Bohater Cartao

Tytuł oryginału: STAR WARS: Hero of Cartao 1: Hero’s Call.

Autor: Timothy Zahn.

Przekład: Wojciech “Quother” Bogucki.

Korekta:

Mateusz „Freedon Nadd” Smolski

.

Bastion Polskich Fanów Star Wars, Stopklatka i tłumacze nie

czerpią żadnych dochodów z opublikowanie poniższych treści.

Tłumaczenie jest wykonane dla fanów, przez fanów.

Część I: Wezwanie dla bohatera

ROK PO BITWIE NA GEONOSIS

- Mistrzu Doriana? - odezwał się głęboki głos Emila Kerseage'a. - Jesteśmy na miejscu.
Kinman Doriana obudził się natychmiast, mrużąc oczy w blasku słońca, wpadającym przez okna do
wnętrza promu. Przez chwilę przyglądał się przesuwającemu się w dole krajobrazowi, próbując
sobie przypomnieć, gdzie tak właściwie się znajdował.
Tyle było systemów…
Dezorientacja minęła. Był na Cartao, głównym ośrodku handlowym sektora Prackla, próbującym
nie opowiadać się po żadnej ze stron w toczącej się wojnie pomiędzy Republiką i Separatystami.
Był to także ośrodek …
- To tam - wskazał Kerseage. Lekko pociągnął drążkiem, kładąc prom na lewe skrzydło, by dać
Dorianie lepszy widok. – „Spaarti Creations”.
Doriana wyjrzał przez okno, będąc, wbrew sobie, pod wrażeniem tego, co zobaczył. Położona wśród
zalesionych wzgórz na północ od niewielkiego miasta Foulahn, jakieś trzy kilometry na północny
zachód od równie niewielkiego Portu Kosmicznego Triv, znajdowała się tam jedyna w swoim
rodzaju fabryka, znana jako „Spaarti Creations”.
Szeroka na ponad kilometr w najszerszym miejscu, wyglądała niczym mozaika, do której w ciągu
ostatnich dekad dokładano wciąż nowe klocki. Linia dachów budowli odzwierciedlała zastygły chaos,
z wieżami, wymiennikami ciepła, antenami i świetlikami, usianymi w najwyraźniej przypadkowych
odstępach, wzdłuż całej, znajdującej się na wysokości drugiego piętra powierzchni. Nie dostrzegał
żadnych okien, więc wymianę powietrza zapewniał najprawdopodobniej szereg niewielkich szczelin
wentylacyjnych, pokrywających zewnętrzne ściany, mniej więcej w połowie wysokości budynku.
- Imponujące - stwierdził.
- Tak pan myśli? - Kerseage wzruszył ramionami. - Osobiście, zawsze uważałem ten widok za
architektoniczną wersję zagonu chwastów. Zero organizacji.
- Był pan kiedyś wewnątrz?
- Jedynie pracownicy mogą tam wchodzić - odpowiedział pilot, wykrzywiając usta ze wstrętem. -
Oni, i wielcy tego świata.
- Tak jak ja? - spytał Doriana.
Kerseage spojrzał na niego, jak gdyby nagle sobie przypomniał, kim był jego pasażer.
- Nie, nie, myślałem o kompanach Lorda Binalie’go - wycofał się pospiesznie. - Miałem na myśli
Radę Handlową sektora Prackla, i im podobnych.
- Nie ma pan o nich najlepszego zdania?
Kerseage ponownie wzruszył ramionami, tym razem z zażenowaniem.
- To nie moja sprawa - mruknął. - Ja tu tylko latam promem. To wszystko.
- Rozumiem - Doriana znów popatrzył na fabrykę, która tym razem znajdowała się tuż pod nimi.
Najwyraźniej Kerseage nie chciał już nic mówić.
Ale nie musiał. Jak zawsze, gdy coś robił, Doriana przeprowadził wcześniej szczegółową analizę
sytuacji na Cartao i wybrał właśnie tego człowieka, by przewiózł go przez słabo zaludnioną planetę
do „Spaarti Creations”. Firma transportowa, której właścicielem był swego czasu Kerseage, została
przypadkiem wyeliminowana z rynku rok wcześniej, dzięki niestarannie sformułowanemu
przepisowi, wydanemu przez Radę Handlową po Bitwie na Geonosis. Apelacja Kerseage'a nadal
krążyła po sądach, ale kwestia była już czysto akademicka. Jego firma nie istniała, a on sam winił o
to Lorda Binalie’go.
- A co z infrastrukturą pomocniczą? - spytał przyglądając się zalesionym terenom na północ i
zachód od głównego kompleksu. - Myślę, o budynkach. Gdzie składowane są surowce i wytworzone

produkty?
- Ma pan na myśli te trzy przyłączniki?
- Zgadza się - powiedział Doriana. - Gdzie one są?
- Nie wiem dokładnie - przyznał Kerseage. - Najbliższy z nich jest chyba jakieś trzy kilometry na
północny wschód, gdzieś za tym dużym, szarym barakiem dla pracowników - wskazał ręką.
- Mmm - mruknął Doriana, patrząc się w tamtym kierunku. Nic tam nie dostrzegał. Dobrze
zakamuflowane, przypadkiem lub celowo. To mogło się przydać.
- Gdzie mieszka Lord Binalie?
- Tam - Kerseage wskazał na lewo, zawracając promem w szerokim łuku. - Widzi pan miasto
Foulahn, tam na południe od tego szerokiego na kilometr pasa trawy?
- Widzę - powiedział Doriana. - Chyba nigdy nie widziałem, żeby granice miasta urywały się tak
gwałtownie. No, chyba, że wymusza taką sytuację jakieś jezioro albo urwisko, rzecz jasna.
- To równie dobrze mogłoby być urwisko - mruknął Kerseage. - Ten szczególny pas trawy wyznacza
południową granicę fabryki i nikt tamtędy ani nie przechodzi, ani się nie buduje. Cranscocy na to
nalegają. No, nieważne. Widzi pan tą dużą otwartą przestrzeń na północnym skraju miasta,
przylegającą do pasa trawy?
- Tak - przytaknął Doriana. Trawiasty obszar z kilkoma kępami drzew i dużą połacią
przystrzyżonego żywopłotu wyglądał jak park. Wśród zieleni stało kilka niewielkich budynków i
jeden bardzo duży. Nawet z tej odległości, dobiegał stamtąd zapach władzy i bogactwa. Na jednym
z niskich pagórków wychodzących na fabrykę, mógł dostrzec stojące obok siebie dwie sylwetki. -
Posiadłość Binalie'go?
- W rzeczy samej - odrzekł Kerseage. - Napatrzył się pan?
Doriana rzucił ostatnie spojrzenie, zapisując w pamięci ukształtowanie terenu. Miasta Foulahn i
Navroc położone były na południe i południowy wschód od fabryki, będąc ograniczonymi od
południa skalistymi Czerwonymi Wzgórzami. Leżący na zachód Port Kosmiczny Triv, otaczały od
północy niskie i coraz bardziej porośnięte lasem walcowate wzgórza. Pomiędzy obu miastami wiła
się niewielka rzeka, oddzielająca od siebie także kosmoport i Foulahn.
- Tak - oznajmił pilotowi, poprawiając się na fotelu. - Lećmy zobaczyć się z Binalie'm.

- Znowu zawracają - oznajmił wpatrujący się w niebo Corf Binalie, osłaniając oczy ręką. - Myślę, że
lecą do nas.
- Ci ludzie w promie? - spytał Jafer Tories, którego białe włosy układały mu się na policzkach, gdy
wpatrywał się w ziemię, próbując znaleźć to szczególne pnącze siviv, którego razem z chłopcem
szukali już od pół godziny. - Wiem.
- Wiesz, kim są? - spytał Corf, marszcząc brwi. - Czy ojciec mówił ci coś o naszych gościach?
- Nie, ale nie musiał - zapewnił go Tories. - Jest to dla mnie oczywiste od niemal minuty.
- Jak to? - naparł na niego Corf, tonem wystawionej na próbę cierpliwości dwunastolatka. - Skąd
wiedziałeś?
- Prosta, logiczna dedukcja - oznajmił Tories, tonem pedantycznego nauczyciela, który chodzi po
świecie już siedemdziesiąty trzeci rok. - Nie mieli powodu, żeby lecieć bezpośrednio nad fabryką
chyba, że chcieli się jej specjalnie bliżej przyjrzeć. Gdy przekonali się, że niewiele mogą dostrzec z
zewnątrz, naturalnym jest, że będą chcieli ją obejrzeć od wewnątrz. A więc muszą zobaczyć się z
twoim ojcem.
Zdumiony Corf potrząsnął głową.
- O rany - odezwał się. - Chciałbym być Jedi.
- Gdybyś nim był, może pewnego dnia musiałbyś pójść na wojnę - ostrzegł Tories.
- Ty nie musiałeś - zauważył Corf.
- Jeszcze nie - skrzywił się Tories. - Ale mogę zostać wezwany w każdej chwili. Rada zdecydowała
się pozostawić na razie kilku Jedi w dotychczasowych miejscach, na wypadek jakichś
niespodziewanych operacji Separatystów. W razie kłopotów, mógłbym wkroczyć do akcji w sektorze
Prackla lub Locris o wiele wcześniej, niż dotarłby tam ktoś wysłany z Coruscant lub z obszaru
toczących się właśnie walk. Bycie Jedi nigdy nie jest łatwe, a bywa wręcz niebezpieczne.
- To prawda, ale ty jesteś sprytny - powiedział Corf. Najwidoczniej echa wojny nie peszyły go w
najmniejszym stopniu. - Wiesz, jak łączyć ze sobą fakty.
- Logiczne myślenie nie jest wyłączną domeną Jedi - upomniał go Tories. - Każdy może się nauczyć
kojarzyć ze sobą fakty w logiczną całość.
- Być może - przyznał Corf. - Ale ja nadal sądzę, że tylko Jedi tak może.
Tories uśmiechnął się, osłaniając oczy ręką, gdy patrzył na zbliżający się prom. Oczywiście tak
naprawdę nie wiedział, że prom leci do rezydencji Binalie'go, ale doszedł do wniosku, że istnieje
tego duże prawdopodobieństwo. Gdyby się okazało, że jakiś pilot chciał pokazać swojemu
znajomemu kompleks „Spaarti Creations”, wyszedłby na niezbyt przenikliwego Mistrza Jedi.
Zresztą nie musiałoby to być wcale takie złe.
Tories spędził ostatnie trzydzieści lat na Cartao ucząc, mediując i mając od czasu do czasu do
czynienia z piratami lub zbyt pazernymi przestępczymi kacykami. Część mieszkańców zaczęła

darzyć go szacunkiem, część nienawiścią, ale większość była ledwo świadoma faktu, że sektor
Prackla posiada odkomenderowanego na stałe Jedi.
Ale w ciągu tych trzydziestu lat, nigdy nie spotkał się z takim uwielbieniem, jak w przypadku Corfa
Binalie'go.
Gdyby był młodszy, tak wielki szacunek sprawiałby mu satysfakcję, a nawet pochlebiał. Ale z
perspektywy upływu czasu, dostrzegał niebezpieczeństwo, czające się w nieprzemyślanym uleganiu
pochlebstwom. Nawet w wieku dwunastu lat, Corf powinien umieć rozpoznać w innych zarówno ich
mocne strony, jak i słabości; powinien się uczyć jak zaakceptować innych takimi, jakimi są, bez
tworzenia jakiejś perspektywy doskonałości, by przez nią spoglądać. Zamiast tego, chłopak
traktował go, niczym Jedi Bez-Skazy: wysokiego i silnego, mądrego i uprzejmego, a przede
wszystkim nieomylnego.
Ewentualny incydent z promem, nie wpłynąłby w znaczącym stopniu na jego sposób postrzegania.
Tymczasem pojazd przeleciał nisko nad ich głowami, nie pozostawiając wątpliwości, że zmierza w
kierunku prywatnego lądowiska obok rezydencji Lorda Binalie'go.
Tories dostrzegł napis z nazwą firmy na burcie promu.
- Chodźmy - powiedział, biorąc Corfa pod ramię i zawracając go w kierunku domu. - Wracamy? -
spytał Corf marszcząc brwi. - Myślałem, że pomożesz mi wytropić miejsce, z którego wyrasta
pnącze siviv?
- Możemy zająć się tym później - zdecydował Tories. - A teraz, wydaje mi się, że powinniśmy
dowiedzieć się, czego ci ludzie mogą chcieć od twojego ojca.
- W porządku - Corf nie rozumiał decyzji Toriesa, ale był skłonny ją zaakceptować. - Ty tu rządzisz.
- Nie rządzę - przypomniał mu Tories, gdy schodzili ze wzgórza w kierunku odległej rezydencji,
obok której właśnie lądował prom. - Jestem tylko Jedi.
- Taa… - wypalił bezceremonialnie Corf. - Na jedno wychodzi.
Tories westchnął do siebie. Przy odrobinie szczęścia, chłopak z tego wyrośnie.

***

Jedną z aktualnych rozrywek Doriany było obliczanie czasu pomiędzy chwilą, w której droid lub
służący, wyposażony w jego listy uwierzytelniające, znikał w osobistym gabinecie swojego pana, a
momentem, w którym był zapraszany do środka. W przypadku Lorda Pilestera Binalie'go przerwa
nie trwała dłużej niż minutę. Albo Binalie był wyjątkowo pełen szacunku dla władz Coruscant, albo
zbyt się obawiał niespodziewanego gościa, żeby trzymać go pod drzwiami.
- Mistrz Doriana - Binalie podniósł się z obszernego fotela, stojącego za jeszcze bardziej obszernym
biurkiem, gdy droid protokolarny wprowadził Dorianę do gabinetu. - To wielki zaszczyt podejmować
osobistego wysłannika Najwyższego Kanclerza Palpatine'a.
- Ja również się cieszę, widząc pana, Lordzie Binalie - odparł z kolei Doriana, podchodząc do biurka.
- Doceniam, że poświęcił mi pan swój czas.
- Do usług - stwierdził Binalie, zapraszając ruchem ręki Dorianę, by usiadł w fotelu na przeciwko i
samemu również siadając. - Szkoda, że nie powiadomił mnie pan o swojej wizycie. Wysłałbym na
spotkanie prom lub skierował pana do Portu Kosmicznego Triv, skąd mógłby się pan tu dostać
śmigaczem.
- Miałem powody, by przybyć na Cartao - oświadczył Doriana, przyglądając się badawczo
Binalie’mu. - Te same powody kazały mi wybrać właśnie taki środek transportu.
Mięsień na policzku Binalie'go drgnął. A więc on także dostrzegł napis na promie Kerseage'a.
- Tak, Emil Kerseage - powiedział. - Znam jego sprawę, Mistrzu Doriana, i zapewniam pana, że
Rada Handlowa pracuje nad jej pomyślnym zakończeniem - machnął ręką z zażenowaniem. - Ale to
chyba nie jest przedmiotem zainteresowania Palpatine'a.
- Najwyższy Kanclerz Palpatine interesuje się losem zwykłych obywateli - przypomniał mu Doriana.
- Naturalnie - zapewnił go pośpiesznie Binalie, a pierwsze krople potu zaczęły połyskiwać mu na
twarzy. - Chodziło mi o… - nagle przerwał.
- Tak? - zachęcił go Doriana.
Mięsień na policzku Binalie'go drgnął ponownie.
- Będę z panem szczery - zaczął Binalie. - Cartao stara się trzymać w cieniu konfliktu z
Separatystami. Nie mamy wystarczającej siły militarnej, by wysyłać żołnierzy lub okręty w misje
ekspedycyjne na drugą stronę galaktyki. Jak dotąd udawało się nam unikać uwagi czynników
oficjalnych, ale jeśli Kanclerz Palpatine zaczyna się interesować drugorzędnymi, biurokratycznymi
sporami, to tę uwagę prawdopodobnie na siebie zwrócimy - uderzył parę razy palcem wskazującym
w stół. - I to nie będzie jedynie uwaga czynników oficjalnych z Coruscant - dodał znacząco. -
Separatyści też nas dotychczas ignorowali.
- Rozumiem pańskie obiekcje - zapewnił Doriana. - Ale pan musi z kolei zrozumieć, że nikt nie
posiada luksusu decydowania o stopniu, w jakim zostanie dotknięty przez wojnę. Podobnie jak

nikomu nie wolno wybierać, w jaki sposób może się najlepiej przysłużyć w tym konflikcie.
Spojrzenie Binalie'go utkwione było nieruchomo w Dorianę.
- Nie przybył pan tu wcale w sprawie Kerseage'a - powiedział cicho.
Ten potrząsnął głową.
- To był, i nadal jest, wdzięczny kamuflaż. Ale istotnie, Najwyższy Kanclerz Palpatine przysłał mnie
tu w o wiele ważniejszej sprawie.
Kamienna twarz Binalie'go skamieniała jeszcze bardziej.
- „Spaarti Creations”.
- W rzeczy samej - przyznał Doriana. - Najwyższy Kanclerz jest zaintrygowany raportami,
mówiącymi o tym, że linie produkcyjne tej fabryki mogą zostać praktycznie w ciągu jednej nocy
przestawione na inną produkcję. Gdyby można było powielić tą technologię, wniosłoby to wielki
wkład na rzecz Republiki w toczącej się wojnie.
- To niewykonalne - stwierdził kategorycznie Binalie. - Przestawienie jest możliwe jedynie dzięki
Cranscocom i ich fluidowemu systemowi tłoczenia. A z tego co wiem, kolonia na Cartao jest
jedynym miejscem, w którym oni żyją.
- Przypuszczam, że są ich tysiące?
Binalie zawahał się jedynie na ułamek sekundy, jak gdyby się zastanawiał, czy zdoła wykpić się
kłamstwem.
- Tak, pięćdziesiąt tysięcy - przyznał, nie ryzykując powiedzenia nieprawdy. - Ale rozmnażają się
bardzo powoli i jedynie ułamek z każdego pokolenia posiada odpowiedni talent, by pracować w
charakterze twillera. Tak nazywamy tych, którzy obsługują fluidowy system tłoczenia.
- Rozumiem - powiedział się Doriana, jak gdyby już dokładnie pojął istotę całego procesu. - A
jednak Najwyższy Kanclerz chciałby, żebym się całkowicie upewnił. Czy byłoby możliwe, żebym
osobiście dokonał inspekcji obiektu? Dyskretnie i prywatnie, oczywiście.
Binalie wiedział, że właśnie tak brzmi uprzejmie zawoalowany rozkaz.
- Oczywiście - odparł, podnosząc się z fotela. - Mam prywatną drogę, wiodącą do fabryki.

***

Znajdowali się już w połowie korytarza, prowadzącego w stronę lądowiska, kiedy chłopięcy głos
przerwał panującą w posiadłości wytworną ciszę.
- Hej! Tato!
Mężczyźni zatrzymali się i odwrócili. Spieszył ku nim młody chłopak, wyglądający na dwanaście lat.
Syn Lorda Binalie'go, Corf, zidentyfikował go wstępnie Doriana. Za chłopakiem, stawiając dłuższe
kroki i zachowując bardziej miarowe tempo, szedł ostatni uczestnik nadchodzącego dramatu: Mistrz
Jedi, Jafer Tories.
- Corf - Binalie wyglądał na nieco zaskoczonego i skrępowanego. - Myślałem, że tego ranka
zajmujesz się botaniką.
- Zauważyliśmy prom - wyjaśnił Corf, podbiegając do ojca i rzucając okiem na Dorianę. - Idziesz do
fabryki?
- Na parę minut - odparł Binalie.
- Mogę iść z tobą?
Binalie potrząsnął głową.
- Nie tym razem.
Chłopak zamrugał. Najwidoczniej nie takiej odpowiedzi się spodziewał.
- Dlaczego nie?
- Interesy - powiedział stanowczo Binalie. - Tylko mistrz Doriana i ja idziemy.
- Ale…
- I bez dyskusji - zakończył surowo Binalie, przenosząc uwagę z Corfa na podchodzącego do nich
Jedi. - Chciałbym panu przedstawić Jafera Toriesa, Jedi naszego sektora. A to jest Kinman Doriana,
specjalny doradca Najwyższego Kanclerza Palpatine'a.
Na wzmiankę o Palpatinie, skóra w kącikach oczu starego Mistrza lekko się zmarszczyła. Nie było w
tym nic dziwnego. Najwyższy Kanclerz i Rada Jedi coraz bardziej spierali się ze sobą w ciągu
ostatnich kilku miesięcy.
- Mistrzu Tories - ukłonił się Doriana. - Cieszę się, że tu jesteś. Jak zauważył Lord Binalie, udajemy
się właśnie do fabryki. Czy zechciałbyś nam towarzyszyć?
Zaskoczony Corf spojrzał na ojca.
- Ale mówiłeś, że…
- Bądź cicho, Corf - uciął Binalie, patrząc na Dorianę z nie mniejszym zaskoczeniem. - Myślałem, że
to była prywatna sprawa.
- Istotnie, ale wtedy jeszcze nie wiedziałem, że Mistrz Tories jest w pobliżu - odparł Doriana,
patrząc na Binalie'go. Nagle zdecydował, że warto zaryzykować, żeby stwierdzić, jak wielki nacisk
może na niego wywrzeć. - Z tego powodu - dodał - nie widzę również przeszkód, dla których nie
miałby z nami iść również pański syn. Za parę lat zacznie go pan z pewnością wprowadzać w

kwestie zarządzania fabryką, nieprawdaż?
Gardło Binalie'go ścisnęło się, a jego oczy niebezpiecznie zwęziły. Lord Pilester Binalie, największa
szycha w lokalnym establishmencie, nie był przyzwyczajony, żeby beztrosko usuwano mu grunt
spod nóg.
Ale Doriana także rozumiał władzę. Bez złości i szyderstwa wytrzymał spojrzenie Binalie'go,
zastanawiając się, czy irytacja Lorda pozwoliła mu zapomnieć, z kim ma do czynienia.
Najwidoczniej nie pozwoliła.
- Jak sobie życzysz, mistrzu - oznajmił sztywno Binalie. - Proszę za mną.

***

Tories parę razy miał okazję lecieć do fabryki prywatnym tunelem Binaliego i zawsze wzbudzało to
w nim uczucie zachwytu. Korytarz został wykopany na polecenie Lorda przez Cranscoców, którzy
nie użyli w tym celu żadnych maszyn. W rezultacie powstał surowy tunel, w którym wiecznie unosił
się ostry zapach dopiero co poruszonej ziemi.
Ale mimo rześkiego powietrza, wiedział, że podczas procesu drążenia, ziemne ściany zostały w
jakiś sposób przekształcone w materiał równie twardy, jak permabeton. Pozorna chropowatość
powierzchni ukrywała bardziej subtelne i delikatne wzory, które kopacze Cranscoców na niej
wyrzeźbili. Funkcjonalny, pełen artyzmu i według wszelkich powszechnie akceptowanych norm,
niemożliwy do wykonania korytarz.
Według Toriesa, ten opis odnosił się także do „Spaarti Creations”.
- Cranscocy nie chcą, żeby ktokolwiek, również pojazdy, poruszał się po pasie trawy pomiędzy
fabryką a Foulahn - wyjaśnił Dorianie Binalie, podczas gdy śmigacz cicho prześlizgiwał się przez
tunel. - Mówią, że to wyprowadza z równowagi, choć nie wiemy jak i dlaczego. I stąd ten tunel.
- Co z pozostałymi pracownikami? - spytał Doriana. - Nie-Cranscocami. W jaki sposób dostają się
do fabryki?
- Większość z nich mieszka na miejscu - poinformował go Binalie. - Kwatery mieszkalne dla nie
posiadających rodzin znajdują się wzdłuż południowego skraju fabryki, pomiędzy głównym
budynkiem a Przyłącznikiem Jeden. Cranscocy mają mieszkania na północy fabryki, pomiędzy
Przyłącznikami Jeden i Dwa, zaś posiadający rodziny nie-Cranscocy mieszkają w kwaterach na
północnym zachodzie, pomiędzy Przyłącznikami Dwa i Trzy.
- A w jaki sposób dostają się do fabryki? - upierał się Doriana. - Innymi tunelami? - Istnieją tunele
pomiędzy fabryką i Przyłącznikami - powiedział Binalie. - Ale są one wykorzystywane głównie do
transportu ładunków i wyposażenia. Pracownicy zwykle chodzą do pracy trawnikami.
Uśmiechnął się nieznacznie, widząc zdziwione spojrzenie Doriany.
- Wiem. Ale najwyraźniej wspomniany pas trawy jest jedynym, który Cranscocowie chcą, żeby
pozostał całkowicie nietknięty. I nikt nie wie dlaczego.
Podłoga korytarza zaczęła się nachylać pod górę, a Tories przyłapał się na ukradkowym
przyglądaniu się Dorianie. Kiedy po raz pierwszy szedł korytarzem, spodziewał się, że zaprowadzi
on go do jakiegoś rodzaju przedsionka i nadal pamiętał swoje zaskoczenie, gdy okazało się, że
znalazł się nagle w samym środku jednej z hal produkcyjnych.
To mogło być pouczające zobaczyć, czy Doriana także dozna zaskoczenia.
Doznał.
Choć jego wyraz twarzy pozostał beznamiętny, gdy część sufitu uniosła się nad nimi niczym
zwodzony most i śmigacz ruszył w górę po rampie prowadzącej w sam środek tętniącej życiem
fabryki, Tories mógł wyczuć iskierkę zdumienia w pozbawionych wyrazu oczach.
- Interesujący koniec podróży - to było wszystko, co powiedział, gdy Binalie zatrzymał pojazd.
- Cranscocy lubią wiedzieć co się wokół nich dzieje – stwierdził Binalie, wysiadając z pojazdu i
zamykając wejście. - A my znajdujemy się w Hali Produkcyjnej Numer Cztery, gdzie obecnie
produkuje się wyspecjalizowane maszyny przeznaczone do żniw na moczarach Caamas. Tamtejsze
tereny zbyt obfitują w winokorzenie, żeby zwykły sprzęt mógł tam pracować bez usterek dłużej niż
kilka standardowych dni.
- A więc stara się pan zaopatrywać rynki niszowe? - spytał Doriana.
- Zasadniczo, tak - odparł Binalie, kiwając głową. - Na obszarze Republiki nie ma wystarczająco
wielu nadających się do uprawy moczarów, żeby usprawiedliwiało to wybudowanie stałej linii
montażowej, wytwarzającej wyposażenie służące do ich kultywacji. Ale mając do dyspozycji
stworzony przez Cranscoców system, możemy poświęcić parę dni lub tygodni, produkując
wszystko, czego Caamasjanie będą mogli potrzebować przez najbliższy rok lub dwa, a następnie
zreorganizować linie produkcyjne i zająć się innymi projektami.
- A gdzie ta cała, magiczna reorganizacja ma miejsce? - spytał Doriana.
- Zaczyna się w głównej stacji kontrolnej - Binalie wskazał na okrągłą platformę unoszącą się dwa
metry nad podłogą, pomiędzy dwoma liniami montażowymi. - To jest stacja, która obsługuje tą

halę.
Prowadzeni przez Binalie'go, podeszli do platformy, mijając labirynt przekaźników, wózków
transportowych oraz ludzkich i nie-ludzkich pracowników. Wspinając się po schodach, znaleźli się
obok długiej konsoli, która zawsze przypominała Toriesowi krzyż, znajdujący się pomiędzy
wydłużonym wulkanem, a błotnistym zboczem wzgórza, z wodospadami blado zielonej substancji,
spływającej ociężale i nieustannie po różnych częściach zbocza. Na przeciwko zbierającej
substancję niecki stało pięciu Cranscoców, których chitynowe, zewnętrzne pancerze lśniły w
promieniach słońca, przechodzących przez znajdujący się trzy piętra nad nimi świetlik. Ich długie,
wieloprzegubowe nogi wystukiwały synkopowe rytmy na grubej warstwie trawy, całkowicie
pokrywającej górę platformy. Wszystko to w rytm muzyki, którą najwidoczniej jedynie oni byli w
stanie usłyszeć.
- Oto pięciu z Cranscocańskich twillerów - powiedział Binalie, zniżając głos. - Bez względu na to, co
właśnie wyczyniają z tą płynną masą, ma to wpływ na linie produkcyjne, które widzieliśmy.
- Czy z tego miejsca mogą przeprowadzić całą reorganizację? - spytał Doriana.
- Nie, każda maszyna wymaga odrębnych modyfikacji - wyjaśnił Binalie. - Na tą okazję, każdy
twiller jest przypisany do określonych miejsc. W zależności od złożoności przekształceń, dana hala
produkcyjna może być zreorganizowana w przeciągu dwóch do ośmiu godzin.
- A więc przebudowa w ciągu nocy - zauważył Doriana, kiwając głową.
- I to dosłownie w ciągu nocy - zgodził się Binalie. - Cranscocy dokonują niewielkich modyfikacji w
ciągu dnia i stąd obecność tej grupy, na wypadek, gdyby z powodu jakichś kłopotów, któraś z
maszyn musiała zostać ponownie skalibrowana. Natomiast główna reorganizacja ma miejsce
dopiero, kiedy na zewnątrz panuje całkowita ciemność.
- A pan nie wie, jaka jest tego przyczyna?
- Szczerze mówiąc, o Cranscocach nie wiemy niemal nic - przyznał Binalie. - Oddychają tlenem, ich
pożywienie składa się głównie z lokalnych warzyw i ziaren, z zastrzeżeniem, że muszą być one
wzbogacone w magnez i kobalt, oraz lubią uprawiać ziemię, kopać i tworzyć artystyczne obiekty.
- Na szczęście, sprzęt do uprawy moczarów podpada pod tą ostatnią kategorię?
- Sprzęt do uprawy i wszystko inne - przyznał Binalie. - Wydają się uwielbiać wykorzystywanie
fabryki do tworzenia różnych rzeczy - sprowadził ich z powrotem na dół.
- Powiedział pan, że to Hala Produkcyjna Numer Cztery - rzekł Doriana. - Ile jest pozostałych hal?
- W tej chwili pracuje dwadzieścia siedem takich - odparł Binalie. - Osiem z nich jest większych i o
wiele bardziej złożonych niż ta, podczas gdy reszta jest porównywalna lub niewiele mniejsza.
- Chciałbym rzucić okiem na jedną z większych.
Wargi Binalie'go zacisnęły się, ale po prostu skinął głową.
- Oczywiście. Proszę tędy.
Zwiedzili jeszcze dwie duże hale, zanim Doriana stwierdził, że zobaczył już to, co chciał.
- Wystarczy - powiedział, gdy Binalie zaczął ich prowadzić w stronę następnego pomieszczenia. -
Czy moglibyśmy porozmawiać gdzieś na osobności?
Binalie spojrzał na niego z ukosa.
- A o czym mielibyśmy rozmawiać? - spytał podejrzliwie. - Z pewnością już się pan przekonał, że ta
technologia nie może być powielona w innym miejscu.
- Może w pana prywatnym gabinecie, jeśli łaska? - zaproponował Doriana.
Binalie nabrał powietrza.
- I byłoby najlepiej, gdybyśmy teraz pozwolili chłopcu nas opuścić - dodał Doriana.
Oczy Binalie'go stwardniały. Wyglądało na to, że miał już dość wodzenia się za nos. - Nie mam
przed synem żadnych tajemnic - odparował. - Jeśli ma mi pan coś do powiedzenia, może pan to
zrobić w jego obecności.
Doriana pozwolił, by opadła mu warga, jak gdyby nie przewidział wcześniej, że tak się to skończy.
- Skoro pan nalega - odrzekł.
Binalie krótko skinął głową.
- Proszę za mną.

***

Wprowadził ich do pomieszczenia opatrzonego napisem „Sala Projektowa”, wyprosił stamtąd
pracujących na stołach kreślarskich człowieka i Durosa, i zamknął drzwi na klucz. Podsuwając jedno
ze znajdujących się tam krzeseł gościowi, sam oparł się o jeden ze stołów.
- Słuchamy - powiedział szorstko.
- Sprawa jest dość prosta - zaczął Doriana, siadając i spoglądając na górującego nad nim
mężczyznę. - Jak pan powiedział, Spaarti jest jedyna w swoim rodzaju. Ponieważ nie da się jej
skopiować, będziemy musieli ją wykorzystać tak jak stoi.
Wyraz twarzy Binalie'go nawet nie drgnął. Najwyraźniej odgadł już wcześniej cel wizyty.
- To wbrew prawu - odezwał się. - To jest jedyna możliwa działalność, która może być prowadzona
przez będącą w mniejszości rasę, Cranscoców, i jako taka, podlega działaniu czterysta dwudziestej

drugiej Dyrektywy Senatu. Jakakolwiek rządowa w nią ingerencja jest surowo i kategorycznie
zabroniona.
- Desperackie czasy wymagają desperackich posunięć - odparł Doriana, wyciągając z wewnętrznej
kieszeni datakartę. Dyrektywa Senatu numer 3591, upoważniła Najwyższego Kanclerza Palpatine'a
do nieograniczonego wykorzystania wszelkich możliwych środków, które uzna za konieczne, w celu
jak najszybszego zakończenia działań wojennych - podał datakartę Binalie'mu. - Poczynając od
dzisiejszego popołudnia, Spaarti Creations udostępni wszystkie swoje zasoby w celu produkcji
nowego rodzaju komór klonujących.
Binalie wziął powoli datakartę i wsunął ją do swojego notesu elektronicznego. Przez dłuższą chwilę,
w czasie której raz po raz zapoznawał się z dyrektywą Senatu, jedynym dźwiękiem w pokoju był
wyciszony hałas linii montażowej, widocznej przez przezroczystą ścianę pomieszczenia.
- Nie może pan tego zrobić - stwierdził, gdy w końcu oderwał wzrok od tekstu. - Czy nie słuchał
pan tego, co mówiłem wcześniej w biurze? Jeśli przejmiecie fabrykę, pozostanie tylko kwestią
czasu, zanim pojawią się tutaj Separatyści.
- Po pierwsze: nie ma pan w tej kwestii wyboru - oznajmił twardszym głosem Doriana. - Dyrektywa
Senatu jest jasna, a Najwyższy Kanclerz podjął już decyzję. Po drugie: Separatyści nie muszą o
tym wiedzieć. Jeśli właściwie się do tego zabierzemy, nikt się nie zorientuje, że skrzynie z
wyposażeniem dla farmerów czy maszynami drążącymi zawierają w rzeczywistości klonujące
cylindry. A jeśli chodzi o moją tutaj obecność, przygotowałem już zasłonę dymną, sprawiając
wrażenie, że występuję w imieniu Emila Kerseage'a.
- A co z moimi pracownikami? - rzucił Binalie. - Nie licząc twillerów, zatrudniamy tutaj niemal
trzynaście tysięcy ludzi i nie-ludzi. Jak zagwarantuje pan ich milczenie?
- Nie będą mówili o tym, czego nie wiedzą - odparł Doriana. - A za jakieś cztery standardowe
godziny wyśle pan ich wszystkich do domów.
- Och, z pewnością - powiedział sarkastycznie Binalie. - A jak niby pan myśli, że to uzasadnię?
- Nie będzie co uzasadniać - odpowiedział bez mrugnięcia okiem Doriana. - Okres kwarantanny jest
wymagany przez prawo w przypadku epidemii gorączki plyridian. Szczęka Binalie'go opadła o
centymetr.
- Gorączka ply...? - Wyjrzał na halę przez przezroczystą ścianę. - Co pan zrobił?
- Proszę się uspokoić Lordzie Binalie - odezwał się łagodnie Doriana. - Potraktowałem nią trzech
ludzi i dwóch nie-ludzi, gdy przechodziliśmy...
- Co takiego! - warknął Binalie. - Zakaził ich pan celowo?
- Powiedziałem, żeby się pan uspokoił - powtórzył trochę ostrzej Doriana. - To oczywiste, że nikogo
nie zakaziłem. Okres inkubacji gorączki plyridian wynosi cztery tygodnie. Zadałem im jedynie coś,
co imituje chorobę, powodując pojawienie się jej przekonujących symptomów. Ani oni, ani nikt inny
nie są zagrożeni. Ale nikt o tym nie będzie wiedział przez przynajmniej cztery tygodnie.
Wyraz twarzy Binalie'go przypominał kogoś, żującego kwaśną mifkę. - A kiedy będą poddani
kwarantannie, zaoferuje mi pan pewnie tymczasowe zastępstwo? - mruknął.
- To, albo całkowite zamknięcie fabryki - zaznaczył Doriana. - Cranscocy, jako zimnokrwiści, są
uodpornieni na gorączkę plyridian, więc będą mogli kontynuować pracę.
- To całkowita przesada - odezwał się z rogu pokoju Tories.
Doriana zastanawiał się, kiedy mistrz Jedi w końcu zabierze głos. Zastanawiał się nawet szyderczo,
czy staruszek czasem się nie zdrzemnął, przesypiając część rozmowy.
- Słucham? - spytał, odwracając się do Jedi.
- To jest rażące naruszenie jakichkolwiek akceptowalnych norm postępowania - powtórzył Tories. -
Nie mogę i nie będę brał w tym udziału.
- To jest wojna Mistrzu Tories - przypomniał mu Doriana. - I to wojna o przetrwanie. Jeśli
przegramy, Republika jest skończona.
- Nie obchodzi mnie to - stwierdził kategorycznie Tories. - Mogę pana zapewnić, że Rada Jedi nie
będzie się temu przyglądać z daleka i pozwalać panu straszyć mieszkańców Cartao jakąś
nieistniejącą zarazą.
- Więc prawdopodobnie Rada Jedi postrzega rzeczy inaczej niż ty, Mistrzu - oświadczył Doriana,
wyciągając z kieszeni drugą datakartę. - Oto instrukcje, nakazujące ci współpracę ze mną i moimi
ludźmi.
Uniósł brwi.
- Wszak nadal uznajesz zwierzchnictwo Rady, nieprawdaż?
W kompletnej ciszy, z tym samym brakiem entuzjazmu, z którym zrobił to Binalie, Tories wziął
datakartę.
- Doskonale - powiedział Doriana, podnosząc się dziarsko z fotela. - A więc jedyne, co panu
pozostało, to wrócić do domu i przygotować się na chwilę, w której pięciu pańskich pracowników
osunie się na ziemię z gorączką i zawrotami głowy.
- A pan, jak przypuszczam, zajmie się resztą? - stwierdził gorzko Binalie.
- Zgadza się - przyznał Doriana. - Po to tutaj jestem.

***

Pierwszy z pracowników zaczął narzekać na zawroty głowy dokładnie pięć minut po spodziewanym
czasie. Dziewięć standardowych minut później, gdy był badany przez lekarza fabryki, upadł, zaczął
się skręcać i jęczeć. Drugi z pracowników był bardziej wytrzymały i nadal stał przy swoim
stanowisku, kiedy piętnaście minut później osunął się na podłogę. Trzy minuty później, Lord Binalie
zarządził ewakuację fabryki.
- Ach, Doriana - pozdrowiła go stateczna twarz, unosząca się nad holoprojektorem. - Ma pan coś
nowego?
- Fabryka jest przygotowana, komandorze Roshton - odezwał się Doriana. - Może pan lądować w
dogodnym dla pana czasie.
- Świetnie - odrzekł Roshton. - I to w mniej niż dzień. Wykonuje pan godną podziwu pracę.
- Wykonuję rozkazy Najwyższego Kanclerza - w głosie Doriany dało się wyczuć ostrzegawczy ton.
W czasach niepewności i podejrzeń, zawsze warto było przypomnieć ludziom, komu się jest
lojalnym. - Ni mniej, ni więcej.
- Oczywiście - zgodził się spokojnie Roshton. - Jak my wszyscy.
- Tak - potwierdził Doriana, patrząc przez przezroczystą ścianę biura na ciemniejący świetlik w
środku hali. - Zbliża się zmrok, a wtedy Cranscocy zabierają się do poważnej pracy. Kiedy mogę się
spodziewać pańskich ludzi?
- Pierwszy transporter jest już w drodze, z szefem techników i schematami operacyjnymi na
pokładzie - oznajmił Roshton. - Będą tam za godzinę.
- W porządku - powiedział Doriana. - Upewnię się, że Cranscocy będą gotowi. Już im powiedziano,
że tej nocy mają przeprowadzić całkowitą reorganizację.
- Czy jest pan pewien, że dwutysięczny kontyngent wystarczy? - spytał Roshton, marszcząc czoło. -
Przeprowadziłem na własną rękę badania, z których wynikało, że taka fabryka wymaga zwykle
ponad sześć razy tyle ludzi.
- Mamy być jednostką zastępczą - przypomniał mu Doriana. - Nie wyglądałoby to dobrze,
gdybyśmy na nowo zaludnili fabrykę.
- Ale...
- Oprócz tego, większość z tych trzynastu tysięcy pracowników jest zaangażowana w utrzymanie,
zaopatrzenie i transport surowców - przerwał mu Doriana. - Gdy Najwyższy Kanclerz zdecyduje,
żeby rozszerzyć naszą operację, możemy sprowadzić dodatkowy personel, by się tym zajął. Ale
teraz skoncentrujmy się na naszej misji: wyprodukowania i przygotowania zapasu cylindrów
klonujących, niezbędnych do stworzenia większej ilości żołnierzy.
- Tak jest - mruknął Roshton. - Będzie miał pan plany w ciągu godziny, a kolejne transportowce
nadlecą w trzydziestominutowych odstępach.
- Będę ich oczekiwał, komandorze - zakonkludował Doriana. - Bez odbioru.
Przerwał połączenie, położył sobie holoprojektor na kolanach i ponownie rozejrzał się po
pomieszczeniu. Siedzenie w tak wielkim pokoju wywoływało upiorne uczucia. Coś jak bycie ostatnią
żywą komórką w martwym ciele.
Po drugiej stronie hali, przy platformie kontrolnej, niewielki ruch przykuł jego uwagę. Dobiegał
stamtąd terkot kroków grupy przechodzących Cranscoców. Doszedł do wniosku, że
prawdopodobnie wciąż wygrywają swoją cichą muzykę, choć częstotliwość wydawanych przez nich
dźwięków była niesłyszalna dla ludzkiego ucha. Dziwne istoty. Dziwna technologia. Ale poza tym
bardzo prosta robota. Unosząc ponownie holoprojektor, wstukał nowy kod.
Tym razem uzyskanie połączenia zabrało o wiele więcej czasu. Doriana zmusił się do cierpliwości,
obserwując szyby odległego świetlika, które zasnuwały się mrokiem.
I wtedy, z gwałtownością, która go zawsze zadziwiała, pojawił się upiorny wizerunek.
- Melduj - zażądała cicho zakapturzona postać.
- Fabryka „Spaarti Creations" została zabezpieczona, Lordzie Sidious - odezwał się Doriana. -
Pierwsi republikańscy technicy pojawią się tu za godzinę. Reszta techników, pracowników i
żołnierzy przybędzie w ciągu tej nocy.
- Ilu żołnierzy?
Doriana zawahał się.
- Nie jestem pewny - przyznał, tężejąc. Darth Sidious nie lubił, gdy jego ludzie nie potrafili
odpowiedzieć na zadawane przez niego pytania. - Palpatine zlecił tą fazę planowania komandorowi
Roshtonowi, który był bardzo tajemniczy, jeśli chodzi o dokładny skład kontyngentu. Nie może
mieć ze sobą więcej niż tysiąc żołnierzy-klonów, choć prawdopodobnie jest ich około pięciuset, plus
Roshton i kilku oficerów. Ku jego uldze, Sidious tylko skinął głową.
- Roshton jest ambitny i myśli, że wie co robi - syknął wzgardliwie. - To bez znaczenia. Nawet
tysiąc żołnierzy nie będzie robiło problemu. A co z właścicielem i z Jedi?
- Nie są za szczęśliwi, ale ugięli się przed nieuchronnym - odparł Doriana. - Jedyny problem
powstanie w chwili, gdy Tories skontaktuje się z Radą Jedi, by potwierdzić rozkazy. Jak wcześniej

mówiłem, nie była ona entuzjastycznie nastawiona do sprawy i jeśli uda mu się złapać Yodę lub
Windu w niedobrym momencie, jeden z nich może się zdecydować na jednostronną zmianę decyzji.

Nawet jeśli ośmieliliby się tak uczynić, wszystko, co Tories mógłby potem zrobić, to dużo hałasu -
zapewnił go nikczemnym tonem Sidious. - Nie, wszystko idzie zgodnie z planem. Dobrze się
spisałeś.
- Dziękuję ci, Panie - Doriana poczuł ulgę i jednocześnie przeszyło go ukłucie dumy. - Jakieś nowe
rozkazy?
- Na razie nie - stwierdził Sidious. - Rób swoje i niech sytuacja rozwija się samodzielnie. -
uśmiechnął się sardonicznie. - Melduj ponownie, gdy wydarzenia staną się interesujące.
- Tak zrobię, mój Panie - zapewnił Doriana.
Zakapturzona postać skinęła głową i wizerunek zniknął.
Wziąwszy głęboki oddech, Doriana wstał i wsunął holoprojektor do schowka w pasie. Kości rzucono,
gra była w toku. Następny ruch należał do Republiki.
Zatrzymał się przy wyjściu z pomieszczenia, nasłuchując ciszy i zastanawiając się, jak zawsze w
takich momentach, nad niezwykle cienką liną, po której zdecydował się kroczyć. Palpatine nie miał
pojęcia, że jego zaufany współpracownik i doradca był w rzeczywistości wysłannikiem Mrocznego
Lorda Sithów, poruszającemu się w ciemności, starającego się zniszczyć wszystko to, co
reprezentował sobą Najwyższy Kanclerz.
Gdyby Palpatine kiedyś to odkrył…
Potrząsnął zdecydowanie głową. Nie, do tego nigdy nie dojdzie. Sidious był zbyt potężny, a Doriana
zbyt sprytny, żeby pozwolić na zniszczenie takiej owocnej współpracy.
Jego kroki odbijały się od wysokiego sufitu, gdy kroczył przez pustą halę.
Binalie będzie czekał przy głównym wejściu do fabryki na zbliżające się siły Republiki.
Szacowny przedstawiciel Najwyższego Kanclerza Palpatine'a powinien czekać razem z nim.

***

- To nie fair - narzekał Corf, rzucając niewielki kamyk w gromadkę motyli siedzących na kępce
kwiatów u szczytu wzgórza. - Jak mogą tak po prostu przyjść i wszystko przejąć?
- Toczy się wojna - przypomniał mu Tories. - Wszyscy muszą się poświęcać. - Założę się, że
Palpatine wcale się nie poświęca - Corf pociągnął nosem i posłał drugi kamyk w ślad za pierwszym.
Tories użył Mocy i kamyk zatrzymał się nagle w połowie drogi.
- Rozumiem twoją złość, Corf - napomniał chłopca, pozwalając kamykowi opaść na ziemię. - Ale nie
ma powodu, żebyś ją wyładowywał na niewinnych motylach.
Corf syknął przez zaciśnięte zęby.
- Wiem - przyznał z ociąganie, wpatrując się w bezchmurne niebo. - Ale… oho, nadlatuje jeszcze
jeden.
Tories spojrzał na niebo. W oddali dostrzegł czarny punkcik, opadający w ich kierunku.
- Myśl pozytywnie - zasugerował. - Może ten statek przylatuje, żeby ich wszystkich stąd zabrać.
- Taa. Pewnie - mruknął Corf, schylając się i podnosząc następny kamyk. Tories przypatrywał mu
się z uwagą, ale chłopak zaczął tylko się nim bawić. - Tata by coś powiedział, gdyby zamierzali stąd
odlecieć. Albo przynajmniej zacząłby się znowu uśmiechać. Poza tym, minął dopiero tydzień, a ten
Doriana w cudacznych gaciach powiedział, że będą tu przez cztery.
- Mistrz Doriana - sprostował go automatycznie Tories. - A ty nie powinieneś ciągle patrzeć na
negatywną stronę wydarzeń. Biorąc pod uwagę postęp, jaki tu poczynili, mogą się równie dobrze
zdecydować na szybszy odlot.
- Dlaczego mieliby to zrobić? - odparł Corf. - Jeśli tak dobrze im idzie, to po co to kończyć?
Tories musiał przyznać, że to było dobre pytanie. Gdyby potrafił na nie dobrze odpowiedzieć,
mógłby wdać się z Dorianą w długą dyskusję na ten temat.
„Myśl, Jedi,” napomniał się. W końcu przez ostatnie trzydzieści lat zajmował się głównie mediacją.
Z pewnością był w stanie wystąpić z jakąś propozycją kompromisowego wyjścia z sytuacji. I
wydawało mu się, że takie znalazł.
Chyba.
- Gdzie jest twój ojciec? - spytał.
- W fabryce - odparł Corf, marszcząc brwi. - A o co chodzi?
- Być może o odpowiedni środek nacisku na Dorianę - odrzekł Tories, wyciągając komlink.
- Mistrza Dorianę.
- Przyznaję się do błędu - powiedział sucho Tories, wstukując częstotliwość Lorda Binalie'go.
- Co chcesz zrobić? - spytał Corf. – No, powiedz mi.
- Co najbardziej martwi Mistrza Dorianę? - spytał retorycznie Tories. - Odpowiedź: że Separatyści
dowiedzą się o fabryce i będą chcieli nas powstrzymać.
- No dobrze - zgodził się Corf. - I co z tego?

- Więc wszystko co musimy zrobić, to przekonać go, że cztery tygodnie oznaczają kuszenie losu -
odparł zamyślony Tories. Komlink sprawiał wrażenie, jakby potrzebował ogromnie długiego czasu,
żeby się połączyć. - Ponieważ gdy się jednak dowiedzą, straci Spaarti na zawsze. Separatyści
Dooku zablokują Cartao, i to będzie koniec.
Corf zrobił minę.
- O, nie.
- W rzeczy samej „o, nie” - zgodził się Tories. - Jeśli, z drugiej strony, Doriana zabierze się do tego
małymi kroczkami, przemycając tu swoich ludzi raz na jakiś czas, może wydłużyć czas trwania
operacji w nieskończoność.
- Mówisz, że przejmowałby fabrykę raz na miesiąc, albo coś w tym stylu? - spytał powątpiewająco
Corf. - Nie. Tata na to nie pójdzie.
- Pójdzie, jeśli przyjdzie mu wybierać pomiędzy rozdrażnieniem Doriany i blokadą Separatystów -
powiedział Tories, wyłączając komlink i czując mrowienie na plecach. Coś tu było bardzo nie tak.
Wstrzymał oddech, spojrzał w górę i cicho przeklął swój brak uwagi. Czarny punkt, któremu się
wcześniej przyglądali, był teraz o wiele bliżej, opadając ku nim niczym niecierpliwa asteroida.
Z tej odległości, Tories mógł już dostrzec szczegóły: bardzo wyraziste, zaopatrzone w podwójne
skrzydła kształty.
- Co to takiego? - spytał ściśniętym głosem Corf.
- C-9979, okręt desantowy Federacji Handlowej - wyrzucił z siebie Tories, po raz ostatni próbując
wystukać coś na komlinku.
- O, nie - wyszeptał Corf, poszukując w pasie swojego własnego komlinku. - Musimy ostrzec tatę!
- Nie możemy - odparł Tories, chowając swój do przegródki w pasie. - Zagłuszają nas.
- A więc musimy się tam dostać - rzucił Corf, odwracając się w kierunku domu. - Idziemy.
- Chwileczkę - Tories złapał chłopaka za rękę, zastanawiając się intensywnie. Zanim zdołaliby
dotrzeć do rezydencji, a potem do tunelu, inwazja byłaby już poważnie posunięta do przodu. Teraz
musieli w jakiś sposób powiadomić o niej ludzi w środku. - Co? - krzyknął Corf. - Idziemy.
- Cicho - nakazał Tories. - Daj mi się zastanowić.
Nad nimi, C-9979 zajął pozycję, unosząc się bezpośrednio nad fabryką i jakieś dwadzieścia
niewielkich pojazdów wychynęło z jego przednich skrzydeł.
- To STAP-y - stwierdził Tories.
Zwinne, latające platformy, przewożące po jednym robocie bojowym każda, oddalały się od
lądującego statku w coraz szerszych kręgach, szukając stanowisk obronnych lub innych zagrożeń,
mogących zakłócić wyładunek desantu. Trzy z nich, w tej właśnie chwili, przelatywały nad
zakazanym pasem zieleni, pomiędzy rezydencją Binalie'go i "Spaarti Creations."
Odległość była znaczna i to w każdym sensie tego słowa. Ale tylko to mu pozostało. Wyciągnąwszy
miecz świetlny, uaktywnił go i zablokował w tej pozycji, wybierając STAP, który wydawał się
znajdować najbliżej miejsca, w którym stali wraz z Corfem. Oceniając najlepiej jak mógł, odległość
i prędkość pojazdów, sięgnął po Moc i rzucił miecz świetlny. Droid, którego uwaga skierowana była
na terenach wokół fabryki, prawdopodobnie nawet go nie zauważył. Obracająca się broń przebiła
jego pojazd, a jaskrawozielone ostrze przecięło ogniwo energetyczne, mieszczące się tuż ponad
stopami robota. Z nijakim, elektronicznym piskiem zdziwienia, pojazd i robot runęły w dół i
uderzyły w ziemię.
Pozostałe dwa droidy zareagowały natychmiast. Oba STAP-y, zaczęły krążyć wokół swojego
zestrzelonego towarzysza, a piloci obracali swoje metalowe głowy na wszystkie strony w
poszukiwaniu źródła zagrożenia.
- Uciekaj - rozkazał Tories Corfowi, przywołując z powrotem swój miecz. - Do domu i do schronu.
Uczyniliśmy wszystko, co w naszej mocy.
- Ale co z tatą? - spytał zaniepokojony Corf, dając kilka niechętnych kroków w dół wzgórza.
- Wezmę śmigacz i polecę tunelem zaraz po tym, jak będziesz bezpieczny - zapewnił go Tories.
Droidy już go dostrzegły, a podwójne działka STAP-ów zaczęły namierzanie. - Szybko. Będę zaraz
za tobą.
Para blasterowych strzałów minęła ich niebezpiecznie blisko.
- Dobrze - Corf w końcu się odwrócił i zaczął biec. - Ale pójdę z tobą - krzyknął przez ramię. -
Śmigacze nie polecą przez tunel, bez kogoś nie należącego do mojej rodziny.
Miecz świetlny wrócił do ręki Toriesa jakieś pół sekundy przed chwilą, w której działka namierzyły
cel.
Ale dla Jedi, pół sekundy to wieczność.
Broń jawiła się w jego dłoni jak rozmazana plama, wirując niczym makthier na łowach, gdy
przechwytywał nadlatujące strzały i odbijał je z powrotem. Kilka chwil później, trzy pogięte STAP-y
wraz z pilotami leżały rozbite w strefie zakazanej.
Zgasiwszy miecz świetlny, Tories odwrócił się i zaczął biec za chłopcem, znajdującym się już w
połowie drogi do rezydencji. Zrobił wszystko co mógł, by ostrzec tych w fabryce. Teraz chciał do
nich dołączyć. Miał jedynie nadzieję, że zdąży tam przed droidami.

***

Chyba zdaje pan sobie z tego sprawę, jak niewiarygodnie to wygląda - skomentował komandor
Roshton, oddając notes elektroniczny technikom. - Przewidywaliśmy, że zgromadzone przez nas
zapasy surowców wystarczą na pełne cztery tygodnie. Okazało się, że przy tej skali produkcji,
będziemy musieli je uzupełnić już po dwóch.
- Nie jestem zdziwiony - stwierdził Doriana. - „Spaarti Creations" już wcześniej zdobyła sobie sławę
wykonywania niewykonalnego.
- To niesamowite przedsięwzięcie, Lordzie Binalie – powtórzył Roshton, odwracając się do
Binalie'go. - Musi pan być z niego dumny.
Ten nie odpowiedział. Doriana zauważył, że ostatnio Lord coraz częściej milczał, przyglądając się,
jak jego ukochana fabryka wypluwa ze swych trzewi coraz to nowe rzędy komór klonujących.
Roshton albo tego nie zauważał, albo niewiele go to obchodziło.
- Nie wiem, czy mistrz Doriana o tym wspominał, ale są to komory bardziej zaawansowane niż
modele zaprojektowane na Kamino - kontynuował komandor, przesuwając powoli wzrokiem po hali
produkcyjnej - Właśnie w tym izolowaniu od świata tkwi wasz problem; nie dotrzymujecie kroku
najnowszym osiągnięciom techniki. Nasze komory powinny umożliwiać produkcję klonów dziesięć
razy szybciej niż te z Kamino. Stworzymy ich jeszcze kilka milionów i Separatyści będą mogli
odesłać swoje cenne armie droidów do lamusa.
Nagle zmarszczył brwi.
- Co się z nimi dzieje?
- Z kim? - spytał Doriana, patrząc po linii wzroku komandora w stronę platformy kontrolnej. Pięciu
dyżurujących tam Cranscoców drżało niczym zestaw zepsutych repulsorów, a pod ich
półprzezroczystymi okryciami, skóra błyskała gwałtownymi zmianami kolorów.
- Coś jest nie tak - stwierdził Binalie, ocknąwszy się z letargu. Przepchnął się obok Roshtona i
wbiegł na platformę, przeskakując po dwa stopnie naraz.
Doriana i Roshton dogonili go w chwili, gdy ze zwężonymi oczami nachylał się nad jednym z
twillerów, przyglądając się zmieniającym się kolorom. Doriana spostrzegł, że z bliska są one o wiele
bardziej urozmaicone i subtelniejsze niż to sobie wyobrażał.
- Są czymś zaniepokojeni - wyszeptał Binalie. - Naruszeniem jakiegoś tabu…
- Może pan to zrozumieć? - spytał Roshton. - Nie wiedziałem, że mogą…
- Zamknij się - przerwał mu Doriana. Roshton rzucił mu gniewne spojrzenie.
- Trawnik - odezwał się nagle Binalie. - Ktoś lub coś jest na południowym pasie trawy.
- I to wszystko? - Roshton wydawał się zniesmaczony. - Pewnie jakiś głupi dzieciak z miasta.
- Nie - zaprotestował Binalie. - Wszyscy w tej części Cartao o tym wiedzą. Albo to pańscy ludzie… -
urwał, patrząc surowo na Dorianę.
- Albo Separatyści - dokończył za niego Doriana, chwytając za komlink. - Komandorze: stan
najwyższego pogotowia!
- To śmieszne - powiedział Roshton. Ale miał już wyciągnięty komlink i wystukiwał coś na jego
klawiaturze. - Jak mogliby…?
- Ja niczego nie insynuuję - oświadczył Doriana, próbując innego kanału. - Komandorze?
- Zablokowano je - stwierdził Roshton głosem, w którym nie znać już było sceptycyzmu.
- Co robimy? - spytał nerwowo Binalie, rozglądając się na około, jakby się spodziewał armii
droidów, wynurzającej się z przewodów osuszających.
- Przygotujemy się na przyjęcie wroga - powiedział lodowatym tonem Roshton. Wyciągnąwszy
blaster, wycelował go w sufit i pociągnął za spust.
Charakterystyczny dźwięk ustawionego na ogłuszanie blastera z łatwością przebił się przez mozaikę
dźwięków dochodzących z fabryki. Roshton wystrzelił jeszcze trzy razy, przerwał, a potem jeszcze
dwa razy. Doriana nastawił uszy. Z następnej hali dobiegł go przytłumiony odgłos sygnału
odpowiedzi.
- Sygnał gotowości przekazany - oznajmił Roshton, odkładając komlink ale nadal zaciskając ręce na
blasterze. - Chodźmy. Moje centrum dowodzenia znajduje się w sąsiedniej hali montażowej.
Porucznik klonów i główny mechanik już na nich czekali, gdy trzej mężczyźni wkroczyli do centrum
dowodzenia. Pierwszy z nich stał sztywno na baczność, a drugi wyglądał niemal komicznie, gdy
nerwowo przerzucał wagę ciała z jednej nogi na drugą.
- Raport - rozkazał Roshton, patrząc na schemat rozmieszczenia podległych mu sił. - W tej chwili
jeden C-9979 Federacji Handlowej unosi się nad fabryką - zameldował porucznik. - Około
dwadzieścia STAP-ów wspiera go w powietrzu, trzy z nich rozbiły się na południu. Nad horyzontem
pojawił się również okręt dowodzenia Federacji. Brak innych pojazdów w zasięgu.
- Jak to wygląda? - wyszeptał Binalie.
- Dość kiepsko - odparł Roshton. - Pojedynczy C-9979 może pomieścić jedenaście transporterów
MTT, każdy po sto dwadzieścia robotów bojowych, plus sto czternaście czołgów AAT. W dodatku,
ten statek dowodzenia może mieć jeszcze parę C-9979 w rezerwie, gdyby na przykład ogarnęło ich
zniecierpliwienie.
Binalie zbladł.

- Twierdzi pan, że może tam być ponad trzy tysiące droidów bojowych? I jeszcze te czołgi?
- Właściwie, jeśli dodamy załogi czołgów, to mówimy o około pięciu tysiącach robotów - powiedział
Doriana.
- A więc pięć tysięcy droidów - wyrzucił z siebie Binalie. - A wy macie ilu, dziewięciuset ludzi?
Roshton uśmiechnął się nieznacznie.
- Mam dziewięciuset żołnierzy-klonów - sprecyzował. - A to duża różnica. Poruczniku, czy
obserwatorzy zajęli stanowiska?
- Wszystkie wejścia są pod obserwacją - potwierdził żołnierz. - Gdy wylądują, będziemy o tym
wiedzieć.
- Na szczęście, wachlarz opcji jest ograniczony - mruknął Roshton. - Wschodnie i zachodnie wejścia
są jedynymi, przed którymi znajduje się dość miejsca, żeby C-9979 mógł wylądować.
- Zgadza się - potwierdził porucznik. - Żołnierze właśnie obstawiają oba z nich.
- Co to znaczy obstawiają? - spytał Binalie.
- Formują sukcesywne szyki obronne przy tych wejściach, w kierunku do wewnątrz - oświecił go
Roshton. - A co z wejściami od północy i północnego zachodu? Chyba nie zostawiamy ich
niestrzeżonych?
- Chwileczkę - przerwał ponownie Binalie. - Linie obrony wewnątrz fabryki? Nie może pan tu
walczyć.
- No cóż, z pewnością nie mogę walczyć na zewnątrz - zauważył Roshton. - A przynajmniej nie bez
wsparcia z powietrza.
- To wcale pan nie będzie walczył - powiedział dobitnie Binalie. - Instalacje w fabryce są wrażliwe i
nie do zastąpienia.
Roshton parsknął.
- Wolałby pan oddać fabrykę w ręce Separatystów?
- Gdybym miał do wyboru tylko dwa wyjścia, tak - odparł lodowato Binalie. - Pan sobie chyba nie
zdaje sprawy z tego, jak wiele znaczy ta fabryka dla Cartao i dla całego sektora...
- Przepraszam - przerwał mu porucznik, którego hełm lekko się przekrzywił. - Przestali zakłócać
komlinki. Nadają wiadomość na wszystkich publicznych kanałach. Roshton trzymał już w ręku
wyjęty komlink.
- ...ły zbrojne - dochodził z głośnika typowy, wazeliniarski głos Neimoidianina. - Jesteście otoczeni i
mniej liczni. Poddajcie się albo będziemy zmuszeni was zniszczyć. - Znam tą gadkę - odparł
Roshton, pokazując porucznikowi kilka gestów ręką. Ten skinął głową i oddalił się, choć Doriana
mógł jeszcze usłyszeć poprzez jego hełm słaby głos gwałtownie wydawanych rozkazów. - I
ustępuję. Czego chcecie?
- Chcemy Spaarti Creations - zażądał Neimoidianin. - Wyjdziecie wszyscy na zewnątrz zachodnim
wyjściem i złożycie broń. Następnie...
Roshton wyłączył komlink.
- Zachodnie wyjście - rzucił porucznikowi.
- Potwierdzam - dobiegła go odpowiedź. - C-9979 ląduje na pustym terenie, pomiędzy lasem i
fabryką. Zajmujemy pozycje, żeby go powitać.
Roshton skinął głową.
- Idziemy.
Binalie złapał go powstrzymująco za ramię.
- Komandorze, nie pozwolę panu walczyć w mojej fabryce. Jeśli okaże się to konieczne, sam im
otworzę drzwi.
- Zrób pan to i będzie pan rozstrzelany za zdradę - warknął Roshton, strącając jego dłoń.
Binalie skierował pełną frustracji twarz na Dorianę.
- Doriana?
- Lord Binalie ma rację, komandorze - powiedział Doriana. - "Spaarti Creations" jest zbyt cenna,
żeby narażać ją na ryzyko uszkodzenia.
Roshton rzucił mu wściekłe spojrzenie.
- Ale z drugiej strony, Lordzie Binalie, komandor Roshton nie może pozwolić na to, by podlegli mu
cywile wpadli w ręce wroga - kontynuował Doriana. - Przykro mi, ale nie widzę prostego
rozwiązania tej kwestii.
Usta Binalie'go zacisnęły się w cienką, bladą linię.
- A gdybym przeprowadził techników przez tunel do mojego domu? - zasugerował. - Czy
powstrzymałby pan droidy na tyle długo, by tego dokonać?
- Możemy spróbować - odpowiedział Roshton, przyglądając mu się przez chwilę. Potem odwrócił się
do szefa techników. - Zbierz swoich ludzi w celu ewakuacji, na Hali Numer Cztery. Poruczniku, za
mną.
Ruszyli biegiem w kierunku zachodniego wejścia.
Doriana odczekał jeszcze chwilę i, upewniwszy się, że Binalie i szef techników ruszyli już w stronę
Hali Czwartej, ruszył za żołnierzami.

W końcu wypadało poczekać przez moment, żeby popatrzeć, jak ci dzielni ludzie idą w swój ostatni
bój.

***

„Zachodnie wejście” bardziej przypominało jakiś duży hangar niż zwykłą bramę. Składało się z
ogromnego przedsionka, ograniczonego parą zasuwanych drzwi, wystarczająco dużych, by mogło
przez nie przejść wszystko, czego nowoczesna fabryka mogłaby kiedykolwiek potrzebować.
Doriana dobiegł tam w chwili, gdy wielkie wrota nieznacznie uchylono, a Roshton z porucznikiem
właśnie wyglądali przez powstałą w ten sposób lukę. W całym pomieszczeniu, setki odzianych w
białe pancerze żołnierzy posuwało się wzdłuż jego ścian, zajmując pozycje w pobliżu drzwi i za
zaparkowanymi wzdłuż ścian, ciężkimi pojazdami służącymi do transportu kontenerów. Inni
ustawiali na podłodze, kilkanaście metrów od drzwi, półokrąg złożony z umieszczonych na
trójnogach dział laserowych.
- Co się dzieje? - spytał, podchodząc do Roshtona.
- Właśnie wylądowali - odpowiedział wyglądający na zewnątrz, zdenerwowany Roshton. Doriana
zauważył, że komandor miał na głowie nadawczo-odbiorczy zestaw słuchawkowy żołnierza-klona,
prawdopodobnie po to, by nasłuchiwać dochodzących meldunków od reszty oficerów. - Skanują
teraz teren, by upewnić się, że nie ma tam min.
- Jaki mamy plan? - spytał Doriana, zerkając ostrożnie przez drzwi. Nawet po wylądowaniu, okręt
desantowy jawił się niczym złowieszcza, metalowa chmura burzowa.
- Oczywiście powstrzymamy ich - stwierdził lakonicznie Roshton. - W najgorszym razie sprawimy,
żeby drogo zapłacili za każdą piędź ziemi.
- O czym pan mówi? - zaprotestował Doriana, marszcząc brwi. - Czy nie słuchał pan o czym
wcześniej rozmawialiśmy? Nie może pan tu walczyć.
Roshton spojrzał na niego.
- Myślałem, że mówi pan tak tylko po to, żeby pozbyć się stąd Binalie'go.
- Absolutnie nie - zaprzeczył Doriana. - Myślałem dokładnie to, o czym mówiłem. Nie możemy
pozwolić na to, by technicy dostali się w łapy Separatystów, gdyż wiedzą za dużo o stosowanej tu
technologii. Ale jednocześnie, nie możemy pozwolić na uszkodzenie fabryki.
- Więc innymi słowy, sugeruje mi pan jej opuszczenie? - Roshton postawił sprawę jasno. - Mam
wyjść na zewnątrz i patrzyć jak moi ludzie są masakrowani tylko po to, żeby kupić Binalie'mu czas
na ewakuację techników?
- Przykro mi - odparł cicho i szczerze Doriana. - Wiem, że stawia to pana na straconej pozycji. Ale
obawiam się, że nie mamy wyboru.
- Oczywiście, że mamy wybór - warknął Roshton. - A jeśli myślisz, że… - przerwał.
- Co? W porządku. Przełącz go.
- O co chodzi? - spytał Doriana.
- Przybył twój Jedi, z synem Binalie'go - rzucił krótko komandor. - Mistrzu Tories? Tak, tu Roshton -
przez jakieś pół minuty słuchał ze zmarszczonym od koncentracji czołem. A potem nagle się
uśmiechnął. - Zrozumiałem - odpowiedział. - Spróbujemy. Poruczniku?
- Także zrozumiałem - odparł żołnierz.
Roshton odwrócił się do Doriany.
- Może jednak mamy wybór - oznajmił. - Linie obronne, przygotować się do otwarcia ciągłego
ognia, cel na moją komendę. I otwórzcie te wrota.
Z potężnym dudnieniem, ciężkie drzwi zaczęły się powoli rozsuwać.
- Czas się ukryć, Doriana - skinął mu dłonią Roshton. - Tędy.
Parę sekund później, byli już przyczajeni za stojącym przy bocznej ścianie, wielkim pojazdem
transportowym.
- Dlaczego w ten sposób? - spytał Doriana, starając się, żeby z głosu nie przebijały ukryte obawy.
Wszak nie tak to zaplanował. - Czy nie wystawi to nas na huraganowy atak?
- Możliwe - zgodził się Roshton. - Ale być może pomoże nam to zakończyć tą zabawę w inny
sposób.
Brzmiało to zdecydowanie złowieszczo.
- I to właśnie kazał zrobić Jedi? - sondował ostrożnie Doriana.
- Nie, ten numer, to był mój pomysł - przyznał Roshton. - Mistrz Tories po prostu przypomniał mi o
innym celu naszej misji - wyciągnął szyję. - Nadchodzą.
Doriana wyjrzał ostrożnie zza pojazdu. Na zewnątrz, C-9979 otworzył swój ciężki, przedni właz i z
wnętrza zaczęła opadać na ziemię rampa. W panującym za nią półmroku, dostrzegał blasterowe
działa i pękate nosy zgromadzonych tam, opancerzonych transporterów MTT, służących do
transportu droidów bojowych.
- Przygotować się - rozkazał spokojnie Roshton. - Celem jest laserowy kondensator na prawej
burcie.
Doriana zmarszczył brwi, ale zanim zadał pytanie, pierwszy MTT wydał z umieszczonych przy ziemi

rur systemu chłodzenia krótki odgłos i ruszył w kierunku rampy.
- Ognia - zakomenderował spokojnie Roshton.
Ogromne pomieszczenie wypełniło się ogłuszającym hałasem, gdy żołnierze otworzyli ogień. Ze
skrzywioną twarzą od przetaczającej się nad nim fali gorąca, Doriana obserwował spod
przymrużonych powiek, jak setki blasterów skoncentrowały swą moc na grubym pancerzu MTT,
obok znajdującej się po jego lewej stronie wieżyczki działa blasterowego.
Pancerz transportera był wyjątkowo gruby, ale jego projektanci nie przewidzieli sytuacji, w której
tak wielka koncentracja ognia będzie skupiona na tak niewielkiej przestrzeni. Jasna jak słońca
poświata, otaczająca kondensator mocy stawała się coraz bardziej widoczna, gdy zahartowany
metal topił się, zamieniając w supergorącą plazmę.
Po niecałych dwóch sekundach od początku starcia, blastery Republiki przedarły się przez pancerz,
do kondensatora mocy. Cały lewy bok transportera zniknął w gigantycznej kuli ognia, która
wystrzeliła w górę, zasnuwając kłębami dymu czołową krawędź bliższego skrzydła okrętu
desantowego.
Seria mniejszych wybuchów dobiegła zza pierwszego MTT, gdy jego pozostałe systemy
eksplodowały w reakcji łańcuchowej. Kilka chwil później, z ogłuszającym łoskotem, rozpadły się
repulsory i zwęglony kadłub, który kiedyś był w pełni wyposażonym transporterem MTT, uderzył w
rampę.
Całkowicie blokując przejście dla kolejnych czekających pojazdów.
- I o to chodziło! - grzmiał głos Roshtona, któremu wykrzywiał twarz dziki uśmiech.
- Wszystkie jednostki: wycofać się! - złapał za ramię Dorianę. - Idziemy, Doriana.
Nie przestali biec w głąb fabryki, dopóki nie minęli dwóch hali montażowych, a hałas z zewnątrz nie
zmienił się w głuche wycie.
- Sprytne - pochwalił Doriana, łapiąc ciężko oddech, gdy Roshton zwolnił do szybkiego truchtu. -
Zablokował pan rampę, spowalniając ich, zanim nie oczyszczą przejścia. Ale co właściwie pan przez
to osiągnął?
- Inne możliwości, oczywiście - odparł Roshton, patrząc przez ramię. Także Doriana odwrócił głowę,
patrząc na uporządkowany odwrót podążających obok nich żołnierzy.
- Wcześniej nie byłoby innego wyjścia, jak przenieść walkę do fabryki, czego nam pan zabronił
zrobić. A więc musielibyśmy wszyscy zginąć. Pokazał blasterem do przodu. - Teraz mamy trochę
czasu, żeby przedostać się przez tunel Binalie'go i wydostać się stąd.
Doriana poczuł jak drga mu warga. Dziewięciuset żołnierzy klonów, czekających w gotowości, by
zmierzyć się z armią Separatystów. Nie tak to miało przebiegać.
- To co dokładnie powiedział panu Tories?
Roshton rzucił mu nieznaczny uśmiech.
- Dowie się pan. A teraz proszę oszczędzać oddech na bieg.

***

Stali na wzgórzu na skraju posiadłości Binalie'go. Tories, Binalie, Doriana i komandor Roshton, ten
ostatni przebrany teraz w cywilne ubranie.
- A więc tak to wygląda? - spytał Binalie.
- Na obecną chwilę, tak - odpowiedział Tories, patrząc na oświetlony różowym i żółtym światłem
zachodzącego słońca trawiasty pas, pomiędzy miejscem, w którym stali, a „Spaarti Creations”.
Wzdłuż niego rozciągały się cienie dopalających się kadłubów kilku czołgów AAT. - Gratuluję
pańskim artylerzystom - dodał Jedi.
- To nie było trudne - odparł ponuro Roshton. - Standardowa procedura ataku Federacji Handlowej
zawsze obejmuje utworzenie kordonu wokół atakowanego celu. Wszystko, co musieliśmy zrobić to
zastawić pułapkę i upewnić się, że znajdzie się ona w miejscu, które w jak największym stopniu
zdenerwuje Cranscoców.
- Taa - mruknął Tories, czując ukłucie winy. To był jego pomysł i było to konieczne. Ale nadal nie
podobało mu się, że celowo wywołał cierpienie i dyskomfort wśród obdarzonych wrażliwością istot.
Które, co więcej, nie miały nic wspólnego z otaczającym je chaosem.
- Mam nadzieję, że to zadziała - powiedział Doriana.
- Zadziała - zapewnił go Tories. - Do momentu, gdy te wraki zostaną usunięte, twillerzy nie będą
nawet w stanie dojść do siebie, nie mówiąc już o przystosowaniu fabryki do produkcji czegokolwiek,
co chcieliby tam wytwarzać Separatyści.
Roshton chrząknął.
- Miejmy tylko nadzieję, że tamci się w tym nie połapią, zanim przybędą tu nasze posiłki -
stwierdził. - A wtedy zobaczymy na ile ich stać.
- O ile nie zniszczy pan w międzyczasie fabryki - ostrzegł Binalie.
- Zrobimy co w naszej mocy - obiecał Roshton. - Ale teraz, to zależy od Separatystów.

Tories poczuł ucisk na gardle, a ciemniejące niebo oddawało całkowicie jego mroczny nastrój.
Ponieważ nawet jeśli „Spaarti Creations” przetrwa, to to, czego się obawiał, już się wydarzyło.
Wojna dotarła na Cartao.