CZESŁAW MIŁOSZ
Trzy zimy, 1936 tom 1
Bramy arsenału
Czułe zwierzęta wierne, milcząc, ze spokojem
Obszar parków śledziły, mrużąc lekko szpary
Swoich oliwnych oczu. Posągi zbierały
Liść kasztanów na głowy i z kamiennym zwojem
Praw dawno przeminionych albo śladem miecza
Szły, oblepione nowych jesieni wawrzynem
Nad wodę, gdzie okręcik papierowy płynął.
Spod ziemi rosło światło, zimny blask przeświecał
Przez sierść czujnie leżących zwierząt pręgowaną,
Przez piwnice budowli zbryzganych dnia pianą
I widać było skrzydła drzew, leżące w dymie.
Płomieniu, o płomieniu, muzyki olbrzymie
Rozlegają się, wieczny ruch zamęca gaje
Z rękami związanymi , konno, na lewetach,
Pod nieruchomym wichrem, to na niemych fletach
Dmący, krążą podróżni , mijając się kołem,
Ukazując nawzajem usta mrozem skute ,
Wykrzywione w wołaniu, albo brwi rozprute
Mądrością, albo palce szukające żeru
W piersi odartej z wstążek, sznurów i orderów.
Szum burzliwy, huk fali, fortepianów wianie
Odzywa się z przepaści. Tam , czy stada brzóz
Dzwonią w drobne obłoczki, czy gromady kóz
Białe brody nurzają się z pieszczotliwym dzbanie
Zielonego wawozu, czy może zastawy
Grają strumieniom dolin pogodnej orawy
I jadą pełne wozy, czy wieczór mając z boku,
A dogasają rżyska, śmiech ludzi, chrzęst kroków?
Ogrody lunatyczne, snów głuchych mocarstwa,
Z sercem dobrym przyjmijcie tę, która przychodzi
Ze świata, gdzie wyrasta wszelka piękność żywa.
Chociażby marna była, zebranego garstka
Popiołu, na niedługie jak lot słońca trwanie
Weźcie ją, niech miłość nigdy nie przyzywa.
W siną dalekość alej, w połyski pochodów
Dąży, nie znając głębi zamglonych ogrodów,
Młoda kobieta, oczy przesłaniając ręką.
Zwierzęta obracają pyski znad trawników
I brodacz stróż kłusuje na krzywym koniku,
Na złotej strzale niosąc cięciwę napiętą.
Żwir pod stopą, w fałszywej stąpającą ciszy,
Szeleści i kłąb włosów kasztanowych spływa
Z czoła podniesionego jak mała planeta.
Srebro sączy się w usta, lęk rumieńcem ściera
Pierś stężała w dwa sople niespokojnie dyszy,
Blask tnie. Od światła wszystko, co żywe, umiera.
Suknie spadną zetlałe, krzak włosów zgoreje
I brzuch goły odsłoni jak koło z mosiądzu
Uda ruchliwe odtąd marzeniem nie rządzą
Nagie i czyste dymią jak rude Pompeje.
A jeśli dziecko zrodzi się z tej krwi słowiańskiej,
Patrząc bielmem, łbem ciężkim na stopnie potoczy
I z czworgiem łap w powietrzu w dzień będzie i w nocy
Spać jak koń martwy w runi wypalonych pastwisk.
Korowody i wieńce zaplotą się na niej,
Wieczór ciernie cierniste położy na czoło
I takie będzie wieczne burz odpoczywanie,'
Z ręką, sypiącą ziarno garbatym aniołom.
Tocząc żółte obręcze, żaglowe okręty
Naładowane wojskiem blaszanych żołnierzy
Niosąc, szli chłopcy z placów, deszczyk padał świeży
I śpiewał ptak, a chmurka na dwoje przecięty
Księżyc wschodził powoli. Oczami mokremi
Jeźdźcy patrzyli prosto na zachód. Psów rody
Goniły się na klombach. Nad złotawe schody
Siadali zakochani. Spokój był na ziemi,
Tylko orkiestra, w zmierzchu zanurzona wrota,
Milkła w drugiej ulicy i na żywopłotach
Stygły krzaki i mimozy kłaniając się nocy.
Paryż, 1934
Elegia
Ni zapomnieniem wiecznym, ani pamiętaniem,
Mgłą gór, ni stolic wrzawą świat nie uspokoi.
Az po latach bojowań krzyż albo i kamień,
I ptak zaśpiewa na nim jak w ruinach troi.
Miłość, jadło, napoje towarzyszą w drogach,
Ale nie ku nim bystre zwróciły się oczy.
Ciężkie, senne powieki światłość pali sroga
I czas ostrzega cicho, nim ciało przekroczy.
Dobre zwierzęta wierne, ludzie krótkotrwali
Szarpią na próżno ręce skrzepłe w zachwyceniu.
Czyżbyś darmo ciebie tak długo wołali?
Paryż, 1935
***
Ty silna noc. Do ciebie nie dosięga
Ni płomień ust, ni chmur przejrzystych cień.
Słyszę twój głos po ciemnych snu okręgach
I świecisz tak, jakby nadchodził dzień.
Ty jesteś noc. W miłości leżąc z tobą
Odgadłem los i bojów przyszłych zło.
Ominie plebs, a sława przejdzie obok
I pryśnie muzyka jak butem tknięte szkło.
Wrogowie mocni są, a ziemia nazbyt wąska
I ty, kochana, jesteś wierna jej.
U ziemskich wód czarnego bzu gałązka,
Wiatrem przygnana z niewiadomych kniej.
Ogromna mądrość, dobroć niekobieca
Jest w twoich kruchych rękach, o Śmiertelna.
I blask poznania na czole prześwieca:
Stulony księżyc, nierozwita pełnia.
Wilno, 1934
OBŁOKI
Obłoki, straszne moje obłoki,
jak bije serce, jaki żal i smutek ziemi,
chmury, obłoki białe i milczące,
patrzę na was o świcie oczami łez pełnemi
i wiem, że we mnie pycha, pożądanie
i okrucieństwo, i ziarno pogardy
dla snu martwego splatają posłanie,
a kłamstwa mego najpiękniejsze farby
zakryły prawdę. Wtedy spuszczam oczy
i czuję wicher, co przeze mnie wieje,
palący, suchy. O, jakże wy straszne
jesteście, stróże świata, obłoki! Niech zasnę,
niech litościwa ogarnie mnie noc.
Roki
Wszystko minione, wszystko zapomniane,
tylko na ziemi dym, umarłe chmury,
i nad rzekami z popiołu tlejące
skrzydła i cofa się zatrute słońce,
a potępienia brzask wychodzi z mórz.
Wszystko minione, wszystko zapomniane,
więc pora, żebyś ty powstał i biegł,
chociaż ty nie wiesz, gdzie jest cel i brzeg,
ty widzisz tylko, że ogień świat pali.
I nienawidzić pora, co kochałeś,
kochać to, co znienawidziłeś,
twarze deptać tych, którzy milczącą
piękność wybrali.
Pustką, aleją, wąwozami niemych
- gdzie wiatr na szepty każdy głos zamienia
albo w sen twardy z odrzuconą głową -
iść. Wtedy... Wtedy wszystko we mnie było
krzykiem i wołaniem. Krzykiem i wołaniem
ruń czarnych wiosen rozdzierała mnie.
Dosyć. Dosyć. Nic się przecie nie śniło.
Nikt nic o tobie nie wie. To wiatr tak w drutach dmie.
Więc pora. Ja tę ziemię tak kochałem,
jak, nie potrafi nikt w lepszej epoce,
kiedy są dni szczęśliwe i pogodne noce,
kiedy pod łukiem powietrza, pod bramą
obłoków, rośnie to wielkie przymierze
wiary i siły.
Teraz ty musisz ciasno oczy mrużyć,
bo góry, miasta i wody się spiętrzą,
to, co przygniecione trwało - naprzód runie,
co naprzód szło - upadnie wstecz.
Tak, tylko ten, co krew od innych miał gorętszą,
Na cwałującym stanie złotym głów tabunie
z krzykiem w dół obróci ostry miecz.
Minione, minione, nikt nie pamięta win,
tylko drzewa jak w niebo rzucone kotwice,
stada spływają z gór, zasłały ulice,
kręcą się szprychy, oplata nas dym.
Z wierszy rozproszonych ( 1932-1938)
Strofa
Była już jesień. Nad wzgórzami wrzosów,
Nad mglistym lasem, nas jeziorem skał stał
Głos trąbki srebrnej jak o szkło trącanie.
Psy zawodziły goniąc za zwierzyną,
Z leszczyn trzęsionych opadał szum.
Piękność świata nie zdołała przytłumić
I nic nie umiem już jej przeciwstawić.
Tak nam znaczono, żeby piękność sławić
I minąć w blasku którejś z nocnych łun.
W miastach gdzie rankiem wschodzą w szare rzeki
Stadami mosty i płaczą kopyta
I gdzie głębokie na wieżach katedry
Szeleszczą- szliśmy czarem przerażeni.
Dymami dzielnic w słońce wspięta trwała
Jak koń ściągnięte wędzidłem kamieni
Szeroka, piękna, ojczysta i krwawa
Ziemia przez ludzi zdobyta.
1933
To co pisałem
To, co pisałem nagle się wydało
Błazeństwem. Znaleźć nie mogłem wyrazów.
Patrzyłem na świat olbrzymi, tętniący
Z łokciami o kamienną poręcz opartemi.
Płynęły rzeki, pruły chmurę żagle
Mdlały zawody. Wszystkie piękne kraje,
Wszystkie istoty, których pożądałem
Wzeszły na niebo jak wielkie księżyce.
W te lampy dziwne ruchome wpatrzony,
Licząc ich łuki astrologiczne
Szeptałem: świecie, giń, litości, tonę
Żadna na piękność nie wystarczy mowa.
Widziałem w sobie rozległe doliny
I mogłem stopą brązem uskrzydloną
Iść ponad nimi na szczudłach z powietrza.
Ale to gasło noc nieopamiętana.
Paryż, 1934
ŚWIAT
(Poema naiwne)
Droga
Tam, gdzie zielona ściele się dolina
I droga, trawą zarosła na poły,
Przez gaj dębowy, co kwitnąć zaczyna,
Dzieci wracają do domu ze szkoły.
W piórniku, który na wskos się otwiera,
Chrobocą kredki wśród okruchów bułki
I grosz miedziany, który każde zbiera
Na powitanie wiosennej kukułki.
Berecik siostry i czapeczka brata
Migają między puszystą krzewiną.
Sójka skrzekocząc po gałęziach lata
I długie chmury nad drzewami płyną.
Już dach czerwony widać za zakrętem.
Przed domem ojciec, wsparty na motyce,
Schyla się, trąca listki rozwinięte
I z grządki całą widzi okolicę.
Furtka
Potem ją całą chmiel gęsty owinie,
Ale tymczasem jest tego koloru,
Co liście lilii wodnych na głębinie
Zrywane w świetle letniego wieczoru.
Sztachety z wierzchu malowane biało:
Białe i ostre, zawsze jak płomyki.
Dziwne, że ptakom to nie przeszkadzało,
Raz nawet usiadł na nich gołąb dziki.
Klamka jest z drzewa, gładka tak jak bywa
Drzewo wytarte ujmowaniem ręką.
Pod klamkę lubi skradać się pokrzywa,
A żółty jaśmin jest tu latarenką.
Ganek
Ganek, na zachód drzwiami obrócony,
Ma duże okna. Słońce tutaj grzeje.
Widok szeroki stąd na wszystkie strony,
Na lasy, wody, pola i aleje.
Kiedy już dęby w zieleń się przybiorą,
A lipa cieniem zakryje pół grzędy,
Świat ginie w dali za niebieską korą,
Pocięty liśćmi w cętkowane zęby.
Tutaj brat z siostrą, nad małym stolikiem
Klęczą rysując wojny i pogonie.
I pomagają różowym językiem
Wielkim okrętom, z których jeden tonie.
Jadalnia
Pokój, gdzie niskie okna, cień brązowy
I gdański zegar milczy w kącie. Niska
Sofa obita skórą, nad nią głowy
Dwóch uśmiechniętych diabłów wyrzeźbione
I miedzianego rondla brzuch połyska.
Na ścianie obraz. Przedstawiona zima:
Między drzewami ślizga się na lodzie
Gromada ludzi, dym idzie z komina
I wrony lecą w pochmurnej pogodzie.
Tuż drugi zegar. Ptak wewnątrz tam siedzi,
Wybiega skrzypiąc i woła trzy razy.
A ledwo zdąży krzyknąć po raz trzeci,
Dymiącą zupę matka bierze z wazy.
Schody
Żółte, skrzypiące i pachnące pastą
Stopnie są wąskie - kto idzie przy ścianie,
Może bucikiem celować spiczasto,
A przy poręczy noga ledwie stanie.
Łeb dzika żyje, ogromny na cieniu.
Najpierw kły tylko, potem się wydłuża
I ryjem wodzi, węsząc, po sklepieniu,
A światło w drżących rozpływa się kurzach.
Matka w dół płomień migotliwy niesie.
Schodzi wysoka, sznurem przepasana.
Jej cień do cienia dziczej głowy pnie się.
Tak z groźnym zwierzem mocuje się sama.
Obrazki
Otwarta książka. Mól rozchwianym lotem
Leci nad mknącym w kurzawie rydwanem.
Dotknięty, spada prósząc pyłem złotym
Na greckie szyki w mieście zdobywanym.
Toczy się rydwan, o kamienne płyty
Uderza głowa, wloką bohatera,
A mól, do karty klaśnięciem przybity,
Na jego ciele, trzepiąc się, umiera.
Tymczasem niebo chmurzy się, grom bije,
Nawy od skały uciekają w morze.
A obok woły gną pod jarzmem szyje
I nagi rolnik grunt na brzegu orze.
Ojciec w bibliotece
Wysokie czoło, a nad nim zwichrzone
Włosy, na które słońce z okna pada.
I ojciec jasną ma z puchu koronę,
Gdy wielką księgę przed sobą rozkłada.
Szata wzorzysta jak na czarodzieju,
Zaklęcia głosem przyciszonym mruczy.
Jakie są dziwy, co w księdze się dzieją,
Dowie się, kogo Bóg czarów nauczy.
Zaklęcia ojca
"O słodki mędrcze, jakimże spokojem
Pogodna mądrość twoja serce darzy!
Kocham cię, jestem we władaniu twojem,
Choć nigdy twojej nie zobaczę twarzy.
Popioły twoje dawno się rozwiały,
Grzechów i szaleństw nikt już nie pamięta.
I już na wieki jesteś doskonały
Jak księga, myślą z nicości wyjęta.
Ty znałeś gorycz i znałeś zwątpienie,
Ale win twoich pamięć zaginęła.
I wiem, dlaczego dzisiaj ciebie cenię:
Mali są ludzie, wielkie są ich dzieła".
Z okna
Za polem, lasem i za drugim polem
Ogromna woda białym lustrem lśni się.
A na niej ziemia złotawym podolem
Nurza się w morzu jak tulipan w misie.
Ojciec powiada, że to Europa.
W dnie jasne całą widać jak na dłoni,
Dymiącą jeszcze po wielu potopach,
Mieszkanie ludzi, psów, kotów i koni.
Miast kolorowych iskrzą się tam wieże,
Jak nitki srebra plotą się strumienie
I gór księżyce, niby gęsie pierze
To tu, to ówdzie zaściełają ziemię.
Ojciec objaśnia
"Tam, gdzie ten promień równiny dotyka
I cień ucieka, jakby biegł naprawdę,
Warszawa stoi, ze wszech stron odkryta,
Miasto niestare, ale bardzo sławne.
Dalej, gdzie z chmurki wiszą deszczu struny,
Pod pagórkami z akacjowym gajem,
To Praha. Nad nią zamek widać cudny,
Wsparty na górze starym obyczajem.
To, co krainę białą pianą dzieli,
To Alpy. Czarność - to są lasy jodły.
Za nimi, w słońca żółtego kąpieli
Italia leży niby talerz modry.
Z pięknych miast, których wznosi się tam wiele,
Rzym rozpoznacie, chrześcijaństwa stolicę,
Po tych okrągłych dachach na kościele,
Czyli świętego Piotra bazylice.
A tam, na północ, za morską zatoką,
Gdzie mgły niebieskiej chwieje się równina,
Paryż chce wieży towarzyszyć krokom
I stado mostów ponad rzeką wspina.
I inne miasta Paryżowi wtórzą
Szkłem ozdobione, okute żelazem.
Ale na dzisiaj byłoby za dużo.
Resztę opowiem kiedyś innym razem".
Przypowieść o maku
Na ziarnku maku stoi mały dom,
Pieski szczekają na księżyc makowy
I nigdy jeszcze tym makowym psom,
Że jest świat większy, nie przyszło do głowy.
Ziemia to ziarnko - naprawdę nie więcej,
A inne ziarnka - planety i gwiazdy.
A choć ich będzie chyba sto tysięcy,
Domek z ogrodem może stać na każdej.
Wszystko w makówce. Mak rośnie w ogrodzie,
Dzieci biegają i mak się kołysze.
A wieczorami, o księżyca wschodzie
Psy gdzieś szczekają, to głośniej, to ciszej.
Przy piwoniach
Piwonie kwitną, białe i różowe,
A w środku każdej, jak w pachnącym dzbanie,
Gromady żuczków prowadzą rozmowę,
Bo kwiat jest dany żuczkom na mieszkanie.
Matka nad klombem z piwoniami staje,
Sięga po jedną i piłatki rozchyla,
I długo patrzy w piwoniowe kraje,
Dla których rokiem bywa jedna chwila.
Potem kwiat puszcza i, co sama myśli,
Głośno i dzieciom, i sobie powtarza.
A wiatr kołysze zielonymi liśćmi
I cętki światła biegają po twarzach.
Wiara
Wiara jest wtedy, kiedy ktoś zobaczy
Listek na wodzie albo kroplę rosy
I wie, że one są - bo są konieczne.
Choćby się oczy zamknęło, marzyło,
Na świecie będzie tylko to, co było,
A liść uniosą dalej wody rzeczne.
Wiara jest także, jeżeli ktoś zrani
Nogę kamieniem i wie, że kamienie
Są po to, żeby nogi nam raniły.
Patrzcie, jak drzewo rzuca długie cienie,
I nasz, i kwiatów cień pada na ziemię:
Co nie ma cienia, istnieć nie ma siły.
Nadzieja
Nadzieja bywa, jeżeli ktoś wierzy,
Że ziemia nie jest snem, lecz żywym ciałem,
I że wzrok, dotyk ani słuch nie kłamie.
A wszystkie rzeczy, które tutaj znałem,
Są niby ogród, kiedy stoisz w bramie.
Wejść tam nie można. Ale jest na pewno.
Gdybyśmy lepiej i mądrzej patrzyli,
Jeszcze kwiat nowy i gwiazdę niejedną
W ogrodzie świata byśmy zobaczyli.
Niektórzy mówią, że nas oko łudzi
I że nic nie ma, tylko się wydaje,
Ale ci właśnie nie mają nadziei.
Myślą, że kiedy człowiek się odwróci,
Cały świat za nim zaraz być przestaje,
Jakby porwały go ręce złodziei.
Miłość
Miłość to znaczy popatrzeć na siebie,
Tak jak się patrzy na obce nam rzeczy,
Bo jesteś tylko jedną z rzeczy wielu.
A kto tak patrzy, choć sam o tym nie wie,
Ze zmartwień różnych swoje serce leczy,
Ptak mu i drzewo mówią: przyjacielu.
Wtedy i siebie, i rzeczy chce użyć,
Żeby stanęły w wypełnienia łunie.
To nic, że czasem nie wie, czemu służyć:
Nie ten najlepiej służy, kto rozumie.
Wyprawa do lasu
Drzewa ogromne, że nie widać szczytu,
Słońce zachodząc różowo się pali
Na każdym drzewie jakby na świeczniku,
A ludzie idą ścieżką, tacy mali.
Zadrzyjmy głowy, weźmy się za ręce,
Żeby nie zgubić się w trawach jak w borze.
Noc już na kwiaty nakłada pieczęcie
I z góry spływa kolor po kolorze.
A tam nad nami uczta. Dzbany złota,
Czerwone wina w osinowej miedzi.
I wiezie dary powietrzna karoca
Dla niewidzialnych królów czy niedźwiedzi.
Królestwo ptaków
W wysokim locie ociężałe głuszce
Skrzydłami niebo nad lasami krają
I gołąb wraca w napowietrzną puszczę,
I kruk połyska jak samolot stalą.
Czym dla nich ziemia? Ciemności jeziorem.
Noc ją połknęła na zawsze, a one,
Mają nad mrokiem jak nad czarną falą
Domy i wyspy światłem ocalone.
Jeżeli gładząc dziobem długie pióra
Upuszczą jedno - pióro długo spada,
Zanim dna jezior głębokich dosięgnie.
I o policzek trąca - wieść ze świata,
Gdzie jasno, ciepło, swobodnie i pięknie.
Trwoga
"Ojcze, gdzie jesteś! Las ciemny, las dziki,
Od biegu zwierząt kołyszą się chaszcze,
Trującym ogniem buchają storczyki,
Pod nogą czają się wilcze przepaście.
Gdzie jesteś, ojcze! Noc nie ma granicy,
Odtąd już zawsze ciemność będzie trwała.
Bezdomni, z głodu umrą podróżnicy,
Chleb nasz jest gorzki, wyschnięty jak skała.
Gorący oddech straszliwego zwierza
Zbliża się, prosto w twarze smrodem zieje.
Dokąd odszedłeś, ojcze, jak ci nie żal
Dzieci, w te głuche zabłąkanych knieje".
Odnalezienie
"Tu jestem. Skądże ten lęk nierozumny?
Noc zaraz minie, dzień wzejdzie niedługo.
Słyszycie: grają już pastusze surmy
I gwiazdy bledną nad różową smugą.
Ścieżka jest prosta. Jesteśmy na skraju.
Tam w dole dzwonek w wiosce się odzywa.
Koguty światło na płotach witają
I dymi ziemia, bujna i szczęśliwa.
Tu jeszcze ciemno. Jak rzeka w powodzi
Mgła czarne kępy borówek otula.
Ale już w wodę świt na szczudłach wchodzi
I dzwoniąc toczy się słoneczna kula".
Słońce
Barwy ze słońca są. A ono nie ma
Żadnej osobnej barwy, bo ma wszystkie.
I cała ziemia jest niby poemat,
A słońce nad nią przedstawia artystę.
Kto chce malować świat w barwnej postaci,
Niechaj nie patrzy nigdy prosto w słońce.
Bo pamięć rzeczy, które widział, straci,
Łzy tylko w oczach zostaną piekące.
Niechaj przyklęknie, twarz ku trawie schyli
I patrzy w promień od ziemi odbity.
Tam znajdzie wszystko, cośmy porzucili:
Gwiazdy i róże, i zmierzchy i świty.
Warszawa, 1943
TWÓRCZOŚĆ POETYCKA CZESŁAWA MIŁOŚĆ
Wydał w okresie międzywojennym dwa tomy poetyckie: Poemat o czasie zastygłym (1933) i Trzy zimy (1936) Zbiór z roku 1936 przynosi utwory pełne nastroju zagrożenia i lęku, przedstawiające wizje apokaliptyczną. W poetyckich obrazach jest zawarty wizerunek świata pogrążającego się w niepamięci: czas i historia zostały wstrzymane. Miłosz sięga po motywy ognia, popiołu i dymu pogorzelisk. W wierszu Roki świata ulega ostatecznej zagłady.
Twórczość Miłosza z dwudziestolecia międzywojennego (należą tu „Poemat o czasie zastygłym” i „Trzy zimy”) określana mianem drugiej awangardy często jest opisywana w kategoriach katastrofizmu. Są to wizyjne wiersze, w których poeta odmalowuje w perspektywie kosmicznej mającą nadejść apokalipsę. Miłosz sięga często po metaforykę ognia, popiołu i dymu pogorzelisk. Wiersze te przesiąknięte są nastrojem trwogi.
Nie należy jednak, interpretując tę wczesną poezję naszego noblisty, ograniczać się do poetyki katastrofizmu. Obrazowanie wierszy Miłosza lawiruje między antynomiami: wizją Arkadii a przeczuciem Apokalipsy. Świadomość zbliżającej się katastrofy powoduje nie tylko strach, ale także przyjęcie postawy stoickiej, heroicznej. Kolejny tom Miłosza, „Ocalenie” (1945), powstał w kontekście doświadczeń II wojny światowej. Poezja jest w nim przedstawiona jako wybawczy cel - nie wspólnictwo urzędowych kłamstw i nie czytanka z panieńskiego pokoju. Ma ona przynosić poznanie i oczyszczenie. Do najbardziej znanych wierszy tomu należy wiersz Walc. Zderzają się w nim dwa światy: dawny, pełen urody i beztroski oraz współczesna rzeczywistość wojenna, z udręką i niewolniczym poniżeniem.
Późniejszy etap twórczości Miłosza to poezja gniewna i demaskatorska. Charakterystyczne dla tego etapu są utwory, które weszły w skład tomu Światło dzienne(1953): Traktat moralny i Który skrzywdziłeś człowieka prostego. Pierwszy z nich łączy ironię, sarkazm, a nawet żart z przesłaniem moralnym. W drugim słychać ostry ton oburzenia. Apokalipsę trzeba przyjąć - zdają się mówić jego wiersze z tego okresu, np. Piosenka o końcu świata, utwór, w którym katastrofa pojawia się niezauważalnie wśród zwykłych zajęć. Poezja Miłosza usiłuje przezwyciężyć historię poprzez ironiczny dystans wobec jej okrutnych praw (Piosenka o porcelanie), poprzez budowanie nadziei. Miłosz zrywa także z tradycją romantyczną: pomija typowe w liryce wojny i okupacji motywy martyrologiczno-tyrtejskie i w nowy sposób ujmuje doświadczenie zbiorowe: w cyklu Głosy biednych ludzi podejmuje polemikę z różnymi polskimi i katolickimi stereotypami, a w poemacie Świat (poema naiwne) tworzy ironiczny (wobec życia okupacyjnego) model świata podporządkowanego nadrzędnym wartościom. Tworzy "świat jaki powinien być". Właśnie ta ironiczna utopia miała być źródłem nadziei i ocalenia .
Pierwsze utwory Miłosza ukazują kryzys społeczny, zagrożenie świata przez powstające ustroje totalitarne, zbliżającą się wojnę oraz rozprzestrzenianie się kultury masowej. Poeta wraz z Żagarystami (m.in. Aleksander Rymkiewicz, Jerzy Zagórski) tworzył nurt katastroficzny w polskiej poezji lat trzydziestych. W utworach tego okresu sąsiaduje ze sobą obawa o przyszłość cywilizacji z pochwałą życia i przyrody oraz zapowiedź zbliżającej się Apokalipsy z tęsknotą za klasycznym ładem. W czasie II wojny światowej Miłosz publikował teksty oryginalne i przekłady. W 1942 r. opublikowano tłumaczenie eseju ,,Drogami klęski" Jacques'a Maritaina oraz antologię poezji okupacyjnej ,,Pieśń niepodległa". Do twórczości okupacyjnej zaliczany jest zbiór ,,Świat" (opisujący piękno najprostszych rzeczy), cykl ,,Głosy biednych ludzi" oraz przekład utworu Williama Szekspira ,,Jak wam się podoba". Twórczość Miłosza ma dla Polaków ogromne znaczenie. Kiedy w kraju nie istniała możliwość swobodnej wypowiedzi, jego utwory mobilizowały naród do przeciwstawienia się reżimowi. Poeta w swoich utworach podkreślał wartość naszej kultury, tradycji. Dzięki Nagrodzie Nobla znany jest Polakom przynajmniej z kilku utworów.