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C’est aux jardins du Luxembourg, un matin d’hiver d^l y a dix ans, que j’ai appris la mort du Gros. Je m’etais assis sur une chaise de fer au bord du bassin et j*avais ouvert le journal. Une photo du Gros avec sa moustache, ses łunettes noires, son echarpe de soie blanche et le feutre dont il se coiffait souvent pour sortir, illustrait 1’article. II etait mort dans un restaurant Viale du Trastevere et sans doute mangeait-il un piat de ces lasagnes vertes qu*il aimait tant.

J’avais dix-huit ans, je travaillais chez un libraire de Romę et je fus presente au Gros par une Franęaise un peu plus agee que moi qui passait en attraction a 1’Open-Gate, un cabaret de la Via San Niccoló da Tolentino. Cette brune aux yeux brides et a la belle bouche franche s’appelait Claude Chevreuse, du moins etait-ce son nom d’artiste. Vers minuit, elle apparaissait sur la scene en manteau de vison et en robę de gala et se livrait a un tres lent strip-tease tandis que le pianistę jouait la Melodie de lajeunesse. Deux

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