
siedler auf unerklärliche Weise. Ein Großteil davon sind offene
Kämpfer für die Gleichstellung der Zweitbesiedler."
"Können sie mir etwas über die Geschichte auf Cubuyata erzählen?
Ich habe einen Berg an Informationen und kein Interesse ihn heute
Nacht zu lesen."
"Was möchten Sie denn wissen?"
"Beginnen Sie dort wo es interessant wird. Wann entdeckten die
Großchinesen Cubuyata?"
"Nun, vor etwa zweihundert Jahren entdeckte die Drohne Kubuyata
einen erdähnlichen Planeten. Die Taikonauten nahmen in ihrem
Rohstoffwahn Tiefenbohrungen vor und entdeckten gewaltige
Vorkommen seltener Erden."
"Das weckt Begehrlichkeiten. Ich kann mir schon denken was dann
passierte."
"Seiner Zeit einigten sich die Regierungen des Fünferrats, also
Großchina, Russland, Indien und damals noch Brasilien auf ein
Terraforming des Planeten, ganz darauf ausgelegt den Planeten
auszubeuten. Das war damals eine neue Technik"
Christopher erinnerte sich an seine Geschichtsstunden in der
Schule und die vielen gescheiterten Terraformings die sie besprac-
hen. Limai5, Yiundaiko, Min23, auf der Erde kannte jedes Kind die
auf ewig für eine Besiedlung verdorbenen, vollständig toten
Planeten.
"Wann begann dann die erste Besiedlung?"
"Das geschah kurz danach, alles unter großchinesischer Flagge. Die
Siedler und ihre Nachkommen lebten bis in das letzte Jahrhundert

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als Kolonie Großchinas. Dann kam der wirtschaftliche und polit-
ische Zusammenbruch des Reichs auf der Erde, in dessen Folge
sich Revolutionsgruppen innerhalb der guayun, also der Erstbe-
siedler bildeten. Diese übernahmen in der Folge die Staatsgeschäfte
und machten Cubuyata zu einem selbstverwalteten Planeten mit
einer gleichnamigen Nation."
"Und Stadt. Ihre Vorfahren waren nun wirklich nicht mit Phantasie
gesegnet."
Sie ignorierte seinen Einwand und fuhr fort: "In den an-
schließenden Vierzigerjahren begann die Zweitbesiedlung des Plan-
eten mit japanischen und europäischen Flüchtlingen unter der
damals gewählten links-liberalen Regierung. Die jayun, also wir,
die Zweitbesiedler, bekamen nur geringe Anteile an Grundstücken
und Ressourcen. Aber das Zusammenleben funktionierte gut, bis zu
jenem Tag zwanzig Jahre später. Damals überfiel eine Gruppe jun-
ger Zweitbesiedler eine Bank und tötete fünf Erstbesiedler. Das war
in etwa zu der Zeit als Feng der Erste seine drei Monate währende
Begegnung mit Varlas hatte."
"Ist dieser Feng verwandt mit dem Mann der mir am Bahnhof und
in den Straßen von Plakaten entgegen lächelt?"
"Das ist sein Enkel, Feng der Dritte. Sein Großvater, später Ober-
haupt der Kirche von Rothul, hatte schnell großen politischen Ein-
fluss auf Cubuyata und konnte die links-liberale Regierung mit dem
politischen Arm der Kirche, der rechtskonservativen Rothulpartei,
ablösen. Sie führte in den kommenden Jahren, gestützt durch die
Lehre von Rothul, weitreichende Pro-Erstbesiedler-Reformen
durch, die sich besonders in der Auflösung von Gewerkschaften,
Abschaffung von Mindestlöhnen und Einschränkungen der Bürger-
rechte der Zweitbesiedler zeigte. Beispielsweise hat die Stimme
eines Zweitbesiedlers auch heute noch lediglich ein Drittel des
Gewichts eines Erstbesiedlers."
"Das akzeptierten die Zweitbesiedler?"

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"Nun, da die Kirche von Rothul auch viele Zweitbesiedler mis-
sionierte, fing die Rothulpartei selbst in der dortigen Bevölkerung
Stimmen ein. Daran hatte sich bis vor wenigen Jahren lange Zeit
nichts geändert."
Sie zündete sich eine Zigarette an und schlug ihre Beine zur ander-
en Seite übereinander.
"Aber ich denke das war ausreichend Geschichtsstunde für heute
Abend. Sie müssen den selbstgebrauten Sake des Hauses kennen
lernen."
Sie bestellten sich beide den angesprochenen Reiswein. Und an-
schließend noch einen, und noch einen weiteren. Er erzählte ihr
geschönte Erlebnisse von der Erde, die sie selbst nach eigenem
Bekunden nie gesehen hatte. Sie lachten miteinander, erzählten
sich Geschichten. Betrunken versprach er ihr, sie auf der Rückreise
auf die Erde mitzunehmen. Sein Kopf fühlte sich an als würden
Bleikugeln zwischen zwei Schlagzeugbecken hin und her klirren.
Gegen ein Uhr verließen sie das Utamakura und torkelten in sein
Hotelzimmer. Durch die frische Luft fühlte er sich noch betrunken-
er als zuvor in der Bar. Sie legte sich auf das Bett, während er kurz
im Bad verschwand. Als er zurückkam war sie bereits eingesch-
lafen. Er setzte sich auf den braunen Sessel vor dem Fenster und
betrachtete sie eine Zeitlang. Dann zog er sich den mitgebrachten
Kimono an.
Er löschte das große Raumlicht, knipste die Nachttischlampe an,
holte ein kleines Kissen aus seinem Rucksack, legte es in die Mitte
des Raums und atmete kurz tief durch. Er griff zu einem in Stoff
eingeschlagenen Buch und las:
"Den Buddha-Weg zu erforschen heißt sich selbst zu ergründen.
Sich selbst zu ergründen heißt sich selbst vergessen. Sich selbst ver-
gessen heißt eins mit den zehntausend Dingen sein. Eins mit den
zehntausend Dingen sein heißt Körper und Geist von uns selbst und
Körper und Geist der Welt um uns fallen zu lassen."

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Dogen Zenjis zen-buddhistischer Klassiker aus dem dreizehnten
Jahrhundert war nun bereits seit einem knappen Jahrzehnt sein
ständiger Begleiter. Damals, während seines Journalistikstudiums,
hatte er Gefallen an dem ausgeglichenen Zustand gefunden, den
ihm die Meditation brachte. Seine Aufmerksamkeit stieg, er konnte
Herausforderungen besser erkennen und gelassener begegnen.
Während seiner Zeit in Japan hatte ihn dann ein Zen Meister
während seiner Meditationspraxis angeleitet.
Christopher setzte sich im Halblotussitz auf das Kissen und suchte
mit kreisenden Bewegungen seines Oberkörpers die ideale Position
für Zazen, dem Nur-Sitzen des Zen, bei dem er lediglich den Atem
als Stütze nutzte, um den diskriminierenden Intellekt zu beruhigen.
Die Ereignisse des Tages und der Sake aus dem Utamakura ließen
seine Gedanken nervös in seinem Kopf umhereilen.
Das Zazen selbst war besser als erwartet. Für gewöhnlich trank er
keinen Alkohol während der Meditation, damit hatte er schlechte
Erfahrungen gemacht. Nach einer halben Stunde ertönte ein san-
fter Gong aus seinem PersonalDevice. Christopher stand auf und
legte sich mit ruhigem Geist neben Akemi schlafen.

Kapitel 2

Es war bereits zehn nach acht. Hatte Sie etwas vergessen? Jinglei
warf einen Blick auf den Rücksitz. Das Paket, das sie von ihrem In-
formanten aus der Kirchengemeinde erhalten hatte, ihre Recher-
chemappe und über den Boden verteilt lagen Spielsachen. Auf dem
Beifahrersitz zeigte ihre Tochter ein mürrisches Gesicht. Chieko
rieb sich die Augen und gähnte.
"Ich weiß, mein Schatz, es ist noch früh. Es ist auch nur heute. Ich
habe dir ja erzählt, dass Mama heute einen wichtigen Termin hat.
Du machst heute doch mit Tante Sawako einen Ausflug an den See
und zu den Kirschbäumen."

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Ohne größeren Protest begann Chieko damit, ihr Bilderbuch
durchzublättern. Jinglei wusste, dass sie zu wenig Zeit für ihre
Tochter hatte. Der Tod ihrer eigenen Mutter vor vier Jahren,
Chieko war damals noch ein Säugling, hatte ihre Planungen, die sie
sich während der Schwangerschaft zurecht gelegt hatte, mit einem
Schlag zunichte gemacht. Das hatte die damals ohnehin schon
schwierige Situation weiter verschlimmert. Erst in den Monaten
danach hatte Sie ihre Trauer verarbeiten können. Ohne ihre Sch-
wester hätte Jinglei ihre sichere Stelle bei der Metro News aufgeben
müssen. Sawako war schon damals mit einem wohlhabenden
Rohstoffhändler verheiratet gewesen und hatte sich immer erfol-
glos Kinder gewünscht. Über Jingleis Frage, ob sie sich um Chieko
kümmern könnte, war sie Freudentränen nahe gewesen.
Sie eilte mit ihrem kleinen Wagen durch die Vorstadtstrassen und
warf in einem kurzen Schreckmoment noch einmal einen Blick auf
die Batterieanzeige. Ausreichend befüllt. Bevor sie nicht den Innen-
stadtring erreichte, würde es kein Ladenetz in den Straßen geben.
Wer außerhalb wohnte und den Wagen nicht über die Innen-
stadtstraßen schickte, die die Batterien über Induktion während der
Fahrt noch aufluden, musste diese entweder über Nacht zuhause
aufladen oder an eine Wechseltankstelle gehen, die die leeren Bat-
terien vollautomatisch mit vollen tauschte. Letzteres leistete sich
Jinglei mit ihrem Journalistengehalt nur in Notfällen. Einen paral-
lelen Antrieb auf Sojabasis oder Solar wies ihr kleines Fahrzeug
nicht auf.
Jinglei hatte schon häufig davon gelesen, wie rückständig die In-
frastruktur auf Cubuyata gegenüber jener auf der Erde war. Dort
waren Batterieprobleme bereits im 22ten Jahrhundert vollständig
gelöst worden. Sie hatte Wang Dun gebeten, eine Story darüber
schreiben zu dürfen. Über die Regierung, die Staatsgelder nur für
die Innenstadt, die Erstbewohnerstadt, gewährte. Über korrupte
Beamte, die Geld aus den Verkehrsinfrastrukturtöpfen veruntreu-
ten. Und über die Polizei, die aufkeimende Proteste mit Nachdruck

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niederknüppelte. Der Batteriebetrieb mit alter Technik lag der
Staatskasse kaum auf der Tasche. Reiche Erstbesiedler fuhren mit
autarken fusionsreaktorbetriebenen Fahrzeugen, die für Zweitbe-
siedler nicht bezahlbar waren. Wang Dun hatte abgelehnt, wie viele
Male zuvor wenn Jinglei die Grenzen des erlaubten ein Stückchen
verschieben wollte. Das Risiko des Verlusts der Verkaufslizenz, so
mutmaßte Jinglei, erschien ihrem Chef wohl als zu groß.
Der Berufsverkehr verzögerte die Auslieferung des Pakets um eine
Viertelstunde. Sie gab es in einem kleinen Computerladen, in dem
es immer nach starkem Kaffee roch, bei dem zweiten Informanten
ab. Sie hatte anschließend weitere zwanzig Minuten um ihre Kleine
im Kindergarten abzugeben. Ein Glück hing sie heute nicht an ihr-
em Rockzipfel, sie war ohnehin schon spät dran. Die Fahrt zu Har-
mons Hotel verlief ohne größere Verkehrsbeeinträchtigungen, sie
parkte zehn Minuten später vor dem Eingang. Jinglei hatte erwar-
tet, dass er bereits an der Straße auf sie wartete, sie konnte ihn aber
nirgendwo sehen.
Passanten staksten durch den Schneematsch vor dem Hotel, den
Räumfahrzeugen von der Straße geschoben hatten. Ein vorbei-
fahrender Bus transportierte rotgekleidete Menschen in Richtung
Innenstadt. Die große Masse an Pilgern hatte sich in Bewegung ge-
setzt, sie alle wollten an diesem besonderen Ereignis teilhaben.
Jinglei hätte das Spektakel privat sicherlich gemieden, als Journal-
istin kam sie um dieses Großereignis nicht herum.
Sie wartete ein paar weitere Minuten im beheizten Wagen und rief
Christopher an. Keine Reaktion. Sie wartete kurze Zeit, versuchte es
erneut. Er nahm nicht ab.

* * *

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Nach fünf Versuchen krächzte seine Morgenstimme aus dem
Sprechmikro. Jinglei vermutete, dass er gerade erst aufgestanden
war.
"Haben sie eine Vorstellung davon, wie sehr ich mich beeilen
musste um pünktlich hier zu sein?"
"Tut mir leid. Ich habe wohl verschlafen." Er gähnte.
"Benutzen die Menschen auf der Erde keine Wecker mehr?" Sein
entspannter Tonfall machte sie rasend.
"Schon gut, schon gut. Ich beeile mich."
Einige Minuten später trottete er mit noch zerzausteren Haaren als
am Vortag zu ihrem Wagen. Er trug olivgrüne Cargohosen und ein-
en verwaschenen dunkelbraunen Pullover, der unter einer dunkel-
grauen Jacke hervor schaute. Ein Dreitagebart umrahmte sein
Gesicht.
Wortlos fuhren sie die ersten Minuten die lange Hauptstraße Rich-
tung Zentrum. Schneeflocken schmolzen auf der Frontscheibe. Der
Schneefall hatte heute Morgen nachgelassen, nachdem er über
Nacht die gesamte Stadt bedeckt hatte.
"Es tut mir leid", sagte Harmon schließlich, "meine Recherchen
ließen nur wenig Schlaf zu".
Sie zeigte keine Reaktion. Er roch nach Bier.
"Wer ist Matsuo?"
Jinglei zögerte, sagte schließlich: "Hätten Sie in der Bar gestern
Abend gelegentlich auf die Videowand geschaut, hätten sie einen
Wahlwerbespot mit ihm sehen können." Hätte mir Wang Dun die
Story doch alleine gegeben, dachte sie.
"Matsuo Asano ist der Parteivorsitzende von Geeintes Cubuyata".
Sie beobachtete seine Reaktion.

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"Die Zweitbesiedlerpartei?". Immerhin etwas, ging es ihr durch den
Kopf. Aber ihr bliebe ohnehin nichts anderes übrig, als mit ihm
zusammen zu arbeiten.
"Sie verstehen sich als Partei aller Cubuyata. Aus Sicht der guayun
ist sie aber jayun-nah, da sie Missstände zwischen den Schichten
auszugleichen sucht."
"Nach allem was ich bislang sah und hörte, klingt das vernünftig."
"Das sehen viele so, allerdings naturgemäß zu überwiegenden Tei-
len jayun. Aufgrund des diskriminierenden Wahlgesetzes ist ein
Wahlsieg dennoch eher unwahrscheinlich."
"Und wer ist Haruto?" Die Frage überraschte sie. Man sagte ihm ein
Gespür für große Stories nach, möglicherweise war da ja tatsächlich
etwas dran.
"Ein gefährlicher Mann", brachte sie nach längerer Pause zustande.
"Er ist Anführer der Befreiungsrevolutionäre, eine Splittergruppe,
die sich früh von der Partei abtrennte. Sie kämpften mit allen Mit-
teln für die Machtübernahme durch die jayun. Sie verübten An-
schläge, Morde und Entführungen. Sie töteten guayun, nahmen bei
großflächigeren Attentaten aber auch den Tod von jayun in Kauf.
Vor etwa einem Jahr fand der letzte größere Terroranschlag statt.
Ein Sprengstoffattentat auf die für guayun errichteten, privilegier-
ten Stromtrassen nahe den Solarfeldern draußen. Dabei starben
zweiundzwanzig Menschen. Drei Monate zuvor zündeten sie in der
City während einer guayun Veranstaltung eine Bombe. Damals
starben zweiundachtzig Menschen. Wie sie sehen, glauben Haruto
Asano und seine Anhänger nicht an das Mittel der gewaltlosen
politischen Machtübernahme durch Matsuo und seine Partei."
"Sie sind nicht mehr aktiv?"
"In den letzten Monaten näherten sich Partei und Revolutionäre
einander an. Von den Revolutionären fanden nach unseren Inform-
ationen schon seit einigen Monaten keine Anschläge mehr statt.

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Viele regierungsnahe Zeitungen verbreiten noch immer und anhal-
tend neue Schreckenstaten der Revolutionäre, was wir bei Nach-
forschungen in der Redaktion bislang stets als falsche Propaganda
identifizieren mussten. Die Rothulaner versuchen offenkundig, die
Revolutionäre als eine Bedrohung darzustellen, die sie für viele in
der Partei heute nicht mehr sind."
"In welchem Verhältnis stehen die beiden Köpfe zueinander?"
"Matsuo und Haruto sind Brüder."
Hatte er das politische Verhältnis zwischen den beiden Anführern
und ihren Gruppierungen gemeint?
"Sie haben unterschiedliche Nachnamen", sagte er.
"Sie haben auch unterschiedliche Temperamente. Und ebenso ge-
gensätzliche Wege, wenn auch zu einem ähnlichen Ziel. Matsuo ist
ein Vereiniger und Versöhner. Sie können ihn morgen Abend in der
finalen Debatte zur Wahl hautnah miterleben, Wang Dun hat für
uns beide Journalistenplätze ergattern können. Haruto hingegen
glaubt an keine friedliche Lösung des Besiedlerkonflikts. Er kämpft
für die Übernahme der Macht durch die Zweitbesiedler. Aber der
gemäßigte Flügel seiner Gruppe gilt als der mittlerweile stärkere,
seine Macht bröckelt."
"Er hat selbst einen japanischen Namen gewählt?"
"Ja, gewissermaßen. Es ist der Mädchenname seiner Mutter"
Sie erkannte Faszination in seinem Gesichtsausdruck, Zwei Brüder,
halb chinesischer, halb japanischer Abstammung. Vereint im Ziel
auf vollkommen unterschiedlichen Wegen. Welch grandiose Vor-
lage für eine Story. An der Varlas-Geschichte hatte er bislang wenig
Interesse gezeigt. Ihm schien nicht wirklich etwas an der Historie
und den Menschen auf Cubuyata zu liegen, sondern war von
seinem Chef hierher beordert worden. Er erkannte noch nicht, wie
eng die sozialen und politischen Spannungen mit der rothulanis-
chen Lehre verflochten waren und auf die sozialen Strukturen auf

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Cubuyata wirkten. Er kam von einer anderen, schon seit Ewigkeiten
säkularisierten Welt. Harmon würde sich leidlich um die ihm
aufgedrückte Story kümmern, ohne das Geringste von den Schwi-
erigkeiten auf Cubuyata mitzubekommen. Sie malte sich die Übers-
tunden aus, die der Artikel ohne seine Beteiligung ihr abverlangen
würde.

Sie näherten sich mit Schrittgeschwindigkeit dem Messplatz. In
dunkelrot gekleidete und mit gleichfarbigen Fahnen ausgestattete
Menschen säumten die Gehwege und Straßen. Wie kleine grüne
Farbspritzer auf einer großen, roten Wand hatten sich auch einige
Anhänger von Matsuo unter die Massen gemischt. Die Szenerie
wirkte auf Jinglei friedlich, die Menschenmassen schienen mehr
von Neugier als von Protest getrieben.
Nach zähem Vorankommen bogen sie auf einen breiten Boulevard,
an dessen Ende in einigen hundert Metern Entfernung eine ge-
waltige Kathedrale stand. Jinglei erzählte Harmon, dass dies die
Propheten-Kathedrale sei, die Hauptkirche der Rothulaner. An
dieser Stelle soll Feng der Erste zum ersten Mal die Lehre von
Rothul verkündet haben, kurze Zeit nachdem der Prophet Varlas
sie ihm überbracht hatte. Über das historische Ereignis und seine
Vorgeschichte bestand ein eigenes Literaturgenre, das sich einer-
seits in die Dogmen der Kirche, andererseits in theologisch- wis-
senschaftliche Sekundärliteratur aufteilte. Seitdem verdiente ein
Heer an seriösen Autoren aus dem Bereich der Varlas- und
Rothulforschung ihren Lebensunterhalt mit der Veröffentlichung
populärwissenschaftlicher Bücher.
Jinglei registrierte geringes Interesse bei Harmon bezüglich dieser
Thematik, aber er würde für seinen Varlas-Artikel deutlich mehr
Hintergrundinformationen brauchen als er bislang recherchiert
hatte. Jinglei fürchtete, ihn mehr unterstützen zu müssen als ihr
lieb war.

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"Wie genau ist denn der Ablauf? Varlas spricht zu den Gläubigen?
Gibts ein konkretes Programm?", fragte Harmon.
"Haben sie denn irgendeine von Wang Duns Informationen ge-
lesen? Die Kirche hat nur grobe Eckpunkte veröffentlicht. Ans-
prache von Feng, Ansprache von Varlas, anschließende Messe. Von
Varlas selbst ist die letzten vier Tage nach seiner Wiederankunft
nichts mehr gesehen und gehört worden."
"Wie genau lief das ab? Kam er einfach aus dem Wald oder aus den
Bergen in die Stadt, klopfte bei Feng in der Kathedrale an die Tür
und sagte 'Hier bin ich wieder'? Und wie kann es sein, dass er noch
lebt? Ist das tatsächlich der gleiche Varlas, der vor über hundert
Jahren mit Fengs Großvater sprach?"
"Von den Begegnungen zwischen Feng dem ersten und Varlas ex-
istieren viele Bild-, Video- und Tondokumente sowie DNA-Proben.
Sowohl die Kirche als auch unabhängige Experten wiesen nach,
dass es sich um ein und denselben Varlas handelt. Und er ist kein
Mensch."
Die Veröffentlichung der DNA-Analysen hatte vor zwei Tagen für
einen medialen Aufschrei gesorgt, von dem Jinglei angenommen
hatte, dass er bis zur Erde gedrungen sei. Zwar expandierte die
Menschheit seit einem halben Jahrtausend in die Weiten der
Galaxien, die Suche nach intelligentem Leben blieb bislang aber
erfolglos.
Sie sahen nun etwa fünfzig Meter vor sich die Abgrenzung zu dem
Messplatz, dahinter zogen gigantische Menschenmaßen vorbei. Pol-
izisten wiesen die sich zwischen den Passanten entlang-
schleichenden Fahrzeuge auf Parkmöglichkeiten zur Linken ein.
Jinglei stellte sich an der langen Schlange an.
"Nach allem was die Kirche verlauten ließ, bekamen sie vor einer
Woche eine digitale Nachricht von Varlas, der sein Kommen
ankündigte. Vor vier Tagen schließlich landete er mit einem frem-
dartigen Gleiter in dem Kathedralengarten und ersuchte eine

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Audienz mit Feng dem Dritten, die er sofort bekam. Er soll sich et-
wa eine Stunde alleine mit ihm unterhalten haben. Anschließend
akzeptierte er wortlos sämtliche Authentizitätstests der Kirche und
der bereits im Vorfeld informierten Humanbiologen der freien
Universität von Cubuyata, die nicht im Verdacht der Kirchennähe
stehen."
"Feng und der rothulanischen Gemeinde war klar, dass sie starke
Argumente benötigten, damit alle Schäfchen und sonstige relev-
anten Bewohner Cubuyatas auch tatsächlich glauben, dass es sich
um Varlas handelt, nehme ich an?", sagte Harmon.
"Nächste Woche ist Wahl. Die Oppositionsparteien knirschen mit
den Zähnen ob der Publicity für die Kirche und damit ihren polit-
ischen Arm, halten bislang aber die Füße still. Die zuletzt positiven
Umfragen für Geeintes Cubuyata verschlechterten sich nach den er-
sten Nachrichten über Varlas zugunsten der Rothulanerpartei.
Harutos Gefolgsleute vermuten einen Riesenschwindel oder ein
abgekartetes Spiel. Allerdings verfolgen sie ohnehin keinen polit-
ischen Wechsel auf demokratischem Wege."
Der Verdacht des Schwindels liegt natürlich nahe, dachte Jinglei.
Ein Prophet kehrt in der Woche vor einer Parlamentswahl an den
spirituellen Tatort zurück und bringt damit den politischen Arm
seines eigenen Vermächtnisses wieder ins Gespräch. Vielleicht
hätte es ohne ihn einen Wechsel gegeben. Er wäre so wichtig.

* * *

Ihre Presseausweise beschleunigten den Sicherheitscheck vor der
Kathedrale. Die Polizisten wiesen sie in die Pressezone ein, zur
Überraschung Jingleis direkt hinter der VIP-Zone, keine fünfzig
Meter weg auf der rechten Seite von Kanzel und Bühne. Dort be-
fanden sich bereits etwa achtzig weitere, meist internationale

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Journalisten. Ein gutes Dutzend davon kannte Harmon nach ei-
genem Bekunden von der Erde, er stellte Jinglei jeden einzelnen
vor. Nur vier von ihnen zeigten sich erfreut von seiner Anwesen-
heit, was Jinglei nicht verwunderte. Immerhin hat er Manieren,
dachte sie. Wie er mit seiner bislang gezeigten Arbeitsweise allerd-
ings diese großartigen Artikel hatte verfassen können... Jinglei
hatte ihn sich anders vorgestellt. Etwas älter, talentierter, ehrgeizi-
ger und fleißiger. Bislang beschied sie ihm lediglich Intelligenz. Sie
hatte die letzten Jahre mehr gearbeitet als jeder andere in der
Redaktion und ihre kleine Tochter vernachlässigt. Beziehungen
waren gescheitert, bevor sie richtig begonnen hatten. Sie hatte jede
Story übernommen, über die niemand sonst schreiben wollte. Den
dreimonatigen Streik der Müllabfuhr vor zwei Jahren, Berichte von
den kleinsten Stadtbezirkssitzungen und Masernepidemien in
Kindergärten. Sie war sich für nichts zu schade, hatte sich Ausgabe
für Ausgabe der Metropolitan nach vorne gearbeitet. Die Varlas-
Geschichte sollte ihre erste Titelstory werden. Dass sie jetzt als Ass-
istentin für einen anderen Journalisten arbeiten musste, daran
konnte und wollte sie sich nicht gewöhnen.
Nach einer gefühlten Ewigkeit setzte choraler Gesang von der
Bühne im Rücken der Menschenmengen ein. Jinglei ließ ihren Blick
über die hunderttausenden Anwesenden wandern. Noch nie hatte
sie eine derartige Ansammlung von Menschen gesehen. Selbst beim
rothulanischen Jahresfest waren noch nie so viele Anhänger und
Interessierte auf den Messplatz gekommen, um offiziell dem
Großmeister zu lauschen und in Wahrheit Frisches aus dem Wok
und Sojabier der Staatsbrauerei zu genießen. Gerade als sie sich
zurückerinnerte, kamen zwei Händler mit ihren Wagen zur Pres-
setribüne. Der eine verkaufte deftige chinesische Spieße mit syn-
thetischem Huhn und Gemüse, der andere bot gebackene Bananen
und frisches Obst feil.
"Wie ist das mit rohem Essen hier? Macht mein verweichlichter
Erdmagen das mit?"

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"Sie verwechseln Cubuyata mit der großchinesischen Provinz. Un-
sere Hygienestandards liegen deutlich oberhalb Amerikas", sagte
Jinglei. Sie vermutete, dass das nicht stimmt, musste Harmon aber
früh in seine Schranken verweisen. Er nickte, bevorzugte dennoch
eine gebackene Banane.
Harmon schloss ein kleines Zusatzgerät an sein PD. "Die neueste
Aufnahmetechnik", versicherte er ihr und sagte, dass er von nun an
Videos in hochauflösendem 3D aufzeichne. Sowie weitere technis-
che Details, die für sie nicht von Interesse waren und sie kaum
glauben konnte, dass er vom Gegenteil überzeugt war.
Es dauerte noch knapp eine halbe Stunde, bis ihr Warten ein Ende
nahm. Am anderen Ende der Bühne erschien Feng der Dritte in
einer festlichen dunkelroten Robe. Er trug einen spitzen, ebenfalls
dunkelroten Hut von etwa einem Meter Höhe, in seiner linken
Hand einen goldenen Stab, in der rechten das Buch von Rothul. Der
Hut sollte ihn wohl schlanker erscheinen lassen, aber Feng sah
noch voluminöser aus als auf den Wahlplakaten. Seine helle Haut
dunkelte er ins bräunliche ab, zumindest nach Aussagen seiner
öffentlichkeitsliebenden Ex-Sekretärin. Er versuchte auf diesem
Weg chinesischer auszusehen, was auf Cubuyata ein Zeichen für
den Wohlstand der Elite war.
Die Menge tobte. Vereinzelt vernahm Jinglei auch Pfiffe und
Trillerpfeifen, die sicherlich von Rebellensympathisanten und
Rothulkritikern im Allgemeinen außerhalb des Platzes stammten.
Meist tauchten sie bei solchen Veranstaltungen auf, störten und
verschwanden wieder, um nur wenige Minuten später an anderer
Stelle zu erscheinen. Selbst sie fürchteten die offene Konfrontation
mit der stets in Hundertschaften aufmarschierenden Polizei und
dem potentiellen Einsatz der Rothulanischen Geheimpolizei. Jener
verdeckten operativen Macht, über die die Regierung ihre Macht
auch in den letzten Winkeln festigte.

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Seit dem ersten Aufbegehren der jayun vor drei Jahren hatte die
rothulanische Regierung dem gesamten offiziellen Polizeiapparat
beständig weitere Privilegien und ein höheres Budget zugewiesen.
Bei einer Großveranstaltung wie heute mit nach Polizeiangaben
einer Viertelmillion Teilnehmern waren nach Jingleis Recherchen
mehr als zwanzigtausend Polizisten anwesend. Gekleidet in ihrer
schwarzen Uniform mit festem Brustpanzer und einem insgesamt
militaristischen Aussehen standen sie über den kompletten Platz
verteilt, gehäuft an den Abgrenzungen nach außen. Für Jinglei
passte das ins Bild, trotz der ansonsten oberflächlich friedlich-reli-
giösen Veranstaltung. Sie hatte die Kirche noch nie als etwas Heil-
bringendes empfunden, seit dem Tod ihrer Mutter hatte sich dies
noch verstärkt.
Die Musik verklang und Feng ergriff das Wort.
"Verehrte Gemeinde, Liebe Gläubige. Heute ist ein Freudentag für
uns alle. Unser aller sehnlichster Wunsch ist in Erfüllung gegangen.
Viele Jahrzehnte nach Überbringung der Lehre von Rothul, die
dieser segensreiche Zeit für alle Menschen auf Cubuyata begrün-
dete und nach vielen Debatten außerhalb und innerhalb der Kirche,
kehrt heute die höchste Heiligkeit unserer Glaubenslehre nach
Hause."
Erneut raste das Publikum. Ein dunkelrotes Fahnenmeer brandete
hinter und neben den Journalisten auf. Auch die Riege an Promin-
enten direkt hinter der Pressetribüne sprang auf und klatschte
Beifall.
Zorn stieg in Jinglei empor. Was hat er für euch getan, dachte sie.
Christopher Harmon beäugte sie skeptisch. Offenbar trug sie ihre
Gedanken im Gesicht. Sie bemühte sich um einen gleichgültigen
Ausdruck, was ihrem Begleiter zu genügen schien. Er wandte sich
Richtung Feng, der mit Gesten das Publikum beschwichtigend mit
der Messe fortfuhr.

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"Ja, es ist wahr. In seiner unendlichen Güte, seinem unermess-
lichen Mitgefühl, tritt er in unsere Mitte um unseren Glauben zu
bestätigen und zu erneuern. Verehrte Gemeinde, unser Licht in der
Dunkelheit, der Finger, der auf den Mond zeigt ist unter uns.
Rothuls Prophet, Varlas!" Der letzte Satz war ein euphorischer
Schrei, den die Massen mit gleicher Intensität beantworteten.
Der chorale Gesang setzte erneut ein. Jinglei kannte das Stück, so
wie die meisten Anwesenden auf dem Platz, widerstand aber dem
Impuls mitzusingen. Ihre Mutter war mit ihr als Kind häufig zur
Messe gegangen. Sie hatte kein Interesse an Politik oder an den
Verfehlungen der Organisation der Kirche gehabt. Sie war eine ein-
fache, fromme Frau gewesen, die den in der rothulanischen Lehre
begründeten, privilegierten Status der Erstbesiedler als gegeben
hingenommen hatte. Sie hätte sich über Jingleis heutige Ansichten
gewundert.
Die Massen sangen noch immer aus voller Kehle, als ein kleiner
schwarzer Punkt über den Köpfen der Menschen erschien und mit
hoher Geschwindigkeit näher kam. Jinglei erkannte eine kleine
Gleitscheibe, auf dem ein Wimpernschlag später eine humanoide
Gestalt zu erkennen war. Die Fahrt verlangsamte sich, die
Menschen erkannten Varlas und jubelten. Er ist es tatsächlich,
dachte Jinglei.
"Ist er das? Ganz schön großer Geselle", sagte Harmon. Jinglei gab
ihm Recht. Varlas war nun fast auf Höhe der Kanzel und bot einen
beeindruckenden Anblick.
Die heiligen Bücher von Rothul und die wenigen Videotagebücher
von Feng dem Ersten zeigten und beschrieben Varlas als schlank
und groß mit einem "so vertrauten, obgleich andersweltlichen Antl-
itz". Er ähnelte einem Menschen westlicher Abstammung bis auf
die rötlichere Haut und einem beinah ins groteske reichenden,
ebenmäßigen Gesicht. Jinglei verschlug es nun vollends den Atem,

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auch Harmon schien von der Erscheinung auf der Kanzel gebannt
zu sein. Niemand im Publikum saß.
Varlas stieg von der Gleitplattform auf die Kanzel. Großmeister
Feng der Dritte fiel auf die Knie und senkte sein Haupt. Varlas
lächelte und bedeutete ihm aufzustehen. Er legte ihm seine rechte
Hand auf das Haupt, hielt die Linke mit der Handfläche den
Zuschauern entgegen und schloss die Augen. Nach der Segnung trat
Feng langsam und gebeugt in den Hintergrund.
Varlas wandte sich den jubelnden Menschen zu.

Kapitel 3

Wus Männer standen zu weit in der Mitte, schon wieder. Markus
ermahnte ihn erneut. Unzuverlässigkeit war an einem Tag wie
diesem nicht duldbar, und das wusste auch Wu. Das schwächste,
aber nicht das einzig schwache Glied, dachte Markus. Und er be-
fehligte hundertachtzig Männer. Hoffentlich würde es am west-
lichen Rand keine Probleme geben. Verdammter Wu.
Er sah von seiner erhobenen Kommandostelle aus ein Menschen-
meer, eingezwängt in einer gewaltigen Grube, deren Wand die
Kathedrale und die umliegenden Bürogebäude darstellten. Wie ein
tosendes Meer, bei dem er verhindern sollte dass es sich in einen
Tsunami verwandelte oder über die Ufer trat. Ohne seine großen
Überwachungsschirme

und

die

Augmentierungen

auf

der

Glasscheibe hätte er selbst seine eigenen Männer nicht lokalisieren
können. Die Anzeige füllte den Großteil einer Wand in dem Über-
wachungsraum des Polizeiturms, der den Messplatz am Rand in
zwanzig Metern Höhe überragte. Nur durch die grünen, aufprojez-
ierten Ringe um die Gruppenleiter auf der Glasscheibe behielt
Markus die Übersicht.
Der Schnee hatte aufgehört zu fallen. Unter den Füßen der Besuch-
er hatte sich eine schwarze, glitschige Masse auf dem Boden breit

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gemacht, die auch seinen Männern die Standfestigkeit raubte, wie
er anhand der Flüche über den Polizeifunk annahm.
Markus trat näher an die von zwei Fahnenmasten eingerahmte
Fensterfront. Zur Linken hing die cubuyatische Stadtflagge und zur
Rechten jene der Cubuyata City Police. Die Projektionen änderten
ihre Lage auf der Scheibe in Abhängigkeit zu seinen Augen, so dass
auch während der Bewegung die Augmentierungen an der richtigen
Stelle waren.
Von seiner Position aus waren Varlas und Feng nur kleine Punkte,
umrandet von einem orangen und einem lila Kreis. Ein Monitor
oberhalb des Beobachtungsfensters zeigte beide in Großaufnahme.
Varlas war mittlerweile an das Mikrofon getreten und deutete mit
seinen Händen dem Publikum an, dass er etwas sagen wollte.
Markus bewegte sich ihm instinktiv einen Schritt entgegen. Dann
blendete ihn ein kurzer Blitz.
Ein Flackern erhellte die Projektion. Varlas brach zusammen.
Markus erstarrte und hörte für eine Sekunde nur seinen eigenen
Atem. Er blinzelte auf den Monitor und sah Feng, wie er von der
Kanzel sprang. Von Varlas war nichts zu sehen. Markus schüttelte
die Schockstarre aus seinen Gliedern und brüllte Befehle an die
Gruppenleiter in sein Mikrophon. "Die komplette Nord sichert die
Objekte, der Rand ordnet die Massen und die Mitte findet den Ver-
antwortlichen!" Scheisse, scheisse, scheisse. Die Augmentierungen
schwirrten über die Fensterfront. Ohne ein weiteres Wort warf er
sich seinen schwarzen Polizeimantel über und stürzte aus der
Kanzel.
Kaum unten angekommen registrierte er die umgreifende Panik.
Frauen in dunkelroten Kleidern, weißbärtige Männer, sie alle
flüchteten vom Platz. "Steht nicht so rum, findet ihn", herrschte er
seine Untergebenen über das Mikrophon an. Er musste einen küh-
len Kopf bewahren. Er hatte schon schlimmere Situationen

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bewältigt, redete er sich ein. Einige Augenblicke später bemerkte er,
dass er rannte.
Alle paar Schritte rempelte er einen Flüchtigen an und sprintete
weiter. Instinktiv suchte er die Mitte des Platzes, das Zentrum der
Dinge. Dort wo alle anliegenden Häuser im Blick und in gleicher
Entfernung standen. Wenn es ein Schuss war, konnte er nur aus
einem der hunderten Fenster und dutzenden Dächer kommen. Er
blieb stehen und ließ seinen Blick wandern. Über sein InEar Set
hörte Markus Han, Gruppenleiter tief im Norden. Dieser berichtete
von Varlas Tod.
Markus Herzschlag pochte gegen sein Trommelfell, ein Kribbeln
breitete sich über seinen Rücken aus. Der Adrenalinstoß klärte
seine Sinne. Seine Gruppenleiter funkten ihn in einem wilden
Durcheinander an. Es habe sich um einen Laserstrahl gehandelt,
abgefeuert im Südwesten.
"Varlasnocheins. Yang, Wong, bewegt Eure Ärsche hier her", brüllte
er in das Mikro und rannte weiter. Kurz bevor er am Rand des
Messplatzes angekommen war, schoss ein junger Mann an ihm
vorbei, der laut rief: "Da oben, da oben ist er!"

* * *

Der Zivilist mit der grauen Jacke und den Blue Jeans jagte durch
die wild umherlaufenden Zuschauer auf ein einzelnes Gebäude zu.
Markus, in Ermangelung konkreterer Hinweise seiner Erfahrung
vertrauend, folgte ihm. Er konnte jedoch in keinem der Fenster et-
was Verdächtiges erkennen. Er rannte an Verwundete vorbei, die
zwischen zerrissenen Fahnen und Getränkebechern lagen. Alle paar
Schritte rempelte er jemanden an. "Yang, Wong, heftet euch an
mich dran." Jeder seiner Männer bekam seine aktuellen Posi-
tionsdaten augmentiert.

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Sie bogen außerhalb des Messplatzes in eine der Straßen, die wie
Sonnenstrahlen aus dem Ring um den Messplatz in die Häuser-
schluchten der Stadt führten. Die meisten Besucher der Messe
flüchteten über die breiten Strassen Richtung Innenstadt, was der
Hatz zusätzliches Tempo verlieh.
Der Verfolgte sprang in den Eingang eines noblen Gebäudes, als
ihm von dort ein schwarz gekleideter Mann mit Sturmhaube entge-
genkam, ihn umstieß und die Straße weiter hinauf rannte. Nach
einigen Metern warf er den schwarzen Stoff von seinem Kopf auf
die Straße. Er rannte wie der Teufel. Das muss der Schütze sein,
dachte sich Markus, diese Scheissrebellen machen mir alles kaputt.
Mit Wut im Bauch heftete er sich an seine Fersen.
Gerade als der andere junge Mann wieder aufgestanden war und
die Verfolgung wieder aufgenommen hatte, traf auch Markus vor
dem Hauseingang ein und hielt nun einen geringeren Abstand zu
dem Mann in der grauen Jacke, den er nur mit Mühe verteidigte.
Markus hätte die Verfolgung vor zehn, fünfzehn Jahren vor keine
Herausforderung gestellt. Er wirkte dem körperlichen Verfall des
Alterns mit seinen täglichen Sporteinheiten lediglich verlang-
samend entgegen.
Er spürte sein Herz unter Sauerstoffmangel pumpen, Schweiß lief
seinen Rücken herunter, selbst seine Füße begannen in den neuen
Schuhen mit jedem hämmernden Tritt auf den Asphalt zu
schmerzen. Der Schütze bog in eine Seitenstraße ein, der junge
Mann keine zehn Meter dahinter, Markus folgte wenige Sekunden
später.
Die Straße war eng und überfüllt. Er rannte gegen eine Menschen-
wand und stieß Kunden vor kleinen Obstläden um, stolperte über
Eimer, Körbe und Gemüsestände. Alle paar Meter beschwerte sich
ein anderer Händler über die drei Störenfriede, die aufgrund der
Menge an Menschen mit vermindertem Tempo an ihnen vorüber-
stürmten.

Der

Schütze

hatte

sich

das

einzige

ärmere

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Zweitbesiedlerviertel der Innenstadt für seine Flucht ausgewählt.
Markus kannte sich hier aufgrund seiner Zeit als Straßenpolizist im
Drogendezernat gut aus. Er war hier bereits seit Jahren nicht mehr
gewesen, während seines Sprints kam ihm dennoch alles vertraut
vor. Adrenalin schwemmte die Details aus seinem Verstand. Seine
Oberschenkel schmerzten.
Er beobachtete, wie der Flüchtende über an der Wand stehende
Kisten einen Satz auf die Feuerleiter der gegenüberliegenden
Häuserfront machte, die Sprossen ergriff und an ihnen empor stieg.
Der junge Mann folgte ihm etwas ungelenk, verpasste beim Sprung
fast die Leiter, hielt sich aber gerade noch mit einer Hand fest, zog
sich hoch und folgte ihm.
Markus versuchte dem waghalsigen Sprung zu umgehen, indem er
die kleine Kneipe unter der Feuerleiter betrat und durch ein Hin-
terzimmer in das mit verdreckte Treppenhaus hetzte. Erster, zweit-
er, dritter Stock, aufs Dach. Durch die Abkürzung über die Leiter
hatten die beiden anderen erneut einen Vorsprung herausgelaufen.
Auf dem Dach angekommen, sah er wie der Schütze auf dem Haus
gegenüber unter aufgehängter Wäsche hindurch schlüpfte. Der
Zivilist in der grauen Jacke stand gerade von dem Sprung zwischen
den Dächern auf, bei dem er sich wohl abgerollt oder das
Gleichgewicht verloren hatte.
Markus ignorierte den Schmerz in den Beinen und sprintete in
Richtung benachbartes Haus, erreichte den Dachrand und machte
einen Satz. Verdammt weit, schoss es ihm während des kurzen Mo-
ments in der Luft durch den Kopf. Nur mit Mühe landete er mit
dem Oberkörper auf dem mit Split bedeckten Dach, das ihm beim
Aufschlag sämtliche Luft aus den Lungen presste. Der kantige
Randstein drückte in seinen Bauch. Benommen zog er den Rest
seines Körpers nach, stand auf und schwankte weiter. Er ignorierte
das Flimmern vor seinen Augen. Die beiden nächsten Dächer
standen glücklicherweise etwas weniger voneinander entfernt.

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Dennoch vergrößerten die beiden Männer vor Markus ihren Ab-
stand zu ihm kontinuierlich.
Gerade als er schon die Verfolgung abbrechen wollte, tauchten die
zehn angeforderten Männer auf Gleitscheiben neben den Dächern
auf, was Markus letzte Kräfte mobilisierte. Kaum da die Polizisten
den Schützen umkreisten und mit ihren Handlaserwaffen auf ihn
feuerten, entstand um ihn ein leicht hellblauer, leuchtender Schutz-
schirm. Die Laserstrahlen prallten an ihm ab, Querschläger trafen
zwei Polizisten. Sie fielen von ihren Gleitscheiben und ver-
schwanden hinter dem Dachrand.
Der junge Mann in der grauen Jacke warf sich einige Meter vor
dem Schutzschirm zu Boden und blieb dort liegen. Die hellblaue
Kuppel waberte wie eine gigantische Schneekugel über dem
Schützen. Markus stand auf dem benachbarten Dach und rang nach
Atem. Seine Hände auf die Knie gestützt wies er die acht
verbliebenen Polizisten an, auf dem Dach zu landen um den
Schützen festzunehmen. Kaum dass diese gelandet waren, ver-
schwand der blaue Schirm und mit ihm der Schütze. Markus Män-
ner standen vor einem schneefreien Kreis.
Markus fluchte und trat gegen das Blech des Schornsteins, der sich
unter der Wucht ausbeulte. Er instruierte seine Gruppenleiter ver-
stärkt nach dem in schwarz gekleideten Mann zu suchen, wusste
aber, dass sie ihn in dem durch den Anschlag ausgelösten Chaos
selbst mit einer detaillierteren Beschreibung nicht finden würden.
Nano-Teleportertechnik, mutmaßte Markus. Sehr teuer, sehr
selten.
Einer der acht unverletzten Polizisten auf dem Dach nebenan
schickte ihm eine Gleitscheibe, mit der er zu seinen Männern und
dem jungen Mann aufschloss, der mittlerweile wieder stand und
seine grüne Jacke vom Schmutz des Dachs befreite.
"Markus Jackson, Cubuyata City Police. Ich hätte da ein paar
Fragen."

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"Christopher Harmon, Journalist der Metropolitan Times. Mit den
Fragen geht es ihnen wie mir"
"Sind sie sich sicher, dass wir den richtigen Mann verfolgt haben?
Was genau haben sie gesehen?" Der junge Mann zeigte ein
nachdenkliches Gesicht auf.
"Ich stand mit meiner Begleiterin im Pressebereich und wartete auf
die ersten Worte von ihrem Propheten. Da sah ich, wie höchstwahr-
scheinlich hunderttausende andere, einen hellblauen Blitz, der eine
feine Linie zu Varlas zog. Glücklicherweise hatte ich für ein Panor-
amafoto meine 360-Grad-Kamera aufgebaut und wollte die ersten
zehn Sekunden von Varlas Auftritt tausende von Bildern schießen,
das Beste davon sollte dann meinen Artikel zieren." Er packte eine
Kamera aus seinem Rucksack und zeigte Markus ein Bild auf dem
riesigen Display. Aufgrund der Helligkeit des Laserstrahls war das
andere Ende nicht eindeutig zu erkennen. Auf das Gebäude, aus
dem der Maskierte gelaufen kam, ließ es sich aber einschränken.
Christopher übergab die Kamera direkt an den überraschten
Markus.
"Keine Sorge, ich habe immer ein Backup."
Markus setzte sich erneut mit seinen Gruppenleitern in Verbindung
und forderte neue Informationen ein. Es hatten sich bereits hun-
derte Zeugen gemeldet, deren Aussagen seine Männer in den ein-
zelnen Einsatzgruppen derzeit festhielten.
Vielleicht vier Monate, nur verdammte vier Monate ohne
Vorkommnisse hätte ich gebraucht, dachte Markus. Und aus-
gerechnet an diesem Tag mit diesem...Mann, Propheten,... was
auch immer, musste so etwas geschehen. All die Verletzungen von
den waghalsigen Razzien, die aufgeplatzten Händerücken von den
Verhören, Maria... Er hatte zu viel investiert um jetzt kläglich zu
scheitern. Er musste den Schützen finden.
Der Journalist führte ein kurzes Gespräch mit seiner Assistentin,
während Markus sich nach den beiden abgestürzten Polizisten

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erkundigte - sie lebten beide, einer schwebte noch in Lebensgefahr
- und die über die Helmkameras aufgenommenen Videos be-
trachtete. Sein PD rechnete aus den acht Aufzeichnungen eine frei
drehbare, dreidimensionale Wiedergabe, auf der der Verdächtige
für einige Sekunden gut zu erkennen war. Ein Abgleich mit den Pol-
izeiakten blieb aber erfolglos.
Markus ordnete über die Zentrale die Spurensicherung für das
Hochhaus und die Kanzel an und fuhr mit einem kleinen, viersitzi-
gen Polizeigleiter mit Christopher und zwei der Verstärkungspol-
izisten zum Hochhaus zurück. Der frische Fahrtwind klärte seine
Gedanken.
Einige der dortigen Bewohner standen bereits vor dem Eingang des
edlen Gebäudes. Aufgrund von Platzmangel wohnten in der teuren
Innenstadt Cubuyatas selbst die reichsten guayun in verhältnis-
mäßig kleinen Wohnungen, wenn auch Herkunft und Vermögen
der Eigentümer bereits an dem elitären Art-Deco-Stil der Fassade
erkennbar war. Suchende aus den reichen Vorstadtvierteln standen
bereit, ein Vermögen für eine zentrale Wohnung zu bezahlen, auf
dem Markt kursierten aber ausschließlich Nachlassobjekte Ver-
storbener ohne Erben. Niemand zog hier freiwillig aus.
Harmon versuchte, mit einem Notizbuch bewaffnet, ein Interview
mit einer ältere Dame in einem dunkelblauen Kostüm mit einge-
stickten Goldaccessoires zu beginnen, was Markus sofort unterb-
and. Anschließend sprach Markus dieselbe Dame an, erfuhr von ihr
aber nichts Brauchbares.
"Wer von ihnen hat denn etwas beobachtet?", fragte er schließlich
in die Runde. Ein hagerer Greis in einem abgewetzten Anzug trat
hervor.
"Das war ein Riesenkrach. Ein Riesenkrach. Ich habe noch gute
Ohren, wissen Sie?"
"Was genau haben Sie denn gehört?", fragte Markus. Zu seiner Ver-
ärgerung zückte Harmon erneut sein mittelalterliches Notizbuch.

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"Ein Zischen, ein Schreien, umfallende Schränke, was weiß ich. Ich
habe noch gute Ohren, wissen Sie?" Die Lautstärke seiner Aus-
führung lies Markus an ihrem Inhalt zweifeln, er fragte dennoch:
"Und was haben Sie dann gemacht?" Muss ich hier dem jedem alles
aus der Nase herausziehen, Varlasnocheins.
"Ich bin gleich aufgestanden und rüber zur Nachbarstür. Für
gewöhnlich ist es dort immer ausgesprochen still. Eine ältere Dame
wohnt dort. Kein Pieps, Tag und Nacht. Und ich würde das ja
mitbekommen..."
"Sie haben ausgezeichnete Ohren, ich weiß."
"Richtig. Jedenfalls... Wo war ich?" Markus knirschte mit den
Zähnen.
Harmon sprang für ihn ein: "Sie gingen zur Nachbarswohnung."
"Habe ich ja gesagt. Und ich wollte gerade klopfen, als die Tür auf-
sprang und mich ein Mann mit so einer schwarzen Maske über dem
Kopf über den Haufen rannte. Ich bin ihm gleich hinterhergerannt,
ich bin nämlich auch noch ganz gut zu Fuss."
Markus und Harmon warfen synchron einen Blick auf die Gehhilfe
des Manns.
"Aber er entkam mir. Ich wollte gerade wieder nach oben umkehren
als ich auf Sie traf."
Harmon bedankte sich bei dem Mann und ging mit Markus die
Treppen hinauf.

* * *

Die Tür zur Wohnung stand offen. Markus, Christopher und die
Spurensicherung betraten über den kurzen Eingangsbereich das

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große Hauptzimmer. Es roch nach verbranntem Papier. Unterhalb
des offenen Fensters lag ein Stativ, wie es Scharfschützen für ihre
Lasergewehre nutzten. In der Ecke glimmte ein kleiner Haufen
Papier und etwas, das wie Überreste eines Koffers aussah. Die
Wohnung verfügte über eine antike Möblierung, die Tapeten an den
Wänden hatten altmodische Blümchenmuster. Hier hatte ohne
Zweifel ein alter Mensch schon sehr lange gelebt.
Sie fanden die Eigentümerin im Bad in der Wanne mit zertrümmer-
tem Schädel. Sie trug einen Morgenmantel. Blut und Aussehen der
Leiche verrieten Markus nach einem Blick, dass der Mord maximal
vor einem Tag geschehen war. Höchstwahrscheinlich hatte der
Mörder sie bei der Morgenroutine überrascht. Der Schütze hatte
hier demnach nur heute Stellung bezogen. Er würde ein ernstes
Wort mit Lung sprechen müssen. Er verantwortete die
Umgebungssicherung.
Die beiden Männer der Spurensicherung gingen ihrer Arbeit nach
und untersuchten und sicherten jeden einzelnen in der Wohnung
befindlichen Gegenstand. Einer der beiden Männer, Chang, zeigte
Markus ein bereits von ihm in eine kleine Plastiktüte gestecktes
kleines Stück Papier, auf dem, durch Ruß bedeckt, Teile eines wap-
penähnlichen Logos zu erkennen waren.
Welch eine Überraschung, dachte Markus. Das Logo repräsentierte
eine stilisierte Variante des Erkennungszeichens der Gruppe
"Hokkaidos Rache", dem ultrarechten Flügel der ohnehin schon na-
tionalistisch gesinnten jayun Rebellen. Sie hatten sich zu einem
Großteil der politisch motivierten Anschläge der letzten zehn Jahre
auf guayun verschiedenester Milieus bekannt. Die Fahndungsakten
führten Haruto selbst als ihr Anführer bei terroristischen Aktionen
auf, auch wenn die Beweislage an dieser Stelle überschaubar war:
Diese verdammten Hurensöhne waren bisher immer Profis, dachte
Markus. Hier aber hatten sie geschlampt.

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Der ganzen Szene hing die Hektik eines überhasteten Aufbruchs an.
Entweder hatte jemand den Attentäter überrascht und dieser hatte
keine Zeit gehabt seine Spuren zu verwischen, oder die ganze Sache
war inszeniert. Vielleicht wollte irgendwer irgend jemandem etwas
anhängen. Schließlich waren nächste Woche Wahlen und die Erm-
ordung von Varlas würde nur schwer kalkulierbare politische und
gesellschaftliche Folgen haben. Die Rothulanerpartei würde das
sicherlich politisch ausschlachten. Markus sah die Straßen vor
seinem geistigen Auge bereits brennen...
Neben dem Rebellenzeichen fanden die Spurenermittler auch
Kleidung, Pullover und Jeans. Allerweltsware, mit der der At-
tentäter unerkannt hätte fliehen können. Warum also hatte er es so
eilig gehabt, fragte sich Markus.
“Fehlt nur noch eine Kleinigkeit, oder?”, sagte Christopher und riss
Markus aus seinen Gedanken.
“Bitte?”
“Nun ja, das war ein gewaltiger Blitz, ich kann mir nicht vorstellen,
dass er Varlas mit einer kleinen Handlaserwaffe tötete.”
Markus sah sich kurz um und fragte Chang nach sonstigen
Auffälligkeiten.
"Bislang noch nichts, kui. Wir fangen aber gerade erst an".
Sein Kollege baute derweil ein spinnenartiges Gerät in der Mitte
des Raums auf. Markus kannte das Prozedere der Spurensicherung
durch seine häufige Anwesenheit mittlerweile gut. Wahrscheinlich
könnte er die Arbeit selbst durchführen, vielleicht sogar zur Ab-
wechslung in einem annehmbaren Tempo.
"Kommen sie, Harmon, wir laufen ein Stück. Das dauert hier sow-
ieso wieder ewig". Changs Kollege - er war neu und kannte Markus
noch nicht - warf ihm einen finsteren Blick zu, während Chang
selbst lächelte.

53/286

Er betrat mit Christopher das Treppenhaus und befehligte einem
seiner eingetroffenen Männer, den Journalisten zum Verhör auf die
Wache zu bringen. Harmon widersetzte sich dem nicht.
Markus wies anschließend fünf weitere seiner Männer an, im Trep-
penhaus und in dem auf dem Weg nach unten liegenden Zimmern
nach der Waffe zu suchen. Er selbst sah in dem Innenhof nach, zu
dem die beiden Fenster der Wohnung zeigten. Außer hübschen
Bänkchen, einem perfekt geschnittenen Rasen und wunderbaren
Blumenarrangements war aber leider nichts zu sehen.
Für Markus war es immer wieder erstaunlich zu sehen wie reich
manche guayun waren. Er gehörte dieser Kaste zwar auch an, ver-
fügte aber über keinerlei Grundbesitz. Seine Eltern waren beide
früh gestorben. Sein Vater, ebenfalls Polizist, starb bei einer Razzia
im Schusswechsel mit Drogendealern, jayun, die in seinem Revier
bereits seit Jahren ihr Unwesen getrieben hatten. Die ermittelnden
Behörden zerschlugen damals die Bande, die Zeitungen berichteten
ob des Ausmaßes des Rings gar von einem Kartell und machten
Frank Jackson zu einem Helden. Ein Schatten, dem Markus erst als
Kapitän entwachsen war. Er hatte als Kind einen tiefen Hass auf die
Zweitbesiedler entwickelt, lernte im Verlauf seiner Karriere viele
Vertreter kennen und revidierte nach und nach seine Meinung.
Nun traute er ihnen nur nicht mehr und konnte sie nicht leiden.
Seine Mutter war bereits einige Jahre früher im Alkoholrausch
überfahren worden. Markus hatte die Geschehnisse von damals nie
ermitteln können. In dem einzigen Zeitungsartikel, der den Fall be-
handelte, stand lediglich etwas von einem Verkehrsunfall. Ältere
Kollegen die Frank noch kannten, erzählten, je nach Bekanntschaft-
snähe, etwas von Alkoholproblemen seiner Mutter oder einem Un-
fall. Markus vermutete, das an der ersten Behauptung etwas dran
war, war sich aber nicht sicher, ob er über die Ursachen bescheid
wissen wollte.

54/286

Nachdem er mit drei seiner Männer auch in der hintersten Ecke des
Innenhofs auf nichts Waffenähnliches gestoßen war, ließ er die mit-
tlerweile eingetroffenen siebzig Polizisten erfolglos das komplette
Hochhaus durchsuchen und fuhr zur Polizeistation.

* * *

Auf einen Fremden musste die Zentrale der Cubuyata City Police
wie ein Relikt von der Erde wirken. Abgebaut, nummeriert und
Stein für Stein wieder aufgebaut. Tatsächlich hatte Wang, der erste
Polizeichef, ein Faible für alte westliche Gebäude. Seiner Biograph-
ie zufolge hatten ihn schon von Kindesbeinen an die Bilder
fasziniert, die sein Großvater, ein bekannter Protograph, in Chin-
atown in San Francisco geschossen hatte. Wang hatte durch Ab-
druck einer Auswahl der Bilderreihe leere Stellen in seiner Bio-
graphie gefüllt, was er mit Text nicht hätte tun können. So zumind-
est sagte man es sich seit jeher hinter vorgehaltener Hand bei der
CCP. Er war nicht gerade als Vorzeigepolizist in Erinnerung
geblieben.
So hatte Wang das Gebäude vor fast hundertfünfzig Jahren nach ei-
genen Plänen und mit einem obszönen Budget im Stile des alten
San Francisco bauen lassen. In der Gründerzeit hatten die
Stadtoberen die gewaltigen Resourcenvorkommen und deren
Erlöse an die Behörden und zum Teil an die Bevölkerung verteilen
lassen. Erst in Folge einer frühen Konjunktur-Delle nach einem
monatelangen Streik des Transportsektors, der den Export zum
Erliegen brachte und damit auch Staatsunternehmen in Predulliue
brachte, begann die Zeit des Sparens. Besonders unter Thompson,
dem zweiten Bürgermeister und bis heute dem ersten und letzten
nicht-chinesischstämmigen Chef im Rathaus, fand der Ausverkauf
der öffentlichen Hand statt, der unter dem Druck der privaten
Konkurrenz

endete.

Zu

lange

hatten

Investoren

günstig

55/286

Grundstücke und Betriebslizenzen erwerben können, der Staat
stand vor der Bedeutungslosigkeit. Nach einer längeren Phase des
Haushaltens und des Staatsaufbaus hatte die Stadt erst während
der Regierung von Feng dem Zweiten ihre Ausgaben gesteigert,
nach Markus Meinung aber zu einseitig für kirchliche Belange. Im-
merhin teilte die Regierung der Innenbehörde in Folge der Un-
ruhen zwischen den Kasten ein stattliches Budget zu, das Pol-
izeipräsident Xi dennoch ausreizte. Die Cops auf den Straßen waren
so gut ausgestattet wie zu keiner Zeit zuvor.
Vor seiner Bürotür erwarteten ihn bereits ein gutes Dutzend Per-
sonen, die er beim Betreten seines Büros ignorierte und irritiert
zurückließ. Drinnen saß, mit mürrischem Blick, der etwas mitgen-
ommen ausschauende Journalist, der nicht zu verstehen schien,
warum die Polizei ihn fest hielt. Markus musste wohl deutlicher
werden.
“Schön, dass sie auch mal kommen. Ihnen ist bewusst, dass nicht
ich der Verdächtige bin?”
Markus ignorierte den Kommentar und setzte sich hinter seinen
Schreibtisch, dessen Oberfläche vollständig aus einem Bildschirm
bestand, der aktuell eine dunkle, zum Tisch passende Holzober-
fläche anzeigte. Er aktivierte zwei Fenster auf dem Schirm. Nach
wenigen Sekunden zeigte einer von beiden den Polizeichef von
Cubuyata. Noch-Polizeichef, dachte Markus.
“Jackson. Was zum Teufel ist bei ihnen los?”. Xi Yongkangs von Är-
ger durchzogenes Gesicht wirkte noch älter als gewöhnlich. Markus
überraschte es jedes Mal aufs Neue, dass das möglich war. Aber der
weißhaarige, kleine Mann konnte ihm noch immer gefährlich wer-
den. Seinen Nachfolger im kommenden Jahr bestimmte Xi zwar
nicht selbst, er verfügte aber über eine in den Jahren seiner Re-
gentschaft als Polizeipräsident aufgebaute politische Macht, die bis
zum Kabinett von Feng dem Dritten reichte, dem die Entscheidung
der

Nachfolge

oblag

und

dessen

Favorit

nach

Markus

56/286

Informationen er selbst war. Er vermutete sein hartes Durchgreifen
im Drogenkrieg und seine Loyalität als Ursache für seine
Kronprinzenrolle.
Markus hatte auf dem Weg ins Büro sämtliche vorliegenden In-
formationen zu den Vorkommnissen studiert. Varlas war auch nach
einer weiteren Rückfrage noch immer tot, Feng war durch den
Sturz leicht verletzt auf dem Weg der Besserung. Vom Aufenthalt-
sort des Schützen gab es keine Informationen. Chang von der
Spurensicherung hatte lediglich auf dem Dach auf dem er ver-
schwunden war “Unregelmäßigkeiten” in der Struktur des Bodens
entdeckt, die auch in dem Raum unterhalb des Dachs an der Decke
erkennbar waren. Die Untersuchungen waren noch nicht
abgeschlossen. Markus versprach sich hiervon nicht viel. Die nan-
oteleporterartige Technologie dürfte kaum rückverfolgbare Hin-
weise hinterlassen haben. Er hatte von ihrem Einsatz bei den
afrikanischen Solar-Pipelineanschlägen gelesen, die in ganz Europa
zu tagelangen Blackouts geführt hatten.
"Kui Xi. Seid willkommen. Die Ermittlungen laufen noch, ich habe
ihnen einen ersten Bericht zukommen lassen. Ich kümmere mich
hier um alles. Ich denke, dass wir den Attentäter bald erfolgr-"
"Seien sie still", fuhr Xi ihn an. Der Polizeipräsident legte seinen
Kopf schief und musterte ihn.
"Das Attentat geht nicht auf meine Kappe. Auf dem Messplatz hat-
ten sie die Verantwortung. Bügeln sie das wieder aus, und zwar
schleunigst."
Markus erkannte im Hintergrund die Insignien von Feng dem Drit-
ten. Xi bemühte sich wohl bereits um die Glättung politischer Wo-
gen. Dieser lehnte sich etwas näher zur Kamera und flüsterte.
"Haben sie eine Ahnung, was hier los ist? Worüber hier laut
nachgedacht wird? Wir müssen so schnell wie möglich etwas zu der
Varlas-Sache in Erfahrung bringen, sonst haben wir Sonntag statt
eines Wahlabends eine Pogromnacht." Er sprach anschließend

57/286

wieder mit normaler Stimme. "Ich verlasse mich auf sie. Eine weit-
ere Enttäuschung kann ich nicht akzeptieren."
Vor Markus blieb ein leerer Bildschirm zurück.
Christopher ansehend sagte er: "Falls ich nur ein Wort davon in der
Zeitung lese, mache ich ihnen mehr Probleme als sie damals mit
den Chinesen hatten." Harmon machte kein überraschtes Gesicht.
Er hatte offenkundig damit gerechnet, dass Markus seiner Arbeit
gründlich nachging.
Markus wies seine Sekretärin an, ihnen zwei Kaffee zu bringen und
öffnete dann auf dem Schreibtisch die Aufnahmen der Verfolgungs-
jagd von heute Morgen. Daneben projizierte er die Aufnahmen von
Christophers Kamera, die er parallel dazu in die Audio und Video
Abteilung übermittelte. Vielleicht könnten die Jungs dort detail-
liertere Aussagen aus den verblitzten Bildern ziehen. Er erzählte
Christopher von der fehlenden Waffe und den Unregelmäßigkeiten
im Dachboden. Christopher berichtete ihm von seinem Auftrag,
einen Artikel über die Wiederkehr zu schreiben.
"Wir wissen beide, dass sie Ermittlungsinterna in ihrem Artikel un-
terbringen werden. Ein Artikel, der keinesfalls in der Metro Times
erscheint. Zumindest nicht auf Cubuyata. Was sie damit auf der
Erde anstellen, interessiert mich nicht. Aber Fakten, die sie ermit-
teln, die interessieren mich sehr wohl. Ich habe mich über sie in-
formiert, sie scheinen ein hervorragender Journalist zu sein. Wis-
sen sie, auch ich kann ihnen Informationen liefern. Betrachten Sie
dies als beiderseitige Hilfestellung."
"Wie weitreichend gehen meine Befugnisse?" Harmon grinste ihn
verschwörerisch an.
"Zettel fürs Falschparken können Sie mir gerne schicken. Einen
weiteren Mord würde ich weniger begrüßen." Markus war sich be-
wusst, dass Harmon seine Artikel über den Großchinesischen Filz
nicht in einer Bibliothek recherchiert hatte. Mangels konkreterer
Hinweise wollte er ihm daher erst einmal lange Leine geben.

58/286

Christopher nickte und stand auf. Markus nahm das als Annahme
seines Deals und hinderte ihn nicht am gehen. Sie verabschiedeten
sich voneinander, anschließend verließ Harmon das Büro. Bevor er
die Tür hinter sich schloss, schlich ein Mann mit Sturmhaube über
dem Kopf an ihm vorbei und setzte sich auf den zuvor von ihm
belegten Stuhl.
"Ihr Befehle, kui?".
Markus kannte seinen Namen nicht. Eine von Markus selbst einge-
setzten Recruitingtruppe hatte ihn von Kindesbeinen an ausgebil-
det. Er war von seinen Eltern zum Training gemeldet worden und
kämpfte in der Endausscheidung unter acht Finalisten als Nummer
Fünf. Auf diese Nummer hörte er noch heute, auch wenn er damals
das Assessement gewann.
"Der Mann, der gerade an dir vorbei das Büro verließ? Beobachte
ihn, folge ihm überall hin. Ich möchte Berichte über alles, und
wenn er aufs Klo muss."
Er wusste, dass er bekommen würde, wonach er verlangte. Fünf
war seine Eliteeinheit in Personalunion. Er war sein verlängerter
Arm, immer dann wenn es kleine, effektive Aktionen verlangte, von
denen der Rest der City Police nichts mitbekommen sollte. Als Vize-
Polizei-Präsident Jackson hatte er ihn einsetzen können, zum Ein-
satz kamen sie aber vor allem bei Kapitän Jackson. Sollte ihn Feng
nach Xus Pensionierung tatsächlich zum Polizeipräsidenten
ernennen, könnte er auf ihn nicht mehr in diesem Maße zugreifen.
Aber bis dahin war noch Zeit. Noch konnte er mit seinen Männern
durch die Straßen ziehen, Razzien durchführen und Banden hoch-
nehmen. Der Schreibtisch musste warten.
"Bereite alles für eine Razzia bei Haruto und seinen Rebellen vor.
Wahrscheinlich haben sie zumindest ihre Finger im Spiel bei der
Sache, und falls nicht müssen wir das Gegenteil beweisen, alleine
schon aus politischen Gründen." Den letzten Satz sprach er mehr zu
sich als zu der schlaksigen, dunkelgrau gekleideten Gestalt.

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Hätten sie diesen Typen nicht erst in einem halben Jahr abschießen
können, dachte er. Im Anschluss begann er eines von dutzenden
noch folgenden Gesprächen mit seinen Gruppenleitern. Drei Stun-
den später war seine Stimme gereizt und er gönnte sich einen
SoyWiskey beim Betrachten der Aufnahme von Harmon.

Kapitel 4

Sein Blick haftete an der auffälligen Uhr des Mannes. Ein un-
gewöhnlich teures Modell für einen jungen Lagerarbeiter zweiter
Klasse. Wahrscheinlich geklaut, dachte Mamoru. In seinem jetzigen
Zustand könnte er aber ohnehin nichts mehr damit anfangen.
Seine linke Hand hatten Kollegen in zehn Metern Luftlinie Ent-
fernung vom Rest des Körpers an den am seitlichen Ende des
Lagers aufgereihten Türmen mit Transportboxen gefunden. Die
Kollegen, die beim Unfall anwesend gewesen waren, erzählten den
guayun-Vorarbeitern hastig vom eigenen Verschulden des Arbeit-
ers. Er sei aus seinem Gabelstapler gestiegen und habe selbstver-
schuldet die beiden kreuzenden Fahrzeuge übersehen, die ihn in
Fetzen gerissen hatten. Mamoru wusste, dass sie logen. Er hatte zur
betreffenden Zeit seine kurze Mittagspause auf einer der Über-
führungen des Lagers begonnen und alles beobachtet. Der junge
Kollege hatte sich penibel an die Vorschriften gehalten, aber der
Zeitdruck, dem die Arbeiter in den Lägern für seltene Erden ausge-
setzt waren, führte zwangsläufig zu regelmäßigen Arbeitsunfällen.
Die Arbeiter schwiegen das Thema tot, niemand suchte Ärger mit
den guayun-Aufsehern.
Um die Leiche formierten sich unter anderem aus diesem Grund
und der Tatsache, dass jeder sein Pensum zu erfüllen hatte, ledig-
lich die beiden Aufseher und zwei Arbeiter, die die leiblichen Über-
reste auf Anweisung zu entfernen hatten. Sie waren zur falschen
Zeit am falschen Ort. Die Körperteile hatten sie bereits wegger-
äumt, aber die Blutflecke bedeckten noch weite Teile des

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Linoleums, das in ansonsten hellgrüner Pracht den Lagerboden
bedeckte.
Mamoru schluckte den letzten Bissen seines dünn mit Sojapaste be-
strichenen Brots herunter, stieg die Stufen hinab und setzte sich in
seinen Niedriggabelstapler. Er hasste die Ersatznahrung, konnte
sich aber wie jeder andere mit begrenzten Mitteln nichts anderes
leisten. An den Geschmack hatte er sich bis jetzt in seine frühen
Vierziger nicht gewöhnen können. Echtes Fleisch oder Fisch waren
nach Jahrzehnten der Ausbeutung nur für reiche guayun zu bezah-
len. Die Sojapampe enthielt die für Menschen relevanten Vitamine
und Ballaststoffe, so dass die Unterschicht zumindest satt und halb-
wegs gesund blieb. Und der Konsum die guayun-Besitzer noch
reicher.
Mamoru verstellte die Höhe seines Fahrersitzes nach oben. Ein ge-
wohnter Handgriff, da die meisten seiner Kollegen einen guten
Kopf größer waren als er. Eine schwere Pockenkrankheit in der
Kindheit hatten sein Gesicht vernarbt. Kalte, hellblaue Augen beo-
bachteten mit nervösem Blick die Umgebung.
Seine Schicht führte ihn heute zu den Regal-Abschnitten für Yttri-
um, das der Konzern in dunkelblauen, vakuumierten Boxen ver-
staute. Cubuyata war einer der drei verbliebenen Planeten mit ab-
baurelevanten Mengen dieser Seltenen Erde, nachdem die Erdvor-
räte bereits im späten zweiundzwanzigsten Jahrhundert versiegt
waren. Der hiesige Anteil entsprach mehr als siebzig Prozent der
Yttrium-Importe auf die Erde.
Mamoru belud sieben Stunden lang die Transporter zu den weit-
erverarbeitenden Fabriken sowie die Magnetschwebezüge zu den
beiden großen Raumhäfen, die das Metall in seiner reinsten bekan-
nten Form direkt auf die Erde umschlugen. Sein Arbeitgeber, der
staatsgelenkte Daloon-Konzern, kapselte als Quasi-Monopolist
sämtliche Schritte der Förderung, Separation, Aufbereitung und
Logistik für die wertvollen Metalle. Hier draußen in der Geming-

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Wüste befanden sich viele jayun in Lohn und Brot eines der großen
Staatsunternehmen, sei es bei Daloon oder dem Solarbetreiber
Taiyang. Niemand von ihnen verdiente gutes Geld, zumindest hatte
Mamoru von niemandem gehört.
Eine latente Unruhe begleitete seinen Tag nach der kurzen Unter-
haltung heute Morgen mit Miyazaki. Er versuchte nicht daran zu
denken und lenkte sich mit zwei kurzen Abstechern hinter den ei-
gentlichen Endpunkten seiner Route innerhalb des Lagers ab. Dort
erstreckten sich die Andockstellen für die modernen Transporter
mit Solar-Elektro-Hybridmotor, von denen er während seiner
Arbeit ansonsten nur den Laderaum aus Sicht der Fracht erblickte.
Entlang der gesamten Länge der Halle dockten Transporter zum
Beladen an.
Mamoru überkam jedes Mal ein Gefühl des Gegensatzes, wenn er
bei diesem Anblick über den materiellen Wert der hier verladenen
Metalle sinnierte. Das Vermögen und der Lebensverdienst sämt-
licher Lagermitarbeiter zusammen erreichte niemals den Wert auch
nur der Ladung des kleinen Transporters, der gerade im Sch-
ritttempo zur Ausfuhrkontrolle rollte. Ohne Zögern würde Mamoru
zustimmen, wenn jemand behauptete, dass aus Sicht des Konzerns
der Wert der Ware den Wert des Lebens der Arbeiter selbst über-
stieg. Eine Sekretärin aus der Buchhaltung hatte einmal das Ger-
ücht verbreitet, dass der Konzern einhundert Lagerarbeiter auf fün-
fzig Gramm Yttrium bewertete, inklusive Beerdigungskosten, Hin-
terbliebenenentschädigung und Bestechung der vermeintlich unab-
hängigen Presse.

Das Wachpersonal stand Zinnsoldaten gleich entlang des
Elektrozauns, der die gesamte Anlage eingrenzte. Etwa hundert
Meter entfernt umfasste ein zweiter Sicherheitszaun das gesamte
umliegende Areal. Erst vor zwei Tagen hatte einer aus der Kommis-
ionierung sich als Fahrer ausgegeben und versucht, eine Fuhre in

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Eigenregie abzusetzen. Er war einem Fahrer zufolge, den Mamoru
kannte, mit Vollgas durch die innere Kontrolle gerast, hatte sich
aber bei den Bodenwellen und Nagelbrettern verschätzt, die sich bis
zum äußeren Ring erstreckten. Der Kommisionierer war aus dem
Transporter gesprungen, von der befestigten Straße gerannt und in
ein großflächiges Nagelbrett gestolpert. Das Sicherheitspersonal
hatte sich nicht die Mühe gemacht ihn festzunehmen. Seine Leiche
lag noch abends von Nägeln durchbohrt auf dem Boden, sichtbar
für die Schichtarbeiter, die abends zu Schichtende den Sicher-
heitscheck passierten. Sie hatten gestern dazu eine Show-Unter-
suchung durchgeführt. Alle wussten, dass der Konzern derartige
Aktionen lediglich zur Besänftigung des einen oder anderen
weichen Stadt-guayun im Aufsichtsrat durchführten, der bessere
Arbeitsbedingungen und erhöhte Transparenz in den Un-
ternehmensanlagen forderte.
Nach seiner Schicht räumte Mamoru seine Arbeitskleidung in den
Spind und warf sich seinen Rucksack über. Er passierte die Sicher-
heitskontrollen in dem an das Lager angebauten Vorraum und
schwang sich auf sein Fahrrad, nachdem er es nach einigen
Minuten des Suchens auf dem großen Parkplatz gefunden hatte.
Eine alte Plastiktüte auf dem Gepäckträger verriet seine Position in
den langen Reihen nahezu identischer Fahrräder, was Mamoru täg-
lich einige Minuten ersparte. Seit gestern hatte eine weitere LED
den Geist aufgegeben, was bei der Dämmerung zu Ende seiner
Schicht die Suche zusätzlich erschwerte. Die beiden verbliebenen
Leuchten tauchten die Räder in bläulich-künstliches Licht.
Mamoru fuhr auf dem schmalen, befestigten Pfad mit Kollegen
seiner Schicht zur drei Kilometer entfernten Bushaltestelle. Er ver-
abschiedete sich von ihnen und kaufte dort für sein EPaper die
Abendausgabe der Cubuyata News und nahm den nächsten Bus in
Richtung seines Heimatortes, der eine dreiviertel Stunde Fahrt ent-
fernt lag.

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Er las täglich während des morgendlichen Transits im Wechsel die
aktuellsten Sportnachrichten und ein billiges Magazin über die
neuesten Sportfahrzeuge, auf dem Rückweg die staatliche Cubuyata
News. Er liebte die klaren Worte des Boulevardmediums gegenüber
den feigen Rebellen und politischen Themen im Allgemeinen, die
das Blatt behandelte. Er wählte schon seit er denken konnte Feng.
Die regierende Rothulpartei brachte nach jeder Wahl zumindest
minimale Verbesserungen für die Situation der Zweitbesiedler auf
den Weg. Die Rebellen waren selbstverliebte Terroristen, die die
Erstbesiedler nur weiter stärkten. Und die lahmen Weicheier von
Geeintes Cubuyata repräsentierten ihr genaues Gegenteil. Statt zu
viel Fortschritt vertraten sie Stillstand. Vor einigen Wochen hatte er
aus Neugier einmal eine Metropolitan Times gelesen, die vorsichtig
positiv über die Partei berichtete, aber das passte zu Stil und
Aufmachung dieser vermeintlich seriösen Tageszeitung. Es war ihm
nicht nachvollziehbar, wieso jemand freiwillig ein Blatt mit derart
verschwurbelten Texten las. Sie machten auf ihn stets einen aus-
weichenden, übermäßig unkonkreten Eindruck. Er bevorzugte klare
Aussagen.
Heute aber mangelte es ihm an Konzentration auf jedwedes
elektronisch gedrucktes Erzeugnis. Er fuhr nicht auf direktem Weg
in seine ärmliche Behausung. Miyazako, ein Neuer aus dem
Chemiebaukasten, hatte ihn heute Vormittag auf einen lukrativen
Zuverdienst angesprochen. Geringes Risiko, hatte er gesagt. Nach
vier Jahren Lagerarbeit hatte Mamoru ein gesundes Misstrauen ge-
genüber leicht verdientem Geld aufgebaut, seine derzeitige finanzi-
elle Situation ließ für ihn aber keine Ignoranz einer Chance auf
Erhöhung seines Budgets zu. Erst heute Morgen hatte er die
Medikamentenbestände seines Onkels geprüft und mit Erschrecken
festgestellt, dass diese bei den aktuell explodierenden Preisen für
Pharmazieprodukte keine weitere zwei Monate finanzierbar wären.
Er stieg mit einem Großteil der verbliebenen Arbeiter an der Hal-
testelle aus und sondierte die Umgebung. In den meisten

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Plattenwohnungen der Betonsiedlung brannte Licht. Die Luft roch
verbrannt. Müllverschmutzte Grünstreifen durchzogen die sch-
malen Lücken zwischen den Gebäuden. Auf jedem vierten stand ein
kleiner Kinderspielplatz, bestehend aus vier Schaukeln, einem
großen Sandkasten und zwei Rutschen, auf denen sich unter den
hellblauen LED-Leuchten großgewachsene “Kinder” ohne Arbeit
auf ihren fünften oder sechsten Sake trafen.
Mamoru ließ die Haltestelle hinter sich und drang tiefer in die
Betonlandschaft ein. Hinter der ersten Reihe an Wohnblöcken
zeigte sich ihm das gleiche Bild. In Reih und Glied standen die Plat-
tenbauten auf einem Quadrat von etwa zehn Hektar fein säuberlich
aufgereiht. In der dritten Reihe flackerte an einem der linken Ge-
bäude über einer wie ein Fremdkörper wirkenden Tür neben jener
zum Treppenhaus eine knallig grüne Neonschrift, die Mamoru erst
beim Nähertreten lesen konnte: Nihonshu, das japanische Wort für
Alkohol. Verschleierung ließ sich den Besitzern zumindest nicht
vorwerfen.
Im Innern roch es süßlich-rauchig. Entlang des kleinen Tresen
reihten sich abgewetzte Barhocker aneinander - vier davon belegten
lokale Arbeiter - von denen Mamoru zwei flüchtig kannte. Sie nick-
ten ihm beim Betreten zu und widmeten sich wieder ihren
Sojawhiskeys.
Mamoru sah sich um. Das Etablissement hatte die Form eines L,
wobei in dem kürzeren Ende drei Tische standen und sich am
längeren Ende hinter den Tischen eine abgedunkelte Nische in die
Wand vergrub. Ein Handzeichen aus den Schatten verriet ihm, das
Miyazaki bereits auf ihn wartete.
"Nette Gegend", sagte Mamoru, nachdem er auf der linken Seite
des ins Halbdunkel gehüllten Tischs Platz genommen hatte.
"Ich fühle mich hier wohl. Ist sozusagen meine Heimat. Günstige
Mieten, billige Frauen, ausreichend Alkohol. Mehr konnte ich mir

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bislang nicht leisten." Er lachte. Die Betonung auf "bislang" erschi-
en Mamoru wenig subtil.
Alles an Miyazaki wirkte in der Kneipe fremd. Er trug saubere,
teure Kleidung. Sein gepflegtes Gesicht bestand aus feinen, fast
femininen Gesichtszügen. Ihn umgab eine elitäre, überhebliche
Aura. Mamoru schätzte ihn als jemanden ein, der Vergnügen dabei
empfand, sich unter sozial Schlechtergestellten zu tummeln um
seinen eigenen Status künstlich nach oben zu korrigieren.
"Wie genau soll die Sache ablaufen?"
Sein Gegenüber trank einen kräftigen Schluck, schaute über
Mamorus Schulter und streckte ihm flüsternd seinen Kopf
entgegen.
"Einmal im Monat kommt nachts eine Putzkolonne ins Labor und
wischt Wüstenstaub, Dreck und unseren Schweiß weg. Dabei pack-
en sie die noch in der Aufbereitung befindlichen Metalle in Boxen
und stellen Sie in den hellblauen Nebenraum mit nur zwei
Sicherheitsmännern."
"Wie kommen wir an denen vorbei?"
"Nicht so eilig. Wir kommen an denen nicht vorbei. Wir sind zu
diesem Zeitpunkt bereits in dem Raum, warten ab bis sie wieder
verschwunden sind. Dann tauschen wir den Inhalt der Boxen, neh-
men die Metalle an uns und verziehen uns nachts ins Lager. Dort
verstecken wir uns bis zum nächsten Morgen."
"Klasse Plan. Und dann beginnen wir unsere Schicht und gehen
durch die Kontrolle... ups!"
"Sehr witzig, Mamoru. Hättest Komiker werden sollen. Das läuft
anders. Du nimmst die ganzen Metalle an dich und ich fahr dich
mit einem Stapler an."
"Spinnst du?" Er wäre besser einfach nach Hause gefahren.

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"Keine Sorge, ich bin vorsichtig. Anschließend bringt dich das Sich-
erheitspersonal auf die Krankenstation. Die Krankenschwester ist
eingeweiht. Sie sorgt dafür, dass die Metalle über den Medikamen-
tentransport nach draußen kommen."
"Keine Kontrollen?"
"Keine Kontrollen. Die Mitarbeiter der medizinischen Abteilung
haben keinen Zugang zum Lager, daher sehen die Oberen da keine
Gefahr. Ein Metallscanner würde einige empfindliche Medikamente
zerstören."
"Fällt denen denn nicht auf, wenn wir zuvor nicht aus unserer
Schicht zurückgekehrt sind? Am Abend, wenn wir uns im Raum
verstecken?"
"Noch nie eine Doppelschicht gefahren? Wir müssen die Kranken-
station nur früh genug erreichen und niemand bemerkt etwas."
Finanzielle Unabhängigkeit, dachte Mamoru. Aber zu welchem Pre-
is? Der Plan klang zu einfach um wahr zu sein.
"Warum hat das noch nie jemand gemacht?", fragte Mamoru.
"Was?" In dem gedämmten Licht erkannte Mamoru kaum die
Überraschung auf seinem Gesicht.
"Wenn das alles so einfach ist, warum sind wir die ersten?"
Miyazaki lehnte sich grinsend zurück und streckte seine Arme von
sich.
"Weil wir Eier haben, Kollege. Die ganzen Luschen mit denen wir
tagtäglich arbeiten, haben sich längst an ihr Ameisen-Dasein
gewöhnt.” Die Straßensprache klang aus seinem Mund gekünstelt.
“Sie wollen es gar nicht anders. Sie brauchen die Kontinuität ihrer
stupiden Arbeit. Die ganzen Diebstahlversuche, geklauten Trans-
porter in den letzten Jahren? Das waren doch eher Selbstmorde als
ernst zu nehmende Versuche. Deswegen spreche ich ja mit dir. Du
und ich, wir beide haben noch nicht aufgegeben aus dem Dreckloch

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hier herauszukommen. Ich bin noch nicht sehr lange hier und habe
es auch nicht vor."
Hier weg kommen, medizinische Versorgung für seinen Onkel. Eine
reizvolle Vorstellung.

Kapitel 5

Christopher war froh, dass ihn dieser Jackson nicht länger festge-
halten hatte. Noch immer konnte er keinen klaren Gedanken
fassen. Die Ereignisse auf dem Messplatz, die hektische Verfolgung-
sjagd, die Wartezeit und das Gespräch mit Jackson in der City Po-
lice Zentrale hatten ihre Spuren in Körper und Geist hinterlassen.
Er spürte ein leichtes Ziehen in seinem rechten Arm, das er auf den
Sprung auf die Feuerleiter in der kleinen Gasse zurückführte. Chris-
topher hatte mit der linken Hand an der untersten Sprosse vorbei-
gegriffen und konnte von Glück sagen, dass er sich mit seiner
Rechten hatte festhalten können. Die Hauswand und der Boden der
Gasse wären eine schmerzhafte Alternative gewesen.
Er stand seit wenigen Minuten vor der Polizeiwache und wartete
auf Jinglei, die er während seiner Wartezeit über sein PD kontak-
tiert hatte und die jeden Moment mit ihrem kleinen schwarzen
Fahrzeug auftauchen musste. Christopher betrachtete durch sein
AugmSet eine auf die Straße vor ihm dreidimensional projizierte
Szene. Er hatte sie während der Verfolgungsjagd aufgenommen
und suchte bislang erfolglos nach Hinweisen, die ihn zu dem At-
tentäter führen könnten. Er nahm sich vor, in der Redaktion Bild
für Bild der Aufnahme zu analysieren und auf jede Besonderheit zu
achten. Irgendein Hinweis musste sich in den Terrabytes an In-
formationen doch finden lassen.
Er war im Nachhinein überrascht, dass ihn seine Höhenangst nicht
von der Feuerleiter ferngehalten hatte und spürte noch jetzt, wie
sich das Adrenalin durch seine Adern presste.

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Die Wiedergabe kam zum Showdown auf dem Dach. Der Schütze
spannte gerade den hellblauen Schutzschirm auf, als Jingleis klein-
er schwarzen Wagen in die Szenerie fuhr. Christopher deaktivierte
das Device und stieg in den Kawashima. Jinglei verursachte beim
Anfahren beinahe einen Unfall mit einem Polizeigleiter, der gerade
Patrouille entlang der Hauptstraße flog. Sie atmete tief durch.
"Soll nicht besser ich fahren?"
Sie schüttelte den Kopf und setzte das Fahrzeug erneut in Bewe-
gung. Die Fahrt verlief für eine Weile wortlos.
An den Straßen säumten Menschen die Gehwege. Sie gingen
scheinbar ziellos, mit Kerzen in den Händen und feuchten Augen
ihre Trauer um Varlas Tod auszudrücken. Die Mehrheit trug als
Zeichen der Verbundenheit mit der Kirche von Rothul dunkelrote
Kleidungstücke, Fahnen, Arm- und Halsbänder oder Hüte. Unter
den Passanten befanden sich aber auch die grünen Farben der
demokratischen guayun-Bewegung um Matsuo, stets begleitet von
einem kleinen Feuer und andächtiger Stille. Ihre Schatten tanzten
entlang der Häuserwände. An jeder Straßenkreuzung stand eine
Gruppe von Männern und Frauen, die sich - die Hände gen Himmel
gestreckt, den Mund zu klagenden Schreien verzerrt - in ihrer
Trauer gegenseitig anzufeuern schienen. Der Anblick erinnerte
Christopher in seiner Intensität an Aufnahmen klagender Ver-
wandter während der Greueltaten der weißen Minderheit gegen die
Kinder der herrschenden Hutu in Afrika.
"Alles friedlich, bei aller Verzweiflung. Ich bin überrascht", sagte
Christopher um die Stille zu durchbrechen.
"Noch", sagte Jinglei. Sie blickte ernst auf die Prozession. Die Stirn
in Falten schien sie nach etwas zwischen all den Menschen zu
suchen oder wartete darauf, dass etwas den Frieden stört.
"Sie kennen Feng nicht. Er ist kein komplizierter Mensch. Er wird,
egal was die Ermittlungen ergeben, Stimmung gegen Harutos Re-
bellen machen und versuchen, Verbindungen zu Geeintes Cubuyata

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in die Köpfe der Menschen zu pflanzen. Das verfolgt er schon seit
Jahren."
Jinglei zeigte auf einen einzelnen Mann in dunkelrot, der ein Plakat
hoch hielt. "Wahlbündnis Haruto/Matsuo?" stand darauf. Die Pol-
izei muss den Täter und die Hintermänner schnell fassen, dachte
Christopher. Rothulaner, Oppositionspartei, terroristische Rebellen
und die Wahlen nächste Woche. Er fühlte die vibrierende Span-
nung in der ruhigen Szene des Lichterzugs an der Straße.
Er erzählte Jinglei von der Verfolgungsjagd mit dem Schützen und
wie knapp er entkam. Jinglei hörte ihm gebannt und mit offener
Faszination zu. Sie hatten sich kurz nach dem Anschlag aus den Au-
gen verloren. Jinglei berichtete Christopher, wie sie in der auf den
Schuss folgenden Panik dagegen angekämpft hatte, nicht zu Boden
gedrückt zu werden. Er versicherte ihr, sie gesucht und nicht gefun-
den zu haben. Er hatte sich von der Sichtung der Aufnahmen einen
Hinweis auf ihren Aufenthaltsort erhofft, stattdessen aber das Ge-
bäude des Attentäters ausgemacht.
Christophers PD piepte. Die Abendausgabe des New Rothul
Telegraph.
"Polizeichef Xi lässt verlauten, dass derzeit sämtliche Optionen ge-
prüft und keine Vorverurteilungen stattfinden sollen", las Chris-
topher laut vor.
"Er untersteht dem Präsidenten. Und der Präsident will in der
Bevölkerung die Gewissheit verbreiten, dass die Ermittlungen nach
rechtsstaatlichen Grundregeln ablaufen."
Christopher fragte sich, wie objektiv Jinglei an der Story recher-
chierte oder dies überhaupt konnte. War sie vielleicht nur para-
noid? War die rothulanische Kirche mit ihrem Oberhaupt tatsäch-
lich so skrupellos wie sie ihn glauben machen ließ? Erinnerungen
an das großchinesische Regime erschienen vor seinem geistigen
Auge.

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"Ich muss mit Feng sprechen."
Jinglei musterte ihn, so als würde sie abwarten, ob er es ernst
meinte.
"Das ist nicht so einfach. Für gewöhnlich gestattet er Audienzen
erst nach einer Bedenkzeit." Sie schwieg eine Weile und sagte dann:
"In Ordnung, wir sorgen einfach dafür, dass es ihm leicht fällt, sich
zu entscheiden. Ich habe da eine Idee."

* * *

Sie fuhren zurück zur Redaktion, die nun im Hauptraum einer Mis-
chung aus Basar und altertümlicher Wertpapierbörse glich. Die
Redakteure schrien und wimmelten durcheinander, so dass man
sein eigenes Wort nicht verstand. An den gestern noch kahlen
Wänden hingen nun statisch geladene EPaper, die kurze Absätze
mit Zeugeninterviews, Berichte, Meinungskästchen und Fotos ab-
bildeten. Die Redakteure schoben und versetzten sie untereinander
und versuchten so offensichtlich Ordnung in das Information-
schaos zu bringen. Mit der Evolution von Nano-Trackinggadgets,
die neben dreidimensional visuellen und auditiven Informationen
auch Gerüche aufzeichneten und die man an jedem beliebigen Ort
anbringen konnte, zeigte sich die Stärke eines Journalisten oder
jedweden Wissensarbeiters in der Fähigkeit, aus einer Unmenge an
Informationen die Essenz herauszuarbeiten.
Sie öffneten die Tür zu Wang Duns Büro und traten ein. Zwei Män-
ner in schwarz-roter Militärkleidung standen vor seinem Schreibt-
isch, alle drei schauten zu den beiden Neuankömmlingen.
"Ich denke, wir sind dann fertig", sagte einer der beiden martialisch
Gekleideten. Sie standen auf und verließen den Raum ohne Chris-
topher oder Jinglei eines weiteren Blickes zu würdigen.

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"Probleme?", fragte Christopher. Wang winkte ab. "Das Übliche.
Wir werden nicht zensiert, bekommen nur vorher gesagt, was wir
nicht drucken sollen. Interessanterweise warnen sie uns jedoch
lediglich vor einer verfrühten Verurteilung eines Schuldigen, und
seien es auch die Rebellen."
"Höchst ungewöhnlich", sagte Jinglei. "Feng müsste doch ein In-
teresse daran haben, dass die Rebellen für den Tod Varlas verant-
wortlich gemacht werden."
"Du bist einfach zu paranoid und skeptisch, Jinglei. So wirst du
nicht weit kommen, das habe ich dir schon häufig gesagt."
"Ich versuche lediglich realistisch zu sein." Es klang wie eine
Entschuldigung. Wang Dun verengte seine Augen zu engen
Schlitzen.
"Hör endlich auf einen persönlichen Kreuzzug gegen Feng zu
führen, Jinglei", sagte er und fuchtelte dabei mit seinem Zegefinger
ihr entgegen. Ohne ein weiteres Wort zu verlieren verließ Jinglei
den Raum in das Nebenzimmer, das der Aufschrift nach ihr eigenes
Büro war und schlug die Glastür hinter sich zu. Christopher setzte
sich.
"Das war ein wenig grob, finden Sie nicht?", sagte Christopher. Dun
Wang seufzte, öffnete die unterste Schublade seines Schreibtischs
und holte eine uralt anmutende Flasche Shaoxing hervor. Er stellte
zwei kleine, dickwandige Gläser auf den Tisch und schenkte in
beide von dem chinesischen Reiswein ein.
"Die Japaner waren schon immer die Wilderen, daran hat sich bis
heute nichts geändert. Viele haben sich mit der Zeit der Ordnung
hier angeglichen, bei manchen aber blieb dieser anarchische Geist
auch über Generationen noch erhalten", sagte Wang, trank das Glas
mit einem Schluck aus und goss nach. "Aber sie ist meine beste
Journalistin. Ehrgeizig, hochintelligent und mit einer guten Nase."
Er stieß mit dem Zeigefinger auf seine eigene, die jener von Jinglei
nicht im Geringsten ähnelte. Warum erzählst du mir das, dachte

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sich Christopher. Er nippte an dem vorzüglichen Wein und nickte
anhaltend, um seinen Redefluss nicht zu unterbrechen. Er würde
mit Jinglei einige Zeit zusammenarbeiten, da war er im Vorfeld
über jede Information glücklich.
“Wer waren die beiden Aufpasser? Sah mir nicht nach gewöhn-
lichen Polizisten aus."
Wang verzog seinen Mund zu einem gequälten Lächeln.
"Hier in Cubuyata City gibt es Polizei und es gibt Polizei. Die öffent-
liche Polizei der Stadt übernimmt die übliche Arbeit, den Rest be-
sorgt die direkt unter der Regierung hängende Geheimpolizei."
"Dezernat Zensur?" Wang Duns Mundwinkel formten ein väter-
liches Grinsen.
"Sie sind schon lange im Geschäft und ein bekannter Journalist.
Passen sie mir auf Jinglei auf. Sie neigt zu Übertreibungen, Vorver-
urteilungen und Verschwörungstheorien und in der aktuellen Situ-
ation... Ich benötige einen seriösen Artikel, der mir keine Probleme
mit der Regierung bereitet und keinen Missmut bei unseren ans-
pruchsvollen, kritischen Lesern heraufbeschwört."
Christopher verbarg seine Überraschung, dass jemanden ihn als
den Vermittelnden und Vernünftigen innerhalb dieses jungen
Journalistenduos ansah. Er beobachtete über seine Schulter durch
die Glastür Jinglei beim Telefonieren und parallelen Anfertigen von
Notizen.
"Ich gebe ihnen mein Wort”, sagte er, bewahrte den nötigen Ernst
und trank während des Aufstehens den restlichen Wein in einem
Schluck. Er klopfte an Jingleis Bürotür. Sie blickte auf und deutete
ihm an, schweigend herein zu treten. Sie telefonierte über die Freis-
prechanlage ihres PersonalDevices.
"Danke, dann warte ich auf deine Rückmeldung." Sie legte das Ger-
ät auf die Vorderseite und beendete damit das Gespräch.

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Er setzte sich auf einen kleinen, abgewetzten Sessel in einer Ecke
des Zimmers. Während Wangs Büro das eine oder andere edle Ein-
richtungsstück zu bieten hatte, zeigte sich Jinlges ausgesprochen
karg. Sie saß auf einem abgelegten alten Bürostuhl. Vor ihr stand
ein großer, alter Schreibtisch, der analog dem ihres Chefs und im
Gegensatz zu jenem des Polizei-Vize vollständig aus Holz bestand.
Christopher erkannte keinerlei technische Erweiterung. Auf der
Oberfläche verteilten sich Recherchen, Notizen und Zeitungsartikel
auf einer Reihe von unterschiedlich großen EPapern. Dazwischen
lag ein großes PersonalPad, auf dem Jinglei die heutige Ausgabe
des New Rothul Telegraph aufgeschlagen hatte.
"Kenne deinen Feind?", sagte Christopher. Ein flüchtiges Lächeln.
"Könnte man so sagen. Einige beim Telegraph sind Studienkollegen
von mir und verfügen über eine ähnliche Einstellung wie ich. Mit
einem davon hatte ich bis vor zwei Jahren regelmäßigen Kontakt, er
fiel mir auf der Fahrt wieder ein. Er arbeitet im Kultur-Ressort als
Redakteur. Seine Freundin ist eine Sekretariatsmitarbeiterin bei
Feng und kümmert sich um dessen Terminplanung. Die beiden
schulden mir noch einen Gefallen. Für gewöhnlich sortiert sie Audi-
enzanfragen bereits im Vorfeld aus und legt Feng dann die übrigen
zur weiteren Planung vor. Ich denke so haben wir gute Chancen
noch möglichst früh an eine Audienz zu kommen." Sie legte das PD
ab.
"Wir sollten alle Fakten zusammentragen und versuchen den
Überblick zu gewinnen. Sämtliche uns vorliegenden Daten vom
Messplatz, ihrer Jagd nach dem Schützen, den Informationen aus
den Onlinenetzwerken-"
"Hören sie, Jinglei", unterbrach er sie, "Wang Dun..."
"...ist ein alter Narr mit Angst vor dem herrschenden System. Er
wagt keinerlei Risiken. Ich kenne seine eigenen alten Artikel, Es-
says und Notizen. Sie sollten Sie einmal lesen. Er war vor zwanzig

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Jahren noch ein anderer, aber heute ist ihm der Fortbestand der
Zeitung wichtiger als die journalistische Arbeit an sich."
"Das kann man ihm als Chef dieser Zeitung schwerlich vorwerfen.
Sicherlich ist die Situation auch für ihn schwierig."
Jinglei formte aus ihren beiden Händen ein Gefäß. "Wang Dun
wollte stets die journalistische Tradition mit eigenen Händen be-
wahren. Sie ist ihm aber aus den Fingern geglitten. Da ist nichts
mehr übrig. Es gibt nichts, was er noch schützen könnte. Er weiß es
nur noch nicht, weil er nicht zwischen seine Hände schaut."
"Er stellt Form über Inhalt denken sie?"
Jinglei nickte. Christopher überlegte, wie er das Thema wechseln
könnte.
"Sie sprachen vom Zusammentragen sämtlicher Informationen. Ich
kann Sie hierbei unterstützen."
Christopher legte sein PD und seine Kamera auf den Tisch. Jinglei
kopierte derweil nach erfolgter Authentifizierung an seinem Gerät
sämtliche Aufzeichnungen auf ihr PersonalPad. Sie projizierte den
Film mit den vom PersonalDevice aus unterschiedlichsten Quellen
aufbereiteten Zusatzinformationen über den angeschlossenen Aug-
mBeamer dreidimensional vor die weiße Wand. So liefen die be-
wegten Bilder durch die von beiden aufgesetzten und aktivierten
AugmSets wie in einem bis in den Nebenraum führenden Tunnel
ab.
Die erste Szene zeigte Jinglei, wie sie skeptisch auf Christophers
Aussage reagierte, dass das die neueste Aufnahmetechnik sei. Ver-
teilt über die Projektion sprangen Infokästchen ins Bild, die
Verknüpfungen zu weiterführenden Informationen auf dem PD
sowie aus veröffentlichtem Material im globalen Netz darstellten.
Jinglei überflog einige der Textfetzen.

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"Woher haben sie diese Informationen?" Christopher lächelte. "Wie
gesagt, ich verfüge über viele Informationstöpfe. Und ihre auf dem
PersonalPad hinterlegten Quellen sind ja auch dabei."
Er hatte auf der Erde nur wenige Recherchen bezüglich Geschichte,
Politik und sozialem Gefüge auf Cubuyata angestellt, auf ein reich-
haltiges Set an elektronischen Quellen hatte er aber nicht verzicht-
en wollen. Ihn überraschte lediglich die Tatsache, dass so viele
Datenbestände von der Erde auch im Netz von Cubuyata verfügbar
waren. Diese boten keine tagesaktuellen Bezüge, aber Interpola-
tionen sämtlicher visuell und auditiv übertragenen Informationen.
Nach seiner Rückkehr würde er seinem Lieblingshacker eine Kiste
Reiswein ausgeben müssen.
"Sieht so aus, als würden wir uns tatsächlich gut ergänzen", sagte
Jinglei mit ausdrucksloser Miene.
Die Wiedergabe schlich zu Christophers Verwunderung im Sch-
neckentempo von Bild zu Bild. Die Infokästchen öffneten sich zu
hunderten, bis sie sich mehrfach überlagerten und den gesamten
virtuellen, dreidimensionalen Raum füllten.
"So ein Aufkommen an Informationen noch am gleichen Tag gab es
wahrscheinlich zuletzt am Tag des Zusammenbruchs des Großchin-
esischen Reichs", sagte Christopher. "Wahrscheinlich benötigt al-
leine das Laden sämtlicher Informationen Stunden, die Sichtung
Tage", sagte Jinglei. "Ich besorge uns Kaffee."
Nach einer Viertelstunde dämmerte Christopher, dass das Laden
und Verknüpfen die ganze Nacht dauern würde. Daher
entschlossen sie sich, den Film im Vorfeld ausschließlich mit den
lokalen Informationen des PersonalDevice zu betrachten. Die Myri-
aden an Zusatzdaten, den die beiden Geräte parallel zusammen tru-
gen, würden sie im Anschluss nur selektiv angehen können. Chris-
topher erinnerte sich an sein Versprechen Kapitän Jackson ge-
genüber und er entschloss sich, ihm sämtliche gesammelten Daten
über einen gesicherten Kanal zur Verfügung zu stellen, die

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Videoaufnahmen selbst lagen ihm ja bereits vor. Nach einem kur-
zen Anruf bei dem Polizeivize startete er die Übermittlung der In-
formationen, inklusive der zwiespältigen, exklusive der illegalen
Quellen. Er kannte Jackson noch nicht gut und war zu keinem un-
nötigen Risiko bereit.
Sie beobachteten anschließend die Szenen während Fengs Rede. Sie
unterbrachen häufig die Wiedergabe, schalteten einige Quellen hin-
zu und lasen eingeblendete Informationen. Vieles davon hatte kein-
erlei Relevanz für ihre Recherche, da die vorgeschalteten Filter
noch nicht perfekt arbeiteten. Christopher filterte daher ständig ir-
relevante lokale Informationen weg und schaltete bereits aus dem
globalen Netz heruntergeladene Informationen hinzu.
Mittlerweile kamen sie bei Varlas Erscheinen an. Hunderte Inform-
ationskästchen füllten den leeren Raum um die noch weit entfernte
Flugscheibe. Christopher hatte von einigen Dutzend öffentlichen
sowie einer einzelnen illegalen Quelle Bildinformationen erhalten,
die auch Ausschnitte des Gebäudes mit dem Schützen zeigten.
Allerdings waren dies einzelne Bilder, die er nur alle paar Sekunden
mit der Szene im Film zeitlich korrekt korrelieren konnte. Sie be-
trachteten jedes Einzelne. Dem Moment, in dem der Laser zum er-
sten Mal aufblitzte, schenkten sie besondere Aufmerksamkeit.
Christopher zog sämtliche verfügbare Quellen für zwei Sekunden
vor und nach dem Schuss hinzu und erweiterte die im AugmBeam-
er eingestellte Darstellungsbreite, so dass sich die Information-
skästchen und verknüpften Bild-, Ton und Videoschnipsel außer-
halb des sichtbaren Bildes entlang der weißen Wand aufschlüssel-
ten. Die Informationen füllten trotz kleinster Darstellung und teil-
weiser Überlappung für jede zugewiesene Zehntelsekunde die ges-
amte Wand. Mit jedem vergangenen Zehntel löste sich ein Großteil
der Verknüpfungen und bereitete neuen Informationen Platz.
In den nächsten zwei Stunden sichteten sie hunderte Bilder, ver-
wackelte Privatvideoschnipsel, Newsmeldungen etablierter Na-
chrichtenjournalisten, Newsmeldungen gelangweilter Teenager,

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Korrespondenzen zwischen Hackern und Rebellen sowie von
Meteorologen vermessene Temperaturschwankungen. Christopher
nahm sich für die Zukunft vor, seine eigenen Quellen mit einer
höheren Filterung zu versehen und war ein ums andere Mal über-
rascht über Jingleis beigesteuerte Informationen.
"Ich bin ja schon glücklich, dass ich derart viele Daten aus meinen
Quellen ziehen kann, obwohl ich hier noch nie war. Die Ihren sind
aber besonders ergiebig", sagte er während der zweiten Kaffee-
pause. Der Soycaf schmeckte für seinen Geschmack etwas zu sauer,
nach der dritten Tasse würde er das aber sicherlich nicht mehr
schmecken.
"Bei den anonymen Quellen tippe ich auf Parteimitglieder und ein-
ige versprengte Rebellen?"
Jinglei zögerte beim Trinken des Kaffee und fixierte ihn.
"Kontakte zu Rebellen sind hier sehr gefährlich, aber nicht jeder
von ihnen ist als solcher bekannt. Ich kenne eine Kontaktperson bei
Harutos Leuten, einen der eher Gemäßigten."
"Jemand, der auch Mitglied bei Geeintes Cubuyata sein könnte?",
fragte Christopher.
Jinglei hob ihre Augenbrauen über dem nächsten Schluck.
"In seinem Fall ja. Geeintes Cubuyata als den gemäßigten polit-
ischen Arm der Revolutionären zu betrachten entspräche allerdings
rothulanischer Propaganda. Das Ziel der Revolutionären ist die
Machtübernahme von Cubuyata durch die Zweitbesiedler mit allen
Mitteln.

Geeintes

Cubuyata

sucht

ein

friedvolles

und

gleichberechtigtes Miteinander zwischen den Kasten. Auch wenn es
mittlerweile wieder zu einer Annäherung kommen sollte, die sub-
versiven Kräfte innerhalb Harutos Gruppe sind nach wie vor sehr
stark."

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"Und von ihm sind die Datenquellen?"
"Ja. Eine sichere Abfrage ist leider kompliziert."
"Kann ich mich mit ihrem Informanten treffen?"
"Nein, er würde sich niemals mit einem Nicht-Zweitbesiedler tref-
fen. Das übernehme ich, gleich morgen. Falls die Rebellen tatsäch-
lich hinter dem Attentat stecken, weiß er Bescheid. Er ist häufig bei
Sitzungen des Parteivorstands dabei. Von ihm erfahren wir zu-
mindest, ob es einen offiziellen Beschluss des Führungsgremiums
zu dem Anschlag gab, da er Zugriff auf alle Protokolle besitzt."
So jemand hatte Christopher in Großchina auch Informationen
zukommen lassen. Es hatte ihn Monate gekostet, die Kontakte und
elektronischen Übermittlungskanäle aufzubauen. Am Ende war
Christopher ein Star und sein Informant starb in einem Arbeitsla-
ger zwei Wochen vor dem Zusammenbruch des Reichs.
"Würde der Kontakt es ihnen tatsächlich sagen, falls seine Leute für
Varlas Tod verantwortlich sind?"
Sie zögerte.
"Ich habe keine hundertprozentige Gewissheit, nehme aber an, dass
er einen Anschlag ablehnen würde und mir ehrlich antwortet. Er
hatte bereits in der Vergangenheit versucht, Haruto zu einem fried-
licheren Weg zu drängen."
Sie betrachteten in der folgenden Stunde ausschließlich die exakte
Sekunde des Attentats und lasen, schauten und hörten verknüpfte
Informationstexte und Filmschnippsel. Die einzige verwertbare
Erkenntnis gewannen sie zwei Zehntelsekunden vor dem Mord. Aus
einer Quelle von Jinglei fanden sie eine Nachricht zwischen zwei
unbekannten virtuellen Personen in einem obskuren Chatnetzwerk
namens Ashi-Barai. Sie bestand lediglich aus zwei Worten: "Stirb,
Prophet"
Bevor Christopher nachfragte, sagte Jinglei: "Keine Chance. Das ist
aus einem anonymisiertem Forum aus dem öffentlichen Netz,

hochverschlüsselt, keine Speicherung der Zugriffs- oder Metadaten.
Was wir hier sehen ist eine Kopie der reinen Gesprächsinhalte."
"Was genau ist das für ein Forum?"
"Ein Rebellennetzwerk. Eines der ältesten."
Jingleis PD klingelte. Auf der anderen Seite der Leitung meldete
sich die Sekretärin von Feng und bestätigte einen Termin für eine
Audienz für den bekannten Journalisten von der Erde für den mor-
gigen Vormittag. Christopher begann sofort, Notizen für das Inter-
view anzufertigen. Bereits nach Niederschrift der ersten Fragen
spürte er, wie sich die kleinen Härchen an seinen Armen aufstellten
und er eine trockene Kehle bekam. Ein sicheres Zeichen. Er hatte
Feuer für die Sache gefangen.

* * *

Am nächsten Morgen gähnte Christopher auch nach dem zweiten
mit Koffein versetzten SoyCaf beständig. Sie hatten bis spät in der
Nacht das Video untersucht, abgesehen von dem Hinweis auf das
Rebellennetzwerk aber keine weiteren verwertbaren Informationen
gefunden. Jinglei hatte Christopher mitgeteilt, dass sie sich heute
im Lauf des Vormittags mit ihrem Kontaktmann bei den Rebellen
träfe, Christophers Termin bei dem Großmeister fand erst am
späten Vormittag statt. So blieb ihm noch Zeit, zum ersten Mal seit
Ankunft ausgiebig im Hotelrestaurant zu frühstücken. Das Restaur-
ant im Erdgeschoss bot eine beeindruckende kulinarische Breite.
Am Büffet roch er im Vorbeigehen SoySchinken, chinesische Suppe
mit

Maultaschen,

scrambled

eggs,

Tsukemono,

frisch

aufgeschnittenen SojaKäse, warmes Schwarzbrot und den über-
durchschnittlich guten SoyCaf.
Cubuyaten schienen Gourmets zu sein, Christopher hatte nur
wenige Touristen gesehen, was ihn aber nicht verwunderte. Die

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reichen Urlauber auf der Erde verfügten neben den beliebten Zielen
auf ihrem Heimatplaneten auch explizit über für Tourismus terra-
formte Urlaubswelten im reichhaltigen Reiseangebot des sechsun-
dzwanzigsten Jahrhunderts. Cubuyata hingegen war der reiche, von
Industrieanlagen und ungemütlichen Wetter geplagte Planet, der
ausschließlich bei irdischen Geschäftsmännern und Geologen In-
teresse hervorrief. Christopher war sich mittlerweile unsicher, ob
bestimmte Kräfte auf Cubuyata dieses Bild aus protektionistischen
Gründen bewusst aufgebaut hatten, um den vereinigenden Re-
formern innerhalb ihrer gespalteten Gesellschaft keinen Rücken-
wind von außen unter die Flügel zu blasen. Unzählige autoritäre
Regime hatten dies in den letzten Jahrhunderten zu ihrem eigenen
Schaden erfahren müssen. Er war erst den dritten Tag hier, aber
zumindest das Stadtzentrum litt nicht unter Industrielärm und das
Winterwetter war verhältnismäßig mild.
Er hatte sein Rührei fertig gegessen und gönnte sich eine zweite
Runde am Buffet. Auf seinem Teller balancierte er zwei frische
Brötchen, drei hauchdünne Scheiben kostbarer Schweinewurst und
exotische Früchte, die er nicht zuzuordnen vermochte.
Nach dem Frühstück und der begleitenden Lektüre der
Politikressorts aller drei großen Zeitungen - im Restaurant lagen sie
stapelweise auf dem landesüblichen Billig-E-Paper aus - verstaute
er seine Interviewutensilien, bestehend aus Stift, Notizbuch und PD
in einer kleinen Tasche. Er stieg nach einem kurzen Marsch durch
den Schnee einige hundert Meter vom Hotel entfernt in eines der
Taxis vor einem abgewetzten Kongresshotel ein und nannte dem
Fahrer die Kathedrale als Fahrtziel. Das Innere des Wagens roch
nach billigem chinesischen Marihuana. Ein Geruch, den seine Nase
seit seinem Aufenthalt in Großchina nicht mehr erfasst hatte. Der
Fahrer bemerkte Christophers Gesichtsausdruck und lächelte ihn
mit seinen wenigen verbliebenen Zähnen gequält an.
Die Menschenmengen auf den Straßen ähnelten der Szenerie des
letzten Abends. Christopher bemerkte jedoch, dass mehr Menschen

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Plakate mit sich trugen. Sowohl Rothulaner als auch grün
gekleidete Reformer hatten spontan ihrer Trauer in Parolen Aus-
druck verliehen. Selbst jemandem, dem die Hintergründe des vori-
gen Tages unbekannt waren, musste die die Straßenränder säu-
menden, rastlosen, traurigen und wütenden Gesichter registrieren,
die angestaute Emotionen verrieten.
Kurz vor dem Ziel bekam er von seinem auf der Hutablage des Tax-
is abgelegten PersonalDevice eine Warnung, dass ihnen seit der Ab-
fahrt insgesamt fünf Wagen gefolgt waren. Christopher musste die
App aus Versehen gestartet haben. Er drückte die Meldung nach
kurzer Durchsicht der vom Device gespeicherten Fahrzeugfotos
weg. Die Fahrt war zu kurz und hatte sie nahezu ausschließlich an
einer vielbefahrenen Hauptstraße entlang geführt, fünf Fahrzeuge
waren da eher überraschend wenig. False Positives, also fehlerhafte
Identifikationen, waren bei dieser App leider häufig. Die
Bezahlvariante bot laut Bewertungen bessere Ergebnisse, eine An-
schaffung erschien Christopher aber zu teuer. Er aktivierte sie dah-
er nur bei längeren und komplizierteren Strecken.
Bei Ankunft vor der Kathedrale bezahlte er den Taxifahrer, betrat
durch einen ausgeschilderten Seiteneingang den Informationsraum
und meldete sich an. Verschnörkelte Schnitzereien überzogen die
Ränder, Ecken und Kanten der Vollholzwand und der Theke, hinter
der eine hübsche junge Frau mit brünetten Haaren in einem form-
alen Kostüm und mit verweinten Augen stand. Vor ihr auf der
Theke lag akkurat gestapeltes Informationsmaterial über die Kirche
und Ihre Geschichte. Da Christopher warten musste, blätterte er in
einem dünnen Heftchen mit der Aufschrift "Die Varlaskathedrale -
Zeugnis unseres Glaubens".
Der Autor, Feng der Zweite, war laut der von Feng dem Dritten
selbst verfassten Einleitung dessen Vater. Dieser beschrieb darin
den mühevollen Aufbau der Kirche in den Fünfziger- und Sechzi-
gerjahren gegen Widerstände der damaligen linksliberalen Regier-
ung. Feng II nannte es "Hass gegen unseren Propheten",

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Christopher las daraus "Ablehnung gigantomanischer Pracht-
bauten". Die rothulanische Kirche musste schon in diesen jungen
Jahren über reiche Gönner und prallgefüllte Kassen verfügt haben.
Bei fehlender politischer Unterstützung konnte der Monumental-
bau nur mit privaten Geldern erfolgt sein. Das Bauende war aber
erst 2468, also sechs Jahre nach den erstmals von der rothulanis-
chen Partei gewonnenen Wahlen. Christopher schlug über sein Per-
sonalDevice in einer lokalen Enzyklopädie die Geschichte der
rothulanischen Partei nach und erfuhr so, dass einige Monate nach
Übernahme der Regierungsgeschäfte ein Referendum der Regier-
ung die Körperschaft der Kirche sowie ihre Anhänger von jedweder
Steuerlast befreite. In den folgenden Monaten hatte sich die Kirche
mit diesem Alleinstellungsmerkmal vor neuen Gläubigen nicht
retten können, die durch ihren Obolus die Fertigstellung der
Kathedrale mutmaßlich unterstützt hatten.
Die junge Empfangsdame kam nach einem kurzen Anruf hinter der
Theke hervor.
"Sie sind Christopher Harmon, nehme ich an?"
"Ja, Guten Tag. Nüshi...?" Er suchte ein Namensschild an ihrer
Brusttasche, fand aber keins. Daher nutzte er die chinesische Ans-
prache für eine Frau.
"Chan. Herzlich willkommen in der Prophetenkatedrahle. Sind
Ihnen die Abläufe und Riten einer Audienz mit dem Großmeister
bekannt?"
Christopher schüttelte den Kopf und unterdrückte ein Seufzen. Er
hoffte, weder in gebückter Haltung gehen, noch kniend vor Feng
sitzen zu müssen. Investigativer Journalismus fiel ihm unter sol-
chen Voraussetzungen schwer.
Sie hatte eine Broschüre in Händen, die sie Christopher gab. Ihm
fiel auf, dass sie keinerlei Schmuck trug. Das dunkelrote Kostüm
inklusive der flachen, klobigen Schuhe erinnerte ihn an die strenge
kommunistische Arbeitskleidung aus alten Geschichtsbüchern.

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"Hier stehen Regeln für einen Zivilbesuch. Da Sie den Großmeister
nicht als Kirchenoberhaupt sondern als Parteichef besuchen, sind
die Regeln weniger strikt."
Christopher durchblätterte den großbedruckten vierseitigen Flyer
in wenigen Augenblicken. Keiner der Hinweise gingen über gutes
Benehmen hinaus.
Chan Nüshi geleitete ihn hinter einer Seitentür durch einen Gang
mit Scanner und Sicherheitpersonal eine lange, gewundene
Holztreppe empor.
Nach einigen Minuten des Aufstiegs standen sie in einem kleinen,
stilvoll in Vollholz eingerichteten Vorzimmer. Es führte zu einer
ebenso massiven Vollholztür, die zwei Wachen in schwerer, dunkel-
roter Rüstung beflankten. Ohne ein einziges Wort mit ihnen zu
wechseln öffnete die junge Frau die schwere Tür und trat vor Chris-
topher in Fengs Büro.
Christopher verbarg sein Erstaunen so gut es ihm möglich war. Der
riesige Raum verfügte über eine noble, schwarzbraune Einrichtung
aus edelstem Holz. Wände und Dekoration bestanden aus einem
dunklen Karmesinrot. Schränke und Regalwände prägten die
rechte Seite, davor stand ein kleiner, mit Unterlagen überfüllter
Schreibtisch. Die linke Seite nahmen ein Flügel und eine Harfe ein,
dahinter schmückte ein einzelner kleiner Schrank die Wand, eine
Art Sekretär. Den beiden Besuchern direkt gegenüber am anderen
Ende des leicht länglichen Büros dominierte ein wuchtiger
Schreibtisch und ein darüber prangender Wappenteppich an der
Wand. An jenem Tisch saß der Mann, den Christopher am Vortag
auf der Kanzel gesehen hatte.
Der Großmeister trug eine Art dunkelroten Zeremonienmantel, der
auch im Sitzen seinen fülligen Körper nur unzureichend kaschierte.
Seine wenigen noch verbliebenen Haare trug er je nach Sichtweise
militärisch oder mönschisch kurz. Er brütete über einem mächtigen
Buch, das mehrere kleinere Bücher wie Planeten ihre Sonne

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umringten. Die junge Dame stellte Christopher namentlich vor,
Feng blickte auf.
"Willkommen." Der Kirchenoberste stand auf und wies auf den
schweren, freien Holzstuhl vor seinem Schreibtisch. "Bitte setzen
sie sich doch, Harmon Xiansheng. Kann ich ihnen etwas anbieten?
Einen Tee etwa?"
Christopher widerstand dem rebellischen Gedanken, sich Gyokuro,
feinsten japanischen Grüntee zu wünschen und bestellte
stattdessen eine chinesische Variante: "Mao Feng wäre sehr nett"
Die Mundwinkel von Feng dem Dritten formten etwas in seinem
vernarbten Gesicht, das einem Lächeln ähnelte. Seine Augen waren
gerötet. Auch er hatte getrauert. Die junge Dame nickte und verließ
das Zimmer.
"Sie kennen sich mit chinesischem Tee aus? Woher kommen sie?"
Christopher glaubte keine Sekunde daran, dass Feng sich nicht
über seine Vita informiert hatte, beschloss aber das Spiel fürs Erste
mit zu spielen.
"Geboren und aufgewachsen bin ich in der deutschen Provinz in der
EU als Christopher Harmann, vor acht Jahren zog ich in die Verein-
igten Staaten. Ich befasste mich über die Jahre aber ausgiebig mit
China, Russland, Indien und Japan."
Feng sah Christopher an, Blick und Körpersprache verrieten
Aufmerksamkeit und Interesse an seinem Gegenüber. Schon nach
zwei Sätzen machte Feng auf Christopher den Eindruck eines guten
Zuhörers. Er legte sein PD auf den Tisch.
"Sind sie mit einer Tonaufnahme einverstanden? Das Interview le-
gen wir ihnen vor Druck noch einmal vor."
"Aber selbstverständlich." Feng setzte sich aufrecht hin und sagte:
"Waren sie überrascht, wie viele japanischstämmige Menschen auf
Cubuyata leben?"
In Medias Res, dachte Christopher.

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"Das war ich."
"Auch bei uns geht ethische Verantwortung nicht ohne die beg-
leitenden Probleme von Statten, wissen sie? Unsere Vorfahren hat-
ten mit der Aufnahme der Flüchtlinge auf den Schiffen das Richtige
getan, verstehen sie mich nicht falsch. Aber man hätte von Anfang
an eine vereinigende Migrationspolitik betreiben müssen, da
müssen wir noch nachbessern." Feng, der Chefdiplomat, dachte
Christopher.
"Wenn ich das richtig verstehe, ist das der Kern der Politik von
Geeintes Cubuyata?"
"Richtig. Matsuo hält uns gnädigerweise einen Spiegel vor, durch
den wir als Partei von Rothul aus unseren Fehlern lernen können."
Chan Nüshi brachte ihnen eine Teekanne und zwei Tassen und zog
sich durch eine Tür neben dem Sekretär in ein Nebenzimmer
zurück. Feng schenkte ihnen beiden Mao Feng ein.
"Wie geht es ihnen heute?"
"Ich habe lediglich Schürfwunden, falls sie darauf anspielen." Er
starrte an Christopher vorbei in die Ferne, wie durch ein Fenster
am Meer. "Die seelischen Schmerzen sind eine andere Sache. Ich
habe lange darüber nachgedacht und komme auf keine Gründe,
warum ihn irgendjemand hätte töten wollen. Seine Lehren waren
und sind unser aller Licht in der Dunkelheit."
"Vielleicht war dem einen oder anderen das Licht nicht hell genug.
Aber ich bin kein Experte." Christopher fixierte Fengs Augen. Er
erkannte keine Verärgerung.
"Die meisten Lehren beinhalten Passagen, die manch Einer mutwil-
lig oder aus Missverständnis abweichend interpretieren kann, das
ist richtig. Der Kern von Varlas Glaubensinhalten ist aber unbe-
streitbar friedlich, vereinigend und ordnend. Meines Erachtens ist
das Buch von Rothul in Gänze nur mit Absicht falsch auslegbar."
Christopher klappte sein Notizbuch auf.

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"Den ersten die Macht, das Geld und den Grund, denn ihre Kennt-
nis trägt auch die anderen. Den zweiten jede Gnade und freies
Leben, denn ihre Kaste ist von ihnen ungewählt", zitierte Chris-
topher das Buch von Rothul.
Feng lehnte sich zurück in den großen Bürosessel.
"Sicherlich ein glücklicher Umstand, dass wir hier auf Cubuyata
eine ähnliche Gesellschaftsordnung haben wie sie auf Varlas'
Heimat besteht. Und einer der vielen Gründe warum die rothulan-
ische Lehre auf Cubuyata so gut Fuß fasste und die Gesellschaft bis
heute bereichert."
Christopher hatte recherchiert und wusste, dass die von Feng ange-
sprochene zweigeteilte Gesellschaftsordnung zwar bereits in der
Zweitbesiedlung Cubuyatas seinen Ursprung fand, die Gräben al-
lerdings in den Jahrzehnten danach durch die veränderten polit-
ische Realitäten entstanden, genährt durch die rothulanischen
Lehren. So gesehen hatte Feng natürlich recht, die rothulanische
Lehre hatte hier tatsächlich Fuß fassen können. Über Fluch oder
Segen schieden sich die Geister.
"Auf mich wirkt das eher spaltend, wenn ich offen sein darf."
Feng musterte ihn.
"Glauben Sie nicht auch, dass die Menschen unterschiedlich sind?"
"Individuell sicherlich. Aber im Kollektiv? Ausschließlich definiert
über die Geburt?"
"Sie sind doch weit gereist, sie kennen die großen Unterschiede
zwischen den Völkern. Die über Generationen gewachsene Kultur,
Geisteshaltungen, Mythen, gemeinsamen Ängste und Hoffnungen.
Hier auf Cubuyata fanden zwei Besiedlungswellen in großem zeit-
lichen Abstand aus zwei sehr unterschiedlichen Kulturkreisen statt,
den Chinesen und Japanern. Wir Erstbesiedler teilten den Grund
unter uns auf und bauten Cubuyata zu der reichen Gesellschaft auf,
die sie heute vorfinden. Aber, und das möchte ich betonen, sie

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nannten einen einzelnen Satz aus den alten Schriften von Varlas.
Diese Schriften bestehen je nach Druck aus etwa 2500 Buchseiten.
Der Kern der Lehre ist und bleibt die friedliche Frömmigkeit ge-
genüber Rothul."
Christopher wusste, dass er auf theologischem Gebiet nur verlieren
konnte und wechselte das Thema.
"Haben sie eine Vermutung, wer für den Anschlag verantwortlich
sein könnte?"
Feng goss sich Tee nach.
"Nein. Alles was ich tun kann ist die Ermittlungen der Polizei
abzuwarten. Er ergehe mich nur höchst ungern in Verdächtigungen
und Vorverurteilungen. Soweit mir bekannt ist waren sie direkt an
der Verfolgung des Attentäters beteiligt?"
"Ja. Aber leider erfolglos."
"Dennoch meinen Dank. Jeder Hinweis, der uns dem Täter näher
bringt, ist für die trauernde Gemeinde ein Trost. Ich stehe in engem
Kontakt mit dem Polizeipräsidenten zum Stand der Ermittlungen."
"Wie stark wird Varlas Tod die Kirche verändern? Wie groß war
sein Einfluss zu Lebzeiten?"
"Er war die ganze Zeit bei uns, wenn auch nicht physisch. Bei un-
seren Gebeten zu Rothul ist er immer anwesend. Er ist wie ein Dol-
metscher zwischen dem Göttlichen und uns." Er hielt inne. "Verzei-
hung, er war. Daran muss ich mich erst noch gewöhnen. Was die
Zukunft angeht, so vermag ich keine Prognose zu stellen. Das Wort
ist schon seit langem verbreitet, ich denke nicht, dass nun eine
schleichende Säkularisierung einsetzt. Letztlich war er auch die let-
zten Jahrzehnte nicht in Erscheinung getreten. Die Menschen
führen aber den Rest ihres Lebens den Schock des Attentats und
die schmerzliche Gewissheit seines Todes mit sich."
Christopher erinnerte sich an die Trauerzüge und die hoffnungs-
fernen Gesichter, die sie aus Jingleis Fahrzeug heraus gesehen

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hatten. Er ertappte sich bei einem einzigen sehnsuchtsvollen
Gedanken. Er fragte sich, wer in den Menschen auf der Erde, die
sich schon vor Generationen von Gott losgesagt hatten, ein de-
rartiges Gefühl der kollektiven Freude, der Trauer und Ohnmacht
auslösen konnte. Es gab keinen gemeinsamen Nenner. Doch er
schüttelte den Gedanken ab wie Staub von einem Ärmel.
"Und was die Wahl betrifft? Welche politischen Auswirkungen
bringt das Attentat mit sich?"
"Meine Partei wird keinesfalls vorverurteilende Parolen schwingen,
dessen können sie sich sicher sein. Der Souverän ist aber das Volk,
und wenn ich die Stimmung auf der Straße beobachte, erkenne ich
viel Emotionalität in sämtlichen Lagern, die ohne Frage beein-
flussend auf die Wahl sein kann. Allein, wir suchen keinen
Wahlsieg über den Opfertisch unseres geistigen Führers. Könnte
ich den gestrigen Tag ungeschehen machen und dafür die Wahl ver-
lieren, ich würde keine Sekunde zögern. Die Regierung mag die
Weichen für die Zukunft setzen, ihr Dasein bestimmt aber die
Tagespolitik. Die Religion gibt uns einen klaren Weg vor, lang-
fristig, immer mit dem Blick in die Ewigkeit."
"Auf der Erde hatten die monotheistischen, abrahamitischen Reli-
gionen wie das mittlerweile fast ausgestorbene Christentum und
der in manchen arabischen und afrikanischen Provinzen noch
vorherrschende Islam in ihrer Geschichte eine weltumspannende
Glaubensgemeinde. Historiker gehen davon aus, dass sich die
Menschheit insgesamt von der Religion zugunsten der immensen
wissenschaftlichen Fortschritte in den letzten drei- bis vierhundert
Jahren abwand. Einige diktatorische Vorkommnisse ausgenom-
men. Wieso glauben sie fand der rothulanische Glauben heute, im
fünfundzwanzigsten Jahrhundert auf einem weitentwickelten Plan-
eten fruchtbaren Boden unter der Bevölkerung?" Christopher war
stolz auf die Frage, sie war ihm während des grässlich langen Hin-
flugs eingefallen.

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"Wie ich schon sagte, passt die Gesellschaftsform perfekt auf einige
Dogmen. Ich denke aber im Kern unterscheidet sich der Rothulis-
mus von den abrahamitischen Religionen durch die Vermeidung
jeglicher Widersprüchlichkeit. Sehen sie sich die Geschichte von Je-
sus an, einem fried- und nächstenliebenden Mann. Er hatte kein
Interesse daran eine neue Religion zu gründen, erst recht keine in
deren Namen später andere Kriege führten. Seinen Ursprung hatte
diese tragische Abweichung aber in den Schriften, namentlich der
Bibel. Wenn man nicht sehr vorsichtig ist und Übersetzungen zur
Quelle nimmt, kommt schnell eine Jungfrau Maria und ein gefähr-
liches "Auge um Auge" zustande. Das Buch von Rothul ist aber wie
gesagt diesbezüglich eindeutig und unmissverständlich. Religion
steht in ihrem eigentlichen Ursprung den Wissenschaften nicht
konträr gegenüber"
"Wie darf ich das verstehen?"
"Wissenschaften können das "Wie" und "was" erklären. Wie die
Welt aufgebaut ist, wie sich kleinste Teilchen und gewaltige Galaxi-
en verhalten. Religion ist für das "Warum" zuständig und leitet da-
raus ethische Normen ab. Die Wissenschaften haben dafür keinen
Platz. Auf der Erde haben die Menschen das Interesse an dem
"Warum" verloren, da ihr abrahamitischer Gott für sie keine
Erlösung bot."
"Ist es richtig, dass ihre Regierung systematisch staatsfremde und
parteiferne Zeitungen zensiert?" Falls diese Frage Feng den Dritten
erstaunte, so war es ihm nicht anzusehen.
"Wir leiten aus dem rothulanischen Glauben eine das Volk
schützende Politik ab. Zensur besteht nur an den Stellen, an denen
Ausschreitungen zu befürchten sind, welcher Kaste auch immer.
Wir intervenieren auch beim New Rothul Telegraph. Beispielsweise
zensierten wir vor zwei Wochen eine Schmähschrift auf die Rebel-
len, was nur das Anschlagsrisiko erhöht hätte. Wir haben für so et-
was eine eigene Abteilung."

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Fengs junge Assistentin betrat erneut das Büro, das Signal für das
Ende der Audienz. Feng stand auf und reichte Christopher die
Hand.
"Ich bitte um Verzeihung, dass ich mir nicht ausreichend Zeit für
sie nehmen kann, aber sie können sicher verstehen, dass nach den
Ereignissen mein Tag mit vierundzwanzig Stunden deutlich zu kurz
bemessen ist. Zumal ich heute Abend eine Wahlkampfdebatte mit
den anderen Kandidaten im öffentlichen Fernsehen führe."
Die Debatte, verdammt. Aufgrund der Turbulenzen hätte er sie fast
vergessen. Hoffentlich hatte sich Jinglei um die Organisation ihres
Besuchs gekümmert.
"Ich danke ihnen, dass sie derart kurzfristig für mich Zeit hatten.
Ihre Informationen helfen mir und der Polizei, in den Ermittlungen
voran zu kommen. Es bestehen erhebliche Zweifel an dem Ver-
dacht, dass der Geflüchtete auch der Attentäter ist." Christopher re-
gistrierte ein zuckendes Auge beim Großmeister.
"Wer auch immer der Attentäter war, ich hoffe die Polizei kann ihn
schnell ausfindig machen." Ein wahrer Politiker.
Chan Nüshi geleitete Christopher über den Vorraum zurück in den
Eingangsbereich der Kathedrale. Er verließ das Gotteshaus und set-
zte sich vor dem abgesperrten Messplatz auf eine Bank, zückte sein
Notizbuch und fing an zu schreiben. Dabei notierte er sich alles,
was er zwischen den Zeilen von Feng aufgenommen hatte, seine
Reaktionen und Christophers emotionale Eindrücke. Er sammelte
sich, beobachtete seinen Atem. Er streckte seinen Rücken durch
und legte Körper und Geist in Meditation ab. Nach etwa zwanzig
Minuten war er in einem Zustand vollkommener Ausgeglichenheit.
Sein alter Meister in Japan hatte ihn stets davor gewarnt, samadhi,
die vollkommene Gegenwärtigkeit, für irgendwelche Zwecke zu
missbrauchen als die Schau des eigenen Wesens, kensho. Aber der
alte Roshi musste sich in seinem kleinen Kloster auch nicht mit
Redaktionsschlüssen herumschlagen. Christopher hingegen zog

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während der Zazen-Meditation Eindrücke aus seinem Unterbe-
wusstsein in seinen bewussten Verstand. Kleinste Nuancen des Ge-
sprächs, die ihm währenddessen entgangen waren, verräterische
Blicke von Feng zu seinen Aussagen. Aber die Meditation war nicht
sehr fruchtbar. Entweder war Feng ein Profi und wusste, wie er mit
einem Journalisten sprechen musste oder er war ehrlich mit ihm
gewesen. Christopher würde mit Jinglei sprechen müssen. Das von
ihr vermittelte Bild passte nicht zu den vom Partei- und
Kirchenchef getroffenen Aussagen. Die Wahrheit vermutete Chris-
topher irgendwo dazwischen.

* * *

Christopher ging in Richtung Taxistand, hielt aber aus Neugier vor
einem Kiosk und durchstöberte die Zeitungsständer. Auf Cubuyata
schienen die Leute kein Interesse an hochwertigen EReadern zu
verspüren, die Zeitungen lagen überall auf billigem Einweg-EPaper
aus. Die lokalen Blätter berichteten ausschließlich über den Mord
an Varlas und seine Auswirkungen auf den bevorstehenden
Wahlkampf. Den Umfragen nach hatte Geeintes Cubuyata an Zus-
timmung verloren. Bei einem flüchtigen Überfliegen registrierte
Christopher den Kommentar eines cubuyatischen Politikanalysten,
der die Ursachen weniger auf Kritik an der Oppositionspartei als
viel mehr auf gestiegene Sympathiewerte Fengs zurückführte.
Christopher sträubte sich, aufgrund des lächerlichen Schnurrbarts
den unter dem Artikel abgebildeten Experten ernst zu nehmen.
Zu seiner Überraschung lagen in den Ständern auch interplanetare
Papiere aus, darunter auch kritische, links-liberale von der Erde. Er
griff zur amerikanischen Metropolitan Times und stellte sich zum
Bezahlen vor die ältere jayun hinter dem mit Süßigkeiten vollges-
tellten Tresen.

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"Sie

haben

eine

beeindruckende

Auswahl

interplanetarer

Zeitungen."
Mit gelangweiltem Gesichtsausdruck löste sie ihren Blick von einem
EPaper, das dem Cover nach eine Mischung aus Sudoku- und
Hausfrauenheft war.
"Die meisten verkaufen sich nicht. Die Leute wollen die städtischen
Blätter lesen."
"Wie kommt das?"
Sie legte schnaufend den Stift beiseite.
"Keine Ahnung. Guayun kaufen meist konservative lokale Zeitun-
gen, jayun querbeet, aber auch fast nur lokal. Die wenigsten hier in-
teressieren sich für das, was außerhalb Cubuyatas geschieht. Allerd-
ings sind die internationalen Zeitungen auch sehr teuer. Das macht
23 Dollar. Berührt - Gekauft."
Christopher war froh, dass er nicht gerade Kaffee trank. Die Über-
raschung über den Preis hätte ihn einen beträchtlichen wirtschaft-
lichen Schaden im Kiosk anrichten lassen.
"Das ist ja Wahnsinn. Das kann sich kein jayun leisten, nehme ich
an?" Er suchte das Geld in seinem Portemonnaie zusammen.
"Da haben sie ihre Antwort, weswegen das keiner kauft. Und um
ihrer Frage zuvorzukommen, warum ich das dann überhaupt
verkaufe: In Kommission kosten mich die Interplanetaren keinen
Cent, jedes Exemplar hat aber eine ordentliche Gewinnspanne. Das
ist durch das Zeitungsgesetz geregelt." Auch eine Möglichkeit der
Zensur, dachte er. Ohne ein weiteres Wort nickte sie Christopher zu
und widmete sich wieder ihrem Heft.
"Danke für die Auskunft. Im dritten Kästchen oben ist übrigens ihre
6 falsch. Auf Wiedersehen."
Er klemmte sich die Zeitung unter den Arm und verließ unter ihrem
grimmigen Blick das Kiosk. Er überquerte die Straße, setzte sich vor

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dem Taxistand auf eine Bank und las, was seine Kollegen über
amerikanische und europäische Politik zu schreiben hatten. Die
französische Provinz der EU litt unter einem Generalstreik, die
Vereinigten Staaten litten unter den gestiegenen Zentralbankzinsen
und Brasilien wies einen ausgeglichenen Haushalt vor. Gegen das,
was sich derzeit auf Cubuyata zutrug, klang es sterbenslangweilig.
"Sie kommen nicht von hier, richtig?"
Christopher schreckte hoch. Durch die intensive Lektüre hatte er
nicht bemerkt, dass sich ein schlanker jayun, mit glattem Gesicht,
schätzungsweise Ende Vierzig, neben ihn gesetzt hatte. Er las die
Cubuyata Times und schaute Christopher nicht an.
"Das ist korrekt. Ich nehme an, die Metropolitan Times hat mich
verraten?"
"Das und ihre Kleidung, Mr. Harmon."
Er blätterte in seiner Zeitung. Christopher starrte ihn an.
"Wer sind sie?"
"Jemand, der Diskretion schätzt, den Rebellen sehr nahe stand und
der in exakt einer Stunde im Utamakura sitzt."
Er stand auf, winkte ein Taxi an den Straßenrand und fuhr davon.
Christopher notierte sich, was der Mann gesagt hatte, sowie Ausse-
hen und Verhalten. Er war zwar kein ausgebildeter Profiler, eine
gewisse Menge an Informationen ermöglichte es aber auch ihm
gewisse Schlüsse zu ziehen. Während seines Zen-Studiums hatte er
gelernt, seinen Geist nicht an Gedanken anhaften zu lassen. Daher
notierte er sich alles, was ihm gerade durch den Kopf ging. Seine
Vergesslichkeit war an diesem Verhalten nicht unschuldig, führte
ihn seiner Auffassung nach aber eher zur Kultivierung einer Tugend
als zur Beibehaltung einer Schwäche.
Eine knappe Stunde später, gegen ein Uhr nachmittags, saß Chris-
topher an einem kleinen Tisch im Utamakura und las erneut die

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Metropolitan Times. Vor sich hatte er sein übliches Equipment mit
Notizbuch und PersonalDevice ausgebreitet. Die Besucher verteil-
ten sich spärlicher über das kleine Lokal als an dem Abend seiner
Ankunft. An der Theke saßen drei Personen, einige späte Mittagess-
er besetzten etwa jeden dritten Tisch. Der ältere jayun hinter dem
Tresen hielt schon seit einer Weile mit einer der Bedienungen ein
Schwätzchen, eine Zweite schlenderte von einem Tisch zum näch-
sten. Der Wirt schaute auf seine Uhr, kam vor die Theke und stellte
sich an Christophers Tisch.
"Waren sie schon einmal in unserem Separee? Dort ist es deutlich
ruhiger als hier vorne im offenen Raum."
Christopher nickte, erhob sich und folgte dem Mann durch eine der
hinteren Türen mit Aufschrift "Privat" in einen abgedunkelten
Gang. Er führte in einen kleinen Raum, der ihn an Hinterzimmer-
poker mit hohen Einsätzen erinnerte. Der Mann von der Bank am
Taxistand saß bereits an dem Pokertisch in der Mitte des Raumes.
Christopher setzte sich ihm gegenüber auf einen der acht freien
Stühle und legte seine Hände auf den grünen Filzüberzug. Er sah
einen hageren Mann vor sich, mit einem jener kantigen Gesichter,
die auch glattrasiert stoppelig aussahen. Er hatte schwarze Haare,
mit silbernen Streifen an den Schläfen.
"Ein beeindruckender Aufwand. Ich hoffe Sie sind kein fanatischer
Fan?"
Erst jetzt fiel ihm auf, dass sein Gegenüber einen Stapel Pokerchips
zwischen seinen Fingern und über seine Hände wandern ließ. Of-
fenkundig war er schon öfter an einem solchen Tisch gesessen.
"Ich habe den einen oder anderen Artikel von Ihnen gelesen und
befand die meisten davon für gut, falls Sie das meinen. Gelegentlich
schweifen Sie jedoch ab."
"Einen Hauch künstlerische Freiheit gestehe ich mir zu. Wie kann
ich ihnen helfen, Xiansheng...?"

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"Ich bin hier um ihnen zu helfen, Harmon Xiansheng. Sie recher-
chieren doch in dem Mordfall des Propheten?"
Die Chips wanderten wie an einer magischen Schnur entlang über
seinen Handrücken.
"Mein Auftrag war es, einen Artikel über die Wiederkehr von Varlas
zu schreiben. Das Attentat ist ein davon untrennbarer Teil. Haben
Sie Informationen für mich oder möchten Sie etwas über den
Ermittlungsstand wissen?"
Der Mann griff zu dem Whiskyglas vor sich und nahm einen kräfti-
gen Schluck. Dabei erkannte Christopher zwei tiefe Narben, die sich
über die gesamte Breite seines Halses zogen.
"Ich bin Mitglied im engeren Führungszirkel von Haruto. Ich war
an einer Vielzahl weitreichender Entscheidungen beteiligt, darunter
auch an der Besetzung der Heiligrothulkirche und den Randalen im
Parlament. Ich plane aber meinen Ausstieg."
"Woher kommt Ihr Sinneswandel?" Christopher kramte sein Not-
izbuch hervor. "Es stört sie doch nicht?" Sollte der Mann bis zu
einem gewissen Grad die Wahrheit sagen, hätte er einen wertvollen
Informanten gewonnen.
"Keinesfalls. Ich erwarte von einem Journalisten nicht, dass er in-
teressante Informationen einzig seinem Gedächtnis anvertraut. Ich
bitte sie allerdings bei einigen Punkten um Diskretion bezüglich
einer Veröffentlichung."
Christopher blickte ihn an und wartete.
"Ach, richtig. Der Grund für meinen Abgang. Vor etwa vier Wochen
hatte Haruto persönlich einen Antrag auf unserer Führungssitzung
eingebracht, der aus seiner Sicht ein klares Zeichen gegenüber der
Rothulpartei setzen sollte. Die Führungsmitglieder diskutierten
zwei Tage über den Antrag, der auch nach der Entscheidung zu,
sagen wir, Unstimmigkeiten innerhalb der Basis führte."
"Und zu ihrem Ausstieg aus der Organisation?"

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"Richtig, auch wenn ich die Organisation faktisch noch nicht ver-
lassen habe. Den Entschluss sie zu verlassen fasste ich aufgrund der
Abstimmung. Mir liegt eine Kopie des Gesprächsprotokolls inklus-
ive Wortlaut des Antrags und des Beschlusses vor."
Er präsentiere einen zuvor in der Innentasche seiner Jacke ver-
wahrten Umschlag, legte ihn auf den Tisch und hielt seine Hand
darauf.
"Ich vertraue ihnen diese Informationen an, da ich glaube, dass sie
ein verantwortungsvoller Chronist sind. Ich bin nicht mit allen ihr-
er Artikel einverstanden, die preisgekrönte Reihe über die
Großchinesische Zeit und ihre Nachfolge erschien mir aber sehr
ausgewogen zu sein. Ich machte mir lange Gedanken darüber, ob
ich das Protokoll tatsächlich veröffentlichen soll. Gehen sie sorgsam
damit um."
Er schob den Umschlag an jene Stelle vor Christopher, an der
gewöhnlich die Pokerchips des Spielers lagen.
"Sie baten mich um Diskretion bei bestimmten Punkten."
"Da vertraue ich ganz auf ihr Augenmaß. Nennen sie nur bitte nicht
meinen Namen."
"Den haben sie mir nicht verraten."
"Nennen sie mich Kiyan. Bestellen sie sich etwas auf meinen Na-
men. Einen angenehmen Aufenthalt auf Cubuyata noch, Harmon
Xiansheng."
Kiyan stand auf und verließ das Zimmer durch eine Tür gegenüber
jener, durch die Christopher den Raum betreten hatte. Im gleichen
Moment öffnete sich die andere Tür und der Wirt betrat den Raum.
Er geleitete Christopher erneut in den offenen Bereich des Utamak-
ura und servierte ihm auf seinen Wunsch ein großes, frisch gezapft-
es Bier. Auf Nachfrage versicherte ihm der Wirt, dass er den Mann
nicht kannte, dieser lediglich Geld für die Nutzung des Raums und

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einer handvoll Getränke hinterlassen hatte, was keine unübliche
Praxis war.
Christopher betrachtete den vor ihm auf dem Tisch liegenden Um-
schlag. Ein dunkelblaues Wachssiegel in Form eines stilisierten
"H"s verschloss den Zugriff auf den Inhalt. Christopher öffnet den
Umschlag. Er beinhaltete wie von Kiyan beschrieben fünfzehn
Seiten Protokoll, zwei Seiten Beschluss und eine halbe Seite mit
Harutos Antrag. Das Protokoll, das die Debatten zu diesem Antrag
beinhaltete, zeigte Christopher eine zerstrittene Führung. Der
Beschluss las sich wie die Hinterlassenschaften eines hasserfüllten
und paranoiden Haufens alter Terroristen, bei dem sich die Stimme
der Vernunft erst nach langer Zeit des Scheiterns durchgesetzt
hatte.
Christopher zuckte zusammen, als er am Ende zu Harutos Antrag
kam. Dort stand der Vorschlag, den "roten Teufel am Tag der
großen Messe zu töten" um "der Kirche von Rothul den größten an-
zunehmenden Schaden beizufügen". Der Informant hatte recht
behalten.
Nach einer ersten Durchsicht und einigen wenigen Notizen identi-
fizierte er unter den Gegnern des Antrags etwa die Hälfte der
beteiligten Personen, darunter Kiyan, die andere Hälfte stellten Be-
fürworter, die miteinander heftige Grundsatzdebatten führten.
Christopher lag ein erhellendes Dokument der Flügelkämpfe inner-
halb der Rebellenorganisation als Wortprotokoll vor. Haruto ge-
hörte nach erster Analyse dem extremeren Flügel an, war aber den
Unterlagen nach kein diktatorischer Alleinherrscher, sondern Er-
ster unter Gleichen und sah sich einem wohl ähnlich starken
gemäßigten Flügel gegenüber.

Kapitel 6

Jinglei ließ im Laufen ihre Tasche fallen, hob sie auf und balan-
cierte sie zusammen mit den Besorgungen von heute Morgen und

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Chiekos Schulsachen in ihren Wagen. Kurz darauf setzte sie ihre
Tochter gerade noch rechtzeitig vor dem Kindergarten ab.
Sie hatte in der vergangenen Nacht zu wenig Schlaf gefunden. Die
Analyse von Harmons Video gestern Nacht hatte Stunden in Ans-
pruch genommen, was zwar zu keinem Streit mit ihrer Schwester
Sawako geführt hatte, ihre Tochter aber aus dem Schlaf gerissen
und erst eine Stunde später erneut hatte einschlafen lassen. Aufge-
putscht durch das morgendliche Koffein verflüchtigte sich ihre
Müdigkeit während der Fahrt. Jinglei sinnierte über den gestrigen
Tag und Harmon nach, der nach einem schwachen Start durch
seine kreativen Einfälle mittlerweile einige Pluspunkte bei ihr hatte
sammeln können.
Nach einer Viertelstunde im morgendlichen Stadtverkehr parkte sie
an einem kleinen Gebäude in Kyushu, einem der ärmlicheren Vier-
tel Cubuyatas, vor dessen Eingangstür einige Demonstranten in rot
und grün miteinander debattierten.
"Euer oberster Chef muss sich endlich von den Rebellen lossagen.
Ihr könnt froh sein, dass es noch keinen Verbotsantrag für euren
Laden gegeben hat", sagte ein Mittdreißiger zu einer kleinen
Gruppe junger Frauen in grün, Jinglei schätzte sie als Studentinnen
ein.
"Reden sie nicht so dumm daher, sie wissen sehr wohl warum euer
Feng davor zurückschreckt. Er versucht doch mit allen Mitteln die
Revolution klein zu reden", sagte die größte der Drei.
"Revolution? Rebellion vielleicht. Prophetenmörder!"
Es beginnt. Die Menschen ziehen krude Zusammenhänge zwischen
Geeintes Cubuyata und den Revolutionsgruppen um Haruto.
Jinglei schritt zwischen den streitenden Parteien vorbei in das Ge-
bäude und traf auf Xiaomeng, eine junge Journalistikstudentin, die
bereits seit einigen Monaten das Team unterstützte.

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"Konnichiwa. Wir haben die Plakate in zwei Distrikten verteilt.
Leider berichteten Freunde, dass einige durch Vandalismus zerstört
oder unleserlich gemacht wurden."
Xiaomengs Japanisch machte Fortschritte. Als Jinglei sie zum er-
sten Mal gesehen hatte, hatte sie sich ausschließlich auf Chinesisch
verständigen können.
"Das ist eine traurige Entwicklung, aber nicht überraschend."
"Im Rothul-Radio haben Sie gerade berichtet, dass es eine
Schlägerei vor einer kleinen Kirche in der City gab. Laut Meldung
waren die revolutionären Demonstranten der Aggressor."
Jinglei seufzte, bedankte sich für die Information und setzte sich an
ihren Schreibtisch. Ihre Kollegen hatten ihr insgesamt sechs
Notizzettel hinterlassen. Drei befassten sich mit Ergebnissen einer
vom Wahlkampfteam in Eigenregie gestarteten Umfrage in mehrer-
en Distrikten. Sie zeigten, dass Geeintes Cubuyata seit Ende letzter
Woche zwischen drei und fünf Prozent Zustimmung verloren hat-
ten. Die Partei rangierte damit nach wie vor auf dem zweiten Rang
hinter der Rothulpartei, die um die absolute Mehrheit bangen
musste und vor Freies Cubuyata, eine Splitterpartei unzufriedener
Reformer aus dem Kreis der Rothulaner. Diese präsentierten sich
als einen möglichen Koalitionspartner für Geeintes Cubuyata, und
erteilten einer Koalition mit der Rothulpartei im Vorfeld eine
Absage.
Zwei weitere Zettel repräsentierten Interviewanfragen kleinerer
Nachrichtenseiten an Zuko, Geeintes Cubuyatas lokalem Parla-
mentskandidaten, für dessen Wahlkampf die anwesenden Helfer
telefonierten, Nachrichten verschickten und Plakate druckten.
Zuko war ein typischer Kandidat von Geeintes Cubuyata. Eloquent,
volksnah, auf natürliche Weise charismatisch. Für das durch die
rothulanische Kirche geprägte politische Establishment stand er
klar links. In Umfragen lag er in Kyushu hauchdünn vor seinem
rothulanischen Konkurrenten, der den Platz für diesen Distrikt seit

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zwei Amtsperioden innehielt. Zuko überzeugte seine zu zwei Drit-
teln aus jayun bestehende Wählerschaft durch ein sanftes Reform-
programm, dass auch die Nöte der vom Wahlrecht durch die noch
immer bestehende Drittelung der jayun-Stimmen begünstigten
guayun bedachte. Hierzu gehörte eine teilweise Umstrukturierung
des maroden Schulsystems und eine Frischzellenkur des
aufgeblasenen Bezirkshaushalts. Er war ein Arbeitstier, aber kein
Karrierist der sein Ego über Inhalte stellte. Er wusste, dass trotz der
nominellen Mehrheit für die Zweitbesiedler die Erstbesiedler die
Stimmmehrheit stellten und ein Sieg bei der kleinsten Stim-
mungsschwankung der guayun auf der Kippe stände.
Sein Konkurrent, der amtierende Bezirksverwalter und damit
Abgeordneter im Landesparlament, war ein grauer guayun Mitte
sechzig. Nach Jingleis Recherchen, die sie nicht hatte veröffent-
lichen dürfen, war er einer jener korrupten Politbürobeamten, die
bar jeder Qualitäten für ein solches Amt über die richtigen Kon-
takte und Nähe zur mächtigen Parteispitze treu ergeben ihre Jahre
mehr als Marionette denn Gestalter absolvieren durften. Jinglei
und andere investigative Journalisten hatten in bislang acht Jahren
Amtszeit zwei Affären, drei vom Steuerzahler finanzierte Bordell-
parties mit Wirtschaftsgrößen, sowie Unterschlagungen und
Bestechungsgelder recherchiert. Nichts davon war je an die Öffent-
lichkeit geraten. Es bestand zwar eine vitale Onlinegemeinschaft im
offenen Netz - befeuert von Studenten, Journalisten und polit-
ischen Aktivisten um Haruto und Matsuo und zahllose dieser
Artikel standen für Jedermann abrufbar bereit, die breite Masse in-
teressierte sich dafür aber nicht. Die allumfassende Medienmacht
in TV, E-Print und den großen Netzportalen ließ die Wahrheiten
auf Cubuyata im Dunkeln.
Der letzte Zettel listete Zukos Aufgabe für Jinglei auf: die Über-
arbeitung einer Rede, die er am folgenden Tag auf einer
Wahlkampfveranstaltung halten würde. Es waren noch vier Tage
bis zur Wahl am Sonntag. Allen Beteiligten war bewusst, dass das

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Wahlvolk jeden Blick auf die Uhr, jede zögerliche Antwort und jede
inhaltsleere Rede mit Minuspunkten quittieren würden. Sie hatte
dafür an diesem Tag zwei Stunden Zeit. Anschließend hatte sie am
späten Vormittag eine Verabredung mit dem Informanten bei den
Revolutionären. Sie hoffte positive Informationen übermittelt zu
bekommen, die die Gruppe um Haruto in politische Nachbarschaft
zu Geeintes Cubuyata rückten ohne der Partei zu schaden. Sollten
tatsächlich die Revolutionäre den Anschlag geplant und durchge-
führt haben, hätte dies immense Auswirkungen auf die Haltung der
Partei zu der Gruppe, die in den letzten Monaten immer stärker von
ihrem gewalttätigen Kurs abkam. In der Partei flüsterte man, dass
Matsuo und Haruto nach Jahren des Streits wieder näher zuein-
ander gefunden hätten. Ein vollständiger Gewaltverzicht auf Seiten
der Revolutionäre ließe die Partei durch ihre Ausgleichspolitik im
Volk deutlich besser da stehen. Nach all den Jahren des Terrors
glaubte Jinglei indess nicht an eine Wandlung zum Guten. Viel-
leicht hatte sie sich über die Jahre aber auch zur Pessimistin
gewandelt.
Sie las die von Zuko selbst verfasste Rede und notierte sich gele-
gentlich Anmerkungen am Rand, wusste aus der Erfahrung der ver-
gangenen Wochen allerdings, dass sie die Zeilen des aussichts-
reichen Anwärters auf einen Parlamentssitz nur in geringem Maße
korrigieren musste.
Die behandelten Themen bedachten guayun gleichermaßen wie jay-
un, Arme so sehr wie Reiche. Zuko vermied den einfachen und
prominenten Blick auf die Vergangenheit, richtete ihn vielmehr auf
künftige Vorteile, die die Kasten bei einer Annährung zueinander
hinzugewinnen könnten. Aufhänger war hier die Stärkung der
Wirtschaftsmacht der jayun, was laut einer Studie insbesondere die
guayun-Wirtschaft anzukurbeln vermochte. Auch die Mischung aus
intellektuellen Einwürfen und volksnahen Erklärungen gelang ihm
in jedem Absatz.

102/286

Jinglei las aufgrund der angeeigneten Routine schneller Korrektur
als erwartet und hatte im Anschluss noch Zeit, mit Xiaomeng und
einem weiteren Wahlkampfhelfer eine Tasse kräftigen schwarzen
SoyCafs zu trinken.
"Habt ihr das mit der Schlägerei gehört? Zwei der Männer sind
wohl schwer verletzt, beides jayun. Laut unabhängigen Journalisten
vor Ort waren die Rothulaner der Aggressor, nicht die revolu-
tionären Demonstranten. Wenn das so weitergeht finden kom-
menden Sonntag keine Wahlen, sondern eine Bürgerkriegsschlacht
statt." Der Mann, der erst seit kurzem mit an Bord war und dessen
Namen sich Jinglei nicht gemerkt hatte, war nach ihrem
Geschmack etwas zu pessimistisch. Im Falle einer nachgewiesenen
Schuld der Revolutionäre am Tode Varlas stufte sie die Gefahr von
bürgerkriegsähnlichen Zuständen aber als realistisch ein.
"Gab es noch weitere Vorkommnisse dieser Art?" Jinglei hatte den
Morgen über keine Zeit gehabt, sich auf den neuesten Stand zu
bringen.
"Nichts Größeres, die eine oder andere Drängelei. Bislang griff die
Polizei den Berichten nach aber sanft und unparteiisch ein."
Das wird nicht so bleiben, dachte Jinglei. Wenn es darauf ankam,
hatte sich die Polizei unter ihrem Präsidenten Xi noch immer mit
aller Härte auf die Seite der Kirche geschlagen, stets gerechtfertigt
durch den Schutz des Staates, den die Rothulpartei in der Regier-
ung repräsentierte.
"Heute Morgen debattierten wir in einer Vorlesung hitzig mitein-
ander. Die meisten Studenten an der Uni sind guayun. Einige der
Alphatiere nutzten die beiden Stunden Politikhistorie für Sch-
mähkritik an der geschichtlichen Rolle der jayun an der
Entwicklung

Cubuyatas

auf

gesellschaftlicher,

politischer,

wirtschaftlicher und kultureller Ebene. Das guayun schlecht über
uns reden ist nichts neues, aber seit heute tun sie es öffentlich im
Audimax. Der Professor griff nicht ein."

103/286

Ein Gong erklang. Jinglei und die anderen versammelten sich in
dem kleinen Zendo, der als letzter Raum an den langen Hauptgang
grenzte. Sie nahmen Platz auf den akkurat neben- und hinterein-
ander aufgereihten Sitzkissen, den Zafus, kreuzten ihre Beine im
Lotussitz und hielten ihre Hände locker unterhalb des Bauchnabels.
Erneut erklang der Gong, das Zeichen dafür, dass sich alle gedank-
lich leeren sollten. Wenige Minuten später schlich ein uralter,
glatzköpfiger Mann zu dem einzigen Zafu, der den anderen bereits
belegten Kissen gegenüber am Ende des Raums neben einem klein-
en Buddhaschrein lag und setzte sich mit einer für sein Alter
beeindruckenden Leichtigkeit mit verschränkten Beinen nieder.
Der Gong ertönte erneut, der Teisho des Roshi, der Vortrag des
Meisters, begann.
Jinglei liebte die Friedlichkeit und Stille der Meditation. Sie
schaffte als tragendstes Element der kulturellen Identität einen
Zusammenhalt unter den jayun, der sie in ihrem häufig ben-
achteiligten Dasein gegenüber den guayun unterstützte.
Der Roshi namens Taitaru sprach in seinem Vortrag über einen al-
ten Text von Dogen Zenji Roshi, der von der Einheit und Vielheit
der Dinge handelte. Er stellte Verbindungen zur aktuellen Situation
in der Stadt her. Die zahlreichen Schriften Taitarus genossen mit
der Verknüpfung der großen Lehre mit dem tatsächlichen Alltag
des Volkes hohes Ansehen in der großen buddhistischen Gemeinde
Cubuyatas.
Anschließend saßen alle Anwesenden für eine halbe Stunde Zazen.
Jinglei bereitete das Fallenlassen von Körper und Geist minuten-
lange Probleme. Der Mord, Harmon, das spätere Treffen mit
Makoto, all das erschien in der ausgeglichenen Konzentration klar
vor ihrem geistigen Auge. Ohne Zwang begrüßte sie die einzelnen
Impulse, folgte ihnen aber nicht. Mit der Zeit lösten sie sich von
selbst auf. Nicht-Anhaften. Was ihr im Geist häufig gelang, fühlte
sich im täglichen, weltlichen Leben unmöglich an. Ihren von ihr
selbst als gesund eingestufter Ehrgeiz empfand sie dabei als ihr

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geringstes Problem. Ihre Suche nach Anerkennung, nach einer Re-
ferenz außerhalb ihrer selbst: Das begriff sie als ihre Achilles-Ferse.
Diese nutzlose Energie, die sie für etwas aufbrachte, nur um ihr Ego
zu füttern.
Etwa zwanzig Minuten saß sie in gutem Zazen. Sie folgte dabei ihr-
em Atem, der kleinen Stütze gegen das Abschweifen und
Gedanken-folgen. Als sie vor einigen Jahren mit Zazen begann,
hatte sie noch gezählt. Eins, zwei, drei, vier. Bei jedem Ausatmen.
Nach einem halben Jahr hatte sie auf eine den Intellekt weniger ge-
fangennehmende Methode gewechselt: die reine Verfolgung des
Atems. In den Dokusan, den Einzelgesprächen mit dem Roshi,
hatte dieser sie vor einem halben Jahr ermutigt, nun auf die höch-
ste Form des Zazen zu wechseln: Shikantaza. Nur sitzen. Keinerlei
Stütze für den Intellekt, kein Krückstock für das Bewusstsein. Bloße
Existenz. Körper und Geist fallen lassen, wie Dogen es beschrieb.
Aber sie war noch nicht so weit. Länger als zehn Minuten schaffte
sie es nicht ohne jede Stütze sich selbst zu vergessen.
Der Klang des Gongs aktivierte sanft ihren Intellekt. Sie stand auf,
verneigte sich kurz vor der Buddha-Statue und verließ den Zendo.
Die anderen würden sich noch Kinhin, Geh-Meditation widmen, sie
selbst wollte aber pünktlich zu ihrem Termin erscheinen. Sie
musste über den Informanten herausfinden, ob die Anklagen gegen
die Revolutionäre berechtigt waren. Sie bekam schreckliche Angst
vor der Wahrheit.

* * *

Makoto erschien pünktlich um Viertel nach Eins. Das Utamakura
besuchten zu dieser Zeit nur wenige Gäste: Jayun-Büroameisen
belegten lediglich zwei Tische, auf einem dritten hatte ein optim-
istischer Mensch seine Sachen unbeaufsichtigt offen herumliegend

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zurückgelassen, inklusive eines PD. Die anderen Plätze warteten
auf Gäste.
"Ist eine Weile her." In seiner heiseren Stimme klang kein Vorwurf
mit.
"Meine Arbeit... Ich hatte viel zu tun." Sie wich seinem Blick aus
und trank heißen Senchatee.
"War das nicht immer so?" Er lächelte gequält. "Wie geht es
Chieko?"
Auch nach all der Zeit war es für sie unangenehm, mit ihm über
ihre gemeinsame Tochter zu sprechen.
"Sie geht mittlerweile in die Vorschule. Sie entwickelt sich prächtig,
auch ohne Vater." Es sollte vorwurfsvoll klingen.
"Weswegen wolltest du dich mit mir treffen, Ji?". Er lehnte sich
zurück und schätzte sie mit Blicken kühl ab.
"Was habt ihr damit zu tun?", fragte sie ihn.
Makoto musterte sie. Sie wusste, dass ihm bewusst war, dass er sie
nicht anlügen könnte, ohne dass sie es bemerkte.
"Wovon sprichst du?", fragte er mit gespielter Überraschung.
"Was habt ihr damit zu tun?", fragte Jinglei erneut, leiser als zuvor.
Er starrte sie sekundenlang regungslos an, entspannte dann seine
Körperhaltung.
"Nichts, wirklich. Das waren wir nicht."
Jinglei wandte ihren Blick nicht von ihm ab. Sie spürte, dass er ihr
etwas verheimlichte. Das hatte sie immer schon gekonnt. Ein Relikt
aus vergangenen, gemeinsamen Zeiten.
"Es gab eine Abstimmung, ja." Er lehnte sich über den Tisch und
flüsterte. "In der Führungsspitze. Es ging um invasive Maßnahmen
der Wahlbeeinflussung durch die Ankunft Varlas. Der orthodoxe
Flügel forderte ein, sagen wir, klares Zeichen aus den Reihen der

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Revolutionäre. Dagegen haben sich die Reformer gewehrt und in
der Abstimmung gewonnen."
"Seid ihr mittlerweile derart stark?"
"Durch die guten Umfragen für Geeintes Cubuyata, sogar in guayun
Vierteln, halten immer mehr bei uns auch eine friedliche Lösung
der Kastenfrage für möglich."
"Ihr rückt aber nicht von der Forderung nach Führungsanspruch
für jayun ab?"
"Niemand benötigt ein zweites Geeintes Cubuyata." Sein ernster
Gesichtsausdruck lockerte sich, er sprach sanft. "Wir sind mehr als
die, Ji. Die guayun begründen ihre Führungsrolle über die frühere
Ankunft auf Cubuyata und nutzen Rothuls kranke, darauf passende
Dogmen als Rechtfertigung für alles. Sie hatten ihre Zeit. Unter un-
serer Führung geht es ihnen besser als uns unter der ihren."
Er hatte sich nicht geändert. Reformerrevolutionäre, die Tauben
unter den Falken. Sie kämpften dafür, dass sich die führende Klasse
ohne jeden Widerstand unter ihre Führung stellte. Und sie hielten
die Anhänger von Geeintes Cubuyata für Traumtänzer.
"Versucht du noch immer, mich zu überzeugen? Das kann nicht
dein Ernst sein, Makoto. Was hatte die Abstimmung zum Inhalt?"
"Wie gesagt, die Führung hat den Antrag abgelehnt."
"Makoto."
"Varlas, Herrgott. Haruto wollte Varlas tot sehen! Am Tag der
Messe, so wie es dann auch geschah. Aber die Entscheidung fiel
eindeutig aus, niemand unter den Revolutionären hätte sich dage-
gen gestellt. Zumindest empfinde ich es als schwer vorstellbar. Die
Führung ist sich hingegen nicht sicher, noch am Abend des At-
tentats initiierte Haruto persönlich eine interne Untersuchung."
"Möglicherweise zur Deckung?"

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"Nein. Haruto mag orthodox und extrem sein, er erkennt die von
ihm mit aufgestellten demokratischen Prozesse innerhalb der
Gruppe aber ausnahmslos an. Er würde sich niemals gegen eine ge-
meinsame Entscheidung der Führungsspitze stellen. Wenn über-
haupt, dann ist ein mit dem Entschluss unzufriedenes Mitglied
durchgedreht. Falls dem so ist, finden wir das in wenigen Tagen
heraus, wir sind nach wie vor eine überschaubare Gruppierung.
Und Haruto verfügt über entsprechende Mittel und Wege."
"Weißt du inwieweit die Annäherung von euch an die Partei
gediehen ist? Auf Bezirksebene hören wir nur Positives aus der
Zentrale, ich bin mir aber nicht sicher inwieweit ich den Informa-
tionen trauen kann."
"Haruto und Matsuo treffen sich seit einigen Monaten in unregel-
mäßigen Abständen und diskutieren Schnittmengen. Haruto zollt
dabei der Reformbewegung unter den Revolutionären Respekt. Ich
kann aber nicht abschätzen, was dabei herauskommt. Ich gehöre
zwar, wie du weißt, selbst dem Reformerflügel an, sehe aber noch
viel Entwicklungsbedarf bei der Partei. Und gegebenenfalls auch
bei uns."
"Wir werden nicht für eine einseitige Machtübernahme durch
Zweitbesiedler kämpfen, Matsuo stimmt dem niemals zu. In dieser
Frage müsst ihr von eurer Position abweichen."
Makotos Gesichtsausdruck verfinsterte sich.
"Hast du denn alles vergessen, was passiert ist, Ji? Glaubst du,
deine Mutter wäre als Erstbesiedlerin auch gestorben?"
Adrenalin schoss durch Jingleis Adern.
"Wie kannst du es wagen, sie da mit hineinzuziehen?"
Jingleis Wut schien ihn zu irritieren, er wich zurück.
"Glaubst du, ich habe das vergessen? Glaubst du ich hätte nicht
Jahre gebraucht um etwas Ähnliches wie Vergebung in mir reifen
zu lassen? Glaubst du etwa, ich wollte nicht Feng höchstpersönlich

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töten, als das damals geschah? Und was hätte das gebracht? Die
guayun unter der rothulanischen Führung haben endloses Leid
unter den jayun verbreitet, das ist richtig. Aber genauso wie deren
Taten in mir und dir Hass reifen ließen, geben wir den Hass durch
unsere Taten weiter. Nur durch Vergebung können wir den end-
losen Kreislauf durchbrechen."
So oft schon hatten sie sich in der Vergangenheit über ihre unter-
schiedlichen politischen und ethischen Ansichten gestritten.
"Das wäre ein sehr einseitiges Geschäft, Ji." Sie hasste es, wenn er
sie so nannte, vermied aber ihm die Genugtuung zu geben, sie dam-
it aus der Ruhe gebracht zu haben.
"Das kommt mir bekannt vor. Seit vier Jahren schon." Es kam alles
wieder hoch, sie musste raus. Jinglei stand auf. "Ich danke dir für
deine Zeit, Makoto."
"Ji. Du weißt, dass das mit Chieko nicht anders möglich war."
"Auf Wiedersehen". Hoffentlich nicht so bald. Sie wandte sich um
und lief in einen jungen Mann, der mit PersonalDevice am Ohr aus
dem Utamakura eilte. Bevor sie sich wahlweise aufregen oder
entschuldigen konnte, erkannte sie Christopher vor ihr auf dem
Boden liegen. Verdutzt erhob er sich vom Fußboden.
"Megumi Nüshi. Ich dachte, sie hätten einen Termin?"
Sie blickte noch einmal zu Makoto, der ihr im Vorbeigehen zunickte
und das Lokal verließ.
"Gerade beendet. Was machen sie hier? Wie lief ihre Audienz bei
Feng?" Sie klang schroffer als beabsichtigt. Sie schob es auf die Wut
auf ihren Ex-Mann
"Interessant. Und die zweite Audienz, die man mir heute gewährte,
war ähnlich erleuchtend. Ich erzähle ihnen alles in der Redaktion."
"Ich müsste zuerst noch meine kleine Tochter abholen, falls das für
sie in Ordnung ist?"

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* * *

Während der Fahrt tauschte sich Jinglei mit Harmon aus. Zuerst
berichtete ihr der Journalist von der Audienz bei Großmeister Feng,
die Jinglei zu einem Kopfschütteln veranlasste.
"Feng hat ihnen lediglich eine Postkartenversion für Ausländer ver-
mittelt. Dass er allerdings behauptet, die Zensur beidseitig und nur
aus Sicherheitsgründen aufrecht zu erhalten ist dreist und mir
neu."
"Ich habe ihm gegenüber am Ende behauptet, dass noch einige
Zweifel an der Täterschaft des Verfolgten bestehen. Er war zwar
überrascht, ich brachte ihn damit aber nicht aus der Ruhe. Was
hatte ihr Informant zu bieten?"
Sie erzählte ihm, dass Makoto einen Antrag auf Ermordung von
Varlas eingeräumt hatte, der Führungszirkel diesen aber abgelehnt
hätte und die Revolutionäre in den eigenen Reihen nach einem
möglichen Abweichler suchten. Harmon präsentierte ihr einen Um-
schlag, den er aus seinem Notizblock zog. Er berichtete von dem
mysteriösen Treffen mit Kiyan und las ihr die Kopie des Protokolls
und des Antrags vor. Im Beschluss laut Protokoll hatte die Führung
der Revolutionäre den Antrag angenommen.
Jinglei spürte Nervosität und Anspannung in ihr aufkommen. Soll-
te Haruto mit seinen Leuten den Mord tatsächlich in Auftrag geb-
racht haben? Nicht auszudenken, wie das die anstehenden Wahlen
und die unmittelbare Zukunft Cubuyatas beeinflussen würde.
"Mein Informant sprach auch von diesem Antrag, behauptete aber,
dass der Führungszirkel ihn ablehnte. Entweder er belügt mich,
oder ihm liegt der tatsächliche Beschluss nicht vor. Soll ich über
meine Quelle die Identität dieses Kiyan ermitteln lassen?", fragte
Jinglei.

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"Ist ihre Quelle denn vertrauenswürdig? Kiyan ist nach wie vor
unter den Revolutionären und hat allem Anschein nach Zugang zu
geheimen Informationen. Sollte ihr Informant Kiyan enttarnen,
verlieren wir eine potentiell wertvolle Quelle. Zudem wissen wir
nicht, ob ihr Informant absichtlich die Unwahrheit sagt. Er könnte
uns demnach auch bei der Identifikation Kiyans Märchen
erzählen."
Sie freute sich nach dem zurückliegenden Gespräch mit Makoto
über jeden Grund, ihn nicht erneut kontaktieren zu müssen. Sie
stimmte Harmon zu und parkte, einige Minuten zu spät, vor der
Schule. Chieko wartete bereits vor dem Haupteingang und stieg
hinten auf dem Rücksitz ein. Harmon begrüßte sie ungelenk, der
Umgang mit kleinen Kindern wirkte bei ihm ungeübt. Jinglei fuhr
langsam los und achtete dabei auf die anderen Schulkinder.
Erst jetzt fielen ihr die vollgestopften Gehwege entlang der
Hauptstraßen auf. Den Weg zu ihrer Wohnung, der sie in den let-
zten Minuten durch die abgelegeneren Straßen Kyushus führte,
prägten eingeschlagene Fensterscheiben, umherliegende Transpar-
ente und umgestoßene Mülltonnen, was erst kurz Ankunft vor ihrer
Wohnung abebbte. Nur wenige Menschen gingen durch die Straßen
und besichtigten die Schäden an ihrer Häusern und Fahrzeugen.
Beim Ausstieg meldete Harmons PD, dass drei Fahrzeuge sie seit
dem Utamakura verfolgt hatten. Das an sich stellte trotz des Halts
vor der Schule nichts Besonderes dar, wie er Jinglei versicherte.
Allerdings führte das PersonalDevice einen der Wagen bereits
heute Morgen auf. Harmon bat Jinglei der Versuchung zu wider-
stehen, sich nach dem Fahrzeug umzusehen. Er wollte den Inform-
ationsvorteil dem Verfolger gegenüber nicht aufgeben.
Sie betraten den Eingangsbereich des Wohnblocks. Da der Aufzug
noch immer außer Betrieb war betrat Jinglei das Treppenhaus.
Sechs Stockwerke später standen sie in der kleinen Zweizimmer-
wohnung der Journalistin. Harmon und Chieko setzten sich an den

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kleinen Küchentisch. Jinglei wärmte Nudeln mit Gemüse auf.
Während des Essens sprach Jinglei ausschließlich mit Chieko über
den in der Schule behandelten Stoff und die von den Lehrern auf-
getragenen Hausaufgaben. Chieko zog sich anschließend in ihr
Zimmer zurück und widmete sich ihrem Holzspielzeug.
"Meine Schwester sollte in einer halben Stunde kommen, sie passt
auf Chieko auf. Dann fahren wir gleich los zur Debatte", sagte
Jinglei.
Harmon musterte die Küche.

"Sie haben eine gemütliche Wohnung"
Er trat an das Fenster, das einen Blick auf das Verfolgerfahrzeug
bot und fotografierte mit der hochauflösenden Kamera des Person-
alDevice die Straße. Er packte das Gerät in seinen Rucksack und
gesellte sich erneut zu Jinglei. Sein Blick fiel auf die kleine
Buddhafigur in dem ansonsten leeren Fach des Küchenschranks.
"Sind sie praktizierend?"
Sie erschrak. Es war ein unkontrollierter Impuls im Angesicht der
drohenden Gefahr des Bekanntwerdens.
"Die offizielle Staatsreligion ist der Rothulismus. Andere religiöse
Strömungen sind faktisch verboten."
"Das beantwortet nicht meine Frage, Megumi Nüshi."
Er nutzte ihr Zögern um seinen Rucksack zu öffnen und ein hartge-
bundenes Buch auf den Tisch zu legen, das durch sein Alter und
häufige Verwendung mitgenommen aussah. Sie neigte ihren Kopf,
um den Titel lesen zu können: Dogen Zenji - Shôbôgenzô. Dieser
Harmon Xiansheng steckte voller Überraschungen.
"Nennen sie mich Sakura." Sie empfand es als ungewohnt, diesen
Namen im Beisein eines Nicht-jayun aus ihrem eigenen Mund zu
hören. Sie trug in der Öffentlichkeit stets ihren offiziellen,

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großchinesischen Rufnamen. Japanische Namen brachten in der
gayun-geprägten Berufswelt Probleme mit sich. Auch ihre Tochter
würde sich in einigen Jahren einen chinesischen Namen zulegen
müssen, sollte kein gesellschaftlicher Wandel eintreten. Harmon
sah sie nach ihrem Outing weniger erstaunt an als sie zuvor ver-
mutet hatte.
"Christopher." Er nickte lächelnd.
"Und sie haben recht, ich praktiziere und ich bin nicht alleine.
Niemand außerhalb weiß davon."
"Warum erzählen sie es mir?"
"Ich vertraue ihnen und glaube, dass sie ein Teil des Ganzen sind,
der zur Lösung des Konflikts beiträgt." Sie zögerte.
"Vielleicht hoffe ich das auch nur."
In ihr kam ein Anflug von Panik auf. Hatte sie gerade jemandem,
den sie erst seit Anfang der Woche kannte bereits ihren Wahlna-
men und ihre Zugehörigkeit zur buddhistischen Gemeinschaft
verraten?
"Während der Messe bei Fengs Auftritt hörte ich förmlich ihren
Zorn hochsteigen. Sie sind viel zu aktiv, engagiert und mutig, als
dass sie nicht in irgendeiner Form in die politischen Prozesse in-
volviert sein könnten."
Die Gerüchte über Harmon schienen sich zu bestätigen. Sein Riech-
er führte ihn zu den richtigen Fragen, dachte Sakura.
"Ich unterstütze Zuko."
"Bitte wen?"
"Zuko. Der lokale Kandidat für einen Sitz im Parlament. Es ist sehr
riskant für mich ihnen das alles anzuvertrauen, aber ich halte es für
das Richtige. Ich sehe eine Chance, dass wir beide uns gut ergänzen
und etwas bewegen können."
"Ich fühle mich geehrt, Sakura. Ihr Dharma-Name, nehme ich an?"

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"Unser Roshi gab ihn mir. Geeintes Cubuyata ist eine jayun-Verein-
igung, die Gleichberechtigung zu den guayun fordert. Dazu gehört
auch die Wiederbelebung unserer Traditionen. Der Buddhismus ex-
istierte während unseres Exils und der Zeit hier auf Cubuyata im
Untergrund. Ähnlich verhält es sich mit anderen Traditionen, wie
dem Schreiben von Haiku. Wenn sie es interessiert, führe ich sie
morgen früh ein wenig herum."
"Das wäre sehr nett."
Sakura bereitete im Anschluss Matcha Tee zu. Dazu übergoss sie
den pulverisierte Grüntee mit heißem Wasser und schlug ihn mit
einem kleinen Besen schaumig. Sie reichte ihn Christopher, der ein-
en kräftigen Schluck trank.
"Das habe ich schon sehr lange nicht mehr getrunken."
"Mittlerweile existieren große Anbauflächen an grünem Tee, den
wir nach traditionell japanischer Art verarbeiten. Die guayun rösten
ihn immer in der Pfanne, was den wenigsten Nicht-guayun
schmeckt. Wir bevorzugen dämpfen."
"Die Rothulaner wollen, dass jeder gerösteten grünen Tee trinkt.
Die Revolutionäre wollen, dass jeder gedämpften Tee trinkt", sagte
Christopher.
"Und wir möchten, dass jeder trinken kann, was er möchte."
Christopher nickte ihr mit ernster Miene zu. Sakura schreckte hoch.
Beim Blick auf die Küchenuhr fiel ihr auf, dass in einer Stunde die
Debatte mit den Spitzenkandidaten der Wahl begann.

* * *

Kurze Zeit darauf traf Sakuras ältere Schwester Sawako ein, die sich
häufig um Chieko kümmerte. Sakura und Christopher mussten sich

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beeilen, da sie aufgrund der unruhigen Lage in der Innenstadt mit
verstopften Straßen rechneten. Sie sollten Recht behalten.
Je mehr sie sich dem Zentrum näherten, desto schlimmer zeigte
sich das ihnen gebotene Bild. Ein verstärktes Polizeiaufgebot mühte
sich, die mittlerweile schwer unterscheidbaren Lager voneinander
zu trennen. In manchen Querstraßen der jayun-Viertel beo-
bachteten sie Steinwürfe von Rot gekleideten Menschen auf Gläser-
fronten hiesiger Geschäfte. In der reichen City brannte alle paar
Querstraßen ein sündhaft teurer Gleiter eines guayun. Das Radio
berichtete von einer Gruppe von zehn bis zwanzig vermummten,
brandschatzenden Gestalten. Ein Sender bezeichnete sie als Mit-
glieder von Hokkaidos Rache, ein anderer vermutete hinter der
grünen Bekleidung der Gruppenmitglieder wütende jayun mit Nähe
zu Geeintes Cubuyata.
"Würde mich nicht wundern, wenn Feng einige Handlanger mit
grünen Jacken losgeschickt hätte", sagte Sakura.
Zwei Kilometer um den Austragungsort der Debatte - dem yuan-
wuding, der Hauptkuppel eines alten, zentralen Atomkraftwerks,
das bereits seit siebzig Jahren nach Fertigstellung des gewaltigen
Solarparks vor den Toren der Stadt nach einem Umbau als Kul-
turgebäude diente - hatte die Polizei eine temporäre Bannmeile ein-
gerichtet, was nach Passieren der Einlasskontrolle ihre Fahrt
beschleunigte. Auch innerhalb des abgesperrten Bereichs standen
an jeder größeren Kreuzung und im Parkhaus gelangweilte
Polizisten.
In der großen ehemaligen Kernreaktorgruppe angekommen, set-
zten sich Sakura und Christopher auf die ihnen zugewiesenen
Plätze innerhalb des bereits nahezu vollständig gefüllten
Pressebereichs, der sich auf der rechten Seite direkt hinter den
Prominentensitzen befand.
Sakura besuchte yuanwuding nun schon zum dritten Mal, doch
weckte die Kuppel mit der ionisierenden Vergangenheit und der

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kulturellen Gegenwart noch immer ein mulmiges Gefühl in ihr. Die
Tatsache, das sich Kernkraftwerke im Einsatz befunden hatten, ihre
weite Verbreitung und die damit verbundenen und jahrhunder-
telang in Kauf genommenen Risiken erschienen ihr aus heutiger
Sicht wie ein unwahrer Anachronismus, eine grässliche Fußnote
grauer Vorzeit.
Christopher hingegen machte auf sie einen entspannten Eindruck.
Sakura mutmaßte, dass er in seiner Zeit in China die wenigen nach
dem zweiten großen japanischen GAU noch betriebenen Kraftwerke
besucht hatte und daher nicht dieses Gefühl des Blicks in den gren-
zenlosen Abgrund des gescheiterten atomaren Zeitalters empfand.
Strategisch platzierte Vorklatscher eröffneten den Einzugsapplaus
für die Protagonisten dieses Abends: Die Moderatorin der Debatte
und die Spitzenkandidaten der Parteien für die Präsidentschaft-
swahl betraten die Bühne und stellten sich halbkreisförmig dem
Publikum zugewandt hinter ihre Sprechpulte.
Die Moderatorin Yáo Ai, die im Staatsfernsehen durch politische
Reportagen Bekanntheit erlangt hatte, strahlte ihnen entgegen, be-
grüßte das anwesende Publikum und verkündete die Regeln der
Debatte. Sie spiegelten die Kastenunterschiede des bestehenden
Wahlrechts wieder. Feng und der Vorsitzende von Freies Cubuyata,
dem wahrscheinlichsten Koalitionspartner für die Rothulpartei im
Falle des prognostizierten Verlusts ihrer absoluten Mehrheit, beka-
men zwei Drittel der Redezeit, während sich Matsuo gemeinsam
mit der nachweislich von der Regierung eingesetzten Pseudo-Op-
positionspartei Unser Cubuyata das verblieben Drittel teilen
musste. Anschließend stellte sie die Kandidaten vor.
"Bitte begrüßen Sie mit mir die Vorsitzenden der Parteien, die für
sie kommenden Sonntag zur Wahl stehen. Feng der Dritte,
Vorsitzender der Rothulpartei; Dèng Gang, Kandidat von Freies
Cubuyata; Matsuo Asano, Kandidat von Geeintes Cubuyata und der
Vorsitzende von Unser Cubuyata, Masahiro Takahashi".

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Bei der Nennung Takahashis schüttelte Sakura den Kopf. Sie hatte
eine der unveröffentlichten Recherchen bezüglich der vor einem
Jahr gegründeten Partei Unser Cubuyata angefertigt.
"Die Partei besteht nahezu ausschließlich aus Verwandten von
Kirchenpersonal", flüsterte sie in Harmons Ohr. "Der eigentliche
Vorsitzende ist Feng, der nach ersten Umfragen Angst vor der
Stärke von Geeintes Cubuyata bekam und so versucht, Stimmen
unter der jayun-Bevölkerung zu erhaschen. Jeder, der sich länger
als eine Viertelstunde mit dem Personal der Partei befasst, weiß
das. Für zwei bis fünf Prozent der Stimmen könnte das aber den-
noch genügen. Und Masahiro ist nicht mal jayun." Den letzten Satz
sprach sie etwas kräftiger, was einige der anderen Journalisten
dazu veranlasste, sie missbilligend anzustarren.
"Was ist mit Freies Cubuyata und Dèng Gang? Ich kann mich ledig-
lich an einen kurzen Artikel erinnern, den ich auf dem Flug auf
Cubuyata gelesen habe"
"Dèng ist der Anführer der echten Splitterpartei Freies Cubuyata,
die er zusammen mit einem knappen Dutzend weiterer Mitstreiter
aus den Reihen der Rothulpartei gründete. Sie kämpfen für eine
moderne Vertretung der Kirche von Rothul in der Politik."
"Zu einem Schisma mit der Kirche selbst kam es nicht?"
"Dèng ist kein besonders religiöser Mensch, er ist Pragmatiker, ein
Technokrat. Er sucht kein Schisma, sondern die Modernisierung
der Kirche über politischen Druck."
"Auch Jesus wollte kein Schisma, sondern das Judentum
reformieren."
"Ich habe nicht gesagt, dass ich an einen Erfolg glaube. Auch ich
denke, dass sich die Kirche über kurz oder lang spaltet."
Yáo Ai stellte die ersten Minuten einfache Fragen zu unverfäng-
lichen Themen, die die Kandidaten nach Sakuras Meinung in Sich-
erheit wiegen sollten. Ihre Frage an Feng behandelte die Trauer um

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Varlas, Matsuo fragte sie nach Eckpunkten seiner Schulreform.
Nach einer Viertelstunde kamen die echten Fragen.
"Präsident Feng, nach allem, was den Medien aus unabhängigen
Recherchen und den Polizeiberichten bekannt ist, existiert derzeit
keine heiße Spur zu dem Täter, geschweige denn der Zugehörigkeit
zu einer Organisation. Strengt die Kirche auch eigene Ermittlungen
an? Liegen Ihnen Informationen vor, die der Öffentlichkeit nicht
bekannt sind?"
Christopher blickte mit hochgezogenen Augenbrauen zu Sakura.
"Yáo Ai ist in der breiten Bevölkerung populär und eine der weni-
gen nach allgemeiner Meinung unabhängigen Personen im Staats-
fernsehen. Durch ihre hohen Einschaltquoten kann der Sender in
den Werbepausen und im Anschluss eine größere Reichweite für
seine Propagandasendungen einfahren."
"Dann ist sie nicht wirklich unabhängig, finden sie nicht?"
Feng sagte: "Die Kirche von Rothul ist kein Geheimbund und auch
keine Überwachungsorganisation. Wir sind tief verwurzelt in allen
Gesellschaftsschichten und kennen daher auch die Nöte und Sorgen
der Bürger. Selbstverständlich ist jedes Mitglied unserer Kirche und
auch darüber hinaus jedes Mitglied unserer Gesellschaft dazu
aufgerufen, die Polizei mit Hinweisen tatkräftig bei der Suche des
Mörders zu unterstützen. Aber um auf ihre Frage zurückzukom-
men: Innerhalb der Kirche gibt es keine verdeckten Ermittlungen
und keine vorliegenden Informationen, die wir nicht auch mit der
Polizei teilten."
Nach einem kurzen, aber kräftigen Applaus wandte sich Yáo Ai an
Matsuo Asano.
"Asano Xiansheng, Berichten zufolge existiert ein fortgeschrittener
Annäherungsprozess zwischen Geeintes Cubuyata und dem
Führungszirkel der Revolutionäre. Entspricht dies der Wahrheit?

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Und inwieweit beeinflusst die Ermordung des rothulanischen
Propheten die Haltung ihrer Partei zu den Revolutionären?"
Matsuo sammelte sich einen Augenblick. Den charismatischen
Parteichef zierten Gesichtszüge, die sowohl gütig als auch
entschlossen auf seine Mitmenschen wirkten. Seine Attraktivität
und seine zurückgezogene Art machten ihn zu einem der begehr-
testen Junggesellen der Stadt, was zwar nicht seine politische
Botschaft unterstrich, aber der Partei in Umfragen zugute kam.
Seine Aura, die beim Betreten einer kleinen Gruppe die gesamte
Aufmerksamkeit auf ihn lenkte, transportierte er auch in diesen
furchteinflößenden, sterilen Ort. Sakura fühlte sich mit ihm in der
Nähe wohler als ohne ihn, und das ging den meisten Menschen so
die sie kannte.
"Die Revolutionäre haben vor einigen Monaten dem Pfad der Ge-
walt abgeschworen und nähern sich immer deutlicher der Mitte der
Gesellschaft. Dies ist eine wechselseitige Beziehung, da sich auch
der überwiegende Teil der Bevölkerung über alle Klassen- und
Kastenunterschiede hinweg nach einem Umbruch, einem Neuan-
fang sehnt."
"Vielleicht sollte Hokkaidos Rache einen Friedenspreis bekom-
men." Der Zwischenruf kam von einer der hinteren Reihen auf der
gegenüberliegenden Seite des Raums zu Asano.
Dieser ignorierte vorerst den Störer, wandte seinen Blick vom Pub-
likum ab und sah zu Yáo Ai. "Ihre inoffiziellen Berichte sind kor-
rekt. Ich stehe persönlich seit einigen Monaten in verstärktem Kon-
takt mit meinem Bruder und konnte ihn davon überzeugen, dass
nur der friedliche Weg eine Lösung bietet. Die reaktionäre, kon-
frontative Politik der Regierung ist gescheitert. Hokkaidos Rache ist
eine kleine Splittergruppe, die auch der Führungszirkel der Revolu-
tionäre ablehnt." Sein Blick wanderte erneut über das Publikum.
"Ich hatte nicht die Absicht, dieses Thema im Wahlkampf aus-
zuschlachten. Wir wollten den Abschluss der Gespräche abwarten,

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aber Präsident Fengs Pressemitteilung von letzter Woche, dass wir
in engem Kontakt mit den, wie er es nannte, terroristischen Rebel-
len, stehen, kann ich unmöglich unkommentiert lassen."
Tosender Applaus brandete im Saal auf. Sakura spürte Gänsehaut
auf ihren Armen, ein warmer Schauer steuerte ihren Rücken hin-
unter. Asano sprach leise weiter: "Die Anspielungen unseres
Präsidenten, dass die Revolutionäre um Haruto für den Anschlag
an Varlas verantwortlich sind, entbehren jeglicher Grundlage und
sind ein schäbiges Wahlkampfmanöver."
Wieder Applaus, etwas gedämpfter. Dem Großmeister unlauteres
Verhalten vorzuwerfen gefiel nicht allen Unterstützern Asanos.
Sakura wusste, dass es aber genau diese Mischung aus Politik der
Mitte und klare Gegnerschaft zum Status Quo war, die den Kandid-
aten von Geeintes Cubuyata so wertvoll für seine Partei machte. Je-
dem politischen Beobachter war aber auch bewusst, dass im Falle
schlechter Umfrageergebnisse oder einer Wahlniederlage, die
Parteibasis Asano und seinem politischen Spagat die Schuld daran
zuspräche.
Sakura bemerkte eine Veränderung in Fengs Verhalten. Sein
Gesicht zeigte nicht die geringste Regung. In früheren Debatten war
er mit emotionalen Aussetzern in Erinnerung geblieben. Er war
sich daher an diesem Abend seiner Sache sicher oder durch die
vielen Jahre in der Politik abgeklärt genug, sich seine Verärgerung
nicht mehr anmerken zu lassen. Auch ihm und seinem Beraterstab
musste klar sein, dass die friedlichen Monate der Revolutionäre
und die nun offiziellen Gespräche mit Geeintes Cubuyata Gift für
seine konservative, größtenteils auf die Erhaltung des Status Quo
ausgerichtete Kampagne war.
Die Moderatorin stellte nun den Kandidaten der beiden kleineren
Parteien Fragen. Den Vorsitzenden von Freies Cubuyata, Dèng
Gang, befragte sie nach den Unterscheidungen zur Rothulpartei. Er
führte mit professorenhaftem Charme und sanfter Stimme seine

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Eckpunkte auf, die insbesondere auf die Kirche selbst abzielten, wie
die Stärkung der Frau und die Erhöhung des Budgets für soziale
Zwecke, sowohl in der Kirche als auch im Staat.
Der ältere Herr trug gescheitelte weiße Haare und einen passenden
Henriquatre Bart. Er war Sakura gemeinsam mit dem restlichen
Publikum seit Beginn der Reformbewegung innerhalb der Kirche
vor sieben Jahren bekannt, die vor zwei Jahren in die Gründung
einer neuen Partei mündete. Gerade bei jüngeren Erstbesiedlern,
insbesondere Frauen, punktete die Partei mit ihren sanften Re-
formvorschlägen, die sich aber auf guayun-Angelegenheiten
konzentrierten. Zweitbesiedlerthemen sprach die Partei bestenfalls
mündlich an. Dies führte dazu, dass die Bewegung dediziert auf die
Probleme der Kirche von Rothul und ihrer Regierungspartei einge-
hen konnte, dabei aber in der Masse der Bevölkerung eine Nischen-
partei blieb, die nach der Wahl wahrscheinlich als Mehrheits-
beschaffer für die Rothulpartei oder Geeintes Cubuyata diente.
Yáo Ai befragte als nächstes Masahiro Takahashi von Unser
Cubuyata nach seiner Vorstellung von einem politischen Wechsel.
Nach den Vorwürfen lediglich eine Marionettenpartei zu sein fragte
sie vorerst nicht, was Sakura enttäuschte. Offenbar stieß Ai hier
bezüglich Regierungskritik bei den Senderchefs an ihre Grenzen.
Der schlaksige Enddreißiger Takahashi antwortete mittels erken-
nbar trainierter Rhetorik und einem Hauch Nervosität.
"Auch wenn wir Feng Großes verdanken, nun ist die Zeit reif für
einen Wechsel. Wir fordern mehr Recht für Zweitbesiedler ein, be-
sonders was die Mitbestimmung in der Kirche betrifft."
Buhrufe durchsetzten den verhaltenen Applaus.
"Das ist es, was ich meinte", sagte Sakura zu Christopher.
"Ich verstehe die Reaktion nicht. Glauben ihm die Leute nicht?
Mehr Mitbestimmung ist doch ein Oppositionsthema."

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"Oppositionsthemen wären das Wahlrecht, soziale Leistungen und
Absicherungen, gleichberechtigte Bildungschancen. All das, was
Geeintes Cubuyata im Wahlprogramm beschreibt. Die gesteigerte
Mitbestimmung ist etwas, was Feng nach Verkündung durch Unser
Cubuyata selbst mit ins Wahlprogramm aufgenommen hat. Wir ge-
hen davon aus, dass das im Vorfeld so abgesprochen war. So zeigt
sich die Rothulpartei flexibel und Unser Cubuyata als vermeintlich
mächtig genug, Feng zu beeinflussen."
"Wenn die Rothulpartei Pech hat, wildert diese Pseudopartei ledig-
lich bei ihren eigenen Wähler", sagte Christopher. Sakura hoffte,
dass er Recht behielt.
Nach den Einzelfragen begann die eigentliche Debatte des Abends.
Sie folgte losen Regeln: Yáo Ai gab in unregelmäßigen Abständen
ein Thema vor, dass die Kandidaten in der Folge debattierten. Das
war nach Sakuras und Christophers Meinung über weite Strecken
eine langweilige Angelegenheit - von der Diskussion der Verteilung
des aus dem Verkauf der seltenen Erden gigantischen Staatshaush-
alts einmal abgesehen - bis der Punkt "Revolutionäre" aufkam.
"Ich frage sie: Wieso sollten wir tatsächlich annehmen, dass die Re-
bellen nun Frieden geben? Welche Garantie haben wir dafür? Die
ermittelnden Behörden fahnden seit Jahren gegen einige aus dem
Führungszirkel um Haruto. Geeintes Cubuyata kollaboriert dem-
nach mit Verbrechern", sagte Feng ans Publikum und die Moderat-
orin gerichtet. Applaus mischte sich mit wütenden Protestrufen.
"Weil die von Ihnen betriebene reaktionäre Politik über Jahre hin-
weg keinen Erfolg brachte. Unterdrückte Menschen verlieren ihren
Zorn nicht durch weitere Unterdrückung. Für ein Ende der Gewalt
von Seiten der Revolutionäre trete ich persönlich als Bürge ein",
sagte Asano.
Sakura war überrascht, eine solche Festlegung hatte sie nicht er-
wartet. Ob sie zuvor Asanos Beraterstab geplant hatte oder aus der
Diskussion heraus spontan entstanden war? Dachte sie an ihre

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bisherigen Ermittlungsergebnisse, wünschte sie sich, er hätte weni-
ger klar Position bezogen.
"Ich muss mit Haruto sprechen."
Christopher riss sie aus ihren Gedanken. Einige Gäste drehten sich
zu ihnen um und beäugten sie kritisch. "Sind Sie verrückt ge-
worden? Nach allem was wir aus den Protokollen erfahren haben?
Sollte er herausbekommen, was wir wissen, oder zumindest
annehmen-"
"Lassen sie das meine Sorge sein. Ich kenne mich mit Interviews
mit Herrschern, Revolutionsführern und Terroristen aus. Können
Sie mir ein Treffen arrangieren?"
Sie käme nicht umhin, Makoto erneut zu kontaktieren. Glücklicher-
weise trug er ihr nicht lange etwas nach. Und für einen sich als Zei-
tungsjunkie bekennenden Revolutionsführer dürfte ein Interview
mit dem bekannten Journalisten Christopher Harmon interessant
sein.
"Ich denke schon. Sobald wir in der Redaktion sind, nehme ich
Kontakt zu meiner Quelle auf."
Nach der Debatte unterhielten sie sich mit weiteren anwesenden
Journalisten, die je nach Arbeitgeber eine andere Sicht auf die ver-
gangenen anderthalb Stunden hatten. Christopher erzählte Sakura
beim Verlassen des yuanwuding, dass er sich über die insgesamt
sehr offene Debatte wunderte. Sie erklärte ihm, dass der Sender die
Diskussion zeitversetzt und zensiert übertragen würde.
"Weitere Kontrollen, wie die Überwachung des offenen Netzes mit
einer Unzahl an Foren, versucht die Regierung erst gar nicht. Was
ich ihnen noch nicht erzählt habe ist, dass neben dem öffentlichen
Netz noch das kontrollierte Staatsnetz existiert, an das die meisten
Personen angebunden sind. Feng hatte in der Vergangenheit immer
wieder versucht, das öffentliche Netz als virenbehaftet und anarch-
istisch zu bezeichnen, von einem Verbot hat die Regierung

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aufgrund der technisch unmöglichen Durchsetzbarkeit aber
abgesehen."

Sakura fuhr Christopher anschließend in sein Hotel und kehrte
nach Hause zurück. Ihre Tochter schlief bereits. Sie verabschiedete
sich von ihrer Schwester, braute sich noch eine Tasse Bancha, kof-
feinarmen Grüntee, und las im Shôbôgenzô das Kapitel Uji, die
"Sein-Zeit". In Dogens Philosophie, die dem Zen allgemein zu-
grunde liegt, ist Zeit mit dem Sein und der Handlung stets ver-
bunden. Das Sein kann nur im jetzigen Augenblick existieren, ver-
gangene

und

zukünftige

Momente

sind

nur

gedankliche

Konstrukte.
Sakura dachte darüber nach. Feng, Matsuo, die Partei, die Spaltung
der Gesellschaft in zwei Kasten, all das existiert nur jetzt in diesem
Moment. Jeder neue Augenblick war getrennt von dem vorherigen.
Wir neigen dazu, stets eine Kopie des vorherigen Augenblicks als
Grundlage für den neuen zu nutzen. Ab Sonntag, so hoffte sie,
würden sie Augenblick für Augenblick eine völlig neue Existenz er-
leben und vergangene Momente vergessen können.

Kapitel 7

Am nächsten Morgen stand Christopher früh auf und las über sein
PD sämtliche verfügbaren Informationen zur aktuellen Situation
auf Cubuyata mit Fokus auf die City. Neben den Qualitätszeitungen
und Boulevardblättern studierte er auf Anraten von Sakura auch
die Einträge in den populären Foren des öffentlichen Netzes und
die Verlautbarungen der staatlichen Medien im Staatsnetz. Abzüg-
lich der beiderseitigen polemischen und populistischen Ausbrüche
zeigte sich ihm ein ausführliches Bild der Lage. Die jayun-Viertel
hatten die größten Verwüstungen erfahren. Dutzende brennende
Fahrzeuge, hunderte eingeschlagene Scheiben und etwa 120 Verlet-
zte durch Steinwürfe und Prügeleien. Die Stadteile mit guayun-

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Bevölkerung waren den Berichten zufolge deutlich weniger betrof-
fen. Lediglich einige Dutzend Mitglieder der Rebellenextremisten-
gruppe Hokkaidos Rache hatten Scheiben eingeschlagen, die An-
zahl der Beteiligten schwankte allerdings je nach Quelle.
Die Analyse des fotografierten Verfolgerfahrzeugs führte Christoph-
er zu keinen neuen Erkenntnissen. Er hatte über Nacht eine profes-
sionelle Recherchesoftware über die Aufnahmen laufen lassen. Die
beiden Fahrer und das Kennzeichen waren aber in keinen seiner
Quellen oder jenen Sakuras bekannt. Zumindest verfügte er nun
über ein unscharfes Foto des Gesichts seines Verfolgers von
gestern. Er kannte ihn nicht, über den Auftraggeber konnte er nur
mutmaßen. Wang Dun, der ihm nicht zutraute auf Linie zu bleiben?
Jacksons Leute, die eine Beteiligung von ihm am Mord nicht aus-
schlossen? Feng, der sich durch seine Anwesenheit bedroht fühlte?
Statt einer Story über ein religiöses Ereignis ermittelte er nun in
den Fallstricken der hiesigen Politik. Ihm gefiel das, das war seine
Welt. Zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit entdeckte er in
sich den Biss, den er seit seinen Recherchen in China nicht mehr
gehabt hatte, jener Zeit, die Auszeichnungen und Ruhm für ihn zur
Folge hatte. Aber mit seiner Prominenz waren neue Probleme auf-
getaucht. Robert hatte versucht, Christophers Bekanntheit auf
mehrere Ressorts der Metro Times zu übertragen, zum Teil ledig-
lich mit Christophers Namen, größtenteils aber auch mit ausführ-
lichen Artikeln. So kam es, dass Christopher über Sport, Musik, Lit-
eratur, Wirtschaft und Wissenschaft schrieb, obwohl er sich in
vielen Bereichen nicht auskannte und ihm auch das relevante In-
teresse fehlte. Da dies auch seinem Chef bewusst war, hatte er ihm
stets einen kompetenten Berater zur Seite gestellt, der ihn unter-
stützte. Das hielt ihn nicht davon, endlosen Mist zu schreiben.
In dem Telefonat mit Robert heute Morgen hatte Christopher
berichtet, dass ihm auf Cubuyata eine hervorragend informierte
Beraterin zur Seite stand und dass er an einer gewaltigen Story
recherchierte. Varlas Tod hatte, nach Roberts Bekunden, auch auf

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der alten Erde wie ein Meteorit eingeschlagen. Er bekniete Chris-
topher ihm ausführliche Hintergründe zu liefern, da die Leserschaft
ein gewaltiges Interesse an den Ereignissen zeigte. Die aus
Cubuyata zur Erde dringenden Informationen kamen nur zensiert
durch den rothulanischen Überwachungsapparat oder waren von
staatlicher oder oppositioneller Propaganda durchtränkt.
Er blickte auf die Uhr und stellte überrascht fest, dass er aus-
reichend Zeit hatte, sich bis zu Sakuras Ankunft fertig zu machen.
Er aß etwas Sushi und Sojakekse aus der Minibar, saß für eine Vier-
telstunde Zazen und betrachtete im Anschluss noch einmal die ver-
größerten Ausschnitte des Fotos, welches er am vorigen Abend von
seinen Verfolgern schoss. Sein geklärter Geist nahm das von den
Augen an seinen visuellen Cortex übermittelte Bild frei von aufge-
setzten Projektionen, Emotionen und Diskriminierungen auf, ohne
jede Anhaftung, was ihn aber bezüglich des Fotos keinen Schritt
weiterbrachte.
Danach saß er erneut auf seinem Meditationskissen. Ein weiteres
bewegtes Bild erschien, eine Abfolge von erkennbaren Einzelb-
ildern. Christopher wanderte am Rande des Grabens zu seinem
Bewusstsein. Sein Roshi hatte diese Praxis, die er ihm seinerzeit im
Dokusan, dem Einzelgespräch zwischen Schüler und Meister, offen-
bart hatte, als von der Lehre abweichend bezeichnet, was ihn aber
nicht daran hinderte, aus ihr seinen Nutzen zu ziehen.
Noch vermochte er nicht die kurze Sequenz zuzuordnen, er war sich
aber sicher, dass sie seinen Verfolger von gestern zeigte. Er war an
ihm vorübergegangen, in irgendeinem kahlen Gang. Sein PD klin-
gelte. Sakura wartete unten an der Straße.
Ohne Ergebnis stand er auf, zog sich seine Jacke an, warf seinen
Rucksack über und verließ das Zimmer. Er empfing eine nervös
wirkende Sakura, vormals Jinglei, im Hotelvorraum, die ihn in
einem dicken Wintermantel empfing. Christopher hatte die Wetter-
berichte ignoriert, weswegen ihm entgangen war, dass es aufgehört

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hatte zu schneien und sich die Temperatur zweistellig unter dem
Gefrierpunkt bewegte. Frierend stieg er auf den Beifahrersitz von
Sakuras Fahrzeug und aktivierte die Sitzheizung.
"Ich habe heute Morgen mit unserem Kontakt bei den Revolu-
tionären gesprochen, er informiert mich noch heute Vormittag über
Harutos Antwort auf ihre Interviewanfrage. Wir sollten aber nicht
zu optimistisch sein", sagte sie während der Fahrt auf der großen
Hauptstraße Richtung Kyushu.
Abgerissene Wahlplakate, Flaschen, Steine und sonstige bewegliche
Gegenstände, die die umherziehenden und vandalisierenden Grup-
pen während der nächtlichen Ausschreitungen hinterlassen hatten,
kennzeichneten an diesem Morgen die Gehsteige.
"In etwa einer Stunde beginnt unser Morgenzazen."
"In den Parteiräumen? Ich nahm an, dass wir uns erst in
Wahlkampfbüros und anschließend in einer japanischen Ge-
meinschaft umsehen."
"Wir haben hier in der lokalen Parteiaussenstelle eine kleine Zazen-
halle in einem aus drei Zimmern verbundenen Raum errichtet. Seit
Beginn des Wahlkampfs treffen wir uns sehr häufig."
Sakura bog in eine Seitenstraße und stieß einen Schrei aus. Chris-
topher folgte ihrem Blick und ahnte, was sie erschreckt hatte.
Eingeschlagene Fensterscheiben prangten zwischen vollständig mit
frischen Graffitis verschandelten Wänden, bezeugt durch am
Straßenrand liegende Farbdosen. Zahllose EPapers klebten von Re-
gen und Schnee zersetzt an Türen, Straßenlaternen und demolier-
ten Fahrzeugen. Keine Menschenseele war zu sehen. Die gesamte
Straße bot ein Bild der Verwüstung.
Sie hielten vor einem Gebäude, über dessen Tür ein grünes Schild
mit den Initialen GC hing. Nun verstand er.
Sakura sprang aus dem Fahrzeug, öffnete mühevoll die schwer
beschädigte Tür und stürmte ins Innere. Christopher lief ihr nach

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und registrierte das Ausmaß der Verwüstung. Umgeworfene und
zerstörte Tische, überall in den Zimmern lagen über den Boden
wild verteilte Unterlagen. PersonalDevices und Büromaterialien
waren zerschlagen auf den wenigen noch stehenden Tischen zu
finden. Ein Haufen Wahlplakate und Werbezettel auf EPaper lag
angekokelt in einer Ecke, an der Wand stand in frischer Sprühfarbe
mehrfach "Rebellenhuren!".
"Zuko", rief Sakura, während sie durch den langen Gang an den of-
fenen Türen zu den restlichen Zimmern entlang hetzte. Eine junge
Frau japanischer Abstammung sprang aus einer der Türen, die Sak-
ura bereits hinter sich gelassen hatte.
"Er ist in Sicherheit, Sakura."
"Xiaomeng!"
Christopher stoppte vor der Zweitbesiedlerin, die ihn mit großen
Augen ansah. Er zwang ein verlegenes Lächeln auf sein Gesicht. Sie
schüttelte kaum erkennbar ihren Kopf. Sakura lief zu ihr und
umarmte sie.
"Was ist geschehen?"
Xiaomeng löste sich aus der Umarmung.
"Es waren fünf Männer, vielleicht auch sechs. Sie gaben sich als An-
hänger von Rothul zu erkennen und schlugen wie Berserker auf
alles ein. Wir waren zu der Zeit nur zu zweit, Chan und ich. Wir ver-
schanzten uns in der Teeküche und warteten ab, bis sie endlich
verschwanden."
Sie zeigte auf ihr Versteck. Erst jetzt fiel Christopher auf, dass sie
ein langes Küchenmesser in der Hand hielt. Erst als Xiaomeng sein
Blick auffiel, lies sie das Messer fallen und fing mit den Händen vor
dem Gesicht an zu weinen. Bis zu diesem Zeitpunkt hatte Chris-
topher sie als tough eingestuft, nun wirkte sie auf ihn wie ein
Häufchen Elend. Wie groß ist die Chance, dachte er sich. Zumind-
est war sie in seinem Hotelzimmer früh eingeschlafen.

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"Wo ist Chan?", fragte Sakura. Die Studentin zeigte in Richtung
Toiletten.
"Chan!", rief Sakura. Nach einigen Augenblicken öffnete sich die
Toilettentür einen Spalt und schließlich vollständig. Ein ver-
ängstigter älterer Herr trat heraus und atmete mit einer erleichter-
ten Miene tief durch. Christopher ahnte, welche Ängste die beiden
durchlitten hatten.
"Ich hatte Angst und habe mich versteckt." Er blickte zu Boden. Die
junge Frau schüttelte den Kopf und wandte sich wieder an Sakura.
"Wir hatten Glück, Zuko war bereits gegangen. Ich weiß nicht, was
diese Monster mit ihm angestellt hätten."
Sakura unterbrach ihr verständnisvolles Nicken und weitete ihre
Augen.
"Der Zendo?"
Sie rannte den Gang entlang, stürzte in die Zazenhalle und hielt
inne. Christopher betrat nach ihr den abgedunkelten Raum und sah
sich um. Zu seiner Rechten ruhte der kleine Altar und der erhöhte
Podest des Roshi, vor ihm in Reihen ausgebreitet die Zabutons, ge-
polsterte Matten, jede einzelne mit einem Zafu, einem Meditation-
skissen, bestückt. Alles schien unversehrt. Ein Gefühl der Ruhe
breitete sich in Christopher aus. Der Zendo erinnerte ihn an seine
Zeit in Japan und China. Amerikanischen Zendos fehlten das Wabi-
Sabi, das urjapanische Konzept von Ästhetik. Der westlichen Welt
ging das Verständnis für das Schönheitsempfinden beim Anblick
eines alten Weihrauchfasses in einem verlassenen Dorftempel oder
einem moosüberzogenen, morschen Baum ab. Dieser Zendo hier in
Cubuyata, auch wenn klar erkennbar in einem Bürogebäude un-
tergebracht, sprühte geradezu davon. Die Ursache dafür blieb
Christopher verborgen.
"Die Schläger scheinen wenig Zeit gehabt zu haben," sagte Chan,
der zusammen mit Xiaomeng nach einer kurzen Verneigung gen

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Altar den Raum betrat. Sakura und ihre beiden Kollegen sahen sich
im Zendo kurz um und verließen dann mit ihm den Raum. Xiao-
meng und Chan begannen in der Folge in den verwüsteten Zim-
mern für Ordnung zu sorgen.
"Mir fiel auf, dass ihre beiden Kollegen japanisch sprachen und sie
zwischenzeitlich chinesisch", sagte Christopher als er mit Sakura in
der Teeküche stand.
"In der Partei bemühen sich alle Mitglieder und Unterstützer um
eine besseres gegenseitiges Verständnis. Daher sprechen guayun
wo immer sie können japanisch, jayun chinesisch. Guayun hatten
die japanische Kultur zu keiner Zeit aufgenommen, Jayun hatten
sich in kürzester Zeit dem großchinesischen Umfeld angepasst, an-
passen müssen. Erst in den letzten Jahrzehnten gab es eine Rück-
besinnung auf japanische Traditionen. Innerhalb der Partei haben
sich auch entsprechende Interessengruppen gebildet. Zu Ikebana,
Haiku oder traditionellem Bogenschießen."
"Ist die Praxis der japanischen Künste aber nicht trennend zu den
chinesischstämmigen guayun?"
"Bei unseren Zazen-Sitzungen und den längeren Sesshins sind auch
einige guayun anwesend. Und ganz im Gegenteil, wir haben eine
gemeinsame Geschichte was Zen angeht"
Christopher verstand.
"Bodhidharma, der alte indische Patriarch, brachte einst den
Buddhismus nach China. Dort entwickelte sich der Chan-Buddhis-
mus, der sich dann schließlich in Japan zum Zen wandelte. Und ein
weiteres verbindendes Glied dabei ist-"
"Dogen Zenji, richtig. Er hatte in China den Buddhismus studiert
und war dann nach Japan zurückgekehrt um die Lehre zu
verbreiten."
Religion und Staat dürfen sich nicht vermischen. Diesen Grundsatz
akzeptierte und achtete Christopher, spätestens seit seinem kurzen

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Aufenthalt in Asien in Staaten mit ultraorthodoxer islamistischer
Führung. Aber für ihn waren die Lehren Buddhas keine Religion im
eigentlichen Sinne, eher eine Philosophie oder Weisheitslehre, die
ihn schon sein halbes Leben begleitete. Und laizistische Staaten ex-
istierten nach derzeitigem Erkenntnisstand ohnehin nur auf der
Erde.
Sie tranken zu viert Sencha Grüntee. Die drei Wahlhelfer hatten
sich zwischenzeitlich von dem Schock erholt. Xiaomeng und Chan
stellten sich kurz Christopher vor und sprachen kurz über den
Stand der Kampagne. Nach neuesten Informationen gab es nach
der gestrigen Debatte leichte Verluste in den Umfragen. Ein nach
den von Matsuo erwähnten Kontakten zu den Revolutionären be-
fürchteter Dammbruch blieb aber aus.
"Nehmen sie mit uns am Zazen teil, Harmon Xiansheng?", fragte
Xiaomeng, die in der nun entspannten Atmosphäre auf Christopher
selbstbewusst wirkte, seine Augen ruhten lange auf ihr. Sakura warf
ihm einen abschätzigen Blick zu.
"Sehr gerne."
Bereits eine halbe Stunde später betraten die ersten Mitstreiter und
sonstige Interessierte die Parteiräumlichkeiten. Christophers Beg-
leiter hatten alle Mühe, das Geschehene zu erklären. Durch die An-
wesenheit von knapp dreißig Personen kamen die Aufräu-
marbeiten, die die Anwesenden noch vor dem Zazen durchführten,
gut voran. Kurze Zeit später fanden sich alle Praktizierenden im
Zendo ein. Zuko war nicht anwesend, da er noch immer an einer
Wahlkampfsveranstaltung teilnahm, von der auch die meisten An-
wesenden kamen.
Sie saßen eine halbe Stunde im Zazen. Christopher beflügelte das
gemeinschaftliche Sitzen. Er fühlte sich zum ersten Mal seit der
Ankunft außerhalb des Utamakuras entspannt und zufrieden. Im
Anschluss verabschiedete er sich mit Sakura von den anderen, die
die restlichen Spuren der vergangenen Nacht beseitigten, und fuhr

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mit ihr in Richtung Redaktion. Auf dem Weg dorthin meldete sich
Sakuras Kontakt, mit dem sie ein unterkühltes Gespräch führte.
"Er empfängt Sie", sagte Sakura mit abwesendem Blick. Offensicht-
lich irritierte sie es, dass Christopher am vierten Tag seines
Aufenthalts ein Treffen mit dem Traum eines jeden Journalisten
bekam. Ein Wimpernschlag später wich die Irritation offener
Freude.
"Das wird eine gigantische Story."
Auch Christopher spürte eine angenehme innere Unruhe. Bei Feng
hatte er sich die Zähne ausgebissen, er hatte ihn nicht aus der
Reserve locken können. So etwas durfte ihm bei einem heißblütigen
Revolutionsführer nicht passieren. Er sah seine Chance gekommen.

* * *

"Ich glaube es noch immer nicht", sagte Sakura, während sie Chris-
topher über die erhaltenen Instruktionen informierte. Haruto hatte
präzise Vorstellungen bezüglich des bevorstehenden Treffens. Sie
standen in Sakuras Büro und sahen Wang Dun durch die
Glasscheibe zu, wie er aufgeregt vor seinem Schreibtisch auf und ab
ging, das PD am Ohr. Seit Sakura ihn über das anstehende Treffen
informiert hatte, verbarg er sein inneres Feuer nur leidlich.
"Wieso ist das eine so große Nummer? Trifft sich nicht auch ihr
Parteichef mit ihm? Oder war ihnen das vor der Debatte nicht
bekannt?"
"Doch, innerhalb der Partei achten wir sehr auf Transparenz. Mat-
suo ist sein Bruder, aber selbst bei ihm bedeutet ein Treffen mit
Haruto einen großen organisatorischen Aufwand."
Sie scrollte die Mail nach unten und las weiter vor. In etwa einer
Stunde würde ein Fahrer Christopher abholen, der ihn dann mit

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verbundenen Augen zum Hauptquartier der Revolutionäre brächte.
Die Anweisungen gestatteten keine elektronischen Geräte jedweder
Art. Keine Begleitung. Das Dokument beschrieb sogar seine
Kleidung. Er hätte exklusive Fahrt exakt eine Viertelstunde Zeit für
das Interview.
Christopher zog den geforderten grünen Pullover an und griff in
seinen Rucksack. Eine kleine Kapsel kam zum Vorschein, die er
Sakura zeigte.
"Haben Sie Kopfschmerzen?"
Er quittierte den Kommentar mit einem spöttischen Blick.
"Das hatte ich erstmals in China im Einsatz, dadurch kann ich nach
meiner Rückkehr im Nachhinein über die Augenbinde hinaus
schauen".
Bevor sie etwas erwidern konnte, steckte Christopher sich die
Kapsel in den Mund und spülte sie mit einem Schluck Wasser
herunter.
"In den Bedingungen stand keine elektronischen Geräte jedweder
Art", sagte Sakura.
"In der Kapsel steckt eine winzige Brennstoffzelle, die permanente,
aber aufgrund der Ummantelung für externe Beobachter nicht
sichtbare Energie aus der Reaktion mit dem umgebenen Wasser
generiert und über mehrere Dutzend Methoden aufzeichnet, an
welchem Ort ich mich befinde und anhand von Vibrationen Ger-
äusche außerhalb meines Körpers aufnimmt. Letzteres abhängig
von der letzten Mahlzeit in schlechter bis unverständlicher
Qualität."
"Bedeutet das, dass wir erst nach, sagen wir, einem Tag an die In-
formationen kommen...?" Sakura setzte dabei einen angewiderten
Gesichtsaufdruck auf. Christopher zog seine braune Cargohose aus
und schlüpfte in die laut Einladung geforderte Blue Jeans.

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"Keine Sorge, es besteht die Möglichkeit, die Kapsel zu orten und
auszulesen. Allerdings muss man wissen, wo man sucht. Der Scan-
ner befindet sich in meinem Rucksack". Er zog seinen Gürtel fest
und sah sie an. "Wollen wir los?"
Sie zwängten sich an dem hektisch gestikulierenden Wang Dun
vorbei, der Ihnen noch nachrief ja alles aufzuschreiben und nichts
zu vergessen und die ganze Sache ganz allgemein nicht zu vergeigen
und sich schleunigst zu melden. Sie fuhren mit Sakuras Wagen zum
vereinbarten Treffpunkt, der sich in der Mitte des Messplatzes be-
fand. Eine Viertelstunde lang saßen sie im Schatten der vor ihnen
aufragenden Türme der rothulanischen Kathedrale auf einer Bank,
die jemand nach den Tumulten wieder aufgestellt hatte, bis ein
Mann mit einer langen braunen Jacke neben Sakura auftauchte.
"Nur der Mann."
Christopher stand auf und erschrak. Kiyan? Auch in Kiyans Gesicht
zeigte sich Verwunderung.
"So schnell sieht man sich wieder", sagte Christopher, ihn
musternd. Kiyan erholte sich rasch von der Überraschung und ent-
gegnete: "Keine Konversation. Folgen Sie mir."
Christopher nickte Sakura zu und verließ mit Kiyan den Platz in
Richtung der gegenüberliegenden Seite zur Kathedrale. Sie stiegen
wortlos in einen riesigen, gelbroten Wagen neuester Bauart und
fuhren an der Kathedrale vorbei in Richtung Norden durch die
reichen guanjun-Viertel, die mittelständigen Gegenden und
schließlich die verwahrlosten jayun-Viertel.
Zum ersten Mal seit seiner Anreise sah Christopher das Umland
von Cubuyata City. Nur vereinzelt säumten Hütten an der auf ihrer
Seite stark frequentierten Straße die karge Landschaft, die Chris-
topher an seine Touren durch den amerikanischen Westen erin-
nerte, die er alleine auf einem uralten Gleitrad bestritten hatte und
an die er sich noch heute gerne erinnerte.

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Etwas weiter entlang der Strecke, kurz unterhalb des Horizonts,
schoben sich die ersten Solarfelder ins Blickfeld, die Christopher
bereits während seines Hinflugs bei der Landung aus der Luft be-
trachtet hatte.
Nach einigen wortlosen Kilometern erblickte er die ersten Ber-
gbaugebäude und metallverarbeitenden Betriebe links und rechts,
mittlerweile weit draußen in der Landschaft, die die auf Cubuyata
reichhaltig vorhandenen seltenen Erden wie Europium, Ytterbium
und das ehemals nur in Großchina geförderte Neodym ausgruben,
herauslösten, in transportierbare Form brachten und damit
Cubuyatas Reichtum mehrte, zumindest jenen der herrschenden
guayun-Klasse.
Sie fuhren bereits eine Stunde, als Kiyan seinen Wagen aus dem
nun deutlich spärlicheren Verkehr löste und an einer verlassenen
Parkbucht zum Halten kam.
"Aussteigen."
Christopher folgte Kiyan abseits des Fahrzeugs an einen von gut
einem Dutzend Tischen mit je vier Stühlen, hässlich und aus kaltem
Beton, die sie wie den Rest des Parkplatzes verlassen vorfanden.
Kiyan setzte sich und deutete Christopher an es ihm gleich zu tun.
Dieser platzierte sich gegenüber dem kleinen Tisch. Kiyan beugte
sich vor und flüsterte.
"Der Wagen ist total verwanzt. Ich hatte keine Ahnung, dass sie
derjenige sind, den ich abholen soll." Er machte auf Christopher
einen aufrichtig irritierten Eindruck.
"Hören sie", er schaute sich um, "ich weiß nicht, was sie vorhaben.
Aber sie müssen sehr vorsichtig sein. Sollte Haruto herausbekom-
men, dass sie etwas planen, was auch immer, sind sie tot. Und mich
bringen sie damit auch in Gefahr, falls ich auffliegen sollte."

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Kiyan zog beim Aufstehen ein schwarzes Tuch aus seiner Jack-
entasche und warf es ihm mit einem grimmigen Gesicht auf den
Tisch.
"Ziehen sie das an. Ich muss dafür sorgen, dass sie sich den Weg
nicht merken können. Und um Ihrer Gesundheit Willen sollten sie
das erst gar nicht versuchen."
Christopher band sich das gefaltete Tuch über die Augen und ließ
sich von Kiyan zurück in den Wagen führen. Das Fahrzeug wendete
mehrfach auf dem Parkplatz, was Christopher als Sabotage an sein-
er natürlichen Navigationsfähigkeit verstand. Alle paar Minuten
fuhr Kiyan von der Straße ab und wieder auf, so dass Christopher
nicht sicher sein konnte, ob sie sich mittlerweile weit draußen in
einer verlassenen Region oder wieder in der Stadt befanden. Er be-
mühte sich sein Zeitgefühl nicht zu verlieren, was ihm nur kurze
Zeit gelang, und versuchte sich dann zu entspannen. Christopher
achtete verstärkt auf seinen Atem. Ein und aus. Ein. Und aus. Seine
Nervosität wich mit jedem Atemzug ein Stück zurück, sein Geist er-
fasste Gegenwärtigkeit, seine Sinne waren bereit für die subtilste
Änderung seiner Innen- und Außenwelt. Lediglich die Unkenntnis
der Gegend verhinderte, dass er sich erfolgreich orientierte.
Eine geschätzte halbe Stunde und unzählige Wendungen und
Straßenwechsel später verringerte Kiyan die Fahrt und stoppte
schließlich das Gefährt. Er nahm Christopher die Augenbinde ab.
"Wir sind da. Aussteigen."
Christopher sinnierte für einen Augenblick darüber, warum das
personelle Umfeld von Revolutionsführern stets betont unfreund-
lich agierte, stand auf und sah sich um. Hatten sie ihn mit einem
Gleiter auf einen anderen Planeten gebracht? Die nähere Umge-
bung ließ ihn sich in Japan fühlen. Sie standen auf einem kreis-
runden Platz, den dicht gedrängte, meterhohe Bäume umschlossen.
Direkt vor ihm führte ein schmaler Weg durch die Vegetation,

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dessen Beginn ein stilisierter Torbogen markierte. Kiyan deutete
Christopher an, sich in Bewegung zu setzen.
Der Pfad führte nach etwa hundert Metern zu einem erneuten Tor-
bogen, hinter dem ein wie in den Wald eingelassenes Gebäude er-
schien, dass trotz der klassischen japanischen Züge mit minimal-
istischer Form und akzentuierenden Bögen eine moderne Erschein-
ung bot. Vor der Eingangstür standen zwei Wachen in militärischer
Kluft, die an Samureirüstungen erinnerte. Sie ließen die Besucher
passieren und schlossen anschließend die Tür, welche sich als
Shoji-Wand aus klassischem japanischen Papier entpuppte. Reis-
matten bedeckten vollständig den Boden des kleinen Eingangs-
bereichs, wie auch den des nachfolgenden großen Raums, den Kiy-
an vor Christopher betrat und der abgesehen von aufgestellten Blu-
men und Sitzkissen leer war. Auf einem der Zafus saß aufrecht und
Zeitung lesend ein großgewachsener Mann mit dem traditionellen
Beinkleid Hakama, der eine erkennbar jüngere Ausstrahlung hatte
als es sein Alter gestatten sollte. Der schlanke, fast hagere Mann
füllte den gesamten Raum mit seiner Präsenz. Vor Christopher saß
Haruto Asano.
Kiyan deutete ihm mit einem Stoß in die Seite an vorzutreten.
Entschlossen und mit der ihm eigenen Zuversicht setzte sich Chris-
topher auf das freie Kissen vor Haruto, der erst jetzt die Zeitung et-
was senkte und ihn nach kurzer Musterung freundlich ansah.
"Konnichiwa Harmon-sama!"
Die ausgesprochen höfliche Anrede mit der Begrüßungsform
"sama" nach dem Namen irritierte Christopher für einen Augen-
blick. Dann fand er seinen Mut wieder und er begrüßte Asano un-
angemessen neutral und mit sanftem Kopfnicken.
"Konnichiwa, Asano-san"
Sofort griffen zwei Wachen zu ihren Waffen, Haruto winkte aber ab.

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"Ihr Mut ist also nicht nur mit der Feder ausgeprägt, Harmon-san.
Sie müssen wissen, ich bin schon lange Zeit ein stiller Bewunderer
ihrer Arbeit. Ihre Artikel über die letzte großchinesische Regierung
und ihre Nachfolger gaben meinen Männern und mir einen Ein-
blick in das, was wir vor unseren Recherchen über das Regime hier
auf Cubuyata lediglich vermuteten."
Christopher empfand seinen Geist in Gegenwart des charismat-
ischen Haruto Asano als federleicht und ungetrübt. Er kam sich
vor, als säße er vor einem über Geschichte sinnierenden japanis-
chen Jesus.
Eine junge, traditionell gekleidete Japanerin schenkte ihnen beiden
Tee ein.
"Sie haben ein sehr schönes Anwesen, Asano-san. Ein Jammer,
dass es so schwer zu finden ist."
"Nun, das kommt auf den Blickwinkel an. Auch potentielle rothu-
lanische Heckenschützen bedauern diesen Umstand."
Er hielt mit der linken Hand auf der linken Seite seines Kopfes
seine langen Haare hoch und zeigte Christopher ein entstelltes Ohr,
das als solches nur durch die Nähe zu einem Schädel erkennbar
war.
"Es wäre nicht das erste Mal, dass sie es versuchten."
Haruto Asano nahm die Teetasse auf und winkte mit der freien
Hand die restlichen Anwesenden aus dem Raum.
"Was haben sie in ihrer Zeit hier auf Cubuyata erfahren, Harmon-
san? Die Gesellschaftsgliederung mit den beiden Kasten, die
Machenschaften der rothulanischen Kirche, die Unterdrückung der
jayun durch die guayun, unsere Bewegung?"
Christopher nickte, wusste aber, dass er sich gegen den Verlust der
Gesprächsführung mit dem Revolutionsführer wehren musste.

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"Ich weiß außerdem von Anschlägen der, je nach Gesprächspartner,
Revolutionäre oder Rebellen und ihrer Läuterung in den letzten
Monaten. Sind sie geläutert?"
Er kritzelte einige Worte in sein Notizbuch, nach der Verbotsliste
das einzige ihm gestattete Medium. Haruto Asano lächelte.
"Mein Bruder und ich, wir pflegen seit unserer Kindheit ein kom-
pliziertes Verhältnis. Wir hatten einige besonders schwierige Jahre,
was sich erst vor einigen Monaten entspannte. Er hat eine sehr
eindringliche Art, einen von seinen Ideen zu überzeugen. Wir
haben uns gemeinsam dazu bekannt, wieder näher zusammen zu
rücken, und ich hoffe so sehr wie er auf einen Wahlsieg seiner
Partei."
"Ihre plötzliche Milde stammt von der Überzeugungskunst ihres
Bruders? Wie kam es dann überhaupt zum Bruch?"
"Mir scheint, er hat dazu gelernt." Er lachte. "Nein, wir haben eine
veränderte Welt. Erfolglosigkeit bedingte meinen Bruch mit der
Partei. Jahrelang konnten wir keine Erfolge vorweisen, Wahl-
niederlage folgte auf Wahlniederlage. Natürlich waren die
Wahlfälschungen vor zehn oder fünf Jahren sehr schlimm, schlim-
mer noch als heute, aber auch mit einer fairen Abstimmung hätten
wir gegen Fengs Beliebtheit selbst bei einfachen guayun keine
Chance gehabt. Die unterdrückten Massen glaubten nicht an Ver-
änderung. Der eingeschlagene Weg hatte keinen Erfolg gebracht."
Er stand auf, schlenderte zur Shoji hinter sich und öffnete sie. Er
deutete Christopher an ihm zu folgen. "Ich hatte Unmengen an
Diskussionen mit meinem Bruder, wir haben uns ganze Nächte um
die Ohren geschlagen. Aber wir kamen zu keinem Konsens."
Sie betraten einen weiteren funktional eingerichteten Raum, in
dem lediglich an den Seiten Blumen aufgestellt waren. In seiner
Mitte befanden sich zwei Sitzkissen.
"Setzen Sie sich doch", sagte Haruto und legte den kurzen Weg zur
gegenüberliegenden Schiebetür zurück. Als er sie öffnete, kam

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Christopher ein kühler Wind entgegen. Er blickte auf einen japanis-
chen Garten, wie er ihn seit Kyoto nicht mehr gesehen hatte. Aber
hier, ohne Maske und Anzug, und mit den unversehrten kleinen
Steinlaternen und Steinbrücken, schien er erstmalig wahrhaft in
Japan zu sein. Dem Japan vor Osaka, dem vollständigen GAU, und
nicht dem Mahnmal, dass die einst stolze Nation auf ihrem früher-
en Heimatfleckchen heute darstellte. Etwas weiter entfernt, hinter
dem was Christopher als Koiteich vermutete, saß aufrecht und
würdevoll ein gewaltiger Steinbuddha.
Haruto legte ihm eine Decke über die Schulter und warf sich selbst
eine um, ehe er sich neben ihn setzte. Christopher war zuvor nicht
aufgefallen, wie viel kühler es hier draußen in den Bergen ge-
genüber der City war.
"Ich verteidige mich für die Taten meiner Organisation nicht,
Harmon-san. Ohne, dass wir das Volk aufrüttelten, gäbe es noch
heute kein Selbstvertrauen bei den Zweitgekommenen. Wir eb-
neten den Weg für Geeintes Cubuyata, ohne die Partei damit zu
belasten."
"Ihr Bruder war mit diesem Weg einverstanden?"
"Natürlich nicht. Er glaubt nicht an eine Veränderung durch, sagen
wir, nachdrücklichere Mittel als einen demokratisch legitimierten
Führungswechsel."
"Gehört zu diesem Nachdruck auch Hokkaidos Rache?" Er hatte
seit seiner Ankunft mehrfach von dieser Guerillatruppe gehört.
"Diesen versprengten Haufen dürfen sie gerne als Abtrünnige
bezeichnen. Ehemalige, Ewiggestrige, die mit unserer Strategie der
Annäherung nicht klar kamen."
Christopher ahnte, wie Haruto zu seiner folgenden Frage stand.
"Was, wenn die Wahl verloren wird. Wie viel Zeit bekommt die
Partei von ihnen eingeräumt, den Wechsel friedlich zu vollziehen?".

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Er bemühte sich, jeden Zynismus in seiner Tonlage zu vermeiden,
dennoch funkelte Haruto in kurz an.
"Ich habe mit Matsuo eine Abmachung, dass wir bis zur Wahl kein-
erlei Aktionen durchführen. Was danach geschieht ist Verhand-
lungssache. Der Werdegang der Partei steuert nicht die revolu-
tionären Kräfte, sie ist lediglich das demokratische Organ des re-
volutionären Geistes. Ich halte den Gewaltverzicht für richtig, und
ich steuere meine Organisation."
So wie er es sagte, klang es trotzig. Für den Bruchteil einer Sekunde
erkannte Christopher Ärger in ihm aufblitzen. Lag es daran, dass er
seine Organisation doch nicht mehr uneingeschränkt alleine
führte? Begrenzte er die Annäherung zeitlich bis zur Wahl weil er es
so wollte oder weil er es nicht länger durchsetzen konnte? Harutos
Züge entspannten sich wieder.
"Was sehen Sie, wenn Sie den Garten betrachten?"
Christopher sah sich um. Hinter einer langen, schmalen Stein-
brücke saß ein stilisierter, moosbewachsener Buddha, jenem histor-
ischen aus dem japanischen Kamakura nachempfunden. Vögel
saßen vereinzelt auf Kirschbaumästen und den Steinlaternen, still
klappte alle paar Sekunden ein kleiner Bambusspringbrunnen
zurück in Ausgangsposition.
"Nichts ist makellos, alles beinhaltet Leid, nichts steht für sich al-
leine.", sagte Haruto mit geschlossenen Augen.
"Nichts bleibt", antwortete Christopher. Was käme jetzt?
"Die Große Lehre lässt sich auf die Politik auf Cubuyata anwenden.
Die Menschen leiden, während Feng glaubt, von seinem Volk los-
gelöst agieren zu können. Er erkennt seine Zugehörigkeit zum Rest
der Welt nicht an." Er sah Christopher zornig an. "Und er kann
nicht länger bleiben." Der Journalisten erschrak ob der Kälte in
Harutos Augen.

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Christopher war bewusst, dass er gegen diese materialistische, un-
sinnige Argumentation auf der vermeintlichen Grundlage der
buddhistischen Schriften nicht angehen konnte, aber er sah es als
nützlich an, ihn weiter zu reizen.
"Wenn sie der Lehre folgen möchten, dürften sie doch aber nicht
zwischen zwei Gruppen diskriminieren?"
Mit Überraschung in der Stimme sagte Asano: "Das tue ich nicht.
Ich habe stets nur dafür gesorgt, dass Feng nicht das Karma von
sich und seinen Männern verhindern kann."
Er sieht sich als göttliche Instanz, die über die guten und schlechten
Taten der Menschen richtet, dachte Christopher. Ihm schien be-
wusst zu werden, dass er mehr von sich zeigte als er offenkundig
wollte.
"Ich freue mich aber auf den demokratischen Weg und darauf, ihn
gemeinsam mit meinem Bruder zu beschreiten."
Um ihn zu erfreuen, schrieb Christopher das mit, mit dem Wissen,
dass ihn das bei Sichtung der Protokolle nicht interessieren würde.
"Wie erlebten sie die Ermordung von Varlas?"
"Ich war dabei, im Publikum. Ich wollte mir ansehen, was diesen
selbsternannten Propheten so außerordentlich machte, dass ihm
ein Teil meines Heimatplaneten hörig war. Leider bekam ich keine
Gelegenheit dazu."
"Haben sie eine Idee, wer dafür verantwortlich sein könnte?"
"Ich kann nur mutmaßen. Mir liegen derzeit keine Informationen
vor. Ich weiß lediglich, dass meine Organisation damit nichts zu tun
hat, Harmon-san."
"Möglicherweise

Hokkaidos

Rache

oder

ein

frustrierter

Einzeltäter?"
"Möglich, aber nicht aus den Revolutionären in meiner Organisa-
tion. Wir haben ein dichtes Netzwerk, auch zu ehemaligen

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Mitgliedern. Niemand macht etwas, ohne dass viele andere etwas
davon mitbekommen. Wir setzen innerhalb unserer Organisation
sehr auf Transparenz. Eine Eigenschaft, die wir derzeit in der Mitte
der Gesellschaft leider noch nicht vollständig präsentieren können."
Haruto besaß tatsächlich eine immense Präsenz. Christopher erin-
nerte sich immer wieder daran, dass er Informationen zum Mord
an Varlas suchte, dass er eine Bestätigung oder Verneinung bezüg-
lich des Protokolls und des Beschlusses von Kiyan bekam. Sein
ursprünglicher Plan hatte vorgesehen, früh im Gespräch die Kopien
auf den Tisch zu werfen, um anhand der Reaktion von Haruto ihren
Wahrheitsgehalt zu ermitteln. Haruto hätte sicherlich eine starke
Reaktion gezeigt, Christopher war sich aber schon seit einer Weile
nicht mehr sicher, ob er sie korrekt einordnen könnte. Sicherlich
würde er toben, aber worüber? Über das Auffliegen der Tat? Den
Geheimnisverrat? Über die Dreistigkeit, ihm wahlweise valide oder
gefälschte Dokumente vorzulegen? Er benötigte Fakten, keine Ver-
mutungen. Glücklicherweise hatte er für einen Alternativplan alles
vorbereitet.
Sie sprachen anschließend noch oberflächlich über die anstehende
Wahl. Haruto ließ sich von Christopher nicht entlocken, inwieweit
sich die Revolutionäre Geeintes Cubuyata im Falle eines Wahlsiegs
annähern könnten. Haruto verabschiedete sich knapp und etwas
kühl von ihm und ließ ihn von Kiyan hinaus geleiten. Sie fuhren
wortlos und im Fall von Christopher mit Augenbinde zurück in die
City. Christopher musste mit Sakura das weitere Vorgehen be-
sprechen, sein Plan würde ihr sicher nicht gefallen. Ein sanftes
Lächeln machte sich bei diesem Gedanken auf seinem Gesicht breit.

* * *

Zurück in der Redaktion sah Christopher in zwei staunende
Gesichter, als er von Harutos Anwesen und dem Interview mit ihm

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sprach. Wang schaffte es als einziger gelegentlich einen Laut von
sich zu geben. Christopher stufte seine Zuhörer als dankbares Pub-
likum ein, obwohl er aus seiner Sicht wenig bis nichts mit dem Be-
such bei dem Revolutionsführer erreicht hatte.
Nach seinen Ausführungen, zu denen er parallel auf dem White-
board in Wangs Büro kleine Zeichnungen aus seinem Gedächtnis
angefertigt hatte, sprach Sakura als erste: "Sie wollen da nochmal
hin, richtig?"
Wang schaute beide Journalisten im Wechsel an.
"Wozu diese Gefahr? Wir wissen jetzt aus erster Hand, dass es eine
starke Annäherung zwischen der Oppositionspartei und den Re-
volutionären gibt, einen Friedenspakt. Das unterstützt Matsuo
Asanos Aussagen während der Debatte und reicht für eine wun-
derbare Story." Wang Dun strahlte.
"Wir haben nach wie vor keinen Beweis für die Echtheit der In-
formantenprotokolle. Mein eigener Informant versicherte mir, dass
die Mordpläne einiger Revolutionäre an Varlas von deren
Führungsgremium abgelehnt wurden." Ihr Blick wich nicht von
Christopher ab.
"Und wir wissen nicht, ob Haruto die Wahrheit sprach. Ich denke
es wird Zeit für stichhaltigere Beweise."
Er stellte eine Liste von Ausrüstungsgegenständen zusammen, die
ihm Wang Dun nach eigener Aussage in kürzester Zeit besorgen
lassen könnte. Christopher las derweil über den Scanner aus
seinem Rucksack die gespeicherten Positionsdaten aus der
geschluckten Kapsel auf sein PD und projizierte sie auf eine Karte,
die er dann über Sakuras Projektor an ihrem PersonalPad auf die
Wand werfen ließ.
Der eingezeichnete Weg verlief in einem wirren Muster um die
Stadt und weit draußen bei den Fabriken und Solarfarmen. Er
nahm dann Kurs in Richtung eines riesigen Walds, der Christopher

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bereits auf dem Anflug aufgefallen war. Eine gewaltige Gebirgskette
begrenzte ihn auf der Rückseite, wodurch er sich wenig gestört von
künstlichen Umwelteinflüssen hatte entwickeln können, während
ein Großteil der restlichen Fläche Cubuyatas Ödland darstellte. In
eben jenem Gebirge lag Harutos Versteck. Die Auswertung der Au-
diodaten der Kapsel stellten sich als unbrauchbar heraus.
Sakura bräuchte etwa eine Stunde, Christopher bis auf wenige Kilo-
meter dorthin zu fahren. Sie planten und wiederholten bis Ein-
bruch der Dunkelheit ihre Optionen bei der Infiltration. Sakura
sollte an einem vereinbarten Treffpunkt, der abseits des Abset-
zpunkts in einer sicheren Umgebung lag, auf Christopher warten.
Bei der Aktion selbst wollte er sie nicht dabei haben. Er mochte sie
zwar, und schätzte sie mittlerweile als fleißige, kritische und wiss-
begierige Journalistin, ihren investigativen Fähigkeiten in einer
rechtlichen Grauzone misstraute er aber. Das lag bereits darin be-
gründet, dass sie die geplante nächtliche Faktensicherstellung lap-
idar als "illegalen Einbruch" bezeichnete. Sie gab nach einigen
eindringlichen Überzeugungsversuchen auf, ihn von der Aktion
abzubringen.
Wang Dun löste sein Versprechen ein und lieferte die von Chris-
topher angeforderten Ausrüstungsgegenstände pünktlich und voll-
ständig. Woher er so schnell das militärische Nachtsichtgerät auf-
getrieben hatte, wollte Christopher aber lieber nicht wissen.
Die Fahrt verlief ruhig, von Sakuras offener Nervosität einmal
abgesehen. Ohne die ganzen Wendungen, Abzweigungen und
Falschfahrten dauerte die Anreise bis zum Gebirge deutlich kürzer
als heute Mittag mit Kiyan.
Sie hielten in einer Nische der in dieser Höhe deutlich verengten
Gebirgsstraße an. Von hier überblickten sie Richtung Tal das vom
Doppelmond kilometerweit in rötliches Licht gehüllte Ödland bis
hin zu den gewaltigen Solarfeldern im Westen. Den Berg hinauf

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präsentierte sich der dichte Nadelwald, dessen Bäume sich zwis-
chen den steinigen Felsen kerzengerade gen Himmel streckten.
"Sollen wir den Plan noch einmal durchgehen?", fragte Christopher,
während er sich die schwarze Sturmhaube aufsetzte.
"Was genau meinen sie mit 'noch einmal'? Ich weiß nur, dass ich sie
in zwei Stunden etwa fünf Kilometer von hier auf der gegenüberlie-
genden Bergseite wieder einsammeln soll."
"Über den Rest müssen sie sich keine Gedanken machen." Er zog
das kleine Nachtsichtgerät über sein rechtes Auge. "Ich mache so
etwas nicht zum ersten Mal." Er stieg aus dem Wagen und son-
dierte das nähere Umfeld. Hier oben hörte er nur den Wind in den
Bäumen. Die einige Kilometer entfernte Hauptstraße erschien wie
eine stille und sanfte Lichterkette, die sich durch die karge, weiße
Landschaft schlängelte. Er wandte sich dem aufsteigenden und
zugefrorenen Berghang zu und kramte aus dem Rucksack zwei
kleine Pickäxte hervor, mit deren Hilfe er die ersten Meter des Ge-
birges nahm. Christopher blickte dem sich langsam entfernenden
Wagen nach und verdrängte den Zweifel, ob er tatsächlich das
Richtige tat. Natürlich hatte er so etwas schon einmal gemacht,
technisch gesehen. Nur waren die Informationszentren der ehema-
ligen großchinesischen Regierung auf der Erde eher Museen als
Rückzugsfestungen von Revolutionsführern. Einige wenige Nacht-
wächter hatten seinerzeit auf den schwach beleuchteten Gängen
ihre Patrouille absolviert, auf Harutos Anwesen rechnete er mit
einem erhöhten Sicherheitsaufkommen.
Der Aufstieg durch den steilen, dichten Wald gelang ihm in einem
für ihn rasanten Tempo. Der harte, vereiste Untergrund, der nie ein
zu steiles Gefälle annahm, gab den Pickäxten einen stabilen Halt.
Seine Kondition war trotz einer Woche ohne größere körperliche
Betätigung, von der Verfolgungsjagd einmal abgesehen, in einem
hervorragenden Zustand.

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Christopher war sich unschlüssig, wie sehr Haruto auf seine Sicher-
heit achtete. Möglicherweise steckte in den Bäumen, Büschen und
anderen uneinsichtigen Gewächsen und Behausungen einiges
Wachpersonal, was Christopher hier auf der freien Fläche nicht ein-
zuschätzen vermochte.
Er stand direkt vor dem ersten, westlichen Gebäude, lehnte sich
neben einem der großen Fenster mit dem Rücken gegen die Wand
und holte eine daumengroße, transparente Kamera aus seinem
Rucksack. Er drückte sie am unteren rechten Rand an die Scheibe
und aktivierte sein PD. Über die korrespondierende Software
steuerte Christopher die Beobachtungslinse und leuchtete den ges-
amten Raum aus. Aktenschränke füllten sämtliche Wände, von ein-
er Karte Cubuyatas mit Umgebung einmal abgesehen. Niemand
war zu sehen. Er packte seine beiden kleinen Helfer wieder in den
Rucksack und schlich zur Tür des Gebäudes, die sich an der
gleichen Front wie das Fenster befand.
Sieben Minuten später, sich über seine seit Großchina eingero-
steten Einbrecherqualitäten ärgernd, stand er in dem großen, ver-
lassenen Raum, der Dreiviertel des Gebäudes abdeckte. Er nahm
wahllos einige der Ordner hervor und konnte sein Glück kaum
fassen: er stand im Archiv der Revolutionäre.
Nach einer kurzen Sichtung stellte er die Akten zurück, sie ent-
puppten sich als uninteressante Finanzdokumente. Der Raum ist
viel zu offen, dachte er. Unmöglich fand er hier was er suchte. Er
sah sich um. In der Mitte des Raums stand ein kleiner Tisch. Jede
Wand glich der anderen, Schränke über Schränke. Dazwischen je
eine unscheinbare Nische mit kleinen Statuen und Figuren von
Menschen, Tieren und Fabelwesen. Er untersuchte jede Einzelne
und fühlte sich erneut an seinen Besuch in Japan erinnert. Haruto
zeigte ein großes Maß an Zugehörigkeit zur japanischen Kultur.
Dann fiel ihm etwas auf. Eine Figur stand in gleich zwei Nischen,
die des Haiku-Dichters Matsuo Basho. Ein Zufall? Eine nette Geste

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an seinen Bruder? Christopher untersuchte beide Figuren, die im
rechten Winkel zueinander an angrenzenden Wänden lagen. Er
entdeckte kleine Löcher in den Augen der Statuen. Eine Art Appar-
atur? Benötigte er einen winzig kleinen Schlüssel? Er dachte nach
und ließ währenddessen seinen Blick wiederholt über die Nischen
und Schränke fallen. Er hielt inne.

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Eine Statue stellte einen Raben dar, der gerade auf einem Ast
landete. Basho war ein berühmter Mann, dessen Haiku seinerzeit
das ganze Genre der Kurzgedichte revolutionierte. Einige der
beeindruckendsten hatte sich Christopher gemerkt. Einer davon
lautete:

Auf dürrem Zweige
eine Krähe niedergesetzt.
Abenddämmerung.

Er nahm die Krähenfigur aus der Nische und stellte sie auf den
kleinen Tisch in der Mitte des Raums, so dass beide Basho-Figuren
auf sie blickten. Nach einigen Sekunden bangen Wartens vernahm
er ein Klacken, und einer der Aktenschränke rechts vor ihm sprang
auf. Dahinter führte eine Steintreppe abwärts. Diesiges Licht färbte
die grob aus dem Fels gehauenen Wände braungrün. Christopher
folgte den Stufen bis in einen großen, kreisrunden Raum, dessen
Decke kuppelförmig über den Reihen metallener Aktenschränke
thronte.
Er vermochte sich nicht daran zu erinnern, wann er das letzte Mal
so viel bedrucktes Papier an einem Ort gesehen hatte. Vermutlich
in den Archiven des New York Times Museums.
Er überflog die Beschriftungen der Ordner in den insgesamt sechs
Regalreihen bis er an einen Schrank mit verschiedensten Pro-
tokollordnern kam. Christopher sah jene mit der Aufschrift "Gremi-
um" einen nach dem anderen durch und hatte Glück. Bereits der
dritte Ordner offenbarte die Protokolle der letzten Monate. Er
schlug einige Seiten um und erstarrte. Vor ihm lag Kiyans Pro-
tokoll, auf den ersten Blick exakt identisch mit der Kopie, die ihm
der Informant im Utamakura überreicht hatte. Zur Sicherheit las er
es vollständig durch und holte gerade sein PersonalDevice für eine

weitere Photokopie hervor, als er von oben Stimmen hörte. Er ran-
nte zur Treppe, um sich unter ihr zu verstecken. Zwei Männer stie-
gen die Treppen hinab. Sie sahen ihn und er sah sie. Im Halbschat-
ten konnte Christopher ihr Gesichter nicht erkennen. Er blieb
stehen und griff in seinen Rucksack als der größere der beiden
Männer beschwichtigend seine Hand hob und sagte: "Aber, aber,
Mr. Harmon. Wir sind doch unter Freunden".

Kapitel 8

"Sie sind mir vielleicht ein Vogel", sagte Markus zu dem auf dem
Rücksitz sitzenden und mitgenommen aussehenden Christopher.
"Sie sind doch sonst so gesprächig. Oder möchten Sie nur nicht mit
mir sprechen?"
Christopher lehnte sich nach vorne und schaute zwischen den
Vordersitzen zu Markus.
"Ich hätte sie ja angerufen, ich wollte nur zuvor sichergehen, dass
sich mein Verdacht erhärtet", sagte Christopher.
"Sind das ihre Methoden, Mr. Harmon? Einbruch, Diebstahl,
Widerstand gegen die Ermittlungsbehörden?"
"Sie und ihre Männer haben exakt das gleiche gemacht wie ich, mit
dem einzigen Unterschied, dass sie einen richterlichen Beschluss
vorweisen können."
Markus verengte seine Augen.
"Vorsicht. Nur weil sie noch nicht in Handschellen da hinten sitzen,
bedeutet das noch lange nicht, dass ich sie nicht für eine Weile in
eine Zelle werfen kann."
"Immerhin habe ich ihnen die Informationen meiner Videoanalyse
geschickt, genau das Gleiche hätte ich morgen früh auch mit mein-
en neuen Erkenntnissen gemacht."

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Markus glaubte ihm. Ohne ihn hätte er Harutos Versteck nicht aus-
findig gemacht. Was würde er nur ohne Fünf tun.
"Glauben sie wirklich, dass ihnen das strafmildernd ausgelegt wird?
Durch ihre Nacht-und-Nebel-Aktion riskierten sie die gesamte
Ermittlung."
"Als ob sie ohne mich bislang irgendetwas erreicht hätten", sagte
Harmon. Markus musterte ihn. Er hatte eine sympathische Art, ge-
bar sich aber großspurig und selbstverliebt. Bei wichtigen
Entscheidungen zeigte er aber bislang ein geschicktes Händchen.
Ohne Harmons Vorarbeiten wäre sein Spion niemals auf Asanos
Behausung gestossen. Markus hätte nach wie vor nichts in der
Hand. Was nichts daran änderte, dass jeder eifrige Journalist bei
Markus ein mulmiges Gefühl hinterlies. Er hatte dieser Berufs-
gruppe noch nie getraut.
"Wie genau haben sie das angestellt? Wie konnten sie Harutos Ver-
steck ausfindig machen?" Sicher hatte er Informanten. Aber nach
so kurzer Anwesenheit? Wahrscheinlich besorgte diese Journalistin
von der Metropolitan ihm Zugang über Mittelsmänner, die sie oder
dieser alte Wang Dun bei den Rebellen platziert hatten. Diese ver-
dammten Schreiberlinge und ihre Verschwiegenheit, die ihn schon
so oft in Ermittlungen hatte stocken lassen. Ein Glück gab es unter
der aktuellen Regierung ausreichend Druckmittel, die ausgeprägten
Behinderungen der Presse bei Ermittlungen ein wenig zu lockern.
Christopher lehnte sich zurück und bot einen entspannten Anblick.
"Ich habe ihnen versprochen, dass ich an Informationen komme
und sie darüber in Kenntnis setze. Ich müsste mich viel eher bei
ihnen beschweren, dass sie mich von diesem Aushilfsspion haben
beschatten lassen."
Fünf, der angesprochene Beifahrer, regte sich nicht.
"Wir haben das gesamte Archiv eingepackt und mitgehen lassen.
Was finden wir dort alles?"

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Christopher erzählte ihm von einem Protokoll, das bewies, dass die
Rebellen für den Mord an Varlas verantwortlich zeichnete. Sie
passierten gerade einen wütenden Mob, der mit Fackeln durch die
Straßen zog.
"Wieso greifen sie nicht ein? Diese Gruppe verwüstet doch sicher
jayun-Geschäfte sobald wir um die Ecke sind."
"Was glauben sie denn was passiert, wenn das Protokoll veröffent-
licht wird?"
Markus sah der Gruppe im Rückspiegel nach. Hinter ihnen fuhr
einer der Gefangenentransporter, die die Früchte der nächtlichen
Razzia mit sich führten. Er ließ seinen Blick die Straßenränder
entlang schweifen. Immer wieder tauchten umherwandernde Män-
ner auf, meist Rothulaner, vereinzelt aber auch Revolutionäre oder
grünegkleidete Anhänger von Geeintes Cubuyata.
"Wir stehen kurz vor einem Bürgerkrieg, nur weil diese verdam-
mten Rebellen um jeden Preis an die Macht drängen."
Christopher sah ihn für einen kurzen Moment irritiert an.
"Ich frage mich viel eher, ob ein Bürgerkrieg nicht ohnehin un-
umgänglich ist."
Wütend fuhr Markus zu ihm herum. Der Beifahrer bewegte sich das
erste Mal und griff nach dem führerlosen Lenkrad. Da kam einer
von der verseuchten, alten Erde und versuchte verzweifelt alles in
Frage zu stellen, was Markus über die vergangenen zwanzig Jahre
mit aufgebaut hatte. Ohne diese verdammten Terroristen gäbe es
kein Problem.
"Wenn sie mir nicht augenblicklich alles erzählen was sie wissen,
werfe ich sie in das letzte Eck unseres Gefängnisses und den Schlüs-
sel in einen Rothulanermob."
Markus hörte gespannt den Ausführungen zu, die ganz offensicht-
lich für ihn vollständig klingen sollten. Christopher erzählte, dass
ihn ein Informant angesprochen habe, der ihm die Protokolle gab

152/286

und anschließend ein Treffen mit Haruto organisierte. Seine Bes-
chreibungen brachten ihn nicht weiter und Markus war sich sicher,
dass er ihm nicht die ganze Wahrheit präsentierte, lies es aber fürs
erste auf sich beruhen. Er würde ohnehin an alle für ihn relevanten
Informationen kommen, dessen war er sich sicher.
Eine viertel Stunde später hielten sie auf dem Parkplatz der Pol-
izeizentrale in Cubuyata City. Kaum dass sie ausgestiegen waren,
begrüßte sie der kleine und weißhaarige Polizeipräsident Xi
Yongkang.
"Wunderbare Arbeit, meine Herren. Jackson, das gleicht ihren Sch-
nitzer bei der Messe fast wieder aus. Wo haben wir denn die bösen
Jungs? Ah, ich sehe schon."
Drei Mannschaftstransporte parkten neben Markus Wagen, die
Fahrer öffneten die Ladetüren und führte den bei der Razzia an-
wesenden Teil des Terroristenführungszirkels vor den Pol-
izeipräsidenten. Dieser schritt zu dem aufrecht und würdevoll
stehenden Haruto und näherte sich seinem Gesicht bis auf wenige
Zentimeter.
"Haben wir dich", sprach er leise. Das was er danach sagte, war ge-
flüstert, so dass Markus es nicht verstehen konnte, obwohl er direkt
daneben stand. Haruto antwortete ihm in der gleichen Lautstärke.
Xi strafte den Rebellenführer mit einem furchterregenden Blick,
den dieser ignorierte.
"Werft sie in ihre Zellen. Was ihr mit den Schlüsseln macht in-
teressiert mich nicht." Er wandte sich Markus zu, hinter ihm
geleiteten

dutzende

schwerbewaffnete

Polizisten

Harutos

Führungsmannschaft ins Gebäudeinnere.
"Jackson!". Er brüllte mehr als er sprach, seine Dankbarkeit schien
bereits verflogen zu sein. "Sie kümmern sich darum, alles aus
diesen verdammten Windhunden herauszupressen. Organisieren
sie die Verhöre, ich will Antworten! Wie kann es sein, dass diese
miesen Gesetzlosen unter unseren Augen Varlas ermorden

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konnten? Und wie kann es sein, dass sie einen dahergelaufenen
Journalisten von der Erde, aus A-me-ri-ka", er sprach jede Silbe
mit Verachtung, "brauchen, um Haruto zu finden? Vermasseln sie
mir das nicht."
Xi musste unter immensem Druck stehen. Markus waren die Stim-
mungsschwankungen seines Chefs geläufig, eine solch kurze Halb-
wertszeit hatten sie aber zuvor nie erreicht.
"Ich muss mich um die Presse kümmern. Und um Feng, der liegt
mir die ganze Woche schon in den Ohren. Immerhin kann ich ihm
jetzt jemanden präsentieren."
Mit einem flüchtigen Nicken wandte er sich um und verschwand
hinter dem Trott der abgeführten Revolutionäre im Gebäude.
Markus und Christopher folgten ihm.

Kapitel 9

Mamoru ertappte sich erneut, wie er zur Tür Richtung Labor
schielte. Er müsste mit Miyazakis Hilfe hinein gelangen und sich
dann in der Abstellkammer verstecken, so wie besprochen. Das war
der einzig fehleranfällige Punkt auf der langen Liste dessen, was sie
für heute geplant hatten. Zumindest soweit ihm bekannt.
Neun Tage waren seit seinem ersten Treffen mit Miyazaki vergan-
gen. Sie hatten sich an jedem der folgenden Abende verabredet und
jedes noch so kleine Detail durchgesprochen und in Trockenübun-
gen verprobt. Nun, da die Aktion startete, fühlte sich Mamoru aber
alles andere als vorbereit. Seine schwitzigen Hände krallten sich in
das Lenkrad seines Gabelstaplers, als er Kurs auf Miyazakis
Arbeitsstelle nahm und den Gabelstapler parkte. Mit einer kleinen,
nutzlosen Box voller Lagerabfällen stand er vor der Tür und
klingelte.

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Die Tür sprang auf und vor ihm stand ein kleiner, blonder Mann
mit Glatze und Brille, den Mamoru vom Sehen kannte. Scheisse,
dachte er. Wo zum Teufel ist Miyazaki?
"Ja bitte?"
In seinem Kopf fühlte es sich an, als würde sein Gehirn gegen die
Schädeldecke pochen.
"Ich habe eine Sendung für Miyazaki."
Eine schwache Lüge, aber so auf die Schnelle war ihm nichts
Besseres eingefallen. Wo trieb sich nur sein verdammter Komplize
rum? Schließlich war das ganze seine Idee.
Mit skeptischem Blick musterte ihn der wissenschaftliche Mit-
arbeiter. Er streckte seine Hände aus.
"Geben sie her. Wir warten schon seit heute Morgen auf das Ver-
suchsplutonium. Aber welcher Schwachkopf verpackt das in eine
Stahlbox?"
Er riss Mamoru die Pseudolieferung aus den Händen und fummelte
am Verschluss herum. Panik stieg in Mamoru auf. Die gefälschte
Box sollte frühestens morgen auffliegen, nicht bereits vor Start
ihres Unternehmens,
"Hören sie, das ist..."
"...für mich", sagte Miyazaki, der herbeigeeilt war und seinem älter-
en Kollegen die Box abnahm. Das brachte ihm einen unfreund-
lichen Blick ein, der kleine blonde Mann verschwand aber zu
Mamorus Freude hinter Miyazaki in einem Büro. Miyazaki deutete
Mamoru an, das er ihm folgen solle.
Mamoru hatte das Labor noch nie zuvor betreten. Er arbeitete
bereits seit sechs Jahren in der Halle, die direkt an die Forschungs-
und Entwicklungseinrichtung grenzte, als Arbeiter genoss er aber
keine entsprechenden Privilegien, die ihn jemals in diese seltsam
weißverkleideten Räume geführt hätten.

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Sie ließen mehrere geöffnete Eingänge in kleinere Räume mit aller-
lei wissenschaftlichem Krimskrams, Gläsern, Computerdisplays
und Langweiler mit weißen Kitteln hinter sich und traten in eine
unscheinbare Abstellkammer. Miyazaki schloss die Tür.
"Verdammt, Mamoru. Du warst zwanzig Sekunden zu früh."
Mamoru schaute auf seine Uhr und hielt sie neben jene von
Miyazaki. In der Tat ging seine zwanzig Sekunden nach. Oder wahr-
scheinlich ging Miyazakis zwanzig Sekunden vor. Dann fiel es ihm
ein. Er hatte heute Vormittag mehrere Paletten mit starken Mag-
neten transportiert. Das hatte wahrscheinlich seine Uhr beeinflusst.
"Wie schwer wäre es gewesen, eine halbe Minute vorher an der Tür
zu stehen?", sagte Mamoru verärgert.
"Wir gehen vor wie besprochen. In einer halben Stunde beginnen
die Vorbereitungen für die Putzkolonne", sagte Miyazaki den
verbalen Angriff ignorierend und zeigte auf das einzig nur halb be-
füllte Regal unter der Vielzahl weiterer, die die Wände des für
Lagerverhältnisse kleinen Raums vollständig bedeckten. Miyazaki
zog es einen mannbreiten Spalt nach vorne und griff an die Beton-
wand dahinter. Erst von nahem erkannte Mamoru, dass Miyazaki
einen fotobedruckten Vorhang in Händen hielt.
"Ich musste sämtliche Regale um einige Zentimeter nach vorne
ziehen und den Raum der Länge nach mit der Hängewand
verkürzen, damit wir über ausreichend Platz verfügen", sagte
Miyazaki, bevor er in die angesprochene Nische stieg.
"Ich wusste doch, dass ihr Weißkittel nichts arbeitet", sagte
Mamoru und folgte ihm. Anschließend zog Miyazaki an einem
Metallrohr das Regal zurück in seine ursprüngliche Position.
Die Aussparung bot gerade genug Platz für zwei aufrecht stehende
Männer. Mamoru hoffte, dass der Renigungstrupp die Boxen bald
einlagerte, die Enge zwischen Vorhang und Mauer schnürte ihm
den Brustkorb zu.

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Miyazaki prognostizierte das Erscheinen der Kolonne in einer Vier-
telstunde. Mamoru war glücklich darüber, dass Miyazaki zumindest
einen kleinen Spalt an den Seiten für Frischluft ausgespart hatte,
kam sich aber mittlerweile vor wie in einer sauerstoffarmen Sauna.
Er glaubte gerade, nicht mehr länger in der stickigen kleinen Höhle
stehen zu können, als sich die Tür öffnete geschätzt zwei oder drei
Personen den Lagerraum betraten. Er konnte sie nicht sehen und
vertraute daher seinen Ohren.
Die Regale vor dem Vorhang knarzten und quietschten, als die
Arbeiter die Metallboxen auf das Metallregal stellten. Für die Ver-
stauung benötigten sie wenige Minuten. Nachdem sie den Raum
verlassen hatten, war es so still wie vor ihrem Erscheinen.
Miyazaki warf Mamoru ein Nicken zu, der sofort den Vorhang vor
ihm zur Seite riss und hörbar die frischere Luft einzog. Miyazaki
drückte mit der Metallstange und unter sichtbar hohem Kraf-
taufwand das nun beladene Regal nach vorne.
Mamoru betrachtete die fünf neu hinzugekommenen, stahlumman-
telten Boxen.
"Wie soll ich das denn an mich nehmen?", fragte er Miyazaki, der
bereits eine der Kisten öffnete. Kleine, silbrig weiße Metallwürfel
bedeckten den Boden der Box, kaum mehr als eine Handvoll.
Miyazaki füllte den Inhalt in einen auf einem Gürtel angebrachten
langen Stoffschlauch.
"Lohnt sich die Aktion denn überhaupt für so ein Kilo Metall?" Zu
seiner Schande musste sich Mamoru eingestehen, dass er wenig
Ahnung von den Preisen der geförderten Metalle hatte, die er täg-
lich durch das Lager fuhr.
"Weißt du, was Rhodium ist?" Mamoru erinnerte sich an einen
Artikel in der Cubuyata News mit den Top Ten der begehrtesten
Finanzanlagemöglichkeiten.

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"Das liegt in den Tresoren der reichen Säcke?" Miyazaki lächelte.
"Unter anderem. Es ist extrem selten, selbst hier auf Cubuyata.
Aber die Industrie benötigt es zur Fertigung von zig Produkten.
Hohe Nachfrage, ultrageringes Angebot. Voila", er hob einen der et-
wa 1cm auf 1cm großen Quader hoch, "das ist mehr Wert, als du die
in deinem Leben bislang verdient hast". Mamoru sah noch einmal
in die Box. Er zählte 28 Quader.
Sie öffnete sämtliche Boxen, die allesamt die gleiche Menge an
Rhodium beinhalteten, und füllten die Quader in den nach Ab-
schluss der Aktion prall gefüllten Stoffschlauch. Die Quaderkopien
aus der Box, die Mamoru nach der Abholung heute Morgen zwei
Dörfer entfernt bei einem Eisenhändler abgeholt und mit ins Labor
gebracht hatte, hinterlegte Miyazaki anschließend in den fünf von
der Putzkolonne abgestellten Boxen, verschloss sie und stellte sie
zurück an ihren Platz im Regal. Mamoru sah ihn angestrengt an.
"Lass uns noch schnell den Vorhang aufziehen und lüften."
Da sie nicht wussten, wie lange die Säuberung dauern würde,
Miyazaki schätzte eine halbe Stunde, stellten sie sich bereits nach
zehn Minuten wieder hinter den Vorhang und verbrachten dort
zwanzig Minuten bis die Reinigungskräfte die Boxen wieder abhol-
ten und sie ihr stickiges Versteck verlassen konnten. Miyazaki
packte ein PersonalDevice XL aus, lehnte es gegen die Wand und
ließ einen Actionfilm laufen. Er drehte zwei leere Metalleimer um,
setzte sich auf den einen und tappte mit der rechten Hand auf den
anderen. Mamoru setzte sich.
"Und du bist dir sicher, dass hier keiner mehr rein kommt bis heute
Nacht?" Mamoru traute der Sache nicht. Sobald jemand von den
anwesenden Wissenschaftlern und sonstigen Labormitarbeitern die
Tür öffnete, würden sie auffliegen.
"Der Plan steht. Kurz vor elf müssen wir uns noch einmal in der
Nische verstecken. Dann kommt der Nachtwächter und dreht seine
Runden. Alles verläuft wie besprochen, keine Sorge."

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Kapitel 10

Mit einer Mischung aus freudigen und wütenden Gedanken in ihr-
em schmerzenden Kopf, näherte sich Sakura der Polizeizentrale
von Cubuyata City. Die Straße bewegte sich, die Bürgersteige boten
in den frühen Morgenstunden den Menschenmassen keinen aus-
reichenden Platz. Jemand hatte das Gerücht in die Welt gesetzt,
dass die Polizei Haruto und seine Männer festgenommen hatte. Ob
nationalistischer Rothulaner oder Unterstützer von Hokkaidos
Rache, niemanden ließ das kalt. Christophers kurzer Anruf, der
Sakura von dem ursprünglich abgesprochenen Treffpunkt in die
Stadt fahren ließ, hatte dies bestätigt.
Um die Mauern des Polizeireviers, das eher einer Festung ähnelte
und damit der aktuellen Situation Rechnung trug, hatte sich ein ge-
waltiger, größtenteils karmesinroter Menschenauflauf gebildet, den
nach Sakuras Empfinden auch keine Hundertschaften Polizisten
hätten kontrollieren können.
Sie parkte daher drei Blöcke weiter vor einem Lagerhaus, dessen ei-
gentlicher Zweck noch immer unbekannt war. Vielleicht lag es auch
daran, dass aktuell ein gutes Dutzend Lagerhäuser derselben
Sachen dienten und ein wütender Mob sich nicht aufteilte. Sie
überquerte den verschneiten Innenhof, auf dem außer ihr nur ein
ausgemusteter Gabelstapler mit der Witterung kämpfte. Sie richtete
ihren wärmenden Kragen auf und rieb sich die Hände.
Sakura hämmerte gegen die verrostete Stahltür und wartete. Einige
Sekunden später öffnete sich ein Sichtspalt und zwei kalte, blaue
Augen musterten sie.
"Ja?"
"Ich möchte zu Kapitän Jackson."
"Zum Vize-Präsidenten? Wer sind sie?"
"Megumi. Jackson Xiansheng erwartet mich."

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Die Augen verschwanden. Nach einigen Augenblicken öffnete sich
die Tür.
Vor ihr stand ein großgewachsener Mann Mitte fünfzig, mit ver-
lebtem Gesicht und einem markanten Kinn. Der Höhe des
Sichtschlitzes in der Tür nach hatte er sich ein ganzes Stück bücken
müssen, um Sakura überhaupt sehen zu können.
"Mitkommen."
Ohne ein weiteres Wort stapfte der schlaksige Chinese den hinter
ihm befindlichen Gang entlang. Sakura folgte ihm in den mit einer
gelegentlich an der Wand angebrachten Fackel ausgeleuchteten
Tunnel, der sie in seiner Unbehandeltheit eher an Bergbau als an
ein Polizeirevier erinnerte.
Die Polizei von Cubuyata unterhielt viele solcher separaten
Eingänge. Alle paar Wochen wechselten die Tunnel ihre Bereit-
schaft, keines der Lagerhäuser diente länger als zusammengefasst
einen Monat im Jahr als Zugang. Erfahrene Journalisten kannten
das System und seinen Zeitplan und Sakura hätte vermutet, dass
sich das Wissen unmöglich auf Dauer geheim halten ließ, wütende
Massen zog es aber offenbar auf dem direkten Wege zu dem einzig
sichtbaren Tor ins Revier.
Die Fackeln wärmten den Tunnel selbst bei diesen Außentemperat-
uren, so dass Sakura ihre Mütze abnahm und den Kragen ihres
Wintermantels zurückklappte. Sie atmete trockene Luft.
Nach kurzem Fußweg standen sie vor einer Treppe. Die Stufen
führten zu einer immensen Stahltür, bei der sich Sakura beim
Betrachten unsicher war, ob sie Journalisten draußen oder doch
eher die Verbrecher drinnen halten sollte.
Der große Chinese zog einen schweren Schlüssel aus der Tasche
und öffnete das Tor. Sakura versuchte sich zu erinnern, ob sie
schon einmal durch diesen Eingang in das Revier gelangt war, gab

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aber aufgrund der Ähnlichkeit der verschiedenen Einstiege schnell
auf.
"Rein da."
Sie trat ein und stand vor einer weiteren Stahltür. Jene hinter ihr
fiel mit einem lauten, metallenen Schlag zu. Die Tür vor ihr
schwang leiser und automatisch auf, offenkundig ein neueres
Modell. Ein Polizist mit Brustpanzer und Barret erschien in der
kreisrunden Öffnung und geleitete sie in das Hauptgebäude.
Hektisches Treiben beherrschte den edlen Eingangsbereich. Sakura
hatte sich schon häufig gefragt, wie so viel Geld in öffentliche Ge-
bäude wie dieses fließen konnte, während sich in den Armenvier-
teln fünfzehnjährige Mädchen prostituieren mussten, um ihre Fam-
ilie über die Runden zu bekommen.
Man sagte Xi einen gewissen Einfluss auf Großmeister Feng nach,
der wiederum schon früh die Karriere des Polizeipräsidenten ge-
fördert hatte, als dieser noch einfacher Ermittler war und der keine
Messe seines Mentors ausgelassen hatte. Der Klüngel auf Cubuyata
beeinflusste die höchsten politischen Ebenen ganz nach dem Vor-
bild einer karibischen Bananenrepublik. Die dortigen Einwohner
hatten zumindest besseres Wetter.
Der junge Polizist begrüßte sie freundlich und geleitete sie vorbei
an vielen - neben Türen auf kleinen Holzstühlen sitzenden und auf
ihr Verhör wartenden - Männern die lange, geschwungene Treppe
hinauf in den zweiten Stock und in das vorletzte Büro am Ende des
Gangs.
Auf einem bequemen Sessel sitzend fand sie Christopher vor, der
gerade ein entspanntes Gespräch mit einem hochrangigen Kapitän
führte, der bei ihrem Erscheinen aufstand, zu ihr herüberkam und
ihr die Hand schüttelte.
"Freut mich sie kennen zu lernen, Megumi Nüshi. Harmon Xian-
sheng hat mir einiges von ihnen erzählt. Ich nehme an, die

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hervorragenden Quellen und Kontakte zu den Rebellen haben sie
beigesteuert?"
Panik machte sich in ihr breit. Sie schaute zu Christopher, der über-
rascht die Augen aufriss.
"Keine Sorge, ich wahre das Pressegeheimnis. Sie brauchen mir
keine Auskunft zu liefern."
Sie behielt ihre ernste Miene bei. Auch wenn Christopher entspannt
wirkte: Sie kannte den Mann ein wenig von Kollegen und eigenen
Recherchen und Christophers kurzem Intermezzo mit ihm nach der
Verfolgung des Schützen. Er war einer dieser ultrakonservativen
Rothulanhänger, die ohne mit der Wimper zu zucken über Leichen
gingen, um den Status Quo der Separation zu festigen.
"Das ist eine nette Geste von ihnen, Xiansheng Jackson."
"Ich denke, wir sind soweit fertig, Kapitän?", sagte Christopher.
Jackson wand seine Augen nicht von Sakura ab. Sie fühlte sich von
seinen wissenden Augen durchleuchtet. Sie stellte sich seine
Gedanken vor: Ich beobachte dich. Dich und deine Kollegen und
Parteigenossen. Ich weiß alles über dich, deine Verbindungen und
insbesondere Kiyan.
Wahrscheinlich nahm Paranoia langsam Besitz von ihr. Er kann
nichts wissen, Christopher würde es ihm niemals erzählen. Hätte er
es getan, hätte sie dieser Jackson festgenommen. Sie waren nütz-
lich für ihn und wären es auch zukünftig.
"In der Tat, wir sind fertig. Ich lasse es sie wissen, sobald ich aus
den Verhören an neue Fakten gekommen bin. Halten sie mich auf
dem Laufenden, falls sie noch an weitere Beweise gegen die Rebel-
len kommen."
Christopher verließ mit Sakura Jacksons Büro. Der junge Polizist in
der martialischen Uniform hatte vor der Tür gewartet und beg-
leitete sie zurück zu der schweren Eisentür. Im Tunnel holte sie

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niemand ab, daher liefen sie zu zweit durch den schwach
beleuchteten und stickigen Gang.
"Jackson möchte, dass wir noch bis zum Ende der ersten Verhöre
heute Nachmittag mit der Veröffentlichung warten."
Sakura blieb stehen und blickte ihm nach. Er hielt an und drehte
sich zu ihr um.
"Ist ihnen bewusst, was passiert, wenn wir das an die Öffentlichkeit
bringen?". Vor ihrem geistigen Auge erschienen Horden wütender
Bürger in dunkelrot. Ein gelbes Flammenmeer, das nichts als ver-
brannte Erde übrig ließ.
"Es kommt wahrscheinlich zu einem Bürgerkrieg". So wie er es
sagte, klang es wie ein nüchterner Fakt. Seine Augen und sein ern-
stes Gesicht verrieten aber sein Innerstes. Auch er hat Angst. Er trat
einige Schritte auf sie zu, mit mitleidigem Blick. Sie hatte keine
Kraft mehr für die starke Maske. Tränen schossen ihr in die Augen.
Erschreckt wich Christopher kurz zurück, näherte sich dann aber
behutsam und nahm sie in den Arm. Sakura fühlte sich elend. Die
Aussicht auf die nahende Zukunft, ihre tote Mutter, die gescheiterte
Beziehung zu Makoto. Sie hatte das alles Tage und Wochen und
Monate verdrängt, wollte stark sein für Chieko. Wollte ihrer Sch-
wester beweisen, dass sie alleine klar kam, Wang Dun beeindrucken
und Karriere machen. Aber jetzt wollte sie nur weinen.
In Christophers Armen beruhigte sie sich nach einiger Zeit und wis-
chte sich die Tränen von den Wangen.
"Machen wir uns an die Arbeit", sagte sie und schritt den Tunnel
weiter Richtung Ausgang.

* * *

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Wang Duns schlaftrunkenen Augen nahmen eine groteske Größe
an. Sakura schwor, ihn seit zehn Minuten nicht mehr blinzeln gese-
hen zu haben. Ihr war zuvor nie aufgefallen, dass zu seiner Pupille
viele winzige Äderchen verliefen, verursacht aller Wahrscheinlich-
keit nach durch Sauerstoffmangel aufgrund zu häufigen Tragens
seiner Kontaktlinsen. Wie die Sinne doch geschärft sind in solchen
Momenten, dachte sie bei sich.
Christopher erzählte ihnen beiden ausführlich von seinen Entdeck-
ungen bei Haruto, der Razzia von Jackson und seinen Männern,
sowie seiner Nacht auf dem Revier. Er hatte versucht, über einen
neben der einzigen Treppe im Archivkeller gelegenen Gang zu
fliehen, war aber dort von Polizisten gestoppt worden. Er erzählte
von seiner Verwunderung darüber, dass Jackson ihn aufgespürt
hatte, bis er sich daran erinnert hatte, wie er bereits bis zu Sakuras
Haus verfolgt worden war.
"Das war nicht ihre Schuld. Wir kennen Jacksons Spione, hervorra-
gende Männer. Außerdem ist es doch unerheblich, ob Jackson sie
erwischte, schließlich hätten sie ihn im Nachhinein doch sowieso
informiert. Seien sie lieber froh, dass Harutos Männer sie nicht
aufgegabelt haben, dann säßen sie nicht hier."
Derart einfühlsam hatte Sakura Wang Dun nur selten reden hören.
Meist versteckte er seine im Kern sanfte Art hinter einer steinernen
Mauer, über die er lediglich in den nötigsten Fällen hervorlugte.
Jahrzehnte Journalismus in Cubuyata City hatten ihren Tribut
gefordert.
"Die Frage ist doch vielmehr, was wir mit der Information anfan-
gen", sagte Sakura.
"Das wissen sie, Jinglei. Das einzige was wir tun können. Wir
schreiben über die Fakten. Es dauerte lange genug sie auf dem
Tisch liegen zu haben", sagte Wang Dun.
"Was glauben sie, wie die Bevölkerung reagieren wird?", fragte ihn
Christopher.

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"Das wissen wir erst, wenn wir den Artikel veröffentlicht haben."
"Das können wir nicht tun." Die beiden Männer starrten sie an.
"Bitte was?" Wang Dun blickte verwirrt.
"Wir lösen damit einen Bürgerkrieg aus. Die Rothulaner haben
damit die endgültige Berechtigung, die Revolution niederzutreten.
Und aufgrund der Verbindung von Geeintes Cubuyata zu Harutos
Männern wäre die Wahl praktisch entschieden."
"Ich bin wahrlich kein Freund von Feng, Jinglei. Aber die Rebellen
sind für den Mord an Varlas verantwortlich, so einfach ist das",
sagte Feng.
"Sie machen es sich einfach", sagte Sakura.
"In der Tat, es ist einfach", antwortete Wang Dun mit Betonung auf
"ist".
"Viel zu einfach", murmelte Christopher geistesabwesend. Wang
Dun und Sakura drehten sich zu ihm um.
"Bitte?"
Wang Dun sah ihn an.
"Jinglei hat Recht, es ist viel zu einfach."
"Bitte was? Was ist zu einfach?"
"Einfach alles. Es ist niemals so einfach, niemals. Ich Idiot."
Er schnappte sich seine Jacke, warf sie über, hängte den Rucksack
über seine Schulter und bewegte sich Richtung Tür. Verwundert
schaute Sakura ihm nach.
"Wo wollen sie denn hin?"
"Zum Tatort." Christopher verließ den Raum und ließ sie mit ihrem
Chef zurück.
"Haben sie eine Ahnung, was das soll?" Sakura schüttelte den Kopf.
Wieso wollte er zurück zum Tatort? Sie schaute auf ihre Uhr,

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mittlerweile war es drei Uhr nachts. Glücklicherweise übernachtete
Chieko heute bei Ihrer Schwester, die sich auch morgen den ganzen
Tag um sie kümmern würde.
"Bleiben sie an ihm dran und holen sie ihn zurück. Bis heute Abend
muss der Artikel stehen."
Sakura nickte und rannte aus dem Büro. Sie ärgerte sich über die
Wahl ihrer Schuhe, die zwar gut aussahen, sich aber für längere
und schnellere Fortbewegung nicht eigneten. Erst im Empfangs-
raum holte sie Christopher ein.
"Wir müssen noch einmal alles untersuchen, jeden Stein umdre-
hen, jede Schublade öffnen. Irgendetwas haben wir übersehen." Ihr
voraus verließ er das Gebäude, kalter Wind blies Sakura ins Gesicht
als sie ihm folgte. Es hatte wieder leicht zu schneien begonnen. Die
Luft roch nach Schornsteinrauch.
Sie stapften durch den frischen Schnee, der wie eine dicke Schicht
Puderzucker über den Straßen, Wagen, Mülltonnen und Vordäch-
ern lag. Sakura spürte die Vibration der Menschenmassen, die sich
wenige Blocks entfernt fortbewegten. Sie hatte es während Chris-
tophers Erzählung in den Nachrichten auf dem Bildschirm verfolgt.
Zehntausende waren es, sie alle zog es den Berichten zufolge auf
den Messplatz. Keiner hatte dazu aufgerufen, niemand hatte es or-
ganisiert. Kleine Gruppen hatten sich gebildet, sogen umstehende
Passanten wie ein Schwamm auf und vergrößerten sich von Straße-
necke zu Straßenecke. Auch die massive Belagerung des Polizeirevi-
ers hatte geendet, so die Stimme der Sprecherin im Radio von Sak-
uras Wagen, mit dem sie bereits auf dem Weg Richtung Messplatz
fuhren.
Menschenströme, die ganze Stadt wanderte vor, neben und hinter
ihnen. Sie kamen im Schritttempo voran, als Teil des gigantischen
Flusses. So wie die Menschen um sie herum, mit ihren Kerzen und
Fackeln, viele in Rot, Männer und Frauen, wusste auch Sakura
nicht, wieso sie auf diesem Weg war.

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"Diese andächtige Stille erscheint mir bedrohlicher als die vergan-
genen Ausschreitungen. Es scheint keine Übergriffe gegenüber
Nicht-Rothulanern zu geben. Können sie sich das erklären?"
"Ich denke, sie erwarten Führung von Feng. Vor einigen Tagen
starb ihr Prophet und mit ihm jetzt auch die Demokratiebewegung.
Sie suchen nach Halt und Kontinuität, wissen nicht was sie tun sol-
len. Sie alle haben über Jahre und Jahrzehnte gelernt auf die
Führung von Rothul zu vertrauen." Sie sah aus dem Fenster und
erblickte vereinzelt Menschen ohne rote Kleidung, zum Teil sogar
in grün. "Mir scheint, dass auch viele neue Demokraten zu zweifeln
beginnen und ihre Idee der Machtübernahme durch Varlas ver-
raten fühlen. Viele dieser Menschen da draußen sind keine Rothu-
laner oder auch nur einfache Erstbesiedler."
"Fühlen sie sich auch verraten?"
Sakura dachte über seine Frage nach, konnte ihm aber keine
eindeutige Antwort geben. Der Mord hatte ihren Glauben an eine
bessere Zukunft durch eine Abwahl Fengs nicht getrübt. Die Nähe
zu den Revolutionären sah sie mit den aufgedeckten Beweisen aber
in einem anderen Licht.
"Nein. Aber erschöpft."
Sie passierten eine junge Frau Anfang zwanzig in einem roten Win-
teranorak und einfachen braunen Jeans. Sie wandte sich zu ihr um.
Sakura blickte ihr in ihre ausdruckslosen braunen Augen und
erkannte keine Seele, keinen Lebenswillen darin. Sie haben alles
verloren, dachte Sakura.
Sie umfuhren weiträumig den Messplatz, den die Menschenmassen
den Radionachrichten zufolge bereits zur Hälfte füllten. Es
herrschte eine unangenehme Stille.
Polizeigleiter umkreisten den Platz. Die Gleiter der drei großen Zei-
tungen flogen mit gebührlichem Abstand über die benachbarten
Stadtviertel. Bei derartigen Großeinsätzen der Polizei bekamen sie

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in aller Regel keine direkte Überflugerlaubnis. Die Polizei begrün-
dete dies stets mit Sicherheitsbedenken.
In der Ferne blitzten die ersten Sonnenstrahlen auf. Weite Schatten
fielen über den Platz, langsam und wie von einer unsichtbaren Sch-
nur gezogen, krochen sie sich über die wartenden Menschen.
Sakura und Christopher benötigten eine Stunde um die andere
Seite des Platzes zu erreichen. Sie parkte vier Blocks entfernt vom
zentralen Ort des Geschehens in einer kleinen Seitenstraße. Von
hier sahen sie den Massen zu, wie sie wie fremdgesteuert die
Hauptverkehrsstraßen vorandrängten. Direkt auf der kleinen
Straße befanden sich nur vereinzelt Rothulaner, die auf ihr die
Stromschnelle wechselten. Die meisten beachteten sie nicht, wenige
bedachten sie eines misstrauischen Blickes.
"Ich war direkt hier oben zwar nicht auf dem Dach, aber einige
hundert Meter weiter da hinten." Er zeigte Richtung Osten. "Die
Gebäude sind durch die ausladende Größe sehr eng zueinander ges-
tellt. Wir sollten versuchen, da oben vorwärts zu kommen. Ich traue
der Lage auf der Straße nicht."
"Aber die Menschen sind völlig ruhig und still." Sakura verstand
ihn nicht.
"Ganz genau deswegen sollten wir nicht hier unten sein. Kommen
Sie". Er nahm sie an die Hand und führte sie zum Seiteneingang
des alten Gebäudes. Neben der Tür standen Abfälle, Speisereste.
Ein Restaurant. Sie betraten den Gang, der direkt ins Treppenhaus
führte. Sie sahen niemanden. Christopher erklomm die ersten
Stufen, Sakura folgte ihm. Ihr Bauch überstimmte entgegen ihren
Gewohnheiten ihren Verstand. Sie selbst wäre nie auf die Idee
gekommen, die Massen zu meiden. Aber er war nicht von hier, ihm
waren die Versammlungen der Menschen auf Cubuyata fremd. Sie
erinnerte sich daran, wie sie als Kind mit ihren Eltern auf die
Messen ging. Zehntausende Menschen im gemeinsamen Gebet.
Damals empfand sie tiefste Freude bei den sonntäglichen

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Veranstaltungen. Das war vor diesen schrecklichen Tagen mit ihrer
Mutter und bevor ihr Vater sie beide für die Kirche verließ.
Als Sakura die belastenden Gedanken abgeschüttelt hatte, befanden
sie sich bereits einige Stockwerke höher auf der knarzenden
Holztreppe. Die Einwohner schienen die Etagen vollständig ver-
lassen zu haben. Niemand hielt es in den Häusern. Nur die
verbliebenen Anhänger von Geeintes Cubuyata und den Revolu-
tionären warteten zuhause, ängstlich bangend um das was der
nächste Tag bringen sollte.
Auf dem verschneiten Dach angekommen, zog Sakura den Kragen
ihrer Jacke fester zu. Eisige Kälte blies ihr entgegen. Christopher
orientierte sich und zeigte auf die linke Seite des Dachs. "In diese
Richtung". Sie hielten an der Dachkante an und blickten auf das ge-
genüberliegende Dach. Er hatte Recht behalten, die beiden ben-
achbarten Dächer standen fast plan aneinander.
Sie überquerten auf diese Weise drei weitere Hausdächer und
standen schließlich vor dem Gebäude, in dem sich der Tatort be-
fand. Es war etwas größer, hatte zwei zusätzliche Stockwerke. Vor
ihnen ragte eine Wand mit Fenstern empor. Sie hatten keine
Chance das andere Dach zu erreichen. Die Geräusche der Tritte
zehntausender schweigenden Menschen drang nun an ihr Ohr, das
Gebäude stand direkt am Messplatz und versperrte ihnen als letztes
den Blick auf die gewaltige Ansammlung.
Sie wollte Christopher gerade vorschlagen, das Gebäude auf kon-
ventionelle Weise durch die Haustür zu betreten, als ihr Begleiter
eine Holzplanke zwischen dem Dach, auf dem sie sich befanden
und einem Fenstersims gegenüber ausbalancierte.
"Wo haben sie das denn her?"
"Lag auf der rechten Seite rum. Wir sind wohl nicht die ersten, die
sich daran versuchen das Gebäude auf diese Weise zu betreten."
Christopher hatte das einzig offene Fenster für seine improvisierte
Brücke gewählt. Sakura fror alleine bei dem Gedanken an ein

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offenes Fenster in der Wohnung bei diesem Wetter. Immerhin
hatte es aufgehört zu schneien.
Vorsichtig stiegen sie nacheinander auf die Holzlatte und kletterten
durch den Fensterrahmen ins Innere. Sie betraten ein Lagerstock-
werk. Bis auf die Aussparung für das Treppenhaus auf der vorderen
Seite, existierten keinerlei Trennwände für Zimmer. Unzählige
Kisten und Kartons standen teils in Regalen, teils gestapelt auf dem
Boden in leidlicher Ordnung. Kostspielige Lage für ein Lagerhaus,
definitiv Eigentum von guayun, dachte Sakura.
Trotz des offenen Fensters schlug ihnen modriger Geruch entgegen.
Einige der Fenster in der gegenüberliegende Wand waren
zerbrochen.
"Der Tatort befindet sich noch ein Stockwerk tiefer."
Über das Treppenhaus gelangten sie zu den Wohnungen. Sie
fanden die Tür zum Tatort geöffnet vor und traten ein. Die Polizei-
absperrung hing zerschnitten am Türrahmen, jemand hatte sich
nicht um Konsequenzen mit der CCP geschert.
"Hier hat jemand etwas gesucht", sagte Christopher. Sakura durch-
schritt die über dem Boden verteilten Küchenutensilien, Klamotten,
Bücher und sonstige Gegenstände und blickte aus dem Fenster.
Vom Süden her schnitten die ersten Sonnenstrahlen über den
Messplatz. Helle Linien legten sich über die wie rote Lava
wabernden Menschenmassen. Nur das sanfte Geräusch des kalten
Winds und die tapsenden Füße der Zehntausenden drangen an ihr
Ohr.
Sie wandte sich Christopher zu, der methodisch jede Ecke des Zim-
mers durchkämmte.
"Hat die Polizei nicht schon alles durchsucht?" Sie fragte sich,
weswegen sie hier waren, in Wahrheit genügte ihr der
beeindruckende Anblick des prall gefüllten Messplatzes bereits als
Begründung. Sie schoss mehrere Fotos mit ihrem PD.

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Er schüttelte den Kopf und warf einen verdreckten Aschenbecher
zurück in einen Haufen mit leeren Pizzaschachteln. Er griff in einen
weiteren Haufen mit alten Zeitungen und durchwühlte ihn.
"Irgendetwas übersehen wir."
Sakura schaute erneut auf den Messplatz. Die Tore hinter der Kan-
zel öffneten sich. Ein aus dieser Entfernung winziger Feng trat vor
die tobenden Massen.
"So viele Menschen, bei dieser Kälte. Ein Glück ist es hier etwas
windgeschützt."
Christopher stutzte und sah sie mit großen Augen an. Er eilte zu
ihr, öffnete das Fenster und schaute nach oben. Auf dem Fenster-
sims waren Spitzen von Glasscherben zu sehen, die über den Rand
hinweg lagen. "Nein." Er rannte aus dem Zimmer und zurück ins
Treppenhaus. Im Hintergrund tönte aus dieser Entfernung unver-
ständlich Feng. Sakura hatte Schwierigkeiten, Christopher zu fol-
gen. Sie betraten erneut das modrige Lagerstockwerk, Christopher
rannte zur größtenteils eingeschlagenen Fensterfront und unter-
suchte den Fensterrahmen und den Boden direkt davor. "Verdam-
mt, verdammt, verdammt."
Er sah auf den gespenstisch illuminierten Messplatz und beo-
bachtete Feng, Sakura stellte sich frierend daneben. Fengs Worte
waren hier am Fenster gut zu verstehen: "Und ich sage euch, die
großartige Polizei hat den Mörder unseres Propheten ermittelt und
festgesetzt."
"Was ist denn?", fragte Sakura
"Die Terroristen von Haruto sind schuld, unterstützt von Matsuo
und seiner korrupten Partei", brüllte Feng in die Menge.
"Er stachelt die Menschen an", sagte Sakura. Sie fühlte ihr Herz
pochen.
Christopher zeigte auf den Boden direkt vor dem Fenster. Sakura
musste sich bücken, um zu sehen, was er meinte. Die Wand und der

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Holzboden waren unförmig versengt, so als hätte ein unkontrol-
liertes Feuer gebrannt.
"Jemand hat von hier oben geschossen?"
Er nickte. "Und ich vermute das war keiner von Harutos Männern."
Er suchte mit einer Erweiterung seines PersonalDevice den Boden
ab und fand ein Haar, dass er in eine Plastiktüte steckte.
"Lasst sie diesen Tag nie vergessen. Macht ihnen klar, dass unser
Prophet wie Vater, Mutter und Kind gemeinsam mit uns war. Auch
sie sollen diesen Schmerz spüren!"
Die Menge tobte immer lauter. Der Krach klang wie eine eingepfer-
chte Horde wütender Soldaten an der Front. Heute Nacht brennt
die Stadt, dachte Sakura.

Kapitel 11

Markus mochte das Kellergeschoss in der Zentrale. Er hatte in den
fensterlosen Zimmern im Lauf der Jahre unzählige Verhöre
durchgeführt. Das kalte Neonlicht brachte entgegen der oberfläch-
lichen Kälte sentimentale Gefühle ihn ihm auf. Auf dem Gang und
in den Räumen roch es nach den Unmengen Kaffee, den die Pol-
izisten und Verdächtigen seit Inbetriebnahme des Stockwerks
getrunken hatten. Der Linoleumboden zeigte Verschleißerschein-
ungen, die Markus bereits als grünen Anfänger aufgefallen waren.
Dieser Ort hatte Geschichte. Die jüngere Generation im Depart-
ment setzte immer stärker auf Hirnscans, doch Markus benötigte
den direkten Augenkontakt, das Geräusch des beschleunigten
Atems und die verkrampften Finger seines Gegenübers.
Ein junger Polizist kam aus der Tür vor ihm und ging grüßend an
ihm vorüber. Was ich jemals wirklich so jung, dachte er.
Er betrat Verhörraum drei, seine bevorzugte Arbeitsstätte für diese
Art Gespräch. Hier hatte er sein erstes Verhör mit einem guayun-
Dealer,

einem

kleinen

Fisch

eines

damals

mächtigen

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Drogenkartells. Sein damaliger Ausbilder hatte ihn für harmlos be-
funden und ihn aufgrund seines begrenzten Intellekts als eine gute
Einstiegschance für Markus gesehen. Der Beginn war seinerzeit gut
verlaufen. Markus hatte jene Fragen gestellt, die man ihm zuvor
beigebracht hatte und die er sich bei der Sichtung von Aufnahmen
erfolgreicher Verhöre mitgeschrieben hatte. Ohne jede Erfahrung
hatten ihm seine erfahrenen Kollegen ohne komplexe Taktik zur
Gesprächsführung in das Verhör gesetzt. Doch nach den ersten Fra-
gen überrumpelte der Junkie Markus, sprang über den Tisch und
warf den jungen Polizisten rückwärts mitsamt Stuhl um. Auf seiner
Brust sitzend schlug er wie ein besessener auf ihn ein, bis die
beiden erfahrenen Begleiter ihn von ihm heruntergezogen hatten.
Sie schlugen ihrerseits solange auf ihn ein bis er sich nicht mehr be-
wegte. Er starb kurze Zeit später, wahrscheinlich an den inneren
Verletzungen. Für Markus war das seinerzeit eine prägende Er-
fahrung. Von dem kleinen Dealer verblieb lediglich ein kurzer Ak-
tenvermerk. Damals hatte sich niemand für einen toten Verbrecher
interessiert, solange es sich um einen guayun handelte.
Haruto Asano, Anführer der verdammten Rebellen, saß mit
geradem Rücken auf einem der beiden Stühle, die sich an den
beiden Enden des Tischs gegenüber standen. Markus nahm Platz.
Auf dem sonst leeren Tisch standen zwei dampfende Becher Kaffee.
"Ich hoffe wir haben sie nicht geweckt."
Asano starrte auf die Tischoberfläche.
"Sie und ihre Leute verfügen über ein beeindruckendes Archiv. Ver-
wahrung auf die ganz alte Art. Abhörsicher, nicht so einfach kopi-
erbar. Aber scheinbar nicht so wirklich überwacht. Wie passt das
zusammen?"
Asano blickte ihn an. Sein Gesichtsausdruck war entspannt, er sah
aus wie auf den Fahndungsfotos.
"Wir dachten nicht, dass uns jemand findet."

173/286

Er schien noch immer nicht fassen zu können, was in den letzten
Stunden geschehen war.
"Ich nehme an, dass dieser Journalist mit einem Peilsender aus-
gestattet war, den Kiyan übersehen hatte."
Kiyan. Von dem hatte Harmon doch auch das Protokoll bekommen.
Markus hatte bereits versucht, Informationen über ihn zu beschaf-
fen, war aber gescheitert. Asano nahm wohl an, dass Harmon von
der Polizei zu ihm geschickt worden war. Er sah keine Not-
wendigkeit, dem Rebellenanführer gegenüber Licht ins Dunkel zu
bringen.
"Wie wollen wir das hier gestalten? Soll ich die einzelnen Mordop-
fer chronologisch oder in Gruppen nach Menge der Toten pro Ter-
roranschlag einwerfen?"
Asano lächelte.
"Diese alten Geschichten? Meine Männer waren schon seit Jahren
an keinen Anschlägen mehr beteiligt."
Markus hatte zwischenzeitlich aus seiner Tasche Fotos herausgezo-
gen, die er vor Asano auf den Tisch warf und damit dessen Kaffee
quer über Auflage und Boden goss. Die Bilder zeigten zerfetzte
Leiber, tote Kinder, zertrümmerte Gesichter und auf Straßen ver-
teilte Körperteile.
"Das ist das Ergebnis eines einzelnen Anschlags von Hokkaidos
Rache. Wagen sie nicht zu behaupten, sie hätten damit nichts zu
tun."
Asanos Gesichtszüge zeigten keine Regung. Er betrachtete in Ruhe
ein Foto nach dem anderen und legte sie anschließend akkurat
gestapelt vor Markus.
"Meine Männer waren schon seit Jahren an keinen Anschlägen
mehr beteiligt."

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Markus schlug auf den Tisch und sprang auf. Asano hob
beschwichtigend seine Hände hoch. Markus hielt inne und atmete
tief durch. Asano hustete und riss die Augen auf. Seine Finger krall-
ten sich in seine Brust, er röchelte. Markus sah ihn irritiert an.
"Was soll der Unsinn?"
Asano wedelte mit den Armen und fiel mitsamt Stuhl rückwärts
um. Sein Atmen klang wie ein Pfeifen. Sein Kopf schwoll blau an, er
bekam keine Luft.
"Ich brauche einen Arzt", rief Markus dem Spiegel auf der rechten
Seite zugewandt. Sofort sprang der anwesende Mediziner in den
Raum und näherte sich dem nun reglosen Asano. Er blieb einen
Meter entfernt stehen und hielt Markus auf, der zu Asano gehen
wollte.
"Ich würde das an ihrer Stelle unterlassen."
Markus wollte gerade fragen, was er damit meinte, als er sah dass
sich die Kaffeepfütze in den Linoleumboden gebohrt hatte.
Scheissescheissescheisse.
Markus stieß den Arzt aus dem Weg und hechtete aus dem
Verhörraum.
"Sofort alle Ausgänge schließen", brüllte er quer über den Gang,
woraufhin einige der anwesenden Polizisten sofort dem Befehl
nachkamen und zu den Türen stürmten. Markus rannte zur
Teeküche. Niemand da. Den Abstellraum gegenüber fand er
abgeschlossen vor. Er war für gewöhnlich offen. Markus trat gegen
die Tür. Auf dem Boden fand er bewusstlos und gefesselt eine sein-
er Anfängerinnen. Sie war heute diejenige, die den Kaffee auf dem
kompletten Stockwerk verteilte. Verdammte Scheisse.
Er rannte zurück zum Beobachtungsraum auf der anderen Seite des
Spiegels im Verhörzimmer und griff zum Telefonhörer.
"Ja? Jackson hier. Bei ihnen alles ruhig? Und bei den Gefangenen?"

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Auf der anderen Ende der Leitung hielt einer der unerfahreneren
Gefängniswärter den Hörer in der Hand.
"Keine Probleme, Chef. Alle noch anwesenden Gefangenen verhal-
ten sich vollkommen ruhig. Naja, von der einen oder anderen..."
Markus unterbrach ihn.
"Von welchen Gefangenen?", sagte er und betonte dabei sorgfältig
jedes einzelne Wort.
"Na von denen, die noch immer hier unten sitzen. Also abzüglich
dem Rebellenführer und dem, den sie vorhin nach oben verlegt hat-
ten. Konnten sie bei den beiden etwas herausfinden?"
Markus knallte den Hörer auf rieb sich mit den Handflächen die
Augen. Das darf doch alles nicht wahr sein, dachte er.

Kapitel 12

Christopher hatte sich vor der Halle absetzen lassen, aus der er mit
Sakura das Polizeirevier verlassen hatte. Sie wartete mit aktivierter
Heizung auf einem Parkplatz vor dem gegenüberliegenden
Häuserblock. Die Energieanzeige verriet zu ihrer Beruhigung bei
gleichbleibender Temperatur auch für einen längeren Aufenthalt
einen ausreichenden Füllstand. Später würde sie ohnehin das
Innenstadtnetz zum Aufladen der Fahrzeugbatterien nutzen.
"Jackson muss die Ermittlungen unbedingt wieder über die Revolu-
tionäre hinaus aufnehmen. An der Sache ist etwas gewaltig faul",
hatte Christopher ihr während der Fahrt gesagt.
Dampf quoll aus den Kanaldeckeln am Straßenrand. Das eisige
Wetter passte nicht so recht zur hitzigen Stimmung der Stadt. Da
sich die Menschenmassen auf dem Messplatz versammelt hatten,
blieb die Umgebung um die Polizeistation einigermaßen befriedet.
Lediglich einige versprengte Krawallköpfe lieferten sich den Na-
chrichten zufolge einige Querstraßen weiter ein unmotiviertes
Steinwurfduell.

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Sakura beobachtete die Umgebung. Ein junger Mann trug Zeitun-
gen aus. Kinder in braunen und grünen Jacken spielten auf dem
Parkplatz vor der Halle Schneeballschlacht. Einer der Schneebälle
traf die Türscheibe von Sakuras Wagen, was ihr, da sie gerade Na-
chrichten auf dem PD gelesen hatte, das Herz schneller schlagen
ließ. Ihre eigene Zeitung publizierte Interviews mit den
Vorsitzenden der etablierten Parteien. Der allgemeinen Dreierre-
gelung entsprechend, nahmen die beiden Erstbesiedlerparteien
Rothulpartei und die Partei der enttäuschten Konservativen, Freies
Cubuyata, den dreifachen Raum in Anspruch, während sich Gee-
intes Cubuyata und die Pseudo-Zweitbesiedlerpartei um Fengs Ma-
rionette Masahiro Takahashi gemeinsam ein Viertel teilten. Dabei
erhellte insbesondere Déng Gang, Vorsitzender der alternativen Er-
stbesiedlerpartei, die Leser durch seine ablehnende Haltung ge-
genüber Fengs Hetzreden, die er "eine Schande für diese großartige
Stadt" nannte, was in Sakura Hoffnung keimen ließ. Takahashi ig-
norierte die aktuellen Geschehnisse und wiederholte seine üblichen
Forderungen rund um Aufstiegschancen, Steuersenkungen und
mehr Rechte für Zweitbesiedler, stets dem vermeintlich einfachen
Volk nach dem Mund redend ohne seinen Herrn und Meister allzu
große Steine in den Weg zu legen, Matsuo Asano aber wichtige
Stimmen zu kosten. Sakura bezweifelte, dass er mit einem derart
durchschaubaren Vorgehen in der geänderten Situation Erfolge zu
erzielen vermochte.
Sie sah die Jungs hinter die Halle verschwinden, als sich die Tür zur
Lagerhalle öffnete. Statt Christopher stapften zwei Polizisten mit
einem auf diese Entfernung für Sakura nicht zu identifizierenden
Mann auf die Straße. Sie zoomte ihn mit dem PD näher heran und
schoss ein Foto. Die Software markierte den Mann mit dem Namen
Kiyan. Sakura dachte kurz nach. Kiyan? Harmons Informant?
Christopher hatte auf dem Revier in der vergangenen Nacht Bilder
von allen anwesenden Rebellen gemacht und ihr geschickt. Die
Software hatte automatisch einen Abgleich mit dem Datenbestand
auf dem PersonalDevice angefertigt. Aber warum begleiteten die

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Polizisten

ihn

nach

draußen?

War

sein

Verhör

bereits

abgeschlossen? Verlegte Jackson ihn in ein anderes Gefängnis? Zu
Fuß? Sie machten keine Anstalten, in ein Fahrzeug einzusteigen.
Mit gebührlichem Abstand und gesundem Misstrauen folgte Sakura
dem Trio entlang der Straße mit ihrem Wagen. An der nächsten
größeren Kreuzung bogen sie nach links ab, Sakura vergrößerte den
Abstand ein wenig und tat es ihnen gleich. Sie bogen in eine Seiten-
gasse ein. Sakura parkte gegenüber, stieg aus und stellte sich auf
den Gehsteig, um in die kleine Gasse blicken zu können. Die beiden
Polizisten kehrten gerade zurück, ohne Gefangenen. Sakura ver-
steckte sich hinter einem auf ihrer Straßenseite stehenden Wagen
und wartete, bis die Polizisten erneut um die Ecke abbogen. Sie
überquerte die Straße und betrat die Seitengasse, Kiyan konnte sie
aus diesem Winkel nirgends sehen. Sie eilte an mehrfach übermal-
ten Graffitis vorbei, tiefer die Gasse entlang, bis sie an eine Abzwei-
gung kam. Sie fand den Informanten am Ende der Abzweigung par-
allel zu Straße wieder, begleitet von zwei anderen Polizisten.
Sakura folgte dem Trio eine Viertelstunde in sicherem Abstand. Ihr
Weg führte sie über die gesamte Strecke parallel zur Hauptstraße
durch die kleine, schmutzige Gasse hinter der ersten Reihe
Häuserblocks.
Als sie am Hintereingang eines Restaurants ankamen, sahen sie
sich um. Sakura hatte sich hinter einem Abfallcontainer versteckt
und blieb unentdeckt. Die Polizisten zogen ihre Uniform aus, verab-
schiedeten sich mit Handschlag von Kiyan und gingen in Straßen-
kleidung weiter die Gasse entlang. Sakura versuchte die Situation
einzuschätzen. Christopher hatte ihr von seiner Begegnung mit Kiy-
an erzählt, und dass er bei den Revolutionären ausgestiegen war.
Hatte er als Informant für die Polizei gearbeitet? Aber die beiden
Männer, die sich ihrer Uniform entledigt hatten, waren offenkundig
keine Polizisten.

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Kiyan sah sich noch einmal um, rieb sich die von Handschellen be-
freiten Handgelenke und betrat das Restaurant. Sakura gab ihr Ver-
steck auf, lief zu der Hintertür und öffnete sie. Ein überwältigender
Geruch von scharfen Kräutern und gebratenem Fleisch schlug ihr
entgegen.
Sie stand in der Küche, die geachtet der Menge an Utensilien und
Kochstellen auf geringer Fläche untergebracht war. Die Arbeitsplat-
ten waren aus Bambus gefertigt. Zwei Menschen wären in dem sch-
malen Gang kaum aneinander vorbeigekommen. Da sie Kiyan nicht
sah, ging sie weiter und betrat den Gästeraum. Kiyan verließ gerade
das Restaurant durch den Haupteingang. Sie war bereits zu nah an
ihn heran gerückt und musste daher warten. Nur wenige Gäste hat-
ten sich um diese Zeit an die Handvoll mit typisch japanischen
Speisen gedeckten Tische gesetzt.
Nach kurzem Abstand folgte Sakura Kiyan die Hauptstraße entlang.
Sie sah ihren geparkten Wagen und überlegte, ihn zu holen, hatte
aber die Sorge den Anschluss an Kiyan zu verlieren. Erneut ärgerte
sie sich über die Wahl ihrer Schuhe, die Füße ohne Blasen heute
Abend als Wunschtraum erscheinen ließen.
Sakura ging in dem strammen, von ihm vorgegebenen Tempo für
eine Viertelstunde bis in eines der am Rande des Zentrums
befindlichen Mittelstand-guayun Viertel. In Relation zu den beson-
ders zentrumsnahen oder im grünen Umland gelegenen Erstbe-
siedlergegenden passte diese Bezeichnung. Verglichen mit der Mit-
telschicht der jayun kamen die Stadtvillen, sowie die neuen Geh-
steige und großen Gärten für gewöhnliche jayun wie Sakura mar-
mornen Palästen gleich. Zeugnis des Missverhältnisses auf
Cubuyata und Grund für den Zorn der Massen, der sich seit den
jüngsten Ereignissen auf Anhänger der Revolutionäre begrenzte. In
den Nachrichten in Sakuras Kopfhörern meldete eine hektisch ver-
lesende Nachrichtensprecherin, dass Feng noch immer die
Menschen auf dem Messplatz instruierte. Ersten Umfragen der
großen Zeitungen zufolge rückten besonders Erstbesiedler massiv

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von Geeintes Cubuyata ab, die Unterstützung der Revolutionäre
unter den verbliebenen Anhängern reduzierte sich auf eine Minder-
heit. Damit war, nach allem was aktuell bekannt war, Matsuos Plan
der Zusammenführung von Partei und Revolutionäre kolossal ges-
cheitert. Erste Kommentatoren diskutierten bereits über seinen
Rücktritt, noch vor der Wahl. Derweil berichteten drei unabhängige
Nachrichtenstreams von zwei Anschlägen in guayun-Vororten.
Einiges deute auf Hokkaidos Rache als verantwortliche Organisa-
tion hin.
Kiyan hatte zwischenzeitlich sein Tempo reduziert, überquerte die
Straße und betrat ein Gebäude mit großen, weißen Lettern über der
Eingangstür. Sakura stand am Ende der Gasse, ihr stockte der
Atem.
Mit einem festen Ruck zog sie jemand in die Gasse, sie stürzte auf
den Boden. Auf dem Rücken liegend blickte sie gen Himmel. Zwei
Gesichter erschienen vor ihr. Die beiden Polizisten. Der rechte kam
mit der Hand nahe an ihr Gesicht. Ihre Kraft verließ sie.

Kapitel 13

Adrenalin pochte durch seine Adern. Seine rechte Hand
umkrampfte den Gesteinspickel, von dem frisches Blut auf den
beigen PVC-Boden tropfte. Miyazaki starrte ihn mit offenem Mund
an. Die Blutlache, in der der Wachmann lag, berührte Mamorus
Stiefelspitzen.
"Was..zum- Was hast du getan?"
Mamoru ließ den Pickel zu Boden fallen, was mehr Lärm ver-
ursachte als gedacht. Er versuchte die letzten Sekunden zu rekon-
struieren, was ihm nicht gelang. Sein Blick heftete sich auf den zer-
trümmerten Schädel des Wachmanns.
"Er hätte noch nicht hier sein dürfen", sagte Mamoru.
Miyazaki sah ihn noch immer entgeistert an.

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"Was?"
"Er hätte noch nicht hier sein dürfen." Es war seine Schuld. Wieso
hatte er heute von seiner Route abweichen müssen?
Miyazaki atmete tief durch.
"Komm, wir müssen hier weg."
Sie gingen durch die verlassenen Räumlichkeiten des Labors zurück
in das Lager. Sie versorgten sich dort aus einem der offenen Spinde
mit schwarzen Arbeiterstiefeln. Die zuvor getragenen, blutgetränk-
ten Schuhe hatte Miyazaki in einen Plastiksack gesteckt, den sie vor
dem Lager im Hof mit etwas Biodiesel verbrannten. Glücklicher-
weise gab es noch immer einige alte Maschinen in der Verarbei-
tungshalle, die fossil liefen.
Miyazaki überließ Mamoru den wertvollen Rhodiumschlauch.
Dieser trug ihn wie einen Gürtel über seinem Bauch.
Sie zogen sich in die Arbeiterkantine zurück. Mamoru fand nach
kurzer Suche eine volle Kanne SoyCaf, die er auf den Tisch stellte,
an den Miyazaki mit hängenden Schultern saß.
"Das habe ich nicht gewollt", sagte er und legte sein Gesicht in die
Hände seiner auf dem Tisch aufgestützten Arme. Mamoru setzte
sich zu ihm.
"Das war nicht deine Schuld. Ich habe die Kontrolle verloren. Aber
was hätte ich tun sollen? Du weißt so gut wie ich, was im Konzern
auf Diebstahl steht?" Tatsächlich nagten nach der abklingenden
Panik Schuldgefühle an Mamoru. Der Wachmann war nicht der er-
ste, den er sterben sah, nicht einmal der erste durch seine Hand,
aber seit dem letzten Mal war einige Zeit vergangen. Er hatte sich
am Ende seiner Jugendzeit, die er größtenteils auf der Straße ver-
bracht und mit kleineren und größeren Gaunereien finanziert hatte,
von offener Gewalt distanziert. Selbst später, als sich einige seiner
Jugendfreunde den Rebellen anschlossen, hielt er seinem Schwur
die Treue. Aber als der Wachmann in die Abstellkammer

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gekommen war und das Adrenalin seine Sinne benebelt hatte, kam
in ihm nach all der Zeit wieder die Wut hoch, die er schon so lange
nicht mehr empfunden hatte. Hätte er das Angebot doch nur
abgelehnt.
"Wir müssen uns jetzt an unseren Plan halten und noch einmal
alles durchsprechen", sagte Mamoru. Miyazaki hatte sein Gesicht
noch immer in seine Handflächen vergraben, den Ellbogen auf den
Tisch aufgestützt. Er hob den Kopf und blickte Mamoru mit müden
Augen an. Er zögerte.
"In Ordnung."

Sie verbrachten die Hälfte der Nacht unter ständiger Koffeeinzu-
fuhr in der Kantine. Mamoru erzählte Miyazaki von seinem Leben,
seiner schlechtbezahlten Arbeit, seinem kranken Onkel. Miyazaki
folgte seinen Ausführungen, er war ein guter Zuhörer. Mamoru
mochte ihn, auch wenn seine Reaktion nach dem Unfall mit dem
Wachmann auf Mamoru jämmerlich gewirkt hatte. Er hoffte, dass
der junge Wissenschaftler den Plan über die gesamte Dauer
durchziehen konnte. Jeder Fehler würde sie beide ihr Leben kosten.
Niemand stahl etwas folgenlos von Daloon.
"Ich komme eigentlich aus der City, habe dort nach dem Studium
auch in der Zentrale bei Daloon gearbeitet", sagte Miyazaki
nachdem Mamoru seine Geschichte beendet hatte. "Allerdings sind
dort nur reine Schreibtischjobs möglich. Gut, ja, auch dort gibt es
ein großes Labor. Aber dort findet keine wirkliche Forschung statt,
eher Qualitätskontrolle und Ähnliches. Grundlagenarbeit, wirklich
Neues, das gibts nur draußen an der Front, direkt an den Mienen
und verarbeitenden Fabriken. Aus diesem Grund bin ich vor zwei
Jahren hier her gewechselt."
"Klingt nach einem Karrierestart. Warum willst du Daloon dann
bestehlen?"

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"Auch bei Schreibtischjobs gelten die gleichen Regeln. Ich
bekomme nur ein Drittel des Gehalts eines jayun."
"Ich denke nicht, dass das ewig so bleibt." Früher oder später
würde Feng mehr Einsicht zeigen.
"Wer sollte das ändern? Die Opposition? Die Revolutionäre? Oder
etwa Hokkaidos Rache? Mein Freund, mit diesem Leben schlagen
wir uns auch noch in zwanzig Jahren herum. Das heißt, andere
guayun, nicht wir beide." Er grinste.
Du verdienst sicherlich noch das Zehnfache meines Gehalts und
beschwerst dich, dachte Mamoru. Er hatte nachgedacht, tagelang,
nächtelang, was er nach einem Erfolg ihrer Aktion unternehmen
würde. Er war sich nach dem Zwischenfall gestern Abend unsicher,
ob die Geschichte noch positiv verlaufen könnte. Aber vielleicht ir-
rte er sich auch und war in den ganzen Jahren mit all den Niederla-
gen zu Unrecht misstrauisch. Geplant hatte er, seinen Onkel in ein-
en vom Erlös gekauften Wagen zu setzen und mit ihm weit in den
Osten zu ziehen. Noch weiter weg von der Stadt als bisher, weiter
weg von den Klauen des Konzerns und der Staatsgewalt. Er könnte
ein kleines Haus kaufen und einen Lebensunterhalt als Fischer oder
Jäger vorgeben während sie von der Beute lebten. Vielleicht würde
er sich bei der gewaltigen Menge an Geld auch kurzfristig dazu
entscheiden mit einer neuen Identität Downtown in Cubuyata City
zu leben. Mit etwas Glück vermutete ihn dort der Konzern als
letztes.
Miyazaki legte sich kurz darauf auf einem der Kantinentische zum
Schlafen, Mamoru hielt Wache. Nach vier Stunden tauschten sie die
Positionen. Nur bei einer Handvoll Gelegenheiten störte ein Arbeit-
er der Nachtschicht ihre Einsamkeit um sich einen Kaffee zu holen.
Niemand interessierte sich für ihre Anwesenheit, so wie es Mamoru
prophezeit hatte.
"Wir sollten das mit dem Gabelstapler früh hinter uns bringen. Das
ich nicht gearbeitet habe, dürfte gegen zehn bei der ersten

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Kontrolle auffallen", sagte Mamoru über einer Tasse Kaffee und
einem trockenen Brötchen, das ihm direkt nach dem Aufstehen als
Frühstück diente. Miyazaki stimmte ihm zu.
Sie verließen die Kantine in die mittlerweile etwas stärker frequen-
tierte Lagerhalle. Nachdem sich Miyazaki ans andere Ende des
Lagers auf die Suche nach einem herrenlosen Gabelstapler begab,
vermied Mamoru es, seinen langjährigen Kollegen über den Weg zu
laufen, die sich über seine Doppelschicht um diese Zeit wundern
würden. Daher schlich er zwischen für ihn fremden Regalen mit
kleinen Päckchen, die ein anderes Team kommissionierte.
Er griff sich eines der billigen PersonalDevices für Lagerarbeiter
aus dem Geräteregal an einer der Hauptverbindungen zwischen
den Lagersektoren und bemühte sich, beschäftigt auszusehen,
während er auf Miyazaki wartete.
Er sah den anderen Lagerarbeitern zu. Wie sie mit Metallboxen in
den Händen durch die Gänge wanderten. An der Art, wie sie den
von allen Seiten an ihnen vorbeidrängenden Gabelstapler aus-
wichen, erkannte Mamoru die Dauer ihres Aufenthalts hier im
Lager. Innerhalb der ersten Monate überforderte das subjektiv
chaotische Lagerleben Neulinge häufig. Jene, welche es sich leisten
konnten, hörten nach wenigen Wochen oder Monaten wieder auf,
die anderen blieben und gewöhnten sich daran oder auch nicht.
Aber nach einigen Jahren war der Rhythmus zwischen den Regalen
jedem ins Blut übergegangen. Die anderen Arbeiter, die Gabel-
stapler, die kleinen Zweiräder, die die Kontrolleure und das Sicher-
heitspersonal für Ausfahrten zur Hilfe nahmen, das alles brannte
sich ins Unterbewusste, so dass ein erfahrener Arbeiter wie er das
Lied des Lagers an jeder Stelle mitzusingen vermochte.
Der Gabelstapler, der auf ihn zukam, zeigte diesen Rhythmus nicht.
Er ruckelte und schlingerte ihm aus einiger Entfernung langsam
entgegen. Miyazaki. Dieser Amateur verdirbt mir die gesamte Ak-
tion, dachte Mamoru. Tatsächlich entging der Stapler nur knapp

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einem Zusammenstoß mit einem durch einen Quergang rasenden
Stapler in zwei Kreuzungen Entfernung. Immerhin würde der Un-
fall realistisch aussehen.
Miyazaki erhöhte das Tempo auf eine für Mamoru beängstigende
Geschwindigkeit. Der Lagerarbeiter hatte keinesfalls vor, bei der
Aktion tatsächlich eine Verletzung davon zu tragen, dazu müsste er
bei diesem Fahrstil allerdings einiges an Geschick aufwenden.
Der Stapler hatte die vorletzte Kreuzung hinter sich gebracht und
hielt nun auf Mamoru zu. Er machte sich bereit. Nur noch wenige
Meter trennten Sie. Mamoru sprang, etwas zu langsam. Sein Schi-
enbein schlug gegen die nur leicht abgerundete Front des Gabel-
staplers. Ein stechender Schmerz raste durch seinen Körper, dann
lag er auf dem Boden. Miyazaki hatte den Stapler offenkundig nicht
im Griff und brachte ihn erst einen halben Meter vor dem angren-
zenden Hochregal zum Stehen. Er sprang aus dem Fahrzeug und
rannte mit betont fassungsloser Miene zu Mamoru, der sich unter
Schmerzen windend sein Schienbein hielt. Als Miyazaki bei ihm
ankam, standen bereits die ersten Schaulustigen um Mamoru.
"Bist du verletzt? Verdammt, ich hab dich total übersehen", sagte
Miyazaki laut und verständlich zu dem am Boden Liegenden.
"Ja!", brüllte ein Mann einige Meter entfernt. Mamoru und Miyaza-
ki drehten ihre Köpfe zu ihm um. Offenbar hatte der Stapler eine
größere Schneide der Verwüstung verursacht als erhofft.
Drei Männer des Wachpersonals trieben die Ansammlung mit
barschen Worten auseinander und widmeten sich anschließend
Miyazaki, Mamoru und dem weiteren Verletzten, den Mamoru als
Yun kannte. Er schien stärker verletzt zu sein. Die Wachmänner
trugen ihn mittels einer Trage in die Krankenabteilung.
Das Prozedere war Mamoru bekannt und immer das gleiche. Zuerst
verarzteten Schwestern die lebensbedrohlichen Wunden, an-
schließend ging es in eine sogenannte Retrospektive. Mamoru
wusste, dass es sich dabei tatsächlich um ein Verhör handelte, das

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allen Beteiligten klar machen sollte, dass so etwas nicht noch ein-
mal geschehen solle. An den teils gefährlichen Abläufen und dem
massiven Zeitdruck der Arbeiter, unter dem Unfälle unvermeidbar
waren, änderte sich danach nichts. Der Konzern versuchte von je-
her durch Einschüchterungen mehr Aufmerksamkeit bei den
Arbeitern zu erzeugen. Prozessanpassungen aus Sicherheits-
gründen kosteten Geld, ebenso die Arbeitsausfälle durch Unfälle.
Die von Miyazaki eingeweihte Krankenschwester sorgte dafür, dass
man Yun und sie beide in zwei separate Räume unterbrachte. Vor
dem Verhör, so die Schwester, müsste sie erst innere Verletzungen
ausschließen. Sie nutzen die wenigen Minuten ohne Überwachung
zur Übergabe des wertvollen Gürtels. Mamoru freute sich über die
verlorenen Kilo um seinen Bauch.
Anschließend unterzogen die Wachen sie einem unmotivierten Ver-
hör, das ohne weitere Folgen blieb. Die Krankenschwester schrieb
sie beide krank und verabschiedete Miyazaki mit einem sanft lasz-
iven Zwinkern, das Mamoru auffiel und irgendwie störte. Sie
durchquerten bewusst langsam, Mamoru hinkend, das Lager zur
Ausgangskontrolle, in der sie die Wachen aufgrund des
Krankenscheins intensiver als gewöhnlich durchsuchten.

* * *

Sie nahmen den schäbigen und zu dieser Uhrzeit leeren Bus in Ge-
genrichtung zu Cubuyata Zentrum und stiegen nach einer guten
Stunde und sieben Stationen bei den ersten Solarfeldern aus.
Mamoru besuchte das dort angrenzende Örtchen gelegentlich an
den Wochenenden, um billig an SoyCaf und verschiedene japanis-
che Spezialitäten zu kommen. An diesen Markttagen sprudelten die
gepflegten Gassen dieser ungewöhnlichen Stadt vor Betriebsamkeit.
Es war einer der wenigen Orte, an denen vermögendere

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Zweitbesiedler auf Cubuyata lebten. Nicht drinnen, in der großen
Stadt, sondern hier draußen in der Wüste. Damals, zur großen
zweiten Landung, hatten die auf dem Planeten ankommenden
Japaner weite Teile des damals unwirtschaftlichen Wüstenlands
zugesprochen bekommen gegen die Zahlung horrender Ausgleichs-
rechnungen über mehrere Jahrzehnte. Eine seinerzeit anerkannte
und in der Öffentlichkeit nur kurz diskutierte Möglichkeit für die
damalige Regierung, die Einnahmenseite des Staatshaushalts
aufzuhübschen. Die meisten Zweitbesiedler in erster und zweiter
Generation landeten dadurch in der Armut, in der sich noch heute
die meisten befanden.
Doch hier in Fukuru versammelte sich die wissenschaftliche Elite
um eine Handvoll brillanter Unternehmer, die aus der Not der kar-
gen Wüste begonnen hatten, mit Solarenergie zu experimentieren.
Lange Jahre lang belächelten sie dafür die reichen, von Chinesen
abstammenden Erstbesiedler, die noch von ihrer Heimat die Ge-
wohnheit mitbrachten, auf fossile Reserven zurückzugreifen, die
aufgrund dreier Wirtschaftskrisen in den letzten zweihundert
Jahren bis kurz vor ihrem Abflug auf der Erde zur Verfügung gest-
anden hatten und daher auf die vermeintlich gewaltigen Energi-
eressourcen auf Cubuyata setzten. Der Abbau begann bereits kurz
nach der Erstbesiedlung in den zwanziger Jahren des vorigen
Jahrhunderts. Doch den damaligen Wissenschaftlern unterlief ein
Fehler in der Bemessung und Berechnung der Öl- und Gasvorkom-
men. Der Verbrauch der reichen Gesellschaft auf Cubuyata über-
stieg bei weitem den fehlerhaft prognostizierten Wert, der eine
kalkulatorische Reserve bis 2650 einräumte. Tatsächlich erreichte
die großflächig angelegt Förderung bereits um 2500 Peak Oil, die
Überschreitung der maximalen Fördermenge. Seit etwa 2530 un-
terschritten die Fördermengen das Niveau, welches dem Öl eine
hervorgehobene wirtschaftliche Relevanz ermöglichte. Die Zweitbe-
siedler in Fukuru hatten zwischenzeitlich, aufbauend auf ehemals
chinesischer Technologie, gewaltige Solarparks in der Wüste aufge-
baut, die aufgrund der günstigen Kosten bei einem fehlenden

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Mindestlohn für Zweitbesiedler Großteile des Strommarktes
dominierten. Durch lizenzrechtliche Streitigkeiten, Steuern und
politisch begrenzt möglichen Enteignungen kristallisierten sich
dennoch Erstbesiedler als Nutzniesser heraus.
Sie betraten den großen Marktplatz, den wie zu jeder anderen
Tageszeit Massen an Käufern, Verkäufern, Marktschreiern,
Schaulustigen und Touristen überfluteten. Lokales Gemüse und
Obst füllten Kisten und Körbe. Sojabohnen und daraus hergestellte
Waren jedweder Art lagerten in Auslegeschalen auf den Tischen der
Händler. Der Geruch in Mamorus Nase wechselte je nach Stand
von süß und fruchtig über andersweltlich zu deftig. Umrahmt von
flachen, eckigen Häusern aus weißem Sandstein erinnerte das
Treiben Mamoru an Filme und Bilder von historischen Wüsten-
städten aus dem vergangenen Ägypten auf der Erde, die ihn als
kleinen Jungen beeindruckt hatten. Aufgrund der Lage mitten in
der

Wüste

brannte

die

Sonne

unbarmherzig

auf

die

kopftuchgeschützten Köpfe der Menschen.
Sie überquerten den Platz und setzten sich auf der anderen Seite in
ein klimatisiertes Café. Die Bedienung brachte Ihnen eine Kanne
SoyCaf, Miyazaki bestellte sich ein Stück Pflaumenkuchen. Mamoru
hatte keinen Hunger. Der tote Wachmann, die Nacht in der
Kantine, der Unfall mit den folgenden Untersuchungen steckten
ihm in den Knochen. Er wollte das Treffen so schnell wie irgend
möglich hinter sich bringen, seinen Onkel kontaktieren und sich
noch weiter nördlich in der Wüste absetzen.
Nach drei Stunden des Wartens betrat die Krankenschwester das
Lokal und setzte sich zu Ihnen. Sie legte den prallen Gürtel mit dem
wertvollen Metall auf den Tisch.
"War schwerer als erwartet. Der Medikamententransporter fuhr
heute eine andere Strecke als sonst, dadurch dauerte es länger, bis
ich an die Klunker hier kam."

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Der Anblick des Gürtels hämmerte ein breites Grinsen auf Miyaza-
kis Gesicht. Er öffnete den Gürtel und verteilte die silbrig weißen
Quader auf drei gleich große Stapel. Anschließend verpackte er sie
in drei Rucksäcke, von denen er zwei aus seinem eigenen Rucksack
hervor holte, und gab jeweils einen seinen beiden Gegenübern.
Der Anblick der Beute beruhigte Mamoru. Sie hatten zudem bereits
eine substantielle Strecke zwischen sich und dem Lager gebracht
und sicherlich noch einige Stunden Zeit, bis ihr Coup auffiel.
"Das nenne ich mal einen verrückten Zufall", sagte die
Krankenschwester.
Mamoru runzelte die Stirn. "Wovon sprichst du?"
Sie nickte an ihnen vorbei Richtung Eingang.
"Selbst Lagerwachen trinken hier draußen Café."

Kapitel 14

"Das ist kein Beweis, vergessen sie es". Jackson verharrte in seiner
ablehnenden Haltung. Über seinen kantigen Gesichtszügen lagen
bereits bei Christophers Eintreffen dunkle Schatten. Die Verhöre
schienen nicht nach seinem Geschmack zu verlaufen. Oder sein
Chef setzte ihm zu. Christophers Bericht von dem Fund am Tatort
hellte seine Laune auch nicht auf.
"Verstehen sie denn nicht? Aus dem Zimmer darüber schoss je-
mand auf Varlas. Den mutmaßlichen Verdächtigen haben wir auf
frischer Tat ertappt, bei was auch immer. Aber er befand sich nicht
in dem Stockwerk darüber. Wir haben den falschen verfolgt."
Markus winkte ab und blätterte durch einen weiteren Stoß billiger
EPaper.
"Er hätte genug Zeit gehabt das Zimmer zu wechseln, wir brauchten
schließlich einige Minuten bis wir bei ihm waren."

189/286

"Er war auf der Flucht, das ist richtig. Weswegen sollte er dann
noch Zwischenstation in einem anderen Stockwerk machen? Den
DNA Spuren nach hatte er sich dort länger aufgehalten."
"Sagen sie es mir. Was wollte er denn überhaupt machen? Er hatte
eine Waffe bei sich, befand sich in dem Gebäude, von dem der
Schuss ausging und flüchtete als wir kamen. Vielleicht hat er tat-
sächlich vom Stockwerk darüber den Schuss abgegeben, das
schauen wir uns bei Gelegenheit noch einmal an. Anschließend hat
er sich dann heruntergehangelt und verließ den Tatort oben über
die Treppe, betrat das Zimmer und flüchtete anschließend. Viel-
leicht hatte er dort etwas vergessen." Markus zögerte.
"Wenn man das so ausspricht, hört man erst wie unsinnig das ist,
richtig? Er hätte gewusst, dass er nach dem Schuss sofort flüchten
müsste. Wieso dann den Umweg? Wenn sie ihre Leute nochmal ins
Gebäude schicken, finden die mit Sicherheit keine passenden DNA-
Spuren im Stockwerk darüber. Herrgott, ich habe ein Haar als Be-
weismittel eingesammelt, untersuchen sie es! Vielleicht haben wir
den Mann zu Recht verfolgt, eine saubere Weste hatte er sicher
nicht. Der Täter selbst läuft aber noch frei rum, dessen können sie
sich sicher sein."
Markus legte den Stapel beiseite und lehnte sich Richtung
Christopher.
"Harmon Xiansheng. Sie haben uns zu Haruto geführt, sie hatten
selbst das Beweisstück in Händen", er hielt das eingeschweißte Ori-
ginal des Protokolls hoch, "kommen sie mir jetzt nicht mit
Torschlusspanik. Der Fall ist klar und abgeschlossen." Er wandte
sich erneut seinen Akten zu.
Die staatlichen Behörden zerschlagen die Rebellen, Geeintes
Cubuyata steuert auf ein Wahldebakel hin, Feng bleibt an der
Macht und Xi und Markus bekommen einen Orden verliehen. Wen
kümmerte da schon die Zukunft des Planeten? Christopher kochte
innerlich. Doch er stand wortlos auf und warf sich seinen Rucksack

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über. Er griff in seine Tasche, pfefferte Markus eine Plastiktüte mit
dem gefundenen Haar auf den Tisch und verließ das Büro.

* * *

Markus blätterte noch eine Weile durch den nicht enden wollenden
Stapel mit sensiblen Informationen, die die Behörde den öffent-
lichen Netzen nicht anvertrauen wollte, blickte dann auf die Uhr,
seufzte und nahm den Telefonhörer ab.
"Fünf? Ja, Jackson hier. Ich benötige eine erneute Durchsuchung
des

Varlas-Tatorts,

können

Sie

das

parallel

zur

Suche

organisieren?"
Er legte auf und bedachte die Plastiktüte mit einem kurzen Blick.
Anschließend wählte er die Rufnummer des Labors.

* * *

Enttäuschung machte sich in Christopher breit und verdrängte
seine Wut. Er verließ die stickige Halle und stapfte durch den knar-
zenden Schnee über den Hof. Die Luft roch nach Rauch und Ruß,
offenbar hatten die Anwohner ihre Kamine angeworfen. Demnach
gab es Probleme im Fernwärmenetz. Nach wie vor zeigten sich die
Straßen friedlich, was ihn erstaunte. Fengs Anhänger hatten sich
scheinbar geschlossen auf dem Messplatz versammelt.
Er griff zu seinem PD und gab nach einigen erfolglosen Versuchen
sich am Telefonnetz anzumelden seinem Redaktionsleiter auf der
Erde ein Statusupdate. Dieser berichtete ihm von aufkeimender
Sorge in den politischen Gremien zuhause, die einen UN Einsatz
nicht ausschlossen. Insbesondere stark von den Exporten
Cubuyatas abhängige Staaten, wie Brasilien und die Vereinigten

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Staaten sorgten sich um ihre seltenen Erden. Verbindungsabbrüche
erschwerten den Informationsaustausch zwischen den beiden über
die gesamte Dauer des Telefonats, das sein Ende in einem endgülti-
gen Abbruch fand.
Chris überquerte anschließend die Straße und hielt auf Sakuras
Wagen zu. Auf der Hälfte der Strecke fiel ihm auf, dass sie sich
nicht im Fahrzeug befand. Dort angekommen blickte er durch die
Scheiben. Niemand zu sehen. Er griff zu seinem PD und rief sie an.
Keine Reaktion. Im Schnee erkannte er Fußspuren, die zur Straße
führten. Wieso hatte sie den Wagen verlassen? Er nahm erneut das
PersonalDevice zur Hand und suchte sie über die Standortbestim-
mung. Sie befand sich in etwa drei Kilometern Entfernung. Eine zu
weite Strecke zu Fuß für diese kurze Zeit. Hatte sie sich mitnehmen
lassen? Gab es einen Notfall mit ihrer Tochter? Aber dann hätte sie
ihn sicherlich informiert.
Nachdem er die Geschwindigkeit ihrer Bewegung gemessen hatte,
war klar dass sie in einem fahrenden Wagen saß.
Christopher wandte sich erneut Sakuras Wagen zu, schloss eine
zusätzliche Verkabelung zwischen sein PD und dem Elektronikan-
schluß unterhalb der Tür und knackte sie. Zu seinem Glück hatte er
den privaten Schlüssel des Fahrzeugs aus dem Handbuch recher-
chiert und gespeichert, als Sakura ihn gestern bei einer Pause kurz
alleine im Wagen sitzen gelassen hatte. Neugier und angenommen-
er Nutzen hatten das schlechte Gewissen in seiner gedanklichen
Kalkulation problemlos ausgeglichen.
Er schwang sich auf den Fahrersitz und startete den geräuschlosen
Elektromotor. Er fuhr auf die Straße und klemmte das Person-
alDevice zwischen Armaturenbrett und Windschutzscheibe und
startete eine Navigation zu einem beweglichen Ziel: Sakuras
Aufenthalt.
Binnen einer Viertelstunde und mittels eines bedenklichen
Fahrverhaltens schloss er bis auf etwa dreihundert Meter zu Sakura

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auf. Offenbar wartete sie an einer Ampel oder im dichten Verkehr,
dass Ziel hatte sich seit einer Weile nicht mehr bewegt und stand
nach Anzeige des Navigationsgeräts hinter dem auf der rechten
Seite aufragenden Häuserblock. Christopher quälte Sakuras
Fahrzeug über die mittlerweile verstopfte Straße über die Kreuzung
und bog rechts ab. Die Fahrbahn verschwand in einem Brei aus
Schnee und Dreck, niemand hatte sich an diesem Morgen die Mühe
gemacht, Winterdienst zu schieben. Christopher stand im Stau.
Er betrachtete die anderen Fahrzeuge. Kleine, einfache Wagen
standen in der stadtauswärts führenden Schlange. Flüchtende
Zweitbesiedler, Partei- und Rebellenunterstützer. Menschen mit
berechtigter Angst vor dem, was sich auf dem Messplatz zusam-
menbraute. Kein Fürsprecher hatte sich an diesem Morgen gemel-
det, sie bildeten eine zerschlagene Gruppe, deren Hoffnung auf eine
bessere Zukunft mit einem Schlag ein Ende gefunden hatte.
Grüne Ampeln ließen den Verkehr wieder fließen. Christopher war
nun auf knapp hundert Meter an Sakura aufgerückt, dem PD
zufolge bewegte sie sich ebenfalls. Er sah der Reihe von Geschäften
auf der rechten Straßenseite entlang. Hatte sie etwas gekauft oder
gegessen? Er ließ das Device von neuem ihre Nummer wählen,
erneut ohne Erfolg.
Etwas schneller als zuvor bewegte sich der dreispurige Verkehr die
breite Hauptstraße entlang. Die Zufahrtsstraßen trafen hier bereits
aufeinander und der Highway führte an Betonbegrenzungen am
Straßenrand vorbei stadtauswärts.
Als sich der stockende Verkehr vollständig auflöste, prüfte Chris-
topher die begrenzten Möglichkeiten von Sakuras schwach motoris-
iertem Fahrzeug in die Verfolgung stärker einzubringen. Auf die
Spur weit links konnte er mit einer derart niedrigen Maximal-
geschwindigkeit nicht ausweichen, daher drängelte er sich im
Schutz der Unkenntnis des Verfolgten auf dem Mittelstreifen an
den störenden Fahrzeugen vorbei, bis er sein Ziel direkt vor sich

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hatte: Eine dunkelblaue, ältere, protzige Limousine, die in der Zeit
ihres Erscheinens ein Vermögen gekostet haben musste. Sie kam
Christopher unbekannt vor, er konnte sich keinen Reim auf die
ganze Sache machen. War das vielleicht Wang Dun, der sie abge-
holt hatte?
Der blaue Wagen wechselte nach der Überholung eines Transport-
ers auf die rechte Spur, Christopher gab Gas und fuhr langsam an
ihm vorbei. Auf dem Rücksitz saßen Sakura und ein junger Mann.
Christopher erkannte aus dieser Position keine weiteren Details.
Die Vordersitze besetzten zwei Männer mittleren Alters. Er fuhr
nun auf Höhe des Fahrers und versuchte ein klareres Bild von ihm
zu bekommen. Der Fahrer schien dies zu bemerken und blickte zu
ihm. Es war Kiyan.
Christopher riss die Augen auf. Hatte er neue Informationen für
sie? Warum hatte ihn niemand informiert? Was ging hier vor? Kiy-
an sah ihn mit großen Augen an. Er fuchtelte mit beiden Händen
am Lenkrad und beschleunigte. Dann zog er rechts an Christopher
vorbei, schnitt ihn scharf und raste auf dem Mittelstreifen weiter.
Christopher

versuchte,

Sakuras

Wagen

an

sein

Geschwindigkeitslimit zu bekommen, bemerkte aber schnell, dass
er mit dem Verfolgten nicht mithalten konnte. Ruhig bleiben,
dachte er und achtete auf seinen Atem. Da die Straße vollkommen
gerade verlief, hatte er Gelegenheit, sich im Wagen umzusehen. Im
Handschuhfach fand er Taschentücher, Stifte, Zeitschriften und
einen Laserpointer. Er schätzte die Entfernung zum Wagen ein,
griff nach dem Pointer und richtete ihn auf das sich entfernende
Fahrzeug vor ihm. Er musste sich beeilen, bald würde sich die
Lücke zwischen ihnen mit anderen Fahrzeugen schließen. Die Bat-
terie war glücklicherweise aufgeladen, Christopher sah den roten
Punkt auf der Karosserie. Er zielte etwas höher, durch die
Rückscheibe hindurch und auf den aus dieser Entfernung nur noch
zu erahnenden Rückspiegel. Ob er den Fahrer blenden könnte? Für
wenige Sekunden geschah nichts, doch dann scherte der Wagen in

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einer für dieses Tempo engen Kurve auf die rechte Spur und vom
Highway ab. Christopher hatte Mühe zu folgen.
Die Abfahrt entfernte sie in einem engen Kreis von der Schnell-
straße, beide Fahrzeuge mussten kräftig bremsen um nicht den As-
phalt zu verlassen. Kiyan verlor für einen kurzen Moment die Bod-
enhaftung mit seinem schweren Boliden und begann zu schleudern.
Der Wagen brach durch die Abgrenzung und segelte das leicht ab-
schüssige Ödland herunter. Ein Fels grub sich mit einem dumpfen
Schlag in die linke Seite des Fahrzeugs und brachte es ihn Schie-
flage. Einen Wimpernschlag später überschlug es sich einmal,
zweimal, dreimal, und blieb auf dem Rücken liegen. Die Reifen von
Sakuras Fahrzeug quietschten, Christopher kam zum Stehen. Er
rannte zu dem demolierten Fahrzeug und warf sich auf der Seite,
auf der Sakura saß, zu Boden und blickte ins Innere des Fahrzeugs.
Sie war bei Bewusstsein und versuchte sich bereits zu befreien.
"Bleiben sie ruhig, ich hol sie da raus."
Mit aller Kraft zog er an der verbeulten Tür und hatte Glück, sie ließ
sich öffnen. Er zog sie aus dem Sitzgurt und linderte, so gut es ihm
möglich war, Sakuras Sturz. Auf den ersten Blick schien sie nicht
schwer verletzt zu sein. Erst jetzt bemerkte Christopher, dass der
Mann auf dem Sitz neben ihr am Kopf blutend und besinnungslos
in seinem Sitzgurt hing. Er zog Sakura auf den schneebedeckten
Boden und half ihr hoch.
"Sind sie verletzt?"
Sie schüttelte ihren Kopf. "Nein, ich denke nicht." Sie sah sich hekt-
isch um.
"Wir müssen weg, das bleibt nicht lange unbemerkt", sagte Chris-
topher mit Blick auf die Straße hinter ihnen.
Sakura wackelte voraus, er stützte sie. Sie zitterte, konnte aber
laufen. Da er nicht weit von der Unfallstelle geparkt hatte, kamen

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sie schnell zu ihrem Wagen. Er half ihr beim Einsteigen und star-
tete den Elektromotor.
"Was ist passiert?" Auch er war von den Ereignissen in den letzten
Minuten aufgewühlt.
"Ich kann es ihnen nicht genau sagen, ich erinnere mich nicht mehr
an alles."
Sie erzählte ihm erkennbar in Bruchstücken von der Verfolgung
von Kiyan.
"Er betrat anschließend eine Außenstelle der rothulanischen
Kirche."
Christopher zeigte keine Reaktion. In seinem Kopf schwirrten Fak-
ten und Erlebnisse der letzten Stunden und Tage durcheinander.
Kiyan war ein Kirchenmann. Er hatte Christopher gegenüber be-
stätigt, dass er bei den Revolutionären aussteigen wollte. Aber die
Aktion mit der Freilassung, der Übergabe an falsche Polizisten,
Sakuras Entführung... Ihm fehlten nach wie vor Informationen, um
das Puzzle zusammenzusetzen. Sie hatten einen mutmaßlichen
Kirchenvertrauten, der sich als Rebellenaussteiger ausgab, einen
Tatort mit einem mutmaßlichen Attentäter, der sich an diesem
nicht aufgehalten hatte und einen leitenden Ermittler, den neue
Fakten nicht interessieren und der nach allem was sie wussten Kiy-
an freigelassen hatte. Der Fall lief auf Betriebstemperatur.
"Fahren sie mich bitte in meine Wohnung", sagte Sakura.
"Sie haben Recht, sie sollten mit ihrer Tochter und Schwester die
Stadt verlassen. Hier ist es nicht mehr sicher."
Nach kurzem Zögern nickte sie. Christopher aktivierte den Sprach-
modus seines PD und rief Jackson an. Er erzählte ihm von seiner
Überraschung, das Sakura entführt worden war und fragte ihn ob
er einen Häftling vermisse.

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"Wo ist er jetzt?" Jacksons Stimme verriet Ungeduld. Scheinbar
wusste er es tatsächlich nicht. Christopher übermittelte dem Pol-
izisten die letzten Positionsdaten des Flüchtlings.
"Ich würde sagen, wir sind quitt."
Vor den Toren der Stadt brannten Fahrzeuge. Innerhalb der
Stunde, in der die beiden sich außerhalb auf dem Highway aufge-
halten hatte, hatte sich die Stimmung offenkundig weiter aufge-
heizt. In den äußersten Armenvierteln der Stadt bauten die Be-
wohner Barrikaden an den Straßenenden auf, über der Hauptstraße
waberte dichter Rauch von dem brennenden Kautschuk und Plastik
der angezündeten Fahrzeuge. In einiger Entfernung erkannten sie
auf den jeweils gegenüberliegenden Straßenseiten Steinewerfer.
Aus der Entfernung erinnerte ihn die Szene an eine Massenschnee-
ballschlacht. Er umfuhr sie weiträumig.
Nach vielen Umwegen hielt er vor Sakuras Wohnung. Sawako war
verängstigt und überglücklich, als Christopher und Sakura sie und
Chieko abholten. Die beiden Frauen packten hektisch die not-
wendigsten Sachen für die Reise in den Kofferraum.
"In den Nachrichten sprechen sie von bürgerkriegsähnlichen
Zuständen. Die staatlichen Sender melden ausschließlich Angriffe
der Revolutionäre. Eine Überprüfung war mir nicht möglich, offen-
bar

hat

die

Regierung

das

öffentliche

Netz

vollständig

abgeschaltet."
Sakuras Schwester schüttelte den Kopf. Christopher setzte den voll-
besetzten Wagen in Bewegung.
"Hier sind viele Rothulaner-Schläger vorbeigekommen. Ich hätte
nicht gedacht, dass es einmal so schlimm werden könnte", sagte
Sawako.
Sie nahmen Kurs Richtung Norden. So lange es ihnen möglich war,
fuhren sie auf der großen Hauptstraße. Beim ersten brennenden
Fahrzeug oder jeder kleineren Ansammlung von Menschen am

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Straßenrand bog Christopher in unverdächtigere, wenn auch ver-
winkelte Seitenstraßen ab. Das erwies sich als zäh, hielt sie aber von
Ärger fern. Dem toughen Auftreten Sakuras zum Trotz: Christopher
fuhr mit zwei Frauen und einem Kind durch die Straßen einer kurz
vor Bürgerkriegsausbruch befindlichen Stadt. Risiko brauchte er als
letztes.
Die Strecke nach Norden war die kürzeste der vier Routen außer-
halb der City. Sie führte über eine dreispurige Brücke über die
Stadtgrenzen hinaus. Die Stadt selbst lag an dieser Stelle ab-
schüssig vor dem Fluss, am oberen Rand hatte sie ihre höchste
Erhebung.
Christopher fuhr die letzte Strecke auf den höchsten Punkt zu, an-
schließend würden sie die Brücke zu Füßen der Stadt und die ges-
amte Strecke bis dorthin sehen können. Letzteres betrachtete
Christopher als einen immensen taktischen Vorteil. Auf dem klein-
en Plateau standen in großem Abstand zueinander edle Villen
reicher Erstbesiedler. Auf den ersten Blick hatten keine Plünder-
ungen stattgefunden, was sich erst im Vorbeifahren durch die in
den Vorplätzen positionierten Wachmannschaften erklärte.
"Das hier ist die teuerste Gegend in ganz Cubuyata City. Wir haben
Glück, dass keine Polizei patrouilliert, hier dürfen nur Anwohner
und vorangemeldete Fahrzeuge fahren", sagte Sakura.
Sie hatten diesen Weg aufgrund der Kürze und dem geringen Risiko
gewählt. Die Hauptverkehrsroute aus der Stadt in den Norden
hinein führte westlich unterhalb der Erhebung am Fluss entlang.
"Ich nehme an, die Polizei ist heute anderweitig beschäftigt."
Sie fuhren zum Ende des Plateaus und konnten von hier aus ins Tal
hinab sehen. Überdimensionierte Grundstücke mit ebensolchen
Villen säumten die Schräglage mit Blick auf die von einem breiten
Fluss horizontal geteilte Ebene. Über der Wasserstraße erhob sich
eine gewaltige Konstruktion aus grün lackiertem Stahl. Unzählige
Fahrzeuge stauten sich die Uferstraße entlang. Auch auf den drei

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Spuren stadtauswärts standen sie, während sich stadteinwärts nur
Rettungsfahrzeuge und Polizei bewegten.
Sie beobachteten die Szene aus sicherer Entfernung. Fahrzeuge am
Kopf der Schlange wendeten. Nach und nach fuhren entlang der
Fahrzeugkette in die entgegengesetzte Richtung zurück, wie Trop-
fen an einer Kerze. Die Behörden hatten die Brücke geschlossen.
"Sind wir bald da, Mama?" Ich muss mir etwas einfallen lassen,
dachte Christopher.
"Gibt es in der Nähe einen Bootsverleih oder ähnliches?" Sakura
runzelte die Stirn und nickte. "Etwa zwei Kilometer ostwärts am
Flussufer. Ich glaube nicht, dass wir als erste auf die Idee
kommen."
Christopher peitschte den Wagen den östlichen Hang hinunter. Er
raste so schnell er konnte die breite, verlassene Allee entlang,
vorbei an den luxuriösen Stadtvillen und Golfclubs, Tennisanlagen
und Palmeninseln. Die Straße hinter ihnen erhellte sich mit jedem
Haus durch das Aufblitzen der Überwachungslichter. Mit jeder
Bodenwelle schleifte das Fahrzeug erneut am Asphalt.
Christopher wusste, dass er auf der verlassenen Strasse mit der
schnellen Geschwindigkeit ein kalkulierbares Risiko einging. In den
Häusern brannten nur wenige Lichter. Die meisten Anwohner hat-
ten sich zweifelsfrei bereits aus Cubuyata City abgesetzt und ihr
Wachpersonal beschränkte sich auf defensive Handlungen.
An der Flußstraße angekommen verringerte Christopher das
Tempo und fädelte das Fahrzeug Richtung Osten ein. In der entge-
gengesetzten Richtung stauten sich die auf die Durchfahrt zur
Brücke wartenden Fahrzeuge.
"Der Bootsverleih ist gleich da vorne links."
Sie fuhren mit verminderter Geschwindigkeit an einer brennenden
Hütte vorbei. Der davor in den Fluss ragende Steg glänzte durch
Abwesenheit jeglicher Boote.

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"Gibt es auch einen Verleih etwas weiter weg? Oder irgendeine an-
dere Anlaufstelle, an der wir an ein Boot gelangen?", fragte Chris-
topher in die Runde.
"Ein paar Kilometer ostwärts ist ein Yachtclub. Da sollten wir doch
ein Schiff finden", sagte Sawako.
Hoffen wir, dass sich die wirklich Reichen mit Fluggeräten haben
retten lassen, dachte Christopher.
In ihre Richtung zogen nur sehr wenige Fahrzeuge die Uferstraße
entlang. Sakura erklärte Christopher, dass der nächste Ausgang aus
Cubuyata Richtung Osten weit südlich und noch mindestens fün-
fundzwanzig Kilometer entfernt lag. Nach etwa zehn Minuten bat
Sawako Christopher zu halten. "Wir sind da."
Er sah sich um, ein Yachtclub zeigte sich ihm nicht. Sawako schien
seine Blicke zu bemerken.
"Entschuldigt, ich habe hier früher gearbeitet. Dort drüben", sie
zeigte auf einen telefonzellenartigen Kasten, "ist der Eingang. Das
cubuyatische Establishment bleibt bevorzugt unter sich." Vielleicht
ist das unser Glück, dachte Christopher. Nur ein einziges Boot...
Sie parkten zwei Blocks weiter, packten ihre wenigen mitgenom-
menen Sachen zusammen und gingen zu dem kleinen Kasten, den
Sawako mit einem Schlüssel aus ihrer Tasche aufschloss. Chris-
topher warf ihr fragende Blicke zu. "Nur weil ich da nicht mehr
arbeite, heißt das nicht, dass ich nicht gelegentlich einmal dort
vorbeischaue", sagte Sawako.
Der Kasten hatte im Innern eine einfache Schalttafel, die den als
Fahrstuhl dienenden Boden steuerte. Sie bewegten sich abwärts
und stiegen am einzigen Halt aus. Flackernde Neonrohre
beleuchteten den schmalen, unterirdischen Betongang vor ihnen.
Ein Laufband am Boden brachte sie nach einigen Minuten an einen
identischen Fahrstuhl, der sie auf der gegenüberliegenden Seite des
Flusses in einer Art Bar aussteigen ließ, die sich laut Sakura in einer

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in einem kleinen Wald versteckten, luxuriösen Holzhütte befand.
Das Interieur bestand zu großen Teilen aus edlem Vollholz, fein
geknüpften Teppichen und großen, bodentiefen Aussichtsfenstern
auf den See. Sawako öffnete hinter dem Tresen einen Schlüs-
selkasten und nahm einen Schlüssel heraus.
"Wozu benötigen wir denn jetzt noch ein Boot? Wir sind doch
bereits auf der anderen Seite", fragte Christopher.
"Auf der anderen Seite ohne Fahrzeug. Der Fluss führt ostwärts
nach einer Biegung direkt in den Norden. An einem der Halteplätze
dort wohnt eine Freundin von mir. Dort kann ich Chieko sicher
unterbringen."
"Du? Wir kommen natürlich mit", sagte Sakura. Sawako schüttelte
den Kopf. "Wir sind ab hier sicher. Ich kann Chieko beschützen,
und ich weiß, dass du ohnehin nach spätestens einem Tag
umkehren würdest. Vielleicht ist es dann schon zu spät noch etwas
zu bewegen."
Sakura nahm ihre Schwester in die Arme, anschließend ihre
Tochter. Gerührt und peinlich berührt von der Abschiedsszene zog
sich Christopher zurück in das kleine Büro hinter dem Tresen und
telefonierte mit Wang Dun. Er erzählte ihm von seinem erfolglosen
Versuch, bei der Polizei etwas zu erreichen. Wang Dun reagierte
schockiert, als er von Sakuras Entführung erfuhr und interessiert,
als Christopher ihm von Kiyan erzählte. Christopher hatte erneut
Mühe gehabt seine Begleiterin bei ihrem öffentlichen Namen zu
nennen. Sie vereinbarten, dass der Redaktionschef mit Zuko tele-
fonieren würde. Christopher wollte sich mit ihm in seiner
Parteizentrale treffen, um mit ihm das weitere Vorgehen zu be-
sprechen. Sollte sich tatsächlich bewahrheiten, dass die Kirche den
Anschlag auf Varlas dafür ausnutzte, einen offenen Kampf gegen
Teile des eigenen Volkes anzuzetteln, müsste sich die Opposition
formieren und Hilfe von der Erde anfordern. Wang Dun stimmte
ihm zu und versprach, Zuko schnellstmöglich zu kontaktieren.

201/286

Welche Rolle Kiyan in der Geschichte spielte, vermochten sie sich
dabei noch gar nicht auszumalen. Hoffentlich hatte Jackson Erfolg
gehabt und Kiyan verhaften können. Christopher stelle sich vor, wie
Jackson den Verräter in einem kleinen, stickigen Verhörzimmer
auseinandernahm.
Nachdem Christopher das Gespräch beendet hatte, dämmerte ihm
die Situation, in der er sich befand. Am Rande eines Bürgerkriegs,
kurz vor Gesprächen mit einer je nach Verlauf potentiellen Über-
gangsregierung. Nicht in der Rolle des Berichtenden, sondern des
aktiv Handelnden. Er wusste nicht, ob Zuko auf seine Anfrage eines
Treffens eingehen wollte, die ihm vorliegenden Informationen war-
en aber Gold wert für die Opposition.
Er kehrte zurück in den großen Empfangsraum und fand eine wein-
ende Sakura vor. Chieko und Sawako waren bereits in der Ferne
durch das große Panoramafenster zu sehen. Er nahm sie in den
Arm und tröstete sie. Sie geht ein gewaltiges Risiko ein, dachte
Christopher. Hoffentlich würde Chieko ihre Mutter noch einmal
sehen.
Nachdem sich Sakura etwas beruhigt hatte, unterquerten sie erneut
den Fluss und nahmen Kurs auf die City.

* * *

Die mit brennenden Fahrzeugen überfüllten Straßen des äußeren
Stadtgürtels mit allerorts errichteten Barrikaden zeugten von einem
beginnenden Bürgerkrieg. Sakura scheiterte die ganze Fahrt über
an der Verbindung ins öffentliche Netz. Auch Sprachverbindungen
ließen sich nicht aufbauen. Christopher hoffte, dass Wang Dun
Zuko hatte erreichen können. Ohne Hilfe von Außen wäre diese
Krise mit den bestehenden Machverhältnissen nicht zu bewältigen.

202/286

Sie fuhren durch ein Labyrinth aus Seitenstraßen, immer auf der
Suche nach einem offenen Weg, den keine der neu errichteten Bar-
rikaden blockierte. Sie benötigten eine gefühlte Ewigkeit für die
Strecke.
Die Nacht brach an, als sie zwei Blocks von der Parteiaussenstelle
parkten und durch den frisch gefallenen Schnee stapften. Sakura
zitterte. Christopher war sich unsicher, ob es an der Temperatur,
den Umständen, oder der ungewissen Zukunft lag, und wunderte
sich bei der Vielzahl an mögliche Gründen, dass es ihm nicht selbst
fröstelte. Am Ende der Straße lagen Reste einer geräumten Bar-
rikade, ausgebrannte Fahrzeuge reihten sich wie eine Perlenkette
den Straßenrand entlang. Mit einem mulmigen Gefühl betraten sie
die Außenstelle.
Entgegen ihrer Erwartungen fanden sie im Hauptraum ein reges
Treiben vor. Einige der jungen Wahlkampfhelfer huschten mit
Papieren in den Händen durch die Gänge, andere saßen vor Mon-
itoren und gingen ihrer Arbeit nach. Wieder andere plauderten mit
einem sehr gepflegt aussehenden, charismatischen Mann Anfang
Vierzig in einem maßgeschneiderten Anzug. Er hatte ein unverken-
nbar japanisches Gesicht mit leicht westlichem Einschlag. Sakura
ließ ihre Tasche fallen und lief zu ihm.
"Zuko!"
Er unterbrach sein Gespräch mit einem anderen Anzugträger, der
Christopher und Sakura mit dem Rücken zugewandt stand.
"Sakura." Er lächelte, sie umarmte ihn. "Ich hatte schon Sorge, dass
dir etwas passiert ist. Wie geht es Chieko?"
"Sie ist mit meiner Schwester außerhalb der Stadt, uns beiden geht
es gut. Wie ist es dir ergangen?"
"Die Partei hat noch immer treue Unterstützer. Auf einer
Wahlkampfveranstaltung kam es zu wilden Ausschreitungen. Ein
reicher Förderer brachte mich glücklicherweise auf seinem

203/286

Anwesen unter. Dann bekam ich den Anruf von Wang Dun und
eilte hierher. Das Viertel hier ist für die Rothulaner strategisch un-
interessant, weswegen ich einen Anruf später hier gemeinsam mit
dem Parteistab meine Zelte aufschlug."
Christopher hatte aufgeschlossen und stellte sich Zuko vor. Sakura
hielt inne. Christopher sah sie beide fragend an. "Sie meinen doch
sicher den Wahlkampfstab."
"So kann man es sicher auch bezeichnen", sagte der zweite Mann
im Anzug, "Ich jedenfalls unterstütze Zuko und tue alles für seinen
Wahlsieg."
Er hatte sich ihnen zugewandt und lächelte. Nachdem Sakura und
Christopher Zuko entdeckt hatten, hatten sie seine Anwesenheit
vergessen. Der Mann kam Christopher bekannt vor, das Gesicht
passte in seinen Gedanken aber zu keinem Namen. Vor einigen Ta-
gen hatte er es gesehen, irgendwo.
"Asano Xiansheng", sagte Sakura.
"Aber nicht doch, meine werte Freundin. Wir sind beide in der
gleichen Partei." Er reichte ihr seine Hand. Christopher dämmerte
es. "Matsuo Asano".
Asano schüttelte Sakura die Hand und sah ihn an. "Das ist mein
Name." Er lächelte und wandte sich erneut Sakura zu.
"Sakura. Sakura Megumi"
"Das fleißige Bienchen von Zuko. Ich bin hocherfreut sie kennen zu
lernen, auch wenn die Umstände sich als unglückliche darstellen.
Und sie sind sicher Harmon Xiansheng von der Erde. Freut mich."
"Für Matsuo und seinen Beraterstab war es in der Parteizentrale in
der City nicht mehr sicher. Daher sind wir übereingekommen, dass
wir hier die provisorische Zentrale aufbauen", sagte Zuko und füllte
einen Plastikbecher aus einer Pumpkaffeekanne, die auf dem Side-
board neben dem E-Paperdrucker stand, der unermüdlich Handz-
ettel mit Asanos Konterfei produzierte.

204/286

"Was sind ihre nächsten Pläne?", fragte Christopher. Asano legte
seine Stirn in Falten.
"Ich habe die UN über die Geschehnisse informiert und um Hilfe
gebeten. Aufgrund der dringlichen Lage vor der Wahl sagte mir der
Generalsekretär zu, eine außerordentliche Sitzung des Sicherheits-
rates einzuberufen. Ich hoffe auf eine baldige Resolution für einen
Blauhelmeinsatz auf Cubuyata."
"Denken sie nicht, dass ein solcher Einsatz dann bereits zu spät
kommt? Nach allem was wir gesehen und erfahren haben tobt da
draußen bereits ein Bürgerkrieg mit einer unscharfen Trennung der
beiden Besiedlungsgruppen."
Asano warf Zuko einen Blick zu.
"Wir planen eine Ansprache an das Volk, an beide Lager, an den
Aggressor und jene, die unter der Aggression leiden. Wir unter-
stützen keine Gegengewalt, das spräche gegen alles, was wir müh-
sam in den letzten Jahren in einem Teil der Bevölkerung aufgebaut
haben."
Asanos Aussagen beeindruckten Christopher. Der Parteichef ver-
fügte über großen Einfluss in vielen Schichten der Bevölkerung,
versuchte seiner friedlichen Linie aber, oder gerade deswegen, treu
zu bleiben.
"Wir benötigen Beweise", sagte Christopher gedankenverloren.
"Wovon sprechen Sie?", fragte Zuko. Der Journalist sah zu Sakura,
die ihm sanft zunickte.
"Wir konnten ermitteln, dass uns die rothulanische Kirche bei un-
seren Nachforschungen beeinflusst hat und dass der Mann, den wir
am Tatort verfolgten, nicht der Täter in Varlas Mord sein kann. Wir
denken, dass uns die Rothulaner bewusst Haruto Asanos Truppe
als Sündenbock präsentierte, um davon bei der Wahl zu profitieren.
Aber uns fehlen nach wie vor Informationen über die Hinter-
gründe. Vielleicht stecken die Revolutionäre auch tatsächlich

205/286

dahinter und die Kirche ging mit einem gefälschten Beweis nur auf
Nummer sicher", sagte Sakura.
Sie versteckt ihre Sorgen und Ängste hinter den Ermittlungen,
dachte Christopher. Aber ihre Körperhaltung verrät ihre perman-
ente Sorge um Ihre Tochter.
"Wie können wir sie bei der Beschaffung der Beweise unter-
stützen?", fragte Asano.
"Mit einem Computerspezialisten und einem kräftigen, waffener-
fahrenen Mann". Asano sah Zuko fragend an, dieser nickte und
hielt sich sein PD ans Ohr.
"Was haben sie vor?", fragte Sakura Christopher, während sie ihm
einen frischen, dampfenden Kaffee in die noch immer kalten Hände
stellte.
"Beweissicherung. Bevor wir nicht mehr wissen, können wir keine
Entscheidungen treffen, die uns nicht potentiell erneut in die
falsche Richtung leiten. Und so etwas passiert mir kein zweites
Mal." Sakura trat näher an ihn ran.
"Seien sie vorsichtig. Gerade eben erreichten uns Berichte davon,
dass Feng seine Geheimpolizei hat ausrücken lassen."
"Gut. Mit etwas Glück fehlen die Einheiten dann in der
Kirchenzentrale."
"Ich komme nicht mit. Ich bleibe hier und unterstütze Zuko und
Matsuo hier." Er hatte gehofft, dass sie das sagte. So musste er sie
nicht davon abbringen, ihn zu begleiten.
"Danke. Halten sie bitte ständigen Kontakt zu Wan Dung, wir
benötigen einen direkten Draht zu einem Organ, das die Bevölker-
ung informieren kann. Können wir uns auf ihn verlassen wenn es
darauf ankommt?"
Sakuras Zögern gefiel ihm nicht.

206/286

"Er war zu seiner Zeit der kritischste Journalist von allen, hat sich
als Zeitungschef aber von Feng einschüchtern lassen. Ich denke, wir
haben keine Wahl als auf seine Integrität zu setzen." Ihre Antwort
klang

eher

nachdenklich-nostalgisch

als

uneingeschränkt

überzeugt. In der Tat, dachte er, wir haben keine Wahl.
Zuko trat nach wenigen Minuten an Christopher heran und gab ihm
und Asano grünes Licht für die beiden geforderten Verstärkung-
skräfte. Sie würden mit einem HimmelsCopter aus zwei ruhigeren
Parteiaussenstellen

eingesammelt

und

am

nächstmöglichen

Landepunkt abgesetzt, auf dem breiten Dach eines Gebäudes zwei
Straßen weiter. Christopher verabschiedete sich von Sakura, Zuko
und Matsuo Asano und verließ die Parteifiliale durch den
Haupteingang.
Die Ausschreitungen hatten die kleine Seitenstraße verschont. Die
Kakophonie aus Schreien, Explosionen und Gestampfe, die bei
Ankunft noch ein Hintergrundrauschen darstellte, hallte nun deut-
licher von den Wänden. Es kam näher. Hoffentlich kann Asano das
Volk beruhigen, ansonsten taugen meine Nachforschungen nichts
mehr für die politische Entwicklung des Planeten, sondern nur
noch als Fußnote für die Geschichtsbücher, dachte Christopher. Ein
Bürgerkrieg in einer Stadt wegen gefälschter Beweise und eines un-
geklärten Mordes. So durfte die Geschichte nicht enden.
Er hastete ohne Zwischenfälle zu dem vereinbarten Gebäude und
rannte die Treppen hoch durch die letzte Metalltür bis auf das ver-
schneite Dach. Er wollte gerade die Tür schließen, als er im Augen-
winkel ein Zucken bemerkte, dem er sich zuwandte. Anschließend
verspürte er seitlich am Kopf einen Schmerz. Er warf sich in die en-
tgegengesetzte Richtung in den Schnee und erkannte, dass ihm
zwei Männer aufgelauert hatten. Er versuchte aufzustehen, aber
einer der beiden trat ihm in die Magengrube. Für einen Moment
dachte er zu ersticken und sackte erneut zu Boden. Einige Meter
weiter entfernt auf dem Dach dampfte ein tragbarer Grill, es roch
nach gebratenem Soja.

207/286

"Diese scheiss Ausländer, sorgen immer nur für Ärger."
"Dieser hier nicht mehr lange, Wu."
Sie hatten beide dunkelrote Jacken an, Erstbesiedler. Sie waren
verhältnismäßig schäbig angezogen, ein ungewohntes Bild für Mit-
glieder dieser Kaste. Der etwas kleinere hatte eine Brechstange in
der Hand. Er bückte sich zu Christopher herunter und flüsterte:
"Wir mussten Jahrzehnte mit euresgleichen leben, haben euch auf-
genommen auf unserem Planeten. Und zum Dank dafür tötet ihr
unseren Propheten. Jetzt töten wir dich." Er holte mit dem
Brecheisen aus, Christopher krümmte sich schützend zusammen.
Als ihn nach wenigen Augenblicken noch kein Schlag getroffen
hatte, riskierte er einen Blick. Der Brechstangenbesitzer schaute
ungläubig zu seinem Kollegen, der röchelnd an einem keinen Pfeil
zog, der vollständig von hinten durch seinen Hals gedrungen war.
Einen Augenblick später fiel er zu Boden. Sein Kollege schaute sich
panisch um, die Brechstange rasselte zu Boden. Er rannte wie von
der Tarantel gestochen. Er kam nur wenige Meter, dann spritzte
seitlich an seinem Kopf Blut auf den Boden des Dachs. Der Mann
landete auf seinem Gesicht und rührte sich nicht mehr.
Ängstlich ob der unbekannten Bedrohung lag Christopher noch im-
mer zusammengekrümmt auf den kleinen Kieselsteinen, als sich
drei dunkle Gestalten um ihn versammelten.
"Wen haben wir denn da?", sprach die kleinste Person; Figur und
Stimme nach eine Frau. "Einen mutigen Einbrecher, wie es schaut",
sprach der sportliche Mann. Wie bei seinen Begleitern kleidete ihn
ein martialischer Tarnanzug in grau-braun-schwarz.
Christopher wollte es noch nicht fassen, dass er von einem Problem
in das andere gesprungen war, als die drei zu lachen begannen. Der
dritte, ein etwas älterer, kleinerer Mann mit breiten Schultern und
langen, zu einem Pferdeschwanz zusammengebundenen Haaren,
bot Christopher seine Hand an und half ihm auf die Beine. Dieser
zitterte am ganzen Körper, spürte aber keine stärkeren Schmerzen.

208/286

"Sie hatten Glück, dass wir schon etwas früher da waren", sagte der
geschätzte Endzwanziger, den Christopher sofort als Anführer der
Truppe identifizierte. "Meine Begleiter sind Herr Yamamoto und
Roberta". Ein Tarnanstrich verhüllte ihre Gesichter, die junge Frau
stufte er aber als schlank und attraktiv ein. Yamamoto hatte einen
kurz gehaltenen Vollbart, der die Vielzahl seiner Jahre nur in seiner
oberen Gesichtshälfte erkennen ließ.
“Komm schon, Kohler. Nicht so viel Tamtam, wir sind sicherlich
spät dran.”, sagte Yamamoto.
"Vielen Dank für ihre Unterstützung", brachte Christopher heraus.
Sämtliche seiner Glieder schmerzten, seine Ohren dröhnten unter
der Last des noch nicht abgebauten Adrenalins. "Ich hoffe sie drei
sind so gut wie der Ersteindruck vermuten lässt. Das wird etwas
Größeres". Yamamoto lächelte, Kohler blickte ihn fragend an.
"Ich fühle mich heute spirituell unterzuckert, daher sollten wir
Großmeister Feng einen Besuch abstatten."

* * *

Der kleine Ultraleicht-Copter hob vom Dach des Wohnblocks ab
und durchschnitt mit einem kaum wahrnehmbaren Summen den
sich verdunkelnden Himmel über Cubuyata. Sie flogen einen Um-
weg über ein Ausrüstungslager für Waffen und Rüstungen außer-
halb der Stadtgrenzen, um sich vollständig einzudecken. Es lag ver-
steckt in einem mittelgroßen Wald, was ihnen nach der Landung
auf einem nahe gelegenen Feld einen kurzen Fußmarsch ein-
brachte. Christopher dankte den Elitekämpfern dafür, dass sie
nicht zuerst hier hin und dann zu ihm geflogen waren. Zudem war
eine Infiltration der Kirche bei Nacht einfacher als am Tag. Chris-
topher stattete sich mit zwei kleinen Laserpistolen von Mizuho &
Kropp, einem kleinen Säckchen Takeguchi Leuchtgranaten und

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einem federleichten Rüstungshemd aus. Yamamoto wechselte die
Patronengürtel in seinem Koffer, während Kohler zwei einhändige,
halbautomatische Waffen mit Schalldämpfer von Mizuho & Kropp
an sich nahm. Für den Einsatz im Hintergrund schien sich Roberta
einzustellen, da sie als Hauptwaffe ein Scharfschützengewehr
wählte. Über die Wahl dieser Waffe wunderte sich Christopher, was
Kohler wohl in seinem Gesicht ablas.
"Sie wird im Gebäude gegenüber ein wenig auf uns aufpassen",
sagte er ihm ungefragt. Roberta schob sich die Barretmütze mit der
Mündung des Gewehrs aus dem Gesicht und zwinkerte Christopher
zu, der nicht wusste, ob er sich dadurch bedroht oder sicherer füh-
len sollte.
Sie stiegen erneut in den Ultracopter und flogen in der Abenddäm-
merung in Richtung Kirchenzentrale. Auf dem Weg beobachtete
und fotografierte Christopher die überfüllten Straßen. An zahllosen
Punkten in der Stadt reichten Rauchsäulen in den Himmel, meist
genährt durch brennende Fahrzeuge oder Barrikaden, gelegentlich
auch vollständige Wohnblöcke.
"Die ganze Welt geht zum Teufel." Kohler hatte sich neben Chris-
topher an die Luke gesetzt und betrachtete die Szenerie tief unten.
"Nicht, wenn wir es verhindern können", sagte Christopher.
"Nach was genau suchen wir denn in der Kirchenzentrale?"
"Nach der Wahrheit, falls sie noch existiert."
Sie seilten sich eine Viertelstunde später auf eines der Gebäude
neben der Kirche ab, direkt angrenzend an den Wohnblock, aus
dem irgendjemand auf Varlas geschossen hatte. Kohler schickte das
geräuschlose Fluggerät ferngesteuert auf Abstand, so dass nur noch
sie vier auf dem Dach übrig blieben.
Sie berieten ihr weiteres Vorgehen. Kohler und Yamamoto planten,
mit Christopher in die Zentrale einzudringen. Yamamoto sollte die
Rolle der Rückendeckung einnehmen. Falls es zum Äußersten

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käme, wäre er mit seinem beeindruckenden Waffenarsenal zur
Stelle. Kohler positionierte sich als der Elite-Infiltrierer. Er würde
Christopher ins Innere bringen, Gefahren im Vorfeld aus dem Weg
räumen, das Kommando übernehmen. Währenddessen sollte
Roberta aus dem Gebäude gegenüber ein Auge auf die Umgebung
werfen und im Zweifel mit ihrem Scharfschützengewehr aus der
Ferne eingreifen.
Kohler nahm aus einem kleinen schwarzen Koffer eine ausk-
lappbare Harpune, befestigte das Ende des Seils an dem Wasser-
tankgerüst auf dem Dach und setzte einen gezielten Schuss in das
Holzgerüst auf dem Kirchendach, an welchem gewaltige gus-
seiserne Glocken hingen. Einer nach dem anderen hangelten sich
die drei Männer zur Kirche hinüber. Roberta verabschiedete sich in
das Gebäude auf dem sie gelandet waren. Christopher kam nach
Kohler und vor Yamamoto am Ende des Seils an und prüfte den
BrainSpeaker, den er auf dem Flug an sein Ohr geklemmt hatte. Er
übertrug gesprochene Gedanken in das geschlossene Netzwerk der
vier Eindringlinge. Christopher hatte einige Minuten benötigt, zu
übertragende Gedanken ausreichend für den Sensor des
BrainSpeakers zu betonen, damit sie über dessen Schwellwert ka-
men. Dieser war für jeden einzelnen Träger dediziert zu justieren.
Bei einem zu niedrigen Toleranzwert übertrug der Sender potentiell
sämtliche Gedanken als Audiostream, was das Netzwerk unbrauch-
bar machen würde.
"Das Archiv ist drei Stockwerke unter uns, in einem stahlumman-
telten, schwerbewachten und hermetisch abgeriegelten Raum. Wir
müssen sehr präzise vorgehen und uns keine Fehler erlauben",
sagte Kohler in Gedanken.
"Ein Glück möchten wir dort nicht hin", sagte Christopher. Kohler
und Yamamoto sahen ihn, vor der Tür ins Innere des Gebäude
stehend, fragend an.

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"Ich habe mit Feng gesprochen. Ich denke, ich kann ihn ganz gut
einschätzen. Er würde belastende Dokumente gleichwelcher Art
niemals außerhalb seiner Reichweite lagern. Wir müssen in sein
Büro"
"Hätten sie das nicht früher sagen können?", sagte Yamamoto. Aber
der Gedanke, der bei Christopher diese Erkenntnis formte, war
auch gleichzeitig der gesendete Gedanke. Es gab kein zuvor,
Yamamotos Frage blieb damit rhetorisch. "Diese Technik lässt in-
teressante Dialoge zu" war Christophers einzige Antwort.
Yamamoto öffnete die unverschlossene, mit Frost überzogene
Dachtür. Kohler setzte sich an die Spitze des Kommandos und be-
trat das schmucklose Betontreppenhaus. "Immerhin haben wir so
einen kürzeren Weg, das Büro des Großmeisters befindet sich im
obersten Stock", sagte Kohler. "Wollen wir nur hoffen, dass Feng
gerade auf dem Platz eine seiner Hetzreden hält", sagte
Christopher.
Sie schlichen über die grauen Stufen bis zum Eingang des obersten
Stockwerks. Unten angekommen öffnete Kohler mit wenigen Hand-
griffen die Tür. Anschließend betrat er als erster den verwaisten
Gang. Als würde er schon seit Jahren hier ein und aus gehen, sch-
ritt Kohler zielgerichtet auf Fengs Bürotür zu und wollte sie gerade
öffnen, als Christopher sich im BrainStream meldete.
"Vorsicht, dahinter ist ein Vorzimmer zu seinem Büro, und bei
meinem letzten Besuch standen vor der Eingangstür zwei Wachen."
Kohler nickte und öffnete die Tür. Christopher lugte an ihm vorbei
und sah ein menschenleeres, vollständig in dunkles Holz
gekleidetes Zimmer.
"Sauber", sagte Kohler über den Stream, Yamamoto folgte. Sie be-
traten das dahinterliegende Büro auf die gleiche Weise. Christopher
durchsuchte Fengs Schreibtisch nach sämtlichen verfügbaren In-
formationsschnippseln. Er hatte sein AugmSet aufgesetzt und auf
Aufnahme gestellt, so war es ihm später möglich, in der Redaktion

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zum einen ein dreidimensionales Bild des Büros nachzustellen, zum
anderen sämtliche Texte aus seinem jetzigen Blickfeld gescannt
abzurufen. So verschwendete er keine Zeit und überflog nur
flüchtig alle auffindbaren Unterlagen. Für Sakura hatte er zur
Außenstelle einen Stream für die Texte eingerichtet. Sie wartete in
der Wahlkampfaussenstelle mit fünf Wahlhelfern auf die einge-
henden Informationen. Seine beiden Begleiter, mit derselben Tech-
nik ausgestattet, durchsuchten derweil auf der rechten Seite
Schränke und Regale. Nach sieben Minuten bekam Christopher von
Sakura eine Nachricht auf sein AugmSet. Ein Wahlhelfer hatte ein-
en Bericht einer Überwachungsfirma gefunden, bei der die Rede
von einem Überwachungssystem der Kirchenräume war.
"Mir sind keine Kameras aufgefallen", sagte Yamamoto. Christoph-
er sah sich um. Wie groß ist die Chance, dass sich Feng hatte filmen
lassen?
"Varlas". Der BrainStream setzte Christophers zögerlichen
Gedanken in ein nachdenkliches Flüstern um.
"Was?", fragte Kohler.
"Varlas. Der Prophet. Feng hatte mit ihm gesprochen. Hier in
diesem Zimmer. Ein Kontrollfreak wie Feng lässt sicherlich jedes
Zimmer überwachen. Wir müssen die Aufzeichnungen der Über-
wachungskameras finden."
Christopher sah sich um. Die Größe des Büros würde die Suche
nach Kameras langwierig gestalten. Christopher nutzte sein Person-
alDevice für einen Schnellscan im Raum befindlicher elektronischer
Spannungen und elektromagnetischer Strahlung. Eine Software,
die ihm ein Freund beim chinesischen Militär besorgt hatte, setzte
die technischen Informationen in eine übersichtliche augmentierte
Darstellung um. Im gesamten Büro schien sich keine Kamera zu
befinden. Zeitungsberichten und veröffentlichen Fotographien
zufolge, fand das Gespräch aber in diesem Büro statt.

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"Ich habe zumindest eine Kamera gefunden". Christopher schaute
zu Yamamoto, der am anderen Ende des Raums hinter dem Flügel
am Fenster stand. Er lief zu ihm und folgte Yamamotos Finger, der
aus dem Fenster zeigte. Am Gebäude gegenüber hingen mehrere
Aussenkameras, offensichtlich zur Überwachung des Vorplatzes
und des Dachs der Kirche. Christopher orientierte sich und wandte
seinen Blick Richtung Straße.
"Eine Bank". Kohler nickte und sagte: "Die Kameras überwachen
mögliche Angriffsflächen des Kreditinstituts. Möglicherweise hat
Feng sie nicht einkalkuliert." Er musterte die Kameras. "Allerdings
fehlen uns hier Tonaufnahmen."
"Letzteres ist kein Problem. Kommen wir an die Aufzeichnungen
ran?", fragte Christopher. Kohler nickte zu Yamamoto und richtete
sich an Roberta: "Wir wechseln das Gebäude. Roberta, positionier
dich bitte auf dem Dach der Kirche."
Kohler zog sein AugmSet ab, prüfte seine halbautomatischen Waf-
fen und schritt durch das Vorzimmer zurück in den Gang. Chris-
topher zog im Gehen eine seiner Laserpistolen, vergriff sich und
fing sie gerade noch kurz vor dem Boden auf. Kohler funkelte ihn
an.
"Nur weil wir bislang noch keine Wachen gesehen haben, heißt das
nicht, dass hier keine sind. Wir müssen ruhig sein und uns -".
Kohlers Gedanke brach ab. Er weitete seine Augen. Sein Mund
öffnete sich, so als wollte er schreien. Ein dünner Streifen Blut floss
ihm aus dem linken Mundwinkel. Dann brach er zusammen und
fiel zur Seite um. Yamamoto packte Christopher, zog ihn in den
Vorraum zurück und wuchtete sich an ihm vorbei in den Gang. Er
eröffnete das Feuer auf die linke Seite. Seine gewaltige MG wum-
merte und klopfte gegen Christophers Ohren. Durch den Stoß von
Yamamoto umgefallen, stand er mühevoll wieder auf. Er griff in
den dicken Stoffsack mit der Aufschrift "Takeguchi", nahm eine der
Leuchtgranaten an sich und warf sie um das Eck auf den für ihn

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unsichtbaren Gegner. Yamamoto sprang zurück in den Vorraum
und hielt Christopher die Augen zu. Einen Wimpernschlag später
hörte er ein grelles Zischen, dass ihn auch mit geschlossenen Augen
die Helligkeit des Blitzes erahnen ließ.
"Los", brüllte Yamamoto ohne Zuhilfenahme des BrainSpeaker, riss
Christopher am Arm hoch und hinter sich nach.
Sie jagten und stolperten durch die verbliebenen Rauchschwaden
in die Richtung aus der sie ursprünglich kamen. Christopher wagte
einen kurzen Blick auf ihre Verfolger. Mindestens fünf Wachkräfte
hielten sich, auf dem Boden windend, die Augen. "Nicht trödeln,
los, los". Yamamoto peitschte mit Christopher im Schlepptau ins
Treppenhaus und kämpfte sich schnaufend die Treppen hinauf.
Trotz seines geringeren Gewichts hatte Christopher Mühe
Yamamoto zu folgen.
Der Journalist stolperte durch die letzte Tür auf den Dachboden. Er
klopfte eiskalten Schnee von seinen Händen. Yamamoto schoss ein
Seil in Richtung Wassertank der Bank, packte Christopher wie ein-
en Sack Reis unter seinem rechten Arm, befestigte dessen Anzug an
dem seinen und rannte, die Harpune in der Rechten, schnurstracks
auf den Canyon zwischen Kirche und Bank zu und - unter dem
entsetzten Schreien von Christopher - sprang vom Dach.
Kaum in der Luft, spürte er einen starken Zug nach vorne.
Yamamoto zog mit der Harpune das Seil ein. Dann schoss er mit
der zweiten Harpune auf den Wassertank der Kirche und holte,
bereits im Fallen, auch hier das Seil ein. Sie fielen nun langsamer
und hielten schließlich sanft mitten zwischen den beiden Ge-
bäuden, knapp fünf Meter über dem Boden. Yamamoto machte
keine Anzeichen einer Erschöpfung und hielt straff die beiden
Harpunen in der Hand, die gemeinsam ihrer beider Gewicht tru-
gen. Kaum, dass sie zum Stehen gekommen waren, bewegten sie
sich wieder nach oben. Yamamoto rollte das Seil Richtung Bankge-
bäude ein und gab jenem in Richtung Kirche etwas Spiel. Sie

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näherten sich immer schneller dem Bankgebäude. Christopher
blickte zur Kirche. Er sah den Wassertank, das Seil zu Kirche und
Bank spannte sich erneut. Als sei er eine Drahtseilbahn, spannte
Yamamoto zu beiden Seiten die Seile an, gab Richtung Kirche nach
und zog Richtung Bank immer mehr an. Dies führte zu einer für
Christopher sanften Horizontalfahrt. Yamamoto bewies bei dieser
Aktion für Christopher unglaubliche Kräfte, trotz Kohlers Tod
fühlte sich Christopher während der wenigen ruhigen Momente
sicher.
Sie überquerten schwebend den Dachrand des Bankgebäudes,
Yamamoto deaktivierte den Fanghaken im Wassertank auf der
Kirche und holte das Seil vollständig ein. Sie landeten unbeschadet
auf dem verschneiten Dach. Yamamoto holte auch hier das Seil
vollständig ein, verstaute im Laufen beide Harpunen in seinem
Rucksack und deutete Christopher an, durch die kleine stählerne
Dachtür das Innere des Gebäudes zu betreten.
Christopher hatte bereits die Türklinke in der Hand, hielt inne und
wandte sich an Yamamoto.
"Sollten wir die Aktion nicht besser abbrechen?”
Ein Lächeln huschte über das Gesicht des Kämpfers.

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“Nein, sie erwarten sicher nicht, dass wir in der Nähe bleiben.”
“Was, wenn die Tür mit einem Alarm gesichert ist?"
"Ist sie nicht."
"Woher wissen sie das? Sind sie sich da sicher?"
"Ich war schon einmal während eines Auftrags innerhalb der Bank,
ich kenne die Alarmsicherung gut."
"Während eines... Auftrags?"
"Eines Auftrags, korrekt."
"Und was für eine Art... Auftrag war das, wenn ich das erfahren
dürfte?"
"Einer der lukrativen Art."
Diese Information beruhigte Christopher mehr, als dass sie zu sein-
er Nervosität beitrug, was ihn erstaunte. Solange Yamamoto mit
den Sicherheitsgebahren der Bankverwaltung vertraut war, sank
die Chance, Kohlers Schicksal zu teilen. Vor seinem geistigen Auge
erschien erneut der Moment, in dem der Einsatzführer seine Augen
weitete und das Blut aus seinem Mund floss. Dieser Anblick würde
ihn noch Jahre verfolgen.
Sie eilten die Treppen hinab. Yamamoto folgte trotz seiner
gedrungenen Gestalt mühelos den flinken, aber zunehmend er-
schöpften Schritten des Journalisten.
"Die nächste Tür rein", sagte Yamamoto, "dort finden wir das
Archiv". Christopher warf ihm einen fragenden Blick zu.
"Nein, wir finden hier keine Wachen. Um diese Zeit bewachen sie
die Tresore und Transaktionssysteme. Auch Banken sparen an
dem, was sie nicht für sinnvoll halten. Insbesondere reiche
Banken."
Sie betraten einen verlassenen, edel mit Vollholz ausgekleideten
Gang.

"Teure Ausstattung stufen sie wohl als sinnvoll ein." Yamamoto
versuchte über den BrainStream Kontakt mit Roberta aufzuneh-
men, scheiterte aber. Christophers sorgenvoller Blick schien ihm
aufzufallen.
"Sie kommt alleine zurecht. Das ist sie schon immer."
Mit Yamamoto als Vorhut folgten sie dem Gang um zwei Biegungen
und standen schließlich vor einer Tür mit der Aufschrift "VIDEO
ARCHIV".
"Subtil", sagte Christopher. Yamamoto zog ein chipkartengroßes
Gerät aus seinem Rucksack, an dessen Ende sich eine Art Draht
befand.
"Ein Souvenir aus lukrativen Zeiten?", sagte Christopher und
erntete einen halb spöttischen, halb kritischen Blick. Yamamoto
benötigte lediglich einige Sekunden, um die ehemals verriegelte Tür
aufzubrechen. Hinter der Türschwelle erwartete sie ein unschein-
barer Raum, den wie der Gang Vollholz an Wänden und Decken
zierte und der in der Mitte über einen länglichen Tisch mit vier
Stühlen verfügte. An den jeweiligen Seiten des Raums standen of-
fene Regale mit Reihen von kleinen SonCam-Kassetten. Sie teilten
sich die beiden Zimmerwände und suchten nach Aufzeichnungen
der Aussenkameras. Sie hatten damit keine Mühe, da die Kassetten
sauber geordnet und kategorisiert in den Regalen standen.
"Hier sind die Aufnahmen für die beiden Wochen, in denen Feng
seine Unterhaltungen mit Varlas hatte", sagte Yamamoto. Chris-
topher nahm die Kassette entgegen und legte sie in einen Adapter
für sein PD. SonCam-Kassetten waren seit mehr als fünfzehn
Jahren der Standard für professionelle Filmaufnahmen und neben
der hohen Speicherquote, 3D-Funktionen, Laufzeit und einem gün-
stigen Preis mit einer pfeilschnellen Schnittstelle ausgestattet, die
die Daten für zwei Wochen Film binnen zwanzig Sekunden auf ein
externes Trägermedium peitschte.

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Christopher stellte die Kassette zurück ins Regal, als er draußen auf
dem Gang Schritte hörte. Die Waffen im Anschlag versteckten sie
sich hinter dem Tisch und fixierten die sich langsam öffnende Tür.
Ein älterer Nachtwächter blickte kurz über die Regale und schloss
schließlich wieder die Tür. Als er gegangen war funkelte Christoph-
er Yamamoto an.
"Sagten sie nicht, wir würden hier auf keine Probleme stoßen?"
"Wenn sie das schon ein Problem nennen, freue ich mich auf ihre
Reaktion, sollten wir auf die Bankmiliz treffen."
Nach dem Verhallen der Schritte des Nachtwächters verließen sie
das Archiv und flüchteten über das Treppenhaus auf das Dach. Es
hatte erneut angefangen zu schneien. Den Wassertank auf dem
Kirchengebäude gegenüber erkannten sie als dunklen Umriss in der
von Reflektionen des Mondlichts durch den Schnee erhellten
Nacht. Bevor Christopher ihn fragen konnte, steuerte Yamamoto
mit einem tischtennisballgroßen Gerät den UltraCopter auf das
Dach. Sie würden bei diesem Wetter den Autopiloten auch dann
benötigen, wenn sie im Copter säßen.
Yamamoto versuchte Roberta zu kontaktieren, erreichte sie aber
auch nach mehreren Versuchen nicht.
"Warten wir noch ein paar Minuten."
Kaum hatte Christopher sich auf den Einstieg des Copters gesetzt,
sahen sie in der Nähe Laserstrahlen gen Himmel schießen. Das Zis-
chen verdampfenden Schnees durchschnitt die Stille. Die Quelle
der Strahlen stammte aus dem Kirchengebäude. Sie sprangen auf
und rannten zum Rand des Dachs, um sich einen besseren Blick zu
verschaffen.
"Vorsicht!", rief Yamamoto und warf sich mit Christopher in den
Schnee. Über ihren Köpfen pfeifte etwas an einem Seil vorbei und
schlug in den Wassertank ein. "Roberta", sagte Yamamoto, stem-
mte sich auf die Beine und folgte dem Seil, das über den Dachrand

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nach unten führte. Christopher stellte sich neben ihn und sah in
drei Stockwerken Tiefe in einem zerborstenen Fenster Roberta
stehen. Sie fummelte an einem kleinen Gerät und ihrem Anzug her-
um, immer wieder schaute sie zurück ins Innere. Vom Bankdach
aus waren entfernt die Schreie des Wachpersonals zu hören.
Plötzlich bewegte sich Roberta, ihr Anzug am Seil hängend, vor-
wärts. Das am Seil befestigte kleine Gerät zog sie die Strecke Rich-
tung Bank. Sie hatte bereits mehr als die Hälfte der Strecke er-
reicht, als der erste Wachmann am zerschlagenen Fenster erschien
und das Feuer aufnahm. Seine ersten beiden Schüsse gingen weit
am Ziel vorbei. Zu einem dritten kam er nicht mehr, nachdem
Yamamoto ihm Teile der Füllungen seines Patronengürtels entge-
gengehämmert hatte. Auch den zweiten Wachmann erledigte er
schnell. Roberta kam am Rande des Dachs an, Christopher zog sie
hoch. Yamamoto bot derweil Rückendeckung.
"Das war knapp", sagte Christopher. Roberta lächelte. Über Chris-
tophs Kopf hinweg schoss ihm ein Lichtstrahl entgegen. Geblendet
wendete er sich ab, rieb sich die Augen. Yamamoto schrie irgendet-
was, er hörte seine Schritte durch den Schnee stapfen. Christopher
öffnete seine Augen und sah zu Roberta. Sie lag mit ihrem Hinter-
kopf in rotem Schnee, in ihrer Stirn klaffte ein blutiges Loch.
Yamamoto brüllte erneut. Etwas riss Christopher hoch, er taumelte,
schnappte nach Luft. Augenblicke später saß er im UltraCopter, sie
hoben ab. "...verdammte Scheisse, verdammt. Gleich sind wir weg."
Christopher registrierte Yamamotos Gebrüll. Laserstrahlen zischten
rings um sie.

Kapitel 15

Über die Bildschirme flimmerten düstere Bilder aus den Vororten.
Die Sprecher gaben den Rebellen die Verantwortung für die anhal-
tenden Straßenkämpfe. Ihr inhaftierter Führer habe über dunkle
Wege den Angriff befohlen. Oder seine Anhänger versuchten ihn zu

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befreien. Oder er sei bereits tot. Je nach gewähltem Programm
präsentierte selbiges Sakura ein anderes Gerücht. Eine Taktik, die
sie schon aus der Vergangenheit kannte. Die Sender koordinierten
die Staatsmeinung, streuten aber verschiedene, in die gleiche Rich-
tung zeigende Behauptungen. Fengs Auftritt räumten sie zwar
großen Platz ein, die hetzerischen Passagen aus seiner Rede taucht-
en in der geschnittenen Übertragung aber nicht auf.
Ob es Chieko gut ging?
Asano füllte seinen Becher erneut mit dem starken Kaffee aus der
Pumpthermoskanne und setzte sich zu ihr und Zuko in der kleinen
Sitzecke der provisorischen Parteizentrale. Der lokale Parteikandid-
at blickte ernst.
"Selbst wenn Harmon Xiansheng etwas Licht in diese Angelegen-
heit bekommt, haben wir noch immer das Problem die Wahrheit zu
verbreiten. Die alternativen Netzwerksender senden nicht", sagte
Zuko. Asano nickte.
"Wahrscheinlich wurden sie gestürmt. Wäre ja nicht das erste Mal.
In einer derart koordinierten Aktion habe ich so etwas allerdings
noch nicht erlebt”, sagte Asano.
"Wir müssen derzeit davon ausgehen, dass wir nur mit den
vorhandenen Informationen arbeiten können", sagte Sakura. Sie
blickte auf ihr PersonalDevice. Es verfügte noch immer über eine
Datenverbindung. Die Regierung hatte kabelgebundene Verbindun-
gen vor einer Stunde per Dekret abschalten lassen. Für das mobile
Datennetz boten dutzende illegaler Mobilnetze aber ein Fangnetz
für die ebenfalls deaktivierten staatlichen Datensender. Die Rothul-
partei hatte es mit Hundertschaften Polizisten über Jahrzehnte hin-
weg nicht geschafft die privaten Betreiber vollständig vom Netz zu
nehmen. Mit jeder erfolgreichen Abschaltung kam ein neu gegrün-
deter Sender hinzu. Die jeweiligen Innenminister unter Feng
bezeichneten die Piratenkanäle stets als “Krebsgeschwür”. Beson-
ders

Journalisten,

Regierungsgegner

und

nichtstaatliche

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Unternehmen nutzten diese freien Datennetze um der Über-
wachung durch den Staat - man sprach von einigen Hundert Über-
wachern, die die Datenströme prüften, zensierten und meldeten -
zu entgehen.
Sakura wählte eine ihr gut bekannte Nummer und wartete einen
Augenblick. Sie sah zu Zuko, der sie fragend anschaute.
"Wang Dun? Hier ist Jinglei."
"Jinglei! Wo sind sie? Geht es ihnen gut?"
Die Stimme am anderen Ende der Leitung klang nervös und
aufgeregt, erleichtert und etwas tadelnd. Sakura kannte sonst
niemanden, der über so wenige Worte derart viele unterschwellige
Informationen mitteilte.
"Ich bin bei Zuko und Matsuo Asano, mir geht es gut. Ich habe eine
Story, wie sie sie noch nicht gehört haben."
Sakura begann zu erzählen. Von ihrer anfänglichen Flucht mit ihrer
Tochter und ihrer Schwester. Von dem wiederbesuchten Tatort.
Von der Verfolgung des vermeintlichen Gefangenen und Ihrer Ent-
führung und Befreiung im Anschluss. Von ihrem gemeinsamen
Verdacht. Wang Dun hörte zu und sprach kein Wort. Sakura konnte
seinen vor Erstaunen offenen Mund vor ihrem geistigen Auge
sehen.
Nachdem sie fertig war, schwiegen sie beide einen kurzen Moment.
"Haben sie Beweise für das was sie da entdeckt zu haben glauben?",
fragte Wang Dun. Er klang ernst und gefasst.
"Indizien. Den Beweis versucht Harmon Xiansheng während wir
miteinander sprechen zu ermitteln."
"Ich hoffe, dass er sich beeilt. Die ganze Stadt ist in einem
kriegsähnlichen Zustand. In unserer Redaktion kontrollierten
schon mehrfach rothulanische Rebellen unsere Arbeit."

222/286

"Sakura, kann er ihnen helfen?", fragte Zuko, der zu dem kaffeet-
rinkenden Asano schaute.
"Wer ist Sakura? Hallo, Jinglei?"
"Das erkläre ich ihnen später. Ich rufe an, weil ich sie etwas fragen
möchte."

Endlose Minuten starrte Sakura auf ihr PersonalDevice. Die
BrainScan Applikation zeigte permanent ein rotes Telefonicon.
Keine Verbindung für Telefonie.
"Wir müssen unseren Alternativplan aktivieren, sollte Harmon
getötet worden sein."
"Nein!". Schärfer als gewollt widersprach Sakura Asano, der den
Ausbruch regungslos registrierte.
"Sakura", Zuko sprach leise, beinahe flüsternd, "wir alle beten, dass
er es schafft. Aber wir müssen einen Plan B in der Tasche haben
und diesen auch einsetzen. Uns bleibt nicht ewig Zeit. Noch haben
die Unruhen noch nicht die äußeren Stadtringe erreicht, in denen
die meisten unserer Unterstützer wohnen."
"Wenn sie sie jetzt zu den Waffen rufen, haben wir endgültig einen
Bürgerkrieg mitten in der Stadt. Sind wir nicht angetreten zu ver-
söhnen. Matsuo? Zuko?"
Die beiden Parteigrößen musterten sie. Schließlich sagte Asano:
"Aber Sakura, das ist nicht die Alternative. Plan B bedeutet Flucht.
Flucht vor den Unterdrückern in die Berge, abseits der großen
Stadt. Bis sich die Lage beruhigt hat und die Blauhelme kommen.
Wir kämpfen nicht gegen die Erstbesiedler. Sie sind unsere Brüder
und Schwestern, wir wünschen ihnen kein Leid." Sakura lächelte
und zog Bleistift und Papier aus ihrer Tasche.
Sie hatte gerade einige Sätze notiert als ihr PD zu blinken und
läuten begann. Christopher. Er versuchte offensichtlich über eine

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Hintertür eine Audioverbindung zu ihr aufzubauen. Kurz nach Sak-
uras Anruf bei Wang Dun hatte es Instabilitäten bei den Piratennet-
zen auf den bekannten Audio-Kanälen gegeben. Der Anzeige nach
telefonierte Christopher über ein Protokoll zum Austausch von
Wetterdaten. Er hatte Sakuras PD mit einer gepatchten Software
ausgestattet, anders konnte sie es sich nicht erklären.
“Sakura? Können Sie mich verstehen?”
Er lebte.
“Klar und deutlich. Wie geht es ihnen? Konnten Sie etwas
ermitteln?”
“Wir haben, was wir gesucht haben. Sie -” Laute Störgeräusche ver-
schlechterten die Tonqualität, es war ihr unmöglich ihn zu ver-
stehen. Ein krachendes Geräusch ließ sie zusammenzucken.
“Christopher?” Der Verbindung brach ab, ein monotones Summen
setzte ein.

Eine halbe Stunde später ging eine Meldung eines unabhängigen
Journalisten über das Netz, die vom Absturz eines UltraCopters in
der City berichtete. Im Trubel der letzten Stunden nahm Sakura
nicht an, dass außer ihr sich jemand für eine derartige Nichtigkeit
interessierte.
"Sind sie sich sicher, dass sie an der Aktion tatsächlich teilnehmen
möchten?" Sakura wusste, dass sich Zuko berechtigte Sorgen
machte und dankte ihm im Stillen dafür. In der Tat hatte sie keiner-
lei Erfahrung in militärischen Missionen, sie durfte aber kein
Risiko eingehen. Christopher hatte ihr in ihrem Telefonat gesagt,
dass er Beweise gefunden habe. Er kannte sich in der Stadt nicht
aus. Bei einer Flucht, sollte er den Absturz überlebt haben, wäre es
ihm unmöglich, Kopien bei politischen Unterstützern erstellen zu
lassen. Sie durfte nicht hier sitzen bleiben und die gewonnenen

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Informationen aufgeben. Und sie konnte Christopher nicht im Stich
lassen.
Die Versuche, ihre Schwester zu erreichen, waren fehlgeschlagen,
die Leitungen tot. Hier in der Außenstelle half sie niemandem.
"Das ist nicht das erste Mal, dass ich so etwas mache, Zuko”, sagte
Sakura. Eine Lüge.
Sie zog sich den Helm über, den ihr einer der drei Parteimilizen zur
Verfügung gestellt hatte und verließ mit ihnen den von den Block-
aden freigeräumten Ausgang zu den Straßen.
Die Lage hatte sich nach Berichten und parteieigenen Beobachtern
auf dem Dach auch hier im Viertel massiv verschlechtert und war
mittlerweile als bürgerkriegsähnlich zu bezeichnen. Auswertungen
der übertragenen Daten von Privatleuten aus Kommunikationsnet-
zen boten ein ausgeglichenes Bild zwischen Erst- und Zweitbe-
siedlern, mit häufig wechselnden Landverlust- und zugewinnen in
einzelnen Stadtteilen. Allerdings waren die vorliegenden Informa-
tionen aufgrund des abgeschalteten Mobilnetzes potentiell veraltet.
Die drei Stadtteile, die zu Christophers Absturzstelle führten, be-
fanden sich zu diesem Zeitpunkt zu großen Teilen in heftig umkäm-
pften Gebieten. Die Rettungsaktion musste schnell und vorsichtig
vor sich gehen.
Sakura betrat nach den drei soldatenähnlichen Milizen, die sich ihr
nicht vorgestellt hatten, die Straße. Sie erkannte nur mit Mühe die
Straßenzüge und Häuser vor der Parteiaussenstelle, obwohl sie sie
seit Jahren täglich sah. Brandflecken und Einschusslöcher verun-
stalteten die Wände der einfachen Häuser, provisorische Bar-
rikaden blockierten die Straßen, Müll überflutete die Gehsteige.
Einige Meter die Straße abwärts in Richtung Innenstadt lag eine
junge Frau auf dem Boden. Die drei Milizen liefen zu ihr, Sakura
folgte ihnen. Die Soldaten schenkten dem regungslosen Körper ein-
en kurzen Blick und gingen vorüber. Ihr Verhalten irritierte Sakura.
Sollten wir der Frau nicht helfen, dachte sie. Als sie zu ihnen

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aufschloss, kniete sie nieder und drehte die Frau zu sich. Ihr
Gesicht fehlte vollständig. Erst jetzt sah Sakura einen Großteil ihres
Kopfes verteilt neben ihr liegen.
Sie übergab sich.
Einer der drei Milizen kehrte zurück und zog sie an der Schulter
zurück auf ihre Beine. "Noch können sie umkehren. Wir finden
Harmon auch ohne sie." Sie schüttelte den Kopf und ging zu den
beiden wartenden Milizen.
Die Kämpfe in dieser Straße waren zu ihrem Glück zum Erliegen
gekommen. Die ersten beiden Häuserblöcke begegneten sie keinen
weiteren Menschen, erst hinter dem dritten drängte eine Gruppe
junger Zweitbesiedler vor ihnen im Rückzug auf die Straße. Sakura
und ihre Begleiter versteckten sich hinter einer großen Mülltonne,
gerade noch rechtzeitig bevor die Kämpfer sie entdeckten.
Sie beobachteten, wie die verteidigenden Zweitbesiedler auf ihre
Verfolger, offenkundig Kirchentruppen, mit Steinen und allem was
sie sonst noch auf der Straße fanden, warfen. Gegen die Ausrüstung
der Angreifer richteten sie damit aber keinerlei Schaden an. Einige
der Kirchensoldaten zogen Laserwaffen hervor und schossen wahl-
los in die Menge. Flehenden Blickes schaute Sakura zu den neben
ihr stehenden Milizen, erntete aber lediglich ein Kopfschütteln.
Und sie wusste, dass sie Recht hatten, es waren zu viele Kämpfer,
schätzungsweise fünfzig.
Die Kampfszene verließ die Straße so schnell wie sie sie betreten
hatte. Vier Rothulkämpfer bildeten die Nachhut. Sie beseitigten die
Leichen mit einem starken Laser, der die Körper binnen Sekunden-
bruchteilen verdampfen ließ, was Sakura die geringe Menge an auf
den Straßen liegenden Todesopfern erklärte.
Das Fortkommen an den folgenden Häuserblöcken vorbei gestal-
tete sich einfacher als gedacht. Die Kämpfe hier waren bereits ge-
fochten, die meisten Bewohner tot oder geflohen. Auf Sakura wirkte
das Vorgehen der Kirche wie eine ethnische Säuberung, wie sie auf

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der Erde des zwanzigsten und zweiundzwanzigsten Jahrhundert so
häufig vorgekommen waren.
Sie ging an einer ihr besonders bekannten Querstraße vorbei und
bat die drei Begleiter um einen kurzen Umweg. Sie bereute es schon
nach wenigen Minuten. Das Utamakura lag vollständig zerstört vor
ihr. Es erinnerte an eine schwarze Höhle in einem Fels, so als hätte
man einen großen Vorsprung in den Block gebrannt. Noch vor eini-
gen Jahren hätte sie mit dem Lokal die Seele Cubuyatas zerstört
gesehen, die Essenz all dessen, was die Stadt ausmachte. Doch sie
hatte vor einer Weile eines begriffen: Die Seele einer Stadt lag im-
mer in den Menschen, ihren Einwohnern begründet. Alles von
Wichtigkeit hatte den Mensch als Mittelpunkt. Keine Geschichte,
kein Kunstwerk, nichts in Vergangenheit, Gegenwart oder Zukunft
ließ je etwas anderes als Kern zu als den Menschen. Ihnen musste
ihre ganze Aufmerksamkeit gelten.
Vor dem Utamakura lagen drei enthauptete Kirchensoldaten. Einer
ihrer Begleiter untersuchte die Leichen.
"Hokkaidos Rache." Die Rebellen bekämpften Feuer mit Feuer. Sie
begaben sich erneut auf ihre Route.
"Nur noch zwei Blöcke weiter", sagte der Soldat zu ihrer Linken und
zeigte auf eine etwas über hundert Meter entfernte Rauchsäule. Mit
angezogenem Tempo ließen sie die letzte Strecke hinter sich. Als
Sakura das Wrack des UltraCopters sah, setzte ihr Herz einen Sch-
lag aus.

* * *

Vor einem Häuserblock an einer breiten Straßenkreuzung lag ein
vollständig zerstörter Ultracopter, den Sakura nur aufgrund Chris-
tophers Schilderung als einen solchen identifizieren konnte. Er lag
auf einem Schutthaufen, mit Teilen aus dem dahinter befindlichen

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Häuserblock, die diesem im obersten Stockwerk fehlten. Rauch
qualmte aus der erzwungenen Öffnung in dem Gebäude. Gelegent-
lich fielen kleine Steinbrocken zu Boden, vom Wind aus den Bruch-
stellen geweht. Leichen mehrerer Kirchenkrieger lagen zu Füßen
des Schuttbergs.
Sakura wollte instinktiv zu dem Wrack rennen, einer ihrer Begleiter
hielt sie aber zurück und zog sie wie schon wenige Minuten zuvor
hinter ein ausgebranntes Fahrzeug in Sicherheit. Erneut erschienen
Kirchentruppen auf der Straße, diesmal sich vorsichtig dem
abgestürzten Copter nähernd. Sieben an der Zahl. Ihr Verhalten
zeugte von Misstrauen gegenüber der Szene, genährt sicherlich
durch die vielen toten Kameraden.
Sie näherten sich den Leichen und stießen sie an, um festzustellen
ob jemand überlebt hatte. Dann wandten sie sich dem UltraCopter
zu. Einer von ihnen stand bereits direkt vor dem Wrack, als aus
dem qualmenden Loch des beschädigten Gebäudes Schüsse auf sie
einhämmerten. Konventionelle Waffen, Maschinengewehre. Die
Salven zerfetzten die Leiber der Rothulkrieger. Nach wenigen
Sekunden war der Angriff vorüber.
"Was tun wir jetzt?", flüsterte Sakura ohne konkreten Adressaten.
"Mit ihnen sprechen", sagte der von Sakura als älteste identifizierte
Miliz. Er trat auf die Straße und rief im vorwärts gehen auf Japan-
isch: "Brüder, wir gehören zu euch. Tod dem Despoten." Sakura
hielt den Atem an. Einige endlos scheinende Sekunden später
zeigten sich einige maskierte Köpfe und schließlich komplette
Gestalten in dem freigelegten Stockwerk.
"Tot dem Despoten", riefen sie zurück. Wir gehen einen Pakt mit
dem Teufel ein um den Beelzebub zu vertreiben, dachte Sakura.
Hokkaidos Rache hatte sich mit ihren Taten schon vor langer Zeit
ihren Hass erkauft.

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Die Köpfe im Loch des Gebäudes zogen sich in den Rauch zurück.
Sakura rannte zu dem qualmenden Wrack und suchte nach der
Insassenkanzel.
"Helft mir doch!", brüllte sie ihre Begleiter an, die ihr nach einer re-
gungslosen Sekunde halfen, Schutt und Steine von den Überresten
des Copters zu entfernen. Sie benötigten einige Minuten für die
größten Brocken, die den Einsatz von zwei Soldaten gemeinsam
einforderten. Kurz darauf schrie Sakura auf. Eine Hand streckte ihr
grotesk verbogen entgegen. Er ist tot, dachte sie.
Nach der ersten Schrecksekunde bemerkte sie aber, dass die Hand
einem deutlich älteren und gewichtigeren Mann gehören musste.
Oder irrte sie sich und sie war derart geschwollen? Mit Zorn im Ma-
gen grub sie mit Unterstützung der Soldaten weiter, Stein für Stein.
Ihre Handflächen schmerzten trotz der dicken Kampfhandschuhe.
Nach einer Weile hatten sie einen Mann freigelegt. Ein älterer
Zweitbesiedler, dessen geschundener Körper ähnlich breit wie hoch
war.
"Er atmet noch", meldete der größte der Soldaten. Der Mann sah
mitgenommen aus, Blut verkrustete sein Gesicht. Er war nicht bei
Besinnung, zeigte aber Vitalfunktionen. Sie zogen ihn zu viert aus
der Kanzel, legten ihn vorsichtig auf die ebene Straße neben dem
Schutthaufen und deckten ihn mit einer beheizten Thermodecke zu.
Auf dem Weg sah Sakura kurz zu der aufgebrochenen Öffnung an
dem vor ihr liegenden Wohnblock und stellte zu ihrer Beruhigung
fest, dass dort keiner der Terroristen zu sehen war. Zurück am
Wrack des UltraCopters räumten sie einen großen Teil seiner
Aussenverkleidung aus der Kanzel, auf der der langhaarige, kräftige
Mann gesessen hatte. Sie musste sich beim Aufprall am Gebäude in
das Innere gebohrt haben.
Und da war er. Mit einigen Kratzern im Gesicht aber äußerlich un-
versehrt lag Christopher regungslos auf den beiden Sitzen des

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UltraCopters. Auch bei ihm stellte ein Soldat sowohl Herzschlag als
auch Atmungsaktivität fest. Er wandte sich Sakura zu.
"Es ist sicherer, ihn und Yamamoto so wenig wie möglich zu bewe-
gen." Sie nickte und beobachtete den Soldaten, wie er zwei hand-
liche Bündel hervorholte, die ein kurzer Zug an einer Schnur zu
zwei stabilen Tragen formte.
Sie waren gerade dabei Yamamoto als zweiten aufzuladen, als Sak-
ura Helikoptergeräusche hörte. Instinktiv zuckte sie zusammen und
wollte gerade ihre Begleiter warnen, als einer von ihnen beruhigend
die Hand hielt. "Verstärkung. Der Rücktransport durch die Straßen
ist zu gefährlich. Und auf dem Weg hierher konnten wir keine
Boden-Luft Installationen ausmachen." Sakura legte ihre Hand auf
Christophers Brust und versicherte sich noch einmal selbst, dass er
lebte.
Während die Soldaten die beiden Patienten auf den ferngesteuer-
ten, alten Militärhubschrauber warteten, suchte Sakura in Chris-
tophers Rucksack nach seinem PD. Sie stellte eine Verbindung zu
dem ihren her und sicherte sämtliche Informationen, die das
Device in den letzten vierundzwanzig Stunden erfasst hatte.
Der Helikopter war zwischenzeitlich gelandet und die Soldaten hat-
ten bereits die beiden Verletzten über die Heckklappe des Mil-
itärtransporters verstaut. Mit einem Seufzer stieg auch Sakura ein
und sah aus der Luft auf die qualmende Öffnung des Gebäudes vor
ihnen. Die Terroristen hatten sich am Rand des Stockwerks ver-
sammelt und winkten mit ihren Waffen. Sakura fühlte ein Kribbeln
in ihrem Magen.

Während des Flugs begann Sakura auf ihrem PD mit ersten
Auswertungen der von Christophers Gerät gesicherten Dateien.
Sakura wühlte sich durch Unmengen Fotos und Videos, die glück-
licherweise mit jeweiligem Aufnahmedatum nebst Uhrzeit versehen
waren. Sie suchte den Bereich ab, innerhalb dessen Varlas auf

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Cubuyata verweilt hatte. Die Dateien lagen in kryptisch benannten
Ordnern, die jeweils die Aufnahmen einer Kamera repräsentierten.
Sie benötigte ein Weile um eine Kamera zu finden, die die Kirche
von außen zeigte, alle anderen hatten lediglich Innenräume eines
Bürogebäudes zum Inhalt. Die Intention für das Aufstellen der
Kamera war unzweifelhaft die Sicherung des gegenüberliegenden
Dachs der Kirchenzentrale. Aufgrund des breiten Winkels und der
Entfernung waren zudem noch Teile der beiden obersten Fenster-
reihen zu sehen. Das mussten Aufnahme des Überwachungssys-
tems der Bank gegenüber des Verwaltungstrakts der Kathedrale
sein. Erst nach der Durchsicht mehrerer Tage fiel ihr auf, dass in
einem der Fenster häufig Feng erschien. Sie legte den Fokus auf
ausschließlich dieses Fenster und vergrößerte es auf volle Bild-
schirmgröße. Die Bank hatte nicht an der Kamera gespart, das Bild
zeigte sich noch immer gestochen scharf.
Sie wählte den Tag aus, an dem Varlas seine private Audienz mit
Feng hatte. Und tatsächlich, sie sah beide Männer gemeinsam an
Fengs Schreibtisch sitzen. Gelegentlich saß Feng selbst nicht im
Bild, er lehnte sich dann etwas zu weit für die Aufnahme zurück auf
seinem Stuhl.
Sakura öffnete die Plug-In Verwaltung ihres PersonalDevice und
fand in der letzten lokalen Liste - sie hatte sich schon lange nicht
mehr in Reichweite eines Access Points befunden - eine Erweiter-
ung zum Lippenlesen. Unglücklicherweise hatte sie sie nicht instal-
liert. Sie zögerte einen Augenblick und wandte sich dem Piloten zu.
"Könnten sie bitte erst bei den Verlagsgebäuden von Cubuyata
Times landen?" Sie hoffte, dass sie mit ihrer Vermutung Recht
behielt.

* * *

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Er hörte Schüsse, keine zwei Blöcke entfernt. So wie es aussah,
müsste er wohl in seinem Büro übernachten. Er wandte sich vom
Fenster ab und begab sich auf den hohen Seitenflur oberhalb des
großen Redaktionsraums. Fünf seiner Leute saßen noch an ihren
Schreibtischen und vier davon versuchten verzweifelt via Telefon,
Computer und PD an Informationen zu gelangen und Kontakte zu
erreichen. Die fünfte war Empfangsdame Amiya, die sich gerade
mit der Pflege ihrer Fingernägel beschäftige.
"Noch immer kein Erfolg?", fragte Wang Dun seinen Redak-
tionsleiter Yang, der ihn mürrisch ansah und nicht mehr als ein
Kopfschütteln zustande brachte. Wang Dun wandte sich erneut
seinem Büro zu, als jemand im Redaktionsraum rief: "Ich bin
drin!". Fünf Augenpaare blickten den jungen Praktikanten an,
dessen Namen sich Wang Dun auch nach einigen Wochen noch
nicht gemerkt hatte. Er hatte sich zu sehr von der Basis entfernt,
dachte er.
Der Zeitungschef lief für einen Mann seines Alters ungewöhnlich
flink die Treppen hinunter, zielgerichtet auf den jungen Mann zu.
"PirateNet?". Ein schüchternes Nicken, Jubel bei den anderen.
Wang Dun bemerkte ein kaum erkennbares Zurückweichen vor
ihm, was ihm schmeichelte. Im harten Redaktionsalltag, umso
mehr in dieser verwirrenden Zeit, war es wichtig Autorität auszus-
trahlen und mit klarer Kante zu führen.
"Zeig her!", sagte Wang Dun, der sich neben den mageren Jungen
auf einen Bürostuhl setzte. Er riss ihm die Tastatur aus den Händen
und starrte auf den Bildschirm. Tatsächlich zeigte dieser links oben
mittels Textzeichen zusammengesetzt das Logo des Piratennet-
zwerks, das schon seit Urzeiten unterhalb des Radars der Regierung
existierte. Das PirateNet hatte schon seit einer Weile durch die mo-
dernere Konkurrenz an Bedeutung verloren. In den letzten fünf bis
zehn Jahren tummelten sich hier vor allem Veteranen wie Wang
Dun und tauschten mehr nostalgische Erinnerungen aus als
Berichte über aktuelle Geschehnisse. Die Debatten behandelten

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häufig "Was wäre wenn"-Themen, wie zum Beispiel: "Wie hätte sich
die cubuyatische Gesselschaft entwickelt, wenn der Anschlag auf
Großmeister Feng II vor neunzehn Jahren erfolgreich gewesen
wäre?" Hätte ohne die Kontinuität der patriarchalischen, charis-
matischen Führungsqualitäten der Fengs ein allumfassender
Machtanspruch, wie er ja heute herrscht, überhaupt eine
Grundlage? Wang Dun dachte aber an eine andere, noch ältere De-
batte. "Was, wenn die Zweitbesiedler einen Aufstand anzettelten
und die Machtverhältnisse kippten?"
Mit geübten Handgriffen sprang Wang Dun durch das unkomfort-
able und kryptische Menü und überflog die neuesten Meldungen,
was der Praktikant mit dem Heben einer Augenbraue kommen-
tierte. Wang Duns Körpersprache spiegelte hingegen den Zuwachs
an Erkenntnis wieder, er sackte nach und nach auf dem klapprigen
Bürostuhl in sich zusammen.
"Das gesamte Zentrum ist betroffen, das ist ein verdammter Bür-
gerkrieg." Wie in Trance las er weiter. Von Überfällen der
Rothulsoldaten, Kämpfen in den Armenvierteln, brennenden Hoch-
häusern, Gegenanschläge in Reichenvierteln und Kirchen durch
Hokkaidos Rache.
"Nein, das ist kein Bürgerkrieg. Das ist eine ethnische Säuberung
mit einer Gegenbewegung."
Ein lautes Klopfen an der verbarrikadierten Eingangstür riss ihn
aus seinen düsteren Gedanken. Zwei der jüngeren Mitarbeiter
sprangen mit hastig ergriffenen Stangen von ihren Stühlen auf und
rannten zur Tür. "Wer ist da?", rief Wang Dun. Er bereitete sich auf
eine explosive Antwort ein und suchte Schutz hinter seinem
Schreibtisch.
"Ich bin es, Boss. Jinglei!"
Die beiden Männer wandten sich Wang Dun zu, der sich aus
seinem Versteck erhob und ihnen nach einigen Augenblicken
zaghaft zunickte. Sie öffneten mit Vorsicht die Tür. Eine von zwei

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Soldaten begleitete junge Frau betrat den Redaktionsraum. Die
beiden Redakteure verbarrikadierten direkt nach ihrem Eintreten
die Tür von Innen und sahen erst sich und dann Wang Dun unsich-
er an.
"Es ist ok, Leute. Ich hatte Jinglei bereits erwartet." Er lächelte ihr-
em vertrauten Gesicht zu. "Und du kommst genau rechtzeitig."
Wang Dun erfuhr in der nächsten Stunde Unmengen neuer Inform-
ationen. Von Jingleis zweitem Leben als politisch engagierte Sak-
ura, was ihn mehr freute als verstörte. Von den Verdächtigungen
gegen Feng, die ihn schockierten. Von der Situation da draußen, die
ihn schweigen lies. Er erkannte, dass er sich inmitten der größten
Story befand, von der je eine Zeitung auf Cubuyata berichtet hatte.
Wang Dun schenkte ihr und sich frischen Kaffee ein.
"Haben sie den Text dabei?", fragte er, während Sakura ihr PD her-
vor holte. "Ja, und noch einiges mehr. Ich brauche ihre Hilfe in ein-
er weiteren Sache." Sie erzählte ihm von den letzten Stunden, von
dem Video mit Feng und Varlas und von ihrem fehlenden Plug-In
zum Lippenlesen.
"Sie haben wirklich Glück, dass ihr Chef ein uralter Hase ist." Er
deutete ihr an, sich neben ihn an den Schreibtisch des Praktikanten
zu setzen. Die ASCII-Bildchen, die giftgrüne Schrift auf schwarzem
Hintergrund, noch immer fühlte er sich hier zu Hause. Das Pir-
ateNet baute optisch auf schon damals zu seiner Entstehung ana-
chronistischer Software aus den Achtzigerjahren des zwanzigsten
Jahrhunderts von der Erde auf. Während seiner Entstehung hatte
in der hiesigen Entwicklergemeinde gewaltiges Interesse an den
Anfängen der Informationstechnologie bestanden. Damals schoben
sich fünfhundert Jahre alte Fachbücher über bis dato vergessene
Programmiersprachen in die IT-Sachbuch-Bestsellerlisten. Kein
visueller Ballast hatte die ausgetauschten Informationen im Pir-
ateNet stören sollen, nur der Inhalt hatte gezählt. Engagierte Pro-
grammierer hatten PirateNet als Gegenentwurf zu den Piraten- und

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Journalistennetzwerke aus dieser Zeit angelegt, die mit immer
hochauflösenderer und komplexeren Grafik die Puristen unter den
Benutzern störten, da dies von dem eigentlichen Sinn zu sehr
ablenkte.
Wang Dun fühlte, wie Sakura ihn gespannt beobachtete. Er sprang
von Forum zu Forum, wechselte Gruppen, Nachrichtenbretter,
Ablagesysteme. Bereits nach wenigen Minuten fand er, wonach er
suchte. Kurz darauf stöpselte er das PersonalDevice ab und übergab
es an Sakura.
Mit großen Augen startete sie die Konvertierungssoftware, mit dem
nun am rechten Fleck befindlichen Plug-In. Wang Dun schaltete die
große Videowand auf der Gegenseite an und aktivierte die Laut-
sprecher. Sakura warf das Bild der gerade begonnenen Unterhal-
tung von Varlas mit Feng an die Wand. In Untertitel übersetzte das
Plug-In die Unterhaltung in Text, während Feng Varlas begrüßte.
Eine generierte und daher künstlich klingende Stimme erklang.

"Großer Meister, dein treuer Diener ist dieses Augenblicks nicht
würdig." Ein zartes Lächeln von Varlas. Er drehte dem Fenster in
einem ungünstigen Moment den Rücken zu, daher blieb das von
ihm Gesagte den Zusehern unbekannt. Feng sprach mit Varlas
darüber, wie sehr sein Volk seinen spirituellen Führer vermisste
und in der aktuellen Zeit mehr brauchte denn je. Zum Glück für die
sieben gebannt auf den Monitor starrenden Journalisten schritt
Varlas ans Fenster und sah auf die Straße hinunter.
"Ich habe die gestrige Nacht mit deinen Schriften verbracht, deinen
Thesen. Ich sage bewusst deinen Thesen, denn sie sind nicht von
mir." Er wandte sich ab. Wang Dun las nun nicht, was Varlas
sprach, aber was sich auf Fengs Gesicht abzeichnete. Ärger, Angst,
Schuld, Eingeständnis. "...enttäuscht. Du kanntest die Wahrheit,
die wahre Lehre. Das, was ich deinem Großvater überbrachte. Aber

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er hat es pervertiert, er...". Varlas sah Feng nun direkt an, mit dem
Rücken zum Fenster.
Wang Dun rückte auf seinem Sessel hin und her. Die größte Story
aller Zeiten, dachte er.
Feng und Varlas führten über einige Minuten einen Streit, von
dessen Inhalt das Plug-In nur kurze, scheinbar zusammenhanglose
Wortfetzen identifizierte. Anschließend verließ Varlas Fengs Büro
in Begleitung von Wachen, die vor seiner Tür gewartet hatten.
Dieser stand, sichtlich erregt, auf und ging in seinem Büro auf und
ab, minutenlang. Er stellte sich an das Fenster, schaute in den Him-
mel, beobachtete die Straße.
"Er grübelt nach, was er tun soll", bemerkte Sakura, die, ohne ihre
Augen von der Vorführung abzuwenden, an ihrem Sencha Grüntee
nippte, den ihr der Praktikant eingeschenkt hatte.
Etwa eine Viertelstunde blickte Feng auf die Straße hinab bis
Erkenntnis in seiner Mimik aufblitzte. Er schlich zu seinem
Schreibtisch, setzte sich auf den ausladenden Bürostuhl und nahm
sein fest installiertes Telefon in die Hand.
"Ich brauche dich, komm sofort vorbei." Er legte seine Hände vor
sich und schloss die Augen.
Sakura schaltete auf Schnellvorlauf bis sich die Tür öffnete. Sie
stoppte die Wiedergabe, zoomte auf den eintretenden Mann und
startete einen Bildoptimierer. Das Gesicht schärfte sich Zeile für
Zeile, bis die Wand die Züge eines jungen Mannes zeigte. Sakura
starrte ihn mit offenem Mund an. Wang Dun bemerkte dies. "Jing-
Sakura? Kennst du ihn?" Sie nickte.

Kapitel 16

Der Gemüsehändler brüllte ihnen in derbstem Japanisch nach. Vor
ihnen sprangen Marktbewohner, falls sie nicht schon auf den

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Pflastersteinen ausgestreckt Schutz suchten, in die Vorhöfe zu den
Gaststätten und Hotels am Rande des Marktplatzes.
Ein weiterer Schuss hallte in ihren Ohren. Die Krankenschwester
schrie auf und fiel zu Boden. Mamoru hielt an und wandte sich ihr
zu.
"Schneller, hier entlang, vergiss sie", sagte Miyamoto und bog in
eine schmale Gasse ein. Mamoru folgte ihm. Schweiß lief seine
Wangen entlang, den Rücken hinunter. Seine Kleidung hatte sich
bereits sitzend als zu warm angefühlt, jetzt schien sie zu brennen.
Er blickte über seine Schulter, die Wachen waren noch nicht zu se-
hen. Der Konzern sorgte für die sportlichen Aktivitäten seiner Sich-
erheitskräfte, für jene seiner Arbeiter und Labormitarbeiter nicht.
Lange würden sie diese Flucht nicht aufrechterhalten können, ihre
Verfolger würden konstant näher kommen.
Mamoru spürte einen Zug an seiner Schulter nach rechts.
Miyamoto hatte ihn gepackt und warf ihn zu Boden. Mamoru
bekam einen Tritt in die Magengrube und krümmte sich vor Sch-
merzen. "Dämlicher Pisser", sagte Miyamoto und rannte los.
Als Mamoru wieder aufstand, war Miyamoto verschwunden. Die
Wachen bogen gerade hinter ihm in die Gasse ein. Mamoru sprang
in den Hintereingang eines verwitterten, zweistöckigen Hauses, das
sich zu seiner rechten befand. Er stolperte durch die kleine
Wohnung dahinter, vorbei an geschätzt drei Generationen Zweitbe-
siedlern, die Hälfte davon Kinder, die gerade in dem kleinen
Wohnzimmer auf dem Boden sitzend ihr Mittagessen begingen.
Hinter der daran grenzenden Diele befand sich der Ausgang zur
Parallelstraße. Mamoru betrat die Straße und sah sich um. Von
Miyamoto konnte er weit und breit nichts sehen. Kurzentschlossen
preschte er auf der belebten Parallelstraße zurück in Richtung Café.
Auf halber Strecke ließ ihn seine Kondition im Stich. Er musste das
Tempo verlangsamen, was er mit ständigen und hektischen Blicken
über seine Schulter und in jede Gasse auszugleichen versuchte.

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Touristen und Einheimische säumten die breite Straße, so als wenn
in der Parallelstraße nichts geschehen wäre. Mamoru mutmaßte,
dass der Klang von Schüssen an einem solch belebten Fleck nichts
Ungewöhnliches sei.
Kurze Zeit darauf verbarg er sich in der Menschenmenge auf dem
Marktplatz. Mamoru dachte nach. Wie zum Teufel hatten sie sie
finden können? Hatten sie sie bereits ab dem Lager verfolgt? War
die gemeinsame Busfahrt zu offensichtlich gewesen? Ein Gedanke
schoss Mamoru ins Gedächtnis. Wo sind die Erden? Er fasste sich
an den Bauch, dort wo er über Stunden den Gürtel mit den
Quadern am Körper hatte. Sie hatten sie gerade aufgeteilt, vielleicht
lagen sie noch in den mitgebrachten Tüten im Café? Unwahrschein-
lich, aber Mamoru befand sich in unmittelbarer Nähe zum Café, die
Wachen dürften mittlerweile den verdammten Miyamoto erwischt
haben, der Krankenschwester hatten sie das Knie weggeschossen.
Nur er war noch übrig.
Er griff sich unbemerkt eines der gefühlt an jedem Marktstand
verkauften weißen Tücher, die Einheimische wie Touristen über
dem Kopf als Schutz vor der Hitze trugen. So getarnt näherte er
sich, auf Unauffälligkeit bedacht, dem Café. Von den Wachen war
nichts zu sehen. Er trat ein und sah sich um. Die Panik nach der
Schießerei war wie auf dem Marktplatz bereits verflogen, vor allem
Touristen hatten bereits die Hälfte der Plätze belegt. Den Tisch, an
dem er mit Miyamoto und der Krankenschwester saß, konnte er
vom Eingang aus nicht sehen, da er in dem L-förmigen Ausläufer
hinter der Bar lag.
Er zog das Tuch fester an seinem Hals zusammen, damit ihn
niemand erkannte und ging die Bar entlang. Der Tisch kam in sein
Sichtfeld, doch benötigte sein Gehirn wenige Augenblicke, um die
empfangenen Informationen recht einzuordnen. Er sah einem ers-
chrockenen Miyamoto in die Augen, der einen stillen Fluch
flüsterte, den Gürtel in der Hand. Zorn stieg in Mamoru hoch. Er
sprang auf Miyamoto los, der sich schützend die Hände vors

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Gesicht hielt. Der Labormitarbeiter verfügte seiner Statur nach
über keinerlei Kampferfahrung, was Mamoru in seinem Handeln
zusätzlich befeuerte. Er brachte ihn mit einem kräftigen Faustsch-
lag zum Wanken, Miyamoto stolperte rückwärts und fiel mit dem
Hinterkopf auf die Kante eines mit einer schreienden Touristen-
familie bestückten Tischs. Mamoru packte sich den Gürtel und ran-
nte ohne weiteren Gedanken durch das Café und die Tür auf den
Marktplatz.

Seine Hände hörten langsam auf zu zittern. Er hatte sich nach der
kurzen Schlägerei im Café in den nächstbesten Bus Richtung
Cubuyata gesetzt und saß nun an einem Tisch in einer vollständig
überfüllten Kneipe. Er folgte damit ihrem ursprünglichen Plan, die
seltenen Erden an Interessenten zu verkaufen. Mamoru vermutete,
dass Miyamotos Verrat nicht geplant, sondern eine Kurz-
schlussreaktion in der Panik der Flucht darstellte. Wobei er den-
noch davon überzeugt war, dass ihn die Laborrate früher oder
später um seinen Anteil der Beute hatte bringen wollen.
Als sicherheitsliebender Mensch hätte er versucht, einen anderen
Schmugglerhafen ausfindig zu machen, für den Fall das Miyamoto
hier Freunde hatte. Die Sorge, dass der Konzern ihn mit der Beute
aufspürte, kam ihm ungleich höher vor.
Er beobachtete bereits seit einer Stunde das Treiben in der Kneipe.
Allmählich begann er den Rhythmus dieses Ortes zu spüren. Kleine
Schmuggler, die sich beim Betreten hektisch umsahen folgten auf
große Schmuggler, die an ihren allem Anschein nach festen Tischen
saßen, stets mit zwei oder drei kräftigen Wachleuten und ein bis
zwei attraktiven jungen Frauen an ihrer Seite.
Einer in dieser Riege fiel Mamoru nach einiger Zeit auf. Ein Mann,
wahrscheinlich Europäer, mit zotteligem, braungrauem Bart und
langen, dazu passenden Haaren, saß mit drei weiteren Männern an
einem der Tische. Sie prosteten sich unablässig zu, erzählten sich

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Geschichten und stierten vorbeilaufenden Frauen hinterher. Auf
einen unaufmerksamen Besucher der Bar mussten sie wie alte Fre-
unde wirken, die sich wie jeden Abend nach der Arbeit auf einen
Sake in der Kneipe trafen. In Wahrheit, so vermutete Mamoru,
arbeiteten sie vorsichtiger als die anderen Schmuggler. Auch sie,
wie alle anderen, beobachteten jede Ecke des Lokals nach Kund-
schaft und Polizei. Sie saßen lediglich weniger offen auf dem
Serviertablett.
Mamoru gefiel das. Diese Art der Brautschau mutete vorsichtiger,
sicherer, abwägender und verschlossener an. Er erkannte Parallelen
zu seinem Wesen, fasste nach einer langen Phase der Beobachtung
einen Entschluss und trat aus dem Schatten an den Tisch des Bärti-
gen heran.
"Entschuldigung, ist bei ihnen noch ein Platz frei?"
Vier

Augenpaare

musterten

ihn

und

zeigten

schließlich

Entwarnung.
"Aber selbstverständlich, bitte setzen sie sich doch."
Er nahm auf dem üppig gepolsterten Stuhl Platz und nickte dem
bärtigen Europäer zu. Seine Akzent klang hart, kantig. Wahrschein-
lich ein Deutscher. Sein Gesicht besaß ungewöhnlich zarte Züge für
einen Mann mit derart großem, voluminösem Äußeren.
"Sind sie interessiert an einer Partie Kaito?" Er zeigte auf den Tisch
vor sich, auf dem die klassische EPaper-Variante des japanischen
Gesellschaftsspiels lag, dem in den 2450er Jahren, vor über einem
Jahrhundert, Millionen Käufer einen weltweiten Erfolg bescherten.
Mamoru hatte das Spiel in seiner Kindheit häufig gespielt, meist
mit einer Handvoll Freunde aus der Schule. Später dann während
der Ausbildung eine der abgewandelten Varianten mit viel Blut und
nackter Haut.

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Aber hier vor ihm lag eine Originalvariante. Er betrachtete sie aus-
giebig und näherte sich ihr mit seinen Augen um sie besser identi-
fizieren zu können. War das etwa...
"Sie sehen richtig, guter Mann. Der Dieb in Erstausgabe. Ziemlich
gut erhalten, nicht wahr?"
In Europa und den Staaten nannte man Kaito nach grober Überset-
zung "Der Dieb". Ziel bei dem Spiel war es, über Fragen an denjeni-
gen, der den Dieb spielt, herauszubekommen, wohin er mit seiner
Beute verschwand. Der Dieb selbst hält seine Position auf seinem
PD fest und kann diese im Spielverlauf ändern. Das Spielbrett visu-
alisiert verschiedene Szenarien, in denen sich der Dieb verstecken
kann. In der Originalversion: Dschungel, Wüstenstadt, Pyramide,
japanische Großstadt, Geisterhaus und verlassener U-Bahnschacht.
Ist sich einer der Jäger sicher, den Aufenthaltsort erraten zu haben,
berührt er die entsprechende Stelle auf dem virtuellen Spielbrett.
Liegt er richtig, gewinnt er die Partie, ansonsten ist er für den Rest
des Spielverlaufs gesperrt.
"Welches Szenario wählen sie?"
"Die Großstadt. Stellen wir uns der Einfachheit halber Cubuyata
City vor."
"Ungemütliches Pflaster zur Zeit. Unbekannte töteten den Prophet-
en, die Stimmung dort ist ziemlich explosiv." Varlas war tot? Erm-
ordet? Kranke Welt.
"Ob dann überhaupt noch der Export funktioniert?" Mamoru fühlte
sich wohl im Rhythmus der Andeutungen.
"Eingeschränkt, aber noch nicht unmöglich."
Mamoru legte seine rechte Hand auf den Tisch und klopfte mit der
Linken auf den unter seinem Hemd sichtbaren Gürtel.
"Ich bin im Besitz äußerst wertvoller Waren."
Der Bärtige hielt seinen durchdringenden Blick lange aufrecht.

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"Kann man es rauchen oder essen?"
"Stapeln", sagte Mamoru und legte einen der Quader vor sich auf
den Tisch. Der Mann zu seiner Linken warf einen Wimpernschlag
später ein Tuch über den Quader, der Bärtige zuckte vor.
"Sind sie wahnsinnig?", flüsterte er Mamoru ins Gesicht. "Haben
sie eine Ahnung, wie viele Leute hinter ihnen her sind? Alleine der
Konzern hat dutzende Männer für ihre Verfolgung los gesandt."
Die Aussage seines Gegenübers überraschte Mamoru. Ihm war be-
wusst, dass der Konzern ihn verfolgen ließ, dass ihn das zur Berüh-
mtheit hatte aufsteigen lassen allerdings nicht. Unbewusst sah er
sich in seiner näheren Umgebung um.
"Das heißt, sie sind nicht interessiert?" Hatte er tatsächlich derart
Pech? Besaß die Beute einen derart hohen Wert, dass sich kein
Hehler finden würde? Hätten sie weniger stehlen sollen? Kleine
Bröckchen aus den Quadern brechen, die Quader verkleinern und
mit den Krümeln verschwinden? Für ein bescheidenes Leben in
Abgeschiedenheit hätte es noch immer genügt.
Der dicke Schmuggler lehnte sich zurück und sah Mamoru
nachdenklich an. Sein hagerer Begleiter zur linken flüsterte etwas
in das Ohr des Bärtigen, was ihm einen abwägenden Blick ein-
brachte. Langsam begann der Anführer zu Nicken.
"In Ordnung. Aber nicht hier. Die Ware ist zu heiß, als dass ich
bereit wäre sie den weiten Weg bis zum Raumhafen auf eigenes
Risiko zu transportieren."
Er zückte einen Bleistift, schrieb etwas auf einen der Bierdeckel auf
dem Tisch und schob ihn zu Mamoru.
"Fragen sie nach mir, mein Name ist Klaus. Wir fliegen morgen
Nacht. Seien sie pünktlich und wir kommen ins Geschäft. Ich warte
nicht."
Mamoru sah das Feuer in seinen Augen. Oh doch, alter Mann. Du
wirst warten.

242/286

Kapitel 17

Er starrte auf den geräumten Platz vor dem Polizeigebäude. Noch
immer fiel Schnee, so als hätte jemand die prallvollen Wolken
aufgeschlitzt. Mobile Absperrungen mit mehreren Reihen Pol-
izisten in Kampfuniform bewachten die Unversehrtheit des aus
dem obersten Stock fragil wirkenden Schutzwalls gegen die Bedro-
hung durch die kämpfenden Extremisten. Rothulaner, Rebellen: für
Markus unterschieden sie sich nicht in ihrer Extremität, und das
war das seiner Meinung nach eigentlich Gefährliche. Woran konnte
er sich halten? Stellte die Polizei eine dritte Fraktion dar?
Die ihm vorliegenden, spärlich auftauchenden Berichte aus den
einzelnen Stadtgebieten ängstigten ihn. Dieses Gefühl kannte er in
dieser Intensität bislang noch nicht. Aber die Stadt hatte sich bis-
lang auch noch nie im Bürgerkrieg befunden. In den letzten
Jahrzehnten hatte es stets Spannungen gegeben, aber ihre Ent-
ladung hatte sich auf Schlägereien in Hinterhöfen und kleineren
Ausschreitungen an den jeweiligen Gedenktagen der beiden Lager
begrenzt. Doch seit gestern stand Cubuyata City in Flammen.
Markus sah seine Chance auf eine Nachfolge zu Xi schwinden, aber
wer wusste schon ob es nach diesem Krieg als Polizeipräsident noch
etwas zu bewachen gäbe.
Ein Hämmern an der Bürotür riss ihn aus seinen Gedanken.
"Ja bitte?" Er nahm an seinem Schreibtisch Platz. Der Elitekämpfer
betrat sein Büro und setzte sich in einer fließenden Bewegung auf
den Besucherstuhl.
"Und?"
Fünf nahm seine Sturmhaube ab. Ein hageres Gesicht mit stro-
hblonden, mittellangen Haaren und einer Hakennase kam zum
Vorschein.

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"Ihre Männer waren nicht gründlich genug. Sie hätten nur ein paar
Stufen nehmen müssen um zu realisieren, dass auch in dem Zim-
mer über dem vermeintlichen Tatort jemand war. Und der hatte
nicht nur die Aussicht auf den großen Platz vor der Kathedrale
genossen."
Markus fixierte ihn einige Sekunden lang. Dann griff er zum Tele-
fonhörer und wählte eine Kurzwahl.
"Jackson hier. Gibt es bereits etwas Neues bezüglich meiner An-
frage?" Ohne Regung starrte Fünf ihn an. Seine analytischen und
ermittlerischen Fähigkeiten beeindruckten Markus bei jeder ge-
meinsamen Aktion. Empathie und soziale Kompetenz gehörten
aber nicht zu seinen Stärken.
"Wir haben eine Übereinstimmung gefunden, aber wir wissen nicht
mit wem", sagte der Laborassistent.
"Wie darf ich das verstehen?"
"Nun, wir haben für unsere Analyse große Mengen verschiedener
Datenbanken angebunden. Darunter auch eine der Kirche von
Rothul, für die wir allerdings nur über begrenzte Zugriffsrechte ver-
fügen. Beim Abgleich der Daten meldete die Schnittstelle einen
Treffer, die Abfrage auf die Identitätsdaten hingegen warf einen
Fehler. Wie es scheint, sind die Daten nicht vollständig. Oder je-
mand hatte für eine Person Daten gelöscht und war dabei nicht
gründlich genug. Oder der Fehler liegt in den Berechtigungen bei
der Datenbank und wir dürften eigentlich nicht einmal Zugriff auf
die allgemeinen Daten haben. Ich bin noch nicht so lange hier, dah-
er dachte ich zuerst ich hätte einen Fehler gemacht. Aber ich sprach
auch mit einem langjährigen Kollegen, der das Analyseergebnis be-
stätige und darauf tippte, dass wir mehr gesehen haben, als die
Kirche eigentlich möchte", sagte der Laborassistent.
"Verfügen sie über Kontakte zur Kirche, um das Problem zu
beheben?"

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"Das dürfte nicht nötig sein. Keine zehn Minuten nach unserer
Analyse meldete sich ein ranghoher Kirchenbeamter bei meinem
Chef und teilte uns mit, dass wir per sofort die Rechte auf die
Datenbank verlieren. Mein Chef ist ziemlich sauer. Aber immerhin
hatte er mit seiner Vermutung recht."
Markus kannte den Chef des Labors gut und stellte sich gerade vor,
wie er die Nachricht erhalten und einen Tobsuchtsanfall bekom-
men hatte. In jungen Jahren hatte Markus ihn häufig bei Kneipen-
prügeleien decken müssen.
"Ich verstehe. Vielen Dank", sagte Markus und legte auf.
"Probleme?", fragte Fünf. Markus goss sich eine frische Tasse des
stark koffeinierten SoyCafs aus der grünen Thermoskanne ein und
nahm einen kräftigen Schluck.
"Ich bin mir noch nicht sicher." Sein Instinkt sagte ihm, dass er sich
auf der richtigen Spur befand. Er ärgerte sich noch immer darüber,
dass sie diesen Kiyan nicht geschnappt hatten. Als er und Fünf am
Unfallort angekommen waren, hatten sie lediglich ein auf seinem
Dach liegendes, brennendes Auto mit zwei Leichen vorgefunden,
von dem mutmaßlichen Kirchenagenten fehlte bis jetzt jede Spur.
Markus fehlten noch die letzten Puzzlestücke, um das große Ges-
amtbild vollständig zu überblicken.
"Kommen sie mit."
Sie verließen Markus Büro und folgten über beigem PVC-Boden
dem Gang bis an sein Ende. Markus klopfte an eine Tür an der das
Schild "Xi Yongkang. Präsident." angebracht war und trat gemein-
sam mit seinem Elitekämpfer ein.
Ein großes PD verbarg den Kopf seines kleinwüchsigen Chefs, der
wie erwartet an seinem großen Eichenschreibtisch saß. Beim
Näherkommen legte Xi das Gerät beiseite und bot den beiden einen
Platz an.

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"Ich habe nur noch die Cubuyata Times von gestern vor mir. Ein
Glück kam ich gestern nicht dazu, sonst hätte ich heute gar nichts
Neues in der Zeitung gelesen. Heute haben die großen Verlage noch
keine neuen Ausgaben produziert, geschweige denn veröffentlicht",
sagte Xi.
"Das öffentliche Netz ist schon eine ganze Weile tot, sonstige Ver-
teilungsmechanismen existieren nicht. Selbst wenn noch einige
Redakteure die Situation aussitzen, sie hätten gar keine Möglich-
keit, Informationen zu verteilen."
Markus nickte. "Wir stoßen auf ähnliche Probleme bei unseren
Ermittlungen im Varlas-Fall. Unsere Informanten müssen mittler-
weile in persona bei mir und meinen Leuten erscheinen um
Neuigkeiten zu berichten. Die Funktürme sind alle außer Betrieb,
einige brennen noch immer, von anderen haben wir keine Berichte,
aber keiner von ihnen funkt." Er sprach die letzten Worte jeweils
mit Nachdruck und für sich.
Xi stopfte Tabak in seine kleine Holzpfeife und zündete sie an.
Markus nickte Fünf zu, der die Neuigkeiten berichtete:
"Ich fand einen weiteren Tatort im Gebäude, in direkter Nähe zu
dem bereits bekannten. Dort fanden sich einige Spuren von Ge-
walteinwirkung, zumindest auf das Fenster in Richtung Festplatz.
Zudem brannte sich ein Laser in die Wand daneben. Eindeutig be-
fand sich hier ein zweiter Attentäter, höchstwahrscheinlich
derjenige, der auch tatsächlich auf Varlas schoss."
"Wie es scheint, müssen wir zukünftig mehr Geld in unser
Tatortteam stecken", sagte Xi. Er schenkte Markus einen kritischen
Blick, seine Miene hellte sich aber einen Wimpernschlag später
wieder auf. "Glücklicherweise ist es noch nicht zu spät. Seien sie
froh dass zumindest jetzt einer ihrer Männer auch ein Stockwerk
höher dachte." Er paffte einige Male an seiner Pfeife. "Das ändert
die Sachlage. Jackson, sie müssen den Fall noch einmal neu aufrol-
len. Sie haben meine vollste Unterstützung. Meine Stadt da

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draußen brennt und ich muss wissen wer daran schuld ist." Er
heftete seinen Blick auf seinen Vize. "Egal wer es ist."
Zusammen mit Fünf verließ Markus das Büro, folgte dem Gang bis
zum Ende und rief den Fahrstuhl herbei. Der Elitesoldat sah ihn an.
"Was haben sie vor?" Die Fahrstuhltür öffnete sich und sie betraten
die Kabine.
"Ich sehe mir den Tatort noch einmal selbst an." Markus konnte
nicht fassen, dass ihm ein solcher Schnitzer unterlaufen war. Erst
Xis Kritik hatte ihm das bewusst gemacht.
"Glauben sie mir, das ist unnötig. Ich habe alles gesichtet und fest-
gehalten." Er wedelte mit seinem PD vor Markus. "Zudem ent-
fernen wir uns gerade von dem Weg zum Ermittlungsziel, so gut
wie Xi informiert ist. Ihr Chef sagte doch, dass sich der eigentliche
Tatort über dem ursprünglich vermuteten befand."
Markus hob eine Augenbraue. "Was meinen sie?"
Fünf flüsterte in Markus Ohr: "Dass ich die neuen Beweise in dem
Raum darüber fand, habe ich mit keiner Silbe erwähnt".

* * *

Drei Stunden später hatte Xi sein Büro verlassen. Fünf stand hinter
dem Schreibtisch des Polizeipräsidenten und durchwühlte die
Schubladen. Markus schloss parallel sein PD an das vollholzum-
mantelte Notebook auf dem Tisch und startete eine Einbruchssoft-
ware, die seine Leute bei einem ehemaligen Kollegen bei einer Revi-
sion sichergestellt hatten. Markus hatte das damals für sich behal-
ten, in der Gewissheit, dass er die Applikation sicherlich einmal
benötigen konnte. Wer hätte gedacht, dass er es einmal zum hacken
des Rechners seines Chefs nutzen würde?

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Er wusste, dass Xi mindestens für eine Stunde seine Runde ablief,
daher sollten Fünf und er über ausreichend Zeit verfügen um für et-
was Klarheit in dieser verworrenen Geschichte zu sorgen. Xi war
zum gegenwärtigen Zeitpunkt sicherlich im Schießübungsraum im
Keller.
Markus kannte Xi schon seit einer Ewigkeit. Ihm erschloss sich
nicht, inwieweit sein langjähriger Chef sich in die Ermittlungen
zum Varlas Fall außerhalb seiner Kenntnis involvierte. Sicher, er
war ein ehrgeiziger und cholerischer Kontrollfreak, der sich ständi-
gen Angriffen potentieller Nachfolger erwehren musste. Motive zur
Beeinflussung der Ermittlungsergebnisse von Markus größtem Fall
kamen ihm aber nicht ins Gedächtnis. Irgendein Puzzlestück fehlte
noch immer.
Der Passwortknacker rechnete ergebnislos seit einer Viertelstunde,
als Fünf seine Durchsuchung beendet hatte und Markus ein kleines,
uraltes Audioaufnahmegerät überreichte.
"War gut versteckt. Haben sie schon einmal gesehen wie er es zur
Aufnahme nutzte?"
Markus schüttelte den Kopf und nahm das kleine schwarze Gerät in
die Hand. Am oberen Ende befand sich ein silbernes Mikrofon. Die
Apparatur sah aus, als wenn sie kaum jünger als Xi sei. Merkwür-
dig, er hatte sie tatsächlich noch nie gesehen.
"Leihen sie mir ihr peedee?" Fünf lächelte, nahm das Audiogerät
und schloss es über ein passendes, aus seiner Tasche gezogenes Ka-
bel an sein Device.
"Schon gut, ich weiß was sie tun möchten. Ich bin schneller."
Markus betrachtete das PersonalDevice des Elitekämpfers. Es
zeigte einen über den Bildschirm huschenden Buchstabensalat, der
Markus vollkommen unleserlich vorkam. Fünf übersetzte die Audi-
oaufnahmen von Xi direkt in Textform und sicherte die
Informationen.

248/286

"Eigentlich wollte ich nur die Audiofiles kopieren. Aber so kann
man das natürlich auch machen", sagte Markus und hob eine Au-
genbraue. Nach zehn Sekunden beendete sich der Transfervorgang.
"Ihr Boss ist ausgesprochen redselig, das sind Tonnen an Text.
Wonach suchen wir?", fragte Fünf, die Finger bereit zur Eingabe
der Antwort. Markus drehte und wendete seine ungeordneten
Gedanken zu diesem verworrenen Fall. Aber sein Kenntnisstand
vor den neuen Informationen von Harmon und Fünf ergab einen
schuldigen Rebellenanführer. Fangen wir doch da an wo wir zuletzt
aufhörten, dachte er sich und sagte: "Suchen sie nach Haruto."

Die Volltextsuche benötigte nur einen Augenblick für ein Such-
ergebnis. Einhundertneunundzwanzig Treffer.
"War für ihn wohl ein beliebtes Thema." Fünf begann mit der Sich-
tung der Ergebnisse. Markus zuckte mit den Achseln.
"Natürlich, es war der größte Fall in der letzten Zeit und auch schon
zuvor waren die Rebellen monatelang ein heißes Thema für viele."
Fünfs Finger stockten. Er sah Markus an und hielt ihm den PD vor.
Xi hatte den Eintrag vor einem Monat aufgenommen. Markus las
die Transkription:
"Heute rang ich mich nun endlich zu einer Lösung durch. Seine Zeit
ist endgültig abgelaufen, meine Geduld ist am Ende. Ich habe zu
diesem Zweck heute diesen Abschaum Haruto beauftragt. Wenn
alles so funktioniert, wie ich es mir vorstelle, kann ich ihn direkt
danach festsetzen. Zwei Fliegen mit einer Klappe." Ende des Ein-
trages für diesen Tag.
"Verstehe ich das richtig? Xi hat den Mord an Varlas beauftragt?
Aus welchem Grund?" Markus teilte Fünfs Unverständnis und ord-
nete sämtliche Fakten neu an.

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"Wir haben zwei Tatorte, richtig? Mit zwei verschiedenen At-
tentätern. Tatsächliche Schussspuren fanden sich nur an einem der
beiden Fenster." Denk nach, alter Mann, denk nach.
"Möglicherweise ein Zufall. Vielleicht haben wir zwei Attentäter von
zwei Auftraggebern und nur einer von beiden kam zum Zuge, über-
rascht von dem früheren Schuss des Mörders", sagte Fünf. "Aber
weshalb wollte Xi Varlas ermorden?"
"Knapp vorbei, Jackson." Markus wandte sich Richtung Tür, in der
Xi stand, hinter ihm mehrere bewaffnete Wachen. "Wer interessiert
sich schon für Varlas?" Fünf packte Markus an seiner Jacke und zog
ihn auf den Boden, während über ihnen Laserschüsse zischten.
Markus spürte, wie sich Holzsplitter in die linke Seite seines
Oberkörpers bohrten. Fünf hob ihn auf und zog ihn hinter sich
Richtung Fenster. Der Elitekämpfer klirrte durch die Scheibe,
Markus folgte ihm im Glassplitterregen. Kein Boden unter den
Füßen. Strampeln. Seine Brust brannte vor Atemnot. Ein heftiger
Zug an den Schultern. Unter ihnen der verschneite Boden, an ihnen
vorbei Laserstrahlen. Ein harter Aufschlag.
Markus stand auf und torkelte, Fünf riss erneut an ihm, warf mit
einer Handbewegung den Fallschirm zu Boden. Brüllte:
"Laufen sie, verdammt nochmal". Markus stakste hinter ihm her,
schüttelte seine Benommenheit ab und rannte. Einige der Wachen
hinter dem Schutzwall hatten sich nach innen gedreht und sie in
Augenschein genommen.
"Tötet sie", rief Xi von oben aus dem Fenster ihnen zu. Fünf kehrte
um Richtung Polizeigebäude, sprang durch die breite Fensterfront
im Erdgeschoss. Sie landeten im hinteren Teil der großen Eingang-
shalle. Verwirrte Polizisten starrten sie an. Sie ließen sie hinter sich
und jagten durch den Haupteingang nach draußen. Das gleiche
Bild, wieder die Wachen vor dem Schutzwall vor ihnen.

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"Schnell, Männer: die Rebellen greifen von der Rückseite aus an.
Alle zur Unterstützung kommen", rief Markus ihnen zu. Nichts
geschah, die Wachen sahen sich gegenseitig an.
"Verdammt, ich bin Markus Jackson." Zwei liefen auf sie zu, drei
weitere, dann alle. Dammbruch, dachte Markus. Er winkte sie in
das Gebäudeinnere. Er wartete mit Fünf, bis sie alle an ihnen vorbei
waren, und rannte dann mit ihm zusammen zum Schutzwall. Sie
stolperten durch eine der Türen in der künstlichen Wand ins Freie,
vor ihnen die brennenden Straßen der Innenstadt. Fünf deutete auf
ein Gebäude zwei Blöcke weiter mit wenigen Brandschäden und
setzte damit Markus in Gang, der schnaufend und keuchend den
Schlussspurt antrat. Neben der Haustür lag mit grotesk verdrehten
Gliedmaßen eine junge Frau, das Gesicht im Schneematsch. Ihr
grünes T-Shirt wies Brandspuren auf.
Sie fielen durch den offenen Eingang eines schäbigen Treppen-
hauses und nahmen die Stufen bis in den vierten Stock. Dort
öffneten sie die Tür zu einer der Wohnungen und verbarrikadierten
sie sogleich. Fünf lief in jedes der vier Zimmer und berichtete. "Wir
sind alleine."
Markus Blick schärfte sich. Durch den Sprung und die an-
schließende Flucht hatten seine Augen zu Tränen begonnen, der
Aufschlag auf dem Kopfsteinpflaster hatte sein Übriges getan. Er
fasste sich an die mit Absenkung des Adrenalinspiegels nun
schmerzende rechte Gesichtshälfte und zog sich einen Holzsplitter
heraus, wahrscheinlich ein Souvenir von Xis Schreibtisch. Langsam
beruhigten sich Atmung und Puls. Er betrachtete das Blut an seinen
zitternden Händen und stand auf.
"Herrgott, so eine verfluchte Scheisse". Er war sich zu sicher
gewesen. Wieso war Xi so früh zurückgekommen? Hatte er etwas
geahnt? Und was hatte er damit gemeint? Varlas interessierte ihn
nicht?

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Fünf stand an dem verhangenen Fenster im Wohnzimmer und
blickte durch einen Spalt der blümchenverzierten Gardine auf die
Straße herunter. "Wir scheinen Glück zu haben, sie suchen in der
falschen Richtung."
"Abwarten."
Markus setzte sich auf den Ohrensessel neben dem Fenster und
schaute ins Leere. "Was hatte er damit gemeint." Wenn ihn Varlas
nicht interessierte, was dann? War er nur Mittel zum Zweck? Sein
Tod lediglich ein notwendiger Auslöser für etwas Größeres? Oder
befand er sich auf dem Holzweg mit seinen Ermittlungen?
Fünf zog den Vorhang vollständig zu und setzte sich auf den Boden,
den Rücken an die Wand.
"Ich frage mich, wie die ganze Geschichte verlaufen wäre, wenn der
Schütze etwas unpräziser geschossen hätte und Varlas überlebt
hätte. Oder den Großmeister getötet hätte."
Markus fühlte förmlich, wie sich die losen Enden in seinem Kopf
zusammenfügten. Er sprang auf und stürmte auf Fünf zu.
"Sie sind ein Genie, Fünf." Der Elitekämpfer schaute ihn verwirrt
an.
"Klären sie mich auf, Boss."
Markus griff in Fünfs Tasche und brachte seinen PersonalDevice
zum Vorschein. Er öffnete die Transkription und atmete durch.
Fünf hatte die Datei gespeichert. Markus startete eine neue Suche
nach "Feng", Fünf sah ihm dabei über die Schulter. Die Suche
lieferte ein einziges Ergebnis:
"Noch zwei Tage, dann hat der Spuk ein Ende. Dann sitzt der Re-
bellenchaot im Knast und der alte Sack liegt in seinem klammen
Grab. Alles läuft nach Plan. Zusammen mit Varlas erreiche ich
meine Ziele."

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Fünf sah Markus fragend an. Dem waren nun alle Fakten präsent,
in einem Großen und Ganzen angeordnet und destilliert in einen
einzigen Fakt: "Es ging Xi niemals um Varlas. Er hatte Haruto
beauftragt Feng zu ermorden."

"Es gab demnach zwei Attentäter mit zwei unterschiedlichen
Zielen?" Sie saßen mittlerweile in der Küche bei einem gemein-
samen Linseneintopf, den Fünf mit ungeahnten Kochkünsten aus
dem Inhalt des Kühlschranks zubereitet hatte. Markus kaute fertig
und riss sich ein weiteres Stück von dem trockenen Brot aus dem
Hängeschrank ab.
"Ja. Xi hatte Haruto beauftragt, Feng zu töten. Der zweite, erfol-
greichere Attentäter war auf Varlas angesetzt."
"Aber von wem?"
Markus zuckte mit seiner Schulter. "Keine Ahnung. Vielleicht doch
die Rebellen. Wäre ja in ihrem Interesse."
"Wir haben auch das Protokoll, das wir in dem Rebellenuntersch-
lupf fanden."
"Möglicherweise ist es auch eine Fälschung. Vielleicht wollte der
Auftraggeber von Attentäter Nummer 1 die Rebellen für den Ansch-
lag als die Schuldigen darstellen, während diese tatsächlich einen
Anschlag mit Attentäter Nummer 2, beauftragt von Xi verübten."
"Verwirrend, aber möglich. Nur wer wollte nun Varlas Tod? Alles,
was wir bisher haben, ist Xis beauftragter und missglückter Mord-
anschlag auf Feng."
Markus wusste, dass ihm zur Lösung dieser Frage noch immer In-
formationen fehlten.
"Harmon. Wir müssen Harmon kontaktieren, er hatte parallel er-
mittelt. Vielleicht liegen ihm weitere Fakten vor."

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Er griff zu seinem PersonalDevice und wählte Christophers Num-
mer, ohne Erfolg. Das Mobilnetzwerk war noch immer tot.
"Versuchen wir es doch über das PirateNet", sagte Fünf und nahm
Markus PD.
"Sind sie nicht zu jung, das noch zu kennen?" Markus selbst hatte
den Dienst schon eine Dekade nicht mehr verwendet, zu wenige
Teilnehmer und eine zu geringe Anzahl an verwertbaren Informa-
tionen. Aber falls die kabelgebundene Verbindungen zu dem Net-
zwerk noch stünden, wäre auch eine Audioverbindung möglich.
Fünf stöpselte ein Kabel, welches er zuvor aus seiner Tasche geza-
ubert hatte, in die Steckdose neben dem Fernseher. Der Zugang
zum PirateNet war von Anfang an über das Stromnetz konzipiert,
um den damals noch sehr häufigen Ausfällen im Mobilnetz zu
begegnen. Ein Merkmal, dass heute als Alleinstellungsmerkmal
diente.
"Schaut gut aus." Markus nahm den Screen zwischen Fünfs Fingern
in Augenschein.
"Beeindruckend viel los."
Fünf sprang durch eine Handvoll Foren, die Markus an frühere
Zeiten erinnerte und von denen er nicht gedacht hätte, dass auch
nur eines davon noch existierte. Dann verließ sein bester Mann die
für Markus bekannte Welt und tauchte ab in endlose Seiten exot-
ischer Zeichen.
Nach einigen Minuten hörten sie das Erreichbarkeitszeichen eines
Telefons.
"Ja, bitte?", sagte eine Markus unbekannte, junge Frauenstimme.
Ihr Begrüßungsformel aber kannte er.
"Fünf, sie sind ein Genie", sagte Markus zu seinem Begleiter und
anschließend in das Mikrofon des PD: "Markus Jackson, Cubuyata
City Police. Mit wem spreche ich?"

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"Mein Name ist Mai. Sie möchten mit Harmon Xiansheng
sprechen, nehme ich an? Tut mir leid, er ist seit seiner Einlieferung
nicht bei Bewustsein und hat es bislang noch wieder erlangt. Sind
sie ein Freund oder Verwandter?"
Nicht wieder bei Bewusstsein...
"Ich bin der leitende Ermittler im Varlas-Mordfall und ich hätte
einige Fragen an Christopher Harmon. Ist er denn schwer verletzt?"
"Er hat noch einmal Glück gehabt und sollte keine bleibenden
Schäden davon tragen. Nach dem UltraCopter Absturz brachten ihn
die Leute von Geeintes Cubuyata zügig hier ins Krankenhaus."
"Vielen Dank, sie haben mir sehr geholfen. Kümmern sie sich gut
um Harmon Xiansheng, wir benötigen ihn noch."
Markus beendete die Verbindung und sah Fünf an.
"Megumi?" Markus nickte.

Kapitel 18

Der Lärm der Maschinen betäubte ihre Ohren. Wang Dun deutete
mit einer Kopfbewegung an, dass Sakura mit ihm wieder nach oben
steigen sollte. Er hielt ihr ein frisches Exemplar der dünnen Zeitung
entgegen, als sie ihn auf der Treppe einholte. Sie lächelte. Der
Druck war noch frisch und nicht vollständig getrocknet.
Erst als sie wieder im Redaktionsraum ankamen, versuchte Sakura
ein Gespräch.
"Hätten sie gedacht, dass sie die alten Druckmaschinen noch ein-
mal anwerfen?"
Ein wissendes Lächeln zeichnete sich in seinem Gesicht ab.
"Sonst hätte ich sie nicht aufgehoben".

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Sakura hatte mit Wang Dun vereinbart, die Wahrheit an Varlas Tod
via Zeitung zu verbreiten. Als Artikel stehen dort die Wahrheit über
Varlas Mord und die Notizen, die Sakura in der Parteiaussenstelle
erfasst hatte mit einer Rede zur Ruhe und Mitgefühl von Mat-
suo."Dann fassen wir das jetzt einmal zusammen."
Wang Dun legte seine Beine auf den Tisch.
"Dieser Kiyan hatte, als vermeintlicher Rebellenkontakt, Harmon
zu Haruto Asano gebracht, später sahst du, wie er nach den Fest-
nahmen der Revoluzzer von der Polizeistation in eine Rothu-
laneraussenstelle spazierte. Er hat dich entführt. Und nun sehen
wir ihn auf diesem Video, in dem Feng ihn des Mordes an Varlas
anstiftete."
"Kiyan war demnach eine Art Doppelagent im Auftrag der Rothu-
lanischen Kirche bei den Rebellen. Höchstwahrscheinlich war auch
das Protokoll von ihm gefälscht und im Archiv hinterlegt worden,
damit Christopher es vorfindet.."
Das Klingeln von Sakuras PersonalDevice unterband Wang Duns
Antwort. Verwundert ob des unerwarteten Geräuschs nahm sie ab.
"Ja, bitte?"
"Markus Jackson. Guten Abend, Megumi Nüshi."
"Captain. Sie glauben nicht, was ich ihnen zu erzählen habe."
"Das gleiche wollte ich ihnen sagen. Wo befinden sie sich, können
wir uns treffen?"
"In der Redaktion, zusammen mit Wang Dun. Was haben sie
herausgefunden?"
Stille. Sakura wiederholte ihre Frage, ohne Erfolg.
"Verdammt." Sakura schaute zu dem Praktikanten, der Wang Dun
einen verzweifelten Blick zuwarf. "Wir sind draußen." Der alte
Journalist schwang sich auf den Stuhl neben ihm und entriss ihm

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das Keyboard. Einige Tastenanschläge später gab auch er auf. Er
wandte sich zu Sakura um.
"Die Behörden scheinen nun auch das letzte digitale Kommunika-
tionsmittel abgeschottet zu haben. Haben sie von Jackson etwas in
Erfahrung bringen können?"
Sakura kniff ihre Lippen zusammen und schüttelte den Kopf.
"Haben sie eine Ahnung, wo er sich befindet?"
"Nein, aber ich hoffe, dass er noch verstanden hat, wo wir uns
befinden."
Wang Duns Gesichtsausdruck drückte Resignation aus.
"Dann können wir nur warten. Wir verfügen über keinerlei Mittel
da draußen nach Jackson zu suchen."
Wang Dun zog sich in den Keller zu den alten Maschinen zurück.
Sakura schrieb mit Bleistift und auf einen gebundenen Block an den
ersten Texten, die das von ihr Erlebte und Erfahrene in den letzten
Stunden und Tagen reflektierten. Sie achtete dabei nicht auf ihre
journalistische Schule und Wang Duns strenge Regeln veröffent-
lichungswerter Artikel. "Lasse Feng und die rothulanische Kirche
möglichst in einem guten, maximal in einem neutralen Licht er-
scheinen", "Untergrabe niemals die Autorität der Regierung", "Ver-
meide die Erwähnung der rothulanischen Geheimpolizei und unter-
lasse die Erwähnung von Hokkaidos Rache", "Wenn du dich neutral
zu den Rebellen äußerst, erinnere den Leser stets an den aktuell-
sten terroristischen Akt"
Das, was sie mit Prosa beschrieb, hätte sie aber auch unabhängig
der alten Regeln nicht einmal im Geheimen zu schreiben gewagt.
Draußen tobte ein Krieg, der die öffentliche Ordnung und die von
rothulanischen Mächten durchzogenen Institutionen zum Erliegen
gebracht hatte. Nichts von dem was noch vor wenigen Tagen galt,
hatte heute bestand. Sah sie Hokkaidos Rache als terroristische
Vereinigung

an?

Natürlich.

Sie

erfüllten

die

hässlichen

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Wunschträume der unterdrückten Massen auf gewalttätigen We-
gen. Doch die rothulanische Geheimpolizei und das gesamte Re-
gierungskonglomerat von Feng waren keinen Deut besser und sie
dienten lediglich den Wunschträumen eines Einzelnen.
Sie balancierte den Fokus ihres Berichts zwischen den harten Fak-
ten zum Varlas-Mord und dem Verlauf des Konflikts mit ihren per-
sönlichen Erlebnissen und Gefühlen, so als schwankte sie zwischen
einem Eintrag in ihrem Tagebuch und einem Aufmacher in der
Cubuyata Times.
Nach über einer Stunde klopfte jemand an die Eingangstür. Wang
Dun war zwischenzeitlich wieder im Redaktionsraum angekommen
und versuchte sich zur Ablenkung an einer Partie Schach mit dem
Praktikanten.
"Wer ist es diesmal?"
"Jackson. Beeilen sie sich", rief eine atemlose Stimme jenseits der
Tür.
"Wang Dun und einer seiner Mitarbeiter öffneten die Eingangstür,
die beiden mit Sakura angereisten Soldaten entsicherten ihre
Waffen.
Jackson stolperte in den Eingangsbereich, gemeinsam mit einem
martialisch gekleideten Mann mit Sturmhaube, der auf einen ersten
Blick unter schweren Verletzungen litt und seine Hand an seinen
Bauch hielt. Hinter ihnen folgten fünf Frauen und drei Kinder, mit
mehr oder weniger schweren Verletzungen. Sie rochen nach Rauch,
Schweiß und Kloake.
Zwei der anwesenden Redakteure halfen dem Schwerverletzten auf
eine eilig herbeigeschaffte Matratze. Wang Dun sprach kurz darauf
mit jenem der beiden, der über eine medizinische Grundausbildung
verfügte. Anschließend gesellte er sich zu Sakura, die mit dem nur
leicht verletzten Markus Jackson an dem großen Redaktionstisch
saß.

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"Wie geht es ihm?" fragte Jackson, mit einer frischen Tasse Kaffee
in der rechten Hand.
"Tut mir leid, schaut nicht gut aus. Er hat schwere innere Verlet-
zungen. Sind sie auf große Probleme während ihres Wegs zu uns
gestoßen?"
Jackson nickte und massierte sich seinen Nacken. "Wir verließen
unseren Unterschlupf durch den Hintereingang. Wir sahen
niemanden, die Straßen waren wie ausgestorben. Fünf meinte, dass
wir mit etwas Glück durch die Kanalisation bis zur Redaktion kä-
men. Also öffneten wir den erstbesten Gullideckel auf unserem Weg
und sprangen hinein. Aber wir waren dort nicht alleine." Er trank
einen Schluck Kaffee und atmete tief durch. Er sah abgekämpft und
müde aus. "Männer, Frauen, Kinder... Viele hatten schwere Verlet-
zungen, sie alle hatten sich dort unten vor den Kämpfen versteckt.
Die meisten waren Zweitbesiedler, aber auch einige Erstbesiedler
sahen wir auf dem Weg. Es war verrückt, die ganzen Straßen sind
verlassen und die Kanalisation ist überfüllt. Es stank wie die Hölle
da unten, wir hatten kaum Luft zum Atmen. Jedenfalls verloren wir
schnell die Orientierung, drehten häufig um, versuchten mehrere
Abzweigungen, schauten immer wieder durch die Schlitze leicht an-
gehobener Gullideckel über den Asphalt um zu identifizieren wo
wir uns gerade befanden. Wir hatten es nicht mehr sehr weit, da
hörten wir hinter uns Geschrei. Wir schauten zurück und sahen am
Ende des Tunnels brennende Menschen rennen und kreischen. Die
Hitze schlug uns entgegen. Wir hörten Maschinengewehrschüsse
hinter uns. Um die einzelnen Leitern nach draußen bildeten sich
Menschentrauben, über die auch wir uns nach oben zu kämpfen
versuchten. Fünf zog mich hinter sich her, vorbei an allen anderen,
drückte mich hoch auf die Straße und folgte. Anschließend halfen
wir einigen Kindern und Frauen hoch bevor die Traube unten in
einem Flammenmeer verschwand und der Gestank kaum auszuhal-
ten war. Wir rannten mit den wenigen Überlebenden in Richtung
Redaktion und gelangten zwei Blocks von hier entfernt in einen

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Straßenkampf zwischen Rothulanern und revolutionären Milizen.
Möglicherweise Hokkaidos Rache, vielleicht aber auch nur Leute
von Haruto Asano, was weiß ich" Jackson sah zu den sieben Frauen
und Kindern, die in Decken eingewickelt in einer Ecke des Redak-
tionsraums saßen. "Nur die da drüben und wir haben es geschafft.
Da draußen liegen Leichenberge an jeder Straßenecke."
Wang Duns medizinisch bewanderter Mitarbeiter setzte sich zu
ihnen. "Er hat schwerste innere Verletzungen. Es ist mir ein Rätsel,
wie er sich bis hierher auf den Beinen halten konnte. Tut mir leid,
aber ich erwarte jeden Moment ein Versagen seiner Organe."
Markus nickte und wandte sich Wang Dun zu. Er erzählte ihm und
Sakura von seinen Ermittlungsergebnissen. Mit Erstaunen ver-
arbeitete Sakura die Erkenntnis, dass Feng im Auftrag von Xi
umgebracht werden sollte. Markus reagierte ähnlich fassungslos
auf Sakuras Bericht zum Varlas-Mord durch des Großmeisters Dop-
pelagenten Kiyan.
"Wir müssen sämtliche Fakten über den Mord veröffentlichen",
sagte Sakura. Die Informationen standen ihrer tiefsten Überzeu-
gung nach allen Schichten der Bevölkerung zu. Feng hatte lange
genug Transparenz verhindert. Vielleicht machte es keinen Unter-
schied, aber möglicherweise entzogen sie damit den Extremisten
beider Lager den Boden unter den Füßen.
"Nur zum Mord? Was ist mit dem Attentatsversuch?", sagte Jack-
son. Sein Gesichtsausdruck verriet Resignation. Sie wusste, dass er
jahrzehntelang für das Regime gearbeitet hatte. Und nun pochte er
auf die Bekanntmachung der Verfehlungen des getreuen Xi.
"Wir veröffentlichen alles, ohne Ausnahme", sagte Wang Dun. Sak-
ura hatte gerade etwas entgegnen wollen, verstummte aber ebenso
wie Jackson. Chieko kam ihr in den Sinn. Sie vermisste sie, hoffent-
lich ging es ihr gut. Sie unterdrückte die aufsteigende, panische
Angst.

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"Ich habe jahrelang, ach was, jahrzehntelang Zensur ertragen. Habe
akzeptiert, dass es Dinge gab, die wir nicht drucken durften. Das
hat besonders ihre Arbeit häufig betroffen, Sakura. Das Volk, falls
wir es überhaupt erreichen, soll es selbst entscheiden. Alle Fakten,
wir verheimlichen nichts. Mit etwas Glück können wir die Recher-
chen so weit streuen, dass sie Cubuyata verlassen und sie jemand
zur Erde trägt." Unwahrscheinlich, nach den seit Tagen festgelegten
Flugverboten.
Doch niemand widersprach ihm. Stille überzog den Redaktion-
sraum, unterbrochen durch Sakura: "Das wird für einige Wellen
sorgen."
"Da bin ich mir nicht sicher. Draußen tobt ein scheiß Bürgerkrieg.
Auf allen Seiten Gräueltaten. Wer weiß, ob noch irgendjemand da
draußen weiß, weswegen sie gegeneinander kämpfen. Was ich gese-
hen habe, war durch nichts zu rechtfertigen", sagte Markus, wacher
als noch kurz zuvor.
"Zuko und Matsuo wollten einen, wie sie sagten, geordneten Rück-
zug, eine Flucht in die Wälder organisieren. Wir wissen nicht, ob
der Aktion Erfolg beschieden war oder ob sie überhaupt stattfand.
Wir wissen auch nicht ob in der Stadt überhaupt noch Menschen
leben, oder ob sie alle tot oder geflüchtet sind, bis auf die armen
Teufel die sich derzeit in Straßenkämpfen gegenseitig töten", sagte
Sakura, "aber wir sind die einzigen, die die Wahrheit über die Ur-
sache kennen."
"Dann lassen sie uns anfangen."
Sie begab sich zu ihren Kollegen und begann mit der Ausarbeitung
der Artikel. Sakura sah immer wieder zu Jackson, der bei dem ster-
benden Elitekämpfer saß. Er hatte bei ihren letzten Treffen einen
starken, selbstbewussten Eindruck auf sie gemacht, nun wirkte er
wie ein gebrochener Mann.
Die Redaktion benötigte vier Stunden für die erste Fassung der
Artikel. Sie veranstalteten eine kurze Konferenz und entschieden

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sich für ein einfaches, vierseitiges Faltblatt. Neben via PirateNet
und den üblichen Kanälen noch vor der Downtime der Kom-
munikationsnetze recherchierten Meldungen prägte vor allem das
zwei Seiten einnehmende Dossier zu den Ermittlungsergebnissen in
dem Mordfall und zu dem versuchten Mord, sowie den Augenzeu-
genberichten von Sakura, Jackson und die Aufzeichnungen von
Christophers DeviceInfo die Ausgabe. Auf dem Titel stand in
großen Lettern die Bitte, ein Exemplar dieser Zeitung in welcher
Form auch immer in eine angrenzende Siedlung oder auf einen
benachbarten Planeten zu schmuggeln.
Zwei weitere Stunden später legte Sakura das Keyboard beiseite
und massierte sich den Nacken. Erst jetzt bemerkte sie, dass
Markus auf seinem Stuhl neben dem auf dem Tisch liegenden Fünf
saß und schon eine Weile ins Leere blickte. Sie stand auf und ging
zu ihm. Auf dem Weg kam ihr Wang Dun entgegen, der ein Kopf-
schütteln andeutete und auf den Boden blickte.
"Mr. Jackson?", sagte Sakura und setzte sich neben ihn. Er warf ihr
einen

müden

Blick

zu.

Seine

Körperhaltung

verriet

Hoffnungslosigkeit, aber seine wütenden Augen ließen sie
erschaudern.
"Ich habe so viele Jahre für ihn gearbeitet. Alles war eine große
Lüge. Das rothulanische Regime schlachtet das Volk und Xi be-
fehligt einen Mord."
"Vielleicht lagen ihm Hinweise dazu vor? Tyrannenmord durch den
Polizeichef?"
Er lachte gekünstelt. "Nein, ihm ging es um die Karriere. Das passt
zu ihm, er ging schon immer über Leichen. Aber bislang noch nicht
über meine, oder die meiner Männer." Er streckte das Kinn in Rich-
tung der blutigen Leiche vor ihm. Unvermittelt wandte er sich ihr
hellwach zu.
"Sakura, sind die beiden Parteimilizen loyal?"

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"Wie meinen Sie das?"
"Ich benötige Unterstützung."
Sie musterte ihn. "Was haben sie vor?"
"Die Sache zu Ende bringen."
Er vermittelte ihr eine absolut bestimmte, unwiderrufliche Haltung,
daher beließ sie es dabei und sprach mit den beiden Milizen, die
sich aufgrund ihrer Parteizugehörigkeit Sakuras Wunsch folgend
Markus zur Loyalität verpflichteten. Sie gingen zu dem bereits an
der Tür stehenden Polizeikapitän und folgten ihm unter dem stillen
Protest von Sakura und Wang Duns offener Ablehnung ins Freie.

* * *

Der Lärm der Maschinen betäubte ihre Ohren. Wang Dun deutete
mit einer Kopfbewegung an, dass Sakura mit ihm wieder nach oben
steigen solle. Er hielt ihr ein Exemplar der dünnen Erstausgabe ent-
gegen, als sie ihn auf der Treppe einholte. Sie lächelte. Der Druck
war noch frisch und nicht vollständig getrocknet. Es roch nach
Druckerschwärze.
Erst als sie wieder im Redaktionsraum ankamen und das
Maschinengetöse nur noch als entferntes rhythmisches Klopfen
und Zischen identifizierbar war, versuchte Sakura ein Gespräch.
"Hätten sie gedacht, dass sie die alten Druckmaschinen irgendwann
noch einmal anwerfen?"
Ein wissendes Lächeln zeichnete sich in seinem Gesicht ab.
"Sonst hätte ich sie ja nicht aufgehoben. Ich mag ja ein senti-
mentaler alter Sack sein, einen halben Kellerraum für Geschichte zu
verschenken habe ich aber nicht." Wang Dun hatte im Laufe der
Jahrzehnte von Museen originalgetreue Nachbauten historischer
Druckmaschinen

zusammengekauft.

Häufig

waren

die

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Institutionen froh, dass sie jemand vor der Verschrottung rettete.
Im Keller standen neben primitiven Maschinen aus dem 17ten
Jahrhundert und uralten EPaper-Druckern auch Pressen aus dem
frühen zweiundzwanzigsten Jahrhundert, als Zeitungen in Papier-
form auch auf der Erde schon seit Jahrzehnten ein Nischendasein
fristeten.
Die Kollegen versammelten sich zur Begutachtung des aufgeschla-
genen Zeitungsbogens um den großen Reaktionstisch. Die jüngeren
von ihnen, wie auch Sakura, hatten noch nie ihre eigenen Texte in
einer gedruckten Zeitung gesehen. Für sie hing bedrucktes Papier
ausschließlich als eingerahmter Anachronismus und stiller Chronist
der glorreichen journalistischen Tage in Wang Duns Büro.
"Wie läuft es mit der Logistik?", fragte Wang Dun, das Wort an den
jungen Praktikanten und seinen Blick auf den inneren Bogen der
Zeitung vor ihm gerichtet.
"Ein einzelner lokaler Server ist seit einer halben Stunde online, ich
konnte zwanzig User ansprechen, ein gutes Dutzend sagte zu, uns
zu unterstützen."
Ein gutes Dutzend, dachte Sakura. Es ist ein Anfang, aber ob die
Zeit genügt? Niemand wusste, wie groß ihr Zeitfenster noch war,
wie lange die Stadt noch zu brennen und bluten vermochte, wie un-
heilbar tief der Konflikt die Gräben zwischen den Erst- und Zweit-
besiedler aufgerissen hatte. Und noch war niemand von ihnen hier.

Nach Abschluss ihrer Arbeit setzte sich Sakura mit ihren Kollegen
zu Grüntee zusammen. Ihre Blicke folgten Wang Dun, der über den
Praktikantenrechner um die Vergrößerung ihres Netzwerks käm-
pfte. Nach einer halben Stunde setzte er sich zu ihnen und schüt-
telte den Kopf.
"Fengs Leute haben ganze Arbeit geleistet, nun haben sie auch den
letzten Server außer Verkehr gezogen." Er füllte sich seine Tasse

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aus der Thermoskanne und rümpfte die Nase ob des mittlerweile
leicht bräunlichen Tees. Wasserfilter kosteten aufgrund ihrer not-
wendigen Bestandteile ein kleines Vermögen, und die von Kalk-
und Sandstein dominierte Gegend um die Stadt prägte das tradi-
tionell harte Wasser der gesamten Stadt. Daher kochten die
meisten Menschen ihren Tee für gewöhnlich mit abgefülltem
Wasser.
"Insgesamt habe ich mit achtundzwanzig Sympathisanten ge-
sprochen, von denen sechzehn uns unterstützen möchten und
können. Ich habe mich bemüht, zu verifizieren, ob es sich auch tat-
sächlich um Unterstützer handelt. Bei einem war ich mir unsicher
und habe den Kontakt abgebrochen. Vollständig sicher bin ich mir
aber auch bei den restlichen fünfzehn nicht. Ich denke, wir bekom-
men keine Probleme, sollten aber dennoch vorbereitet sein."
"Die Miliz haben uns einige Waffen da gelassen, die sollten wir
unter uns aufteilen", sagte Sakura.
Die beiden Waffentaschen brachten Gewehre, Pistolen, Laser und
halbautomatische Maschinengewehre zum Vorschein, die die acht
anwesenden Journalisten bis an die Zähne zu bewaffnen vermocht-
en. Sakura wählte zwei handliche Laser, während Wang Dun zu
kleinen Maschinenpistolen griff. Seine sechs Mitarbeiter verteilten
die restlichen Waffen unter sich.
Sie warteten nur etwa eine viertel Stunde, bis sie ein Klopfen an der
Tür vernahmen und nach einem vorsichtigen Öffnen selbiger den
ersten Freiwilligen begrüßten. Er hieß Yang, und stellte sich zur
Überraschung aller als ein patriotischer Erstbesiedler vor, der nach
eigenem Bekunden untröstlich über den Kampf zwischen Brüdern
und Schwestern war und einen Beitrag zur Befriedung leisten
wollte.
Binnen einer Stunde klopften nach und nach dreizehn Personen,
darunter fünf Erstbesiedler, und davon zwei in roten Rothu-
lanerkutten, was beim jeweiligen Eintreten die Alarmbereitschaft

265/286

aller anwesenden Journalisten erhöht hatte. Auch ein Feuerwehr-
mann in brauner Uniform hatte sich zur Unterstützung
eingefunden.
Einem nach dem anderen präsentierten Sakura und Wang Dun ihre
Extraausgabe der Metropolitan Times Cubuyata. Sie besprachen
vor der aus Wang Duns Büro abgehängten Stadtkarte die Ver-
teilungswege. Sakura wies sie an, zuerst mit den zur Verfügung
stehenden Verkehrsmitteln möglichst viele Exemplare an Verteil-
posten unterzubringen und anschließend nach weiteren Helfern zu
suchen, die sie dabei unterstützen sollten, die Zeitung in Umlauf zu
bringen. Zweites Primärziel neben der Verbreitung der Informa-
tionen in der City stellte ihr Weitertragen auf andere Städte und
Planeten, idealerweise die Erde dar. Niemand in der Redaktion
glaubte an eine Lösung des Konflikts ohne Intervention von außen.
Aufgrund der fehlenden mobilen Kommunikationsmittel über das
öffentliche Netz, stattete Wang Dun jeden Helfer mit einem alten
Walkie Talkie mit einer Reichweite von etwa anderthalb Kilometern
aus. Aufgrund der maximalen Ausdehnung von Cubuyata City von
21 Kilometern vereinbarten sie ein komplexes Bewegungsnetz, so
dass in Maximalabständen von einer halben Stunde auch der Status
des sich am weitesten von der Redaktion befindlichen Helfers er-
mitteln ließ.
Zwei Unterstützer entsandten sie parallel zum Flughafengebäude,
um mit höherer Wahrscheinlichkeit ein Exemplar der Ausgabe auf
ein Schiff zu bekommen.
Sakura und Wang Dun statteten sie, nachdem sie ausreichend Ver-
trauen zu ihnen gefunden hatten, mit überschüssigen Waffen der
Milizen aus und verabschiedeten sie mit einem mulmigen Gefühl
ins Freie zu den Fahrzeugen.
Niemand in der Redaktion schlief in dieser Nacht. Jedes Knacken
im Walkie Talkie, das Wang Dun auf den Redaktionstisch aufge-
bahrt hatte, ließ die Journalisten hochschrecken. Häufig handelte

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es sich um eine Störung, selten um eine neue Nachricht von den
Helfern. Gegen Mitternacht lagen ihnen von zwei Unterstützern
keine Informationen vor, alle anderen kümmerten sich ihren let-
zten Statusmeldungen zufolge bereits um die Rekrutierung weiterer
Unterstützer.
Gegen drei Uhr nachts bekamen Sie die Information des näch-
stgelegenen Unterstützers, dass er zu keinem der anderen in der
letzten Stunde Kontakt hatte. Aufgeputscht durch Grüntee und Kaf-
fee blieben sie alle bis morgens wach. Sie hörten die restliche Nacht
kein weiteres Lebenszeichen.

Kapitel 19

Krach und Gestank gaben sich als größte Störfaktoren die Klinke in
die Hand. Die alte Mühle lief noch mit einem Soja-Verbrennungs-
motor der ersten Generation, was sich auch auf die Beschleunigung
auswirkte. Doch der Fahrer hatte Zeit. Nur nicht auffallen. Das war
sein Mantra seit er sein letztes Bargeld, zwei Stationen von der Sch-
mugglerhöhle entfernt, bei einem alten Sojafarmer in das
schreiendgelbe Gefährt investiert hatte. Er sah es als perfekte
Tarnung, zu auffällig um aufzufallen.
Mamoru hatte noch etwa drei Stunden Fahrt vor sich, als sein
Onkel wieder aufwachte.
"Sind wir schon da?"
Mamoru musste ihn nicht ansehen, um seine schlechte Verfassung
zu registrieren. Schon seit Wochen prangten breite Ringe unter
seinen Augen und er hatte fahrige Haut und einen leblosen Blick.
"Wir fahren noch eine ganze Weile, Xa. Ruh dich weiter aus. Sobald
wir da sind such ich uns ein ruhiges Hotel, wo du dich ausruhen
kannst."
"Hättest du mich doch nur zuhause gelassen."

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Gerne hätte Mamoru diesem Wunsch entsprochen, aber sie kon-
nten von Glück sagen, dass sich Xa bei der Durchsuchung seines
Hauses durch die Konzernwachen gerade in der Suppenküche
aufgehalten hatte.
Nach einer Weile hielten sie an einer Tankstelle, als Mamoru mit
Blick auf die Tankanzeige erschrak. Er stieg neben einer der insges-
amt vier Zapfsäulen aus, öffnete mit Mühe den rostigen, verbogen-
en Tankdeckel und steckte den Zapfhahn in die Öffnung, in der
Hoffnung, dass etwas von der Flüssigkeit auch im Tank ankam. Er
schaute unter das Fahrzeug, aber er sah kein auslaufendes Sojaöl.
Er ging zum Bezahlen in das überdimensionierte Kassenhäuschen
mit integriertem, bis auf wenige Seelen verlassenen Café. An der
Wand, Nahe der Decke, hing ein älterer NetViewer, auf dem gerade
Nachrichten liefen. Die Möglichkeit zur Zerstreuung nahm er
dankend an. Er bezahlte bei der dicken, schlechtgelaunten Kassier-
erin die Tankfüllung und einen großen, schwarzen, koffeinierten
SoyCaf und setzte sich nach einem flüchtigen Blick zu seinem im
Wagen schlafenden Onkel auf einen der zahlreichen freien Plätze
mit Sicht auf das Fernsehprogramm.
"Könnten Sie bitte etwas lauter machen?"
"Hmm." Brummend zielte die ältere Frau mit der Fernbedienung
Richtung Fernsehen und stellte die Lautstärke auf ein verständ-
liches Maß.
Die Reporterin interviewte über eine Liveschaltung im Hintergrund
den Polizeipräsidenten, der gerade von deeskalierenden Maßnah-
men hinsichtlich der bürgerkriegsähnlichen Zustände auf den
Straßen sprach. Seine Männer seien an der Befriedung des Konf-
likts zwischen den Rebellen unter Führung von Hokkaidos Rache
und den Kirchentruppen beteiligt, die unter Fengs Aufsicht eine
seiner Ansicht nach gerechte Sache vertraten. Nach dem Mord an
Varlas hätten Haruto Asanos Mannen jede Existenzberechtigung

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verloren, ihr Anführer sei nach einer Razzia in einer sicheren Zelle
verwahrt und würde konsequent verhört.
Mamoru kam ins Grübeln. Er hatte sich offenkundig nicht die beste
Zeit für einen Stadturlaub ausgesucht. Zumindest, falls er sich
entschloss dem tendenziösen Sender Glauben zu schenken. Haruto
verhaftet, die Rebellen in der Vorwärtsbewegung: das Pulverfass
kochte über. Sicher, Feng hätte auch in der nächsten Legislaturperi-
ode keine vollständige Gleichberechtigung durchgesetzt, doch im
Kleinen hätte sich die Lage der Masse an Zweitbesiedlern gebessert.
Eine Revolution, sei der Anlass auch ein völlig anderer, würde das
ganze Land in Jahre des Chaos und der Depression stürzen. Oder
könnten sich die Machtverhältnisse so angleichen?
Die Barfrau riss ihn aus seinen Gedanken.
"Das Netz funktionierte vorhin noch. Mein Bruder hat erzählt, dass
die Kirchentruppen Erschiessungskommandos durch die Straßen
schickte, lange bevor Hokkaidos Rache in den Konflikt eingriff. Die
Polizei deeskaliert einen Scheiss, nicht ein Polizist hatte heute auf
der Straße in die Kämpfe eingegriffen."
Hoffentlich nicht deshalb, weil sie alle hinter mir her sind, dachte
Mamoru amüsiert. Die Sache klang blutig, brachte ihm aber mög-
licherweise den Kriegsnebel, den er für seine Schlacht brauchte.
Wenn alles glatt liefe, wäre er morgen ein reicher Mann.
Er bezahlte den Kaffee und ließ die schlechtgelaunte Frau mit ihr-
em nutzlosen Fernseher hinter sich. Im Wagen schlief sein Onkel
noch immer. Er schwitzte. Wahrscheinlich wieder Fieber. Sie
fuhren weiter Richtung Cubuyata City.
Ab einer guten Stunde vor den Stadtgrenzen vergrößerte sich der
Strom der entgegenkommenden Fahrzeuge kontinuierlich. Er kom-
binierte aus den Nachrichtenversatzstücken, dass die Menschen aus
der City flohen. Darunter besonders viele Familien und Ältere, den
Fahrzeugen nach ungeachtet ihrer gesellschaftlichen Zugehörigkeit:
Von Verbrennungsmotoren zu moderneren Elektrofahrzeugen, für

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die nur in einem 50 Kilometerradius um den Stadtkern Ladespulen
in der Fahrbahn eingelassen waren, bewegte sich alles auf den
Straße was sich Mamoru nur vorstellen konnte. Mit den Batterien
würden die teureren Modelle noch eine Weile weiterfahren
können, gerade bei den günstigen Ausführungen ging der niedrige
Preis aber in aller Regel auf die Größe der Batterie.
Mamoru versuchte seine Lage einzuordnen und war sich nicht sich-
er, ob das zu erwartende Chaos in der Stadt sein Vorhaben eher
verschleiernd begünstigte oder erschwerte. Doch ihm blieb keine
Wahl, er musste die Ware schnellstmöglich loswerden, früher oder
später würde ihn jemand aufspüren, Polizei oder Konzern, und
dann hätte auch sein Onkel ein Problem.
Die vermutete Stunde dehnte sich in den um Cubuyata völlig ver-
stopften Straßen auf knapp drei. Es war bereits später Abend, als
Mamoru auf die Abfahrt zum Raumhafen und damit in eine lange
Schlange verschiedenster Fahrzeuge einbog. Am vorderen Ende
winkte das Bordpersonal vor heruntergelassenen Schranken die
Wagen in die Gegenrichtung. Die Ratten müssen auf dem
sinkenden Schiff bleiben, dachte Mamoru. Er setzte zurück und
fuhr zurück auf die Hauptstraße, nur um die nächste Abzweigung
Richtung Elektrizitätswerk zu nehmen. Dort angekommen stieg er
aus und sah nach seinem Onkel, der noch immer schlief.
Mamoru sah sich um. Der kleine Wald zog sich wie eine schwarz-
grüne Öffnung durch die weiße Umgebung. Der Schnee hatte
erneut begonnen die Stadt unter sich zu bedecken.
Mamoru wollte gerade den Wald betreten, als er auf dem Weg je-
manden in einer braunen Uniform schnell auf sich zukommen sah.
Panik stieg in ihm auf. Er griff in seine Jackentasche und umfasste
die Laserwaffe, die er seit der Flucht auf dem Marktplatz bei sich
hatte.
"He, Sie. Warten Sie", rief ihm der Uniformierte zu. Er kannte die
Uniform nicht, ließ von Adrenalin durchsetzt aber jede noch so

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abwegige Erklärung als möglich gelten. Wie zur Hölle hatten Sie
ihn gefunden? Er hatte die Quader untersucht, da war nirgendwo
ein Sender. War er mit Nanowanzen getaggt? Verdammt, diese
Möglichkeit war ihm nicht eingefallen. Er rannte in den Wald, un-
fähig einen weiteren Gedanken zu fassen.
"Bleiben Sie doch stehen!", rief ihm der Mann hinterher. Vielleicht
war es ihm möglich ihn abzuhängen. Einen sonderlich sportlichen
Eindruck hatte er nicht gemacht. Mamoru sah sich um, der Uni-
formierte begann auch zu rennen. Ein heftiger Schlag gegen sein
Knie ließ ihn aufschreien. Der Stamm eines entwurzelten Baums
hatte sich ihm in den Weg gestellt. Unter Schmerzen auf dem Rück-
en liegend, versuchte er aufzustehen. Doch sein Verfolger war
schneller und hatte sich bereits vor ihm aufgebaut.
"Hab ich sie", sagte er und grinste. Mamoru griff in seine
Westentasche und holte die kleine Laserwaffe hervor. Der Mann
wich zurück.
"Oh", sagte er und hielt abwehrend die Hände vor sich. Mamoru
sah seine letzte Chance gekommen. Er drückte den Auslöser durch
und hielt ihn einige Sekunden fest. Der Körper des Uniformierten
fiel vornüber in den weißen Schnee. Ein Bündel bedruckter Blätter,
das Mamoru zuvor übersehen hatte, löste sich aus seiner linken
Hand. Mamoru stieß den Mann mit seinem Fuß an, um sich zu
vergewissern, dass er keine Gefahr mehr für ihn darstellte und hob
dann eines der Blätter auf. Dünnes, überdimensioniertes Papier,
das seiner Konsistenz nach schon sehr lange lagerte, berichtete
über Nachrichten aus der Stadt. Er hatte keine Zeit jetzt zu lesen,
steckte daher eine der Zeitungen zusammengerollt in seine
Jackentasche.
Er zog sich eine Mütze über den Kopf und marschierte zwischen
den Bäumen auf einem kleinen Trampelpfad. Er atmete tief durch.
Feuchter Nadelgeruch erinnerte ihn an seine Kindheit im Süden,
als seine Eltern noch Arbeit in der Stadt hatten. Er genoss die

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warmen Gedanken und verließ den Wald auf eine weite Ebene, an
deren Ende ein hoher Drahtzaun gen Himmel ragte. Weit im Osten
waren die wartenden Fahrzeuge auszumachen, direkt hinter dem
Zaun der Raumhafen selbst.
Gebückt stahl er sich im Schutze der Schneeflocken zur Drahtwand,
die sich nach rechts Richtung Straße und links soweit er blicken
konnte erstreckte. Auf dem Raumhafen selbst standen etwa zwan-
zig Schiffe. Keines machte den Eindruck in absehbarer Zeit abzu-
fliegen, offenbar hatte die Stadtverwaltung oder die Raumhafenlei-
tung ein Flugverbot erteilt. Vielleicht wegen des anhaltenden Sch-
neefalls, wahrscheinlicher wegen der immensen Unruhen, die die
City derzeit beschäftigten.
Er zog eine kleine Zange aus seiner Jackentasche und kniff ein
medizinballgroßes Loch in den Zaun, durch den er auf den Beton
der Landeflächen stieg. Anschließend eilte er hinter den
zahlreichen Umspannungskästen, die entlang dem Zaun verteilt
waren, weiter weg vom Eingangsbereich des Flughafens.
Er las zur Sicherheit noch einmal den Zettel, den Klaus ihm in der
Kneipe gegeben hatte. "Adenauer, rot" stand darauf. Mamoru
musterte das Gelände. Weiter entlang des Zauns von den Hauptge-
bäuden entfernt stand ein mittelgroßer, knallig roter Transporter,
das musste die Adenauer sein.
Mamoru benötigte einige Minuten, bis er sich schleichend und
ständig umsehend dem oberflächlich verlassenen Raumschiff
genähert hatte. Er stieg die angedockte Treppe zur Ladetür hoch
und klopfte. Noch einmal ließ er seinen Blick über die gesamten
Landebahnen schweifen, nach wie vor erkannte er keine
Lebenszeichen.
Mit einem Quietschen öffnete sich die dicke Tür. Einer von Klaus'
Leuten kam zum Vorschein, musterte ihn und sagte über seine
Schulter: "Der Daloontyp, Boss." Da bestiehlt man einen Konzern

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und trägt prompt seinen Namen, dachte Mamoru, der nun dem
bärtigen Kapitän in die Augen blickte.
"Haben sie die Ware dabei?" Das sanfte Lächeln des Schmugglers
in der Kneipe war einem kühlen Blick gewichen.
Mamoru öffnete seine Jacke und zog unter seinem Pullover den
Gürtel hervor. Er gab ihn dem Bärtigen, der ihn sogleich hinter sich
seinen Männern zuwarf. Mamorus Hand zuckte in seine Jack-
entasche und packte die kleine Laserwaffe.
"Wo ist meine Bezahlung?" Mamoru hatte kein gutes Gefühl bei der
Sache.
Klaus drehte sich um und rief "Gebt dem Mann sein Geld" und trat
beiseite. Der zweite Mann, der neben Klaus in der Kneipe gesessen
war, stellte sich mit einer großen Tasche in die Tür. Er hielt sie
Mamoru entgegen. Dieser zögerte kurz, nahm sie dann aber mit
beiden Händen. Er öffnete den Reißverschluss und blickte auf
bündelweise Geldscheine, die auch nach einer ersten Sichtprüfung
auf Mamoru einen validen Eindruck machten. Er nickte Klaus zu,
durch dessen Gesicht sich das gleiche warme Lächeln wie bei ihrer
ersten Begegnung zog.
"Was haben Sie denn da in ihrer Jacke?". Er zeigte auf die gerollte
Zeitung in Mamorus Manteltasche, die sich am oberen Ende durch
die Feuchte des fallenden Schnees wellte.
"Eine Zeitung, eine gedruckte. Noch dazu eine mit Nachrichten von
heute. So etwas habe ich noch nie gesehen."
"Könnten sie sie mir vielleicht gleich geben? Sonst kann ich sie
später nicht lesen. Blut saugt sich sehr schnell in trockenes Papier."
Mamorus Hand zuckte zurück in seine Jackentasche zu seiner
Laserwaffe und zog sie heraus. Ein stechender Schmerz in der
Hand ließ ihn sie verlieren. Er sah auf seine verbrannte Hand und
starrte den Bärtigen an. Dieser hielt eine Handlaserwaffe in der
Hand, die sich gerade auflud.

273/286

"Bringen wir diesen Unsinn hier zu Ende."
In Panik sprang Mamoru die Treppe herunter, stolperte auf den
Stufen, fiel mit einem vernehmbaren Knacken auf den Boden und
rührte sich nicht mehr. Überrascht sah der Kapitän erst den einen,
dann den anderen Begleiter an und sagte schließlich: "Ihr seid
meine Zeugen, er ist gestürzt."

Zurück in seinem Büro legte der Kapitän Gürtel und Zeitung des
Diebs auf seinen schweren Eichenschreibtisch. Er sah aus dem Fen-
ster in Richtung Terminal und überblickte die gesamte Startfläche.
Noch immer keine Bewegung. Zugeschneite Fahrzeuge säumten das
weite Feld in der Hoffnung auf einen baldigen Start.
Klaus griff zu einem Telefonhörer im Kolonialstil auf seinem Tisch
und klingelte bei seinem ersten Offizier durch.
"Etwas Neues?"
"Watanabe hat uns kontaktiert und versichert, dass er seinen Teil
der Abmachung in kürzester Zeit einlöst."
Das will ich meinen, dachte der Kapitän. Bei dem Preis.
"Wollen wirs hoffen."
Er beendete das Gespräch und widmete sich dieser eigenartig ana-
chronistischen Zeitung. Zu Beginn stand ein ausführlicher Bericht
über den Mord an Varlas, mutmaßlich begangen durch einen rothu-
lanischen Doppelagenten. Ein zweiter Artikel schilderte die Um-
stände der versuchten Ermordung von Feng am gleichen Abend.
Eine Beschreibung der Verfolgung des gescheiterten Attentäters
aus der Perspektive des Verfolgers rundete das Gesamtbild ab. Als
Quelle hatte der Verfasser Videoaufzeichnungen des Verfolgers an-
gegeben. Erst auf der dritten Seite folgte ein detaillierter Artikel
über den Verlauf der Ausschreitungen von der Nacht des Prophet-
enmords bis in die Mündung des anhaltenden Bürgerkriegs in
Cubuyata

City.

Interviews

mit

Augenzeugen

und

kurze

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Tatsachenberichte lockerten die massiveren Textblöcke auf. Prom-
inent in der Mitte war auf einer ganzen Seite eine Rede des Kandid-
ats von Geeintes Cubuyata abgedruckt, in dem er die Bevölkerung
zu besonnenem Handeln und der Verzicht auf Gewalt aufrief, sowie
offen um Hilfe bei der UN bat. Am Vorabend hatte der Kapitän auf
seinem Langstreckenempfänger - das einzige Medium, das in dieser
Stadt noch funktionierte - von einer Ablehnung der UN-Anfrage
Asanos hörte. Auf den linksgerichteten Kanälen auf der Erde mut-
maßten die Kommentatoren über eine Einmischung von
Großmeister Feng in den Entscheidungsfindungsprozess. Dem
Kapitän fiel ein, dass bereits am kommenden Sonntag die National-
wahl angesetzt war. Als Europäer hatte er selbstverständlich kein
Stimmrecht, das tat seinem Interesse an der wichtigen Richtung-
sentscheidung aber keinen Abbruch.
Eine Schar an Meinungstexten folgte den Artikeln, den Kürzeln
nach von den Verfassern der Berichte selbst. Insgesamt kam der
Kapitän beim Zählen auf lediglich fünf Autoren.
Er las die Zeitung an einem Stück und war beeindruckt von den
sauber verfassten Artikeln und der stichhaltigen Analyse dieser
Megumi. Er sah sich selbst als ein Kenner der Pressewelt an und
war erstaunt, von einer so hervorragenden Journalistin noch nie et-
was gehört zu haben.
Dann stand er auf und verließ sein Büro Richtung Brücke. Dort an-
gekommen trat sein erster Offizier an ihn heran.
"Kapitän? Watanabe hat geliefert. Das Zeitfenster liegt bei etwa
zehn Minuten, mehr war wohl nicht drin."
"Dann sorgen sie dafür, dass uns das genügt. Wir müssen einen
Haufen Geld ausgeben und den Ruhm genießen."

Kapitel 20

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Schweiß lief seine Stirn herunter. Seine beiden Begleiter waren
jünger und besser in Form als er, aber das Tempo verringern kon-
nten sie nicht. Der Geruch von Schwefel und verkohltem Fleisch
füllte jeden Winkel des Tunnels, von rothulanischen Truppen oder
revolutionären Kämpfern sahen sie nichts. Die einzige Tatsache des
heutigen Tages die Markus zufrieden stimmte.
Sie waren nach kurzem Abwägen direkt vor der Redaktion in den
Abwasserkanal gesprungen und hatten schon fast die gesamte
Strecke bis zur Polizeizentrale hinter sich gebracht, als sie nach ein-
er der letzten Biegungen Stimmen vernahmen.
"Hier entlang", flüsterte einer der Miliz in sein Commlink und
deutete auf ein deutlich kleineres, mit einem dünnen Gitter
abgeschlossenes Rohr auf der linken Seite. Er schlug dreimal gegen
die Kanten des Gitters bis es vorne über fiel und stieg dann ein.
"Das dürfte die Abluft sein", sagte Markus und betrat als zweiter
den Schacht.
Sie kamen aufgrund der Steigung nur langsam voran, immer wieder
rutschte Markus mit seinen nicht für Guerillaaktionen ausgelegten
Schuhen ab, so dass der zweite Miliz ihn auffangen und aufrichten
musste. Hätte mir jemand heute Morgen erzählt, was ich heute
Nacht vorhabe, ich hätte ihn für verrückt erklärt, dachte sich
Markus, kurz bevor er erneut abrutschte. Die beiden Miliz halfen
ihm pflichtbewusst und ohne Murren hoch und setzten gemeinsam
mit ihm den Aufstieg fort.
Nach einer gefühlten Ewigkeit erreichten sie ein Plateau, das in ein-
en ebenen Schacht führte, innerhalb dessen sie gebückt Meter um
Meter hinter sich brachten bis sie an einem weiteren Gitter anka-
men, hinter dem Markus anfangs nur Dunkelheit sah. Er trat näher
und schaute durch das Gitter. Seine Augen gewöhnten sich bereits
an das fehlende Licht. Er identifizierte den Raum als Waschkeller,
vergewisserte sich, dass niemand anwesend war, und versetzte dem

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Gitter einen kräftigen Stoß. Die drei Männer stiegen hinab und
stellten sich vor die Tür auf der gegenüberliegenden Seite.
"Wie weit ist es von hier?" fragte einer der Milizen.
"Wir sind im Keller. Xis Büro ist im fünften. Wir haben noch ein-
iges vor uns."
Vorsichtig öffnete er die Tür und stieg auf den menschenleeren
Flur. Er wusste, dass er ein hohes Risiko bei der Aktion einging, ein
eleganterer Weg existierte aber nicht. Jeder anwesende Polizist
würde sie erkennen, daher mussten sie vorsichtig sein. Niemand
durfte sie sehen. Vorsichtig betraten sie das Treppenhaus und stie-
gen die Treppen hoch. Außer ihren Schritten vernahmen sie keine
weiteren Geräusche.
Als sie an der Tür zum Erdgeschoss vorbei gingen, hörte Markus
gebrüllte Befehle im Foyer. Xi. Kein Zweifel. Er öffnete die Tür ein-
en Spalt und sah sich um. Sein Ex-Chef stauchte eine kleine Gruppe
ranghoher Polizisten zusammen und verließ anschließend das Ge-
bäude, hinter ihm der gesamte Präsidententross aus verdienten
Polizisten und Speichelleckern.
Markus registrierte das verlassene Foyer und nutzte seine Chance.
Er rannte los.
"Schnell, kommt, kommt."
Die Milizen folgten ihm, bis er auf der gegenüberliegenden Seite am
Haupteingang anhielt und durch die Glastüren nach draußen
blickte. Xi stieg in seine Polizeilimousine ein und fuhr los, vor und
hinter ihm ein beeindruckender Schweif Begleitfahrzeuge. Markus
ahnte, wohin es ihn zog.
"Kann einer von euch ein Fahrzeug kurzschließen?"

Sie fuhren in gebührendem Abstand hinter der Fahrzeugkette her,
die ausschließlich aus verstärkten Panzerwägen bestand. Markus

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wusste, dass sie mit ihrem gestohlenen Fahrzeug, einem einfachen
Polizeiwagen, vorsichtig sein mussten, um nicht in einen Hinterhalt
oder offene Straßenkämpfe zu gelangen.
Die andauernden Kämpfe hatten die Straßen in der City schwer
beschädigt. Überall standen ausgebrannte Wagen. Eingeschlagene
Fenster und Schuss- und Brandschäden bis in die oberen Stock-
werke zeugten von Laserangriffen und Explosionen. Nur selten lag
eine Leiche am Straßenrand. Geflüchtet oder von der Rothulanis-
chen Geheimpolizei gesäubert, dachte Markus.
Sie durchquerten nach einer Weile die große Allee Richtung
Kathedrale und verweilten kurz vor dem großen Platz.
Markus und seine Begleiter stiegen aus und gingen zu Fuß durch
den Schnee über den stockdunklen Platz. Nur der Mond und seine
Reflektion zeichnete Umrisse der direkten Umgebung. Vor ihnen
thronte die Kathedrale über die umstehenden Stadthäuser, doch
nur wenige Fenster zeugten von Anwesenheit vereinzelter Kirchen-
diener. Zwei einsame Straßenlaternen beleuchteten den kleinen
Vorplatz der Kirche. Den Polizeiberichten zufolge hatten hier noch
heute Morgen Tausende die Hetzreden Fengs mit zustimmendem
Brüllen quittiert, jetzt war nur noch gähnende Einsamkeit zu
spüren.
Aus der Entfernung sah Markus Xi den Eingang betreten, vier sein-
er Leibwächter stellte dieser zur Bewachung der Türen ab. Markus
versteckte sich mit den beiden Milizen hinter eine der vier rothu-
lanischen Statuen, die mittig an den jeweiligen Enden des Platzes
standen. Markus hatte sie schon immer als hässlich empfunden, be-
sonders jene unter der er jetzt stand, eine Abbildung von Feng dem
Ersten in all seinem körperlichen Übermaß. Sein Blick wanderte die
Kathedrale entlang, nach einem Eingang suchend. Er sah eine
kleine Tür, einen Dienstboteneingang, sicherlich schwer bewacht,
aber ihm fehlten die Alternativen. Markus musste Xi außer Gefecht
setzen und anschließend die Männer der City Police davon

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überzeugen, einen neuen Präsidenten einzusetzen, notfalls kom-
missarisch, notfalls er. Hoffentlich nicht. Er hatte alle seine Ambi-
tionen an diesem Abend abgelegt, die Illusion war zerstört. Er hatte
lange Zeit ein Regime unterstützt, das sein eigenes Volk absch-
lachtete und sich nun in seine Bestandteile zerlegte. Feng, Xi, die
mörderischen Rebellen. Kein Gedanke hielt ihn mehr in der Stadt
außer dieser eine...
Er rannte zur Überraschung seiner Begleiter ohne ein weiteres
Wort los. Sie folgten ihm, er hörte sie in gedämpfter Lautstärke
fluchen, ihre Schritte wie immer leiser als die seinen. Der Schnee
knarzte unter ihren Füßen, bis sie auf den schmalen, überdachten
Weg neben der Kathedrale ankamen und die Umgebung
sondierten.
Markus scheiterte daran die Tür zu öffnen, nickte einem der beiden
zu und trat einen Schritt zurück. Der Beauftragte zog aus seiner
Jackentasche ein kleines metallenes Utensil und stieß nach kurzer
Bearbeitung des Schlosses die Tür auf.
Die Waffen im Anschlag betraten sie den dunklen Raum. Markus
ärgerte sich, nicht wie üblich bei Ausseneinsätzen seine Nachtsicht
dabei zu haben. Wie oft hätte er sie heute schon gebrauchen
können?
Der Raum entpuppte sich als Vorraum zum kircheneigenen
Weinkeller, dessen spärliche grüne Beleuchtung die Umrisse beider
Räume nachzeichnete. Markus war froh, das sie bislang auf keine
Wachen gestossen waren. Feng nahm vermutlich an, dass seine
Truppen den Bereich um seine Kathedrale großflächig geräumt hat-
ten. Selbst die Wachen hatte er in den Krieg geschickt. Möglicher-
weise vertraute er auch auf den Schutz der Polizei.
Sie schlichen über das Treppenhaus an den Stockwerken vorbei
und öffneten die Tür zu jenem fünften, auf dem sich Fengs Büro be-
fand. Sie hörten Gebrüll am anderen Ende des Gangs. Eine der
Stimmen identifizierte Markus als die von Xi.

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Bemüht leise, aber schnellen Schrittes liefen die drei Eindringlinge
an den verschlossenen Türen vorbei, den lauten Rufen entgegen.
Die Tür zu Fengs Büro stand offen. Markus hatte vor drei Jahren
schon einmal die Räumlichkeiten besucht, nach der Verleihung
eines Ordens für Erhaltung der öffentlichen Ordnung. Erst heute
dämmerte ihm, dass sich die öffentliche Ordnung nie hergestellt
hatte. Feng und Xi, die eigentliche Fremdkörper in der cubuyat-
ischen Gesellschaft. Die Rothulaner, der mächtige Staatsapparat
und einige weitere öffentliche Institutionen. Er hatte vergessen,
woran er glauben sollte, aber er wusste, dass Xi ihn und das ganze
Volk betrog, ebenso wie Feng.
Die Eindringlinge pressten sich mit dem Rücken an die Wand und
hörten dem hitzigen Streit zu.
"Und was hast du jetzt vor, du Idiot? Glaubst du denn wirklich, ich
räume freiwillig meinen Platz? Ich hätte es von Anfang an wissen
sollen, Yamara hatte doch recht."
"Alles was ich wollte war die Geheimpolizei, und du hattest sie mir
versprochen. Vorbei mit der zweiten Geige."
"Schwachkopf, glaubst du denn tatsächlich, ich gebe mein wertvoll-
stes Kleinod her? Du siehst doch wie erfolgreich sie sind."
"Was ich sehe ist ein heilloses Durcheinander und dich im
Zentrum."
Markus lugte in die Türöffnung. Xi stand mit dem Rücken zu ihm,
die Hand ausgestreckt mit einer kleinen Laserpistole, gerichtet auf
Feng, der kerzengerade auf seinem Stuhl hinter dem Schreibtisch
saß. Markus stellte sich mit gezogener Waffe in den Türrahmen.
"Hey, Chef."
Xi schreckte auf und wirbelte herum. Die nächsten Sekunden liefen
für Markus wie in Zeitlupe ab. Hinter ihm positionierten sich die
beiden Milizen. Feng sprang auf, in seiner Hand befand sich ein
kleiner Revolver. Er schoss einmal, zweimal, dreimal. Markus

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spritze Blut ins Gesicht. Xi fiel mit schmerzverzerrtem Gesicht auf
die Knie, dann auf den Bauch. Markus sprang seitlich in Fengs Büro
und suchte Schutz hinter einem gewaltigen Blumenkübel, der keine
zwei Sekunden nachdem er dahinter lag bereits zersprang. Zu
Markus Linken schritt einer der Miliz in den Raum, die Waffe Rich-
tung Feng gerichtet. Er schoss in schneller Folge viermal. Feng
feuerte einen letzten Schuss ab, dessen Ziel Markus nicht auszu-
machen vermochte. Anschließend fiel er vorne über und regte sich
nicht mehr. Die beiden Miliz stürmten in den Raum und verteilten
sich zwischen Feng und Xi. Sie prüften den Puls beider Männer,
sahen sich an und schüttelten beide den Kopf. Sie sahen zu Markus
hinüber, der sich mittlerweile aufgesetzt hatte und gegen die Wand
neben der Tür lehnte. Er erkannte in ihren Blicken Überraschung,
die er sich nicht erklären konnte. Ihm fiel auf, dass sein Hemd nass
geworden war. Wie war das denn geschehen, dachte er sich und
tastete entlang der feuchten Stelle. Er betrachtete seine rot gefärbte
Hand.
Er sah noch einmal zu den beiden Miliz, die ihm mit ausgestreckten
Armen in Zeitlupe entgegen stürmten. Dann flackerte das Licht.
Das Stromnetz hatte es nun wohl auch erwischt, dachte er bei sich.

Kapitel 21

Vom Eingang führten zwei grüne Spuren zwischen den Fußab-
drücken im Schnee an den Gräbern vorbei und entlang dem ver-
schneiten Weg zur der Menschenmenge, die sich um die ausge-
hobene Erde versammelt hatte. Der rothulanische Priester been-
dete gerade seine Predigt, als Christopher mit seinen Augen einen
müde aussehenden Matsuo Asano auf seinem Weg an das Grab
begleitete. Asano betrachtete die Menschen so, als spräche er mit
jedem einzeln und persönlich. Eine Gabe, die seinen politischen Er-
folg in Teilen erklärte. Sein Blick verweilte eine kurze Zeit auf
Christopher, um ihn dann an die Trauergemeinde zu richten.

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"Liebe Angehörige, Freunde und Kollegen von Kapitän Markus
Jackson. Wir haben jemanden verloren, den wir nicht verlieren
durften. Getötet durch die Hand eines von Hass und Lüge Geblen-
deten." Ein kurzer Seitenblick zu dem rothulanischen Priester, der
mit zusammengebissenen Lippen den Auftritt verfolgte.
"Diese Stadt steht unermesslich in seiner Schuld. Er kämpfte gegen
seine eigene Vergangenheit und gegen die herrschende, anti-
demokratische Hierarchie. Markus Jackson bleibt ein Vorbild für
uns alle."
Er blickte zu Sakura, die mit hängenden, ineinander gefalteten
Händen neben Christopher stand und durch einen Tränenschleier
die Zeremonie verfolgte. Sie fühlte sich in diesem Moment leer und
ausgebrannt. Ihre Finger waren noch immer wund von der harten
körperlichen Arbeit der letzten Tage. Sie wusste aber, dass diese ge-
fühlte Resignation dem Abschied von Markus und der traurigen
Stimmung geschuldet war. Ein kleines Feuer, ein winziger Funken
in ihr wärmte sie von Innen, ein Hauch Hoffnung.

Nach der Zeremonie schob Sakura Christopher den Weg entlang bis
auf die Straße. Die Ärzte hatten von einem komplizierten Bruch ge-
sprochen, der ihn noch einige Wochen an den Rollstuhl fesseln
würde, mit bleibenden Schäden war nicht zu rechnen. Sie blieben
an dem Eingangstor zwischen den beiden großen Eichen stehen,
Zuko und Asano gesellten sich zu ihnen.
"Wo ist denn ihr Chef?", fragte Zuko die Journalistin.
"Wang Dun lässt die Trauerausgabe verteilen."
Ein kleiner Trupp Blauhelme flanierte auf dem gegenüberliegenden
Gehsteig entlang, lässig Passanten um ihre Ausweise bittend.
Neben ihnen begleitete sie ein weißer Geländewagen mit dem UN
Logo auf der Tür. Die Blauhelme waren vor zwei Wochen gelandet,
kurze Zeit darauf hatten sich die Kämpfe bereits weitestgehend

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beruhigt. Nachdem die freiwilligen Helfer die Sonderausgabe ver-
teilt und dezentral kopiert hatten, veränderte sie die Wirklichkeit
von zehntausenden Lesern. Fromme Rothulaner zeigten sich fas-
sungslos von Fengs Verbrechen und besannen sich zurück auf die
Ausübung ihres Glaubens außerhalb der Institution der rothulanis-
chen Kirche. Bereits in den ersten Wochen bildete sich eine Vielzahl
kleiner Splittergruppen, die die Institution der rothulanischen
Kirche dezentralisierten.
Nach Fengs Tod brach die Steuerung der rothulanischen Geheim-
polizei zusammen, was die Revolutionäre in den Kämpfen be-
vorteilte. Diese feierten ihren Anführer als Märtyrer, der als Einzi-
ger den Tyrannenmord wagte. Gemäßigte Zweitbesiedler reagierten
jedoch verstört auf seinen Mordversuch an Feng. Nach Bekannt-
werden der Gräueltaten von Hokkaidos Rache und dem Ende der
Kämpfe mit den rothulanischen Kämpfern gingen die gemäßigten
Revolutionäre gegen die extremistische Splittergruppe vor, die nach
Bekanntwerden von Haruto Asanos Tod führerlos in die Bedeu-
tungslosigkeit schlitterten.
Am Ende näherten sich die gemäßigte Masse aus Erst- und Zweit-
besiedlern einander an und entzogen sowohl den Revolutionären
als auch den Rothulaner den Boden durch ihre Demonstrationen.
Während sich die Revolutionäre mit Fengs Tod am Ziel ihrer Mis-
sion sahen, stürzte die rothulanische Kirche und die Politik der
Stadt in eine tiefe Krise. Politikbeobachter prognostizierten der
Rothulpartei deutliche Verluste bei der verschobenen Wahl, und er-
hoffen sich durch die UN Präsenz weniger Unregelmäßigkeiten als
in der Vergangenheit.
Zuko und Asano verabschiedeten sich von Sakura und Christopher
und stiegen in eine gerade vorgefahrene Limousine ein, die sie in
die Parteizentrale bringen sollte. Sakura schob Christopher noch
ein Stück, bis dieser den E-Motor seines Rollstuhls aktivierte und
langsam ihrem Tempo folgend neben ihr her fuhr.

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"Haben sie die Eilmeldung vorhin noch gelesen?" fragte Christoph-
er seine Begleiterin und schenkte sich in den Deckel einer mitgeb-
rachten Thermoskanne Grüntee zur Wärmung ein. Sakura sah ihn
mit überraschtem Gesichtsausdruck an.
"Der New Rothul Telegraph hat Xis Vergangenheit recherchiert und
einige bislang unbekannte Details aufgedeckt. Seine Mutter starb
durch die Hand rothulanischer Extremisten. Das könnte seine
Beweggründe für seinen geplanten Mord an Feng erklären."
Sakura nickte. Nach Fengs Tod und dem anschließend grassier-
enden Freiheitsgeist koppelten sich die Medien von der staatlichen
Zensur los, der Staatsapparat funktionierte nicht mehr.
“Konnte die Polizei Kiyan ausfindig machen?”, fragte Christopher.
“Nein, er ist wie vom Erdboden verschwunden. Nach den Auss-
chreitungen nahmen gerade in der City die Menschen nicht die
Mühe auf sich, ihre Toten mit Namen zu beerdigen. Falls sie sie
überhaupt fanden. Ich denke nicht, dass er noch einmal auftaucht.”
"Wie läuft es mit den Recherchen zu den Ursprüngen der rothulan-
ischen Religion?" Christopher hatte kaum dass er das Bewusstsein
wiedererlangt hatte, den von Varlas in den Aufzeichnungen ange-
sprochenen Verrat zu beleuchten. Die Kirche hatte sich in den
Wochen nach Fengs Tod dem Druck der Gläubigen zur Erneuerung
nachgegeben und Teile der Geheimarchive geöffnet. Christopher
war es gestattet worden, die ursprünglichen Schriften und
Tagebucheinträge von Feng dem Ersten und Varlas zu lesen und zu
bewerten.
"Ich habe noch nicht alle Enden miteinander verknüpft, aber es
zeichnet sich deutlich ab, dass die offiziellen Dogmen der Kirche
von Rothul nicht dem entsprechen, was Varlas damals Feng gelehrt
hatte. Insbesondere die Verweise auf die Hervorstellung der Erstbe-
siedler fand ich in keinem der ursprünglichen Dokumente. Ich habe
mit dann daran gesetzt, Fengs Biographie zu hinterfragen, habe mir

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Tagebücher von gleichaltrigen Bekannten und Zeitungsartikel
besorgt."
Sie überquerten eine vielbefahrene Kreuzung. Christophers
elektrischer Rollstuhl holperte über die eingelassenen Au-
flagestreifen für die Fahrzeuge.
Es war immer das gleiche, dachte Sakura. Hass führte zu Hass.
Aber sie hoffte auf ein Ausbrechen aus dem Kreislauf, Vernunft bei
den Erstbesiedlern und Zweitbesiedlern. Sie hoffte darauf, dass die
Schranken zwischen den beiden Gruppen endgültig zusammen-
brachen und nur noch gleichberechtige Einwohner in Cubuyata
übrig blieben. Sie wusste, es würde noch ein langer Weg, aber mit
etwas Glück beschritt ihn ihr Volk ab dem heutigen Tage.
Sie stellte sich hinter Christopher, packte die Griffe seines Roll-
stuhls und schob ihn an. Sakura wollte nicht zu spät kommen.
Sie musste ihre Tochter bei ihrer Schwester abholen und um fünf
Uhr schlossen die Wahllokale.

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