Str.167

Camping

W maleńkim domku campingowym,

Mrok czai się po kątach chytry,

Na światło robi zaradne łowy,

A krople deszczu –jak dźwięk cytry.

Po gładkiej szybie okna biją,

Jakby batogiem ,srebrne strugi,

Łącza się w sploty, kręcą wija,

I tworzą dziwnych kształtów smugi.

A tylko buro-sine chmury,

Jakby ciężarne – wolno płyną,

A tylko dzikie, groźne chóry

Grzmotów- rozbłysną i przeminą.