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Le telephone sonnait et, contrairement a la promesse de notre intercesseur, il n’y avait jamais rien de nouveau. Nous passions maintenant nos journees a attendre dans un cafe de Pavenue de New York, a cóte de 1’immeuble. George Wo-heu venait nous y rejoindre.

Marignan buvait sec des alcools sucres, et je me laissais aller a 1’imiter. A soixante ans, il parais-sait beaucoup plus resistant que moi. II etait moitie briard, moitie beauceron et son physique avait gardę une lourdeur et une solidite paysan-nes. Sauf le regard, bien sur, qui trahissait un delabrement interieur.

II me parlait des champs de lotus de Suchow. Tres tót, le matin, nous traverserions le lac sur une barque et nous verrions les lotus s’ouvrir au lever du soleil.

Les jours passaient. Nous ne quittions plus ce cafe. Nous nous laissions envahir par une sorte d’accablement. Nous connaissions encore des instants d’espoir et d’euphorie, avec la certitude que nous allions partir. Mais les saisons chan-geaient. Bientót, il n’y eut plus autour de nous qu’un brouillard tendre, traverse par la silhouette de moins en moins precise de George Wo.